Über dieses Buch

Trotz seines glänzenden Bachelor-Abschlusses kann Mohandas, der in einer strukturschwachen Region Indiens lebt, keine Stelle finden. Als er längst alle Hoffnung aufgegeben hat, muss er erfahren, dass ihm ein anderer Mann seine Identität geraubt hat. Mit Mohandas’ Dokumenten hat er einen gut bezahlten Posten in einem Kohlebergwerk ergattert hat.

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Uday Prakash (*1952) studierte Hindi-Literatur. Er arbeitete in der Kulturverwaltung und schrieb später für verschiedene Zeitungen und Magazine. Er lebt als Schriftsteller und Fernsehproduzent in Neu-Delhi.

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Gautam Liu (*1975) legte die Lehramtsprüfung ab und studierte im Anschluss Indologie in Wien. Er lehrt Hindi am Südasien-Institut der Universität Heidelberg.

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Ines Fornell (*1960) studierte Südasienwissenschaften und Hindi-Literatur. Sie unterrichtet Hindi und neuzeitliches Indien an der Universität Göttingen.

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Uday Prakash

Mohandas

Roman

Aus dem Hindi von Gautam Liu und Ines Fornell

E-Book-Ausgabe

Draupadi @ Unionsverlag

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Impressum

Dieses E-Book des Draupadi-Verlags erscheint in Zusammenarbeit mit dem Unionsverlag.

Die deutsche Erstausgabe erschien 2013 im Draupadi Verlag.

Originaltitel: Mohandas (2005)

© des Originaltextes: Uday Prakash

© by Draupadi Verlag, Heidelberg 2022

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag: Uday Prakash, unter Verwendung eines Fotos von Marcus Fornell

Umschlaggestaltung: Martina Heuer

ISBN 978-3-293-60874-0

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Version vom 23.11.2022, 17:43h

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Inhaltsverzeichnis

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Titelseite

Impressum

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Inhaltsverzeichnis

MOHANDAS

Welche Farbe hat die Angst? Ist sie staubfarben …

Worterklärungen

Nachwort

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Über Uday Prakash

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Für den Genossen Jitendra Soni, in der Hoffnung, dass er Mohandas bis zum Schluss beistehen möge

»The most glaring tendency of the British
Government system of high class education
has been the virtual monopoly of all higher
offices under them by the Brahmins.«

(›Slavery‹ by Mahatma Jotirao Phule, Education Department, Government of Maharashtra.)

»The British … validated Brahmin
authority by employing, almost
exclusively, Brahmins as their clerks and
assistants.«

(Arthur Bonner, ›Democracy in India: a hollow shell‹, The American University Press, Washington, 1994.)

Welche Farbe hat die Angst? Ist sie staubfarben oder blaugrau, ist sie gelb oder schwärzlich oder ähnelt ihre Farbe der Asche? Einer Asche, in deren Innerem die Glut noch nicht vollends verglimmt ist! … Oder ist sie von einer Farbe, hinter der sich eine Mauer der Stille auftut und durch deren Spalt man in einiger Entfernung ein Schluchzen wahrnimmt?

Haben Sie jemals die aufgerissenen Augen eines Fisches gesehen, der jäh von einer Woge erfasst und weit hinaus an den Sandstrand geschleudert wurde? Brechende, weit aufgerissene starre Augen …? Eine solche Farbe hat in etwa die Angst!

Selbst dem talentiertesten Filmschauspieler wird es trotz unzähliger Versuche nicht gelingen, eine solche Farbe darzustellen, wie sie im wirklichen Leben in den Augen und auf dem Gesicht eines zu Tode geängstigten Mannes erscheint. Eines Mannes, der nach den Mühen eines langen Arbeitstags erschöpft nach Hause geht, in seiner Hand eine Tüte mit billigen Toffees und Spielzeug für seine Kinder und Hustenpillen für seine Frau, und der nach einer Straßenbiegung in einer einsamen Gasse plötzlich von Aufrührern umringt wird und zu seinem Unglück nicht zur selben Religionsgemeinschaft oder Gruppe derer gehört, die ihn umzingelt haben.

Genau in diesem Moment, nur wenige Augenblicke vor seiner Ermordung, können Sie in den Augen des Todgeweihten, in seinem Gesicht, überall an seinem Körper genau jene Farbe sehen, von der ich gerade sprach und die ich an jenem Tag bei Mohandas erblickt hatte.

