Über dieses Buch

Seit Ewigkeiten ist im verschlafenen St. Frideswide’s nichts Aufregendes mehr passiert. Bis eines Tages der Kirchenvorsteher ermordet wird - während des Gottesdienstes. Als kurz darauf der Pfarrer höchstselbst vom Kirchturm in den Tod springt, stehen Chief Inspector Morse und sein treuer Sergeant Lewis vor einem Rätsel.

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Colin Dexter (1930-2017) studierte Klassische Altertumswissenschaft. Er ist der Schöpfer der vierzehnteiligen Krimireihe um Inspector Morse. Für sein Lebenswerk wurde er mit dem CWA Diamond Dagger und dem Order of the British Empire für Verdienste um die Literatur ausgezeichnet.

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Colin Dexter

Eine Messe für all die Toten

Kriminalroman

Aus dem Englischen von Ute Tanner

Ein Fall für Inspector Morse 4

E-Book-Ausgabe

Unionsverlag

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Die englische Originalausgabe erschien 1979 bei Macmillan, London.

Die deutsche Erstausgabe erschien 1986 im Rowohlt Taschenbuch Verlag GmbH, Reinbek.

Für die vorliegende Ausgabe hat Eva Berié die deutsche Übersetzung nach dem Original überarbeitet.

Originaltitel: Service of All the Dead

© by Macmillan, an imprint of Pan Macmillan, a division of Macmillan Publishers International 1979

Übernahme der Übersetzung mit freundlicher Genehmigung des Rowohlt Verlags, Reinbek

© by Unionsverlag, Zürich 2022

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag: Colin Underhill (Alamy Stock Foto)

Umschlaggestaltung: Sven Schrape

ISBN 978-3-293-61027-9

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Inhaltsverzeichnis

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Inhaltsverzeichnis

EINE MESSE FÜR ALL DIE TOTEN

DAS ERSTE BUCH DER CHRONIK

1 – Matt schüttelte Pfarrer Lionel Lawson die letzte behandschuhte …

2 – Harry Josephs tat, als schliefe er noch …

3 – Für die letzte Stunde der Woche hätte man …

4 – Der Bus, ein ausladendes Luxusgefährt, sollte um halb …

5 – Es war der Mittwoch danach. Niemand achtete auf …

DAS ZWEITE BUCH DER CHRONIK

6 – Wäre Detective Chief Inspector Morse weniger zögerlich und …

7 – Als Schuljunge hatte Morse ein paar Shilling in …

8 – Morse trat ins Freie und schlenderte zu dem …

9 – Ruth Rawlinson wich dem Blick des Mannes aus …

10 – Reverend Keith Meiklejohn stand an der Tür des …

11 – Medien und Hellseher behaupten, größere Fähigkeiten zu haben …

12 – Als Morse am Montagmorgen mit klarem Kopf aufwachte …

13 – Was, zum Teufel, wollen Sie denn hier?« …

14 – Morse ging an Christ Church vorbei zum Cornmarket …

15 – Nein, tut mir leid, Inspector, da haben Sie …

16 – Am nächsten Mittag saß Morse allein im Bulldog …

17 – Morse klopfte energisch an die Tür, auf der …

18 – Am nächsten Morgen holte das Läuten des Telefons …

19 – Am gleichen Nachmittag gingen gegen halb fünf zwei …

20 – Am Freitag der gleichen Woche, nachmittags um halb …

21 – Obgleich ihr Mann ohne ihr Wissen einen Kredit …

22 – Am Samstagmorgen kam Morse auf Seite zwei des …

23 – Ein Großteil der Besucher waren ältere Damen …

24 – Morse ließ sich ungewöhnlich viel Zeit, und es …

25 – Am gleichen Tag saß kurz nach acht abends …

26 – Es heißt ja, dass man diese industriell hergestellte …

27 – Lewis kam am nächsten Morgen um Viertel nach …

28 – Als Ruth um fünf vor eins noch nicht …

29 – Morse schloss die Tür am Nordportal hinter sich …

30 – Die Entscheidung, nach Shrewsbury zu fahren, fällte Morse …

31 – Die Ereignisse der letzten Tage waren Pfarrer Keith …

32 – Das dicke, ledergebundene Kirchenbuch stand, wie Meiklejohn gesagt …

33 – Lewis hatte einen geschäftigen Vormittag hinter sich …

34 – Trotz ihrer Sorgen fand Ruth Rawlinson am nächsten …

35 – Was machst du hier?«, fragte sie scharf. »Ich …

36 – Schmutzige Spinnweben hingen an den Steinstufen über seinem …

37 – Morse merkte, dass etwas Wundersames geschah. Der Körper …

DAS BUCH RUTH

38 – Aussage von Miss Ruth Rawlinson, Manning Terrace 14 …

39 – Aussage von Ruth Rawlinson (Fortsetzung)

40 – Aussage von Ruth Rawlinson (Fortsetzung)

DAS BUCH DER OFFENBARUNG

41 – Der Friar Bacon Pub liegt ein bisschen abseits …

42 – Auszug aus dem Protokoll der Verhandlung gegen Ruth …

43 – Ich muss mich doch immer wieder wundern« …

44 – Im folgenden Jahr nahm Morse seinen Urlaub später …

Mehr über dieses Buch

Über Colin Dexter

Colin Dexter: »Ich liebe es, von einem Krimi an der Nase herumgeführt zu werden.«

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»Ich will lieber die Tür hüten
in meines Gottes Hause als wohnen
in den Zelten der Frevler.«

84. Psalm, Vers 11

DAS ERSTE BUCH DER CHRONIK

1

Matt schüttelte Pfarrer Lionel Lawson die letzte behandschuhte Rechte, die schmal und schlank war und Mrs Emily Walsh-Atkins gehörte. Jetzt, wusste er, war das Gestühl der alten Kirche hinter ihm leer. Es war immer dasselbe Lied. Während die anderen aufgeputzten Damen die Köpfe zusammensteckten, um über Gartenfeste und Sommerhüte zu plaudern, während der Organist sein Nachspiel auf der Orgel anstimmte und die Chorknaben, ihrer Soutanen ledig, die T-Shirts in die Jeans steckten, verharrte Mrs Walsh-Atkins unweigerlich noch einige Minuten auf den Knien – eine leicht übertriebene Demutsgeste gegenüber dem Allmächtigen, wie Lawson zuweilen dachte. Doch da war eine Menge, wofür sie dankbar sein konnte. Sie war einundachtzig, doch geistig und körperlich noch beneidenswert rege. Nur ihr Sehvermögen hatte sich in letzter Zeit verschlechtert. Sie wohnte in Nord-Oxford in einem Heim für alte Damen, das ein hoher Zaun und eine Fichtenpflanzung vor neugierigen Blicken abschirmten. Hier sah sie vom Fenster ihres Wohnzimmers, in dem es nach welkem Lavendel und Silberputzmittel duftete, auf die gepflegten Wege und Rasenflächen, von denen allmorgendlich der Hausmeister unauffällig Coca-Cola-Dosen, Milchflaschen oder leere Kartoffelchipstüten auflas. Hinterlassenschaft jener seltsamen, unbegreiflich sittenlosen jungen Leute, die in Mrs Walsh-Atkins’ Augen eigentlich kein Recht hatten, frei herumzulaufen – und schon gar nicht in ihrem geliebten Nord-Oxford. Das Heim war entsetzlich teuer, aber Mrs Walsh-Atkins war eine reiche Frau, und jeden Sonntag enthielt ihr sorgsam zugeklebter brauner Umschlag, den sie behutsam auf den Kollektenteller legte, eine gefaltete Fünf-Pfund-Note.

