Über dieses Buch

Kristof Kryszinski ist zum Glück gerade mal nicht betrunken, als ihm nachts ein Mann vors Auto gestoßen wird. Der Unbekannte ist sofort tot und Kryszinski droht der Knast. Plötzlich steht die Witwe des Toten vor Kryszinskis Tür. Und sie ist so schön, dass jeder Mann für sie töten würde – oder sterben …

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Jörg Juretzka (*1955) ist gelernter Zimmermann und baute Blockhütten in Kanada, bevor er sich aufs Schreiben konzentrierte. Sein Krimidebüt Prickel erschien 1998. Für seine Romane wurde er dreimal mit dem Deutschen Krimi Preis ausgezeichnet, 2022 erhielt er für Nomade den Glauser-Preis.

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Jörg Juretzka

Bis zum Hals

Kriminalroman

Kristof Kryszinski ermittelt (Der siebte Fall)

E-Book-Ausgabe

Unionsverlag

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© by Unionsverlag, Zürich 2022

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Umschlag: jukai5/Shotshop.com

Umschlaggestaltung: Martina Heuer

ISBN 978-3-293-60867-2

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Inhaltsverzeichnis

Cover

Über dieses Buch

Titelseite

Impressum

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Inhaltsverzeichnis

BIS ZUM HALS

Prolog

Teil 1

Die Sonne hob ihr schwelendes Auge über einen …

Die Katze lauerte. Ich wusste es, spürte geradezu …

Das Telefon bimmelte, ich hob ein Lid …

Der Schweiß sickerte mir in die Ohren …

Teil 2

Alles wäre anders, wenn ich nur hin und …

Ein junger Assi, aber immerhin ein Arzt und …

Die Russen wollen, dass wir den Leichnam freigeben.« …

Teil 3

Sie können da nicht durch«, sagte der Polizist …

Ich probte gerade ein Duett mit Whitney Houston …

Aus einem tiefen Opiat-Dämmer hochzukommen heißt nichts anderes …

Ein Wind kam auf, der erste Lufthauch seit …

Epilog

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Über Jörg Juretzka

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Prolog

So: Sixpack Bier, Schachtel Kippen. Dazu ein Red Bull und für zwanzig Öcken Sprit, damit Fahrer und Wagen es ohne abzukacken bis nach Hause schaffen. Ah, und damit der Fahrer sich zu Hause überhaupt zur Tür reintrauen kann, noch ’ne Dose Katzenfutter. Mit Fisch. Solange Fisch drin ist, frisst sie alles.

Drei Uhr morgens an der Nachttanke, seit zwei oppressiv schwülen Tagen und Nächten auf den Beinen und noch rund dreißig Minuten zu fahren, vorausgesetzt, man hielt sich einigermaßen an die Regeln. Also höchstens zwanzig in der Stimmung, in der ich mich befand.

Er schlägt sie. Sie rennt weg. Ihn packt Reue und die Angst, sie könne in ihr altes Gewerbe zurück und damit den Leuten wieder in die Fänge geraten, aus denen er sie einstmals gerettet – sprich: freigekauft – hat. Also heuert, ja fleht er Detektiv an, sie zu suchen. Detektiv braucht das Geld, handelt Prämie aus und kniet sich rein in achtundvierzig Stunden voll vager Andeutungen, dreister Lügen, kalten Misstrauens, unverhohlener Drohungen und klumpfüßiger Versuche, ihn zu bescheißen, zu beklauen oder sonstwie abzuzocken. Achtundvierzig Stunden umwabert von Schweiß und Qualm und synthetischen Duftstoffen mit einem geringeren Literpreis als dem der ausgeschenkten Getränke, achtundvierzig Stunden, die den gleichen Zeitraum mit Brechdurchfall zu verbringen vergleichsweise heiter erscheinen lassen. Nur um im Endeffekt herauszufinden, dass die Grundgute in der Zwischenzeit zu ihrem Kerl zurück ist. Und was machen beide, kaum wieder versöhnt? Prellen erst mal den Detektiv um sein Geld.

Ich hoffe, nächstes Mal schlägt er sie tot, dachte ich, warf die Einkäufe auf den Beifahrersitz, schwang mich hinters Lenkrad, startete den Motor, riss das Fernlicht an und trat das Gas mit mehr als nur dem üblichen Hauch von Ingrimm.

Keine fünfzehn Minuten später, lila Brause gerade spürbar, Kippe in voller Glut, Bierdose am Hals, Tachonadel im unteren dreistelligen, die vom Drehzahlmesser im oberen vierstelligen Bereich, praktisch im Sinkflug auf zu Hause, stieß man mir diesen schmächtigen blonden Typen direkt vor den Kühler.

Teil 1

Na, das hast du ja sauber hingekriegt, Kryszinski.«

Wenn es etwas gibt, das ich an Kommissar Hufschmidt hasse – besonders hasse, heißt das, also mehr noch als alles andere, das ich eh schon hasse an ihm –, dann ist das seine gespielte Coolness im Angesicht des Entsetzlichen.

Er war aschfahl und brauchte die offene Türe seines Opels als Stütze, doch anstatt sich zu erbrechen und dann langsam wieder beizukommen wie ein normaler Mensch, meinte er, hier Eindruck schinden zu müssen.

Der Typ am Boden war furchtbar zugerichtet, auf eine Art und Weise tot, die keinen Raum für Hoffnung oder Zweifel ließ. Mit abgerissenen Gliedmaßen und aufgeplatztem Schädel lag er inmitten einer unfassbaren Lache von … nennen wir es der Einfachheit halber Blut. Der Rumpf und die verbliebenen Extremitäten waren verdreht, wie es sonst nur bei einer ausgesprochen schlaffen Stoffpuppe möglich wäre. Selbst Unfallarzt und Rettungssanitäter sahen drein, als wüssten sie nicht recht, wo anfangen mit aufklauben.