In »Schindlers Liste« oder in ähnlichen Filmen zu dieser Thematik werden Sie sicherlich eine Szene gesehen haben, in der ein deutscher Zug irgendwohin in die Ferne geschickt wird. Die Gesichter der aus den Waggonfenstern herauslugenden jüdischen Kinder, Frauen und Greise müssten Ihnen bestimmt im Gedächtnis geblieben sein! Oder die Gesichter der Menschen, die erst unlängst in mehreren Städten und Siedlungen Gujarats von den Dächern und aus den Fenstern ihrer Häuser starrten.

So etwa ist die Farbe der Angst.

Mohandas steht vor mir und sagt mit schwacher, zitternder Stimme: »Retten Sie mich doch irgendwie! Ich flehe Sie an! Ich habe eine Familie zu ernähren… Und mein Vater siecht an Tuberkulose dahin! … Wenn Sie wollen, bin ich bereit, mit Ihnen zum Gericht zu gehen und eine eidesstattliche Erklärung abzugeben, dass ich nicht Mohandas bin. Dass ich keine Person mit diesem Namen kenne! Dass es sich bei diesem Mohandas um jemand anderen handeln muss. Nur retten Sie mich irgendwie!«

Wenn Sie Mohandas sehen würden, wären Sie zunächst von Mitleid erfüllt, doch alsbald würden auch Sie Angst verspüren. Denn es herrschen schreckliche Zeiten und sie werden immer furchterregender.

Ich kenne Mohandas und seine Familie seit mehreren Generationen. Wie es eben im Dorf so üblich ist. Wenn Sie ihn sähen, würden Sie nicht auf den Gedanken kommen, dass er einen ordentlichen Studienabschluss des Government Mahatma Gandhi Degree Colleges des hiesigen Distriktes besitzt. Einen Abschluss mit Auszeichnung. Und vor genau zehn Jahren stand sein Name an zweiter Stelle auf der Rangliste der besten Universitätsabsolventen. Doch sein heutiges Erscheinungsbild lässt eine solche Vergangenheit nicht einmal erahnen. Er trägt eine zerschlissene und mehrfach geflickte Jeanshose, deren ehemals blaue Farbe völlig ausgeblichen ist, dazu ein kurzärmliges Buschhemd aus billigem Kunststoff, an der rechten Schulter ist die Naht aufgerissen und die Streifen auf dem ehemals bunt karierten Muster sind nahezu verblasst. Seinen billigen Regengummischuhen haben Lehm, Staub, Elend, Wasser, Zeit und Sonne derart zugesetzt, dass sie mittlerweile so aussehen, als wären sie aus Ton oder Leder hergestellt worden.

Mohandas müsste derzeit um die fünfunddreißig oder siebenunddreißig sein, sieht aber ebenso alt aus wie ich, wenn nicht sogar etwas älter.

Wann immer ich ihn traf, wirkte er zerfahren und gehetzt. Niemals sah ich ihn im Dorf entspannt herumsitzen und plaudern, Karten spielen, lachen und scherzen oder fernsehen. Er war getrieben von einer furchteinflößenden Hektik, die ihn nie zur Ruhe kommen ließ. Über Mohandas sagen die Leute, dass er jede Arbeit annehme, weil er täglich für jeden Schluck Wasser einen neuen Brunnen graben und für jede Mahlzeit eine neue Ernte einfahren müsse. Und auf das von ihm erworbene Brot und Wasser ist in seiner Familie nicht nur eine Person angewiesen, nein, es sind fünf. Fünf Bäuche und fünf Mäuler. Da ist Mohandasʼ Vater Kabadas, der seit acht Jahren an Tuberkulose leidet, und seine Mutter Putlibai, die nach einer Operation des Grauen Stars in einem kostenlosen Augen-OP-Camp ihr Augenlicht für immer verloren hat. Da ist seine Frau Kasturibai, die nichts weiter ist als der Schatten ihres Mannes. Kasturibai hilft Mohandas bei der Arbeit und führt den Haushalt. Die Dorfleute sagen, dass man die beiden bis zum heutigen Tage niemals streiten sah. Es scheint, als seien es die Erfahrungen von Not und Schwierigkeiten, die das Fundament der Partnerschaft zwischen Mann und Frau entweder stärken oder schwächen.

