Über dieses Buch

Amira, das schönste Mädchen der Wüste, konnte sich vor Ehebewerbern kaum retten. Nach gründlicher Prüfung blieben von den vierzig heiratswilligen Männern noch drei übrig. Nun kann sie sich nicht entscheiden. Die Großmutter weiß zu helfen: Sie soll ihr Herz demjenigen schenken, der sich als der beste Geschichtenerzähler erweist.

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Salim Alafenisch (*1948) hütete als Kind die Kamele seines Vaters in der Negev-Wüste. Nach dem Gymnasium in Nazareth und einem einjährigen Aufenthalt in London studierte er Ethnologie, Soziologie und Psychologie in Heidelberg. Seit Langem beschäftigt er sich mit der orientalischen Erzählkunst.

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Salim Alafenisch

Amira — Im Brautzelt

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Impressum

Dieses E-Book enthält als Bonusmaterial im Anhang 2 Dokumente

Die Originalausgabe erschien 1998 im Ravensburger Buchverlag, Ravensburg.

© by Salim Alafenisch 1998, 2011

© by Unionsverlag, Zürich 2022

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag: Andrey Kudinov

Umschlaggestaltung: Martina Heuer

ISBN 978-3-293-60693-7

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Inhaltsverzeichnis

Cover

Über dieses Buch

Titelseite

Impressum

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Inhaltsverzeichnis

AMIRA — IM BRAUTZELT

Prolog

Die Zeit des Wartens

Nabil – Freund der Brüste

Das Wolfsfell

Talal – Kind der Trage

Die Mutprobe

Khalil – Kind der Wiege

Der Meineid

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Über Salim Alafenisch

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Prolog

Amira, das Beduinenmädchen vom Stamm der Löwen, war das schönste Mädchen des Zeltlagers. Zu Recht trug sie den Namen Amira, Prinzessin der Wüste.

Junge Männer von nah und fern träumten davon, sich mit ihr zu vermählen. Vierzig Männer warben um sie. Doch sie zögerte. Da Amira nicht nur schön, sondern auch klug war, suchte sie Rat bei ihrer Großmutter.

»Du tust gut daran, wählerisch zu sein«, ermunterte sie die Alte, als Amira ihr eines Tages ihr Herz ausschüttete. »Ein Mann ist nicht wie ein Kleid, das man beliebig austauschen kann. Mit ihm verbringst du ein ganzes Leben, das will gut überlegt sein. Nicht alles, was glänzt, ist Gold. Sieh, diese Kette hat vierzig Perlen, aber nicht alle sind gleich. Erst wenn man sie gegen die Sonne hält, kann man die Edelsteine von den Glasperlen unterscheiden. Und genauso verhält es sich mit den jungen Männern: Die einen taugen, die anderen nicht. Du musst sie prüfen, Amira. Beim nächsten Vollmond sagst du mir, wie viele Perlen übrig geblieben sind!«

Oft saß Amira abends vor dem Zelteingang und betrachtete den Sternenhimmel: »Wer die Wahl hat, hat die Qual«, dachte sie bei sich. »Wie soll ich unter vierzig Bewerbern den richtigen finden?« Sie dachte angestrengt nach.

Nach dem ersten Vollmond erkundigte sich die Großmutter nach dem Stand der Dinge.

»Du kannst zehn Perlen aus deiner Halskette ausfädeln«, erwiderte Amira und nannte die Gründe, weshalb diese Bewerber nicht infrage kamen. Einer hatte sich als Schwätzer herausgestellt, ein anderer konnte kein Geheimnis für sich behalten und ein dritter hatte eine schrille Stimme.

Im Laufe der Monate schrumpfte die Zahl der Heiratsbewerber weiter, und als im Herbst die Frauen die Zeltbahnen zu weben begannen, waren noch drei Perlen auf der Kette.

»Zwischen den letzten drei jungen Männern kann ich mich nicht entscheiden«, erklärte Amira.

Auf den Rat der Großmutter hin sollte jeder Bewerber Amira eine Geschichte erzählen.

»Du bist das begehrteste Mädchen der Wüste«, sagte die Großmutter. »Deine Brautgabe muss angemessen sein. Kamele, Gold- und Silbermünzen haben ihren Wert, doch sie sind vergänglich. Geschichten hingegen bleiben. Sie werden von Generation zu Generation weitergetragen. Ein Ehemann, der gut Geschichten erzählen kann, wird dir die Langeweile vertreiben.«

Amira fand Gefallen am Vorschlag der Großmutter und ließ die drei Bewerber wissen, jeder solle für sie eine Geschichte erfinden. Danach wolle sie sich entscheiden.

Die drei Heiratsbewerber erfüllten Amiras Wunsch.

Talal erzählte der Angebeteten seine Geschichte am Fuß der Palme, Khalil trug die Seine in einem kleinen Zelt vor und Nabil verzauberte Amira mit seiner Erzählung am Brunnenrand.

Während die drei voller Hoffnung auf eine Antwort warteten, zerbrach sich Amira den Kopf. Die Großmutter, die die Unruhe des Mädchens spürte, sie aber auch nicht bedrängen wollte, ließ einige Tage verstreichen. Immer wieder streifte sie ihre Enkelin mit einem Seitenblick.

Eines Abends, als die Zeltarbeit getan war, ließ sie sich neben Amira auf dem Teppich nieder. »Amira, höre! Seit die Wasserfluten deine Mutter – gesegnet sei ihre Seele – fortgerissen haben, habe ich dich wie eine Tochter aufgezogen. Hab Vertrauen. Öffne mir dein Herz!«

»Talal, Khalil und Nabil haben mir ihre Geschichten erzählt«, berichtete das Mädchen.

»Und weiter?«

»Ich finde alle drei Geschichten gut.«

Die Großmutter nickte nachdenklich mit dem Kopf. Unter dem Kopfkissen, auf das sie ihren Arm gestützt hatte, kramte sie ihre Pfeife hervor. Sie war länger als die Feuerzange. Unter dem Brustteil ihres Kleides zog sie ihren Tabakbeutel hervor, den sie vor vielen Jahren selbst bestickt hatte. Während sie ihre Pfeife stopfte, ließ sie Amira nicht aus den Augen.

