Über dieses Buch

Nach Befreiungskämpfen und Revolutionen ist Mittelamerika geprägt durch die Suche nach Jobs in den USA, den Drogenhandel, Gewalt, eine neue Armut und den Zerfall traditioneller Strukturen.

Die Geschichten aus Nicaragua stammen aus dem Sammelband Zwischen Süd und Nord, herausgegeben von Sergio Ramírez.

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María del Carmen Pérez Cuadra (geb. 1971) ist Autorin des Geschichtenbands Sin luz artificial (2004), für den sie den Preis des 2. Mittelamerikanischen Wettbewerbs für Frauenliteratur gewann. Ihr Werk findet sich in zahlreichen Anthologien in ganz Lateinamerika, Ungarn, den USA und Deutschland.

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Ulises Juárez Polanco, geboren 1984, ist Autor von vier Kurzgeschichtenbänden. Seine Texte sind in eine Vielzahl von Anthologien aufgenommen worden. Im Jahre 2011 zählte ihn die Internationale Buchmesse von Guadalajara, Mexiko, zu den »25 bestgehütetsten literarischen Geheimtipps Lateinamerikas«.

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Roberto Carlos Pérez (geb. 1976) ist Musiker, Erzähler und Essayist. Seine Texte wurden in nicaraguanischen und internationalen Zeitschriften veröffentlicht. Eine seiner Erzählungen wurde in den Band Flores de la trinchera. Muestra de la nueva narrativa nicaragüense (2012) aufgenommen.

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Berman Bans, geb. 1976, ist Lyriker, Erzähler, Essayist. Mit seinem Gedichtband Bitácora de un naufragio (Nicaragua, 2011) gewann er den jährlichen Wettbewerb des nicaraguanischen Schriftstellerverbands. 2002 trat er in den Kapuzinerorden ein und leitet die Novizenausbildung in Ocotepeque, Honduras.

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Lutz Kliche, geboren 1953, verbrachte fünfzehn Jahre in Zentralamerika und Mexiko. Er arbeitet als Übersetzer, Lektor und Literaturvermittler in Deutschland. Zu den von ihm übersetzten Autoren gehören Ernesto Cardenal, Gioconda Belli, Eduardo Galeano und Sergio Ramírez.

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Elisabeth Müller wuchs in Mexiko-City auf und lebt mit ihrer Familie in Friedberg (Hessen). Sie studierte Französisch und Spanisch in Paris, Bilbao und Saarbrücken. Zu den von ihr übersetzten Autoren gehören u.a. Laura Restrepo, Gioconda Belli, Rosario Ferré, Carlos María Domínguez und Juan Marsé.

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Berman Bans, María del Carmen Pérez, Ulises Juárez Polanco, Roberto Carlos Pérez

Geschichten aus Nicaragua

Aus dem Spanischen von Lutz Kliche, Elisabeth Müller

E-Book-Ausgabe

Unionsverlag

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Impressum

Die Texte dieses Bandes stammen aus der Anthologie Zwischen Süd und Nord, herausgegeben von Sergio Ramírez.

The Delayed wurde ursprünglich unter demselben Titel in La fuga veröffentlicht. Deutsch von Lutz Kliche.

Weihnachten in Managua (Navidad en Managua) ist dem Band Quiltrografía, Santiago de Chile, 2014, entnommen. Deutsch von Lutz Kliche.

Tiefer Schmerz (Dolor profundo) erschien erstmals in der Anthologie Las flores olvidadas. Deutsch von Lutz Kliche.

Francisco el Guerrillero ist ein Auszug aus seinem Buch Alrededor de la medianoche y otros relatos de vértigo en la historia und erschien 2012. Deutsch von Elisabeth Müller.

Die Erzählungen dieses Bandes sind auch enthalten in der Anthologie Zwischen Süd und Nord. Neue Erzähler aus Mittelamerika (Unionsverlag 2015).

