Über dieses Buch

Ein neugieriger Postbote späht durchs Fenster einer weltbekannten Schriftstellerin und entdeckt dabei ihre nackte Leiche. Lieutenant Kramer steht vor einem Rätsel: Offenbar glaubten alle, die Autorin sei längst verreist. Zudem stellt sich seinen Untersuchungen der Postbote in den Weg. Dieser meint, er sei der einzig würdige Ermittler in diesem Fall.

Zur Webseite mit allen Informationen zu diesem Buch.

James McClure (1936–2006) lebte in Südafrika, bis er 1965 nach England zog. Seine Krimiserie rund um das Ermittlerduo Kramer und Zondi schildert die Jahre der Apartheid. Steam Pig wurde 1971 mit dem CWA Gold Dagger ausgezeichnet.

Zur Webseite von James McClure.

Dieses Buch gibt es in folgenden Ausgaben: Taschenbuch, E-Book (EPUB), E-Book (Apple-Geräte) – Ihre Ausgabe, E-Book (Kindle)

Mehr Informationen, Pressestimmen und Dokumente finden Sie auch im Anhang.

James McClure

Artful Egg

Südafrika-Thriller

Aus dem Englischen von Erika Ifang

Kramer & Zondi ermitteln (8)

E-Book-Ausgabe

Unionsverlag

HINWEIS: Ihr Lesegerät arbeitet einer veralteten Software (MOBI). Die Darstellung dieses E-Books ist vermutlich an gewissen Stellen unvollkommen. Der Text des Buches ist davon nicht betroffen.

Impressum

Dieses E-Book enthält als Bonusmaterial im Anhang 1 Dokument

Die Originalausgabe erschien 1984 unter dem Titel The Artful Egg im Verlag Macmillan, London.

Die deutsche Erstausgabe erschien 1997 unter dem Titel Kalte Revanche im Rowohlt Verlag, Reinbek.

Für die vorliegende Ausgabe wurde die deutsche Übersetzung nach dem Original durchgesehen.

Originaltitel: The Artful Egg (1984)

© by The Estate of James McClure 1984

© by Unionsverlag, Zürich 2022

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag: Paula Vogg

Umschlaggestaltung: Heike Ossenkop

ISBN 978-3-293-60967-9

Diese E-Book-Ausgabe ist optimiert für Apple-Lesegeräte

Produziert mit der Software transpect (le-tex, Leipzig)

Version vom 22.06.2022, 03:07h

Transpect-Version: ()

DRM Information: Der Unionsverlag liefert alle E-Books mit Wasserzeichen aus, also ohne harten Kopierschutz. Damit möchten wir Ihnen das Lesen erleichtern. Es kann sein, dass der Händler, von dem Sie dieses E-Book erworben haben, es nachträglich mit hartem Kopierschutz versehen hat.

Bitte beachten Sie die Urheberrechte. Dadurch ermöglichen Sie den Autoren, Bücher zu schreiben, und den Verlagen, Bücher zu verlegen.

http://www.unionsverlag.com

mail@unionsverlag.ch

E-Book Service: ebook@unionsverlag.ch

Unsere Angebote für Sie

Allzeit-Lese-Garantie

Falls Sie ein E-Book aus dem Unionsverlag gekauft haben und nicht mehr in der Lage sind, es zu lesen, ersetzen wir es Ihnen. Dies kann zum Beispiel geschehen, wenn Ihr E-Book-Shop schließt, wenn Sie von einem Anbieter zu einem anderen wechseln oder wenn Sie Ihr Lesegerät wechseln.

Bonus-Dokumente

Viele unserer E-Books enthalten zusätzliche informative Dokumente: Interviews mit den Autorinnen und Autoren, Artikel und Materialien. Dieses Bonus-Material wird laufend ergänzt und erweitert.

Regelmässig erneuert, verbessert, aktualisiert

Durch die datenbankgestütze Produktionweise werden unsere E-Books regelmäßig aktualisiert. Satzfehler (kommen leider vor) werden behoben, die Information zu Autor und Werk wird nachgeführt, Bonus-Dokumente werden erweitert, neue Lesegeräte werden unterstützt. Falls Ihr E-Book-Shop keine Möglichkeit anbietet, Ihr gekauftes E-Book zu aktualisieren, liefern wir es Ihnen direkt.

Wir machen das Beste aus Ihrem Lesegerät

Wir versuchen, das Bestmögliche aus Ihrem Lesegerät oder Ihrer Lese-App herauszuholen. Darum stellen wir jedes E-Book in drei optimierten Ausgaben her:

Standard EPUB: Für Reader von Sony, Tolino, Kobo etc.

Kindle: Für Reader von Amazon (E-Ink-Geräte und Tablets)

Apple: Für iPad, iPhone und Mac

Modernste Produktionstechnik kombiniert mit klassischer Sorgfalt

E-Books aus dem Unionsverlag werden mit Sorgfalt gestaltet und lebenslang weiter gepflegt. Wir geben uns Mühe, klassisches herstellerisches Handwerk mit modernsten Mitteln der digitalen Produktion zu verbinden.

Wir bitten um Ihre Mithilfe

Machen Sie Vorschläge, was wir verbessern können. Bitte melden Sie uns Satzfehler, Unschönheiten, Ärgernisse. Gerne bedanken wir uns mit einer kostenlosen e-Story Ihrer Wahl.

Informationen dazu auf der E-Book-Startseite des Unionsverlags

Inhaltsverzeichnis

Cover

Über dieses Buch

Titelseite

Impressum

Unsere Angebote für Sie

Inhaltsverzeichnis

ARTFUL EGG

1 – Für ein Ei stellt eine Henne die Möglichkeit …

2 – Der Dienstagmorgen hatte für Lieutenant Tromp Kramer vorn …

3 – Allmählich stellte sich die übliche Partyatmosphäre ein …

4 – Zondi hatte drei Neuigkeiten für Kramer, als dieser …

5 – Mit Theo Kennedy an seiner Seite und Zondi …

6 – Colonel Muller war am nächsten Morgen um acht …

7 – In wachsender Verzweiflung, weil er über den anonymen …

8 – Die Füße hoch, den Hut in den Nacken …

9 – Ich bin noch nie einem Kuli begegnet …

10 – Das Problem eines Fliehenden bestand darin, so stellte …

11 – Und was ist mit diesem Kerlchen?«, fragte ein …

12 – Da sind Sie ja, Sie Halunke«, knurrte Kramer …

13 – Kramer blieb fast zehn Minuten lang allein im …

14 – Die Universitätsgebäude waren ein einziges wirres Durcheinander und …

15 – Zondi rannte in sein neues Haus und zog …

16 – Es war Punkt sieben Uhr, als Kramer bei …

17 – In dieser Nacht träumte Zondi sehr wenig …

18 – Das Mundstück von Colonel Mullers neuer Bruyèrepfeife lief …

Mehr über dieses Buch

Über James McClure

»Wenn meine Gedanken in Südafrika sind, höre ich immer Gelächter«

Andere Bücher, die Sie interessieren könnten

Bücher von James McClure

Zum Thema Südafrika

Zum Thema Kriminalroman

Zum Thema Spannung

Für Wendy Robinson

1

Für ein Ei stellt eine Henne die Möglichkeit dar, ein neues Ei zu produzieren.

Das war der zentrale Gedanke im Kopf von Ramjut Pillay, indischer Postbote zweiter Klasse, zu Beginn des entsetzlichen Dienstagmorgens, der sein Leben veränderte. Er versuchte, sich jeden Morgen einem zentralen Gedanken zu widmen, aus Angst, intellektuell zu veröden durch die Art der Lektüre, die seine Arbeit ihm abverlangte:

Mrs W. M. Truscott

Jan-Smuts-Weg 4

Morningside

Trekkersburg

Natal, Südafrika

Nicht, dass auf den meisten Briefen, die am Ort aufgegeben wurden, überhaupt so viel stand. Deswegen war dieser – ein Luftpostbrief aus Cincinnati – so etwas wie eine Alltagsversion von Krieg und Frieden für ihn. Nicht, dass überhaupt je wirklich die Notwendigkeit bestanden hätte, mehr zu lesen als die ersten zwei Zeilen, denn in sein Fach kam ohnehin nur das, was schon für Morningside vorsortiert war. Aber er bildete sich etwas darauf ein, gewissenhaft zu sein.