Als Menden endlich eintraf, befand ich mich irgendwo am Rand des Geschehens und machte zögernde Fortschritte, meinen Magen wieder an seinen angestammten Platz hinunterzuwürgen.

»Vermutlich Arsch voll, viel zu schnell und … Peng«, meinte ein Uniformierter, der das Sich-Erbrechen-und-wieder-Beikommen schon hinter sich hatte, lapidar und deutete vom Toten zu meinem am Ende zweier endlos langer Bremsspuren in der Flanke eines geparkten Benz zum Stehen gekommenen Toyota und dann auf mich.

Hauptkommissar Menden sah mich an. Ich fügte mich ins Unvermeidbare und sah zurück. In ein Gesicht, so lang wie ein Sonntag im November, und zwei Augen, so grau wie der Produktausstoß eines Krematoriums. Sie musterten mich mit von Herzen kommender Kühle.

Blaulicht und Blitzlicht umflackerte uns, Scheinwerfer beschienen den Toten. Streifenbeamte, Feuerwehrleute, Zivile und Weißbekittelte taten, was zu tun war, wortkarg und schwitzend in der dampfenden Nacht.

»Also, Kryszinski. Äußern Sie sich«, forderte Menden.

»Ich bin unschuldig«, war alles, was mir einfallen wollte. Menden sehen und diesen Satz äußern ist manchmal wie zwei Sektenwerbern die Tür öffnen und sie gleich wieder schließen. Es hat etwas Automatisches, Zwangsläufiges. Beide Seiten wären irgendwie baff, würde es anders laufen.

Außerdem war ich fühllos, entrückt, wie anästhesiert. Man fährt schließlich nicht alle Tage einen Menschen über den Haufen. Noch nicht mal ich, sollte ich vielleicht hinzufügen. Und dann noch ohne Absicht.

»Ha, unschuldig«, mischte sich Hufschmidt ein, seine Hängebäckchen immer noch blass, aber schon wieder schlackernd vor Eifer. »Körperverletzung mit Todesfolge. Das ist das Mindeste, für das wir dich hier drankriegen.«

Ich drehte mich zu ihm und schenkte ihm einen Blick, den ich normalerweise für die Bewohner der Ritzen meiner Nasszelle reserviert halte. Also irgendwas zwischen resignativer Gleichgültigkeit und grundehrlicher Abscheu. Dann wandte ich mich wieder an Menden.

»Es war Mord«, sagte ich. Hufschmidt lachte unfroh auf.

Menden seufzte, wie nur er es kann. Er blickte auf seine Uhr und seufzte noch mal. »Was soll das werden, Kryszinski?«, fragte er dann. »Ein Geständnis?«

»Nein, nein«, warf ich hastig ein, doch Menden war noch nicht fertig. »Oder glauben Sie, uns hier in eine Morduntersuchung hetzen zu können, nur um Ihre fadenscheinige Fahrerlaubnis ein letztes Mal über die Zeit zu retten?«

»Nein«, entgegnete ich und versuchte, mich aus der zähen Betäubung des Schocks zu winden wie die Schlange aus der Haut. Es half nichts. Genauso wenig wie Kopfschütteln helfen wollte. Da blieb diese an- und abschwellende, tranceähnliche Empfindung, dieses schwankende Gefühl gespenstischer Irrealität. »Irgendjemand hat mir den Typen vor den Wagen gestoßen.«

Riesige Augen. Dieser Blick aus hellen, schreckgeweiteten, angstvollen Augen, das war, was mich von hier ab verfolgen würde, das war mein Erbteil dieser Nacht, völlig unabhängig davon, vollkommen scheißegal, wie die rechtlichen Konsequenzen aussehen mochten.

»Wer?« Alle Skepsis dieser Welt versammelte sich in dieser einen Mendenschen Silbe. »Wer hat Ihnen angeblich das Opfer vor den Wagen gestoßen?«

»Zwei dunkel gekleidete und, tja, irgendwie maskierte Männer.«

Ich hörte Hufschmidt schnauben. »Mein Gott, Kryszinski«, grunzte er. »Das ist die mit Abstand erbärmlichste Ausrede, die ich je von dir gehört habe. Und das will echt was heißen.«

Ich tippte, so für mich, auf Strumpfmasken. Wehendes Haar oder aber polierter Schädel, Brille, Barttracht, Brauen, große oder kleine Nasen – da war nichts, aber auch gar nichts in dieser Richtung, das sich vor meinem geistigen Auge abrufen lassen wollte. Nichts, woran ich eine Erinnerung hätte festmachen können. Zwei dunkle, gesichtslose Schemen, das war und blieb erst mal alles.

»Sie waren zu zweit«, wiederholte ich das Einzige, dessen ich mir sicher war. »Sie haben ihn mir gemeinsam vor den Wagen gewuchtet und sind direkt danach in einem dunklen Audi abgehauen.« Ich fühlte mich ruhig, dabei teilnahmslos, entrückt. Ich lauschte mir selbst und fand, ich klang ungefähr so lebhaft wie eine Bandansage mit Wetterdaten.

»Es wird immer wilder«, fand Hufschmidt und trollte sich mit demonstrativem Kopfschütteln.

»In welche Richtung?«, fragte Menden. Ich brauchte einen Moment, um hinter den Sinn seiner Frage zu kommen, abgelenkt durch den hamsterbackigen Kommissar, der einen Abschleppwagenfahrer beiseite schulterte, um durch die Beifahrertür in meinen Wagens zu krabbeln.

»In welche Richtung sollen die beiden angeblichen Täter entkommen sein?«, fragte Menden mit spürbar bemühter Geduld. Ich wurde ein wenig wacher. Riss den Blick los von Hufschmidt, der ungeduldig in meinem Handschuhfach herumwühlte. War mir gar nicht recht, das.

»Da lang.« Ich deutete Richtung Kettwig.