»Für jedes Problem gibt es eine Lösung. Das Leben hat mir reiche Erfahrung beschert. Lass mich nachdenken.« Mit der Feuerzange legte sie ein glühendes Kamelbällchen auf den Pfeifenkopf und nahm einen tiefen Zug.

Amira hustete, als der erste Rauchschwaden sie erreichte.

Die Alte lächelte. »In meinem Alter gönnt man sich ab und zu ein Pfeifchen. Du bist noch jung, auf dich warten andere Vergnügungen.«

Das Mädchen war verlegen.

Die Großmutter räusperte sich. »Höre, mit einer Zeltstange lässt sich kein Zelt bauen. Und wer eine Geschichte erzählt, kann sich noch nicht als Geschichtenerzähler rühmen.«

Amira schaute die Großmutter fragend an.

»Lass deine Heiratsbewerber noch eine Geschichte erzählen. Dann fällt dir vielleicht die Entscheidung leichter.«

»Du könntest recht haben«, murmelte das Mädchen. Amira ließ den drei jungen Männern ihren Wunsch übermitteln. Die drei nahmen die Nachricht mit gemischten Gefühlen entgegen.

Missmutig kommentierte Nabil: »Gibt es keine anderen Aufgaben im Leben, als Geschichten zu erfinden?« Talal erinnerte sich an die Mühe, die ihn die Geschichte gekostet hatte, und hoffte, dass dies die letzte Aufgabe sein würde.

Khalil schließlich war überzeugt, dass dieses Mädchen jede Anstrengung wert sei, und hoffte, aus diesem Wettbewerb als Sieger hervorzugehen.

Die Zeit des Wartens

In der folgenden Nacht lag Amira auf ihrer Matratze und konnte keinen Schlaf finden. Unruhig wälzte sie sich hin und her. Das Meckern der Ziegen und das Bellen des Wachhundes ließen sie immer wieder aufschrecken. Mehrmals erhob sie sich und nahm einen Schluck aus dem Wasserkrug. Erst in den frühen Morgenstunden fielen ihr vor Müdigkeit die Augen zu.

Sie begann zu träumen. Wasserfluten, so hoch wie Zeltstangen, kamen auf das Stammeslager zu. Die Menschen flüchteten auf die umliegenden Hügel. Alle konnten sich retten. Nur ihre Mutter, die dem Esel zu Hilfe eilte, wurde von den Wogen fortgerissen. Der Schrei des Esels riss Amira aus dem Albtraum.

Als das Mädchen die Augen öffnete, stand die Großmutter neben ihrem Schlaflager. »Amira, das Frühstück steht bereit.«

Schlaftrunken erhob sich das Mädchen, trat vor das Zelt und wusch sich Hände und Gesicht. Nachdem sie ihr Schlaflager beiseite geräumt hatte, setzte sie sich an die Feuerstelle. Die Großmutter reichte ihr eine Schale Milch und ein Fladenbrot.

Kurz danach gesellte sich der Vater zu den beiden. Er trank ein Glas Tee, winkte jedoch ab, als die Großmutter ihm ein Fladenbrot und eine Schale mit Ziegenkäse reichen wollte.

»Omar, mein Sohn, warum willst du nicht frühstücken?«

»Ich habe keinen Appetit, Mutter«, gab er zur Antwort. »Das Kamel macht mir Sorgen, es ist krank.« – »Für jede Krankheit gibt es ein Heilmittel, nur gegen das Alter ist kein Kraut gewachsen«, munterte die Großmutter ihren Sohn auf.

Omar erhob sich. »Ich will den Kamelrichter aufsuchen. Er kennt sich am besten mit den Tieren aus.«

Omar kletterte den steinigen Weg zum Hügel hinauf.

»Dein Morgen sei gesegnet«, empfing ihn der Kamelrichter im Scheichzelt. »Setz dich zu uns.«

Der Scheich reichte dem Ankömmling ein Schälchen Kaffee.

»Du bist mir zuvorgekommen, nach dem Morgenkaffee wollte ich dich in deinem Zelt aufsuchen«, wandte sich der Kamelrichter an Omar. »Ich habe gehört, dein Kamel ist krank.«

»Ja, es frisst kaum etwas und leidet an Durchfall«, klagte Omar.

Der Kamelrichter machte ein besorgtes Gesicht. »Gestern Abend war ich bei Ali, seinem Kamel geht es ähnlich wie dem deinen.«

»Gestern habe ich meinen alten Freund, Scheich Zayed, besucht«, schaltete sich der Scheich ein. »Unterwegs kam ich am Weideplatz vorbei. Dort wuchert das verfluchte Kraut, das unseren Tieren Bauchschmerzen bereitet.«

»Bevor die Krankheit um sich greift, müssen wir handeln«, beschied der Kamelrichter. »Die Kamele waren lange nicht auf der Salzweide.«

Der Stammesälteste pflichtete ihm bei: »Die Kräuter auf der Salzweide reinigen die Bäuche der Kamele.« – »Je früher wir handeln, umso besser«, meinte der Karawanenführer. »Morgen brechen wir mit unseren Kamelen zum Toten Meer auf.«

Die Nachricht von der bevorstehenden Wanderschaft verbreitete sich im Zeltlager wie ein Lauffeuer. Das Morgenfeuer war noch nicht gelöscht, da eilte eine Frau mit ihrem schreienden Kind an der Hand zum Zelt des Karawanenführers. »Mein Sohn leidet an einem juckenden Hautausschlag«, redete sie auf den Mann ein und hob das Gewand des Kindes hoch. »Ich habe gehört, dass die Karawane morgen zum Toten Meer aufbricht. Die Hebamme riet mir, das Kind dort baden zu lassen.«

Die Frau war ganz außer Atem.

»Meinetwegen«, brummte der Karawanenführer.

Kaum hatte die Frau das Zelt verlassen, kam die nächste Frau angelaufen. »Mein Kind hat einen feuerroten Hintern, es kratzt sich unaufhörlich und lässt uns in der Nacht nicht schlafen. Ich habe gehört ...«

Der Karawanenführer schlug die Hände über dem Kopf zusammen, als eine dritte Frau auf das Zelt zueilte und schon von Weitem rief: »Oh, Helfer in der Not! Meine Zwillinge haben starken Husten, sie bellen wie die Hunde. Du musst sie mitnehmen.«

Bis zum Abend hatte sich ein gutes Dutzend besorgter Mütter gemeldet, die ihren Nachwuchs zum Toten Meer schicken wollten.

