Über dieses Buch

Jerusalem: Melodien mischen sich, Sprachen, die ganze Stadt ist ein Gemisch. Und doch herrscht die Konfrontation. Die Näherin Sadija, die Intellektuelle Rafif, Chadra, die Prostituierte - sie alle haben sich durchzusetzen gegen die oft brutalen traditionellen Wertvorstellungen, weil auch die Revolutionäre der Moral der Vergangenheit nachhängen.

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Sahar Khalifa (*1941) ging mit achtzehn Jahren eine traditionelle Ehe ein, die dreizehn Jahre dauerte. Nach der Scheidung widmete sie sich verstärkt dem Schreiben, studierte in den USA und arbeitete an der Universität Bir Zeit. In Nablus gründete sie ein palästinensisches Frauenzentrum.

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Hartmut Fähndrich (*1944) ist seit 1978 Lehrbeauftragter für Arabisch und Islamwissenschaften an der ETH Zürich. Neben seiner Übersetzertätigkeit arbeitet er auch als Herausgeber und Publizist.

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Edward Badeen (*1944) studierte Literatur- und Islamwissenschaft und Psychologie in Jerusalem und Basel. Er ist Lektor für Arabisch am Asien-Orient-Institut der Universität Zürich.

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Dieses Buch gibt es in folgenden Ausgaben: Taschenbuch, E-Book (EPUB), E-Book (Apple-Geräte) – Ihre Ausgabe, E-Book (Kindle)

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Sahar Khalifa

Die Sonnenblume

Roman

Aus dem Arabischen von Hartmut Fähndrich und Edward Badeen

E-Book-Ausgabe

Unionsverlag

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Impressum

Die arabische Originalausgabe erschien 1980 unter dem Titel Abbad al-schams.

Originaltitel: Abbad al-schams (1980)

© by Sahar Khalifa 1980

© by Unionsverlag, Zürich 2022

Alle Rechte vorbehalten

Umschlaggestaltung: Martina Heuer

ISBN 978-3-293-60690-6

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Version vom 14.06.2022, 03:38h

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Inhaltsverzeichnis

Cover

Über dieses Buch

Titelseite

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Inhaltsverzeichnis

DIE SONNENBLUME

1 – Er stand unter dem Dach der Haltestelle und …

2 – Es war die Niederlage nach dem lange währenden …

3 – Von Jerusalem nach Nablus – was gibt es …

4 – Er verbeugte sich so tief, dass sein Kopf …

5 – Sadija stand im Winterschlafrock mitten im Vorhof …

6 – Ohne die Ausgangssperre, die die Stadt unvorhersehbar wie …

7 – Abu Saber betrachtete überrascht das Gesicht des jungen …

8 – Endlich ein richtiges Bett, nicht mehr diese Matte …

9 – Am Spätnachmittag ging Basil ins Kaffeehaus hinunter …

10 – Basil betrachtete Abu Saber. Sein Gesicht war noch …

11 – Die zweite Nacht. Wie aus einer Rose strömt …

12 – Das Klackern der Holzschuhe hallte von der nahen …

13 – Im Kaffeehaus roch es seltsam. Es gab ihr …

14 – Ist das ein Albtraum oder Wirklichkeit? Sie befühlte …

15 – Stockfinstre Nacht. Kein Mond, keine Sterne, nichts …

16 – Im Versuch, seinen Verstand zusammenzuhalten, presste Adel seinen …

17 – Sie wartete. Die Freunde scherzten und waren vergnügt …

18 – Was ist los mit dir?«

19 – Ihre Gedanken zogen sich über die Erde …

20 – Sie saß am unteren Ende des Tisches …

21 – Den Arm um Badis Schulter gelegt, betrat der …

22 – Weinend und jammernd ergriff sie die Hand ihrer …

23 – Die Wasserknappheit war gravierend geworden. Brunnen und Zisternen …

24 – Dampf, Nebel und Gesang stiegen von Körpern auf …

25 – Die Luken schwebten über ihr wie Planeten …

26 – Die Zeitschrift wankte, und sie hielten eine Sitzung …

27 – Er beschloss, die Situation von allen Seiten zu …

28 – Seine Augen zogen sie an. Sie spürte Ameisen …

29 – Er stieg in die Mercedes-Limousine und setzte sich …

30 – Sie saß ganz oben auf dem Berg und …

31 – Unterwegs nach Jerusalem, zur Zeitschrift. Das Radio und …

32 – Sie standen in der Tür; es herrschte Schweigen …

33 – Kurz vor Nablus sahen sie überrascht Hunderte von …

34 – Eine schmale Asphaltstraße voller Schlaglöcher. Es geht auf …

35 – Kaum hatte die junge Frau sich erkundigt …

Worterklärungen

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Sie wuchsen auf im Dickicht der trostlosen Nacht,

im Schatten des bitteren Feigenkaktus.