Menden nickte. »Von wo genau?«, wollte er wissen. Ich zeigte ihm die Stelle, an der der Audi gestanden hatte. Ich zeigte ihm auch die Lücke in einer Reihe parkender Wagen, aus der heraus man, wenn ich mich nicht täuschte, das Opfer gestoßen hatte. Zwischen beiden Orten lagen gerade mal vier PKW-Längen. Menden ließ sich eine Taschenlampe reichen und besah sich alles sehr gründlich. Es fand sich nichts, das seine besondere Aufmerksamkeit erregt hätte.

»Also noch mal von vorn«, wandte er sich schließlich wieder an mich. »Sie fahren in dieser Richtung«, er deutete mit dem Lampenstrahl, »rammen mit hoher Geschwindigkeit einen Fußgänger, notbremsen und bringen ihren Wagen in der Flanke eines geparkten Fahrzeugs zum Stehen. Gleichzeitig bemerken Sie, wie sich zwei Personen hinter Ihnen in einen PKW setzen, den Sie als Audi identifizieren, und sich dann damit in dieser, ihrer eigenen entgegengesetzten Fahrtrichtung entfernen.« Wieder deutete er mit der Lampe, beschien ein paar Gaffer, wie sie allerorten und zu jeder Tages- und Nachtzeit aus dem Boden zu wachsen scheinen. »Sie haben demnach nicht erst mal eine Weile ins Leere gestarrt oder sonstwie gebraucht, den Schrecken zu überwinden?«

Ich schüttelte den Kopf. »Ich war gleich aus dem Auto. Wissen Sie, das hier ist nicht unbedingt der erste Unfall, in den ich verwickelt wurde.«

Menden machte »Ach«.

Ein Weißkittel kam auf uns zu. »Sollen wir?«, fragte er, an Menden gewandt.

Der nickte. »Gehen Sie mit«, befahl er mir. »Blutprobe. Sie kennen das ja.«

Während ich bei offener Tür im Rettungswagen hockte, beobachtete ich, wie Menden die vier Fahrzeuglängen im Laufschritt abmaß und dabei auf die Uhr blickte. Ich sah auch, wie er anschließend ganz leicht den Kopf schüttelte.

»Ballen Sie die Finger zur Faust«, forderte der Arzt. Also ballte ich und sah ihm dann beim Herumstochern mit der Nadel zu.

»Sie haben aber harte Venen«, fand er.

»Ich weiß. Soll ich’s mal versuchen?« Doch er wollte lieber selber.

»Was ist denn das hier?« Das Blut war dann doch noch geflossen und Hufschmidt lenkte mich von der kontemplativen Betrachtung des kleinen Pflasters in meiner Armbeuge ab, indem er das vor meiner Nase herumschwenkte, das er eigentlich besser nicht in meinem Wagen hätte finden sollen.

»Wie sieht’s denn aus?« fragte ich zurück, nickte dem Arzt zu und kletterte wieder raus aus dem RTW.

»Wie eine ganze Latte Autoschlüssel, Kryszinski. Und was ich wissen will, ist, wo du die her hast.«

»Die hat mir ein Kunde anvertraut«, bog ich die Wahrheit ein wenig.

»Komplett mit Schlüsselbrett, aus dem hinten noch die Schrauben samt Dübeln rausragen?«

»Wir waren beide in Eile«, servierte ich ihm eine mathematisch exakte Halbwahrheit.

Hufschmidt ging die Schlüssel durch. Er staunte.

»Lamborghini, Porsche, Lotus … Du willst mir erzählen, jemand vertraut ausgerechnet dir die Schlüssel zu einem Dutzend Sportwagen an? Hat der Typ eine Ahnung, wie du Auto fährst?«

»Noch nicht«, antwortete ich.

Doch falls er nicht umgehend seine Schulden bei mir bezahlte, fügte ich im Stillen hinzu, würde er nur allzu bald dahinterkommen.

Menden nahm mich schließlich mit ins Präsidium, den ganzen Ablauf noch mal herunterbeten. Ich durfte vorne sitzen, entweder ein Zeichen von Vertrauen oder aber dafür, dass Menden mich als Gewalttäter nicht wirklich ernst nimmt.

So ist es immer mit ihm. Trotzdem gewöhnt man sich nicht daran.

Die Sonne hob ihr schwelendes Auge über einen Horizont aus Strommasten und Mobilfunkantennen, boshaft entschlossen, einen weiteren, endlosen Tag lang Leim aus den Knochen der Lebenden zu sieden.

Ich schleppte mich die sieben Etagen hoch – alles ist besser, als in eines unserer beiden irreführenderweise als »Aufzüge« bezeichneten, lotrecht mobilen Stehpissoirs zu steigen –, nur um mich oben noch vor Erreichen der Wohnungstür schlagartig daran zu erinnern, dass ich die Dose Katzenfutter im »bis auf weiteres« sichergestellten Wrack meines Toyotas vergessen hatte.

Ohne zu zögern machte ich auf der Hacke kehrt und ging wieder runter. Alles andere wäre Irrsinn gewesen. Es gibt nur zwei Methoden, dieses ebenso schrill gestimmte wie halsstarrige kleine Monster ruhigzustellen, und die unblutige, wenn auch leider nur temporäre der beiden ist, es vollzustopfen bis zur Glubschäugigkeit.

Zurück vom Kiosk an der Ecke, begrüßt von einer Stimmlage, die Gabel-auf-Porzellan-Gequietsche wie symphonische Musik erscheinen lässt, füllte ich dem Vieh in aller Hast den Napf, schloss die Vorhänge, nahm das hektische Blinken des Anrufbeantworters als Mahnung, den Telefonstecker zu ziehen, fiel aufs Bett und machte die Augen zu, entschlossen, mich den zu erwartenden Albträumen zu stellen. Über dem unnötig lauten und ausdauernden Kratzen der Katze in ihrem Scheißhaus sackte ich dann auch tatsächlich weg in eine Endlosschleife aus kreischenden Reifen, berstenden Windschutzscheiben und Blicken voller Anklage aus schreckgeweiteten, hellen, wissenden Augen.