Am Abend saß der Karawanenführer im Scheichzelt und zog aufgeregt an seiner Pfeife. Der Scheich goss ihm ein Schälchen Kaffee ein.

»Morgen wird Hamid, unser Karawanenführer, zum Toten Meer aufbrechen.«

»Das ist keine Neuigkeit«, entgegnete Hamid verstimmt. »Die Nachricht hat sich schneller verbreitet, als mir lieb ist.« Er stützte seinen Kopf in die Hand und schaute auffordernd in die Runde. »Ich habe mehr Kinder als Kamele in meiner Karawane. Sagt mir, bin ich Karawanenführer oder Amme?«

Einige der Anwesenden suchten ihr Lachen zu unterdrücken.

»Habe ich nicht genug mit den Kamelen zu tun?«, ereiferte sich der Karawanenführer. »Die Hebamme soll mit den Kleinen eine eigene Karawane ausrichten.« Der Scheich reichte Hamid eine Hand voll Feigen und klopfte ihm auf die Schulter. »Beruhige dich, Bruder. Wir wissen, dass du ein berühmter Karawanenführer bist, doch du hast auch ein großes Herz.« Der Scheich hielt kurz inne. »Sind die Kamele wichtiger als unsere Kinder?«

Der Karawanenführer rutschte unruhig hin und her.

Der Stammesälteste mischte sich ein: »Die Kinder sind unsere Zukunft, heute tragen wir sie, und morgen werden sie uns tragen.«

»Du hast gut reden«, erwiderte der Angesprochene.

»Du als Stammesältester hockst im Scheichzelt und lässt dich bedienen. Ich als Karawanenführer dagegen trage die Verantwortung für die Karawane.«

»Ich weiß, ich weiß«, sagte der Scheich. »Doch gib deinem Herzen einen Stoß. Ein paar Mädchen und Frauen werden die Kinder begleiten. Du wirst keine Arbeit mit ihnen haben.«

»Also gut«, brummte der Karawanenführer.

Um sich die Zeit des Wartens zu verkürzen, nahm Amira die Gelegenheit wahr, die Karawane zu begleiten. Noch nie hatte sie das Tote Meer gesehen. Voller Spannung sah sie dem Aufbruch entgegen. Am Abend packte sie die Satteltaschen, verstaute ihr Stickzeug und vergaß auch nicht, einen Beutel Rosinen mitzunehmen.

»Bring Salz mit vom Toten Meer!«, rief die Großmutter Amira nach, als das Mädchen am nächsten Morgen mit ihrem Kamel um das Zelt bog.

Am Rande des Zeltlagers zügelte der Karawanenführer sein Kamel und blickte zurück. Er zählte siebenunddreißig Kamele, einen Esel, drei Hirten, vier Frauen, drei Mädchen und ein Dutzend Kinder. Die Zwillinge steckten in den Satteltaschen des Esels, während ihre Mutter auf dem Rücken des Tieres thronte. Die älteren Kinder saßen auf den Reitkörben der Kamele und winkten dem Karawanenführer zu.

»So eine seltsame Karawane habe ich in meinem ganzen Leben noch nie angeführt«, sprach der Alte bei sich und schüttelte den Kopf.

Die Karawane kam nur schleppend voran, da einige Kamele angeschlagen waren. Immer wieder musste Hamid die jungen Kamele zügeln, die allzu forsch vorausliefen.

Vor der großen Mittagshitze erreichten sie eine kleine Oase, die sich zur Rast anbot. Im Schatten der Palmen ließ der Karawanenführer die Tiere niederknien. Die Hirten luden die Satteltaschen ab und tränkten die Tiere. Die Kinder spielten ausgelassen zwischen den Palmenstämmen Fangen. Der junge Said, der wie eine Katze einen Palmenstamm erklommen hatte, bewarf die anderen Kinder mit vertrockneten Datteln.

Während einer der Kamelhirten die Ledersäcke mit Wasser füllte, fachte ein anderer Feuer an. Die Frauen packten ihren Proviant aus, und als der Tee in der Kanne brodelte, fanden sich die Kinder an der Feuerstelle ein. »Ihr seid tapfer«, lobte sie der Karawanenführer. »Bestimmt seid ihr hungrig von der langen Reise.«

Nachdem sich alle gestärkt hatten, bekam jeder noch eine Schale Tee.

Ein neugieriger Knirps wandte sich an Hamid: »Hast du das Tote Meer schon einmal gesehen?«

Der Alte lachte. »Ich war öfter dort, als es mir lieb ist. Unzählige Male habe ich die Salzkarawane dorthin begleitet.«

»Warum heißt das Meer das Tote Meer?«, wollte der Kleine wissen.

»Das Tote Meer ist ein besonderes Meer«, entgegnete Hamid. »Sein Wasser ist so salzig, dass kein Fisch und auch kein anderes Lebewesen darin existieren kann.«

»Ein Meer ohne Fische?«

Der Karawanenführer nickte. »Das Tote Meer liegt tief im Bauch der Erde. Wenn wir in zwei Tagen die Berge hinabklettern, werdet ihr den Druck auf den Ohren spüren! Einmal, als ich vor langer Zeit eine Karawane anführte, stolperte ein Kamel beim Abstieg. Nur mit Mühe konnten wir es vor dem Absturz retten. Und das Salz! In manchen Jahren haben wir mehr als hundert Säcke davon mitgenommen.«

»Was habt ihr mit so viel Salz gemacht?«, schaltete sich ein Mädchen ein.

»Wir haben Salzhandel getrieben. In den Jahren, in denen der Regen ausblieb, konnten wir für Salz Getreide eintauschen. Doch das ist lange her.«

Der Alte blickte versonnen in die Ferne.

»Unser Handel auf den Märkten der Städte florierte, bis eines Tages die Engländer unser Land eroberten. Sie verboten uns, mit dem Salz Handel zu treiben. Schwere Zeiten brachen für uns an. Erwischten die Soldaten einen Salzhändler, so beschlagnahmten sie das Kamel samt der Ladung und steckten den Händler ins Gefängnis.«

Der Karawanenführer gähnte. »Bevor wir aufbrechen, möchte ich mich noch ein wenig ausruhen. Der Weg ist weit und steinig.« Er streckte sich aus, und kurze Zeit später schlief er auch schon.

