Über dieses Buch

In Delhi sind die Armen, Kranken und Schwachen unsichtbar. In der Stadt der Reichen und Schönen scheinen sie vom Erdboden zu verschwinden. Doch Uday Prakash lässt sie vor uns aufleben. Zwei Geschichten, eine Stadt und unzählige Schicksale.

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Uday Prakash (*1952) studierte Hindi-Literatur. Er arbeitete in der Kulturverwaltung und schrieb später für verschiedene Zeitungen und Magazine. Er lebt als Schriftsteller und Fernsehproduzent in Neu-Delhi.

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Anna Petersdorf (*1981) studierte Indische Philologie und Nordamerikanistik in Berlin. Seither arbeitet sie als freie Übersetzerin aus dem Englischen und Hindi.

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Barbara Lotz studierte Indologie in Heidelberg und Neu-Delhi. Im Jahr 2000 promovierte sie in Heidelberg. Seit 2006 ist sie als Lektorin für Hindi an der Universität Würzburg tätig. Sie hat zahlreiche Erzählungen und Gedichte aus dem Hindi ins Deutsche übersetzt.

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Uday Prakash

Die Mauern von Delhi

Erzählungen

Aus dem Hindi von Anna Petersdorf und Barbara Lotz

E-Book-Ausgabe

Draupadi @ Unionsverlag

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Impressum

Dieses E-Book des Draupadi-Verlags erscheint in Zusammenarbeit mit dem Unionsverlag.

Die Originalausgabe von Die Mauern von Delhi erschien 2006 unter dem Titel Maingosil im Verlag Yatra/Penguin. Ein Tag im Leben des indischen Iwan Denissowitsch erschien 1989 unter dem Titel Tirichh im Verlag Vani Prakashan.

Die deutsche Erstausgabe erschien 2015 im Draupadi Verlag, Heidelberg.

Diese Publikation wurde vom Literaturforum Indien e.V. unterstützt.

Originaltitel: Maingosil (2006) und Tirichh (1989)

© des Originaltextes: Uday Prakash

© by Draupadi Verlag, Heidelberg 2022

Alle Rechte vorbehalten

Umschlaggestaltung: Heike Ossenkop

ISBN 978-3-293-60941-9

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Inhaltsverzeichnis

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Inhaltsverzeichnis

DIE MAUERN VON DELHI

Die Mauern von Delhi

Die Bürger des unterirdischen Ganges neben dem Betelnuss-Geschäft, Fakirtränen und Spucke

Die Geschichte mit ihren zerbrochenen Statuen und die aus dem Coronation Park strömenden Massen

Treffen mit Ramnivas und das Geheimnis

Der Besenstiel, das Fitnessstudio in dem großen Gebäude, Mars blickt auf Jupiter

Ein Traum von einer Fahrt mit der Autorikscha und ein seltener Glücksbaum

Liebe am Taj Mahal, Raubvogelaugen, ein Raum mit Klimaanlage, die Polizei

Der Buddha Jayanti Park, ein Auto ohne Nummernschild, eine letzte Zigarette

Die Enthüllung des Geheimnisses, das Brecheisen, der Spaten und das Mausoleum von Auliya

Ein Tag im Leben des indischen Iwan Denissowitsch

Worterklärungen

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Die Mauern von Delhi

Diese Geschichte ist in Wahrheit ein Schleier. Hinter ihr verbirgt sich ein Geheimnis, das ich mit Ihnen teilen möchte. Denn es gibt Orte, von denen hören Sie nur Gerüchte – in Form von Nachrichten. Und an diesen Orten ist das Leben so, dass ich nicht weiß, ob ich vielleicht plötzlich verschwinde.