Und sie verfolgten mich auch nach dem Wachwerden weiter.

Hell und groß und seltsam kindlich in diesem irgendwie vorzeitig gealtert wirkenden Gesicht unter blonden Ponyfransen und Brauen. Harte Jugend, las ich aus den schmalen Wangen und tiefen, für immer skeptischen Falten links und rechts von Lippen, die kein Blut und kein Verlangen zu enthalten schienen.

»Ja, das ist er«, bestätigte ich, schob die Foto-Automaten-Passfotos in den Umschlag zurück und reichte ihn Hufschmidt wieder rüber.

Der Schock war gewichen und hatte einem dumpf in mir nagenden Wunsch nach Vergeltung Platz gemacht.

Hufschmidt linste in den Umschlag, fingerte darin herum, brachte den Streifen mit zwei Aufnahmen zum Vorschein und schlug dann mit der flachen Hand auf den Tisch.

»Raus damit!«, bellte er und fügte, als ich ihn verwundert anblickte, »das dritte Foto!« hinzu, woraufhin ich zu meiner Verblüffung feststellen musste, dass mir das einzelne Passbild irgendwie unter der schwitzigen linken Handfläche kleben geblieben war. Zögernd händigte ich es aus.

»Wo habt ihr die Fotos her?«

»Waren zusammen mit einem handgeschriebenen Zettel in einem Umschlag, den wir in der Nähe des Unfallorts in einem Gebüsch gefunden haben.«

»Des Tatorts«, verbesserte ich ihn. Er zuckte die Achseln.

»Wie ist der Umschlag dahingekommen? Und wo ist das vierte Passfoto?« Wieder Achselzucken. Der Kommissar machte an diesem Nachmittag nicht den gesprächigsten Eindruck. Und auch nicht den zufriedensten. Das hieß, die Dinge konnten nicht ganz schlecht stehen für mich.

»Kann es sein, dass das Opfer ahnte, was man mit ihm vorhatte, und den Umschlag bewusst weggeworfen hat, damit er seinen Mördern nicht in die Hände fällt?«

»Jetzt mach mal halblang, Kryszinski. Erstens ermitteln wir immer noch ausschließlich wegen fahrlässiger Tötung und weiterhin nur gegen dich. Und zweitens sind es immer noch wir, die hier die Fragen stellen.«

»Habt ihr den Toten überhaupt schon identifiziert?« Kopfschütteln.

»Vielleicht findet sich ja ein Hinweis in dem Schreiben? Kann ich’s mal sehen?«

Schnauben. »Sonst noch irgendwelche Wünsche?«

»Ja: Ich will meinen Lappen zurückhaben.«

Hufschmidt machte einen regelrecht sichtbaren inneren Schritt rückwärts. »Das muss der Hauptkommissar entscheiden«, behauptete er.

Fast hätte ich gelacht. Meine Blutprobe war negativ, hieß das, und Hufschmidt ärgerte sich bucklig darüber.

Menden kam in sein Büro, ein entfaltetes, handbeschriebenes Blatt in der Hand. Er wedelte lustlos damit.

»Vermutlich russisch«, stellte er fest. »Wer übersetzt aus dem Russischen für uns?«, fragte er Hufschmidt.

»Ist das nicht dieser verhinderte Atomphysiker von ›Weltsprachen Sondermann‹? Gisbininjew oder so ähnlich?«

»Oder so ähnlich. Rufen Sie ihn an. Der soll sich das hier mal ansehen.«

Mit einem Ruck wandte sich Menden an mich. »Gut möglich, dass der Mann, den Sie überfahren haben, ausländischer Staatsbürger war, Kryszinski. Gut möglich, dass unsere Ermittlungsarbeit von mehr als nur einer übergeordneten Stelle unter die Lupe genommen werden wird. Anders ausgedrückt: Solange Sie Ihre Schutzbehauptungen aufrechterhalten, machen Sie uns wieder mal einen Haufen Scheiß-Arbeit.« Das Ganze in flachem, bedrohlichem Monoton. Menden kann einen anschnauzen, ohne die Stimme zu heben.

»Ich bin gerne bereit, Ihnen einen Teil davon abzunehmen«, versicherte ich mit all der Blauäugigkeit, zu der ein Mann mit zwei rostbraunen Iriden fähig ist.

»Das glaube ich gern«, knurrte der Hauptkommissar. »Deshalb lassen Sie’s uns hier und jetzt unverzüglich klarstellen: Sie werden sich aus der Angelegenheit komplett heraushalten, verstanden?«

Ich nickte ernsthaft, doch Menden sah gar nicht her.

»Wer ist eigentlich mit der Autopsie beauftragt?«, fragte ich und brachte ihn damit nahe daran, mit der Faust auf den Tisch zu hauen. Doch er merkte es und fing sich.

»Sie haben mich gehört«, grollte er.

Ich stand auf. »Seien Sie mal ehrlich«, forderte ich provokant. »Würden Sie von einem Klempner erwarten, einen Wasserschaden im eigenen Haus so lange pladdern zu lassen, bis irgendeine schwachsinnige Behörde entschieden hat, ob es sich dabei tatsächlich um einen Rohrbruch oder aber möglicherweise um ein natürlich fließendes Gewässer handelt?« Ich sah von einem zum anderen. Keine Antwort. Das Adjektiv »schwachsinnig« hätte ich aus der Frage besser herausgehalten, fiel mir auf. Ging den beiden irgendwie schräg rein, das spürte man.

»Also«, fuhr ich eilig fort. »Da dürfte es doch wohl schwierig werden, Ähnliches von einem Detektiv zu verlangen, oder?«

»Wieso das denn?«, brauste Hufschmidt auf. »Du hältst dich raus oder wir buchten dich ein. Was soll daran schwierig sein?«

»Dr. Korthner«, sagte Menden, ohne mich dabei anzusehen. »St.-Marien-Hospital. Und jetzt lassen Sie uns arbeiten.«

»Hauptkommissar Menden hat gesagt, Sie sollen meinen Führerschein rausrücken«, behauptete ich an dem panzerverglasten kleinen Schalter im Keller des Präsidiums. Der diensthabende Beamte verlangte mürrisch meinen Personalausweis, kramte meinen Lappen und einen Wisch aus einem Ablageschrank, ließ mich den Wisch unterschreiben und schob mir die rosa Pappe raus.