Die übrigen beiden Familienmitglieder sind Devdas und Sharda, die Kinder von Mohandas und Kasturi, acht- und sechsjährig. Devdas besucht die Grundschule des Dorfes und arbeitet nach dem Unterricht in der Durga-Autowerkstatt, die an einer Straße in der Nähe des Dorfes eröffnet wurde. Er hilft beim Luftaufpumpen, beim Flicken löchriger Reifen und bei kleineren Reparaturarbeiten an Rollern und Motorrädern und verdient damit im Monat einhundert Rupien. Man kann also feststellen, dass Mohandasʼ Sohn Devdas – während er noch zur Schule geht – bereits selbst für seinen Lebensunterhalt sorgt und somit unabhängig ist. Die Lehrer der Schule sind der Meinung, dass Devdas der intelligenteste Schüler innerhalb der vierten Klassen ist. Aber wenn sein Vater Mohandas auf diesen Umstand angesprochen wird, starren seine Augen irgendwohin ins Leere. Vielleicht wähnt er irgendetwas in der Ferne zu sehen. Die Falten in seinem Gesicht zucken und in seinen Augen erlischt der Glanz. Dann ist es, als ob aus seinem Innersten seine tränenerstickte Stimme hinausdränge: »Auch ich machte doch meinen BA mit Auszeichnung, Tag und Nacht büffelte ich …! Was hat es gebracht?«

Danach leuchten Mohandasʼ Augen wieder auf und ein Lächeln schleicht sich auf seine verkrusteten Lippen: »Dieser Tage lerne ich, wie man mit dem Computer umgeht. Ich gehe zum ›Star Computer Center‹ bei der Bushaltestelle. Shakil, der Sohn vom Baustoff- und Eisenwarenhändler Mohammad Imran, betreibt diesen Computerladen. Er sagt: ›Wenn du das Eintippen, Bearbeiten und Ausdrucken von Texten erlernt hast, werde ich dir im Monat etwas mehr als sechshundert Rupien geben.‹« Und Mohandas erzählt weiter: »Beim Tippen kam ich diesen Monat schon auf dreißig Wörter pro Minute. Hie und da bekomme ich kleine Aufträge, aber es ist so, dass ich noch immer viele Tippfehler mache, da geht viel Zeit drauf, diese auszubessern.«

Aber all das ist schon lange her. Zurzeit befindet sich Mohandas in einer großen Notlage und er sagt immer wieder: »Ich heiße nicht Mohandas. … Ich bin bereit, das vor Gericht eidesstattlich zu bezeugen. Wer immer Mohandas werden will, mag es werden. Bitte retten Sie mich irgendwie! … Ich flehe Sie alle an!«

Welches Problem hat Mohandas? Bevor ich darauf eingehe, sollte ich Ihnen noch das fünfte Mitglied der Familie, Mohandasʼ sechs Jahre alte Tochter Sharda, vorstellen. Sharda ist Schülerin der zweiten Klasse in der öffentlichen Grundschule des Dorfes und nach dem Unterricht begibt sich die Sechsjährige in das zweieinhalb Kilometer entfernte und jenseits von zwei Teichen gelegene Dorf Bichiya Tola, aus dem sie erst spätabends zwischen neun und zehn Uhr heimkehrt. In Bichiya Tola kümmert sie sich um den einjährigen Sohn von Bisnath Prasad und hilft in dessen Haushalt, wofür sie am Abend etwas zu essen und dreißig Rupien im Monat erhält.

Im Dorf Bichiya Tola gibt es einen gewissen Nagendranath, Großbauer und Hauptvertreter des lokalen Lebensversicherungsfonds. Er ist bekannt dafür, dass er über enge Kontakte zu einflussreichen Personen verfügt, angefangen vom Collector, dem Distriktsvorsteher, bis zum Landesminister. Zweimal hatte er das Amt des Dorfratsvorsitzenden inne und einmal sogar das des Vizevorsitzenden der Distriktsverwaltung. Bisnath Prasad, auf dessen einjährigen Sohn Sharda aufpasst, ist einer von seinen fünf Söhnen. Obwohl sein tatsächlicher Name Vishwanath Prasad ist, nennen ihn die Dorfbewohner nur Bisnath, Herr des Gifts, und erzählen sich hinter seinem Rücken: »Eine richtige Giftschlange ist er, der Bisnath. Schrecklich giftig. Wenn er jemanden nur anhaucht, dann ist es mit ihm aus …! Ist der Vater der Schlangengott Nagnath, so ist sein Sohn kein Geringerer als der Herr der Schlangen. Wenn er dich anlächelt und Süßholz raspelt, dann nimm dich in Acht! Jeden Moment kann er zubeißen.« Was Bisnath nicht besitzt, ist Ehrlichkeit. Manchmal, wenn er betrunken ist, sagt er selbst von sich: »Es bereitet mir viel mehr Spaß, jemanden übers Ohr zu hauen, als die Frau eines anderen unter meine Lenden zu drücken … Ha, ha, ha…!« Überhaupt pflegt er Umgang mit solchen Leuten aus dem Dorf und aus der Umgebung, über die ich noch nie ein gutes Wort gehört habe.

