Über dieses Buch

»Ein Gedicht lebt, wie jedes Kunstwerk auch, von einem inneren Bild«, schreibt Galsan Tschinag im Nachwort seiner Liebesgedichte. Mit seinen starken, poetischen Wendungen spricht er sein Gegenüber im Herzen an. Die meisten dieser Gedichte haben keinen Titel - Tschinag überlässt es uns selbst, den passenden zu wählen.

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Galsan Tschinag, geboren 1943 in der Westmongolei, ist Stammesoberhaupt der turksprachigen Tuwa. Er studierte Germanistik in Leipzig und schreibt viele seiner Werke auf Deutsch. Er lebt in Ulaanbaatar und verbringt die restlichen Monate abwechselnd als Nomade in seiner Sippe und auf Lesereisen.

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Galsan Tschinag

Liebesgedichte

Gedichte

E-Book-Ausgabe

Unionsverlag

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Impressum

Die Erstausgabe erschien unter dem Titel Liebesgedichte im Insel Verlag, Frankfurt am Main und Leipzig, 2007.

© by Galsan Tschinag, 2016

© by Unionsverlag, Zürich 2022

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag: LMDB/photocase.com

Umschlaggestaltung: Heike Ossenkop

ISBN 978-3-293-60945-7

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Inhaltsverzeichnis

Cover

Über dieses Buch

Titelseite

Impressum

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Inhaltsverzeichnis

LIEBESGEDICHTE

Wie gut, dass es zu der Sonne

Viele Sommer, viele Winter lang

Über Fernen hin

Tittrige Krakel

Deine Augen

Über dem flaumigen Rand

Milde fließen herüber

Die Sonne, die in meinem Traum schien

Holde Hügel

Meine Gedanken an dich

Dein Körper

Dich zum Landungsteich

Man sieht mich von dir wohl

Dich umglimme

Ich lebe, in dich eingepfercht

Vor einer Woche zur späten Stunde

Der zunehmende Mond

Du sanfte Stromflut

Wo die Steppe endet

Was wäre die Steppe

O Steppe, liebe Mutter

Still ist es in der Steppe

Erwachend morgens

Die grasbespickte

Gras mag verdorren

Eigentlich wollte ich dir, Mädchen

Du hast mir sehr gefehlt

Du, meine blaubunte Bergsteppe

Spät im Jahr

Schwer sinkt die Sonne heute

Die von Wind und Wasser

Besprüht von Regen

Wie viele Sternennächte

Ich danke dir, mehr zu sagen

Dein junges, lichterlohes Gesicht

In der Stunde, in der ich dich sah

An dem Morgen war

In den vielen Jahren meinte ich

Wirst du mich

Druck von Armen

Viele Nächte lieg ich neben dir

Die Ehe ist ein Schlund

Die feuergelbe Wolke

Nachts fließen die Flüsse gemächlicher

Zwischen dir und mir

Unzählige Male eine selige Weile lang

Du und ich, zwei Körner

Nebel

In dem Sommer mit der tiefen Rille

Seine Hand und ihre Hand

Erkennst du nun die Jahre

Steinern müssen

Hör auf, am Grashalm zu kauen

Dieselben Tränen

Säure

Der Saum des östlichen Himmels

Von deiner Seite her

Drei Monate

Auf dem Wege zum Berg

Wer bist du

Heute bin ich

Dich in mir

Du gingst

Freiwild

Schatten erloschner Tage

Nicht ich werde

Ein weiterer Sommer

Du magst mich

Süße Hoffnung

Grau und geballt

Blick

Wieder ein milder

Ich bin ein tötbarer Mensch

Du bist der neue Stern

Mit Gekribbel

Nah am Ersticken

In allen meinen Poren

Du bist der rote Faden

Siebenmal sieben Scheren

Die Wollust

Dein Atemwind

Eine Weile jagten wir

Habe

Herzogstraße 51

Heute Nacht hat

Ich habe mit dir Wüsten durchwatet

Endlos bist du

Wieder einmal versank die Sonne

Der Dank ist mein

In lichtnebliger Tiefe des Lebens

Nachwort

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Wie gut, dass es zu der Sonne