Das ging mir nun doch ein bisschen zu glatt.

»Was wäre, wenn ich über Mendens Anweisung gelogen hätte?«, fragte ich, Führerschein tief in der Jackentasche und Füße schon mal bereit, die Treppen zum Ausgang hochzusprinten.

»Dann wäre Ihre Fahrerlaubnis gar nicht erst bei mir gelandet«, meinte der Beamte müde und verwies auf das Schild überm Schalter. »Wir sind die Ausgabe, Sie Schlauberger. Verwahrung ist woanders.«

Ich machte »Hm« und verzog mich.

Kristof Kryszinski scheitert erneut beim Versuch, die Justizbehörden zu ficken. Doch er wird es weiter probieren.

»Dr. Korthner?«, fragte ich über das sirrende Geräusch eines hochdrehenden Elektrogeräts hinweg, worauf der kleine, weißbekittelte Mann am Seziertisch zusammenzuckte und zu mir herumfuhr.

»Wie sind Sie hier hereingekommen?«, blaffte er mich durch seine Chirurgenmaske hindurch an. Routiniert schaltete er die kleine, blutige Elektrosäge in seiner Rechten ab und zog mit der freien Hand ein Laken über das, woran er da gerade herumgesägt hatte. Ob aus Gründen der Pietät war nicht zu sagen. Mir kam es eher so vor, als ob niemand sehen sollte, was für ein besonders schönes Stück er sich da gerade heraustrennte, um es heute Abend daheim in die Pfanne zu hauen. Aber vielleicht ging auch nur mal wieder meine Fantasie mit mir durch. »Ich frage Sie noch mal: Wie sind Sie hier hereingekommen?«

»Ich hab an der Pforte gesagt, dass ich Sie im Rahmen polizeilicher Ermittlungen sprechen muss«, antwortete ich und sah mich um. Die pathologische Abteilung des katholischen Krankenhauses befindet sich praktischerweise direkt neben der im Fachjargon L-Haus genannten Leichenkammer im Keller. Es war angenehm kühl hier und hell, wenn auch nicht unbedingt freundlich. Beide Seziertische in dem weißgekachelten Raum mit den grauen Bodenfliesen waren belegt, beide Leichen mit Tüchern bedeckt. Auf dem vor Dr. Korthner sickerte an mehreren Stellen Blut durch. Unter dem Tisch arbeitete eine Pumpe mit Schlürfgeräuschen, für die es kein anderes Attribut gibt als revoltierend.

Es roch dumpf nach Fäkalien, bitter nach verbranntem Fleisch, süßlich nach angesägten Knochen und ätzend nach Sagrotan. Wonach es wider Erwarten nicht riechen wollte, waren Tod und Verwesung.

Zwischen den, tja, leichenblassen Füßen der angesägten Leiche lag ein Bündel bunter, blutiger und zerrissener Klamotten.

Der gar nicht so entfernt an Grillpartys erinnernde, angebrannte Geruch kam von dem anderen Tisch. Der Tote dort lag eng zusammengekrümmt auf der Seite. Hinter seinen schwarz verkohlten, abblätternden Füßen, aus denen oben gelblich die Reste von Zehenknochen herausragten, lag ein Paar ebenfalls völlig verschmurgelter Ledersohlen. Dazu nicht mehr als eine Handvoll kleiner, schwarz umrandeter Stoffreste.

»Suizid«, meinte Dr. Korthner lapidar. »Kleiner Selbständiger, Änderungsschneider. Alleinstehend. Insolvent, zwangsgeräumt. Hat erst noch seinen Hund ins Tierheim gebracht, ist dann vom Tierheim aus schnurstracks nach Hause, hat sich im Hof mit Benzin übergossen und angesteckt.«

Das muss, dachte ich so für mich, eine einsame Strecke Wegs gewesen sein.

»Ich weiß nicht, wie’s Ihnen geht«, dachte ich laut, »aber ich frag mich bei so was immer, wie ich wohl mal enden werde.« Und irgendwie entrang sich mir ein Seufzer dazu.

Das brachte mir einen äußerst schrägen Blick ein.

»Was immer Sie tun«, meinte der Doktor mit großem Ernst, »sehen Sie zu, dass es final ist. Kommen Sie uns hier nicht mit so ’nem halbgaren Selbstmordversuch. Oder wenn, dann erwarten Sie bitte kein Mitleid. Wir reißen uns hier sieben Tage die Woche rund um die Uhr den Arsch auf, Menschen am Leben zu halten. Da kommt kein Verständnis auf für Leute, die ihres wegzuschmeißen versuchen. Also wenn schon, dann machen Sie’s wie er hier: erst das Haustier versorgt und dann sauber und endgültig Schluss gemacht. Und, als kleinen, persönlichen Gefallen an mich, möglichst so, dass Ihre Überreste bald gefunden werden. Okay?«

Und ich nickte zu einer der vielleicht bizarrsten Abmachungen meines bisherigen Lebens.

»Sie sind also Polizist? Welches Kommissariat?« Dr. Korthners Augen funkelten misstrauisch durch gleich zwei Lagen Brillengläser hindurch. Die äußeren die einer Schutzbrille, wie auch Handwerker sie verwenden.