Sie waren erwachsen – über ihr Alter hinaus.

Sie wuchsen auf und wurden eins

mit einem geheimen Liebeswort.

Sie trugen es, unversehrt, gleich einem Evangelium,

gleich einem flüsternd gesprochnen Koran.

Sie wuchsen auf mit Hennabäumen,

verhüllten mit der Kefije sich –

Da wurden sie zur Sonnenblumenblüte.

Aus »Ode vom Werden« von Fadwa Tukan

1

Er stand unter dem Dach der Haltestelle und betrachtete die Egged-Busse und die Menschen. Eine Frau mit einem Korb voller Gemüse – Blumenkohl, Spinat, Rettiche. Ein Geistlicher mit einem Backenbart, der bei jedem Schritt wippt. Ein junger Mann und eine junge Frau, die sich um die Hüfte gefasst halten und neugierig den Orient beschauen. Ein etwa zehnjähriger Junge springt, mit einem Beutel voller Lupinenkerne in der Hand, von einem Bus zum andern und schreit, so laut er kann: »Lupiiiiinen«. Ein paar Verkäufer – Sesamringe, Eier, Gewürze, Halva. Ein Bauchladen, dessen Waren unter Fliegenschwärmen verschwinden. Menschen gehen, andere kommen. Vorne an der Straße eine Nonne mit einer Traube Kinder im Schlepptau; wie eine geschlagene Truppe ziehen sie dahin.

Er sah sie schon von Weitem, ihren Regenmantel, ihren langen Schal, der hinter ihr herflatterte; in der Hand hielt sie einige Bücher.

Sie gingen schweigend. An ihrer Seite hatte er das Gefühl, die Welt sei reicher und weniger kalt. Nein, er liebte sie nicht, er mochte sie. Die Frage nach der Liebe war nicht mehr so wichtig wie früher, als er noch jünger war. Es war genau wie mit der Religion – ob es Gott gibt oder nicht, das ist eine Sache; mich geht die Welt hier unten an.

Sie betrachtete ihn verstohlen. Noch immer kann sie nicht zu ihm finden. Sein Herz ist so abgekapselt. Er hat so eine Art zu diskutieren, dass sie ihn nie völlig durchschauen kann.

»Du bist heute schweigsam.«

Er lächelte matt. »Ich denke.«

»Woran?«

Er blieb auf dem Gehsteig stehen. Ergriff sie bei der Hand, gerade noch, bevor ein Auto sie erschreckte. Ihr Herz schlug heftig. Der Schreck war ihr in die Glieder gefahren. »Idiot!«, rief sie wütend.

»Aber er hatte Vorfahrt. Für die Fußgänger ist noch immer Rot.«

Seine Ruhe machte sie wütend. »Die Straße gehört auch den Fußgängern«, sagte sie trotzig, »nicht nur den Autofahrern.« Ihre Stimme war lauter als nötig. Die anderen Passanten blickten sich nach ihnen um. Sie fühlte sich allseits von Augen umgeben. Die Fußgänger warteten noch immer auf Grün, eng aneinandergedrückt, aber jeder für sich – verschiedene Persönlichkeiten, unterschiedliche Lebensgeschichten.

»Sogar noch beim Überqueren der Straße wird der Klassenunterschied sichtbar«, murmelte sie in Gedanken, während er sie noch immer am Arm festhielt. Er lächelte, ohne Zustimmung zu zeigen. Sein Blick war umwölkt. Sie fühlte sich erniedrigt. Nie zeigt er Emotionen. Mit nichts konnte sie ihn wütend machen, und das machte sie noch wütender.

»Nur weil du ein al-Karmi bist«, sagte sie zänkisch.

Er blickte sie kalt an. Sie spürte, was er sagen wollte – und konnte sich nicht mehr beherrschen. Erbittert riss sie ihren Arm aus seiner Hand los und rannte über die Straße. Die Reifen eines heranfahrenden Autos quietschten, der Fahrer hupte ärgerlich und fuchtelte drohend mit der Faust.