Die Bürger des unterirdischen Ganges neben dem Betelnuss-Geschäft, Fakirtränen und Spucke

Von meiner Wohnung waren es nicht einmal fünfhundert Meter zu Sanjay Chaurasiyas Betelnuss-Karren. Neben seinem Karren stand der Tee-Karren von Ratanlal. Sanjay war aus einem Dorf namens Bisipura bei Pratapgarh nach Delhi gekommen, der Teeverkäufer Ratanlal aus Sasaram. Die Geschäfte der beiden waren auf Karren, damit die Männer sich, wenn jemand von der städtischen Behörde auftauchte, schnell aus dem Staub machen konnten. Die Polizisten, die dauernd auf Motorrädern vorbeifuhren, waren nicht gefährlich, sie bekamen ihre Bezahlung. Der Teeverkäufer Ratanlal gab der Polizei jeden Monat fünfhundert Rupien, Sanjay siebenhundert.

»So ist wenigstens Ruhe«, sagte Sanjay. »Für einen richtigen Laden muss man ja auch Miete zahlen, oder? Und wenn man genug Linsen und Brot auf dem Teller hat, wirft man den Hunden auch was hin, oder?« Er grinste. Aber wer führt hier das Hundeleben? Das fragte ich mich.

An dieser Straßenecke gab es viele Händler. Zehn Schritte weiter war der Karren von Madanlal, er flickte Fahrradreifen, ihm gegenüber, auf der anderen Straßenseite, der Schuhmacher Devi Din, ein Stück weiter der Moped- und Rikschamechaniker Santosh. Santosh war vor vier Jahren aus Sitamarhi nach Delhi gekommen. Madanlal und Devi Din waren aus der Umgebung, aus irgendeinem Dorf in Haryana. Sie breiteten ihr Werkzeug einfach auf dem Boden aus. Wenn Abend wurde, kam der Eisverkäufer Brajendar mit seinem bunten, elektrisch beleuchteten Plastikwagen, auf dem auf Englisch Kwality Icecream stand. Abends kam auch Rajvati mit ihrem Mann Gulshan und den drei Kindern. Sie verkaufte gekochte Eier. Ein Stück hinter der Stelle, wo sie ihren Karren immer aufstellte, war ein Ziegelsteingebäude. Es stand schon lange leer. Nachts kamen Leute in Autos an die Kreuzung und fragten Gulshan nach Whisky und Rum. Um diese Zeit hatten die staatlichen Alkoholgeschäfte längst geschlossen, und Gul-shan holte mit dem Fahrrad bei irgendwelchen Dealern einen halben oder Viertelliter. Manche Kunden wollten Chicken Tikka zu ihren gekochten Eiern. Das gabs an der nächsten Ampel, beim Karren von Satte Singh. Gulshan ging es holen. Als Trinkgeld bekam er ein wenig Alkohol und ein paar Rupien. Rajvati sagte nichts, denn der englische Alkohol, den er so bekam, war tausend Mal besser als die lokale Pansche, die er sich sonst von seinem Geld kaufte. Dieses Zeug war in kleinen Plastikbeuteln erhältlich, und es waren schon Leute blind davon geworden und sogar gestorben.

An der Straßenecke parkten auch Rikschafahrer und ruhten sich aus, während sie auf Kundschaft warteten. Es war also viel los. Die meisten Rikschafahrer kamen aus Bihar und Orissa. An manchen Tagen setzte sich Tufail Ahmad aus Nalanda mit seiner Nähmaschine bei dem Ziegelsteingebäude auf den Boden. Tufail Ahmad hatte kein richtiges Zuhause, deshalb bekam er auch keine ordentlichen Aufträge. Meist flickte er die Umhängetaschen von Schulkindern und erledigte einfache Saum- und Ausbesserungsarbeiten für Tagelöhner und Rikschafahrer. Damals hatte er sich schon über zwei Wochen nicht blicken lassen. Einige sagten, er sei krank, andere, er sei nach Nalanda zurück, und ein paar auch, er sei auf dem Weg hierher auf der Straße unter einen Blue Line Bus geraten und gestorben. Seine Nähmaschine stände im Hinterhof der Polizeistation.