Bisnath gehört einer höheren Kaste an, wohingegen Mohandas ein niedrigkastiger Kabirpanthi ist. Viele Angehörige seiner Gemeinschaft verdienen noch immer ihren Lebensunterhalt mit dem Flechten von Worfeln und Matten und dem Weben von Wolldecken und Läufern. Mohandas ist nicht nur aus unserem Dorf, sondern aus der Region der erste Junge seiner Gemeinschaft, der einen Bachelor-Abschluss erworben hat. Und sogar mit Auszeichnung und als zweitbester Absolvent.

Halten Sie an dieser Stelle inne. Sagen Sie ganz ehrlich, hat Sie nicht irgendwie das Gefühl beschlichen, dass ich Ihnen eine symbolträchtige Parabel auftischen könnte? Der Protagonist dieser Geschichte heißt Mohandas, seine Frau Kasturibai, seine Mutter Putlibai und sein Sohn Devdas.

Der Name von Kasturibai erinnert an Kasturba Bai und die Bedeutung von Mohandas dürfte völlig klar sein. Wenn Sie Mahatma Gandhis Autobiographie »Die Geschichte meiner Experimente mit der Wahrheit« lesen, dann werden Sie erfahren, dass sein Vater Karamchand noch einen zweiten Namen hatte, nämlich Kaba. Und der Name der Mutter ist auch Putlibai. Und wer kennt die Geschichte von seinem Sohn Devdas nicht? Wenn Sie Mohandasʼ äußere Erscheinung und Statur betrachten, werden Sie sich gewiss in jene historische Epoche versetzt fühlen. Der Unterschied besteht lediglich darin, dass er nicht als ein solcher Mohandas zu betrachten ist, der in Porbandar, Kathiawar, Rajkot, in England, Südafrika und in den Häusern der Bajaj und Birlas zu Hause war. Vielmehr ist er in den Wäldern und im Dickicht, in Höhlen und Schluchten, auf Feldern und Weiden von Chhattisgarh und des Vindhya-Gebirges aufgewachsen, unter Hunger und brennender Sonnenhitze, unter Krankheit und schweißtreibender Arbeit sowie Ungerechtigkeit und Kränkungen leidend. Der Rest ist identisch …

… Aber nachdem ich Sie genau an dieser Stelle, in der Mitte der Geschichte unterbrochen habe, möchte ich Ihnen zur Kenntnis geben, dass diese Namensgleichheit nur ein Zufall ist. Als ich mich daransetzte, diese Geschehnisse für Sie aufzuschreiben, war mir selbst nicht klar, dass sich ein solches Echo der Vergangenheit in der Geschichte von Mohandas und seiner Familie aus unserem Dorf verbergen könnte.

Glauben Sie mir, es ist nichts von alledem – weder eine Parabel, noch eine Allegorie oder kryptische Erzählung. Es ist eine ganz normale Geschichte. Um allerdings die Wahrheit zu sagen, so ist es nicht einmal eine Geschichte. Denn wie üblich, bin ich auch diesmal im Begriff, Ihnen im Gewand einer Erzählung eine Schilderung des wahren Lebens in unserer heutigen Gesellschaft zu liefern. Tatsächlich ist Mohandas eine authentische Person und sein Leben ist derzeit in Gefahr. Selbstverständlich habe ich, wie immer, auch in diesem Falle einige kleinere und größere Änderungen der Wirklichkeit vorgenommen.

Aber diese Änderungen sind so gering, als würde jemand ein Taschentuch auf dem gewaltigen Körper eines Elefanten ausbreiten, um ihn zu verhüllen.

Stellen Sie sich vor, die Wahrheit ist ein Elefant. Wenn nun ein Dichter oder Erzähler über das riesige Tier ein Taschentuch ausbreitet und es wagt, vor sie hinzutreten und sich darüber auszulassen, was sich darunter verberge, und es Ihnen anschließend heimlich präsentiert, so werden immer wieder alle Brücken und Schiffe zu seinem realen Leben zerstört.