»Der Alte würde auch im Stehen schlafen«, flüsterte Nura, die Mutter der Zwillinge, Amira ins Ohr. »Er ist an Entbehrungen gewöhnt.«

Am späten Nachmittag zog die Karawane weiter. Der Weg war zwar steinig, doch sie kamen gut voran. Noch vor Einbruch der Dämmerung hielt der Karawanenführer Ausschau nach einem geeigneten Rastplatz. »Dort hinten, unter dem Felsvorsprung, werden wir unser Schlaflager aufbauen«, sagte er und deutete auf eine Schlucht. Er stieg von seinem Kamel ab und steuerte auf sie zu. Am Eingang zur Schlucht deutete er auf ein Aschehäufchen. »Das ist eine gute Feuerstelle«, sagte er. »Unter diesem Felsvorsprung findet jeder einen windgeschützten Platz zum Schlafen.«

Nura, die zwischen zwei großen Steinbrocken ein Plätzchen für sich und ihre Kinder gefunden hatte, winkte Amira zu sich. »Neben uns ist noch ein Platz für dich.« Sie ließ den Sand durch ihre Finger gleiten. »Der Sand ist hier feinkörniger als bei uns.«

Amira entlud ihr Kamel, und nachdem sie ein paar Steine zur Seite geräumt hatte, breitete sie ihr Schaffell aus und legte eine gewobene Decke darauf. Dann begab sie sich zur Feuerstelle.

»Setz dich«, sagte eine Frau, die mit dem Löffel im Topf rührte. »Die Weizensuppe ist gleich fertig.«

»Die Suppe duftet herrlich«, lobte der Karawanenführer, der hinzutrat.

»Ich hatte in meinem Beutel noch eine Handvoll getrockneter Tomaten«, lachte die Frau. »Das gibt der Suppe die richtige Würze. Was noch fehlt ist Salz.« Hamid griff in seine Gewandtasche und zog einen Beutel heraus. »Salz darf nicht fehlen.«

Als die Bäuche satt waren, kauerten sich alle um die Feuerstelle, zogen ihre Umhänge und Mäntel enger um sich und genossen den süßen Tee. Alles war still ringsum, nur das leise Knistern des Feuers war zu vernehmen. Mittlerweile war die Dunkelheit hereingebrochen. »Hörst du den Hund bellen?«, unterbrach Said die Stille.

Der alte Hamid lachte: »Hier leben weit und breit keine Menschen. Es ist kein Hund, sondern ein Fuchs. Vielleicht haben wir ihn von seinem Schlafplatz vertrieben.«

Die Kinder machten große Augen.

»Ihr braucht keine Angst zu haben«, sagte der älteste Hirte, »wir halten Wache.«

»Gibt es hier Räuber?«, wollte Aziza wissen.

»Wenn sich einer hierher verirrt, werden wir ihn gebührend empfangen«, beruhigte sie der Hirte und deutete auf seinen Dolch. »Und eine Feuerwaffe haben wir auch noch!« Er wechselte einen bedeutungsvollen Blick mit dem Karawanenführer. »Du solltest uns etwas erzählen.«

»Du hast recht«, erwiderte dieser. »Erzählen verkürzt die Nacht.« Der Karawanenführer schaute versonnen auf die züngelnden Flammen.

»Da wir auf dem Weg zum Toten Meer, der Quelle des Salzes sind, möchte ich euch etwas über das Salz erzählen.« Der Alte goss sich ein Glas Tee ein und nahm einen kräftigen Schluck. »Viele Geschichten ranken sich um das Salz«, fuhr er fort. »Es ist nicht nur unentbehrlich für unsere Nahrung, es spielt auch eine wichtige Rolle in unseren Sitten und Gebräuchen. Hat ein Besucher im Gastzelt Brot und Salz genossen, so ist er mit dem Gastgeber verbunden. Das bedeutet, dass Frieden zwischen den beiden herrscht.«

Die Zuhörer blickten den Alten aufmerksam an.

»Ich war vierzehn Jahre alt, als sich folgende Geschichte zutrug. Unser Stamm geriet in Streit mit einem benachbarten Zeltlager. Alles fing ganz harmlos an. Zwei Hirten aus den beiden Stämmen wollten im selben Wadi ihre Tiere weiden. Es war eine Stelle, wo besonders saftige Kräuter wuchsen. Der Hirte des Nachbarstammes alarmierte seine Stammesbrüder, die ihm zu Hilfe eilten und unseren Hirten vom Weideplatz vertrieben. Am nächsten Tag begleiteten die Männer unserer Sippe den Hirten und verjagten die Herde des Gegners. Der Streitfall gipfelte in einer Schlägerei zwischen den Angehörigen beider Stämme, bei der es mehrere Verletzte gab.

Der Scheich eines dritten Stammes schaltete sich als Vermittler ein, um den Streit friedlich beizulegen. Doch seine Bemühungen waren erfolglos, die Streithähne wollten nicht voneinander lassen.

Der Konflikt dauerte an, bis ein Mann des Nachbarstammes auf eine kluge Idee verfiel: Er sattelte seine Stute und machte sich auf den Weg in unser Zeltlager. Bevor er unseren Stamm erreichte, verschleierte er sein Gesicht. Schnell wie ein Pfeil ritt er auf das erste Zelt zu.

›Ein Räuber!‹, rief der Scheich und trommelte seine Männer zusammen.

Doch bevor die Reiter den Fremden abfangen konnten, hatte dieser das Zelt schon erreicht. Der Mann lüftete seinen Schleier. ›Ich bitte die Zeltherrin um Salz und Brot!‹

Die Frau überreichte dem Reiter Salz und Brot. Dieser nahm einen Bissen davon.

›Wer ist dieser Reiter?‹, rief der Scheich, der mit seinen Stammesbrüdern auf das Zelt zukam.

›Ich bin Ibrahim ben Abd-Allah vom Stamm der Terabin!‹

Der Stammesführer zuckte unmerklich zusammen. ›Ich habe ihm Salz und Brot gereicht‹, mahnte die Frau. ›Er steht unter meinem Schutz!‹

›Ich kenne die Sitten und Gebräuche der Wüste‹, erwiderte der Scheich unwirsch. ›Komm mit in das Scheichzelt‹, wandte er sich an den Reiter, ›und trage uns dein Anliegen vor.‹

Der Fremde ließ sich nicht zweimal bitten und folgte der Männerschar.