Auch Nattho und ihr Mann Mange Ram, die neben Raj-vatis Eierkarren abends Kichererbseneintopf und tagsüber Kichererbsen mit Brot verkauften, waren schon einige Monate nicht gekommen.

Jemand erzählte, Mange Ram hätte Magenkrebs gehabt, Nattho hätte all ihr Geld für die Medikamente ausgegeben, nach Mange Rams Tod sei sie dann mit den zwei Kindern zu einem Kichererbsenverkäufer ans Ufer der Yamuna gezogen.

So lief das hier. Wie ein Naturgesetz. Jemand, der jeden Tag hergekommen war, verschwand eines Tages plötzlich und ward nie wieder gesehen. Die meisten hatten keine feste Adresse und so konnte man nichts über sie in Erfahrung bringen. Rajvati zum Beispiel wohnte mit ihrem Mann und den Kindern vier Kilometer von hier am Rand der Umgehungsstraße in einer Ruine aus dem sechzehnten Jahrhundert. Wenn Sie auf der Landstraße nach Karnal und Amritsar schon mal weiter Richtung Norden geschaut haben, dorthin, wo der schmutzige Abwasserkanal fließt, haben Sie sicher an dessen Ufer das alte Gebäude mit der runden Kuppel gesehen. Ein heruntergekommenes Haus aus Tonsteinen und dunkelroten Ziegeln mit einer Kuppel. Man kann sich nicht vorstellen, dass dort Menschen leben. Der berühmte Sadbhavna-Bus, der Delhi und Lahore, also Indien und Pakistan, verbindet, fährt hier vorbei.

In der Ruine leben viele. Vor allem Familien. Und zwei Männer. Einer ist Rijwan, sein rechter Fuß und seine rechte Hand sind von Lepra zerfressen. Der andere ist Sanehi Ram, er ist inzwischen so alt, dass er den ganzen Tag am Kanal unter dem Neembaum liegt und schläft. Sanehi Ram kann den ganzen Ramcharitmanas-Epos und den Sursagar auswendig. Er singt alte, überlieferte Geschichten so schön vor, dass die Zuhörer eine Gänsehaut bekommen. Einige der Familien, die in der Ruine leben, geben ihm von ihrem Brot ab. Rijvan geht früh morgens zur Umgehungsstraße, trinkt am Karren von Gopal Dhankhar Tee, isst ein Brötchen und bettelt dann bis abends an der Bushaltestelle. Er bekommt viele Almosen. Rijvan hat einen zerzausten Bart und wenn man ihn sieht, muss man sofort an den Film Kabuliwala von Balraj Sahni denken.

In der Ruine aus dem sechzehnten Jahrhundert leben auch Rajvatis Schwester Phulo, Jagrajs Frau Somali, die am Tor vom Azadpur Gemüsemarkt Erdnüsse verkauft, und Saliman, die Kusine von Mushtak. Mushtak dealt beim Roten Fort mit Marihuana und hat jetzt Saliman geheiratet. Die drei Frauen gehen anschaffen. Somali bleibt in der Ruine und kümmert sich dort um die Kundschaft, die die drei Junkies Tilak, Bhusan und Azad, die ständig in der Ruine rumhängen, ihr bringen, aber Saliman und Phulo nehmen sich abends eine Rikscha und suchen auf der Straße nach Kunden. Phulo arbeitet manchmal auch die ganze Nacht auf Partys.

Phulo schläft manchmal mit Azad, aber ihre Schwester Rajvati und ihr Schwager Gulshan finden das nicht gut. »Gib deinen Körper und dein Geld nicht an Leute aus diesem Haus«, sagt Gulshan. Von allen Bewohnern der Ruine haben Gulshan, Rajvati und Phulo am meisten Geld, und seit Phulo letztes Jahr aus dem Dorf hergekommen ist und anschaffen geht, ist ihr Einkommen so gestiegen, dass sie in der Gegend von Loni Border nach einem Stück Land Ausschau halten, um ein Haus zu bauen.