Dem Mond und den vielen Sternen

Noch dich gibt und du weißt

Es gibt mich

Von dir erkannt und umhaucht

Lässt sich, o so leicht und licht leben

Im Kreuzschein der Himmelsfeuer

Ich lebe so gern

So begeistet und beseelt

Wie das Gras wächst

Wie der Vogel fliegt

Und wie der Fisch schwimmt

Und du bist mir das

Was dem Gras die Erde

Dem Vogel die Luft

Und dem Fisch das Wasser

Mit dir bin ich

Der Mittelpunkt des Lebens

Und der Stolperstein des Todes auch

Viele Sommer, viele Winter lang

Bin ich nach dir gepilgert

Nun komme ich an und erkenne

Hier bin ich doch gewesen

Vor vielen Wintern und Sommern

Damals, als der Winter kalt und weiß

Als der Sommer bunt und heiß

Und als ich noch ich selbst war

Endlich begreife ich, was altern:

Das Aufräumen

Des gedankenlos Dahingestreuten

Das Aufrollen

Der Wege und Stege

Abgespult

Einst über die Erde

Durch helle Tage und

Finstere Nächte hindurch

Nun bin ich angekommen

Vorerst bei dir, geliebtes Weib

Wie warm und weich dein Mutterleib

Betörend die Nähe der Großen Mutter

Über Fernen hin

Zu weit selbst für Zugvögel

Wachen wir, unsere Geister

Zu einem Seil geflochten

Und unsere Seelen

Zu einem See vermengt

Sollten einmal

Unsere Körper ermüden

Und sich zurückziehen

Werden sie

An zwei Enden

Des einigen Erdteiles

Brennen bleiben

Ihre Aschen dann

Einander entgegenfliegen

Jede die halbe Strecke

Düngend

Bis sie sich in der Wegmitte

Endlich treffen

Und zur Ruhe niedergehen

Tittrige Krakel, immer

Mit einem hauchhaften Aufguss

Vom Schriftzug deiner windigen Hand

Schweben morgens

Über der herbstelnden Steppe

Meine schlafgeläuterten Sinne wissen

Sie sogleich in den Traum einzuflechten

Der in mir geblüht, bis er verblüht

Und mit manchem Gewebe noch

Im Raum kleben muss

Womit abermals die Brücke

Über Eurasien gespannt

An deren beiden Enden

Du und ich werken

Deine Augen

Die aus sich heraus

Leuchten und blicken, einem Paar

Aufgehender Knospen gleich

Ein Wind aus Licht

Entfährt ihnen, streicht

Manch Flatterndes nieder

Und erhebt manch Gedrücktes

Im Schein des Windes

Erkenne ich mich

Mit meinen Vorzügen

Wie auch Niedrigkeiten wieder

Und in meiner Bedrängnis

Weiß ich nichts mehr

Als diesen rettenden

Diesen richtenden Augen

Eine Prise Blütenstaub

Hineinzuwünschen, auf dass

Sich ihnen mein Mund nähern

Meine Zunge sie auslecken

Und mein Herz

Durch den Tränengeschmack

Im Tau deiner Seele

Baden und sich daran

Berauschen dürfte

Über dem flaumigen Rand

Der wankenden Erde

Hängt und glüht ein Stern

Den ich in Verbindung mit dir denke

Denn er ist so unscheinbar

Und doch so unermüdlich wie du auch

Ist immer da

So oft ich ihn brauche

Und ich brauche ihn

Als meinen Wegweiser –

Einen Fingerbreit unterhalb und

Drei Ellenlängen links

Ist dein Ail, das ich

Abend für Abend zu mir hole

In meiner linken Brusthälfte unterbringe

Und dort übernachten lasse

Wohlbeschützt

Vor dem frostigen Winter draußen

Zu windstillen Stunden

Wächst der Stern in die Länge und

Will die Erde um ein Haar berühren

Wie ich es auch so gern tun würde