»Haben Sie Dank für Ihre Botschaft, Herr Pfarrer.«

»Gott segne Sie.«

Dieser kurze Dialog, der sich in den zehn Jahren, seit Lawson die Pfarrstelle in der Gemeinde von St. Frideswide’s übernommen hatte, stets wortwörtlich wiederholte, war die letzte Stufe der Nichtkommunikation zwischen Pfarrer und Gemeindemitglied. In den ersten Wochen seiner Amtszeit hatte Lawson die Sache mit der »Botschaft« einiges Unbehagen bereitet, wusste er doch nur zu gut, dass seine Predigt an keiner Stelle von besonderem evangelistischen Feuer durchglüht war. Im Übrigen musste sich ein Geistlicher wie Lawson, ein gemäßigter Anhänger der anglikanischen Hochkirche, in der Rolle eines vom lieben Gott eingesetzten Telegrafenboten fehl am Platz, ja, ausgesprochen unwohl fühlen. Doch anscheinend vernahm Mrs Walsh-Atkins das Summen der himmlischen Drähte, wie immer sein Predigttext auch lauten mochte, und brachte jeden Sonntag von Neuem dem ahnungslosen Überbringer froher Kunde ihre Dankbarkeit zum Ausdruck. Es war purer Zufall, dass Lawson nach dem ersten Gottesdienst auf diese viersilbig-schlichte Antwort verfallen war, drei magische Worte, die Mrs Walsh-Atkins zusammen mit ihrem Gebetbuch auch an diesem Sonntag wieder glücklich an den Busen drückte, während sie in gewohnt flotter Gangart der St. Giles Street zustrebte, wo ihr gewohnter Taxifahrer in der Parkbucht am Martyrs’ Memorial schon auf sie wartete.

Der Pfarrer von St. Frideswide’s sah nach rechts und nach links die heiße Straße hinunter. Hier hielt ihn nichts mehr, aber er zögerte sichtlich, den verschatteten Kirchenraum wieder zu betreten. Eine kleine Gruppe japanischer Touristen kam auf der anderen Straßenseite vorbei. Ihr kleiner, bebrillter Führer zählte mit abgehackter Stimme die Sehenswürdigkeiten der alten Stadt auf. Sein Singsang war noch vernehmbar, während die kleine Gruppe sich an dem Kino vorbei entfernte, das dem verehrten Publikum stolz die Chance offerierte, die Intimitäten eines Partnertauschs à la française mitzuerleben. Doch in Lawson regte sich kein Hauch von Sinnlichkeit, seine Gedanken waren anderweitig in Anspruch genommen. Sorgsam nahm er den Talarüberwurf mit dem weißen Seidenfutter (M. A. Cantab.) von den Schultern und sah zur Carfax hinüber, wo die Tür zum Ox schon offen stand. Doch Gasthäuser übten seit jeher wenig Reiz auf ihn aus. Gewiss, bei der einen oder anderen Gemeindeveranstaltung trank auch er sein Glas süßen Sherry, doch falls Lawsons Seele sich irgendeiner Sünde wegen zu verantworten hatte, wenn der Engel des Jüngsten Gerichts in seine Posaune stieß, dann gewiss nicht wegen der Sünde der Trunksucht. Ohne das sauber gescheitelte Haar durcheinanderzubringen, zog er das lange weiße Chorhemd über den Kopf und betrat wieder die Kirche.

Außer Paul Morris, dem Organisten, der jetzt bei den letzten Takten seines Stückes angelangt war – Mozart, konstatierte Lawson –, war nur noch Brenda Josephs zu sehen. Sie saß in einem ärmellosen grünen Sommerkleid ganz hinten, eine Frau von Mitte oder Ende dreißig. Ihr nackter, gebräunter Arm lag auf der Lehne der Kirchenbank, die Fingerspitzen streichelten über das glatte Holz. Sie lächelte pflichtschuldig, als Lawson vorbeikam, und Lawson seinerseits neigte in einer beiläufig segnenden Gebärde den schlanken Kopf. Sie hatten sich vor dem Gottesdienst offiziell begrüßt; beiden schien nicht viel daran zu liegen, das unverbindliche Gespräch von vorhin wieder aufzunehmen. Auf dem Weg zur Sakristei blieb Lawson kurz stehen, um ein heruntergefallenes Kniekissen an der Kirchenbank einzuhaken. Dabei hörte er, wie die Tür neben der Orgel zuschlug. Vielleicht ein wenig zu laut? Ein wenig zu hastig?

Der Vorhang teilte sich, als er zur Sakristei kam, und ein Junge mit rötlichem Haar und Sommersprossen lief Lawson direkt in die Arme. »Nicht so hastig, Junge. Wohin so schnell?«

»Entschuldigung, Sir, ich hatte nur vergessen …« Die atemlose Stimme hielt inne. Die rechte Hand, die eine halb leere Tüte mit Fruchtgummis umklammerte, verschwand rasch hinter dem Rücken.

»Ich will doch nicht hoffen, dass du während der Predigt genascht hast?«

»Nein, Sir.«

»Na ja, übel zu nehmen wärs dir nicht. Ich bin manchmal ganz schön langweilig, was?« Lawson legte dem Jungen die Hand auf den Kopf und verstrubbelte ihm das Haar ein bisschen.

Peter Morris, einziger Sohn des Organisten, sah vorsichtig lächelnd zu Lawson auf. Für Untertöne hatte er kein Ohr, aber dass der Pfarrer nicht böse war, so viel war wohl klar. Rasch lief er zum Ausgang.