»Wenn du wegziehst, such ich mir eben einen Job«, hat Azad zu Phulo gesagt, aber jetzt ist er krank geworden, zittert am ganzen Körper und windet sich nachts im Bett. Gulshan meint, er macht es nicht mehr lange. Alle Junkies würden so enden. Azads Gesicht ist so unschuldig wie das eines Kindes. Er hat helle Haut. Tilak sagt, Azad ist der Sohn eines Großgrundbesitzers aus Fatehpur. Seine Eltern seien gestorben und sein Bruder und seine Schwägerin hätten sich das ganze Land unter den Nagel gerissen. Sein Schwager soll ihn auf den Heroin-Trip gebracht haben, wie in einer Verschwörung, schließlich war er anscheinend gezwungen, von zu Hause wegzulaufen. Die Leute sagen, Azad hätte früher viel gelesen.

Wir haben uns oft unterhalten. Er drückt sich so gewählt aus und hat mich mit seinem Wissen über ausländische und indische Parfüms und Pferde richtig beeindruckt. Egal, worüber wir reden, er weiß über alles Bescheid. Außer seiner Heroinsucht hat er keine Fehler. Aber nun zittert er schon seit Tagen am ganzen Körper, als hätte er einen schlimmen Malaria-Fieberanfall oder Parkinson. Ich kann mir denken, was Phulo, Tilak, Bhusan oder Saliman sagen werden, wenn ich das nächste Mal zur Ruine komme. »Weißt du Vinayak, Azad ist schon seit vier Tagen verschwunden. Er ist früh morgens los und bis jetzt nicht zurück. Hast du ihn vielleicht gesehen?«

So ist es immer. Azad kommt nicht zurück. Und ich, Vinayak Dattatreya. Bin ich in Sicherheit? Es geht mir nicht gut, ich habe meinen Job verloren und verbringe jeden Tag Stunde um Stunde bei Sanjays Betelnuss-Karren. Hoffnungslos, angespannt, ohnmächtig.

Ich teile das Schicksal der Leute hier. Wenn ich nach Hause komme, kann ich meinem Sohn und meiner Frau nicht in die Augen sehen. Abends schiebt mein Sohn sich ein Stück Brot in den Mund, er kaut langsam und bedächtig, und ich habe das Gefühl, er steigt eine dunkle Treppe hinab und ich werde ihn nie wiedersehen. Ich weine im Stillen. Auf der Suche nach Ursachen für dieses Unglück habe ich den Fehler immer bei mir gesucht, aber glauben Sie mir, eigentlich liegt er im System, bei dessen Erschaffung bestimmt der Teufel seine Hand im Spiel hatte.

Eines Tages verschwinde auch ich von dieser Straßenecke. In Delhi, dieser Stadt der Reichen und Schönen, verschwinden die Armen, Kranken und Schwachen einfach so. Und kommen nicht zurück. Werden nie mehr gesehen. In der Stadt überlebt nicht einmal die Erinnerung an sie.

Wie von den Tränen eines unglücklichen Fakirs bleibt von ihnen an dem Ort, wo sie gefallen sind, nur ein nasser Fleck, eine feuchte Stelle. Feucht von Spucke und den leisen Tränen über die Ungerechtigkeit dieser Welt.