Ramjut Pillay steckte Mrs Truscotts Luftpostbrief in den Schlitz an ihrer Haustür, wich mit gekonnter Geringschätzung ihrem Dackel aus und setzte seinen Weg fort. Heute war nichts dabei für die Familie Van der Plank in Nummer 6 und nur ein paar Rechnungen und ein Urlaubsgruß für die Trenchards in Nummer 8.

Längst las er die Postkarten nicht mehr; die Albernheit der hingekritzelten Worte war mehr, als er mit seinem beachtenswerten Verstand ertragen konnte.

»Denken wir also«, murmelte er vor sich hin, während er das Tor zum Jan-Smuts-Weg Nr. 8 aufmachte, »von Neuem und gründlicher über die teuflische Lust des zuvor erwähnten Eis und deren Folgen für das besagte arme Federvieh nach …«

Ramjut Pillay benutzte immer den Plural, wenn er mit sich selbst sprach, denn er war sich überdeutlich der Tatsache bewusst, dass erheblich mehr in ihm steckte, als zu sehen war – was zugegebenermaßen nicht eben viel war.

Bebrillt, 1,58 groß, etwas o-beinig und so mager wie ein Spatzenkeulchen, informierte er seine weltweiten Brieffreunde »in aller Aufrichtigkeit« darüber, dass er seinem Äußeren nach »ganz und gar gandhiähnlich« sei bis auf ein »Haupt voller herrlich gesunder Haare«. Was er seinen Brieffreunden verschwieg, war, dass die Leute oft einfach durch ihn hindurchsahen, als sei er gar nicht da, und dass ihn seine Mutter, als er noch ein Kind war, oft im Bus, in Läden oder im Hindutempel am Ende der Harber Road verloren hatte.

Einmal, als er etwa zwölf Jahre alt war, hatten ihn sein Vater und seine Mutter nach verzweifeltem Suchen bis ins entlegenste Viertel der Stadt mitten zwischen den Tempelältesten unter einem heiligen Feigenbaum sitzend gefunden. »Ramjut«, hatte seine Mutter ausgerufen, »weißt du denn nicht, welche Sorgen dein Vater und ich uns gemacht haben? Was machst du bloß hier bei den weisen alten Männern, Junge?« Worauf er erwiderte: »Feigen essen.«

Die Haustür vom Jan-Smuts-Weg 8 öffnete sich, bevor er die Post durch den Briefschlitz hineinwerfen konnte.

»Ich habe mich nur gefragt, ob …«, hob die rotgesichtige Mrs Trenchard an, während ihre grünen Augen die Post in seiner rechten Hand durchbohrten.

Er wusste, worauf sie wartete. Die ganze letzte Woche war es so gewesen, immer hatte sie gehofft, ihr Sohn hätte ihr vom Militärlager geschrieben. »Man hört ja dauernd diese Geschichten«, hatte sie ihm erklärt, »kaum haben sie ihre Stiefel bekommen, werden sie auch schon in den Busch nach Namibia geschickt.« Gewiss hätte ihre mütterliche Angst wieder einmal sein Mitleid erregt, wenn Ramjut Pillay ihr auch nur die geringste Aufmerksamkeit geschenkt hätte.

Er warf jedoch lieber einen verstohlenen Blick auf die siebzehnjährige Suzie Trenchard – der er erst vor Kurzem in lauter unverschlossenen Umschlägen die Geburtstagskarten gebracht hatte –, wie sie langsam, in ein Hochglanzmagazin vertieft, die Treppe herunterkam. Die Beine des weißen Mädchens waren nackt bis hinauf zu dem mit Rüschen besetzten Höschen, das sie unter einem kurzen Nachthemd trug. Was für Beine! Üppige Schenkel, samtige Knie und Waden von wahrhaft himmlischem Schwung. Die vollen Brüste waren ebenfalls exquisit, ein Paar runde süße Melonen, die den hauchdünnen Stoff spannten und bei jedem ihrer Schritte sanft zitterten. Es dauerte einige Sekunden, bis er zögernd seine Fassung wiedergewonnen hatte.

»Sie haben sich gefragt, Madam?«, sagte Ramjut Pillay, fächerte die Post in seiner Hand auf wie ein Zauberer und wies auf die Postkarte hin.

»Pfff«, machte Mrs Trenchard und sah kaum hin. »Was Besseres haben Sie wohl nicht.«

»Das Bild ist doch sehr hübsch und informativ«, sagte Ramjut Pillay nachdrücklich.

»Werden Sie nicht frech!«, schimpfte Mrs Trenchard. »Was ich wissen will, ist, ob Sie sonst nichts für mich haben!«

Sie hatte eigentlich keinen Grund, so grob zu sein, und deshalb gönnte er sich die kleine Freude, ihr die Rechnungen eine nach der anderen zu reichen. Dann warf er einen letzten unerlaubten Blick auf Suzie Trenchard mit ihrem köstlichen Hinterteil, die ein sattes Kichern von sich gab, während sie in Richtung Küche im Flur verschwand, wandte sich ab und setzte seinen Weg fort.

»Suzie!«, hörte er Mrs Trenchard rufen, einen Augenblick bevor die Haustür zuschlug. »Suzie, komm bitte sofort zum Frühstück herunter! Und sieh zu, dass du anständig angezogen bist, hörst du? Denk an die Hausangestellten!«

Zwei Briefe, eine Stromrechnung und ein kleines Päckchen Farbfotos glitten durch den Briefschlitz auf den Teppich im Eingangsflur vom Jan-Smuts-Weg 10.

»Für ein Ei stellt eine Henne die Möglichkeit dar …«

Aber sein zentraler Gedanke hatte sich verändert.

So war es immer, wenn Ramjut Pillay ein Kribbeln in den Lenden verspürte, ein Zustand, der seinen Geist im Allgemeinen zu noch größeren Höhenflügen anregte und ihn an seine tiefe Wesensverwandtschaft mit dem Mahatma erinnerte.

»Brahmacharya …«, flüsterte er ehrfürchtig, ohne zu bemerken, dass er die Post für die Hausnummern 14 und 16 alle beim Jan-Smuts-Weg 12 eingeworfen hatte, so stark war er in diesem Augenblick von Höherem eingenommen.

Die Brahmacharya-Experimente hatten, wie jeder Anhänger Mohandas Karamchand Gandhis sehr wohl wusste, darin bestanden, dass der Mahatma die ganze Nacht lang neben nackten jungen Mädchen lag und damit seinen Willen zur Enthaltsamkeit prüfte. Wie es hieß, war Gandhi nie schwach geworden, und Ramjut Pillay war sich sicher, es ebenso wenig zu werden, wenn er einmal die Gelegenheit zu einer ähnlichen Feuerprobe bekommen sollte.

»Die Sache hat einen Haken«, sagte er zu sich selbst, während er den Weg entlangeilte. »Einen abscheulichen Haken …«

Der Haken war einfach der, dass Ramjut Pillay trotz aller Anstrengungen erst noch ein junges Mädchen in Trekkersburg finden musste, das bereit war, die ganze Nacht nackt neben ihm zu liegen. Einmal hatte er es fast geschafft, es dem Mahatma gleichzutun, daran bestand kein Zweifel – obwohl ihr Vater es immer noch anders sah und Ramjut seitdem einen Umweg von zwei Blocks machen musste, wenn er zufällig in jenen Stadtteil kam. Und nachdem er zu dem Schluss gekommen war, dass zarte Jugend keine absolut notwendige Voraussetzung für ein Brahmacharya-Experiment war, hatte er es einmal eine Nacht mit Sophia, einer Tamilendame mittleren Alters, versucht, die allseits bekannt war für ihre Gefälligkeit. Die erste Stunde war es sehr gut gegangen; doch dann war Sophia unruhig geworden, hatte einen tiefen Seufzer von sich gegeben und sich plötzlich auf ihn gehievt.