… Mohandas ist also eine reale Person. Zur Bestätigung dessen können Sie jeden Bewohner nicht nur unseres, sondern jedes beliebigen Dorfes dieses Landes befragen.

Als Mohandas seinen Bachelor-Abschluss erwarb, waren sein Vater Kaba und seine Mutter Putlibai voller Zuversicht, dass er sehr bald eine gute Anstellung finden würde. Mohandas war bereits im Alter von vierzehn, fünfzehn mit Kasturibai, der hübschen Tochter von Biranju aus dem Dorf Katkona, verheiratet worden. Kasturi war sehr fleißig. Sowie sie in das Haus ihrer Schwiegereltern einzog, kümmerte sie sich nicht nur um den gesamten Haushalt, sondern begann auch etwas Geld hinzuzuverdienen, indem sie in der Umgebung diverse Tagelohnarbeiten verrichtete. Dadurch konnten die Kosten von Mohandasʼ Studium gedeckt werden. Aller Augen waren auf Mohandas gerichtet. Er war der allererste Junge seiner Kaste, der einen Bachelor machte. Und dann noch mit der Bestnote. Als die Prüfungsergebnisse herauskamen, wurden sogar mehrere Fotos von ihm in den Zeitungen gedruckt. Auch Firmen, die Coaching betrieben, ließen Fotos von ihm drucken.

Mohandas ließ sich im lokalen Arbeitsamt registrieren und bewarb sich auf alle Annoncen, die er im Jobbörsenblatt sah. Vom Arbeitsamt bekam er von Zeit zu Zeit Einladungen zu Aufnahmetests zugeschickt. Er bereitete sich auch auf die Auswahlprüfung für den öffentlichen Dienst vor. Nicht einmal während seines Studiums hatte er so hart gearbeitet wie für diese Prüfung.

Mohandas bewarb sich überall. Im schriftlichen Test war er zwar immer der Beste, aber im Vorstellungsgespräch wurde er stets abgelehnt. Er fand heraus, dass an seiner Stelle junge Männer angenommen wurden, die über einen weitaus schlechteren Bachelor-Abschluss verfügten oder gerade nur die Hauptschule beendet hatten. Sie alle hatten irgendein Empfehlungsschreiben. Sie alle waren die Schwiegersöhne, Söhne, Neffen, Lakaien oder Angestellten von Beamten, Politikern oder einflussreichen Leuten. Mohandas kehrte jedes Mal erfolglos zurück, aber er gab die Hoffnung nicht auf. Er wusste, dass in Indien die Korruption weit verbreitet war, aber immerhin zehn bis zwanzig Prozent der Menschen allein aufgrund ihrer Qualifikation einen Job erlangten.

Allmählich musste Mohandas erfahren, dass zahlreiche Stellen im öffentlichen Dienst versteigert wurden. Wenn sein Vater Kabadas fünfzig- bis hunderttausend Rupien besessen hätte, dann hätte er sich durch Schmiergeldzahlungen zwei oder drei solcher Jobs sichern können.

Langsam, aber sicher verstrich die Zeit. Er näherte sich der Altersgrenze für eine Anstellung im öffentlichen Dienst. Auch seine Familienmitglieder begannen zu verzweifeln. Dennoch sprach ihm Kasturi Mut zu. »Macht nichts. Wenn du keine Stelle im öffentlichen Dienst bekommst, dann schauen wir uns in der Privatwirtschaft um. Ansonsten machen wir uns selbständig. Dieser Tage gibt es für Leute mit Schulabschluss mehrere staatliche Förderprogramme. Wir können Hühner züchten. Das Geschäft mit Eiern ist sehr profitabel. Oder wir stellen Kerzen und Räucherstäbchen in unserer eigenen Werkstatt her. Oder wir betreiben eine Mühle und produzieren Mehl und Schrot. Der Staat verhilft einem zu Bankdarlehen.« Einmal erwies sich sogar seine Ausbildung als vorteilhaft. Er hätte eine befristete Stelle als Hilfslehrer bekommen können. Doch später stellte sich heraus, dass der für die Einstellung zuständige Beamte ausschließlich Angehörige seiner eigenen Kaste oder Mitglieder bestimmter politischer Parteien bevorzugte. Mohandas entstammte einer niedrigen Kaste und gehörte keiner Partei an.