»Peter!« Der Junge blieb wie angewurzelt stehen und sah sich um. »Wie oft soll ich dir das noch sagen! Man rennt nicht in der Kirche!«

»Ja, Sir. Äh – ich meine, nein, Sir.«

»Und vergiss den Ausflug am nächsten Sonntag nicht.«

»Bestimmt nicht, Sir.«

Lawson hatte natürlich gesehen, dass Peters Vater und Brenda Josephs sich am Nordportal in angeregtem Flüsterton unterhielten. Inzwischen aber war Paul Morris leise seinem Sohn nach draußen gefolgt, und Brenda besah sich mit ernster Miene das Taufbecken. Es stammte von 1345 und war, wenn man dem »Kurzgefassten Führer durch St. Frideswide’s« glauben durfte, die größte Sehenswürdigkeit der Kirche. Lawson drehte sich um und betrat die Sakristei.

Harry Josephs, der Kirchenvorsteher, war fast fertig. Nach jedem Gottesdienst trug er unter dem entsprechenden Datum zwei Zahlen in das Kirchenregister ein, erstens die Besucherzahl, auf fünf auf- oder abgerundet, zweitens den Betrag der Kollekte, auf den letzten halben Penny genau. St. Frideswide’s war alles in allem eine florierende Gemeinde. Ihre Mitglieder gehörten zur gehobenen Mittelschicht, und selbst in den Universitätsferien war häufig die Hälfte der Plätze besetzt. Die Beträge, die vom Kirchenvorsteher gezählt, vom Pfarrer überprüft und danach zur Filiale von Barclays Bank in der High Street gebracht wurden, waren daher nicht unbeträchtlich. Die Einnahmen dieses Morgens, nach Nennwerten sortiert, lagen auf Lawsons Schreibtisch in der Sakristei. Eine Fünf-Pfund-Note, etwa fünfzehn Ein-Pfund-Noten, zwanzig Fünfzig-Pence-Stücke und kleinere Münzen, ordentlich zu überschaubaren Beträgen gestapelt.

»Wieder eine treffliche Beteiligung, Harry.« Trefflich war eins von Lawsons Lieblingswörtern. Obgleich es in Theologenkreisen von jeher umstritten ist, ob der Allmächtige Wert auf die bloße Anzahl der Gottesdienstteilnehmer legt, war es aus weltlicher Sicht erfreulich, Hüter einer zumindest zahlenmäßig einigermaßen starken Herde zu sein. Und das Wort »trefflich« hielt auf unverbindliche Art und Weise die Mitte zwischen einer rein rechnerischen und einer geistlich-seelsorgerischen Beurteilung.

Harry nickte und trug eine Zahl ein. »Wenn Sie mal eben nachsehen würden, Sir. Nach meiner Rechnung sind es 135 Besucher und 57 Pfund 12 Pence in der Kollekte.«

»Heute keine halben Pence, Harry? Da hat sich wohl der eine oder der andere der Chorknaben meine kleine Standpauke zu Herzen genommen.« Mit der Geschicklichkeit eines gelernten Kassierers ließ er die Pfundnoten durch die Finger gleiten und strich dann über die aufgetürmten Münzen wie der Bischof bei der Einsegnung über die Häupter seiner Konfirmanden.

»Irgendwann müssen Sie sich doch auch mal verrechnen, Josephs, oder nicht? Bin gespannt, wann Sie mich damit überraschen.«

Josephs warf dem Pfarrer einen raschen Blick zu, aber der setzte gerade seine Unterschrift an den rechten Rand des Kirchenbuchs und machte ein harmlos freundliches Gesicht.

Zusammen packten sie das Geld in eine abgegriffene Keksdose von Huntley & Palmer, für so viel Geld ein recht ungeeignetes Behältnis. Doch als bei einer der letzten Sitzungen des Gemeindekirchenrats Sicherheitsprobleme zur Sprache gekommen waren, hatte niemand eine bessere Lösung gehabt, wenn man von dem Vorschlag absah, sich einer etwas moderneren Ausgabe der Dose zu bedienen, um den Eindruck glaubhafter zu machen, der Blechkasten auf dem Rücksitz von Josephs’ Allegro enthalte nichts Wertvolleres als ein paar von der letzten Gemeindeveranstaltung übrig gebliebene Ingwerplätzchen und Butterkekse.

»So, ich muss los, Herr Pfarrer. Meine Frau wird schon warten.«

Lawson nickte und sah seinem Kirchenvorsteher nach. Ja, Brenda Josephs würde warten. Das musste sie ja wohl. Vor einem halben Jahr hatte Harry wegen Trunkenheit am Steuer vor Gericht gestanden, und hauptsächlich Lawsons Vermittlung war es zu verdanken, dass der Richter ein relativ mildes Urteil gefällt hatte – fünfzig Pfund Geldstrafe und ein Jahr Führerscheinentzug. Die Josephs wohnten in Wolvercote, einem drei Meilen nördlich von der Stadtmitte gelegenen Dorf, und dort waren Busse am Sonntag seltener als Fünf-Pfund-Noten auf dem Kollektenteller.

Das kleine Fenster der Sakristei ging nach Süden. Lawson setzte sich an den Schreibtisch und sah mit leerem Blick auf den Friedhof hinüber. Krumm und schief standen die grauen, verwitterten Grabsteine da, die Inschriften waren längst vermoost oder von Wind und Regen vieler Jahrhunderte ausgewaschen. Man sah dem Pfarrer an, dass er Sorgen hatte. In der heutigen Kollekte hätten zwei Fünf-Pfund-Noten sein müssen. War es denkbar, dass Mrs Walsh-Atkins doch einmal die Fünf-Pfund-Noten ausgegangen waren und sie fünf einzelne Pfund in die Kollekte gegeben hatte? Allerdings wäre das seit vielen Jahren das erste Mal gewesen. Nein, es gab eine viel naheliegendere Erklärung, die Lawson schwer zu schaffen machte. Doch noch blieb eine kleine Chance, dass er sich irrte. »Richtet nicht, auf dass ihr nicht gerichtet werdet.« Zumindest nicht bis zum Vorliegen eindeutiger Beweise. Er holte seine Brieftasche hervor und nahm einen Zettel heraus, auf dem er sich heute früh die Nummer der Fünf-Pfund-Note notiert hatte, die von ihm selbst in einen kleinen braunen Umschlag gesteckt und in die Kollekte gegeben worden war. Erst vor zwei oder drei Minuten hatte er die letzten drei Zahlen der Fünf-Pfund-Note geprüft, die Harry Josephs in der Keksdose verstaut hatte. Sie stimmte nicht mit den Endziffern überein, die auf seinem Zettel standen. Damit hatte sich der Verdacht bestätigt, den Lawson schon seit etlichen Wochen hegte. Natürlich hätte er Josephs an Ort und Stelle auffordern sollen, seine Taschen auszuleeren. Es wäre seine Pflicht gewesen, als Priester und Freund (Freund?), denn Josephs musste die Fünf-Pfund-Note, die er aus dem Opfergeld gestohlen hatte, noch bei sich haben. Jetzt besah sich Lawson noch einmal die Zahl auf seinem Zettel: AN 50 405 546. Dann hob er langsam den Blick und sah wieder auf den Friedhof hinaus. Der Himmel hatte sich bezogen, und als er eine halbe Stunde später das Pfarrhaus in der St. Ebbes Street betrat, lag Regen in der Luft. Es war, als habe jemand die Sonne ausgeschaltet.