»He«, rief der alte Major MacTaggart von seiner Veranda am Jan-Smuts-Weg 14 herab, »zum Kuckuck noch mal, ich erwarte heute Morgen meine Ausgabe der Clubzeitung. Sie wollen doch nicht etwa vorbeilatschen, oder?«

»M-Major?«

»Ein großer brauner Umschlag.«

Ramjut schien es, als könne er sich an einen großen braunen Umschlag in seinem Bündel für den Jan-Smuts-Weg erinnern, doch bei schneller Durchsicht stellte er fest, dass sein Gedächtnis, das sonst in jeder Hinsicht perfekt funktionierte, ihm einen Streich gespielt haben musste. »Tut mir sehr leid, Major«, sagte er, »heute kann ich nichts für Sie tun.«

»Ha«, schnaubte Major MacTaggart unfreundlich, »ich habe so meine Zweifel, was Sie als Postkuli taugen, Pillay, ernste Zweifel. Und jetzt stehen Sie nicht so beleidigt da herum, Sie alter krummbeiniger Gauner – Sie sind spät genug dran.«

Zutiefst empört, aber ebenso wenig in der Lage zu protestieren wie damals, als Sophia ihm den Mund mit der Hand zugehalten hatte, ehe sie energisch zur Sache ging, setzte Ramjut Pillay seine Runde durch den Jan-Smuts-Weg fort.

Unglaublich, wie die Welt mit einem eingeschworenen Pazifisten umsprang!

»Eine verdammte Henne«, sagte er ärgerlich, »stellt für ein Ei die Möglichkeit …«

Es ging nicht. Man konnte einfach nicht von ihm erwarten, sich zu konzentrieren, zumindest nicht unter diesen Umständen. Postkuli? Was für eine unverschämte Gemeinheit! Konnte man so mit einem hoch gebildeten Mann sprechen, der auf vielen Gebieten versiert war? Dem der Direktor des Easiway-Ferncolleges ewig gratulierte zu der Vielzahl von Ehrenurkunden, die ihm verliehen worden waren für seine Kenntnisse von Kraftfahrzeugtechnik (Theorie) bis zu den Grundlagen der Philosophie, dem Karikaturenzeichnen für Zeitungen, Umgangsafrikaans und vielem mehr?

»Das ist eine hübsche Briefmarke«, bemerkte Miss Simson am Jan-Smuts-Weg 20, während sie die Unterschrift für ein Einschreiben leistete. »Auf dem cremefarbenen Umschlag dort, der halb aus Ihrer Tasche herausguckt.«

Ramjut Pillay schaute hin. Großer Gott, an diese bevorstehende Freude hatte er gar nicht mehr gedacht. »Ja, das ist die neue aus England, Madam«, sagte er, »und die erste, die ich sehe.«

»Werden Sie fragen, ob Sie sie bekommen können?«, erkundigte sich Miss Simson und lächelte, als sie ihm den Kugelschreiber zurückgab. »Für Ihre Sammlung?«

»Ganz sicher«, erwiderte Ramjut Pillay und nickte.

Aber erst, als er das obere Ende des Jan-Smuts-Weges erreicht hatte, war er wieder in der richtigen Stimmung, um die Schönheit des Morgens zu genießen und die Vorfreude voll auszukosten, bald der stolze Besitzer eines so schönen Exemplars britischer Briefmarkenkunst zu sein.

»Na, dann wollen wir mal sehen …«, sagte er und blieb stehen, um den cremefarbenen Umschlag und die übrige Post für Woodhollow hervorzuholen.

Es war nicht wenig, das meiste von Übersee und an Naomi Stride adressiert. Ja, einfach nur »Naomi Stride«, ohne Mrs oder Miss davor, was daran lag, wie sie ihm erklärt hatte, dass das ihr »Pseudonym«, sei, was immer das hieß. Die Sache wurde dadurch noch komplizierter, dass sie auch Post für Mrs Naomi Kennedy, Mrs N. G. Kennedy und Mrs W. J. Kennedy erhielt, obgleich nie etwas für einen Mr Kennedy ankam.

Ramjut Pillay fügte zu dem cremefarbenen Umschlag noch sechs Privatbriefe hinzu, vier Geschäftsbriefe und eine Drucksache, dann bog er in die lange Einfahrt ein. Woodhollow beziehungsweise Jan-Smuts-Weg 30, wie es eigentlich heißen musste, war im Grunde genommen gar kein Teil der Sackgasse mit ihren bescheidenen Mittelschichtbungalows, sondern lag am oberen Ende weitab hinter einer Wand aus schottischen Kiefern und war einem bewaldeten Tal zugewandt. Es dauerte tatsächlich ein, zwei Minuten, bis jemand, der zu Fuß kam, das Haus überhaupt sah, so dicht standen ringsum die Bäume.

»Ah, diese Schönheit«, seufzte Ramjut Pillay und atmete noch einmal tief den schweren Duft der blühenden Büsche zu beiden Seiten ein.

Er stellte sich vor, wie die Dame aus der Tür trat, er sie äußerst höflich um die Briefmarke bat und sie sich, wie immer, mit einem leisen, gutturalen Lachen einverstanden erklärte. Vielleicht würde sie noch ein paar Fragen zur Zubereitung von Curry stellen, wie sie es von Zeit zu Zeit tat, und ihm vom Hausdiener ein Glas eisgekühlten Orangensaft bringen lassen.

Gerade da war wieder ein Kribbeln in seinen Lenden zu spüren, sodass er sich fragte, warum um alles in der Welt das Problem mit den Brahmacharya-Experimenten ausgerechnet jetzt wiederauftauchte. Eine wahrhaft erschreckende Einsicht lieferte ihm die Antwort darauf und führte ihn in Versuchung, das Undenkbare zu denken.

Er gab nach.

Es würde kein Bediensteter an die Tür kommen, wenn er klopfte. In der Eingangshalle Stille. Dann würde er das Klatschen ihrer Sandalen hören, die Tür würde nach innen aufgehen und sie in ihrer ganzen sinnlichen Herrlichkeit zeigen. Ihr Gesicht würde sanft und lieblich werden, sobald sie sah, wer da stand, und dann würde sie bis zum Hals erröten. »Komm herein«, würde sie heiser flüstern, »ich brauche dich sehr.« Und es wäre unmissverständlich klar, was sie mit diesen Worten meinte. Eine Minute später hätte er seine Posttasche abgeworfen und würde eingelassen in –

»He, was soll das Herumgespinne?«, spottete Ramjut Pillay laut. »Haben wir etwa den Verstand verloren, Postkuli?«

Nicht ganz, meldete sich ein anderer Teil von ihm. Die fragliche Dame hatte bereits ungewöhnliche Sympathien für seine Rasse bewiesen. Welches Haus auf seiner Runde roch sonst nach Räucherwerk? Welche Dame hatte sonst noch Riemchensandalen an den Füßen und kleidete sich in solche langen, locker fallenden Gewänder, die eindeutig vom Sari inspiriert waren? Welche Dame stellte ihm sonst noch so intelligente Fragen über die Göttin Kali, über Yoga und Joghurt oder kannte Worte wie »Sanskrit«?

»Keine einzige«, musste Ramjut Pillay sich eingestehen.