»Ich bin kein Polizist«, stellte ich richtig. »Mein Name ist Kryszinski. Ich bin Privatdetektiv.«

Er streckte den Arm in umissverständlicher Manier zur Tür, deutender Zeigefinger und alles, doch ich bremste ihn mit einer Handbewegung. »Und«, fuhr ich eindringlich fort, »ich bin der Fahrer des Wagens, der den unbekannten Toten von letzter Nacht angefahren hat.«

»Aha«, meinte er mit einem nachdenklichen Blick auf die Leiche unter dem blutdurchtränkten Tuch, zog sich erst die Handschuhe und dann auch die Maske, die Schutzbrille und schließlich die hellgrüne Haube vom Kopf und ließ alles nacheinander in einem großen Treteimer verschwinden. »Das trifft sich gut«, fand er, trat an ein ebenfalls per Fußhebel betriebenes Waschbecken und wusch sich kurz und gründlich die Hände. Trocknete sie unter einem Gebläse. »Ich hätte da nämlich ein paar Fragen an Sie.«

Jetzt zeigt er dir gleich den nackten, halb ausgeweideten Toten, dachte ich mit Grausen. Löffelt vielleicht ein Auge raus oder so was.

Doch der Doktor startete in eine andere Richtung und winkte mir, ihm zu folgen. Er hatte dunkle, struppige Haare, außerordentlich dicht bis auf eine kreisrunde und völlig flache Stelle an seinem Hinterkopf. Wie die Tonsur eines Mönchs. Oder als ob ihm da einer eins mit ’ner Polizeikelle übergebraten hätte.

»Was ich von Ihnen gerne erfahren würde«, begann ich vorsichtig, »ist, ob Sie an dem Toten etwas festgestellt haben, das eher untypisch für einen Verkehrsunfall erscheint.«

»Falls Sie Wasser in der Lunge oder ein Projektil im Schädel meinen«, erklärte der Doktor leichthin, »kann ich nur sagen: bisher noch nicht.«

Er schaltete ein breites Neonleuchtfeld an der Wand ein, zog ein paar Röntgenaufnahmen aus einem Umschlag und schob sie in die Klemmhalterungen vor dem Bildschirm.

»Ungewöhnlich viele Frakturen, ungewöhnlich heftig«, stellte er fest und deutete mit wedelnder Hand vage auf das eine oder andere splittrige Detail der Aufnahmen. »Was für ein Auto fahren Sie?«

»Einen Toyota Carina.«

»Einen PKW also?«

Ich nickte, der Doktor schüttelte den Kopf und besah sich die Bilder mit neu erwachtem Interesse.

»Ich hatte auf einen Geländewagen getippt«, meinte er. »Heutzutage schaffen es eigentlich nur noch diese Allradpanzer, Fußgänger dermaßen zu zermalmen. Was für ein Baujahr hat Ihr Wagen?«

»77.«

»Ah. Also noch aus der Zeit vor der Stromlinienform, richtig? Das erklärt einiges. PKWs sind seither wesentlich fußgängerfreundlicher geworden. Doch das wirft nun völlig neue Fragen auf. Sehen Sie sich das an:« Er deutete, ich blickte, doch was genau ich da sah, wollte sich mir nicht erschließen. »Der Beckenbereich. Deshalb hatte ich an einen Allradwagen gedacht. Selbst bei einem PKW im eckigen Siebziger-Jahre-Design und selbst bei einer Person von gerade mal, na, einem Meter siebzig Körperhöhe sollte das Becken bei seitlichem Anprall normalerweise relativ unbeschadet bleiben. Es sind die Beine, die in dem Fall die meisten Frakturen davontragen. Doch jetzt sehen Sie sich dieses Becken an.«

Das tat ich die ganze Zeit schon, und ebenfalls schon die ganze Zeit über versuchte ich, das Gesehene mit meiner Vorstellung von einem Teil des menschlichen Knochenbaus in Deckung zu bringen. Es ging nicht.

[Ende der Leseprobe]

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Sixpack Bier, Schachtel Kippen, eine Dose Katzenfutter, damit Kryszinski daheim überhaupt reingelassen wird. Er ist glücklich im Sinkflug auf zu Hause, ausnahmsweise mal nur mit Taurin und Koffein im Blut, als ihm ein Mann vor den Kühler seines Toyotas geworfen wird. Der ist sofort »auf eine Art und Weise tot, die keinen Raum für Hoffnung oder Zweifel lässt.«

Privatdetektiv Kryszinksi beginnt, sich auf eigene Faust umzuhören und erfährt zwischen Wodka-Abstürzen und Magenkrämpfen die Identität des überfahrenen Mannes. Und so beginnt ein Reigen mit russischen Investoren, Sprachlehrern, Geheimdienstlern und gepfählten Bikern. Und plötzlich steht die Witwe des Toten vor Kryszinskis Tür. Anoushka ist so schön, dass jeder Mann für sie töten würde – oder sterben …

»Ein rasantes Roadmovie aus den dunkelsten Ecken des Ruhrpotts.«

3sat Kulturzeit, Mainz

»Herrlich skurril und lustig! Frech, geniale Metaphern, gespickt mit schwarzem Humor erster Klasse – das zeichnet den Autor aus.«

www.literatur-blog.at, Steyr

»Durch die für Juretzkas Kryszinski-Reihe typische Ich-Erzählform und die vielen direkten Dialoge entsteht ein hohes Erzähltempo, außerdem unterhält und amüsiert er mit wenigen Worten. Darüber hinaus gibt es immer wieder Momente, in denen sich mit einem kurzen Satz eine ganze Welt offenbart.«