Mohandas war aufrichtig, zurückhaltend und hatte seinen Stolz. Für diese gewerblichen Tätigkeiten hätte er von Pontius bis Pilatus rennen, bei den zuständigen Beamten bitten und betteln und immer wieder Schmiergeld zahlen müssen. Dazu war er nicht fähig. Darüber hinaus gab es auch in diesem Sektor, ähnlich wie bei den Jobs im öffentlichen Dienst, einen halsbrecherischen Wettbewerb. Es war keineswegs so, dass Mohandas den Wettbewerb scheute, denn wie hätte es Mohandas sonst bei der Bachelor-Prüfung zu solch einer Glanzleistung bringen können. Aber er begriff sehr schnell, dass das wahre Leben außerhalb von Schule und College in Wirklichkeit eine Sportarena war, in der nur derjenige das Tor erzielte, der die Kraft besaß, den anderen in die Kniekehle zu treten. Und diese Kraft speiste sich aus Empfehlungen, Beziehungen, Winkelzügen, Bestechungen, Betrügereien und allen weiteren illegalen und unmoralischen Machenschaften, die für Mohandas allesamt unerreichbar waren.

Nicht nur Mohandas selbst, auch seine Frau Kasturi, sein Vater Kaba und seine Mutter Putlibai hatten alle Hoffnung aufgegeben, dass aus ihm noch ein Staatsdiener werden könnte. Nun wäre man schon froh darüber, wenn Mohandas irgendeinen Job bekäme, der ihn von seiner Arbeitslosigkeit und Untätigkeit befreien und ihm irgendwie ermöglichen würde, für den Lebensunterhalt seiner Familie zu sorgen. Unterdessen erkrankte Kabadas an Tuberkulose. Er fing an zu husten und spuckte dabei Blut. Kurz darauf erblindete Putlibai nach einer kostenlosen Operation eines Augen-OP-Camps. Nun fiel Kasturi, die ohnehin den Haushalt versah und Tagelohnarbeit verrichtete, noch die Betreuung ihrer Schwiegereltern zu. Und das zu einer Zeit, in der sie eigentlich Ruhe und Erholung nötig hatte, denn sie war schwanger, mit Devdas im Bauch.

Beim Anblick von Mohandas kam es einem so vor, als wäre er seit geraumer Zeit krank. Im Dorf mischte er sich kaum unter die Leute. Er mied es sogar, Angehörigen seiner eigenen Dorfgemeinschaft über den Weg zu laufen. Alle hatten sie nur eine Frage an ihn: »Was machst du zur Zeit? Hat sich denn beruflich was ergeben?«

In der Nähe des Dorfes floss der Fluss Kathina. Wie die anderen Dorfbewohner baute auch Mohandas im Sommer am Ufer des Flusses Gurken, Kakris, Wasser- und Zuckermelonen an. Nicht nur seine Frau Kasturi, sondern auch seine Eltern Kaba und Putlibai schlossen sich an, um beim Feldanbau zu helfen. Durch das Anlegen von Gräben bewässerten sie mit Hilfe des Flusses die Pflanzen und lösten sich mittags und des nachts bei der Bewachung des Feldes gegenseitig ab. Auf diese Weise kam im Jahr ein Betrag von acht- bis zehntausend Rupien zusammen. Doch mehrfach war das Wasser des Flusses durch vorzeitigen Regen angeschwollen und hatte die reife Ernte der Dorfbewohner weggespült. Mohandas war dies schon zweimal passiert. Allmählich begann sich in seinem Inneren eine tiefe Niedergeschlagenheit und Verzweiflung auszubreiten. Am Tag als Kasturi Devdas zur Welt brachte, kehrte Mohandas nachts nicht nach Hause zurück. Er lag reglos am Sandufer des Kathina-Flusses und starrte in die Leere des Firmaments. Zufällig herrschte in der Nacht, in der Devdas geboren wurde, Neumond. Während der Entbindung kam es zu einem Moment, an dem Kasturis Leben am seidenen Faden hing. Die Nabelschnur hatte sich um den Hals des Kindes geschlungen und so steckte es mittendrin fest. Die Hebamme Bilaspurahin geriet in Panik und erklärte Kasturi, die vor Schmerzen ohnmächtig geworden war, für tot.

Die blinde Mutter Putlibai und der ständig hustende Vater Kabadas riefen und suchten unentwegt nach Mohandas, aber wie hätten sie ihn finden sollen? Lag er doch in jener Nacht am Ufer des Flusses Kathina und starrte wie leblos in den mondlosen Himmel, auf der Suche nach einem Funken Leben in seinem Inneren. Es war nicht Blut, das in jener Nacht in seinen Adern strömte, sondern die tiefe schwarze Neumondfinsternis. Und nicht der Schlaf durchdrang seinen niedergeschlagenen Geist, es waren Albträume von solcher Art, wie sie nur dem Schoß eines korrupten und verkommenen Systems entspringen können.