Er holte sie ein, und nebeneinander gingen sie zum Amud-Tor; er würdigte sie keines Blickes. Als sie die Treppen hinuntergestiegen waren und durch das mächtige Tor schritten, bemerkte er: »Du benimmst dich wie ein kleines Kind.«

Sie schritt weiter aus und ging jetzt einen halben Meter vor ihm her. Die Bücher an die Brust gepresst, sagte sie: »Du bist so kalt, dass du rein nichts begreifst. Ich meinte, dass die Straße in erster Linie für die Fußgänger da ist und erst dann für die Autofahrer. Ich meinte, dass die Ampeln Augenwischerei und ein Komplott sind. Wer hat denn die Ampeln aufgestellt und die Regeln dafür festgelegt? Nur die Einfältigen glauben daran, ich nicht. Und deshalb gehe ich über die Straße, wann es mir passt. Ich bin frei! Ich gehe über die Straße, wann es mir passt. Ich warte nicht auf ein Licht von ihnen. Ich mache mir mein eigenes Licht.«

Er betrachtete ihr verbissenes Gesicht. Ihre weit geöffneten dunklen Augen erschienen noch funkelnder. Ihre leicht vorstehenden Zähne schienen bereit zum Beißen. Ihre Schärfe gefiel ihm. Ihm gab sie Wärme und Vitalität. Er lächelte: »Wenn du das noch mal machst, gehen bei dir alle Lichter aus.«

»Alle die Lichter können mich mal.«

»Auch das grüne?«

»Das grüne Licht ist Augenwischerei und ein Komplott. Sie wollen uns doch nur hindern, schnell zu gehen, damit sie ihre Ziele durchsetzen. Den Rest überlassen sie den Fußgängern.« Sie hob die Faust und schüttelte sie. »Alle die Lichter können mich mal.«

»Und eines Tages wirst du dann überfahren.«

»Jetzt hätte ich die Straße längst überquert.«

»Du wärst mitten auf der Straße überfahren worden und wärst niemals zum Amud-Tor gekommen.«

»Ich hätte den anderen ein Beispiel gegeben.«

Er empfand Ärger und Beklemmung. Streckte seine Hand aus, zog sie am Arm und drückte: »Sei vernünftig!«

»Lass meinen Arm los«, rief sie.

»Du brauchst Vorschriften.«

»Und du gibst sie mir?«

»Ja, manchmal.«

»Du bist wie das grüne Licht, ein Komplott.«

Er zog den Kopf zwischen die Schultern und schlug den Kragen seines Regenmantels hoch. »Du bist völlig verrückt«, murmelte er.

Tänzelnd sprang sie die Stufen hinunter und stieß dabei andere Passanten mit den Schultern. Ganz außer Atem rief sie: »Du bist wie alle orientalischen Männer und wie all diese alternden Dickwänste der Familie al-Karmi. Du hast mir aber überhaupt nichts zu befehlen, weder als Mann noch als al-Karmi.«

Zum ersten Mal wurde er etwas lauter: »Du bist völlig verrückt.«

Sie entfernte sich von ihm; er folgte ihr. Plötzlich war sie in der Menschenmenge verschwunden. Er blieb stehen und schüttelte den Kopf. Dann ging er allein weiter durch die Gassen. Geruch von Lammfellen, die zu schneeweißen Pelzjacken verarbeitet werden. Krämer beidseits der überdachten Straße. Zerstampfte Oliven, griechische Oliven, Salzheringe, getrocknete Feigen, durchbohrt und in langen Ketten aufgehängt, Gemüse und orientalische Süßigkeiten. Ein Kuchenverkäufer. Kassettenverkäufer, die ihre Waren ausrufen. Melodien mischen sich, Sprachen mischen sich, die ganze Stadt ist ein Gemisch.

Japanische Windspiele aus Messing bewegten sich im Wind, der durch die Gassen strich. Sie klingelten leise. Schmerz über die Klage eines kleinen Kindes, das sich im Markt verirrt hatte. Schließlich erblickte er sie und holte sie ein.

Als er sie am Arm packte, brauste sie auf: »Die Tatsache, dass ich mit dir gehe, gibt dir nicht das Recht, mich an die Kette zu legen. Ich bin dir ebenbürtig, nicht dein Anhängsel.«

»Aber du bringst dich um für nichts und wieder nichts.«

»Ich habe den anderen ein Beispiel gegeben. Ist das nichts und wieder nichts?«

»Blödsinn.«

»Wie kommst du überhaupt dazu, darüber ein Urteil zu fällen?«

»Was schadet es dir, den richtigen Augenblick abzuwarten und erst dann über die Straße zu gehen? Du würdest nicht dein eigenes Leben gefährden und würdest nicht die anderen in Angst und Schrecken versetzen. Außerdem könnte der Verkehr weiterfließen.«