2

Harry Josephs tat, als schliefe er noch, hatte aber sehr wohl gehört, wie seine Frau kurz vor sieben aufstand, und konnte ihre Bewegungen präzise verfolgen. Sie hatte den Morgenrock übers Nachthemd gezogen, war in die Küche hinuntergegangen, hatte den Kessel gefüllt und sich dann an den Küchentisch gesetzt, um ihre erste Zigarette zu rauchen. Erst in den letzten zwei, drei Monaten hatte Brenda wieder angefangen zu rauchen, was ihm gar nicht passte. Ihr Atem roch schal, und der Anblick eines Aschenbechers voller Kippen ekelte ihn an. Wer Sorgen hatte und nervös war, hieß es, rauchte viel. Zigaretten waren ein Betäubungsmittel wie Aspirin oder Schnaps oder Pferdewetten. Erneut von seinen eigenen Sorgen überwältigt, vergrub er den Kopf im Kissen.

»Tee.« Sie stupste sanft seine Schulter an und setzte den Becher auf das Tischchen, das zwischen den Ehebetten stand.

Josephs nickte, grunzte und drehte sich auf den Rücken. Er sah zu seiner Frau hinüber, die vor dem Ankleidetisch stand und sich das Nachthemd über den Kopf streifte. Sie wurde allmählich ein bisschen breiter um die Hüften, war aber noch immer von langbeiniger Eleganz, und ihre Brüste waren fest und voll. Dennoch sah Josephs sie nicht direkt an, als sie jetzt sekundenlang nackt vor dem Spiegel stand. In den letzten Monaten war es ihm zunehmend peinlich, ihren Körper zu betrachten, als dringe er damit in eine Privatsphäre ein, in die sie ihn nicht mehr ausdrücklich einlud. Er setzte sich auf und trank seinen Tee, während sie den Seitenreißverschluss an ihrem braunen Rock hochzog. »Die Zeitung schon da?«

»Hätte ich mitgebracht.« Sie beugte sich nach vorn und nahm ein paar Verschönerungsaktionen an ihrem Gesicht vor. Josephs hatte nie viel Interesse für die Reihenfolge aufbringen können.

»Hat tüchtig geregnet in der Nacht.«

»Regnet noch«, meinte Brenda.

»Gut für den Garten.«

»Hm.«

»Schon gefrühstückt?«

Sie schüttelte den Kopf »Aber Schinken haben wir noch reichlich, wenn du …« Sie trug Lippenstift auf. »Und Pilze sind auch noch ein paar da.«

Josephs trank seinen Tee aus und legte sich zurück. Es war fünf vor halb acht, in fünf Minuten musste Brenda los. Sie arbeitete vormittags im Radcliffe-Hospital, wo sie vor zwei Jahren wieder als Krankenschwester angefangen hatte. Vor zwei Jahren, kurz nachdem …

Sie kam zu ihm ans Bett, streifte mit den Lippen leicht seine Stirn, griff sich den Becher und verließ das Zimmer. Aber gleich darauf war sie wieder da. »Fast hätte ichs vergessen, Harry. Ich bin heute Mittag zum Essen nicht hier, kannst du dir was machen? Ich muss mir unbedingt in der Stadt was besorgen. Aber spätestens um drei bin ich zurück. Ich bring auch was Schönes zum Tee mit.«

Josephs nickte stumm. Sie stand noch an der Tür.

»Brauchst du was? Aus der Stadt, meine ich.«

»Nein.« Einen Augenblick lag er ganz still und horchte nach unten auf ihre Schritte.

»Tschüs!«

»Wiedersehen.« Die Haustür schlug hinter ihr zu. »Wiedersehen, Brenda.«

Er zog die Bettdecke zurück, stand auf und spähte seitlich durch den Vorhang. Der Allegro rollte vorsichtig im Rückwärtsgang auf die stille, nasse Straße hinaus, gab noch ein Auspuffwölkchen von sich – dann war er verschwunden. Zum Radcliffe waren es genau 2,8 Meilen, das wusste Josephs. Drei Jahre lang war er selbst genau dieselbe Strecke gefahren, zu dem Gebäude der Stadtverwaltung unterhalb des Krankenhauses, in dem er nach zwanzig Jahren bei der Army tätig gewesen war. Vor zwei Jahren, nach den neuesten Kürzungen der öffentlichen Haushalte, war es zu Personaleinsparungen gekommen, und drei der sieben Mitarbeiter, darunter auch er, hatten ihre Stellung verloren. Er war weder der Älteste noch der Unerfahrenste, doch von den Älteren hatte er die wenigste Erfahrung, und von den weniger Erfahrenen war er der Älteste. Ein leicht versilberter Händedruck, ein Abschiedsfest und eine kleine Hoffnung, einen neuen Job zu finden. Nein, falsch: fast keine Hoffnung, einen neuen Job zu finden. Damals war er achtundvierzig gewesen, genau genommen noch nicht besonders alt. Doch ganz allmählich hatte er die traurige Wahrheit begriffen: Niemand wollte ihn mehr haben. Nach über einem Jahr deprimierender Untätigkeit hatte er dann doch eine Stelle gefunden, in einer Apotheke in Summertown, aber die Filiale war kürzlich geschlossen worden und er fast froh gewesen, dass damit auch sein Arbeitsverhältnis auslief. Er, ein Mann, der sich in der Kommandotruppe der Königlichen Marine bis zum Hauptmann hochgearbeitet hatte, der im malaysischen Dschungel zur Terroristenbekämpfung eingesetzt gewesen war, hatte dienstbeflissen hinter einer Theke stehen und Pillen und Pülverchen an irgendein mageres, bleichsüchtiges Bürschchen verkaufen müssen, das bei den Übungen seiner Einheit nicht fünf Sekunden durchgehalten hätte. Und dann hatte der Chef auch noch verlangt, dass er bei jedem Einkauf »Vielen Dank, Sir!« sagte.