Nun, sagte dieser andere Teil von ihm, dann sind wir ja schon ein Stück weiter. Stimmt es nicht, dass sie verschiedene Male gespannt zugehört hat, wenn du von Mahatma Gandhi erzählt hast, und dass sie sich ehrfürchtig über seine große Geistigkeit geäußert hat? Hat sie nicht selbst gesagt, sie würde nur zu gern in seine Fußstapfen treten, wenn sie könnte? Ist das dann nicht die Gelegenheit für sie? Bei einigem guten Zureden würde sie sich bestimmt gern einem wahren Anhänger wie dir für ein Brahmacharya-Experiment zur Verfügung stellen und –

»Quatsch!«, sagte Ramjut Pillay. »Quatsch! Quatsch! Quatsch! Und sittenwidrig!«

Immer die alte Leier, seufzte der andere Teil seiner selbst. Was hat das damit zu tun? Ohne Gefummel kann es doch nicht sittenwidrig sein, oder? Schon gut, schon gut, ihr seid von unterschiedlicher Rasse, aber du verlangst ja nichts weiter von ihr, als nackt neben dir zu liegen, während du –

»Schluss jetzt!«, sagte Ramjut Pillay. »Das ist völlig verrückt, ich will kein Wort mehr davon hören! Ich habe es schon vergessen. So, alles weg …«

Trotzdem war da noch immer dieses Kribbeln in seinen Lenden, sodass er in Ermangelung eines Lendentuches seine Posttasche herumschwingen musste, um seine Oberschenkel zu verdecken, ehe er sich zur Türklingel reckte.

Niemand meldete sich auf sein Klingeln hin.

Im Haus blieb es still.

Er klingelte erneut, zweimal kurz und einmal lang.

Nichts.

Wie unheimlich, dass anscheinend alles genauso war, wie er es sich noch vor einer Minute ausgemalt hatte. Und waren das näher kommende Sandalen, was er da hörte? Er schaute sich um, dann bückte er sich und spähte durch den Briefschlitz. Die Eingangshalle war leer.

Vielleicht frühstückten die Hausangestellten gerade, während sie irgendwo draußen im Garten war. Er wollte schon die Briefe einfach durch den Schlitz schieben, aber seine Hand streikte und wollte den cremefarbenen Umschlag nicht herausrücken, ehe ihm nicht die Briefmarke darauf versprochen worden war. Vielleicht sollte er mal schnell einen Blick umherwerfen, unter Umständen entdeckte er sie dann mit ihrem Gartengerät oder am Swimmingpool.

Klapp, klapp, klapp, machte sich Ramjut Pillay, etwas ungelenk wegen seiner Posttasche, entgegen dem Uhrzeigersinn auf den Weg ums Haus herum.

Der Swimmingpool lag da, ohne dass sich seine Oberfläche auch nur im Mindesten kräuselte. Der Garten wirkte leer. Nirgendwo gab es ein Anzeichen für Leben. Dann fiel sein Blick auf etwas Blitzendes.

Da er neue Gläser für seine Drahtgestellbrille brauchte, musste Ramjut Pillay erst die Terrasse am Pool überqueren, ehe er erkennen konnte, was auf so ungewöhnliche Weise die Sonnenstrahlen reflektierte: Es war ein elektrischer Ventilator mit blanken Metallflügeln, der in einem Raum mit großen Schiebetüren aus Glas vor sich hin surrte. Ramjut Pillay schob sich etwas näher heran und warf einen kurzen Blick in den Raum, der wohl dem entsprach, was er irgendwo als Glasveranda beschrieben gefunden hatte. Auf jeden Fall war genügend Sonne darin, sie wurde vom Schwimmbecken draußen hineingespiegelt, und so war es kein Wunder, dass jemand den Ventilator laufen ließ.

»O Himmel!«, japste Ramjut Pillay.

Dieser Jemand war niemand anders als die Dame des Hauses, die in direkter Linie vor ihm ausgestreckt auf einem schwarzen Ledersofa lag. Sie hatte gewiss gesehen, wie er hineingespäht hatte, denn er hatte sie sehr gut sehen können, und jetzt erwartete sie sicher eine sehr gute Entschuldigung für seine Zudringlichkeit. Umso mehr, als sie bis auf einen glitzernden bläulich grünen Bikini buchstäblich nackt war.

»Ah, Madam?«, sagte Ramjut Pillay mit rauer Stimme und trat an den Spalt, den die Schiebetüren offen ließen, die Augen sittsam abgewendet. »Guten Morgen, Madam, bitte entschuldigen Sie die Störung – ich bitte vielmals um Verzeihung, Madam.«

Es folgte ein erstauntes Schweigen, wie ihm schien, und so fuhr er hastig fort: »Alles in Ausübung meiner Pflicht, Madam. Als ich das Gewicht dieses cremefarbenen Briefes in meiner Hand spürte, sagte ich zu mir: ›Pillay, du bist der Überbringer sehr wichtiger Neuigkeiten – sieh zu, dass sie ohne Verzögerung ankommen.‹ Und so habe ich, nachdem ich bei Ihnen geklingelt hatte und nichts geschah …«. Er hatte gerade noch einen flüchtigen Blick auf sie geworfen und bemerkt, dass ihre Augen geschlossen waren. »Schlafen Sie?«, flüsterte er und konnte kaum glauben, solches Glück zu haben.

Jetzt brauchte er nur so schnell wie möglich davonzuschleichen, und niemand würde je erfahren, dass er da gewesen war.

Dann zögerte er einen schicksalhaften Sekundenbruchteil.

Jedenfalls lange genug, um den Wunsch zu verspüren, sich die köstlich gerundeten weißen Glieder, die fraulichen Brüste und den sanft gewölbten Bauch einmal näher anzusehen, und genau in diesem Augenblick ergriff der andere Teil seiner selbst Besitz von ihm. Das erschreckte Ramjut Pillay – es entsetzte ihn sogar maßlos –, aber irgendwie erregte es ihn auch, und nach der Situation hinter seiner Posttasche zu urteilen, erregte es ihn gewaltig.

Zuerst handelte er mit kühler Berechnung. Er räusperte sich laut, und als das keine Reaktion hervorrief, klopfte er an die Glastür. Er klopfte allerdings kein zweites Mal, nachdem er sich überzeugt hatte, dass sie nicht nur döste. Und dann zog er seine Stiefel aus und ließ sie draußen stehen, bevor er auf Zehenspitzen über den Holzboden der Glasveranda ging.

Dabei überkam ihn eine fieberhafte Aufregung, die ihn benommen machte. Er hätte eine so vollkommene Blässe nackter Haut nie für möglich gehalten, nicht in einer Million Jahren, und trachtete nur noch danach, sie zu liebkosen, ihre kühle, glänzende Sanftheit unter seinen braunen Fingerspitzen zu spüren wie eine Magnolienblüte. Nichts konnte ihn jetzt mehr aufhalten, und wenn sie plötzlich aufwachte, war es Pech – dann musste er eben rigoros werden.

Ein leises Summen erfüllte den Raum. Er achtete nicht darauf.

Stattdessen ergötzte er sich an dem glitzernden bläulich grünen Bikini, der schimmerte, als sei er mit Tausenden von schillernden Pailletten bestickt, und ging noch näher heran, die schwachen Augen begierig auf starke Details. In dem Bikini war auch etwas Rot, wie er bemerkte. Das verschwommene Gesicht war so, wie er es in Erinnerung hatte – Lippen wie Rosenknospen und lange geschwungene Wimpern. Die Brüste schienen noch schwerer zu sein, als er vermutet hatte, und der Hügel zwischen ihren Schenkeln viel ausgeprägter, als er es sich hätte träumen lassen. Plötzlich hasste er den Bikini und wünschte ihn weg, um darunterschauen zu können.

Sein Wunsch wurde erfüllt.

Kaum war beim Nähertreten sein Schatten auf die weibliche Gestalt gefallen, die da so betörend vor ihm lag, als sich das bläulich grüne Geglitzer in einen surrenden Schwarm verärgerter Fliegen auflöste, der aufstieg und über seine Schulter hinweg verschwand.

2

Der Dienstagmorgen hatte für Lieutenant Tromp Kramer vorn Trekkersburger Raub- und Morddezernat gut angefangen. Genau um fünf Uhr war er wach geworden, als ihm die Witwe Fourie – ihre innere Uhr war sogar mit Weckfunktion ausgestattet – sanft in sein linkes Ohr gepustet hatte. »Trompie«, hatte sie gesagt, »es ist jetzt jeden Augenblick so weit, hörst du?« Er hatte sich eine Lucky Strike angesteckt, weil er lange genug wach bleiben wollte, um sich diesen Augenblick einzuprägen. »Ist es jetzt vorbei?«, hatte sie ein paar Minuten später geflüstert. Ihr Timing war perfekt, denn noch während sie das sagte, hatte er vor seinem inneren Auge eine Falltür fünfhundert Meilen weit entfernt mit einem Knall aufklappen und den Strang des Henkers mit einem Ruck straff werden sehen, um dann langsam zu kreiseln.