Mohandas muss wohl in jener Nacht bewusstlos gewesen sein, denn wie sonst konnte er weder die Rufe seiner Eltern Kaba und Putlibai hören, noch Kasturis Schmerzensschreie und nicht einmal gegen vier Uhr morgens das Weinen seines neugeborenen Sohnes Devdas.

Die Sonne stand bereits hoch am Himmel, als Mohandas, der einen Kilometer vom Dorf entfernt am sandigen Ufer des Flusses Kathina lag, durch die zunehmende Hitze aus dem Schlaf oder der Bewusstlosigkeit gerissen wurde.

Mohandas blieb noch lange Zeit liegen, während der Sand mit jedem Augenblick heißer wurde. Sein Körper war kraftlos, seine Gedanken durcheinander. Er brauchte eine Weile, ehe er begriff, dass er nicht im Innenhof seines Hauses, sondern in eben jenem Sand des Kathina-Flusses lag, wo er erst vor kurzem Wassermelonen, Gurken, Zuckermelonen, Flaschenkürbisse und Tomaten angebaut hatte, doch der Regen war viel zu früh gekommen und die gierigen Fluten des überquellenden Flusses hatten die gesamte Ernte verschlungen.

Als Mohandas nach Hause zurückkehrte, waren dort sehr viele Leute aus dem Dorf versammelt. Auch Frauen waren dabei. Es schien, als würden sie über ihn sprechen, denn sobald sie ihn sahen, verstummten sie und verschwanden einer nach dem anderen.

»Das Kind ist allein durch die Gnade Gottes gerettet worden. Die Leute aus dem Dorf waren schon mit Tulsi und Gangeswasser für die Bestattungsriten gekommen«, sagte Putlibai und wischte sich mit dem Saum ihres Saris die Tränen aus den Augen: »Geh und schau ihn dir an. Dein kleiner Gott strahlt vor Lachen.«

[Ende der Leseprobe]

Mehr über dieses Buch

In einem kleinen Dorf einer strukturschwachen Region Zentralindiens lebt Mohandas, Angehöriger einer niedrigen Kaste, mit seiner Familie. Trotz seines glänzenden Bachelor-Abschlusses und zahlreicher Bewerbungen kann er keine Stelle finden. Als er längst alle Hoffnung aufgegeben hat, muss er eines Tages erfahren, dass ihm ein anderer Mann seine Identität geraubt und mit seinen Dokumenten einen gut bezahlten Posten in einem Kohlebergwerk ergattert hat, der ihm zugestanden hätte. Mohandas’ verzweifelter Kampf um seine Identität beginnt, bei dem er sowohl auf Unterstützer als auch auf Gegner stößt.

»Diese geradezu klassische Geschichte weist auf die spannende Literatur in indischen Sprachen. Mit feiner Ironie und in scheinbar leichtem Ton gräbt Prakash den Friedhof um, auf dem die Herrschenden ihre Opfer begraben. Die Hauptfigur ist einer der Unzähligen, die kaum sichtbar um ihr Lebensrecht kämpfen. Eine exemplarische Geschichte von universeller Bedeutung.«

Ilija Trojanow, www.litprom.de

Zur Webseite mit allen Informationen zu diesem Buch.

Über Uday Prakash

Geboren wurde Uday Prakash am 1. Januar 1952 in Sitapur im Distrikt Shahdol im Unionsstaat Madhya Pradesh. Dort wuchs er auch auf. Im Unterschied zu den meisten anderen erfolgreichen indischen Schriftstellern und Schriftstellerinnen kennt er das ländliche Indien sehr genau. Und das Indien weit weg von den Metropolen ist seit 40 Jahren die Quelle für seine Kreativität.

Er studierte Hindi-Literatur an der Sagar University und wechselte 1975 zur Jawaharlal Nehru University in Neu-Delhi. 1978 ging er als Assistant Professor nach Imphal (Manipur).

1980 verließ er die akademische Welt. Er kehrte nach Madhya Pradesh zurück, wo er in einer Kulturbehörde und für die Hindi-Zeitschrift Poorvagraha arbeitete. 1982 kehrte Uday Prakash wieder nach Neu-Delhi zurück. Er arbeitete für verschiedene Zeitschriften und Fernsehsender. Seit 1993 lebt er als freier Schriftsteller in der indischen Hauptstadt.