Im Scheichzelt reichte man dem Reiter ein Schälchen Kaffee. Dieser ergriff das Wort:

›Niemand verfolgt mich, und ich bin auch nicht in Not. Vielmehr bin ich gekommen, um den Streit zwischen unseren Stämmen beizulegen. Seit Generationen leben unsere Stämme in guter Nachbarschaft. Soll uns ein solcher Konflikt trennen?‹

›Keiner ist über den Streit glücklich‹, erwiderte der Scheich. ›Ihr habt Verluste zu beklagen, und wir haben Verluste erlitten. Jeder Stamm sollte seine eigene Wunde lecken.‹

Der Reiter nickte.«

Der Karawanenführer schob die Teekanne in die heiße Asche und schaute in die Runde. »So war das Eis gebrochen, und der Streitfall konnte beigelegt werden.« Als der Alte geendet hatte, suchte jeder seinen Schlafplatz auf und schlüpfte unter seine Decke.

Am dritten Tag zur Zeit des Mittagsgebets erreichte die Karawane den Rand des großen Grabens. In der tiefen Senke erblickten die Reisenden das smaragdgrüne Wasser des Toten Meeres, das von Bergketten umsäumt war.

Die Mutter der Zwillinge war begeistert: »Ein herrlicher Blick! Schaut nur, die Berge sind verschiedenfarbig geschichtet, rosa, lila und ockerfarben.«

»Dieser Blick zieht jeden in den Bann«, erwiderte der Karawanenführer. »Die Landschaft scheint magische Kräfte zu bergen.«

»Möge sie unseren Kindern und unseren Kamelen Heil bringen«, murmelte Nura.

Der Karawanenführer wandte sich an die Mitreisenden: »Das Meer scheint nahe zu sein, doch der Blick trügt. Der Abstieg ist lang und beschwerlich.«

Er winkte einem Hirten zu: »Sallam, du bist der Erfahrenste von allen. Ich führe die Karawane an, und du bildest den Schluss des Zuges. Jeder soll sich merken, wer vor ihm und wer hinter ihm geht.«

Hamid schaute sich um. »Amira, achte auf die Kinder!«, wandte er sich an das Mädchen. »Jeder soll noch einen Schluck Wasser nehmen! Dann beginnen wir mit dem Abstieg.«

Er blickte nach oben und sah zwei Raubvögel, die einen Berggipfel umkreisten. »Diese Vögel sind zu beneiden«, murmelte er. »Wie schwach der Mensch doch dagegen ist! Strecken, für die wir Tage brauchen, legen sie in kurzer Zeit zurück.«

Der Karawanenführer, der über einen reichen Schatz von Erfahrungen verfügte, folgte einem schmalen Pfad, der kaum sichtbar war. Ab und zu drehte er sich nach dem alten Hirten um, der den Zug abschloss. Wenn dieser ihm mit der Hand ein Zeichen gab, so setzte er den Weg fort.

Nachdem sie ein Drittel des Abstiegs geschafft hatten, stießen sie auf einen beschrifteten Felsbrocken. Der Alte stoppte die Karawane und rief nach einem der Jungen: »Ghazi, du hast doch die Koranschule besucht! Kannst du diese Inschrift entziffern?«

Der Junge beugte sich über den Felsbrocken. »Hier steht geschrieben, dass wir uns auf dem Niveau des Meeresspiegels befinden.«

Der Karawanenführer lachte: »Ab jetzt geht es in den Schlund der Erde. Es wird heiß werden!«

»Allahs Augen mögen uns beschützen«, seufzte Amira, die wunde Füße hatte.

Nach geraumer Zeit führte der Pfad durch eine Felsenge, durch die die beladenen Kamele nur mühsam hindurchkamen. Zwei Kinder, die hintereinander auf einem Kamelsattel saßen, machten sich ein Vergnügen daraus, sich mit den Händen an dem Fels festzuhalten. Dabei verlor das hintere Kind das Gleichgewicht und stürzte zu Boden.

Ein lauter Schrei hallte wider. »Said! Said!«, schrie Amira aus Leibeskräften. Mit letzter Kraft zügelte sie ihr Kamel und sprang zu Boden. »Allah steh uns bei!«, flehte sie, während sie das Kind an sich drückte.

Die Mutter der Zwillinge war schnell zur Stelle. »Mein Fuß! Mein Fuß!«, jammerte Said.

»Du hattest Glück im Unglück«, tröstete Amira den Jungen. »Mein Kamel hat dir nur auf den Fuß getreten, fast hätte es deinen Bauch erwischt.«

[Ende der Leseprobe]

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Amira, das schönste Mädchen der Wüste, einzige Tochter von Omar und Fatima, konnte sich vor Ehebewerbern kann retten. Nach gründlicher Prüfung blieben von den vierzig heiratswilligen Männern noch drei übrig. Nun kann sie sich nicht entscheiden. Die Großmutter weiß zu helfen. Amira bittet Khalil, Nabil und Talal um eine weitere Kostprobe ihrer Erzählkünste. Natürlich hatte jeder gehofft, schon nach der ersten Geschichte Amira für sich gewonnen zu haben. Doch für das schöne Mädchen sind sie bereit, der Bitte nachzukommen. Mit den Tagen werden sie jedoch immer besorgter: Es will ihnen einfach nichts einfallen. Hilfesuchend wenden sich die drei Heiratswilligen an ihre Mütter.

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Über Salim Alafenisch

Der Schriftsteller und Erzähler Salim Alafenisch wurde 1948 als Sohn eines Beduinenscheichs in der Negev-Wüste geboren. Als Kind hütete er die Kamele seines Vaters, mit vierzehn Jahren lernte er Lesen und Schreiben. 1971 legte er in Nazareth das Abitur ab. Nach einem einjährigen Aufenthalt in London am Princeton College studierte er Ethnologie, Soziologie und Psychologie in Heidelberg, wo er seit 1973 lebt. Salim Alafenisch war von 1984 bis 1989 in der Erwachsenenbildung tätig. Er veröffentlichte mehrere Abhandlungen über die Beduinen. In zahlreichen Lesungen, Rundfunk- und Fernsehsendungen vermittelt Salim Alafenisch ein eindrückliches und lebendiges Bild der Beduinenkultur.