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ISBN 978-3-293-60898-6

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Inhaltsverzeichnis

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Über dieses Buch

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Inhaltsverzeichnis

GESCHICHTEN AUS NICARAGUA

The Delayed

Weihnachten in Managua

Tiefer Schmerz

Francisco el Guerrillero

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The Delayed

Berman Bans

Als wir mit den drei großen Tragetaschen voller Toastbrot zu dem unten gemauerten, oben aus Brettern gezimmerten Häuschen kamen, um der Familie Arriola in dieser Nacht solidarisch beizustehen, saßen Doña Coco und ihre drei unverheirateten Töchter im Wohnzimmer und hatten schon damit begonnen, den Rosenkranz zu beten. Vom Gehsteig aus konnten wir durch das offene Fenster im gelblichen Licht ihre gebeugten Köpfe in der ersten Reihe sehen, von wo sie das monotone Gemurmel anführten, das wieder und wieder mit militärischer Disziplin von den anderen Frauen wiederholt wurde, wie Automaten, die die Stunde unseres Todes verkünden, archaische Sirenen, deren Klang allein den Zuhörer in einen furchtbaren Zustand uralter Ängste versetzte. Vielleicht übertreibe ich, doch ist dies das Erste, was ich von den Totenwachen jenes Jahres erinnere, die Unerbittlichkeit des notwendig und unmittelbar vollzogenen Ritus, das Gemurmel wie das Kommen und Gehen unermüdlicher Wellen, die den anonymen Tod verkünden, ohne Namen zu nennen, Komazustände zu erwähnen oder von Schießereien zu sprechen.

Die hölzernen Klappstühle, die bei anderen, gewöhnlicheren oder glücklicheren Gelegenheiten für Kindergeburtstage, Kommunionsfeiern oder Versammlungen des Stadtteilkomitees vermietet wurden, nahmen, in mehr oder weniger ordentlichen Kreisen aufgestellt, das Pflaster der gesamten Straßenbreite ein und versperrten den Autos den Weg, die sich hierher verirrten, vielleicht auf der Suche nach einer Abkürzung zur asphaltierten Hauptstraße mit den Motels, im Norden des Viertels.

Die meisten der Stühle von der Firma »Fiestas Noguera«, die über die Straße und die Gehsteige verstreut standen, waren von den unglaublichsten Trauergästen besetzt, von den unverbesserlichen Säufern der Kneipe Don Chagos über die Marihuana kiffenden Zocker des Großmarkts bis zu den Guachipilines, der Clique von Jugendlichen, die Tag und Nacht hinten auf dem Sandweg zwischen der Autowerkstatt und dem Billardsalon »San Vicente« herumhing. Dieselbe Clique von Herumlungerern, die mit Drogen zu tun hatte und kleine Überfälle verübte, war es auch, die Jahre später zur gefürchteten Straßengang der »Calle Caliente« werden sollte.

Einige Familienangehörige und eng mit der Familie befreundete Nachbarn hatten ihre eigenen, abgeschotteten Stuhlkreise gebildet, abseits von den Karten- oder Damespielern, tranken mit ernsten Gesichtern schwarzen Kaffee und flüsterten von Zeit zu Zeit miteinander.

Auf dem von Menschen überlaufenen Gehsteig vor der Veranda des Hauses trafen wir auf Sugey, die Tochter von Doña Julita, der Inhaberin der Mühle. Sie kam mit einem grünen Plastiktablett voll dampfender Becher heraus, hatte ihr Haar zu einem Zopf geflochten, zeigte ein Lächeln, das so breit war wie eine im Wind flatternde Fahne, und wiegte ihre Hüften in einem unglaublichen Rhythmus. Vor ihr ging eine dünne, gebeugte und vorzeitig gealterte Frau, die ein Tablett voller mit Butter bestrichener Brote trug, wobei sie, als sie an uns vorbeikam, mit kreischender Stimme darum bat, Platz zu machen.

An der Haustür trafen wir den Chino Vílchez und den Chele Hueso, die beiden unzertrennlichen Kumpel von Memo Arriola. Die beiden sahen total fertig aus. Sie stanken nach Schnaps und altem Schweiß. Wir grüßten nur knapp im Vorbeigehen und gingen gleich in die Küche, durch einen schmalen, feuchten Gang zwischen der Mauer zum Nachbargrundstück und der Wand zum Wohnzimmer, wo die Frauen unter Klagen und Gebeten die Totenwache am schwarzen Sarg hielten, dessen Deckel offen stand.

