Über dieses Buch

In Cosenza, Kalabrien, verschwindet der Amerikaner Robert Newman, und alles sieht nach einer klassischen Entführung aus. Doch wenig später findet man Newmans übel zugerichtete Leiche. Kommissar Aurelio Zen kommt mit seinen Ermittlungen nicht voran. Anstatt einen Täter zu finden, provoziert der Kommissar mit seinen Untersuchungen nur weitere Morde.

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Michael Dibdin (1947–2007) studierte englische Literatur in England und Kanada. Vier Jahre lehrte er an der Universität von Perugia. Bekannt wurde er durch seine Figur Aurelio Zen, einen in Italien ermittelnden Polizeikommissar.

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Ellen Schlootz arbeitet als Übersetzerin aus dem Englischen. Sie hat u. a. Werke von Ian Rankin und David Hosp ins Deutsche übertragen.

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Michael Dibdin

Sterben auf Italienisch

Aurelio Zen ermittelt in Kalabrien

Kriminalroman

Aus dem Englischen von Ellen Schlootz

Aurelio Zen ermittelt (11)

E-Book-Ausgabe

Unionsverlag

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Impressum

Die Originalausgabe erschien 2007 unter dem Titel End Games im Verlag Faber and Faber, London.

Die deutsche Erstausgabe erschien 2007 im Goldmann Verlag, München.

Originaltitel: End Games (2007)

© by Michael Dibdin 2007

© by Unionsverlag, Zürich 2022

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag: Tomas Marek

Umschlaggestaltung: Martina Heuer

ISBN 978-3-293-60892-4

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Inhaltsverzeichnis

Cover

Über dieses Buch

Titelseite

Impressum

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Inhaltsverzeichnis

STERBEN AUF ITALIENISCH

1 – Der Tote parkte sein Auto am Ortsrand neben …

2 – Eine volle Gabel in der Hand, die zwischen …

3 – Neuneinhalbtausend Kilometer weiter nordwestlich wachte Jake Daniels auf …

4 – Sind Sie mit dem Drehbuch zufrieden?«

5 – Sie wollen mir also nicht sagen, worüber Sie …

6 – Jake und Martin trafen sich im SooChic …

7 – Der Flug von Mailand hatte wegen eines Streiks …

8 – Seit er in Cosenza war, schlief Aurelio Zen …

9 – Der Beobachtungsposten vor Nicola Mantegas Kanzlei auf dem …

10 – Die Rotorblätter liefen langsam aus, als die drei …

11 – Die abgelegene Scheune aus Stein wurde offenbar schon …

12 – I calabresi non sanno fare squadra. Tutto lì …

13 – Jake und Madrona fuhren in die Berge und …

14 – Um Punkt sieben Uhr wachte Claude Rousset aus …

15 – Aurelio Zens Anreise zum Tatort war in mancher …

16 – In Martin Nguyens Weltsicht bestand eins der Kriterien …

17 – Zwei Minuten vor Ablauf seiner Deadline tauchte Natale …

18 – Die alte Frau wälzte sich auf der klumpigen …

19 – Tom Newman streckte genüsslich die Beine aus …

20 – Nicola Mantega war kein besonders dummer oder leichtsinniger …

21 – Die vier Männer kamen kurz vor drei Uhr …

22 – Martin Nguyens Fahrer war zwar unschlagbar darin gewesen …

23 – Es war wieder so ein perfekter Morgen in …

24 – Die an eine stachelige Rückenflosse erinnernde Küste glitt …

25 – Tom Newman war wütend. Obwohl er normalerweise ein …

26 – Für jemanden, dessen religiöse Überzeugungen, theologisch betrachtet …

27 – Als die Papiere am frühen Abend auf Zens …

28 – Hinter zwei Lagen geschlossener Vorhänge fläzte sich Martin …

29 – Nachdem er sein Büro ungewöhnlich spät verlassen hatte …

30 – An diesem Abend blieb Aurelio Zen bis zehn …

31 – Tom verbrachte den größten Teil des Vormittags mit …

32 – Der Fahrzeugkonvoi hielt an einer entlegenen Stelle am …

33 – Nachdem ihn seine Arbeit bis zum frühen Abend …

34 – Jetzt reichte es, dachte Emanuele Pancrazi, während er …

35 – Tom Newman saß vorne neben dem Fahrer in …

36 – Drei Uhr, hatte der Polizeichef gesagt. An der …

37 – Da sein Sohn für diesen Tag seine eigenen …

38 – Abgesehen von der Anwesenheit Natale Arnones, der in …

39 – Martin Nguyen versteckte sich in seinem Zimmer …

40 – Nicola Mantega brach kurz nach vier Uhr morgens …

41 – Am nächsten Tag machte sich Achille Pancrazi kurz …

42 – Als seine umgebaute 737 in dem Scheißkaff landete …

43 – Man könnte die italienische Republik – res publica …

44 – Angesichts der beschränkten Zeit, die Tom zur Verfügung …

45 – Jake war von einem Anruf von Madrona geweckt …

46 – In den frühen Morgenstunden, gegen zehn nach vier …

47 – Etwas Furchtbares war passiert. Zum ersten Mal in …

48 – Der Wagen fährt in dreißig Minuten los« …

49 – Der Anruf, auf den Nicola Mantega gewartet hatte …

50 – Gheorghe Alecsandri traf an diesem Abend kurz nach …

51 – Ein Habicht wurde von einer Schar Krähen gejagt …

52 – »… bedauerlicherweise, aber es gibt viele andere antike …

53 – Herzlichen Glückwunsch zu deiner Degradierung!«, rief Giovanni Sforza …

54 – Der Überfall ereignete sich, als Tom und Mirella …

55 – Als er am nächsten Morgen auf der Terrasse …

56 – Rocco Battista hatte nur einen Fehler gemacht …

57 – Der Flug mit dem Hubschrauber war vielleicht der …

58 – Tom lag im Bett und starrte auf das …

59 – Die Falle war gestellt. Es waren keine Anrufe …

60 – Jake träumte, er würde fliegen. Zuerst war es …

61 – Entlegene Bahnhöfe haben in den langen Pausen zwischen …

Dank

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Ihre Wildheit offenbarten die Barbaren beim Leichenbegängnis eines Helden, dessen Mut und Glück sie mit trauervollen Lobpreisungen feierten.