Die Geschichte mit ihren zerbrochenen Statuen und die aus dem Coronation Park strömenden Massen

Aber ich schweife ab. Es ging um den Karren von Sanjay Chaurasiya, der an einer Straßenecke in der Nähe meiner Wohnung steht, von da bin ich irgendwie auf die Umgehungsstraße und die Ruine aus dem sechzehnten Jahrhundert gekommen. Aber es ist, wie ich sage. Wenn Sie aus Ihrer Wohnung treten und sich das Leben und Treiben an irgendeiner beliebigen Straßenecke ansehen, stoßen Sie auf den Eingang zu einem unterirdischen Gang, in dem eine ganz andere Bevölkerung lebt. Es ist die Heimat einer anderen Art von Bürger. Von den Unfällen und Geschehnissen, die hier passieren, steht nichts in den Zeitungen. Im Grunde sind Zeitungen nur dazu da, die Unfälle und Geschehnisse, die hier passieren, zu vertuschen.

Falls Sie in Delhi sind und zu den Menschen gehören, die nachts öfter nicht schlafen können, falls Sie manchmal gegen drei oder vier aufstehen und durch die Stadt irren, kennen Sie sicher die Straße, die vom Kingsway Camp zum Rajghat führt. Kingsway Camp wurde inzwischen in Vijay Nagar umbenannt. Wenn Sie von der Kreuzung in Vijay Nagar auf der Straße nach Nirankari Colony und Mukherjee Nagar weitergehen, kommen Sie irgendwann zu einem verlassenen Ort namens Coronation Park.

Es wird gesagt, in der Zeit der Engländer, als George IV. oder Charles, ich weiß nicht, welcher von beiden, nach Indien kam, schlugen die Herrscher der indischen Königreiche und ihre Gefolgsleute hier ihr Camp auf. Hier fand die Willkommensfeier für den König von England statt. Man sagt, die Feier war so ähnlich wie vor ein paar Jahren die für den amerikanischen Präsidenten Bill Clinton. An diesem Ort haben die Herrscher der indischen Königreiche ihren englischen König gekrönt, was auf Englisch »coronation« heißt, und der englische König hat hier eine Rede gehalten, die später im Staatsarchiv verwahrt wurde. Die Abschrift dieser Rede ist ein wichtiges Dokument der indischen Geschichte. Außerdem wurde direkt am India Gate unter einem ansehnlichen Baldachin eine Statue des Königs aufgestellt. Als die Engländer 1947 nach England zurückkehrten, wurde die Statue zusammen mit den Statuen aller anderen englischen Befehlshaber im Coronation Park am Kingsway Camp aufgestellt.

In den Jahren nach der Unabhängigkeit wurde der Park allmählich zum Rückzugsort für eine Vagabunden-Bevölkerung von Bettlern, Verrückten, Aussätzigen, Lahmen, Drogenabhängigen und Heimatlosen. Sie nahmen die Statue des Königs und die der anderen englischen Befehlshaber auseinander und benutzten sie für Kochstellen, Mörser, Hammer, Ambosse, Reibsteine und was sie sonst noch brauchten. Sie brachen den Kopf eines Königs ab, seine Hand oder seinen Fuß, und schleppten sie davon. Auch von den anderen Statuen liegen nur noch schauerliche Reste zwischen wild sprießendem Gras und Büschen auf dem Boden herum. Wenn die Nacht hereinbricht, kriechen diese Menschen aus allen Ecken Delhis hervor, verteilen sich im Park und verbringen zwischen den zerbrochenen Statuen die Nacht.

Wenn Sie also in Delhi sind und ein Leben führen, in dem Ihnen nachts häufig endlose, furchterregende Horrorfilme durch den Kopf gehen und Sie mitten in der Nacht in Panik verfallen und ziellos durch die Straßen irren, haben Sie sicher die unendlichen dahinkriechenden Menschenmassen gesehen, die aus dem Coronation Park am Kingsway Camp auf der Mall Road Richtung Rajghat strömen. Die Dunkelheit der Nacht hat sich noch nicht ganz gelichtet, die Morgendämmerung erfüllt den Blick mit vagen Geheimnissen, und Sie sehen, wie in einer surrealen Filmszene von Fellini oder Antonioni, unglaubliche Massen von zerfetzten, verkrüppelten, behinderten und entstellten Menschen stumm in Richtung Hauptstadt strömen.