Die Kunst des Geschichtenerzählens hat Salim Alafenisch von seiner Mutter gelernt. Im Zelt seines Vaters, in dem Recht gesprochen und Gäste empfangen wurden, nahm er die Traditionen seines Stammes in sich auf und trägt sie nun weiter. In seinen Geschichten, die sich an Erwachsene, Jugendliche und Kinder richten, erzählt er vom Alltagsleben der Nomaden, von Sitten und Bräuchen der Stämme, von der Geschichte seines Volkes, aber auch vom Zusammenprall von Tradition und Moderne. Zu der geschilderten Welt gehören nicht nur das ungebundene Leben der Beduinen, Zelte und Lagerfeuer, Familienfeste, der nächtliche, zum Träumen anregende Sternenhimmel und die vielfältigen Zeremonien beim Ausschenken des gewürzten Kaffees. Er berichtet ebenso vom Umzug aus dem Zelt in ein steinernes Haus, von den Veränderungen, die der Bau des Suezkanals und die Ankunft von Kolonialbeamten mit ihren neuartigen Gesetzen mit sich brachten. Als bleibende Erinnerung eines in der Wüste geborenen Jungen nennt Salim Alafenisch die Nächte unter einer gemeinsamen Decke mit zweien seiner Geschwister. Der jahrelange allnächtliche Kampf um den Platz in der Mitte habe seine Jugendjahre geprägt – und augenzwinkernd schlägt er den Bogen zur westlichen Welt, in der sich die Politiker auch um den Platz in der Mitte streiten.

Seiner Stammeskultur ist er nach wie vor eng verbunden. Er sagt von sich, dass er nicht zwischen, sondern in zwei Kulturen lebe. Trotz der Situation im Nahen Osten wolle er keine Schreckensbilder zeichnen, denn die abendländische Kultur und das Wissen des Morgenlandes stünden sich nicht feindselig gegenüber, vielmehr befruchteten sie sich seit Jahrtausenden.

Salim Alafenischs Bücher wurden in mehrere Sprachen übersetzt.

»Salim Alafenisch erzählt seine Geschichten, und das tut er meisterhaft – märchenhaft, in bester orientalischer Tradition. So plastisch, farbig, dass man fast die Kamele riechen und die raue Zeltwand spüren kann. Seine Geschichten sind manchmal wahr, manchmal ein bisschen wahr. Manchmal geht es um den Zusammenprall von Tradition und Moderne im Orient, manchmal um Politik, doch der Autor will keine großen Interpretationen liefern. Um nicht die eigene Sicht von Zuhörer und Leser einzuschränken. Obwohl er vor Publikum stets frei erzählt (nicht ohne zuvor freundlich gefragt zu haben, ob sich auch wirklich alle wohlfühlen, ob alle zufrieden sind), betont der Autor, wie wichtig Bücher sind. ›Der Stern der Araber sank, als die Bücher nicht mehr im Mittelpunkt standen‹, sagt er. Und: ›Wer liest, lebt zweimal – ohne zweimal zu sterben.‹«

Lara Hausleitner, Fränkische Landeszeitung

»Alafenischs Erzählungen sind verschmitzte Miniaturen, die sich wie ein Mosaik zu einem Gesamtbild formen, das mit Erläuterungen aufgefüttert wird.«

Haller Tagblatt, Schwäbisch Hall

»Seine heiter-melancholischen Geschichten, erzählt in einer ruhigen, schnörkel- und makellosen Sprache, sind glänzende Perlen in einer langen Kette ohne Anfang und Ende.«

Rheinischer Merkur

»Alafenischs Geschichten von klagenden Palmen, von mächtigen Nächten, die Wünsche erfüllen, von süßen Äpfeln aus dem Garten Damaskus, von weisen Kadis und noch weiseren Frauen entführen in eine wunderbare und wundersame Welt.«

Hannoversche Allgemeine Zeitung

»Er erzählt mit Humor und leisem Spott. Die bilderreiche Sprache mag an eine Märchenerzählung erinnern, doch sie verbirgt nicht den Ernst und die Tragik im Leben dieses Volkes.«

Literatur-Nachrichten

»Salim Alafenisch verleiht der beduinischen Kultur eine Stimme und hält mit seinen Geschichten die Erinnerung wach, um eine Brücke zwischen der Vergangenheit und der Gegenwart zu schlagen.«

Petra Krumme, Süddeutsche Zeitung, München

»Wo auch Salim Alafenisch seine Geschichten aufleben lässt, verzaubert er.«

Stuttgarter Nachrichten

»Kommt also her ihr Löwen, genießt die Glut der Ziegenperlen und Kameläpfel im Zelt, den Duft von Kardamomkaffee, hört einfach zu, während der Winterregen draußen friert und die Geliebte ihre Sachen packt, hört Salims Rede ...«

Listen

»Es sind vielleicht auf den ersten Blick nicht die drängendsten Fragen, die der seit 1973 in Heidelberg lebende Schriftsteller stellt. Und doch dienen sie Salim Alafenisch als perfekte Vehikel, um auf anschauliche Weise Grundwerte und zentrale kulturelle Praktiken einer anderen Kultur zu vermitteln. Verpackt in einen mühelos wirkenden, freien Erzählstrom sind die Geschichten und eingeflochtenen Erläuterungen des kulturellen Mittlers Salim Alafenisch alles andere als trockene Landeskunde oder theorielastige Kulturwissenschaft – alle Erzählungen sprechen zunächst Herz und Humor an.«

Süddeutsche Zeitung, München

»Da legt Salim Alafenisch Wert drauf: Er erzählt keine Märchen, sondern Geschichten, obwohl die, frei vorgetragen, eher märchenhaft rüberkommen. Die Beduinen sind eben schon seit jeher gute Geschichtenerzähler. Sie haben seit Generationen die wahren Ereignisse im Märchengewand ihren Kindern und Kindeskindern weitergegeben. Er gehört zu den besten Geschichtenerzählern Deutschlands. Und obwohl er erst mit 25 Jahren die deutsche Sprache gelernt hat, schreibt er nicht nur flüssig, sondern auch anschaulich und fesselnd, so wie in seinem letzten Buch ›Die Feuerprobe‹.«

Karla Sommer, Rhein-Neckar-Zeitung, Heidelberg

Mehr zu Salim Alafenisch auf der Webseite des Unionsverlags.