Wir stellten die Tüten mit dem Brot auf dem Küchentisch ab. Mein Vater sprach direkt dort sein Beileid aus, auch im Namen meiner Mutter, die gerade, wie alle wussten, an der Galle operiert worden war und nicht kommen konnte, weil die Totenstarre schlecht für sie hätte sein können. Während mein Vater versuchte, das unterdrückte Weinen von Memos Mutter zu trösten, kam Sugey herein, sodass in der unaufgeräumten Küche voller Frauen und Kinder kaum noch Platz war. Ihr Gesicht war ganz verschwitzt, auf ihrem Tablett standen oder lagen jetzt schmutzige, halb volle und umgefallene Plastikbecher. Sie trug dieses zitronengrüne, eng taillierte Kleid, das sie ein paar Weihnachten zuvor geschenkt bekommen hatte, ungefähr zu der Zeit, als sie in unser Viertel kam und an unseren Ballspielen teilzunehmen begann, am Versteckspiel und Fangen, mit ihren vierzehn Jahren, ihrem glatten, kastanienbraunen Haar, ihrem hoch aufgeschossenen, athletischen Körper und ihrem starken Akzent aus dem Norden.

»Na, was geht ab, Alter«, sagte sie mit diesem unverwechselbaren Singsang in ihrer heiseren Stimme. Dann stellte sie das Tablett auf den Tisch, auf dem Memos Mutter auch den Teig für Tortillas zu kneten pflegte, während Doña Nidia, eine der Tanten des Verstorbenen, die frisch gespülten Plastikbecher darauf zu stellen begann, um sie mit heißem Kaffee zu füllen; dann konnte es mit dem endlosen Ausschenken unter den herumlungernden Streunern, neugierigen Nachbarn und gleichgültigen Spielern weitergehen, die bereit waren, ihre schlaflose Nacht bis ins Morgengrauen mit den trauernden Familienangehörigen zu teilen.

»Wir haben Brot mitgebracht«, sagte ich und starrte auf ihre wulstigen Lippen.

»Ach ja?«, antwortete sie und ließ den Mund ein paar Sekunden lang offen stehen. Ich konnte kaum glauben, dass dieser selbe Mund mir am Abend zuvor an der Zunge und den Lippen gesaugt hatte, als wir, hinter dem Quelitebaum von Don Armengol versteckt, heftig miteinander geknutscht hatten. Als habe sie meine Gedanken erraten, schenkte sie mir ein komplizenhaftes Lächeln, das sie plötzlich abbrach, um damit zu beginnen, die schwierigen Knoten der Plastiktüten aufzuknüpfen, die wir mitgebracht hatten. Schließlich half ich ihr dabei, sie einfach aufzureißen, denn die gebeugte Frau stand schon da und sah uns vorwurfsvoll an, als würden wir sie aufhalten.

»Sehr gut«, sagte die Frau erfreut. »Das Toastbrot ist besser, es ist ziemlich umständlich, die Brötchen mit Butter zu bestreichen. So geht das viel schneller.«

»Pass mal auf, gib meinen Kindern keinen Kaffee, wenn sie welchen haben wollen, sonst schlafen sie die ganze Nacht nicht, und morgen müssen sie ja in die Schule«, sagte Doña Nidia, nachdem sie den letzten Plastikbecher auf dem Tablett vollgeschenkt hatte.

»Da kommst du zu spät … Sie haben jeder schon einen Becher getrunken. Und gleich wollen sie sicher noch einen haben«, antwortete die Frau mit dem Brot, während Sugey mir zuzwinkerte und sich mit ihren langen, eiligen Fingern den offenen Knopf des Dekolletés zuknöpfte, wodurch sie das verlockende Stückchen ihrer hellen Haut verbarg, das im Küchenlicht verschwitzt zwischen ihren festen Brüsten hervorlugte.