Und so hatte sich der Dienstagmorgen weiterentwickelt. Als er erneut wach geworden war, hatte es daran gelegen, dass die Witwe Fourie ihn in aller Heimlichkeit liebte – er tat so, als merke er nichts davon; und als er das dritte und letzte Mal wach geworden war, hatte sein Lieblingsfrühstück auf dem Schränkchen neben ihrem Bett gestanden. Zwei Marmeladen-Doughnuts und eine Flasche Ingwerbier.

Leise rülpsend – er hatte festgestellt, dass die Rülpser bei diesem Frühstück eine besonders angenehme und anhaltende Begleiterscheinung waren – war er dann auf die Veranda hinausgetreten und hatte sich dort in auffallender Zufriedenheit das Fell auf seiner Brust gekratzt.

Auf einem Zettel, der mit Klebeband an einem Verandapfosten befestigt war, hatte gestanden: »Bin mit den Kindern den ganzen Tag bei Myra und habe auch Johannes freigegeben, damit du zur Abwechslung mal deine Ruhe hast. XXX.«

Ziemlich genau das, was er sich dann auch gegönnt hatte bis jetzt, wo es elf Uhr sein mochte, sicher wusste er es nicht, nur, dass er es genossen hatte. Da war das lange Vollbad gewesen, in dem er geblieben war, bis das Wasser seine Wärme verloren hatte, und dann der Wechsel in frische Kleider, der erste seit über einer Woche. Und danach war er um das alte Farmhaus herumgewandert, hatte das Kürbisbeet besucht und es sich schließlich in der primitiven Hängematte gemütlich gemacht, die die Kinder zwischen zwei Pfirsichbäumen aufgehängt hatten.

Er zündete sich noch eine Lucky Strike an, wobei ihm auffiel, dass die Streichholzflamme im blendenden Sonnenlicht kaum sichtbar war. Ein Gewitter würde später aufkommen wie immer, wenn es derartig heiß war, aber im Augenblick war der Tag fast so vollkommen, wie jeder es sich nur wünschen konnte, der nichts zu tun und auch nicht die mindeste Absicht hatte, irgendetwas zu tun.

Eine Würgerkrähe kam angeflogen und setzte sich auf einen Ast über ihm. Sie hatte ein eben flügge gewordenes Vögelchen im Schnabel, das sich schwach wehrte. Nach einer Weile wurde das Vögelchen schlaff, aber die Würgerkrähe blieb trotzdem sitzen.

Kramer sah weg und wandte den Blick nach unten. Der ungepflegte Rasen war so versengt, dass er fast die gleiche Farbe hatte wie das pulvertrockene Buschland jenseits des Stacheldrahtzauns, der das Grundstück umgab; weit weg und dunkelgrau aus dieser Entfernung lag Trekkersburg in seinem weiten Becken, von Felsausläufern eingerahmt. Nichts war deutlich zu erkennen; die leuchtenden Farbtupfer, metallisch glitzernden Pünktchen und kleinen weißen Formen wirkten wie Ameiseneier, Käferbröckchen, grellbunte Stückchen von Schmetterlingsflügeln und andere Insektenüberreste inmitten eines kokonartigen Spinnennetzes. Stach man mit einem Ast hinein, kam womöglich Gott weiß was herausgekrabbelt.

Die Würgerkrähe hatte den Kopf zur Seite geneigt und beobachtete ihn.

Er drehte sich in der Hängematte um, bis er durch das weitmaschige Netz den Boden sah, und suchte sich ein Loch in der Matte, in das seine dicke Nase gut hineinpasste. Unter ihm in dem feinen roten Staub waren zwei kegelförmige Vertiefungen, die von ein paar Ameisenlöwen stammten. Die Ameisenlöwen lauerten außer Sichtweite am Grunde der Vertiefungen in der Erde darauf, dass unvorsichtige Ameisen die trügerischen Wände der Kuhlen, die sie gegraben hatten, hinunterschlitterten. Zur Abwechslung fiel ihnen eine kleine, vom Tageslicht verwirrte Motte zum Opfer, und er wandte den Blick ab, als der Ameisenlöwe von seinen Beißzangen Gebrauch machte.

Die Würgerkrähe war weg.

Er versuchte zu dösen. Er verließ die Hängematte und ging ins Haus, wo er sein Schulterhalfter anlegte. Eine Minute später, nachdem alles gesichert und abgeschlossen war, stieg er in seinen Chevrolet, ließ den Motor an und fuhr davon.

»Naomi Stride?«, sagte Colonel Hans Muller und hielt inne, um kräftig in seinen Pfeifenstiel zu blasen. »Verdammt, jetzt ist das verfluchte Ding wirklich verstopft. Ich lasse mir am besten ein paar Pfeifenreiniger kommen.«

»Ja, Naomi Stride«, wiederholte Lieutenant Jacob Jones. »Wissen Sie, wer das ist, Colonel?«

»Ist ihr Vater nicht der jüdische Schneider an der Ecke gegenüber vom Gefängnis?«

Jones, trotz seines albernen Namens ein waschechter Bure, lächelte sein bekanntes, halb verkniffenes Lächeln und sagte: »Ich will Ihnen einen kleinen Tipp geben, Sir … Bücher.«

»Sekunde mal«, knurrte Colonel Muller, legte seine Pfeife beiseite und hob die Augen finster vom Schreibtisch. »Das hier ist der CID, stimmts? Das Criminal Investigation Department! Ich habe keine Zeit für irgendwelche dummen Ratespiele!«

»Entschuldigung, Colonel, ich wollte nur …«

»Dann spucken Sies schon aus, Mann! Lassen Sie mich hören, was so wichtig ist, dass Sie es okay finden, hergerannt zu kommen und einfach die Tür aufzureißen, sodass mir das Streichholz abbricht, mit dem ich gerade –«

»Sie ist tot, Colonel – ermordet worden.«

Obwohl er daran gewöhnt war, Meldungen von plötzlichen Todesfällen entgegenzunehmen, brauchte Colonel Muller doch einen längeren Augenblick, um sich auf diese Information einzustellen. Er nützte die Zeit dazu, sich zu fragen, warum Lieutenant Jacob Jones einen so blassen, blutleeren Teint hatte und warum seine Frau ihm auf dem letzten Polizeiball im Rathaus anvertraut hatte, die traurigen Augen und sinnlichen Lippen des Beamten verursachten ihr eine Gänsehaut.

»Ach ja? Wo?«

»Hier in Morningside. Die Meldung ist gerade von einem Streifenwagen eingegangen. Anscheinend haben sie einen Hinweis von Nachbarn bekommen, sind zum Haus gegangen, und da lag sie tot da. Erstochen.«

»Aha«, sagte Colonel Muller, nahm den spitzesten von seinen zwei Dutzend 2B-Bleistiften und schrieb sich den Namen auf einen Notizblock. »Naomi Stride … Aber was hat das mit Büchern zu tun?«

»Sie hat Romane geschrieben – wissen Sie, sie ist eine weltberühmte Schriftstellerin! Teufel auch, wenn das rauskommt, haben Sie die ganze Presse –«

»Oh, nein«, sagte Colonel Muller bestimmt. »Erst wenn ich etwas mitteile. Und außerdem kann sie gar nicht so berühmt sein, wie Sie sagen, denn ich schaue mir immer die Auslagen im Schaufenster des Buchladens an der Straße an, und ich kann mich nicht erinnern –«

»Können Sie auch nicht, Colonel. Ihre Bücher sind alle verboten.«

Die Bleistiftspitze brach ab. »Verboten?«, wiederholte Colonel Muller und starrte den Namen auf seinem Notizblock an. »Gott im Himmel, dann rieche ich förmlich Ärger. Wissen Sie noch, wie es war, als sich dieser saublöde politische Häftling – wie hieß er noch gleich? – in seiner Zelle erhängt hat?«

»Ja, die Auslandspresse hat zu beweisen versucht, dass wir es gemacht hätten, um ihn daran zu hindern, seine –«

»Bitte! Ich brauche keine Erinnerungshilfen!«

»Aber Colonel, Sie haben doch selbst –«

»Ruhe, Jones. Solches Gerede müssen wir im Keim ersticken.«

Colonel Muller sah seine verstopfte Pfeife an, dann zeigte er auf das Päckchen Zigaretten in der Tasche von Jones’ Safarijacke und schnippte mit den Fingern. Nachdem er sich auch Feuer hatte geben lassen, erhob er sich von seinem Schreibtisch und begann, auf dem abgetretenen Stück Teppichboden vor seinem Fenster hin und her zu gehen, ohne die Zigarette auch nur einmal aus dem Mund zu nehmen.