Sonja Hartl, www.zeilenkino.de, Berlin

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Über Jörg Juretzka

Jörg Juretzka, 1955 in Mülheim geboren, »18 Jahre herangewachsen, 18 Jahre gelebt und dann das Schreiben angefangen«, ist gelernter Zimmermann und baute unter anderem Blockhütten in Kanada, bevor er sich aufs Schreiben konzentrierte. Prickel war der erste Fall für den abgerockten Privatermittler Kristof Kryszinski und die Stormfuckers, »breite, haarige, ledergewandete, an delikaten und weniger delikaten Stellen tätowierte und gepiercte Männer«, kurz, Mülheims schlagkräftigste Motorradgang.
Lange verdiente er mit seinen Büchern so wenig, dass er hauptberuflich Tischler blieb. Seit 2003 bestimmt jedoch das Schreiben seinen beruflichen Alltag. Seit 1998 scheucht der Mülheimer Autor seinen Privatschnüffler Kristof »Krüschel« Kryszinski durch Drogenhöllen, Kneipen und ruhrige Hinterhöfe. Seine Romane sind ebenso kantig markant wie der Autor selbst, der Raymond Chandler zu seinem Idol erklärt. Bereits sein Erstling Prickel wurde 1999 mit dem Deutschen Krimi Preis ausgezeichnet. Danach hat er ihn zwei weitere Male erhalten, 2001 für Der Willy ist weg und 2010 für Alles total groovy hier. 2006 wurde ihm der Literaturpreis Ruhr verliehen, 2022 erhielt er für Nomade den Glauser-Preis. Außer Krimis schreibt Jörg Juretzka auch Kinderbücher und gelegentlich Drehbücher fürs Fernsehen.

»Juretzka schreibt, als ob er gemeinsam von Quentin Tarantino und Charles Bukowski in kreativem Schreiben unterrichtet worden wäre.«

Stern

»Eigentlich ist es eine Schande, dass Jörg Juretzka noch immer nicht in aller Munde ist.«

Andreas Debski, Dresdner Neuste Nachrichten

»Dieser Autor ist ebenso außergewöhnlich wie seine Krimis um den widerborstigen Helden Kristof Kryszinski: Jörg Juretzka, der sich bereits dreimal den Deutschen Krimi Preis sicherte, kommt aus dem Ruhrpott, baute Blockhütten in Kanada, ehe er sich aufs Schreiben verlegte. Zudem arbeitet er noch heute gelegentlich auf dem Bau.«

Jo Stein, Thalia Magazin

»Mit seinen staubtrockenen Kryszinski-Romanen erschreibt sich Juretzka den Ruf eines Ruhrpott-Chandler.«

Kulturspiegel

»Seine Ruhrpott-Krimi-Rotzigkeit mit einer Ernsthaftigkeit zu infiltrieren, die nicht nur individuelle Verletzungen bloßlegt, sondern auch gesellschaftliche Mechanik – das macht der Mann auf seine ganz eigene Weise. Spannend.«

Gitta List, Schüss - Das Bonner Stadtmagazin

Mehr zu Jörg Juretzka auf der Webseite des Unionsverlags.

Über Jörg Juretzka

Jörg Juretzka

Interview mit dem »Ruhrpott-Chandler«

Herr Juretzka, Sie werden in der Presse öfter als »Ruhrpott-Chandler« tituliert. Schmeichelt Ihnen die Bezeichnung, oder finden Sie solche Vergleiche eher lästig?

Chandler ist mein erklärtes Idol. Mit ihm in einem Atemzug genannt zu werden, bauchpinselt mich ohne Ende.

Gibt es neben Chandler noch weitere Autoren, an denen Sie sich orientieren oder von denen Sie denken, dass sie Sie beeinflusst haben?

Raymond Queneau, Hunter S. Thompson, Martin Cruz Smith, Terry Pratchett und ein paar Dutzend andere. Queneau vor allen Dingen. Ich liebe Die blauen Blumen wie kaum ein anderes Buch.

Soweit wir wissen, haben Sie etwa mit Mitte dreißig mit dem Schreiben begonnen. Würden Sie uns verraten, was Sie bis dahin gemacht haben?

Schnell gelebt und viel gearbeitet. Wenig gepennt, wenn ich mich recht erinnere.

Das »schnelle Leben« soll Sie bis in die tiefsten Wälder Kanadas katapultiert haben, wo Sie den Gerüchten zufolge Blockhütten gebaut haben. Stimmt das?

Ja, ich bin gelernter Log Builder. Ein Stückchen Wald, eine Kettensäge, zwei, drei Monate …

Am Anfang haben Sie keine Krimis, sondern Kinderbücher geschrieben. Warum sind Sie ins Genre Kriminalliteratur gewechselt, und wie kamen Sie auf die Idee zu ihrem schrägen Privatdetektiv Kristof Kryszinski?

Das stimmt so nicht ganz. Ich habe, als ich anfing, drei Erstlinge auf einmal in Angriff genommen. Ein Kinderbuch, ein Jugendbuch, einen Krimi, alle nebeneinander. Der Krimi fand als Erster einen Verlag, anschließend bin ich dabei geblieben, um mir etwas Regalraum freizuschultern. Was Kryszinski angeht: Ich finde den gar nicht so schräg, sondern eigentlich ganz normal.

Da möchte ich noch mal nachhaken: Ist das erste Kryszinski-Buch entstanden, weil Sie einen Kriminalroman schreiben wollten, oder hatten Sie den Stoff beziehungsweise die Figur im Kopf und haben dann gemerkt, dass sich der Kriminalroman als adäquate Form für Ihr Material anbietet?

Ich wollte von Anfang an einen Krimi schreiben, und sei es nur, um herauszufinden, ob ich das kann. Ich hatte, und habe immer noch, großen Respekt vor diesem Genre.

Ihre Kryszinski-Romane wurden in anderer Reihenfolge veröffentlicht, als sie entstanden sind. Die Verwirrung stieg noch, als Sie mit ihrem dritten Buch Der Willy ist weg ein Prequel vorgelegt haben – einen Roman, der in der erzählten Zeit vor den beiden ersten Büchern spielt. Klären Sie uns doch bitte mal auf: Wie sind die Bücher entstanden, und in welcher Reihenfolge liest man sie sinnvollerweise?

Die Reihenfolge der Entstehung ist eigentlich nicht wichtig, da ich den Inhalt von Sense bei der Überarbeitung zeitlich hinter den zuerst erschienenen Prickel gepackt habe. Dass ich in Der Willy ist weg zurückgeblendet habe in Kryszinskis Anfänge, hängt damit zusammen, dass ich möglichst rasch weg wollte von der Uniformität typischer Serienkrimis.