»Wenn Sie etwas brauchen, sagen Sie einfach Bescheid«, hörte ich meinen Vater zu Memo Arriolas Mutter sagen, die in der Küchentür stand und unter ersticktem Schluchzen »Danke, danke« zu sagen versuchte. Mein Alter brachte die arme Frau noch mehr zum Weinen, als er fortfuhr, ihr Sohn habe so viele Jahre an unserem Marktstand gearbeitet, dass sie ihm für nichts zu danken habe. Ein vorbildlicher Mitarbeiter, an den er sich immer wegen seiner Fröhlichkeit, seiner Pünktlichkeit und seiner unverbrüchlichen Treue gern erinnern würde, die er die ganze Zeit über und lange vor dieser schrecklichen Krankheit an den Tag gelegt habe … Er wollte wohl sagen, lange vor dem Schnaps, den Drogen, der Hepatitis und der Leberzirrhose; lange vor dem Herumstreunen mit dem Chino Vílchez und dem Chele Hueso durch die Abgründe der Verkommenheit. Das sagte er zwar nicht, aber sicher dachte er es, denn dies war immer Teil seiner Moralleier uns gegenüber gewesen, wenn er von Memo Arriolas neuestem Unfug gehört hatte, der inzwischen ohne Hoffnung auf Rückkehr in der Gosse gelandet war.

Wir gingen auf die Straße hinaus, grüßten Don Guillermo, den Schneider, und Don Miguel, den Ladenbesitzer, zwei alte Witwer, die anscheinend schon seit den Tagen des ersten Somoza im Viertel wohnten. Sie saßen auf hölzernen Klappstühlen und schlürften in kleinen Schlucken den schwarzen Kaffee aus ihren Plastikbechern, umgeben von drei meiner Cousins, die ganz verrückt waren nach den Räuberpistolen, die die beiden immer erzählten. Ich dachte daran, wie ich gehorsam den Kopf geschüttelt hatte, als Sugey mich in der Küche mit kaum geöffneten Lippen fragte, ob ich schon wieder ginge, und sagte meinem Vater, ich würde noch ein Weilchen bei meinen Cousins bleiben und den verrückten Geschichten der alten Spinner zuhören. Er antwortete, ich solle nicht so spät nach Hause kommen und nicht allein gehen, und erinnerte mich daran, dass wir am nächsten Morgen in aller Frühe eine Ladung Schulutensilien in Empfang nehmen mussten, denn in vierzehn Tagen sollte der Unterricht wieder losgehen, und das war nach der Saure-Gurken-Zeit im Januar die beste Gelegenheit fürs Geschäft. Er verabschiedete sich von den beiden grauhaarigen Alten und feixte noch ein bisschen über die unerwartete Niederlage von León gegen die Dantos, die Mannschaft der Armee, die León mit 9 zu 0 eine echte Tracht Prügel verpasst hatten, nur um meine Cousins, die aus León stammten, mit dem tollen Spiel des Pitchers Luis Cano und seinen Wahnsinnswürfen zu ärgern, die einfach nicht vorhersagbar waren. Und dann ging er, man möchte sagen, zufrieden, sein weißes Tropenhemd schwankte zwischen den Stühlen voller Leute, während er mit gespielter lässiger Freundlichkeit die überschwänglichen Grüße der Betrunkenen erwiderte, die beim Damespiel saßen.

Als Sugey mit ihrem schwankenden Tablett herauskam und mich gähnend in der exklusiven Runde der beiden alten Geschichtenerzähler sitzen sah, lächelte sie mich mit einem Ausdruck voller triumphierendem Strahlen an, der mir am stärksten von ihr in Erinnerung geblieben ist. Nicht ihre Traurigkeit eines Mädchens aus dem Norden, das in die Hitze der östlichen Stadtviertel von Managua verpflanzt worden ist und die Tage fürchterlichster Glut fast ohne Klagen über sich ergehen lässt. Nicht ihre resignierte Geste einer unbezahlten Arbeiterin in der Mühle ihrer Mutter. Nicht das Schweigen der Niederlage, wenn sie wieder einmal mit weniger als fünfzig Punkten Physik oder Mathematik nicht bestanden hatte, unter anderen, vielleicht etwas weniger peinlichen Ergebnissen. Wenn es so weiterging, würde sie die Abschlussprüfung nie bestehen. Und, schlimmer noch, auch nicht jenes verweinte Gesicht, welk wie ein geschälter Apfel, wenn sie mir wieder einmal von der schlechten Behandlung von Mainor Loco erzählte, den sie selbst, wer weiß, warum, das Jahr zuvor hinter dem Rücken ihrer Mutter als festen Freund akzeptiert hatte, nachdem sie ihm so oft und so lange »Nein« gesagt hatte, bis Mainor bei einem Breakdance-Wettbewerb im Pink Panther von einer Präventionseinheit aufgegriffen wurde und drei Wochen später als Rekrut in Mulukukú wieder auftauchte, zur Verzweiflung seiner Mutter und Erleichterung von uns, die wir seine derben Späße, Kopfnüsse und Fußtritte ertragen mussten, wenn es ihm einfiel, uns die Überlegenheit seines Alters und seiner Stärke spüren zu lassen.