Über Salim Alafenisch

Ein Film über und mit Familie Alafenisch im Negev

In den 70er-Jahren wurde der Kurzfilm Taleb and his Lam in Salim Alafenischs Stammesgebiet im Negev gedreht.

Hassan, der Vater des Jungen, wird gespielt von Salims Onkel Hassan, einem der Söhne des »Großvaters mit den acht Frauen«. Die Mutter wird gespielt von der zweiten Frau von Salims Alafenischs Vater. In der Szene im Zelt sitzt links der Onkel Salim, nach dem Salim Alafenisch benannt wurde. Das Wadi, in dem sich der Junge versteckt, kommt vor im Roman "Die Feuerprobe".

Zum Video: https://www.youtube.com/watch?v=R16QQLAx008

Über Salim Alafenisch

Salim Alafenisch

»Kleine Kerzen in der Dunkelheit zünden«

Gedanken zum Nahostkonflikt. Ein Interview

Matthias Hanselmann: Sie haben als Kind in der Wüste Negev, das heißt auf Deutsch »Die Trockene«, die Kamele Ihres Vaters gehütet, erst mit 14 Jahren überhaupt Lesen und Schreiben gelernt. Später haben Sie in London und Heidelberg studiert. Dort leben Sie seit 1973. Ich habe in einem biografischen Text über Sie gelesen, Sie seien palästinensischer Beduine mit israelischer Staatsangehörigkeit. Gibt es so was überhaupt?

Wahrscheinlich, stimmt. Ich bin dort geboren, aufgewachsen. Ich bin israelischer Staatsbürger. Ich bin von der Herkunft Beduine, aber auch Palästinenser und noch dazu ein kurpfälzischer Autor.

Wie haben Sie Ihre Kindheit als junger Beduine erlebt? Wie war die Welt um Sie herum?

Ich bin ein halbes Jahr jünger als der Staat Israel, im November ’48 geboren, hab dort die Kindheit verbracht im Zeltlager, zum Teil geschützt, geborgen vor den Geschehnissen, von den Ereignissen, dem Staatenkrieg ’48, sozusagen die Wüste, die Kamele haben einen gewissen Schutz, Geborgenheit gegeben. Aber trotzdem, man hört von den Ereignissen, Verwandte sind betroffen. In meinem Land ist Krieg, den von 1967 habe ich erlebt. Ich habe das Land verlassen, weil ich das Gefühl hatte, dort sei es für mich zu eng geworden. Es wurde unmöglich, in die Welt zu reisen.

War es wirklich so einfach für Sie, auch die Familie zu verlassen?

Das natürlich nicht. Das ist ein Verlust für die Familie, für den Stamm. Aber wir haben uns mit der Zeit auch arrangiert. Ich komme zwei- bis dreimal im Jahr zu Besuch, schreibe meine Bücher über unsere Lebenswelt und irgendwie, mit einem Bein, bin ich doch dort geblieben.

Für Sie als Schriftsteller sind Grenzen ein wichtiges Thema. In Ihrem erfolgreichen Buch Das Kamel mit dem Nasenring beschreiben Sie die Konflikte der Beduinen, die bis zur Staatsgründung Israels frei in der Wüste umherziehen konnten. Dann springt ein hungriges Kamel eines Tages über einen Grenzstein, um jenseits der Grenze ein paar Artischocken zu ernten. Sein Hirte folgt ihm und beide werden festgenommen. Eine Odyssee durch jordanische und israelische Gefängnisse beginnt. Wie geht es Ihren Vorfahren, den Beduinen, heute? Wo leben sie, und welche Grenzen müssen sie beachten?

Natürlich die jordanische Grenze, und auch die ägyptische Grenze. Die Mobilität ist zum Stillstand gekommen. Denn Viehzucht spielt eine untergeordnete Rolle im Leben der Negev-Beduinen. Inzwischen leben die Leute, zum Beispiel mein Stamm, in einer Stadt mit 45 000 Einwohnern, mit Infrastruktur, modernen Schulen, Stadtverwaltung, kleinem Industriegebiet usw. Die nomadische Lebensweise ist zum Stillstand gekommen.

Das Nomadentum ist sozusagen weitgehend vorbei, auch gezwungenermaßen?

Ja, natürlich, wenn der Staat etwas entwickelt, will er selbst auch etwas davon haben. Durch diese großen Projekte will er uns sesshaft machen. Um den Nomaden, im Grunde genommen, das Stammesgebiet zu beschlagnahmen, sie zu enteignen, ihren Anteil reduzieren, billige Arbeitskräfte schaffen. Wenn man die Arbeitslosigkeit in Israel sieht, da steht die Stadt Rahad, die Beduinenstadt, an oberster Stelle, was Unterbeschäftigung, Arbeitslosigkeit anbetrifft.

Bis heute gibt es im israelisch-palästinensischen Raum keinen dauerhaften Frieden, keinen palästinensischen Staat. Haben Sie noch Hoffnung auf eine dauerhafte Lösung?

Man sagt, zuletzt stirbt die Hoffnung. Aber es ist schwierig. Ich habe die Hoffnung auf zwei Staaten, Israel neben Palästina, Palästina neben Israel. Denn es geht so nicht auf die Dauer. Eine Seite feiert, die andere trauert. Und das bringt weder den Menschen noch dem Land den Frieden näher.

Auch in Ihrem Buch Die Feuerprobe beschäftigen Sie sich mit der hoch explosiven Situation in Nahost. Da geht es um einen Mord, der über 40 Jahre zurückliegt, einen Mord an einem Beduinen aus einem Nachbarstamm Ihrer Sippe. Damals hat man Ihre Sippe für schuldig gehalten oder ihr die Schuld in die Schuhe schieben wollen, besser gesagt. Schließlich wurde auf ein altes Ritual, eine Art Schiedsverfahren, zurückgegriffen, nämlich die Feuerprobe. Um welches Ritual handelt es sich dabei?