So wie Sie das Ruhrgebiet beschreiben, gibt es keine glitzernden Glasfassaden der New-Economy, sondern nur den spröden Charme der alten Industrien. Kryzsinki selbst hat etwas angenehm Unzeitgemäßes, als wäre er mit den Achtzigern und ihrer Yuppie-Kultur aus der Zeit ausgestiegen. Er hat kein Handy und benutzt im Gegensatz zu vielen seiner Kollegen keinen Computer. Taugt eine Figur wie Kryszinski nicht für die moderne globalisierte Welt?

Das Handy ist, wenn man nur eine Sekunde darüber nachdenkt, der Fluch des gesamten Spannungsgenres. Und nur weil Kryszinski zu hibbelig ist, sich mit einem PC auseinanderzusetzen, heißt ja nicht, dass er sich dieser Technik nicht bedient. Mit so was beschäftigen wir dann die Sidekicks.

Fallera unterscheidet sich grundsätzlich von früheren Kryszinski-Romanen: Zuvor waren Ihre Bücher als actionreiche Höllenritte durchs Ruhrgebiet angelegt. In diesem Roman zieht es Kristof von Mülheim, der »Perle des Ruhrgebiets«, in die Schweizer Alpen. Wieso haben Sie Ihren Detektiv aus seiner vertrauten Umgebung geholt?

Was ich verhindern möchte, ist eine Reihe, in der man ab einem bestimmten Punkt einen Roman nicht mehr vom anderen unterscheiden kann. Deshalb hole ich Kryszinski raus aus dem Ruhrpott, gleichwohl wissend, dass man den Ruhrpott nicht aus Kryszinski herauskriegt. In Equinox zum Beispiel wird Kryszinski dann Borddetektiv auf einem Nordmeer-Kreuzfahrtschiff.

Wie schreibt Jörg Juretzka? Vielleicht fangen wir mal mit einem Blick in Ihre »Schreibwerkstatt« an. Ich kenne einige Autoren, die immer noch auf die gute alte Schreibmaschine schwören. Womit schreiben Sie?

MEDION-PC, bei Aldi gekauft, ein treuer Freund und Kollege, hört auf den Namen Goofy. Ich habe ein Arbeitszimmer, darin hocke ich von morgens früh bis nichts mehr kommt.

Viele Autoren skizzieren zunächst ihre Story. Manche brauchen für den Entwurf erheblich länger als für das eigentliche Schreiben. Was haben Sie fest im Kopf, bevor Sie loslegen, und was ergibt sich aus dem Fluss?

Ehrlich, das kommt mal so, mal so. Oft habe ich eine feste Geschichte im Kopf, doch dann erfinde ich Personen, und sobald sich die Charaktere entwickeln, wollen die mitreden. Glauben Sie mir, es lohnt sich, da zuzuhören.

Wie es mit Kryszinski weitergeht, haben Sie eben skizziert. Wie geht es mit Jörg Juretzka weiter? Welche Pläne haben Sie? Denken Sie vielleicht gar an eine Zukunft oder einzelne Projekte ohne Ihren Serienhelden?

Zurzeit nehme ich eine Auszeit vom Schreiben, suche in Ruhe nach einem Verlag für Platinblondes Dynamit, mein bisher vielleicht witzigstes Buch und endlich mal kein Krimi. Im Herbst werde ich mit der Arbeit an Freakshow beginnen, dem zehnten Kryszinski, der 2011 erscheinen sollte. Und das eine oder andere Kinderbuchprojekt wartet auch.

Zum Schluss: Welches Buch liegt gerade auf Ihrem Nachttisch?

City of Thieves von David Benioff.

Herr Juretzka, wir bedanken uns herzlich für das Interview und wünschen Ihnen viel Erfolg.

Och, danke.

Nach einem Interview mit Jörg Juretzka, geführt von Jan Christian Schmidt für Kaliber .38. Von Jörg Juretzka für diese Ausgabe aktualisiert.

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TauchStation

Offiziell für tot erklärt, hat Kryszinski eine neue Identität und einen neuen Job bei Europol. Er kann sich also sicher fühlen vor seinen Todfeinden von der Marseiller Mafia. Doch gleich bei seinem ersten Einsatz wird er erkannt. Notgedrungen wendet er sich an seine alte Gang, die Stormfuckers. Gemeinsam geht es auf eine Reise ins Ungewisse.

TrailerPark

Es war wirklich keine gute Idee, die Mafia von Marseille zu beklauen, muss Kristof Kryszinski einsehen. Seit dem Coup hält er sich in Portugal versteckt. Doch schon bald steht er vor einem Dilemma: Flieht er, wird er zum Gehetzten, bleibt er, bringt er sich und alle um ihn herum in Lebensgefahr. Die beste Lösung scheint da, er wäre tot …

Equinox

Privatdetektiv Kristof Kryszinski flüchtet aus dem geliebten Ruhrpott und heuert auf dem Luxusliner Equinox an. Zusammen mit seinem Kumpel Jochen gibt er den Borddetektiv. Schon kurz nach dem Auslaufen sind sie gefordert: Der Erste Steward wird enthauptet aufgefunden. Und er wird nicht die einzige Leiche an Bord der Equinox bleiben.

Prickel

Kristof Kryszinski, der schäbigste aller Privatdetektive, recherchiert im hoffnungslosesten aller Fälle: Zwischen Frühschoppen mit Autoschraubern und Schlummertrunks mit der rasantesten Motorradbraut zwischen Mülheim und Ratingen soll er herausfinden, wer wirklich »der Schlächter von Bottrop« ist.

Freakshow

Im Leben Kristof Kryszinskis scheint mal wieder alles schiefzugehen. Während er Rollstuhlfahrer vor gelangweilten Teenagern bewahren, Kinderschänder aufspüren, einen Bugatti finden und eine Großbaustelle bewachen soll, wird ihm allmählich klar, dass alles und alle miteinander verwoben sind – und er selbst mittendrin im Schlamassel steckt!

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