Er schob den Gedanken beiseite und zog den Vorhang zurück.

An der Ecke hatten sich Leute an der Bushaltestelle angestellt, mit aufgespannten Schirmen, denn ein stetiger Nieselregen ging auf die strohfarbenen Felder und Wiesen nieder. Ein Vers, den er in der Schule gelernt hatte, kam ihm in den Sinn. Er passte zu seiner Stimmung und zu dem trostlosen Bild, das sich ihm bot.

Und schaurig durch den Nieselregen bricht

auf kahlen Straßen an der leere Tag.

Er fuhr mit dem Halb-elf-Bus nach Summertown, betrat das Wettbüro und besah sich das Feld von Lichfield Park. Um 14.30 Uhr lief The Organist, und um 16.00 Uhr Poor Old Harry. Komischer Zufall. Meist gab er nicht viel auf Namen, was vielleicht ein Fehler war. Mit dem verbiesterten Starren auf die Form der Gäule war er jedenfalls bisher noch nicht auf einen grünen Zweig gekommen. In den Vorwetten war The Organist einer der Favoriten, Poor Old Harry war nicht mal erwähnt. Josephs ging an den Tageszeitungen entlang, die an der Wand hingen. In einigen wurden The Organist gute Gewinnchancen eingeräumt, Poor Old Harry schien keine Fürsprecher zu haben. Josephs grinste etwas kläglich. Wahrscheinlich würden sie beide nicht als Erste die Ziellinie passieren, aber versuchen konnte man es ja mal. Er füllte den weißen Wettzettel aus und ging mit seinem Geld an den Schalter.

Lichfield Park, 16.00 Uhr

2 Pfund auf Sieg, Poor Old Harry.

Vor etwa einem Jahr hatte er im Supermarkt, als er zwei Dosen Bohnen in Tomatensoße erstanden hatte, Wechselgeld für ein Pfund bekommen und nicht für die Fünf-Pfund-Note, die er der Kassiererin hingelegt hatte. Sein Protest hatte zu einem Kassensturz und einer peinlichen halben Stunde geführt, ehe sich die Berechtigung seiner Reklamation herausgestellt hatte. Seither prägte er sich, wenn er mit einer Fünf-Pfund-Note zahlte, immer die drei Endziffern ein. Er sagte sie vor sich hin, während er auf das Wechselgeld wartete: 546 … 546 … 546 …

Der Nieselregen hatte praktisch aufgehört, als er um 11.20 Uhr ohne Eile die Woodstock Road hinunterging. Fünfundzwanzig Minuten später stand er auf einem der Parkplätze des Radcliffe und hatte sehr bald den Wagen entdeckt. Er schob sich zwischen den dicht an dicht parkenden Fahrzeugen hindurch und sah durch das Fenster auf der Beifahrerseite. Meilenstand 25 622. Jawohl, das hatte seine Richtigkeit. Als sie weggefahren war, waren es 25 619 gewesen. Und wenn sie sich jetzt benahm wie jeder vernünftige Mensch, würde sie von hier aus zu Fuß zum Einkaufen gehen, und dann würde der Meilenzeiger, wenn sie heimkam, auf 25 625, höchstens 25 626 stehen. Er zog sich hinter den Stamm einer moribunden Ulme zurück und sah auf die Uhr. Und wartete.

Zwei Minuten nach zwölf öffneten sich die Zelluloidklappen, die zur Ambulanz führten, und Brenda Josephs ging rasch auf ihren Wagen zu. Sie schloss auf, lehnte sich vor und besah sich ein paar Sekunden im Rückspiegel, dann nahm sie ein Parfümfläschchen aus der Handtasche und betupfte damit ihren Hals, erst auf der einen, dann auf der anderen Seite. Sie war nicht angeschnallt, als sie ein wenig ungeschickt im Rückwärtsgang aus der schmalen Parklücke herausfuhr. Dann blinkte sie nach rechts, rollte vom Parkplatz herunter und fuhr die Woodstock Road hinauf, dort blinkte sie nach links (links!) und fädelte sich in den Verkehrsstrom ein, der nach Norden aus der Stadt herausführte.

Wie es von dort aus weitergehen würde, wusste er: zum Kreisverkehr an der Northern Ring Road, dann über den Five Mile Drive zur Kidlington Road. Auch sein nächster Schritt war nun klar.

Die Telefonzelle war unbesetzt. Das Telefonbuch war zwar längst geklaut, aber er kannte die Nummer auswendig.

»Hallo?« Eine Frauenstimme. »Roger Bacon School, Kidlington. Was kann ich für Sie tun?«

»Ich hätte gern Mr Morris gesprochen, Mr Paul Morris. Er ist Musiklehrer bei Ihnen, soviel ich weiß.«

»Ja, das stimmt. Moment bitte, ich schau nur mal auf den Stundenplan … Augenblick … Nein, er hat eine Freistunde. Ich seh mal nach, ob er im Lehrerzimmer ist. Mit wem spreche ich bitte?«

»Äh – Mr Jones.«

Eine halbe Minute später war sie wieder dran. »Tut mir leid, Mr Jones, er scheint nicht im Haus zu sein. Kann ich ihm was ausrichten?«

»Nein, es ist nicht weiter wichtig. Können Sie mir sagen, ob er über Mittag in der Schule sein wird?«

»Moment noch.« Josephs hörte Papier rascheln. Die Mühe hätte sie sich sparen können, er wusste, wie die Antwort ausfallen würde. »Nein. Er hat sich nicht zum Essen angemeldet. Sonst bleibt er meist hier, aber – «

»Macht nichts. Entschuldigen Sie bitte die Störung.«

Herzklopfend wählte er eine andere Nummer. Auch dies war ein Anschluss in Kidlington. Dem sauberen Pärchen würde er mal ein bisschen einheizen. Wenn er sich nur in einen Wagen setzen könnte … Das Telefon läutete endlos. Waren sie am Ende doch nicht …? Doch dann meldete sich jemand.

»Hallo?« Klang das nicht etwas gezwungen?

[Ende der Leseprobe]

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Seit Ewigkeiten ist in der verschlafenen Gemeinde St. Frideswide’s nichts Aufregendes mehr passiert. Jeden Sonntag pilgern die Schäfchen brav in die Kirche, werfen ein paar Pence in die Kollekte, beichten die üblichen Vergehen und lassen sich von ihren Sünden freisprechen. Bis eines Tages der Kirchenvorsteher ermordet wird - während des Gottesdienstes. Das kommt Chief Inspector Morse ganz gelegen, der sich in seinem Urlaub fürchterlich langweilt. Als kurz darauf der Pfarrer höchstselbst vom Kirchturm in den Tod springt, stehen Morse und sein treuer Sergeant Lewis vor einem kriminalistischen Rätsel.