Sie zwangen eine große Menge ihrer Gefangenen zur Umleitung des Flüsschens Busentinus, das die Mauern von Cosentia bespült. Das mit den prächtigen Beutestücken und Trophäen Roms geschmückte Königsgrab wurde im leeren Fluss angelegt, das Wasser anschließend wieder in sein natürliches Bett zurückgelassen und der geheime Ort, an dem Alarichs Gebeine ruhen, durch die grausame Abschlachtung der Gefangenen, die das Werk ausgeführt hatten, für immer verborgen.

EDWARD GIBBON
Verfall und Untergang des römischen Imperiums

1

Der Tote parkte sein Auto am Ortsrand neben einer bröckeligen Mauer, die die Grenze eines steinigen, mit verkrüppelten Eichen und staubigem Gestrüpp überwucherten Ödlands markierte, über dessen Besitz seit mehr als drei Jahrzehnten ein Rechtsstreit geführt wurde und das für die Einheimischen im Laufe der Zeit zur inoffiziellen Müllkippe geworden war.

Die Ankunft des glänzenden silbergrauen Lancia wurde von mehreren Augenpaaren beobachtet, und die Nachricht verbreitete sich rasch im ganzen Dorf, doch obwohl die Luxuslimousine unbewacht und unverschlossen abgestellt wurde, machte sich niemand daran zu schaffen, weil der Fahrer ein toter Mann war.

Die Einzigen, die ihn aus der Nähe sahen, waren drei Jungen im Alter von fünf bis zehn Jahren, die im dichten Gebüsch unter der steilen Felswand Wildschweinjagd spielten. Der Fünfjährige, der das Beutetier war, war gerade gefangen worden und sollte erlegt werden, als ein Mann wenige Meter unter ihnen auf dem Pfad auftauchte. Er war Ende fünfzig oder Anfang sechzig, von mittlerer Statur, hatte blasse Haut und dichtes Haar, das tiefschwarz war. Er trug einen schwarzen Anzug aus einem billigen synthetischen Material, und ein breiter Stehkragen, der etwas Klerikales an sich hatte, aber matt und schwarz war, umschloss seinen Hals. Gleich darunter hing ein großes metallenes Kruzifix. Im Übrigen waren Oberkörper und auch die Füße des Mannes nackt. Er schleppte sich schweigend den steilen Pfad zum alten Dorf hinauf, blickte starr vor sich auf den Boden und ließ durch nichts erkennen, ob er die drei Zuschauer bemerkt hatte.

Sobald er außer Sichtweite war, wollten die beiden kleineren Jungen ihm unbedingt folgen, als eine Art Mutprobe. Sabatino, der Älteste, verwarf die Idee mit einer einzigen Kopfbewegung. Zwar hatte ihn niemand über dieses Ereignis in Kenntnis gesetzt, doch die Gemeinschaft, in der die drei lebten, war wie ein gewaltiger Resonanzboden, wenn es um Nachrichten ging, die ihre Mitglieder betreffen könnten. Auch wenn Sabatino nicht den ersten Ton gehört hatte, der irgendwo angeschlagen worden sein musste, so hatte er doch unbewusst die sekundären Schwingungen dieses komplexen Instruments aufgenommen, die von anderen Stellen widerhallten. »Gefahr!«, hatten sie geflüstert. »Halt dich bedeckt, misch dich nicht ein, wisse von nichts!« Kurzerhand tauschte er seine Rolle als der berühmte, furchtlose Wildschweinjäger gegen die des verantwortungsbewussten älteren Jungen, schnappte sich seinen Freund Francesco und den anderen Jungen und führte sie über einen Seitenpfad in die Sicherheit des Dorfes zurück.

Der einzige Zeuge, der mitbekam, was dann geschah, war eine Gestalt, die auf einem Bergkamm etwa einen Kilometer entfernt auf der anderen Seite des Tals das Geschehen durch ein Fernglas beobachtete. Der Tote folgte dem Pfad, bis dieser oberhalb der letzten verbliebenen Bäume keine gerade Linie aus festgetretenem Boden und struppigem Gras mehr war, sondern zu einer aus der Felswand herausgeschlagenen steinigen Rampe wurde, in die die eisernen Beschläge der Wagenräder früherer Zeiten tiefe Furchen gegraben hatten. Mittlerweile litt il Morto deutliche Qualen, doch er kämpfte sich weiter voran, blieb häufig stehen, um nach Luft zu schnappen, bevor er ein weiteres Stück des glühend heißen Felsens in Angriff nahm, auf dem seine Fußsohlen blutige Abdrücke hinterließen. Über seinem bloßen Haupt schwebte die Sonne wie ein Habicht am wolkenlosen Himmel.

Der einsame Hügel, den er bestieg, war beinahe rund und bis auf seinen vulkanischen Kern erodiert, und danach war er als Steinbruch für Baumaterial benutzt worden, sodass er fast flach wirkte, als ob er mit einer Säge gestutzt worden wäre. Als der Tote endlich flachen Boden unter den Füßen hatte, brach er zusammen und blieb eine Zeit lang reglos liegen. Um ihn herum war alles völlig verfallen. Die Überreste eines mächtigen Torbogens, dessen Steinblöcke zu groß und zu widerspenstig für den Abtransport gewesen waren, lagen noch am Rand des Abgrunds, wo die primitive Straße in das einstige Dorf geführt hatte, doch wenn man zum ehemaligen Ortskern blickte, standen dort nur noch die Ruinen von Häusern und eine kleine Kirche und gegenüber dieser Kirche ein imposantes Mauerfragment, das einen prunkvollen Eingang umrahmte, zu dem fünf Marmorstufen hinaufführten. Überall lagen Geröllhaufen, auf denen Unkraut und kleine Büsche wuchsen. Die abgerundeten Pflastersteine der Hauptstraße waren jedoch noch deutlich zu sehen, und der Tote folgte ihnen, vor Schmerzen stöhnend, bis das Kopfsteinpflaster auf eine kleine Piazza mündete.