Wissend

Du bist schon sehr in der Nähe

Milde fließen herüber

Die Sternenlichter und

Überfluten mich in der Herbststeppe

Mit ihrem staubenden Geschimmer

Komm, mein Liebes, traumsanft

Und fließe auch in meinen Schoß

Deinen weichen Leib in den Armen

Und dein warmes Haar um das Gesicht

Will ich auf Wanderschaft gehen

Und abermals erkunden

Die Schöpfung, die dich und mich

Deren Zusammenprall und das Feuer

Und das dreifache Wasser darauf

Im Sinne gehabt haben muss

Als es urknallte und sie uranfing

Ihrem Werk nachzugehen

Die Sonne, die in meinem Traum schien

Die mir den Traum von dir beschien

War eine mächtige

Sie staubte, rauchte und flammte

Und wohl da sie so war

Warst du es auch, warst mächtig

Sogst mir mit deinem Blick

Alle Gedanken aus der Leber und

Liehest ihnen deine Stimme

Die Berge

Ihnen zu Haupt die Wolken

Ihnen zu Füßen die Wälder

Hörten dem zu, stellten sich

Für einen Herzschlag still und stumm

Eh sie dann in meine Gedanken

In deine Stimme einfielen

Und mitmachten

So lagen wir einen Traum lang

In einem Geflechte mit der Sonne

Den Bergen, den Wolken und den Wäldern

Holde Hügel

Milde Mulden

Zarte Wiesen an den Ufern

Ursanfter, himmelklarer

Bäche und Flüsse

Mündend in ein Delta

Das wach steht und harrt

Des erlösenden Gewitters

Unter Sturmgeheule

Des nahenden Winters

Schnecke ich mich ein

Ins Gestrüpp der Gedanken

Und irre selig umher

In deinen Landschaften

Meine Gedanken an dich

Sehe ich flackern und schillern

Kleine Vögel, große Flocken

Wenn sie die Mond- und Sonnenpfade

Durchhasten und

Weiß sie über jedem Horizont blitzen

Um den Weg zu dir nicht zu verfehlen

Und weiß sie auch

Von Wolken benässt

Von Winden getrocknet

Und zwischen nass und trocken

Flügge werden und

Zum Atem des Sturmes reifend

Bei dir ankommen

Deiner harrenden Welt

In die Arme fallen

Und in ihren Lauf eingreifen

Brise, Tropfen, Licht

Dein Körper

Dein Körper ist wunderbar

Bei Kälte ist er ein Berg

Zu dem ich vor Stürmen flüchten

Und Schutz finden kann

Bei Hitze ist er ein Meer

In dem ich schwimmen und mich

Von lästigen Schichten befreien darf

Dabei ertrinke ich

Zwischendurch ein wenig

Aber dann werde ich immer wieder

Geborgen und wiederbelebt

Er ist auch eine Sprache

Die niemals schweigt

Für uns beide redet und selbst für die

Verstecktesten Dinge immer

Die Namen findet

Und ist die Öffnung

Im Leib des Lebens

Aus der ich meine Nahrung beziehe

Dich zum Landungsteich

Werden flügge meine Wünschlinge

Sie spannen die Flügel aus

Fächeln sich damit Wind zu

Reißen die Fäden der Schwerkraft

Und entsteigen der Erde

Große, weiße Vögel

Kleine, weiße Wolken

Segeln, fliegen, stürmen

Einwärts, auswärts

Von Land zu Land

Auf Suche nach dem Reich

Das aus einem Teich besteht

Der du bist und der wächst

Zum See, zum Meer

Und dabei wachsen sie selber auch

Erwachsen zu Wünschen

Kribbelwach, an jedem Ende

Eine handvoll Ameisen

Alle dir zugeneigt, geflügelt

Und lichterloh brennend

Man sieht mich von dir wohl

Bloß und leer gehen

Welch kümmerlicher Irrtum!