»Morse sei der ›kauzigste und unbestreitbar brillanteste Ermittler seit Hercule Poirot‹, beschied die New York Times. Man muss keine klappentexttauglichen Superlativen bemühen, um diese Figur zu lieben.«

Hendrik Werner, Weser Kurier, Bremen

»Mit britischem Humor begleitet Dexter seinen Helden, dem er so manche bissige Bemerkung in den Mund legt, bei der Mörderjagd. Trotz der verrätselten Handlung und der leicht verschrobenen Charaktere gelingen Dexter realistische Beschreibungen, in denen er deutlich werden lässt, wie die Banalitäten des Alltagsleben sich plötzlich zu einer Tragödie aufschaukeln können.«

Michael Drewniok, buchwurm.org, Porta Westfalica

»Ein brillant konstruierter Krimi.«

The Evening Standard

»Gerissen. Elegant.«

Observer, London

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Über Colin Dexter

Colin Dexter wurde am 29.09.1930 in Stamford, England, geboren. Er studierte Klassische Altertumswissenschaft am Christs College in Cambridge. Seine anschließende 13-jährige Lehrtätigkeit musste er wegen eintretender Taubheit beenden, woraufhin er eine Stelle in einer Prüfungskommission an der University of Oxford annahm. 1973 schrieb er während eines verregneten Familienurlaubs in Wales seinen ersten Kriminalroman Der letzte Bus nach Woodstock. Es folgten zwölf weitere Fälle für Inspector Morse sowie ein Erzählband, die in England immens erfolgreich waren und als Fernsehserie unter dem Titel Inspektor Morse, Mordkommission Oxford verfilmt wurden. Basierend auf Dexters Figuren wurden 2007 und 2012 zwei weitere Fernsehserien (Lewis – der Oxford Krimi und Der junge Inspektor Morse) ins Leben gerufen. Mit seinem Ermittler verbindet ihn die Liebe zu Kreuzworträtseln, Wagner, Ale und Whisky. Seine Werke wurden mehrfach ausgezeichnet, u. a. mehrmals mit dem CWA Silver und Gold Dagger. Für sein Lebenswerk wurde Dexter mit dem CWA Diamond Dagger, dem Theakstons Old Peculier Outstanding Contribution to Crime Fiction Award und dem Order of the British Empire für Verdienste um die Literatur ausgezeichnet. Er starb im Alter von sechsundachtzig Jahren in Oxford.

»Die dreizehn Romane sind so etwas wie der Goldstandard des Whodunit-Genres: ungemein spannend, aber auch sagenhaft ironisch. Sie waren die Vorlage für die Fernsehserien Inspektor Morse, Lewis und Der junge Inspektor Morse. Der Glanz der jahrhundertealten gelehrten Tradition von Oxford bildet den Hintergrund der meisten Geschichten. In dieser Welt kannte sich Dexter aus, er hatte lange an einem College in Oxford gearbeitet.«

Christian Schröder, Der Tagesspiegel, Berlin

»Kaum ein Krimiautor schreibt so intelligent und behaglich beunruhigend wie Colin Dexter. Brillant webt er dichte, gewitzte Handlungen, gespickt mit literarischen Bezügen und falschen Fährten.«

The Washington Times

»Dexters eleganter Prosastil entwickelt geradezu Suchtpotenzial – der Sound macht eine versunkene Zeit aufs Angenehmste wieder lebendig. Dexter erweist sich als Meister des Whodunit.«

Hannes Hintermeier, Frankfurter Allgemeine Zeitung

»Liebhaber von vertrackten Whodunits sollten zu den gut abgehangenen Krimiklassikern von Colin Dexter greifen. Dank der kompletten Neuausgabe im Unionsverlag kann man sich nämlich alle dreizehn Inspector-Morse-Romane und einen Band mit Erzählungen neben dem Ohrensessel stapeln – und die verschrobenen Oxford-Krimis genüsslich bei einem Scotch genießen. Very, very british!«

Nils Heuner, Kulturnews

»Ein Meister des Kriminalromans, an den kaum einer heranreicht.«

Publishers Weekly

»Inspector Morse wird zweifellos als einer der beliebtesten Detektive in die Geschichte eingehen.«

P. D. James

»Der ebenso bärbeißige wie gutmütige Chief Inspector und sein ebenso fähiger wie verständnisvoller Assistent sind sicher eines der berühmtesten Ermittlerduos der Kriminalliteratur. Colin Dexters Oxford-Krimis mit den beiden erlangten schon in den 80er- und 90er-Jahren Kultstatus und wurden verfilmt. Grund für diese Popularität war nicht zuletzt auch der unnachahmliche Stil Dexters, der ständig changiert zwischen ironisch, humorvoll, kauzig und spannend und die britische Lebensart karikierend. Umso schöner, dass es die Dexter-Krimis jetzt in einer überarbeiteten Übersetzung gibt. Ein herrliches Lesevergnügen, allen Büchereien sehr zu empfehlen.«

Günter Bielemeier, Buchprofile/Medienprofile

»Morse ist ein sperriger Typ, manchmal cholerisch; er trinkt zu viel, was sein Denkvermögen aber überhaupt nicht beeinträchtigt. Es macht einfach Laune, diesen nicht alltäglichen Typen beim Entschlüsseln der vertrackten und absonderlichen Verbrechen zu begleiten. Ein Krimi der besseren Sorte; kann bestens empfohlen werden.«

Erwin Wieser, Buchprofile, München

»Britischer Humor, der scheinbar mühelos das Alltägliche mit dem Absurden, die feinen mit den niederen Instinkten verbindet und alles in der täuschenden Sachlichkeit des Vortrags auf einen Nenner bringt, wird von Colin Dexter in höchster Vollendung zelebriert. Morses Ungeschick als Heimwerker, die peinlich boshaften Gerüchte, die darüber im Polizeirevier kursieren, Morses selbstironisch verzweifelter Versuch, ihrer wieder Herr zu werden, oder seine unbeholfenen Bemühungen, sich einer der seltenen Frauen in seinem Leben ins möglichst vorteilhafte Licht zu rücken – Dexter versteht es meisterhaft, gleichzeitig die Komik und die Tragik herauszustellen, die solchen Begebenheiten innewohnt.«

Michael Drewniok, Krimi-Couch.de, Münster

»Die Inspector-Morse-Krimis bieten intelligente Unterhaltung mit einem launigen Protagonisten und gut gezeichneten Nebenfiguren vor der Kulisse Oxfords. In England absolute Klassiker, die auch hier das Zeug dazu haben.«

Michael Lehmann, Cuxhavener Kurier

Mehr zu Colin Dexter auf der Webseite des Unionsverlags.