»Lieutenant Kramer«, sagte er. »Wo steckt er?«

Wieder lächelte Jones sein bekanntes, halb verkniffenes Lächeln, sodass es noch mehr aussah, als sauge er etwas Süßes durch einen Strohhalm. »Ich dachte mir schon, dass Sie das wissen wollten, Sir, deshalb habe ich auf dem Weg nach oben mal kurz in sein Zimmer geschaut. Es war nur sein Boy da, halbherzig damit beschäftigt, einen Bericht abzufassen.«

»Und was hat Zondi gesagt?«

»Ach, das übliche dumme Zeug, dem man nicht folgen kann, Sir, und da dachte ich, Sie würden vielleicht mich mit der Sache betrauen, Colonel, wenn Kramer offensichtlich den Tag freigenommen hat, um die Runde bei seinen Miezen zu machen und –«

»Ah, wenn man vom Teufel spricht«, unterbrach ihn Colonel Muller und wandte sich von seinem Spiegelbild im Fenster ab, um dem großen Mann zuzublinzeln, der hinter Jones auf einem weniger abgetretenen Stück Teppichboden stand.

Zehn Minuten später war Kramer startklar für eine Fahrt nach Morningside. Er brauchte nur noch die Schlüssel für seinen Dienstwagen. Auf der stählernen Feuertreppe, die vom CID-Gebäude zum Fahrzeugpark hinunterführte, klimperte etwas, und herunter kam ein aufgeputzter, fescher Zulu mit piekfeinem Anzug und Schlapphut, der die Stufen nahm wie ein Steptänzer. Als er den Asphalt erreichte, machte er eine sanfte Schleife, wirbelte auf dem Absatz herum und verfiel in ein beiläufiges Schlendern, die Hände tief in die Hosentaschen vergraben.

»Die Welt ist also heute in Ordnung, was, Bantu Detective Sergeant Michael Zondi?«, brummte Kramer.

»Boss, die Welt ist einfach schön!«, erwiderte Zondi, holte die klimpernden Autoschlüssel wieder hervor und klemmte sich hinter das Lenkrad. »Haben Sie gemerkt, was für ein Tag heute ist? Ich hatte es ganz vergessen, und dann habe ich beim Verlassen des Büros den Kalender gesehen. Heute früh ist weit weg in Pretoria ein gewisser Fritz –«

»Himmel, Kaffer, du wirst mir doch nicht mit morbiden Geschichten kommen, he?«

»Wovon ist dieses schwierige Wort ›morbide‹ abgeleitet, Master?«

»Fahr zu«, befahl Kramer.

Und sie lachten beide, als der große Ford bockend vom Parkplatz rollte, herumschleuderte und sich in eine Lücke zwischen den vorbeifahrenden Autos zwängte. Danach sorgte Zondi selber für Lücken, passierte zwei Ampeln bei Rot und hatte seinen Spaß, bis sie die Autobahn zu den Vororten erreicht hatten, wo zu viel Raum da war, der dieser Fahrweise ihren Reiz nahm. Also lehnte er sich zurück und nahm die Lucky Strike, die Kramer ihm angezündet hatte.

[Ende der Leseprobe]

Mehr über dieses Buch

Als sich der neugierige indische Postbote Ramjut Pillay morgens auf dem Anwesen der berühmten oppositionellen Schriftstellerin Naomi Stride umsieht, entdeckt er ihre nackte Leiche. Schon steht Lieutenant Kramer wieder einmal vor einem Rätsel: Jeder glaubte offenbar, die weltbekannte Autorin sei längst zur Man-Booker-Preisverleihung nach London geflogen.

Kramer und Zondi finden sich unvermutet im Zentrum der Anti-Apartheid-Bewegung wieder, müssen verbotene Romane lesen und sammeln ganz neue Erkenntnisse, als sie im Netzwerk des Widerstands ermitteln.

»Raffinierter Aufbau, hintergründiger, leicht ironisch getönter Humor und glaubhafte Charakterzeichnungen. Sehr empfehlenswert.«

Bernd Matthies, Der Tagesspiegel, Berlin

»Es ist eine Kunst, in das Südafrika der Apartheid einen Roman zu platzieren, der die Zustände nicht bagatellisiert und doch witzig ist. James McClure schafft es locker.«

Thomas Widmer, Schweizer Familie, Zürich

»Das Buch schildert die Situation im Apartheid-Südafrika auf beeindruckende Weise, gepaart mit Witz, Scharfsinn und in Erinnerung bleibenden Figuren.«

Tanja Bergold, Borromäusverein, Bonn

»Eine fantastische Geschichte, klug und mit viel Vergnügen niedergeschrieben. Rundherum ein wertvoller Krimi.«

Horst Tress, Magazin Köllefornia, Köln

»Trotz aller sprachlicher Finesse und ungewöhnlicher Perspektiven ist nicht der Mord an einer skandalumwitterten Schriftstellerin das zentrale Thema, sondern die gesellschaftlichen Strukturen Südafrikas während der Apartheid, die geschickt zwischen den Zeilen vermittelt werden.«

Andrea Wöhr, Begegnung der Kulturen, Stuttgart

»Neben der spannenden Kriminalhandlung sind es vor allem die Milieuschilderungen, die faszinieren – sei es das liberale Intellektuellenmilieu, sei es die Lebenswelt von burischen Konservativen oder Zondis Zuhause in einem Township, wo der Umzug in ein Dreizimmerhaus mit Zementboden einen großen Fortschritt bedeutet, auch wenn es weder Badezimmer noch Strom hat.«

Afrika-Bulletin, Basel

»Ein großer Lesespaß, ein leicht ironisch getönter Humor, ein raffinierter Aufbau und eine dichte Atmosphäre machen das Buch zu einer vergnüglichen und gleichzeitig informativen Schilderung der südafrikanischen Welt während der Apartheid.«

Studiosus Reisen München GmbH

»Der neue Fall für Kramer und Zondi strotzt nur so vor McClures Stärken – ironische Dialoge, geniale Charaktere und eine dichte Atmosphäre.«

Kirkus Reviews, New York

Zur Webseite mit allen Informationen zu diesem Buch.

Über James McClure

1936 in Johannesburg geboren, arbeitete James McClure zunächst als Fotograf. 1959 nahm er eine Stelle als Englischlehrer an seiner ehemaligen Schule in Pietermaritzburg an, wo er im Rahmen von Schultheaterproduktionen zu schreiben begann. Danach wurde er Journalist und Fotograf für die südafrikanischen Tageszeitungen Natal Witness und Natal Mercury. Weil er offen über Polizeigewalt gegen schwarze Südafrikaner berichtete, wurde er von den Behörden streng überwacht und drangsaliert. Mehrere seiner Freunde wurden verhaftet.

Im Jahr 1965 entschloss er sich, mit seiner Familie Südafrika zu verlassen. In Edinburgh arbeitete er zunächst als Journalist, dann war er Redakteur der Oxford Times, ab 2000 der Oxford Mail. Er betätigte sich zudem als Cartoonist.