Dort ging er auf die Kirche zu, senkte den Kopf und bekreuzigte sich auf der Schwelle. Zehn Minuten vergingen, bevor er wieder auftauchte. Er blieb einen Augenblick stehen und starrte auf die massiven Überreste der Steinfassade, die den Platz beherrschte, dann ging er zu der Treppe, die zu dem klaffenden Eingangsloch hinaufführte, kniete nieder und kroch langsam auf den Knien die Stufen hinauf, eine nach der anderen, bis er die oberste erreicht hatte. Ein wilder Feigenbaum hatte sich in der verkohlten Ödnis des ehemaligen Gebäudes von alleine gepflanzt und nährte sich von einer verborgenen Wasserquelle tief im Boden. Der Tote beugte sich über den Baum und küsste eines seiner Blätter, dann neigte er sich so weit herab, bis er mit der Stirn die leicht erhöhte Eingangsstufe berührte.

Der Mann, der von dem Bergkamm gegenüber die Szene beobachtete, senkte sein Fernglas, nahm etwas, das wie ein übergroßes Handy aussah, vom Armaturenbrett des Jeep Grand Cherokee, der neben ihm parkte, zog die lange Antenne heraus und drückte eine der Tasten im Bedienfeld. Das Geräusch, das daraufhin eine Zeit lang von den Felswänden des Tals widerhallte, hätte man durchaus für ein fernes Donnern halten können.

2

Eine volle Gabel in der Hand, die zwischen Teller und Mund verharrte, saß Zen da und beobachtete den Mann am Nebentisch. Dessen hageres, kantiges Gesicht sah aus, als wäre es mit einer Kettensäge aus einem knorrigen Holzklotz geschnitten worden, doch Zen wartete darauf, dass dem Mann der Kopf platzte. Beide hatten das Tagesgericht der Trattoria bestellt, doch Zens Nachbar hatte außerdem Pepe verlangt. Dieser wurde auch gebracht, in Form von drei frischen Chilischoten in der Größe von Gewehrpatronen. Der Mann hackte sie in grobe Stücke und verteilte diese samt Kernen über seine Pasta, rührte alles gut um und langte zu.

Wie schon so oft seit seiner Versetzung nach Cosenza fühlte sich Zen absolut fremd. Er wusste, wenn er auch nur ein winziges Stück von einer dieser Pfefferschoten gegessen hätte, hätte er sich nicht nur die Geschmacksknospen im Mund verbrannt, sondern heftiges Herzklopfen bekommen, verbunden mit Schweißausbrüchen wie kurz vor einem Herzstillstand, und wäre mindestens fünfzehn Minuten lang nicht in der Lage gewesen, zu essen, zu trinken und zu reden oder auch nur zu denken. Sein Nachbar hingegen mampfte die Schoten, ohne eine Miene zu verziehen, in sich hinein. Ein so grimmiges Gesicht würde zwar vermutlich nie eine Regung zeigen, doch er schien mit seinem Mittagessen zufrieden zu sein.

Zen stocherte noch ein bisschen in seinem Essen, dann schob er den Teller beiseite. Kleine Stückchen Hammelhaxe lugten zwischen den pampigen Nudeln hervor, die in Tomatensauce ertränkt waren. Nicht zum ersten Mal fragte er sich, wie diese fade und doch so penetrante Frucht weltweit zum Inbegriff der italienischen Küche hatte werden können, obwohl noch bis vor etwa einem Jahrhundert nur wenige Italiener eine Tomate überhaupt gesehen hatten, geschweige denn sie als Grundbestandteil in jedem Essen betrachteten. Noch während seiner Kindheit in Venedig waren sie eher selten gewesen. Seine Mutter hatte in ihrem ganzen Leben nie mit Tomaten gekocht. »Roba del sud«, hätte sie verächtlich gesagt. Südländischer Kram.

Was natürlich Zens Frage beantwortete. Die Spanier hatten die Tomate aus den amerikanischen Kolonien mitgebracht und in ihren Herrschaftsgebieten in Süditalien eingeführt, wo sie wie Unkraut wuchs.

Die italienischen Emigranten, die in historischen Wellen den Süden verließen, hatten praktisch von diesem billigen und reichlich vorhandenen Nahrungsmittel gelebt, das im Aussehen passenderweise an die Bilder vom Herzen Jesu erinnerte, die sie an ihre Wände hängten, sowie von der in Flaschen abgefüllten Sauce, die man daraus herstellen konnte, sodass man das ganze Jahr damit versorgt war. Diese Sauce hatten sie zu einem Symbol ihres kulturellen Erbes und ihrer Identität hochstilisiert und dann den leichtgläubigen Ausländern, unter denen sie nun lebten, als Quintessenz der italienischen Küche verkauft.

Zen gab dem Kellner ein Zeichen. Zwangsvorstellungen waren ein Berufsrisiko in Kalabrien, aber zwanghaftes Nachdenken über Tomaten war absurd. Er zahlte den vereinbarten Preis und antwortete mit einem kurzen Nicken, als der Kellner sich wie stets in einem Tonfall bedankte, der in der Grauzone zwischen widerwilligem Respekt und unverhohlener Aufsässigkeit lag. In dem Moment, als er aus dem klimatisierten Speisesaal in die unerträglich drückende Hitze auf der Straße kam, spürte er, wie seine Poren sich weit öffneten wie das Maul des Goldfischs, den er als Kind gehabt hatte. Er zündete sich eine Zigarette an und betrachtete das kleine Stück Himmel, das zu sehen war. Es war von einem strahlenden Blau, das langsam von bauschigen, leicht dunkel getönten Wolken verdrängt wurde, von deren Unterseite durchsichtige Fallstreifen herabhingen. Hinter ihm ging die Tür auf, und Nicodemo, der Besitzer des Restaurants, kam heraus und zündete sich ebenfalls eine Zigarette an.