Wie die verletzten und verkrüppelten Überlebenden, die nach einem fürchterlichen Bombenangriff in einem großen Krieg des letzten Jahrhunderts aus den Trümmern der Zerstörung hervorkriechen und einen Zufluchtsort suchen. Einen letzten Zufluchtsort.

Sie kriechen hervor und verteilen sich mit der aufgehenden Sonne in alle Ecken der Hauptstadt. Sie können sie auf dem Bahnhof sehen, am Busterminal, bei den Schreinen und Tempeln, an Kreuzungen und auf Bürgersteigen. Diese Bevölkerung ist ganz anders als die der Slumbewohner und seit der Unabhängigkeit unaufhaltsam gewachsen.

An der Ecke neben Sanjay Chaurasiyas Betelnuss-Karren verkauft manchmal eine Rupna Mandal, das Gesicht weiß, von Lepra zerfressen, bunte Papierblumen und Windräder. Sie wohnt im Coronation Park am Kingsway Camp. Ab und zu bringt sie ihren Sohn mit, er ist vielleicht acht Jahre alt, hat keine Arme und gehört, wie sie, zu jener gesetzlosen Bevölkerung.

Jetzt haben Sie sicher verstanden, wie sich der unterirdische Gang, der an der Ecke bei Sanjay Chaurasiyas Betelnuss-Karren beginnt, über die Ruine an der Umgehungsstraße bis zum Kingsway Camp und in jede Ecke der Hauptstadt ausbreitet. Wenn Sie in diesen Gang eintreten und ganz leise und behutsam darin voranschreiten, werden Sie sehen, dass er sich im Inneren der Erde über das gesamte Land und durch das Meer zieht und in der ganzen Welt ausbreitet. Dies ist eine andere Art der Globalisierung, die auf so unsichtbare und versteckte Weise vor sich geht, dass selbst Soziologen nicht viel über sie wissen. Und diejenigen, die Bescheid wissen, bleiben stumm und warten ab. Aber am wichtigsten ist, dass der Eingang von diesem Gang neben dem Geschäft von Sanjay Chaurasiya ist, nur ein paar Schritte von meiner Wohnung entfernt.

Wenn Sie aus Ihrer Wohnung oder aus irgendeinem beliebigen anderen Gebäude treten und sich die Menschen neben den Straßenkarren oder Ständen aufmerksam ansehen, ist es gut möglich, dass Sie auf einen Eingang zu diesem unterirdischen Gang treffen.

Treffen mit Ramnivas und das Geheimnis

Ich lernte Ramnivas Pasiya an dieser Straßenecke kennen. Er war vor zwanzig Jahren mit seinem Vater Babulla Pasiya aus einem kleinen Dorf bei Allahabad nach Delhi gekommen. Babulla hatte zuerst in einem Imbiss in der Rohtak Road Geschirr gespült, später lernte er, mit dem Tandoor Brot zu backen, und wurde befördert. Vor fünf Jahren baute er sich eine Hütte in einem Slum in Samaypur Badli im Nordwesten der Hauptstadt und so wurde die Familie zu Einwohnern Delhis. Obwohl der Slum, in dem die Hütte stand, illegal war und die Bulldozer der Stadt jederzeit anrücken konnten, bekam Babulla eine offizielle Lebensmittelkarte und nach den Wahlen hatte er Hoffnung, nicht vertrieben zu werden.