Mein ganzer Körper glüht

Von deiner Hitze noch

Strömt deinen Geruch aus

Alle meine Hohlräume sind

Von deinem Geist erfüllt

Und deine Seele weiß ich

Sanft schwebendes Licht

Mir folgen und heilen

Die Wunden, die meine Sohlen

In den Leib des Tages treten

Dich umglimme

Mein sanftes Feuer

Dich umfließe

Mein stiller Fluss

Nicht Kälte noch Durst

Soll dich peinigen

Mehr will ich dir

Nimmer versprechen

Da ich nicht weiß

Ob du dessen benötigst

Und da ich sehe

Der Überfluss droht, auch

Über uns hereinzubrechen

Der Urgrund des Elends

In welchem man woanders

Längst steckt

Ich lebe, in dich eingepfercht

Blind und verwöhnt

Ein kleiner Mastochse

Und ein großes Dankeschön

Bitte den Augenblick zu verweilen und

Hundert und mehr Jahre zu dauern

Ich fühle mich zerlaufen, bis in alle

Ecken und Enden fließen und

Die raumverkehrte Gestalt samt den

Inwendigen Spuren deiner Vergangenheit

Annehmen unter Geruch und Geschmack

Von Schweiß und Blut, Honig und Galle

Die Ahnung, blind wie ich auch

Aber durchgegerbt und abgehärtet, droht

Aufzukommen und sich breit zu machen

In mir, und ich halte sie nieder

Vorerst, nicht wissend, wie lange noch

Vor einer Woche zur späten Stunde

Fiel Schnee

Der Erstlingsbote eines

Noch unbekannten Winters

Während das flackernde Hoflicht

Die Schneeflocken

Aus der Finsternis sog

Warst du plötzlich weg

Als hätte dich die Finsternis

Aus dem Lichtkegel gesogen

Zum Umtausch

Für das blendende Weiß

Das die noch grünen Wiesen

Inmitten der längst gelben Berge

Leis und üppig bedeckte

Den ausgebliebenen Blüten

Vieler Sommer gleich

Seitdem bist du weggeblieben

So sehr ich das Auge putze

Und den Blick wetze

Blauer Dunst, durchzogen

Von gelben Winden nur

In den namenlosen Fernen

Auch bist du

In den sieben langen Nächten

Keinmal erschienen

Wie wach ich auch

Die Traumpforte bewacht

Bist du fort aus meinem Leben?

Der zunehmende Mond

Zum hauchfrischen Schnee

Hellblau die Erde

Dunkelblau der Himmel

Dazwischen

Grünlich braune Wolken

Auseinanderberstend

Wie alles

Ist auch diese Herbstnacht

Ein Geschenk, das geschätzt

Und gedeutet werden will

Ich weiß

Wenn auch der Körper

Weiterhin schrumpfen muss

Werde ich doch

Geschärft an Geist und

Gereinigt in der Seele

Den Winter angehen

Und den Weg gipfelwärts

Bedächtig fortsetzen

Du sanfte Stromflut

Die du zur Stunde der Ebbe

Meine Ufer erreichst

Das erschöpfte Bett füllst

Und den Fluss beschleunigst

Mit dir lebe ich ständig

Der Sonne zugekehrt und

Von dem Wunsch erfüllt

Selber zu leuchten und

Manche finstere Nischen

In der wackligen Jurte

Des Himmelvaters und

Der Erdmutter zu beleuchten

Wo die Steppe endet

Hängt, schwebend, die Trennlinie

Zwischen Himmel und Erde

Und gleich darunter

Einen Gedankenwurf entfernt

Wohnst du

Jedes Mal, wenn ich dort ankomme

Liegen die Ortschaften ringsum

Längst im Schlaf

Nächtige Umrisse nur

Auch die Wege sind in Schlaf versunken

Sie tönen nicht, sie stauben nicht

Fühlen sich aber warm an

Unter meinen Fußsohlen

An einer Biegung sehe ich ein Licht

Es ist dein Gehöft, du hast gewartet

Aber ich gehe nicht hinein

Lege nur mein Mitbringsel ab:

Eine Scholle Steppenerde

Für deinen Garten und

Einen Packen windgetrocknetes

Und kleingehacktes Lärchenholz

Für deinen Herd

Dann kehre ich zurück

Nachgerüstet

Für einen weiteren Wartetag

Was wäre die Steppe

Ohne Wind?