Über Colin Dexter

Colin Dexter

»Ich liebe es, von einem Krimi an der Nase herumgeführt zu werden.«

Aus einem Interview

Strand Magazine: Erzählen Sie uns, wie alles angefangen hat. Wie haben die Geschichten um Inspector Morse begonnen?

Colin Dexter: Ich war mit meiner Familie im Urlaub, im August, wie immer. Dieser August war wie üblich ziemlich verregnet, und wir wohnten in einem Ferienhaus. Gibt es etwas Schlimmeres als bei Regen in einem Ferienhaus festzusitzen? Alle wollten nach Hause, wir hatten den Regen gründlich satt. Ich hatte gerade einen Krimi ausgelesen, den ich im Haus gefunden hatte. Ich glaubte zwar nicht, dass ich einen besseren Krimi schreiben könnte, aber vielleicht einen genauso guten. Also ging ich in die Küche, schloss die Tür hinter mir und begann zu schreiben. Und nach dem ersten Absatz, nach der ersten Seite, nahmen mein Ideen langsam Gestalt an. Das muss 1972 oder 1973 gewesen sein. Im Studium hatte ich gelernt: Initium est dimidium facti – Gut begonnen ist halb gewonnen. Einen Text sollte man nicht mit der Erwartung beginnen, den besten ersten Satz aller Zeiten zu schreiben. Ich dachte immer, ich würde den fürchterlichsten ersten Satz aller Zeiten schreiben. Aber auch das ist immerhin ein Anfang! Dann hat man schon mal was Fürchterliches geschrieben. Beim zweiten Lesen ist es meist gar nicht so schlimm. Man schubst die Wörter ein bisschen hin und her, buchstabiert die schwierigen dieses Mal richtig, setzt ein paar Punkte – und schon läuft es. Für mich war der Anfang immer die größte Hürde. Ein Wort zustande kriegen, irgendein Wort. Sobald ich das erste Wort zu Papier gebracht hatte, lief es wie von selbst.

Folgen Sie beim Schreiben einem Fahrplan? Sind alle Kapitel bereits von Anfang an durchdacht oder lassen Sie sich von Ihrer Geschichte leiten?

Außer bei einem einzigen Buch wusste ich immer, was passieren würde. Ich hatte zwar keine Ahnung, wo ich anfangen sollte, aber wo ich hinwollte, stand immer fest. Was im letzten Kapitel passieren würde, war mir klar, aber in der Mitte? Keine Ahnung. Ich bin ein Verfechter des klassischen Kriminalromans. Ich konzentriere mich vor allem darauf, wer den Mord begangen hat, und weniger darauf, warum er es getan hat. Aristoteles sagt, ein Ganzes ist, was Anfang, Mitte und Ende hat. Ich halte mich in dieser Hinsicht eher an Philip Larkins Definition eines Ganzen – ein Anfang, ein Wirrwarr und ein Ende. Ich liebe es, von einem Krimi an der Nase herumgeführt zu werden. Wie bei Agatha Christie. Bei ihren Büchern weiß man schon auf der ersten Seite, dass nichts so ist, wie es scheint, dass Sie den Leser überraschen wird. Aber bis zum letzten Kapitel hat man keine Ahnung, wie sie das machen wird. Sie hatte ein unglaubliches Talent dafür, den Leser zu verblüffen. Diese Überraschungen am Ende eines Krimis liebe ich.

Was haben Sie mit Inspector Morse gemeinsam? Die Liebe zur klassischen Musik?

Definitiv. Die Walküre könnte ich in Dauerschleife hören, genau wie der gute alte Morse. Wir beide lieben Wagner. Was ich an Morse am bedeutsamsten finde, ist sein Sinn für das Schöne. Wenn der Allmächtige – so es ihn denn gibt – mir irgendetwas mit auf den Weg gegeben hat, dann ist es der Sinn für die Künste, für Musik und Literatur.

Morse ist großer Fan von Glenfiddich, ein Single Malt Scotch, und von Real Ale. Das bin ich auch. Ich habe immer schon zu gerne getrunken.

Ich bin nicht so schlau wie Morse. Ich wollte eine Figur erschaffen, die außergewöhnlich klug ist. Und der klügste Mann, den ich kenne, ist ein Mann namens Sir Jeremy Morse, ehemals Vorsitzender der Lloyds Bank und Fellow am All Souls College der Universität Oxford. Ein wunderbarer Mann, und ein sehr guter Freund von mir. Ich selbst bin nicht annähernd so klug wie Inspector Morse. Glücklicherweise bin ich auch nicht so gemein wie er, und auch nicht so geizig. Der arme Sergeant Lewis muss mit seinem schlechteren Lohn fast jede Runde im Pub zahlen.

Morse ist den Frauen verfallen, meistens den Bösen. Er ist sehr pessimistisch. Immer geht er davon aus, dass etwas schiefgehen könnte. Ich bin da ähnlich. Wenn ich morgens aufwache, denke ich seltsamerweise sehr häufig, dass etwas Schreckliches passieren wird. Wie bei Pferdewetten – man glaubt immer, dass das eigene Pferd verliert, obwohl man ja vorher darauf gewettet hat, dass es gewinnt.

Warum haben Sie Inspector Morse umgebracht?

Ich habe ihn nicht umgebracht. Er ist eines natürlichen Todes gestorben. Er hat zu viel getrunken, seine Leber war hin, und er hat viel zu viel geraucht, seine Lungen waren in keinem guten Zustand. Außerdem hat er praktisch überhaupt keinen Sport gemacht. Es war abzusehen, dass er nicht sehr alt werden würde.

Agatha Christie hat Poirot am Leben erhalten, bis er über hundert Jahre alt war.