Ramnivas Pasiya war höchstens achtundzwanzig. Auf die Empfehlung des lokalen Stadtrats Ramlal Sharma bekam er einen Teilzeitjob beim städtischen Reinigungsservice. Sein Aufgabenbereich lag in Süddelhi, im Stadtteil Saket. Morgens um acht packte er eine Plastikdose mit Broten in seine Tasche, nahm einen DTC-Bus nach Dhaula Kuan und von dort einen zweiten Bus nach Saket. Er meldete sich im Büro, nahm den Besen und die anderen Putzsachen und machte sich auf den Weg in seinen Bezirk. Mittags, wenn er Hunger bekam, kaufte er sich bei einem Straßenverkäufer für zwei Rupien Kichererbsen und aß sie mit den Broten, die er von zu Hause mitgebracht hatte. Die Brote machte seine Frau Babiya. Er hatte sie mit siebzehn geheiratet. Nun war er der Vater von zwei Kindern. Einem Sohn und einer Tochter. Es wären drei, wäre nicht eines gestorben.

Ich lernte Ramnivas bei Sanjays Karren kennen. Dass er so oft in unseren Stadtteil kam, hatte seinen Grund. Er war hinter einem Mädchen namens Sushma her. Sushma wusch in verschiedenen Haushalten das Geschirr und machte die Wäsche, sie kam jeden Tag von Samaypur Badli her. Ramnivas begleitete sie ein paar Mal, und während sie in den Häusern arbeitete, kaufte er Zigaretten bei Sanjay und trank Tee bei Ratanlal. Sushma war höchstens achtzehn, also mindestens zehn Jahre jünger als Ramnivas. Ramnivas hatte dunkle Haut und war schlank, wenn der Schauspieler Jeetendra ein wenig dunkelhäutiger, ausgemergelt und ärmlich wäre, sähe er aus wie Ramnivas. Sushma mochte Ramnivas auch. Das war nicht zu übersehen.

Ramnivas hat mit der Geschichte und dem Geheimnis zu tun, von dem ich Ihnen erzählen möchte. Bitte sagen Sie niemandem, von wem Sie das Geheimnis kennen. Bestimmt können Sie sich denken, dass ich sowieso schon ein unglaubliches Risiko eingehe und in was für Gefahr Sie mich damit bringen könnten.

Sushma habe ich gerade erst gestern gesehen. Sie arbeitet immer noch in den Häusern in unserem Stadtteil. Sie kommt jeden Tag her, wie früher.

Und Ramnivas?

Ihn habe ich schon seit Monaten nicht mehr hier an der Straßenecke gesehen. Niemand sieht ihn mehr. Selbst Sushma weiß nicht, wo er ist. Ich hatte ja schon gesagt, dass Menschen hier manchmal plötzlich verschwinden. Und nie zurückkommen. Schließlich verschwindet selbst die Erinnerung an sie. Wenn Sie sich auf die Suche nach Ramnivas machen, finden Sie auf dem Fleckchen Erde, wo er existierte, höchstens einen feuchten Fleck, und nur dieses bisschen Nass zeugt davon, dass hier einmal ein Mensch gelebt hat, der nicht mehr ist und nicht mehr sein wird.

Ich würde Ihnen gerne ein wenig über Ramnivas erzählen. Die einfache Geschichte seiner Nichtexistenz. Und in dieser Geschichte taucht das Geheimnis auf, das zu kennen, für uns so wichtig ist.

[Ende der Leseprobe]

Mehr über dieses Buch

In Delhi sind die Armen, Kranken und Schwachen unsichtbar. In der Stadt der Reichen und Schönen scheinen sie vom Erdboden zu verschwinden. Doch Uday Prakash findet sie und lässt sie vor uns aufleben.

Durch die Geschehnisse der ersten Erzählung führt uns Vinayak Dattatreya, ein gerade arbeitslos gewordener Mann, der sich am Betelnussstand die Gerüchte der Nachbarschaft anhört. Die zweite Erzählung handelt von einem Familienvater, der sich aus Geldnot sterilisieren lässt.

Prakash lässt uns die Millionenstadt Delhi sehen, empfinden und schmecken, wie wir sie sonst nicht erleben könnten.