»Hat Ihnen Ihr Essen nicht geschmeckt?«, fragte er mit besorgter Miene.

Zen wählte seine Worte mit Bedacht. »Es war sehr authentisch.«

Nicodemo strahlte. Er hatte Zen bereits ausführlich erzählt, dass er un Immigrante war. Nachdem er fast dreißig Jahre als Bauarbeiter in einer kanadischen Stadt namens Tronno verbracht hatte, war er nun in seine Heimat Kalabrien zurückgekehrt und hatte ein Restaurant eröffnet, das sich der Aufgabe widmete, die ursprüngliche Küche seiner Jugend zu erhalten und neu zu beleben.

»Meine Mutter hat dieses Gericht zu ganz besonderen Anlässen gekocht und schon im Morgengrauen mit der Zubereitung begonnen«, vertraute er Zen in ehrfürchtigem Tonfall an. »Die Sauce braucht Stunden, aber das Aroma von am Knochen gekochtem Hammel und von dem Fett ist unvergleichlich.«

»Es gibt sicher nicht viel, womit man es vergleichen kann. Ich habe wohl heute einfach keinen großen Hunger.«

»Sie sind doch nicht etwa krank, Dottore?«

»Nein, nein. Bloß ein bisschen überarbeitet, nehme ich an.«

Nicodemo nickte weise. Es würde ihm natürlich nicht im Traum einfallen weiterzubohren – schließlich fragte man den örtlichen Polizeichef nicht aus, aber ein verständnisvolles Wort war nie verkehrt. »Ah, diese furchtbare Geschichte.«

Ein Schweigen breitete sich aus, welches der Gastwirt vielleicht nur deshalb brach, damit nicht etwa der Eindruck aufkam, er wäre indiskret gewesen.

»Und wenn man sich vorstellt, dass er sogar mal hier gegessen hat!«

»Hat ihm das Essen geschmeckt?«, erwiderte Zen mit einem Hauch von Sarkasmus, der bei seinem Gegenüber allerdings nicht ankam.

»Aber natürlich! Auch er war gerade dabei, seine Ursprünge wiederzuentdecken, genau wie ich, als ich nach all den Jahren zurückgekehrt bin.«

Zen warf seine Zigarette in den Rinnstein. »Entschuldigung, ich dachte, Sie hätten von dem amerikanischen Anwalt gesprochen.«

»Das habe ich! Als ich sein Bild im Fernsehen sah, hab ich ihn sofort erkannt.«

»Signor Newman hat hier gegessen?« Zen klang nicht mehr als höflich interessiert.

»Nur einmal. Es hatte ganz plötzlich angefangen zu regnen. Er stellte sich eine Weile im Eingang unter, und als es immer noch nicht aufhörte, kam er herein. Er ließ sich von mir beraten, was er bestellen sollte, und nachdem er gegessen hatte, kamen wir ins Plaudern. Zuerst auf Italienisch, dann im Dialekt. Dem rauen von oben aus dem Sila-Gebirge. Er hatte ihn seit Jahren nicht mehr gesprochen, aber allmählich kam alles wieder. So wie man feststellt, dass man immer noch Fahrrad fahren kann, meinte er.« Nicodemo schüttelte den Kopf. »Er schien froh zu sein, dass er wieder zu Hause war, genau wie ich. Und nun passiert so etwas! Kalabrien kann hart sein zu seinen Söhnen.«

Er fasste Zen leicht am Arm. Zen mochte es nicht, wenn Fremde ihn anfassten, doch er hatte gelernt, dass dies eine gängige dramatische Geste im Süden war, und unterdrückte das Verlangen, den Arm zurückzuziehen.

»Ich sollte Sie das eigentlich nicht fragen, Dottore, aber glauben Sie, es wird alles gut mit ihm?«

Zen befreite seinen Arm mit einer weiteren dieser dramatischen Gesten, mit denen Männer ihren ausschweifenden Darlegungen in den Disputen auf der Straße Nachdruck verliehen, einer Angewohnheit, die im städtischen Leben Cosenzas genauso normal, häufig und bedeutsam war wie in der athenischen Agora.

»In diesen Dingen gibt es keine Gewissheit. Doch der Sohn des Opfers soll in Kürze hier eintreffen, und mit ein bisschen Glück sollten wir bald anfangen können, ernsthaft zu verhandeln.«

Nicodemo nickte servil und nahm Zens Hand. »Danke, danke! Vielleicht hätte ich ja nicht fragen sollen, aber obwohl wir uns nur kurz begegnet sind, mochte ich den Mann. Außerdem sind wir beide Immigranten.« Zen wandte sich ab.

»Kommen Sie morgen wieder?«, rief der Gastronom hinter ihm her. »Es gibt Spaghetti mit Venusmuscheln.«

Zen hielt inne. Der Name dieses unschuldigen Gerichts hatte die gleiche Wirkung auf ihn, als würde man ein vertrautes Gesicht in der Menge entdecken. Es war ein Gericht, mit dem er aufgewachsen war: das an weibliche Geschlechtsorgane erinnernde weiche, leicht knorpelige Muschelfleisch in den aufklaffenden Porzellangehäusen, die harte, unverfälschte Pasta umschmeichelt von dieser feinen Sauce, ein Hauch Knoblauch, ein Tropfen Öl, ein Schuss Wein …

»Ich fahre morgen früh ans Meer, um die Muscheln ganz frisch direkt von den Booten zu kaufen«, fügte Nicodemo ermutigend hinzu.