Ich glaube, Sugey ließ sich aus Mitleid mit ihm ein. Vielleicht tat er ihr leid, und sie hatte das Gefühl, dieser Schlappschwanz würde nicht mal einen Monat in den Bergen durchhalten. Oder vielleicht war sie auch ganz gerührt und sah sich selbst als die Braut des Soldaten, der in die Schlacht zieht, oder es rührte sich einfach irgendein Gefühl des Mitleids in ihr, und sie erhörte ihn. Ich glaube nicht, dass sie es in der Hoffnung tat, er würde im Krieg fallen, und sie würde ihn auf diese Weise ein für alle Mal los. So war Sugey nicht. Sie war nicht wie andere Frauen. Aber wer versteht die Mädels schon.

Das Problem begann ungefähr neun Monate, nachdem Mainor Loco mobilisiert worden war, und er sich jedes Mal, wenn er auf Heimaturlaub kam, bei ihr beschwerte, zuerst bittend, dann immer fordernder, weshalb sie ihm nicht mehr diese schönen Briefe schriebe … ob sie ihn nicht mehr liebe … ob sie nicht wisse, dass ihn diese Briefe gegen den Hunger schützten, gegen die Erniedrigungen und den immer kurz bevorstehenden Tod. Das kam daher, weil ich es satthatte, in ihrem Namen diesen endlosen Kitsch zu schreiben, um ihn dort oben in den Bergen von Jinotega bei Laune zu halten. Und sie selbst hatte es satt, die Briefe abzuschreiben und jedes Mal vor Scham rot zu werden, wenn ich ihre vielen Rechtschreibfehler korrigierte, die sie wegen ihrer anhaltenden Legasthenie machte.

Ich glaube, es war ab dem zweiten Brief oder vielleicht ab dem dritten, dass sie begann, mehr von sich zu erzählen als von ihm. Und mir scheint, es war, als wir den dritten oder vierten schrieben, dass sie sich, ohne dass wir ahnten, in was wir uns begaben, mehr für mich als für ihn oder sich selbst zu interessieren begann; sie fragte nach meinen Vorlieben, wollte wissen, was mir nicht gefiel. Sie interessierte sich für meine Meinung über den Krieg und meine Wut über die Bürokratie beim Anstehen in den Schlangen für rationierte Lebensmittel, die Monat für Monat länger und chaotischer wurden, im Gegensatz zu den Annehmlichkeiten der »Diplotienda«, des Ladens für Diplomaten, zu dem nur einige Privilegierte Zutritt hatten. Sie schien nicht viel von alledem zu verstehen und sagte das auch so freiheraus, fügte aber hinzu, ihr gefiele die Art, wie ich über diese Dinge redete.

Wenn ich mich bei ihr ausweinte und über alle Widersprüche der Regierung herzog, hörte sie mir immer aufmerksam zu und sagte, vielleicht sei ich ja noch zu jung, um mir deshalb Sorgen zu machen, und dann strich sie mir durchs Haar, und ich vergaß das alles. Was soll ich sagen, beim fünften Brief, soweit ich mich erinnere, interessierte sie sich nur noch für das, was ich zu erzählen hatte, und für uns, und wir kamen schließlich gemeinsam zu dem Schluss, dass wir das Briefeschreiben nicht mehr als Vorwand dafür brauchten, uns zu sehen. Unser Mittelpunkt waren wir inzwischen selbst, nicht dieser gespenstische Adressat, dessen Namen wir nur selten und genauso vage erwähnten, wie die Leute voller Angst von der bevorstehenden Invasion der Gringos sprachen, für die sich Reagan und der US-Kongress aussprachen.