»Prakashs Welt wird geprägt von Albträumen und surrealen Ereignissen. Manchmal erinnert das kühle Anwachsen des Bizarren in diesen Geschichten an Italo Calvino. Und doch ist das eine Realität, die man leicht finden kann, wenn man die Meldungen in einer beliebigen indischen Zeitung liest.«

Times Literary Supplement

»Uday Prakash beschreibt die Menschen und ihre Schicksale mit größtem Respekt.«

Gerhard Klas, SWR 2, Stuttgart

Zur Webseite mit allen Informationen zu diesem Buch.

Über Uday Prakash

Geboren wurde Uday Prakash am 1. Januar 1952 in Sitapur im Distrikt Shahdol im Unionsstaat Madhya Pradesh. Dort wuchs er auch auf. Im Unterschied zu den meisten anderen erfolgreichen indischen Schriftstellern und Schriftstellerinnen kennt er das ländliche Indien sehr genau. Und das Indien weit weg von den Metropolen ist seit 40 Jahren die Quelle für seine Kreativität.

Er studierte Hindi-Literatur an der Sagar University und wechselte 1975 zur Jawaharlal Nehru University in Neu-Delhi. 1978 ging er als Assistant Professor nach Imphal (Manipur).

1980 verließ er die akademische Welt. Er kehrte nach Madhya Pradesh zurück, wo er in einer Kulturbehörde und für die Hindi-Zeitschrift Poorvagraha arbeitete. 1982 kehrte Uday Prakash wieder nach Neu-Delhi zurück. Er arbeitete für verschiedene Zeitschriften und Fernsehsender. Seit 1993 lebt er als freier Schriftsteller in der indischen Hauptstadt.

Seine erste Buchveröffentlichung war die Lyrikanthologie Suno karigara, die 1980 erschien. 1982 folgte dann unter dem Titel Dariyayi Ghoda ein Band mit Erzählungen. Dieses Buch sowie die Erzählanthologien Tirichh (1990) und Aur ant me prarthna (1994) machten ihn zu einem wichtigen Vertreter der modernen Hindi-Literatur.

»Uday Prakash steht für die Entideologisierung der Literaturproduktion und wählt einen sehr persönlichen Zugang zu gesellschaftlichen Grundfragen. Seine atmosphärisch dichten Geschichten stellen Bilder und Symbole in einen ungewohnten Kontext, um sie immer wieder neu zu hinterfragen.«

Rosaly Magg, iz3w, Freiburg i.Br.

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Über Anna Petersdorf

Anna Petersdorf, geboren 1981, studierte Indische Philologie und Nordamerikanistik in Berlin. Seither arbeitet sie als freie Übersetzerin aus dem Englischen und Hindi.

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Über Barbara Lotz

Barbara Lotz studierte Indologie in Heidelberg und Neu-Delhi. Im Jahr 2000 promovierte sie in Heidelberg. Seit 2006 ist sie als Lektorin für Hindi an der Universität Würzburg tätig. Sie hat zahlreiche Erzählungen und Gedichte aus dem Hindi ins Deutsche übersetzt.

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Der dritte Band der Kairo-Trilogie – das Hauptwerk des Literaturnobelpreisträgers

Nagib Machfus: Palast der Sehnsucht

Der zweite Band der Kairo-Trilogie – das Hauptwerk des Nobelpreisträgers.

Camilo Sánchez: Die Witwe der Brüder van Gogh

Ein überraschender Blick auf das Leben des weltbekannten Malers.

Ahmet Ümit: Nacht und Nebel

Ein Geheimdienstler taucht ein in Istanbuls Künstlerszene, in die Welt der Kinderprostitution und Ganoven.

Mochtar Lubis: Dämmerung in Jakarta

Ein großes Werk der indonesischen Literatur, eine Abrechnung mit der postkolonialen Gesellschaft.

Maeve Brennan: Tanz der Dienstmädchen

Der Blick der irischen Dienstmädchen auf die feine New Yorker Gesellschaft.

Rund um die Welt:

Große Erzähler

Starke Geschichten

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