»Werden sie in Tomatensauce gekocht?«, wollte Zen wissen.

»Ma certo! Genau so, wie meine Mamma sie immer gemacht hat.«

Zen neigte respektvoll den Kopf. »Möge sie in Frieden ruhen.«

An der nächsten Ecke ging er in ein Café, wo er zwei Tassen Kaffee trank und ein halbes Döschen Tic Tacs kaute, um den penetranten Geschmack von in Hammelfett gedünsteten Tomaten loszuwerden. Er war gerade beim zweiten Espresso, als etwas Merkwürdiges geschah. Plötzlich wurde es düster wie bei einer Sonnenfinsternis, durch die offene Eingangstür wehte der Wind herein, und die Zeitung, die verlassen auf einem Tisch lag, wurde Seite für Seite umgeblättert wie von der Hand eines unsichtbaren Lesers. Von draußen auf der Straße hörte man abgehackte Rufe durch das brodelnde Geräusch, das sich in die bleierne Stille geschlichen hatte. Tausende Eiskörnchen prasselten hüpfend auf das Pflaster, dann riss der Himmel auf und entließ Schallwellen, die die Erde erschütterten und in Zens Wasserglas kleine Wellen erzeugten. Im nächsten Moment verwandelte sich der Hagelschauer in einen sintflutartigen Regen, und innerhalb von Sekunden liefen alle Abflüsse über. Das Wasser staute sich und überflutete die Straße, wo die Leute, die von dem Unwetter überrascht worden waren, Aktentaschen und Zeitungen über ihre Köpfe hielten, um sich zu schützen, und zu den Lichtern des Cafés am anderen Ufer des unpassierbaren reißenden Stroms starrten, während diejenigen, die sicher und trocken drinnen saßen, es sich dort lachend und spottend behaglich machten.

Und genauso plötzlich war alles vorbei. Der Regen hörte auf, die Wassermassen liefen ab, und es wurde wieder hell. Als Zen bezahlt hatte und das Café verließ, trockneten die Straßen bereits dampfend in der Sonne. Das Gemisch von Gerüchen aus den überforderten Abflüssen erzeugte zusammen mit dem Wasserdampf einen bleichen Dunstschleier, durch den er den Hügel hinauf zur Questura ging.

3

Neuneinhalbtausend Kilometer weiter nordwestlich wachte Jake Daniels auf. Morgenlicht sickerte durch die Holzjalousien. In aller Ruhe überprüfte Jake zunächst die Funktion des Hauptprozessors und ließ ein Defrag-Programm durchlaufen, dann rollte er sich von der Matratze und stand auf. Das kaum hörbare Atmen von der anderen Seite des riesigen Betts behielt seinen gleichmäßigen Rhythmus bei. Er umschiffte die Untiefen des Schlafzimmers, trat hinaus in den Flur und schloss leise die Tür hinter sich. Madrona war zwar klasse, aber jetzt brauchte er seine Ruhe.

Er machte Kaffee und lauschte der legendenumwobenen All-Girl-Band der Stadt, den Westward Hos, als das Telefon zum Leben erwachte. Wie zu erwarten, war es Martin. Martin war zwar auch klasse, aber er kannte keine Ausfallzeiten.

»Yo.«

»Wir müssen reden, Jake.«

»Schieß los.«

»Peter Newman, dieser Anwalt, der nach Europa geschickt wurde, um sich um logistische Unterstützung für die Filmkiste zu kümmern. Er wird vermisst.«

»Er vermisst was?«

»Nein, er ist vor drei Tagen verschwunden, wahrscheinlich gekidnappt. Deshalb müssen wir alternative Strategien entwickeln, um die negativen Auswirkungen zu minimieren, die dieser Zwischenfall auf unsere Mission haben könnte.«

»Wann denn?«

»Sofort. Wichtige Fragen der Granulation müssen geklärt werden, die Ergebnisse sind unseren restlichen Leuten hier zu übermitteln und anschließend an die Typen weiterzugeben, mit denen wir am Standort zusammenarbeiten.«

»Was?«

»Irgendwer muss sich mit dem Kleinkram rumschlagen. Vielleicht muss ich selbst mal hin. Mittagessen für dich okay?«

»Meinetwegen.«

Jake schenkte sich einen Becher Kaffee ein, nahm seinen BlackBerry in die andere Hand und ging hinaus auf die Terrasse. Die Sonne zeigte sich gerade über den Hügeln hinter dem Haus. Zum See hin hatte eine dicke schmierige Dunstschicht die teure Aussicht auf üppige Nadelbäume und morastiges Wasser in ein völlig verschwommenes Panorama verwandelt. Irgendein dunkler Agent in Gestalt einer Krähe landete mit unbeholfenem Flügelschlagen auf dem anderen Ende des Zedernzauns und tauchte dann ab, um ein Stück Wiener Würstchen oder Marshmallow von der gestrigen Grillparty zu ergattern. Jake lag zurückgelehnt in einem Schaukelstuhl, atmete die salzige Luft ein und zog Bilanz. Insgesamt sah er diese jüngste Entwicklung ganz cool. Ein absolut notwendiges Feature jedes geilen Spiels war, dass immer dann irgendwas echt Beschissenes passierte, wenn man glaubte, man hätte alles unter Dach und Fach. Und wenn man bedachte, wer bei diesem speziellen Abenteuer der Gamemaster war, würde es immer klasse Überraschungen geben. Was ganz okay war. Jake hatte selbst ein paar Überraschungen in petto.