Auch diese Geschichte hat mit dem Israel-Palästina-Konflikt zu tun. Diese Geschichte betraf unsere Familie. Die Feuerprobe ist weltweit verbreitet, bei den Germanen, in Afrika, bei vielen Kulturen. Um Schuld oder Unschuld zu beweisen, muss man sich der Feuerprobe unterziehen. Man erhitzt eine Pfanne bis zur Glut, und dann muss man sie mit der Zunge dreimal berühren, lecken. Wenn die Zunge unversehrt bleibt, ist das ein Freispruch. Und wenn an der Zunge eine Spur sichtbar wird, heißt das Schuldspruch. Und so wurde unser Fall zuletzt entschieden, nach Vemittlungsversuchen des Staates, nach Lügendetektor und anderen Versuchen. Die Feuerprobe als Krönung der Justiz.

Man muss dreimal an einer glühenden Pfanne lecken?

Richtig.

Und wenn man jetzt denkt, das ist ein komplett archaisches Ritual, dann erinnern Sie daran, dass es auch noch in der westlichen Welt den Lügendetektor gibt, den Sie wahrscheinlich für genauso archaisch halten?

Da, denke ich, sind wir uns einig.

Gibt es dieses Ritual heute noch unter Beduinen?

Heute gibt es das noch. In Palästina war es nie verbreitet, in Jordanien früher. In Ägypten gibt es das bis heute. Aber das Ritual mit der Zunge und dem Feuer gibt es bei vielen Kulturen. Im Deutschen sagt man: Er trägt sein Herz auf der Zunge, ich lege meine Hand ins Feuer. Das Wort hat eine magische Bedeutung.

Dürfen wir jetzt verraten, wie die Feuerprobe ausgegangen ist?

Das dürfen Sie nicht von mir verlangen. Die Spannung für den Leser muss bleiben. Aber es lohnt sich vielleicht reinzuschauen, das Buch öffnet ein kleines Fenster. Auch für die Ethnologie, für die Kulturen überhaupt und auch für den Israel-Palästina-Konflikt.

Es ist ja auch ein Stück Ihrer eigenen Familiengeschichte. Warum haben Sie das alles erst nach 40 Jahren aufschreiben können?

Ja, da musste ich Rücksicht auf Familienmitglieder nehmen, auf manche Akteure, die damals lebten. Und ich komme aus der Wüste. Manchmal brauchen solche Erzählungen Zeit, um ihre Reife zu erreichen.

Diese 40 Jahre, sind die eine Art magische Zahl?

Ja, ich glaube daran. Moses war auch 40 Jahre in der Wüste. Ali Baba und die 40 Räuber … Die Zahl hat in vielen Kulturen Bedeutung.

Glauben Sie, dass Sie als Schriftsteller, als ein Mann, der die orientalische Erzählkunst beherrscht und auch pflegt, einen Beitrag leisten können zu einer Konfliktlösung im Nahen Osten?

Meine Geschichten können die Welt nicht verändern. Aber zum Teil denke ich, glaube ich daran, sie können in dieser verfahrenen Situation vielleicht kleine Kerzen in der Dunkelheit zünden.

Deutschlandradio, 15.5.2008. Moderation: Matthias Hanselmann.

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Bücher von Salim Alafenisch

Die acht Frauen des Großvaters

Wenn das Tagwerk vollbracht ist, ruft die Mutter ihre Kinder um das Feuer und erzählt ihnen Geschichten vom Großvater, dem mächtigen Scheich des Beduinenstammes aus dem Negev. Acht Nächte lang erzählt sie von seinen acht Frauen, von Glück und Sorge, von Streit, Solidarität und Versöhnung, vom vielfältigen Beziehungsgeflecht des alten Stammeslebens.

Der Weihrauchhändler

Salem lernt die schöne Soraya bei der Getreideernte kennen. Sie tauschen Blicke, Botschaften und Geschenke und treffen sich heimlich am Brunnen. Doch nach der Ernte kommt der Abschied und die lange Zeit der Trennung. Nach zwei Jahren der Dürre ist Salems Sehnsucht so groß, dass er er sich auf seinem Esel aufmacht, um Soraya zu finden.

Die acht Frauen des Großvaters – Das Kamel mit dem Nasenring – Die Feuerprobe

Drei der schönsten Romane des beduinischen Erzählers aus dem Negev.

Sonderausgabe zum 70. Geburtstag von Salim Alafenisch.

Die Nacht der Wünsche

Als den mächtigen Sultan auf dem Lager seiner jüngsten Haremsdame eine sonderbare Schwäche befällt, nutzt die schöne und kluge Zahra das Missgeschick des Tyrannen: In betörenden Märchen erzählt sie ihm von Geschichte und Gebräuchen, Menschen und Mythen seines Reiches, um die sich der hab- und machtgierige Sultan nie gekümmert hat.

Amira — Prinzessin der Wüste

Vierzig junge Männer möchten die schöne Amira heiraten. Das sind so viele, wie die Halskette ihrer Großmutter Perlen hat. Aber nicht alle Perlen sind gleich, man muss schon genau hinsehen, um die Edelsteine von den unechten zu unterscheiden, sagt die Großmutter – und gibt Amira den Rat: »Wähle den, der dir die schönste Geschichte erzählt.«

Das versteinerte Zelt

Der alte Beduine Musa ist ein berühmter Rababa-Spieler. Weit über die Stammesgrenze hinaus erfreuen die Klänge seiner Musik viele Herzen. Aufgewachsen in der Zeit der Zelte, soll er nun jedoch den Rest seiner Tage in der Zeit der Steine verbringen: Sein Stamm will die schwarzen Zelte aus Ziegenhaar gegen Steinhäuser eintauschen.

Die Feuerprobe

Salim Alafenischs Stamm in der Negev-Wüste wird von einer Nachbarsippe des Mordes verdächtigt. Als alle Vermittlungsbemühungen scheitern, willigt der Vater in die radikalste Wahrheitsprobe der Beduinen ein: die Feuerprobe. Wenn sein ältester Sohn diese besteht, gilt der Stamm als unschuldig. Wenn nicht, müssen vier Männer zur Sühne sterben.

Das Kamel mit dem Nasenring

In einer stürmischen Winternacht hält der Stammesälteste die Zeltbewohner mit einer Geschichte wach. Sie ist länger als ein Kamelhals, denn es ist die Geschichte dieses Beduinenstammes, der in unserem Jahrhundert Umwälzungen erlebt hat, wie noch keine Generation zuvor. Salim Alafenisch berichtet augenzwinkernd von Weltgeschichte und Nomadenleben.

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