Während seiner Zeit in Oxford schuf er das ungleiche Ermittlerduo, das einem internationalen Lesepublikum zum ersten Mal die Zustände unter der südafrikanischen Apartheid im Genre des Kriminalromans nahebrachte. Der weiße Afrikaaner Lieutenant Tromp Kramer und sein schwarzer Assistent Sergeant Michael Zondi bilden ein ungleiches Paar, bei dem jeder auf den anderen angewiesen ist. Inmitten einer Gesellschaft, die von Unterdrückung, Verachtung und Hass geprägt ist, sind die beiden über alle Maßen erfolgreich, weil jeder die Talente des anderen respektiert.

Für Steam Pig wurde James McClure 1971 mit dem Crime Writers’ Association Gold Dagger ausgezeichnet. Neben anderen Romanen und Sachbüchern folgten sieben weitere Fälle für Kramer und Zondi, darunter der von der Times unter die 100 besten Kriminalromane des 20. Jahrhunderts gewählte Krimi Artful Egg.

James McClure starb 2006 im Alter von 66 Jahren.

»Ein grandioser Schriftsteller, dessen sprachliche Präzision, seine Erzählökonomie, das Gefühl für kleinste Nuancen, seine überraschenden und verblüffenden Wendungen und sein Gespür für die fürchterliche Komik der Umstände auch heute nur selten erreicht werden.«

Thomas Wörtche, Deutschlandradio

»James McClure hat mit dieser Serie ein gültiges Porträt des Apartheidsstaats vorgelegt: seine Helden sind darin immer in Gefahr, doch noch zu verrohen.«

Stuttgarter Zeitung

»Gekonnter Spannungsaufbau, präzise Ausleuchtung der Figuren und große atmosphärische Dichte – wir befinden uns inmitten der alltäglichen Verwerfungen des rassistischen Systems, in dem Buren, Engländer und ›Eingeborene‹ ein abstruses Miteinander leben. Die Kritik daran schwingt immer mit, auch wenn die Verhältnisse nie explizit erklärt werden. Gerade dadurch entfaltet sie ihre  Wirksamkeit. Acht Folgen, von denen jede lesenswert ist.«

Anita Djafari, Literaturnachrichten, Frankfurt

»Das Tempo ist schnell, die Auflösung genial. Über allem aber steht der ungeschminkte Stil des Autors. Er ist ein seltener Fall – ein feinnerviger Schriftsteller, der seinen Standpunkt deutlich machen kann, ohne ihn dem Leser aufzuzwingen.«

The New York Times Book Review

»McClure hat mit seinem Duo Kramer und Zondi zwei Ermittler geschaffen, die weit von allen Stereotypen des Genres entfernt sind.«

P. D. James

»McClures Humor lässt einen laut loslachen. Durch seine Sensibilität für komplexe menschliche Beziehungen kann er auch in knappen Dialogfetzen verborgene Bedeutungen freilegen. Während wir Kramer und Zondi beim Ermitteln zuschauen, gleitet die Geschichte Südafrikas an unserem inneren Auge vorbei.«

Richard Peck, bookslive.co.za, Johannesburg

»McClure schreibt nicht nur exzellente Kriminalromane, sondern ergründet auch eine Gesellschaft voller Hass, die Apartheid verinnerlicht hat.«

The Washington Post

»Sogar die Leichen bei James McClure sind realistischer beschrieben als viele lebende Charaktere in anderen Büchern.«

Sunday Telegraph, London

»McClure ist ein brillanter Schriftsteller, der die Widerwärtigkeit der Apartheid analytisch seziert und dabei glaubwürdige Menschen schafft. Kriminalliteratur muss kein Terrain an Grimmi-Geblödel abgeben. McClure gibt ein feines Beispiel dafür, was ästhetisch im Genre steckt.«

Thomas Wörtche

»McClures Bücher können getrost als Klassiker des Genres bezeichnet werden, und ihre literarische Qualität steht außer Frage.«

Uwe Grosser, Heilbronner Stimme

Mehr zu James McClure auf der Webseite des Unionsverlags.

Über James McClure

»Wenn meine Gedanken in Südafrika sind, höre ich immer Gelächter«

Aus einem Interview mit James McClure

»Es stört mich aber nicht, wenn jemand die Ironie in meinen Büchern nicht erkennt – es freut mich. Es bedeutet nämlich, dass meine Geschichten einigermaßen wahrheitsgetreu sind. Viele Leute finden sie vollkommen unkritisch, während andere in meinen Büchern eine ›flammende Anklage gegen die Apartheid‹ sehen. Ich sehe mein Schreiben nicht in einer spezifischen Tradition der Kriminalliteratur. Schon seit sehr, sehr langer Zeit finde ich: Der Autor sollte vor allem ein Entertainer sein – jemand, der eine Unmenge lustiger Dinge zu sagen hat. Wenn manche noch viel mehr in meinen Werken entdecken, freut mich das sehr. Aber mir reicht es, wenn die Menschen sie einfach nur lesen und dabei mal wieder herzlich lachen. Wenn meine Gedanken in Südafrika sind, höre ich immer Gelächter. Ich war mehrmals in heiklen Situationen, aus denen sich nur wegen eines Lachens ein Ausweg bot. Gelächter gehört einfach immer dazu. Schon als ich klein war – und viel besser Zulu sprach als heute – ist mir eine offensichtliche, alltägliche Ironie aufgefallen. Arbeiter, die einen Graben ausheben und dabei in einem Lied die Weißen beschreiben, die an ihnen vorbeilaufen – das ist einfach witzig!«

»Alle meine Bücher sind spezifisch südafrikanisch. Ich kenne andere ›südafrikanische‹ Krimis, die überall auf der Welt spielen könnten. Ich aber wollte so vielen Menschen wie möglich vermitteln, wie hier die Zustände sind – in Südafrika. Eines Abends sah ich im Fernsehen, wie die Kriminalliteratur als das konservativste, aber auch das meistgelesene Genre beschrieben wurde. Da kam mir die Idee, selbst Krimis zu schreiben. Ich wollte ein wirklich weitreichendes Medium nutzen. Hinzu kam, dass die Polizei sich in allen Ebenen der Gesellschaft bewegt. Der Krimi kann zwischen allen gesellschaftlichen Schichten und Gruppen wechseln – in einem Roman geht das nicht so einfach. Ich habe mich also sehr bewusst für die Form des Kriminalromans entschieden.

Mein Schreibprozess ist überhaupt nicht methodisch, ich konstruiere die Handlung nie im Voraus. Das habe ich einmal versucht, fand es aber fürchterlich langweilig. Die Handlung entwickelt sich einfach – und zum Schluss fügt sich alles ineinander. Mein erster Krimi, Steam Pig, ist genau so entstanden. Ich hatte diesen Stapel weißen Papiers vor mir, und wusste einfach nicht, was ich schreiben sollte. Am Wochenende zuvor hatte ich auf einem Zettel ein wenig rumgekritzelt – Fußballergebnisse aufgeschrieben, kleine Männchen gemalt und dergleichen. Ich weiß nicht genau, wie es passiert ist, aber ich hatte auch einen Satz geschrieben: ›Für einen Leichenbestatter war George Henry Abbott ein beklagenswerter Mensch.‹ Das wurde der erste Satz von Steam Pig. Danach habe ich einfach weitergeschrieben. Zwei Wochen später war mein erster Krimi fertig, und er hat mir schließlich den CWA Gold Dagger eingebracht. Das ermutigte mich, und nun halte ich mir jedes Jahr zwei Wochen frei zum Schreiben.«

»Meine Figuren durchlaufen verschiedene Phasen und Stimmungen. In manchen Büchern sind sie etwas pessimistischer als in anderen, zum Beispiel in Sunday Hangman. Die Figuren entwickeln sich immer weiter, allerdings ist mir das nie bewusst. Nur in Song Dog habe ich gemerkt, dass Kramer sehr viel ungehobelter ist als sonst, er fährt einen viel härteren Kurs, ist in gewisser Weise ›mehr Afrikaaner‹. Ich selbst identifiziere mich übrigens mit Zondi. Bewusst geworden ist mir das jedoch erst, als mich jemand darauf aufmerksam gemacht hat.«

Erschienen in Southern African Review of Books 30, 1994. Das Interview führte Sarah Nutall.