Spiele waren so ziemlich sein einziger Lebensinhalt gewesen, seit er auf dem College frühe Klassiker wie Mario und Pac-Man entdeckt hatte. Schlicht und primitiv, wie diese Pionierversuche im Nachhinein betrachtet gewesen waren, hatten sie ihn dennoch angesprochen wie nie etwas zuvor. Der Drang, den verfügbaren Spielen weitere Ebenen und Features hinzuzufügen, und das auf elegante Weise, ohne die schwachsinnige Software, auf der diese Spiele basierten, zum Absturz zu bringen, hatte ihn bewogen, im Hauptfach von Maschinenbau zu Informatik zu wechseln. Es stellte sich heraus, dass er ein absolutes Naturtalent im Programmieren war, und zwei Jahre nach dem Examen bekam er einen Job am Redmond Campus. Jake hatte zwar nicht zu den legendenumwobenen Gründervätern gehört, doch er besaß einen nicht unbedeutenden Anteil, und Ende der Neunzigerjahre beliefen sich seine Aktienoptionen, nachdem sie sich mehrfach verdoppelt hatten, auf ein ganz hübsches Vermögen. Dann hatte er Glück gehabt oder war vielleicht einfach nur clever gewesen.

An einem Tag im Sommer 1998 war er in einem Restaurant in der Innenstadt, das ein Wettspiel veranstaltete, wie der Dow-Jones-Index am Ende des Jahres stehen würde, mit seiner Börsenmaklerin verabredet gewesen. Die Tipps wurden auf einer Tafel im hinteren Teil der Bar angezeigt, und als Jake auf die Zahlen starrte, spürte er ein vertrautes Kribbeln im Bauch, wie wenn man weiß, dass irgendwo in dem Programm, das man gerade geschrieben hat, dieses Monster Fatal Error lauert. Als seine Maklerin schließlich auftauchte, beauftragte er sie, seine sämtlichen Aktien zu verkaufen, womit er möglicherweise zu dem spektakulären Zusammenbruch des NASDAQ wenige Wochen später beitrug. Anstatt jedoch zu versuchen, sich als Finanzgeier neu zu erfinden, oder sein Kapital für irgendein junges Dotcom-Unternehmen zu verpulvern, das sich der Revolutionierung des amerikanischen Kaufverhaltens bei Toilettenpapier widmete, hatte er alles gerade rechtzeitig in Immobilien gesteckt, um beim größten Häuserboom, den die Stadt je erlebt hatte, kräftig abzusahnen. Das hatte ihm ein noch größeres Vermögen eingebracht, doch das Beste von allem, es hatte ihm Madrona eingebracht, die bei der Firma, die sein Investment-Depot verwaltete, die Kunden begrüßt hatte. Okay, er war fünfundvierzig und sie dreiundzwanzig, aber was solls? Altern war eine Option, und Jake hatte sich anders entschieden.

Erst als sie verheiratet waren, fand er heraus, dass Madrona aus einer christlich-fundamentalistischen Familie stammte und glaubte, wenn die Endzeit gekommen sei, würden die Gläubigen in der Rapture, der Entrückung, in den Himmel versetzt, während sich Jesus und der Antichrist unten auf dem verbrannten Ödland die Köpfe einschlagen würden. Bis zu diesem Zeitpunkt hatte sich Religion ziemlich weit außerhalb von Jakes Radarsystem befunden, doch je mehr er von der nahenden Apokalypse hörte – und Madrona hatte ihm, besonders in der Anfangszeit, reichlich davon erzählt –, desto mehr interessierte ihn das. Zwar hatte er die Verkaufsgespräche und Bettelbriefe des schmierigen Pfarrers aus der Glas-und-Laminat-Kirche, die Madrona besuchte, nicht ernst genommen, aber das Werbematerial der Kirche und ein bisschen Surfen im Internet machten ihm klar, wo es langging und dass Millionen von Amerikanern, einschließlich des Präsidenten, daran glaubten.

Das God Game war sicher die größte immersive Herausforderung aller Zeiten, und diese Fundis standen einfach nur dumm rum und versuchten, ihre Sache zu verteidigen, anstatt die Initiative zu ergreifen und an die Öffentlichkeit zu gehen. Das war immer eine Loser-Strategie, und die meisten von denen waren tatsächlich Loser, die sich darauf verließen, dass ihr Freifahrschein in die Ewigkeit schon funktionieren würde, wenn die Zeit gekommen war. Vielleicht konnten sie tatsächlich nicht mehr tun, aber Jake war reich und langweilte sich. Um ganz ehrlich zu sein, selbst der ausgefeilteste interaktive Massive-Multiplayer-Rollenspielkram konnte ihn nicht mehr vom Hocker hauen. Es ging um zu wenig, und er war zu gut. Warum sollte man innerhalb der Grenzen der gegenwärtigen Technologie rumwursteln, wo es doch dieses universelle Spiel gab, das schon seit Tausenden von Jahren lief, mit geilen Grafiken, ohne Sharding und Instanzierungen und mit unbegrenzter Bandbreite? Ganz zu schweigen von einem Gegner, der sich völlig verrückte Züge ausdenken konnte, wie zum Beispiel sich diesen Anwalt zu schnappen, den Martin zur Unterstützung der Schatzsucher nach Cosenza geschickt hatte.

Als er in die Küche ging, um sich einen weiteren Becher Kaffee zu holen, war Madrona aufgestanden. Sie trug das Retro-Babydoll, das Jake ihr zum Geburtstag geschenkt hatte. Es endete etwa zwei Zentimeter unter ihrem Po und war aus einem durchsichtigen rosafarbenen Material mit applizierten Kaninchen. Doch eigentlich spielte es keine Rolle, ob sie etwas anhatte oder nicht.

»Schmusen«, sagte sie.

Das war ein Befehl. Das einzige Problem mit Miezen, die so jung waren, dass sie die eigene Tochter sein könnten, war, dass sie so verdammt viel Energie hatten. Als Jake in ihrem Alter war, konnte er um nichts in der Welt eine Frau zum Bumsen finden. Nun bestand sein Problem darin, das verfügbare Material so zu rationieren, dass er Madronas Ansprüchen gerecht wurde. Dennoch war das Verhältnis zwischen Mühe und Erfolg pro Stich noch gut, auch wenn Jake das unbehagliche Gefühl hatte, dass es irgendwann ins Negative umschlagen könnte.