Der sie

Streichelnd besänftigt

Peitschend aufwühlt

Zwischen Streicheln

Und Peitschen

Bald versilbert

Bald vergoldet

Was wäre die Steppe

Ohne Wind?

Und was wäre ich

Ohne dich, die du

Die Steppe nicht kennst

Aber Wind bist

Von Brise bis Sturm

Und so mit mir tust

Was der andere

Mit der Steppe tut?

O Steppe, liebe Mutter

Schon wieder will kommen

Der Winter

Was machst du

Ohne deine Grasdecke

Bisher immer wieder

Nachgewachsen und

Dich warmgehalten, nun

Schon den dritten Sommer

Ausgeblieben?

Was machst du

Wenn der Sandsturm erwacht?

Wenn ihm der Schneesturm und

Diesem der Eissturm folgt?

Wenn das mordlustige Ungeheuer

Über dich tage- und nächtelang

Fegt und dich

Mit kantigen Steinsplittern

[Ende der Leseprobe]

Mehr über dieses Buch

»Ein Gedicht lebt, wie jedes Kunstwerk auch, von einem inneren Bild«, schreibt Galsan Tschinag im Nachwort seiner Liebesgedichte. Mit eigenwilligen, starken, poetischen Wendungen spricht er sein Gegenüber im Herzen an. Er wandert Bergketten entlang, legt sich unter Grasdecken und wispert nachts an dunklen Flüssen ins Ohr der Geliebten.

Die meisten der Gedichte in dieser Sammlung haben keinen Titel – Tschinag fordert uns auf, selbst den passenden zu suchen.

Zur Webseite mit allen Informationen zu diesem Buch.

Über Galsan Tschinag

Galsan Tschinag, eigentlich Irgit Schynykbaj-oglu Dshurukuwaa, kommt am 26.12.1943 im Altai-Gebirge in der Westmongolei zur Welt. Seine Geburts- und Wohnstätte ist eine Jurte und seine erste Lehrerin eine Schamanin. Es sind die Gesänge und Epen seines Volkes und die Natur der Bergsteppe, die ihn prägen.

Nach Abschluss der Zehnklassenschule schlägt er ein Angebot, in Moskau zu studieren, aus und gerät 1962 nach Leipzig, wo er Deutsch lernt und Germanistik studiert. Seitdem schreibt er unter anderem auf Deutsch; Erwin Strittmatter wird neben der Schamanin, die seine Sinne für die Dichtung und den Gesang schärft, zu seinem wichtigsten Lehrmeister.

1968 kehrt er in die Mongolei zurück und lehrt an der Universität in Ulaanbaatar Deutsch, bis er 1976 wegen »politischer Unzuverlässigkeit« mit einem Berufsverbot belegt wird. In den folgenden Jahren lebt er als Übersetzer und Journalist. 1981 erscheint in Ost-Berlin sein Erstlingsbuch Eine tuwinische Geschichte und andere Erzählungen in deutscher Sprache. 1991 wird die Titelgeschichte in der Mongolei verfilmt. Es entstehen in dichter Folge Erzählungen, Romane und Lyrikbände, vor allem in deutscher Sprache.

1995 erfüllt sich für Galsan Tschinag ein Traum: Über zweitausend Kilometer führt er die Tuwa-Nomaden, die in den Sechzigerjahren zum Teil zwangsumgesiedelt wurden, in die angestammte Heimat im Hohen Altai zurück. Heute bemüht er sich um die Verwirklichung verschiedener kultureller und wirtschaftlicher Projekte, um dem Nomadentum das Überleben zu sichern.