Ich weiß, dass dieses Briefeschreiben, außer in ihrer Nähe zu sein, mir auch die Möglichkeit gab, mich an diesem verhassten Bastard zu rächen, dessen Demütigungen mich so oft von den Straßen und Plätzen des Viertels ferngehalten hatten. Natürlich war mir nicht klar, welch tiefen Graben wir dabei aushoben.

[Ende der Leseprobe]

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Nach Jahrzehnten der Befreiungskämpfe und Revolutionen ist Mittelamerika geprägt durch die Suche nach Jobs in den USA, den Drogenhandel, die damit zusammenhängende Gewalt, eine neue Armut und den Zerfall traditioneller Strukturen, denen sich neue, globalisierte Verhältnisse überstülpen.

Diese Geschichten aus Nicaragua stammen aus dem Sammelband Zwischen Süd und Nord, herausgegeben von Sergio Ramírez.

Zur Webseite mit allen Informationen zu diesem Buch.

Über María del Carmen Pérez Cuadra

María del Carmen Pérez Cuadra, geboren 1971, ist Autorin des Geschichtenbands Sin luz artificial (Nicaragua, 2004), für den sie mit dem Preis des 2. Mittelamerikanischen Wettbewerbs für Frauenliteratur ausgezeichnet wurde. Ihr Werk findet sich in zahlreichen Anthologien in ganz Lateinamerika, aber auch in Ungarn, den USA und Deutschland. 2013 erhielt sie ein Stipendium der Regierung Chiles, wo sie seither lebt.

Mehr zu María del Carmen Pérez Cuadra auf der Webseite des Unionsverlags.

Über Ulises Juárez Polanco

Ulises Juárez Polanco, geboren 1984, ist Autor der Kurzgeschichtenbände Siempre llueve a mitad de la película (Nicaragua, 2008), Las flores olvidadas (México, 2009), Los días felices (Costa Rica, 2011) und La felicidad nos dejó cicatrices (España, 2013). Seine Texte sind in eine Vielzahl von Anthologien aufgenommen worden. Im Jahr 2011 zählte ihn die Internationale Buchmesse von Guadalajara, Mexiko, zu den »25 bestgehütetsten literarischen Geheimtipps Lateinamerikas«.

Mehr zu Ulises Juárez Polanco auf der Webseite des Unionsverlags.

Über Roberto Carlos Pérez

Roberto Carlos Pérez, geboren 1976, ist Musiker, Erzähler, Essayist und Autor einer Kurzgeschichtensammlung, die 2012 erschien. Er hat Geschichten und Essays in nicaraguanischen und internationalen Zeitschriften veröffentlicht. Eine seiner Erzählungen wurde in den Band Flores de la trinchera. Muestra de la nueva narrativa nicaragüense (2012) aufgenommen.

Mehr zu Roberto Carlos Pérez auf der Webseite des Unionsverlags.

Über Berman Bans

Berman Bans, geboren 1976, ist Lyriker, Erzähler und Essayist. Mit seinem Gedichtband Bitácora de un naufragio (Nicaragua, 2011) gewann er den jährlichen Wettbewerb des nicaraguanischen Schriftstellerverbands. 2002 trat er in den Kapuzinerorden ein und leitet nach fast einem Jahrzehnt kontemplativer und missionarischer Tätigkeit die Novizenausbildung in Ocotepeque, Honduras.

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Über Lutz Kliche

Lutz Kliche, geboren 1953, verbrachte fünfzehn Jahre in Zentralamerika und Mexiko. Er arbeitet als Übersetzer, Lektor und Literaturvermittler in Deutschland. Zu den von ihm übersetzten Autoren gehören Ernesto Cardenal, Gioconda Belli, Eduardo Galeano und Sergio Ramírez.

Mehr zu Lutz Kliche auf der Webseite des Unionsverlags.

Über Elisabeth Müller

Elisabeth Müller wuchs in Mexiko-City auf und lebt mit ihrer Familie in Friedberg (Hessen). Sie studierte Französisch und Spanisch in Paris, Bilbao und Saarbrücken. Zu den von ihr übersetzten Autoren gehören Laura Restrepo, Gioconda Belli, Rosario Ferré, Carlos María Domínguez, José Carlos Somoza und Juan Marsé.

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