Er zog an seinem Spitzbart und zeigte sein perfektes Gebiss. »Bist du entrückungsbereit?«, fragte er. »Ein bisschen Rapture?«

4

Sind Sie mit dem Drehbuch zufrieden?«

»Es kommt aus allerhöchster Quelle.«

»Wer ist der Drehbuchautor?«

»Ich meinte das Grundmaterial, beziehungsweise die Bibel, wenn Ihnen das lieber ist. ›Von göttlicher Inspiration‹, wie einige Kritiker freundlicherweise bemerkt haben.«

»Allerdings ein bisschen lang und weitschweifig. Hitchcock hat einmal gesagt, um einen Roman zu verfilmen, muss man ihn erst auf eine Kurzgeschichte zusammenstreichen.«

»So haben alle Romane angefangen, und da hätten die meisten auch enden sollen. Und im Übrigen hat Truffaut das gesagt.«

Annalise Kirchner starrte nervös auf ihre Notizen. »Ziehen Sie einen Berater für theologische Fragen hinzu, Maestro?«

»Bisher haben noch keine Silbermünzen den Besitzer gewechselt, doch das Thema kommt selbstverständlich zur Sprache, wenn ich einen meiner vielen Freunde aus dem Vatikan treffe.«

»Wie sieht es mit alternativen Szenarien für das Ende unserer Zeit aus? Beabsichtigen Sie, dazu irgendwelche Wissenschaftler zu konsultieren?«

»Dazu habe ich überhaupt keine Lust. Atheisten sind solche Langweiler. Sie reden die ganze Zeit über Gott.«

»Dient Ihnen dieser Film dazu, eine bestimmte Aussage zu machen, und wenn ja, welche?«

Luciano Aldobrandini seufzte. Die junge Frau war ja ganz dekorativ, wenn man auf so etwas stand, aber eindeutig eine Idiotin. Es wurde Zeit, dass er die Dinge in die Hand nahm.

»Fräulein Kirchner, ich habe viele Filme gemacht. Zu viele, haben einige Leute gesagt. Die meisten davon waren gut, ein paar vielleicht sogar ausgezeichnet. Aber ich habe noch nie vor einer Herausforderung wie dieser gestanden.«

Die Interviewerin nickte emphatisch. Hinter ihr überwachte das österreichische Fernsehteam konzentriert, aber gleichgültig seine Geräte.

»Selbstverständlich ist die Heilige Schrift wohl kaum ein neues Thema für dieses Medium«, fuhr Aldobrandini weitschweifig fort. »Doch die meisten Versuche, die auf diesem Gebiet gemacht wurden, von DeMille bis Mel, haben das Leben und Sterben Christi zu ihrem Thema gemacht, da dies ein menschliches Drama darstellt, mit dem die Zuschauer sich leicht identifizieren können. Andere haben Episoden aus dem Alten Testament behandelt, die auch relativ einfach für die Leinwand adaptiert werden können, da sie Aspekte des großen menschlichen Epos des jüdischen Volkes darstellen.« Er zog an seiner Zigarre. »Doch weder die Lehren und das Leiden Jesu noch die Drangsale des jüdischen Volkes machen an und für sich das Wesen der biblischen Botschaft aus. Wie alle großen Religionen hat das Christentum sowohl ein menschliches als auch ein übermenschliches – man könnte sogar sagen, unmenschliches – Gesicht. Seine Mysterien werden in der natürlichen Welt, die uns umgibt, offenbar, doch ihr fons et origo ist übernatürlich und entzieht sich per definitionem jedem Verständnis.«

»Wie können denn dann derartige Mysterien auf die Kinoleinwand übertragen werden?«, fragte die Interviewerin.

Luciano Aldobrandini mochte es nicht, wenn man ihn mitten im Redefluss unterbrach.

»Alles zu seiner Zeit. Wie ich gerade sagte, haben sich die bisherigen filmischen Umsetzungen der Bibel auf deren menschliche Aspekte konzentriert. Die beiden großen Säulen der Heiligen Schrift, ihr Alpha und ihr Omega, sind natürlich die Genesis und die Offenbarung.« Er lachte. »Als ein Freund von Dino war ich am Rande in John Hustons Bemühungen in den Sechzigerjahren involviert, die erste der beiden Säulen filmisch umzusetzen, und in sentimentalen Momenten bedaure ich immer, dass ich nicht freundlicher über das Ergebnis urteilen kann. Doch an die zweite Säule hat sich noch niemand herangewagt, zweifellos, weil es immer unmöglich schien, einen solchen Text für die Kamera in Szenen zu zerlegen.«

Ein junger Mann tauchte im Hintergrund direkt hinter den Scheinwerfern auf und winkte hektisch. Die Interviewerin gab dem Kameramann ein Zeichen, das Band anzuhalten.

»Ja?«, fragte Aldobrandini kurz angebunden.

»Marcello ist am Telefon. Er sagt, es sei dringend.«

»Sag ihm, er soll warten.«

Der junge Mann verschwand, und das Interview wurde fortgesetzt.