1992 erhält er den Adelbert-von-Chamisso-Preis, 1995 den Puchheimer Leserpreis, 2001 den Heimito-von Doderer-Preis. 2002 wird ihm das Bundesverdienstkreuz verliehen. 2008 erhält er den Literaturpreis der deutschen Wirtschaft, 2012 den Literaturpreis der Literarischen Gesellschaft Marburg. Seine Werke werden in über ein Dutzend Sprachen übersetzt.

»Warum Galsan Tschinag noch nicht in den Annalen des Literaturnobelpreises aufgetaucht ist, entzieht sich einer begründbaren Erkenntnis. Er ist der Dichter einer Landschaft, deren Extreme ihresgleichen suchen. Das Karge und auch das Liebliche prägen seine Steppen- und Gebirgsbilder. Ins Grenzenlose weiten sich seine Räume. Seine Nomaden erfahren sie in Gewittern und Stürmen als Experten der Ortlosigkeit.«

Ludger Lütkehaus, Badische Zeitung

»Das Leben dieses Mannes ungewöhnlich zu nennen, ist fast eine Untertreibung. Der Mongole Galsan Tschinag ist Schriftsteller, Schamane und Stammesführer in Personalunion. Seine Zeit verbringt er zu gleichen Teilen bei seinem Stamm, den turksprachigen Tuva im Altai-Gebirge, bei seiner Familie in Ulan Bator und auf Lese- und Vortragsreisen im Ausland, meist dem deutschsprachigen.«

Katharina Granzin, Berliner Zeitung

»Seine Sprache ist geprägt von der täglichen Auseinandersetzung mit den Kräften der Natur, dem Versuch, ihr Wohlwollen mit Gesängen und Bittsprüchen zu erhalten. Darin wohl liegt die Kraft der Worte Tschinags. Sie holen den Leser zurück zu den Ursprüngen.«

Beatrice Müller, Thurgauer Zeitung

»Mit seinen Büchern versucht Tschinag nicht nur Einblicke in die Welt der Nomaden zu vermitteln, sondern auch anhand der Qualitäten dieses Lebens die Krankheiten der Moderne aufzuzeigen. Der zivilisationskritische Zeigefinger ist in fast allen Büchern Galsan Tschinags spürbar, auch im Sinne einer weltpolitischen Botschaft. Tschinags Bücher stehen im Zeichen eines interkulturellen Diskurses. Sein Blick auf die Gesellschaft, der er selber entstammt, ist immer schon der eines Aussenstehenden, eines Weggegangenen, der mit anderen Augen nun auf das schaut, was ihm als Kind noch als selbstverständlich galt.«

Thomas Plaul, Hessischer Rundfunk

»Galsan Tschinag ist wohl das herausragendste Bindeglied zwischen Deutschland und der Mongolei. Seine literarische Botschaft reicht weit über die Welt des Altai hinaus. Von der Partnerschaft zwischen Mensch und Natur handeln seine Erzählungen. Sie sind klar und karg wie die Steppe, ohne Schnörkel, voll tiefer Wahrheit.«

Elisabeth Zoll, Südwest Presse, Ulm

»Er ist ein Phänomen: ein hintergründiger Autor von mehr als drei Dutzend Büchern, ein gewitzter Schamane, verantwortungsvoller Stammesfürst und Stiftungsgründer.«

Heilbronner Stimme

»Obwohl der literarische Entwicklungsprozess in Tschinags Arbeiten unverkennbar ist, besitzt der Mongole schon in seinen früheren Büchern die Gaben eines großen Erzählers. Auch die beiden Neuerscheinungen demonstrieren seine souveräne Beherrschung des Stoffs, die uns entweder mit faszinierenden Details des Nomadenlebens verwöhnt oder durch die Spannung besticht, mit der Tschinag Atem holt, um vor uns ein mitreißendes Epos zu entfalten.«