Das stimmt. Aber sie hatte eine Zeit lang die Nase voll von ihm, oder? Sie hat mit Miss Marple und zwei Jüngeren weitergemacht. Von Morse hatte ich nie die Nase voll, aber ich hatte das Gefühl, dass die Luft raus war. Wenn ich zeigen wollte, wie gemein er ist, musste ich noch eine Szene mit ihm und Lewis im Pub schreiben, in der Morse mal wieder feststellt, dass er blöderweise sein Portemonnaie vergessen hat. Das hatte ich alles schon mal erzählt. Ich will mich nicht mit Arthur Conan Doyle vergleichen, aber in dieser Hinsicht ging es mir wie ihm. Er hatte genug gesagt über die Beziehung zwischen Holmes und Watson, also hat er Holmes umgebracht. Naja, dann hat er ihn natürlich wieder auferstehen lassen. Aber ich finde, nach Holmes’ Auferstehung hat Conan Doyle nicht mehr so geschrieben wir vorher. Ich hatte einfach das Gefühl, das ich alt werde, und ich glaube, die wenigsten Schriftsteller werden besser, je älter sie werden. Ich war erschöpft und hatte viel anderes im Kopf. Aber vor allem hatte ich das Gefühl, dass ich keine guten Ideen mehr hatte. Ich bin nicht wie Agatha Christie. Wie viele Krimis hat sie geschrieben? Fünfundachtzig? Eine außergewöhnliche Frau. Ich bewundere ihre Fähigkeit, Handlungen scheinbar intuitiv zu kreieren. In dieser Hinsicht ist sie wohl die größte von uns allen.

Erstmals erschienen in The Strand Magazine.

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Der letzte Tag

Der Tod von Yvonne Harrison beschäftigt die Polizei schon seit einem Jahr. Gefesselt starb sie auf ihrem eigenen Bett, und alles deutet darauf hin, dass sie sich freiwillig in diese Lage begab. Doch unerklärlicherweise will Inspector Morse den Fall nicht übernehmen. Sergeant Lewis quält der Verdacht, dass er ein dunkles Geheimnis hat.

Ihr Fall, Inspector Morse

Wie führt Inspector Morse die Kurzgeschichte einer Oxford-Absolventin zu ihrem Mörder? Was erwartet Morse und Lewis in Zimmer 231 des Randolph Hotels? Und was passiert, wenn Morse selbst einem brillant ausgeführten Verbrechen zum Opfer fällt? In sechs raffinierten Fällen läuft Inspector Morse noch einmal zur Hochform auf.

Die Töchter von Kain

Die Ermittlungen zum Mord an einem Professor der Oxford-Universität haben kaum Fortschritte gemacht, als Inspector Morse der Fall übertragen wird. Kurz darauf wird der Hauptverdächtige mit derselben Waffe getötet. Zum ersten Mal scheint Morse ratlos. Bis ihn Catulls Liebesgedichte und das Times-Kreuzworträtsel auf die entscheidende Idee bringen.

Der Tod ist mein Nachbar

Das noble Lonsdale College ist weit weg von den Unruhen der Außenwelt – wie dem Mord an einer jungen Frau. Doch die Ruhe trügt. Am College ist ein Kampf um die Nachfolge des Rektors entbrannt. Morse’ Ermittlungen führen ihn erst durch die Stripclubs von Soho, doch bald deuten die Hinweise zur Universität. Würde jemand für den Rektorposten töten?

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Die Amerikanerin Laura Stratton hütet eine archäologische Kostbarkeit: den Wolvercote-Dorn. Alles ist für die Übergabe an das Ashmolean Museum vorbereitet, doch kurz vorher wird Stratton tot aufgefunden. Was zunächst nach einem natürlichen Tod aussieht, wird zu einem Fall für Inspector Morse – denn der wertvolle Wolvercote-Dorn ist verschwunden.

Der Weg durch Wytham Woods

Inspector Morse genießt seinen Urlaub, als er auf einen seltsamen Brief in der Times stößt. Ein Jahr zuvor war eine Studentin verschwunden, die Ermittlungen liefen ins Leere. Jetzt scheint es, als veröffentliche jemand hinweisträchtige Gedichte. Morse kann nicht widerstehen und folgt den Spuren auf einen verschlungenen Pfad durch die Wytham Woods.

Das Geheimnis von Zimmer 3

Die Gäste des edlen Hotels Haworth in Oxford fiebern seit Wochen auf den Silvesterabend hin: das große Kostümgaladinner. Was der fröhlichen Gesellschaft zwischen Scrabbleturnieren und bunten Cocktails allerdings entgeht, ist die erkaltende Leiche in Zimmer Nr. 3. Inspector Morse ermittelt in einem Fall, in dem jeder eine Maske zu tragen scheint.

Gott sei ihrer Seele gnädig

Inspector Morse ermittelt am liebsten bei Bier, Whisky und Zigaretten. Der exorbitante Mangel an körperlicher Betätigung beschert ihm schließlich die Quittung. Nüchtern und ans Bett gefesselt, liest er eine Abhandlung über einen Mordfall von 1859. Morse findet etliche Details, die nicht zusammenpassen wollen, und beginnt, den Fall neu aufzurollen.

Die Toten von Jericho

Inspector Morse hatte noch nie Glück in der Liebe. Umso verwirrter ist er, als er ohne die kleinste Peinlichkeit einen ganzen Abend in Gesellschaft der bezaubernden Anne meistert. Als er sie besuchen will, steht die Tür offen, doch niemand ist da. Kurz darauf wird er an einen Tatort gerufen: in ihre Wohnung. Anne wurde tot aufgefunden. Erhängt.

Das Rätsel der dritten Meile

Als Dr. Browne-Smith, Prüfer am Lonsdale College, nicht mehr zur Arbeit erscheint und eine ominöse Abwesenheitsnotiz von ihm auftaucht, wird der Rektor misstrauisch. Kurz darauf wird im Oxford-Kanal eine Wasserleiche gefunden – und bei ihr die Überreste eines Briefs, die Morse scheinbar direkt ins Herz des elitären Colleges führen.

Der letzte Bus nach Woodstock

Die Fassade des altehrwürdigen englischen Städtchens Woodstock bekommt deutliche Risse, als im Hinterhof des edlen Pubs Black Prince die Leiche einer jungen Frau gefunden wird. Alles deutet auf einen Sexualmord hin. Inspector Morse entwickelt eine brillante Theorie nach der anderen – doch die Wahrheit scheint sich ihm immer wieder zu entziehen.

Die schweigende Welt des Nicholas Quinn

Nicholas Quinn, neu ernanntes Mitglied der Prüfungskommission der Oxford-Universität, lebt sich schnell ein in die Welt der angesehenen Professoren und bequemen Ledersessel. Bis er eines Tages vergiftet in seiner Wohnung aufgefunden wird. Ein Mord ohne die geringsten Anhaltspunkte – wie geschaffen für den brillanten Inspector Morse.

Zuletzt gesehen in Kidlington

Vor zwei Jahren ist die junge Valerie Taylor spurlos verschwunden. Inspector Morse soll den Fall neu aufrollen, sieht aber keine Chance, das Mädchen noch lebend zu finden. Bis ein Brief eintrifft, der Valeries Unterschrift trägt, und der damalige Ermittler kurz darauf bei einem Verkehrsunfall ums Leben kommt. Morse glaubt nicht an einen Zufall.

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