»Der heilige Johannes von Patmos ist verschiedentlich als inspirierter Visionär, als verstörter Drogenabhängiger oder als unter Wahnvorstellungen leidender Psychotiker beschrieben worden«, fuhr Aldobrandini unbeirrt fort. »Das Werk, für das er berühmt ist, wurde nur gegen großen Widerstand in den Kanon der Bibel aufgenommen und war seitdem immer ein Thema von Kontroversen. Doch die minutiösen theologischen Aspekte interessieren mich nicht. Unbestreitbar ist jedoch, dass in unserer Welt nach dem 11. September die Offenbarung des Johannes in unserer Gesellschaft viele blankliegende Nerven trifft. Wir alle wissen, wenn Terroristen Zugang zu nuklearen oder biologischen Waffen bekommen, wird das im wahrsten Sinne des Wortes das Ende der Welt bedeuten. Wir wissen außerdem, dass eine solche Aussicht diese Leute keine Sekunde zögern lassen würde und wir somit möglicherweise vom baldigen Aussterben bedroht sind. Und dieses Wissen stellt das notwendige menschliche Element dar, das die eschatologischen Fantastereien des heiligen Johannes heutzutage nicht nur relevant, sondern sogar realistisch erscheinen lässt.«

Der junge Mann tauchte erneut auf. »Marcello ist schon wieder dran, Maestro. Er sagt, es ist eine Angelegenheit von höchster Priorität, und er muss Sie unbedingt sprechen.«

Luciano Aldobrandini sank angewidert auf seinem Stuhl zusammen. »Bei aller Liebe, Pippo, ich hab dir doch gesagt, ich will nicht gestört werden! Was glaubst du eigentlich, wofür ich dich bezahle? Nun ja, die Antwort kennen wir wohl beide. Mein Agent sollte allerdings für mich arbeiten, und nicht umgekehrt. Sag ihm, ich ruf ihn an, wenn ich so weit bin.«

Er drehte sich wieder zur Kamera, doch diesmal hatte der Zwischenfall ihn eindeutig verunsichert, und er schien den Faden verloren zu haben.

[Ende der Leseprobe]

Mehr über dieses Buch

Aurelio Zen, Sonderermittler der italienischen Polizei, wird nach Cosenza, Kalabrien, gerufen. Dort ist der Amerikaner Robert Newman verschwunden, und alles sieht nach einer klassischen Entführung aus. Doch wenig später findet man Newmans übel zugerichtete Leiche, und einem kleinen Jungen, der Newman zuletzt gesehen hat, wird die Zunge herausgeschnitten. Aurelio Zen kommt mit seinen Ermittlungen nicht voran, überall stößt er auf eine Mauer des Schweigens. Doch anstatt einen Täter zu finden, provoziert der Kommissar mit seinen Untersuchungen nur weitere Morde.

»Das beste Beispiel, warum man sowohl Dibdin als auch Zen auf dem Krimimarkt schmerzlich vermissen wird.«

The Boston Globe, Boston

Zur Webseite mit allen Informationen zu diesem Buch.

Über Michael Dibdin

Michael Dibdin, geboren 1947 in Wolverhampton, studierte englische Literatur in England und Kanada. Vier Jahre lehrte er an der Universität von Perugia. Bekannt wurde er durch seine Figur Aurelio Zen, einen in Italien ermittelnden Polizeikommissar. Elf Bände dieser Krimiserie sind erschienen.

Michael Dibdin wurde mit dem CWA Gold Dagger und dem Grand prix de littérature policière ausgezeichnet. Seine Romane wurden in zahlreiche Sprachen übersetzt und von der BBC als TV-Serie verfilmt. Er starb 2007 in Seattle.

»Ich bekunde hiermit gerne: Ich bin ein Fan von Michael Dibdin und seinem Commissario Aurelio Zen. Großartig geschrieben, eine spannende Handlung, eine tolle Hauptfigur. Was will man mehr. Unbedingte Kaufempfehlung für Freunde dieses Genres.«

Helmut Hackl, Mobility Lounge, Wien

»Mit Aurelio Zen hat Michael Dibdin eine der literarisch fruchtbarsten Serienfiguren der neueren Kriminalliteratur geschaffen.«

Tobias Gohlis, Die Zeit, Hamburg

»Die Empfehlung lautet: Alles kaufen, wo Dibdin draufsteht.«

Andreas Ammer, Deutschlandfunk, Köln

»Unter den britischen Krimiautoren kann es keiner mit Michael Dibdin aufnehmen. Keiner reicht an seinen grandiosen Stil, seine Imaginationskraft und seinen Umgang mit den Abgründen der menschlichen Seele heran.«

The Times, London

»Michael Dibdin ist ein Genie, weil es ihm nicht nur gelingt, das italienische Leben in all seiner bunten Absurdität zu porträtieren, sondern weil er Kriminalromane schreibt, die sich wie von selbst lesen.«

The Mirror, London

»Ein großartiger Schriftsteller, der großartige Geschichten zu erzählen weiß.«

Stephan Schwammel, Eschborner Stadtmagazin

Mehr zu Michael Dibdin auf der Webseite des Unionsverlags.

Über Ellen Schlootz

Ellen Schlootz arbeitet als Übersetzerin aus dem Englischen. Sie hat u. a. Werke von Ian Rankin und David Hosp ins Deutsche übertragen.

Mehr zu Ellen Schlootz auf der Webseite des Unionsverlags.

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Tod auf der Piazza

Der Parmesan-Industrielle und Fußball-Tycoon Lorenzo Curti wird tot aufgefunden – mit einer Kugel im Körper und einem Käsemesser in der Brust. Kommissar Aurelio Zen wird nach Bologna beordert, um den Mord an dem verhassten Manager aufzuklären. Je länger Zen ermittelt, desto tiefer gerät er in ein Netz aus Korruption und gekränkten Eitelkeiten.

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Am Badestrand der Toskana versucht sich Aurelio Zen von den Folgen eines Bombenanschlags zu erholen, den er nur knapp überlebt hat. Doch als in seinem Liegestuhl ein Fremder irrtümlich ermordet wird, ist klar: Die ehrenwerte Gesellschaft hat die Jagd auf den Commissario eröffnet.

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Kommissar Aurelio Zen wird in die Dolomiten geschickt, wo die Leiche eines vermissten Offiziers der Gebirgsjäger aufgetaucht ist. Als eine weitere Leiche mit der rätselhaften Medusa-Tätowierung gefunden wird, merkt Zen: Er ist einer Verschwörung auf der Spur, in die höchste Kreise verwickelt sind.

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