Andere Bücher, die Sie interessieren könnten

Bücher von James McClure

Blood of an Englishman

Im Kofferraum eines Autos wird die verweste Leiche eines Mannes gefunden. Der Anblick ist grauenvoll, doch beunruhigender als der Verwesungszustand sind die Verstümmelungen, die der Tote aufweist. Es scheint, als wurde er mit unmenschlicher Kraft misshandelt. Treibt ein mordlustiger Riese sein Unwesen in Trekkersburg?

Snake

Tänzerin Eve wird tot aufgefunden – stranguliert von ihrem Partner Clint, dem Python. Und als hätten Kramer und Zondi damit nicht genug zu tun, bereiten ihnen zudem Raubüberfälle in und um Peacevale schlaflose Nächte. Das meiste Geld bleibt dabei in der Kasse, die Besitzer der kleinen Läden aber werden erschossen. Fingerübungen für einen größeren Coup?

Sunday Hangman

Ein gesuchter Bankräuber hängt an einem Baum. Zunächst deutet alles auf Selbstmord hin, doch Lieutenant Kramer glaubt nicht daran. Wieso sollte sich jemand umbringen, der jüngst fette Beute gemacht hat? Die Obduktion bestätigt den Verdacht: Der Mann wurde hingerichtet – irgendwo da draußen kennt sich jemand sehr gut aus in der »Kunst« des Hängens.

Gooseberry Fool

Hugo Swart liegt erstochen in der Küche, verdächtigt wird sein Diener, Shabalala. Sergeant Zondi verfolgt den Tatverdächtigen bis in die abgelegensten Dörfer, während man Lieutenant Kramer mit der Untersuchung eines Autounfalls beauftragt. Bald ergeben sich gefährliche Parallelen zwischen beiden Fällen.

Steam Pig

Aus Versehen kommt die verstorbene weiße Musiklehrerin Theresa Le Roux auf den Obduktionstisch. Das Ergebnis: Es war kein natürlicher Tod, die Frau wurde ermordet. Lieutenant Kramer und Sergeant Zondi übernehmen die Untersuchung. Bald decken sie eine Tragödie auf, wie sie sich nur im Südafrika der Apartheid ereignen konnte.

Song Dog

Lieutenant Tromp Kramer und Detective Michael Zondi lernen sich in Zululand kennen, als Kramer ein Sprengstoffattentat an einer jungen weißen Frau und einem Polizisten untersucht. Die Ermittlungen des Duos werden von inkompetenten Kollegen behindert, und je näher sie der Wahrheit kommen, desto mehr begeben sie sich in Lebensgefahr.

Andere Bücher, die Sie interessieren könnten

Zum Thema Südafrika

José Eduardo Agualusa: Die Frauen meines Vaters

Eine abenteuerliche Reise in eine Welt voller Musik, Poesie und Leidenschaft.

Südafrika fürs Handgepäck

Südafrika – das bunteste und vielseitigste Ende der Welt.

Herman Charles Bosman: Mafeking Road

Meisterhafte Erzählungen über das Allzumenschliche.

Zakes Mda: Der Walrufer

Ein kluger, hinreißender Roman über eine ungewöhnliche Liebe – und die Eifersucht.

Zakes Mda: Die Madonna von Excelsior

Zakes Mdas außergewöhnlicher Roman über Tabus und Scheinheiligkeit im Südafrika der Apartheid.

Andere Bücher, die Sie interessieren könnten

Zum Thema Kriminalroman

Garry Disher: Hope Hill Drive

Ein Pferdemassaker im australischen Tiverton gibt Constable Paul Hirschhausen Rätsel auf.

Hoeps & Toes: Der Tallinn-Twist

Ein Spionagefall in der EU führt die Agentin Marie Vos von Brüssel nach Estland.

Mercedes Rosende: Falsche Ursula

Eine kriminalistische Verwechslung führt Ursula in ein abstrus herrliches Abenteuer.

Patrícia Melo: Der Nachbar

Ein Nachbar, der das Leben zur Hölle macht, kann das Monster wecken, das in uns allen schlummert.

Petra Ivanov: Stumme Schreie

Erstmals dürfen sich Flint und Cavalli nicht austauschen, und das Verbrechen kriecht immer näher.

Xavier-Marie Bonnot: Der erste Mensch

Eine prähistorische Spurensuche vor der Marseiller Küste führt de Palma zu uralten Mordritualen.

Patrícia Melo: Trügerisches Licht

Ein vielschichtiges Verwirrspiel in der grellen Scheinwelt zwischen Realität und Reality-TV.

Mercedes Rosende: Der Ursula-Effekt

Ursula hat einen Haufen Geld erbeutet. Und sie hat nicht vor, es den Verbrechern zurückzugeben.

Garry Disher: Barrier Highway

Hirsch bemüht sich auf den einsamen Farmen Tivertons um Kontrolle. Bis sie ihm entgleitet.

Colin Dexter: Der letzte Tag

Sergeant Lewis quält der Verdacht, dass der große Morse ein dunkles Geheimnis hat.

Colin Dexter: Ihr Fall, Inspector Morse

In sechs raffinierten Fällen läuft Inspector Morse noch einmal zur Hochform auf.

Colin Dexter: Der Tod ist mein Nachbar

Würde jemand für den Posten des Rektors am noblen Lonsdale College töten?

Colin Dexter: Die Töchter von Kain

Inspector Morse deckt die dunklen Seiten der Oxford-Universität auf.

Garry Disher: Kaltes Licht

Ein Skelett, ein jahrealter Mordfall und vergessene Geheimnisse - ein Fall für Sergeant Alan Auhl.

Hoeps & Toes: Die Cannabis-Connection

Die Gesetzesinitiative zur Cannabis-Legalisierung hat tödliche Gegner.

John Burdett: Der buddhistische Mönch

Ein Mord in einem Snuff-Movie lässt Sonchai an der menschlichen Spezies zweifeln.

John Burdett: Sonchai Jitpleecheep ermittelt in Bangkok

Der buddhistische Polizist Sonchai Jitpleecheep ermittelt im brodelnden Bangkok.

Jürgen Heimbach: Vorboten

Bald nach dem Ersten Weltkrieg regen sich nationale Kräfte. Wieland Göth gerät zwischen die Fronten.

Patrícia Melo: Gestapelte Frauen

Eine Anwältin verfolgt die Aufklärung von Frauenmorden, doch Gerechtigkeit scheint unerreichbar.

Petra Ivanov: Entführung

Von der entführten Lara Blum fehlt jede Spur: Die Zeit arbeitet gegen Jasmin Meyer und Pal Palushi.

Andere Bücher, die Sie interessieren könnten

Zum Thema Spannung

Kai Hensel: Terminal

Dieser Flughafen birgt ein Geheimnis, das niemanden kaltlässt.

Claudia Piñeiro: Wer nicht?

Geheimnisse, Abgründe und gewöhnlich seltsame Menschen, denen das Leben eine Falle stellt.

Friedrich Glauser: Letztes Stelldichein

Die besten Kriminalgeschichten aus der Feder des Großmeisters Friedrich Glauser.

Jean-Claude Izzo: Solea

Im Visier der südfranzösischen Mafia – der dritte Band der Marseille-Triologie.

Jean-Claude Izzo: Chourmo

Fabio Montale sucht einen Toten – der zweite Band der Marseille-Trilogie.

Claudia Piñeiro: Elena weiß Bescheid

Das Drama einer Mutter-Tochter-Beziehung, hinter der sich eine überraschende Wahrheit verbirgt.

Rund um die Welt:

Große Erzähler

Starke Geschichten

Unionsverlag

www.unionsverlag.com