Kölnische Rundschau

»Es mag an der besonderen Weise der Versprachlichung seiner inneren Bilder liegen, an seinem ›kultischen Verhältnis zu den Wörtern‹ gewiss auch an den Worterfindungen und -verdrehungen, dass Galsan Tschinags Bücher so ungewöhnlich daherkommen, voller eigenwilliger Poesie. Sein unaufgeregter Erzählstrom wird immer wieder in Nebengeschichten umgeleitet, den Ereignissen der Handlung werden – vom erzählerischen Status her gleichberechtigt – Träume und Fantasien beigestellt, sodass eben jene eigenartige Poesie sich entfaltet, die den Raum der deutschsprachigen Literatur fürwahr erweitert hat: geografisch wie sprachlich.«

Thomas Plaul, Hessischer Rundfunk

»Unter einem Schriftsteller versteht Tschinag einen ›Bändiger der Worte‹, der jedes Wort abtastet. ›Wir gebrauchen heute zu oft inhaltsleere Phrasen‹, erklärt der Schriftsteller, der neben seiner Muttersprache Tuwinisch noch die kasachische, mongolische, russische und deutsche Sprache beherrscht. Leider sei heute die internationale Weltsprache die Gewalt. ›Wer Blumen sät, Worte pflegt und Kunst macht, gilt nichts‹, so Tschinag.«

Georg Füchtner, Oberbayerisches Volksblatt, Rosenheim

»Einst verschlug die sozialistische Freundschaft einen mongolischen Fürstenspross als Austauschstudent in die DDR. Seitdem schreibt er zwar immer noch mongolische Verse, aber auch deutsche Prosa, denn seine Muttersprache kennt zwar Dichtung in Gesängen, hat aber keine Schrift in unserem Sinn. Heute verkörpert er die wunderliche Mischung von deutschsprachigem Schriftsteller und mongolischem Schamanen.«

www.3sat.de

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Beim alljährlichen Tempelfest fallen alle Regeln - der letzte Ausweg für ein verzweifeltes Ehepaar.

Avtar Singh: Nekropolis

Kommissar Dayals Fälle führen uns durch Delhi, in die Villen der Reichen, in die Hütten der Slums.

Anita Djafari und Juergen Boos (Hg.): Vollmond hinter fahlgelben Wolken

Zum 30. Jubiläum des LiBeraturpreises umspannt diese Anthologie mehrere Generationen und öffnet den Blick für die Vielfalt außereuropäischer Schriftstellerinnen.

Tschingis Aitmatow: Liebesgeschichten

Drei Liebesgeschichten, die zu den schönsten der Weltliteratur gehören.

Patrick Deville: Kampuchea

Könige und Bauern, Generäle und Kommunisten – das Drama der kambodschanischen Geschichte.

Reise nach Indonesien

Indonesien – der größte Inselstaat der Welt – hat einen beeindruckenden Reichtum an Literatur.

Mahmud Doulatabadi: Kelidar

Ein Buch über die Liebe: zwischen Mann und Frau, zwischen Mensch und Tier, zur Erde und zur Natur.

Alice Grünfelder (Hg.): Himalaya

Himayala – wo der Himmel die Erde berührt.

Atef Abu Saif: Frühstück mit der Drohne

Atef Abu Saif erzählt vom unvorstellbaren Alltag während des letzten Gazakriegs 2014.

Garry Disher: Hinter den Inseln

Liebe, Krieg und Verrat vor dem Hintergrund der zusammenbrechenden Kolonialreiche in Südostasien.

Tschingis Aitmatow: Dshamilja

»Ich schwöre es, die schönste Liebesgeschichte der Welt.« Louis Aragon

Mahmud Doulatabadi: Nilufar

Von der Macht einer Liebe, die an noch größeren Mächten scheitert.

Henry de Monfreid: Die Geheimnisse des Roten Meeres

Ein gigantisches, mythisches Œuvre, das bis heute nichts von seiner Faszination verloren hat.

Armijn Pane: In Fesseln

Ein Dreiecksverhältnis zwischen dem Arzt Sukartono, seiner Ehefrau und der Prostituierten Rohaya.

Rund um die Welt:

Große Erzähler

Starke Geschichten

Unionsverlag

www.unionsverlag.com