Seine erste Buchveröffentlichung war die Lyrikanthologie Suno karigara, die 1980 erschien. 1982 folgte dann unter dem Titel Dariyayi Ghoda ein Band mit Erzählungen. Dieses Buch sowie die Erzählanthologien Tirichh (1990) und Aur ant me prarthna (1994) machten ihn zu einem wichtigen Vertreter der modernen Hindi-Literatur.

»Uday Prakash steht für die Entideologisierung der Literaturproduktion und wählt einen sehr persönlichen Zugang zu gesellschaftlichen Grundfragen. Seine atmosphärisch dichten Geschichten stellen Bilder und Symbole in einen ungewohnten Kontext, um sie immer wieder neu zu hinterfragen.«

Rosaly Magg, iz3w, Freiburg i.Br.

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Über Gautam Liu

Gautam Liu, geboren 1975 in Wien, legte die Lehramtsprüfung ab und studierte im Anschluss Indologie. Er lehrt Hindi am Südasien-Institut der Universität Heidelberg.

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Über Ines Fornell

Ines Fornell, geboren 1960 in Berlin, studierte Südasienwissenschaften und Hindi-Literatur. Sie unterrichtet Hindi und neuzeitliches Indien am Seminar für Indologie und Tibetologie der Universität Göttingen.

Mehr zu Ines Fornell auf der Webseite des Unionsverlags.

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Galsan Tschinag erhebt seine Stimme zu einem Lobgesang auf seine Heimat, den Altai.

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Der literarische Reiseführer mit Geschichten und Berichten aus und über Japan.

Sherko Bekas: Geheimnisse der Nacht pflücken

Die Gedichte von Sherko Bekas sind eine Reise durch das uns unbekannte poetische Kurdistan.

Salim Alafenisch: Der Weihrauchhändler

Eine Geschichte von der Kraft der Liebe, die sogar über den Zyklus der Natur triumphiert.

Salim Alafenisch: Die acht Frauen des Großvaters

Geschichten, die die Tradition des Beduinenstammes weitertragen.

Eka Kurniawan: Schönheit ist eine Wunde

Dewi Ayu erhebt sich aus ihrem Grab und begibt sich auf die Suche nach der Wahrheit.

Anita Djafari und Juergen Boos (Hg.): Vollmond hinter fahlgelben Wolken

Zum 30. Jubiläum des LiBeraturpreises umspannt diese Anthologie mehrere Generationen und öffnet den Blick für die Vielfalt außereuropäischer Schriftstellerinnen.

Tschingis Aitmatow: Liebesgeschichten

Drei Liebesgeschichten, die zu den schönsten der Weltliteratur gehören.

Patrick Deville: Kampuchea

Könige und Bauern, Generäle und Kommunisten – das Drama der kambodschanischen Geschichte.

Reise nach Indonesien

Indonesien – der größte Inselstaat der Welt – hat einen beeindruckenden Reichtum an Literatur.

Mahmud Doulatabadi: Kelidar

Ein Buch über die Liebe: zwischen Mann und Frau, zwischen Mensch und Tier, zur Erde und zur Natur.

Atef Abu Saif: Frühstück mit der Drohne

Atef Abu Saif erzählt vom unvorstellbaren Alltag während des letzten Gazakriegs 2014.

Garry Disher: Hinter den Inseln

Liebe, Krieg und Verrat vor dem Hintergrund der zusammenbrechenden Kolonialreiche in Südostasien.

Tschingis Aitmatow: Dshamilja

»Ich schwöre es, die schönste Liebesgeschichte der Welt.« Louis Aragon

Galsan Tschinag: Liebesgedichte

Galsan Tschinag spricht mit seinen starken, poetischen Wendungen sein Gegenüber im Herzen an.

Mahmud Doulatabadi: Nilufar

Von der Macht einer Liebe, die an noch größeren Mächten scheitert.

Galsan Tschinag: Der Mann, die Frau, das Schaf, das Kind

Eine Begegnung – nicht auf dem Land, sondern im Hausflur eines großstädtischen Hochhauses.

Henry de Monfreid: Die Geheimnisse des Roten Meeres

Ein gigantisches, mythisches Œuvre, das bis heute nichts von seiner Faszination verloren hat.

Rund um die Welt:

Große Erzähler

Starke Geschichten

Unionsverlag

www.unionsverlag.com