»Ha, das sagen sie alle. Wenn ihnen sonst nichts mehr einfällt, nehmen sie das rote Licht als Vorwand. Aber das Spielchen ist zu durchsichtig.«

Er blieb stehen. »Welches Spielchen?«

Sie drückte ihre Bücher noch fester an sich und pflanzte sich trotzig vor ihm auf: »Das Spielchen vom immer obenauf Schwimmen.«

Am liebsten hätte er sie geohrfeigt. Er ballte die Faust in der Tasche. Spürte, wie ihm der Kopf anschwoll. Dachte an die Zeitschrift, an die hitzigen Diskussionen, an Salem. Das Blut schoss ihm in den Kopf. Er vergaß die Leute um sich herum, die Gasse, die Touristenläden, aus denen ein Duft von fremden Ländern und Reisen drang.

»Du suchst Streit.«

»Und du stinkst nach bourgeoisen Idealen.«

»Du bist völlig verrückt«, knurrte er zwischen den Zähnen hindurch und entfernte sich von ihr mit weitausholenden Schritten. Sie lief ihm hinterher und rief durch die dämmrige Gasse: »Läufst du weg vor mir?«

Er blieb stehen. Sie holte ihn ein. Ihre emotionale Geladenheit hatte einen Höhepunkt erreicht. Sie pflanzte sich vor ihm auf, Tränen in den Augen. Vorwurfsvoll würgte sie hervor: »Du willst dich an mir rächen?«

Er spürte Mitleid; sein Zorn verflog, und er sagte leise: »Weil ich nicht will, dass du überfahren wirst.« Er spürte sie ganz nahe bei sich. Ihre Augen durchbohrten ihn, und seine Stimme bebte: »Warum willst du sterben?«

»Ich gebe den Leuten ein Beispiel.«

»Dein Beispiel ist furchtbar, weil es verfrüht ist.«

»Ich soll sie also warten lassen? Vielleicht müssen sie lange warten.«

»Dein Vorbild wird sie ängstigen, vielleicht gar ihr Handeln lähmen. Dann machen sie dir Vorwürfe, statt dir zu folgen.«

»Nun bin ich aber über die Straße gegangen und nicht überfahren worden.«

»Zufall. Außerdem bist du allein hinübergegangen. Und was hat das schließlich genützt?«

»Ich bin ihnen vorangegangen.«

»Aber sie sind dir nicht gefolgt.«

»Ja, weil sie feige sind. Weil sie Untertanengeister sind. Weil sie Sicherheit wollen.«

Er ließ verzweifelt ihre Schultern los. Immer dieselben Argumente, derselbe begrenzte Blickwinkel, dieselbe überhebliche prahlerische Logik. Warum mache ich mit alldem nicht Schluss? Die Zeitschrift, die Kollegen, diese aufgeblasene Atmosphäre. Und diese Rafif rundet das Bild ab. Er wollte wirklich weglaufen, aber er beherrschte sich. Vor einem kleinen Kaffeehaus blieb er stehen. Im Fenster standen massenweise Behälter voller Zitronen, Orangen und Tamarinden.

»Willst du etwas trinken?«

»Nein, nichts.«

»Ich gehe etwas trinken.«

Er betrat das von bläulichem Neonlicht erhellte Café, setzte sich in eine Ecke und wartete auf sie. Doch sie blieb stur an der Tür stehen. Er betrachtete ihre kleine Gestalt. Das Gefühl der Verantwortung kam wieder. Kinderrevolution, dachte er.

»Eine Limonade«, rief er, so laut er konnte.

Sie drehte sich weg; er verzog keine Miene. Als der Kellner zwei Gläser Limonade auf den Tisch stellte, folgte sie dem Ruf der Limonade. Mit Katzenschritten kam sie näher.

2

Es war die Niederlage nach dem lange währenden Kampf. Sie wurde stumpf an Gliedern und Gefühlen. Taubheit, Stummheit und völlige Gleichgültigkeit überkamen sie. Auch er war in keiner besseren Verfassung. Nach einem Tag voller Arbeit, Streiterei, Hetze und ständigem Grübeln war er total fertig.

Dennoch trieb er sich noch immer auf der Straße herum mit dieser ständig sprungbereiten Katze, die ihn immer noch gespannter und noch gereizter machte. Allzu gern wäre er von ihr weggelaufen bis ans Ende der Welt, um Ruhe und Sicherheit zu finden. Doch er wusste, er würde die Ruhe nicht ertragen können. Er würde zu ihr zurückkehren, um sich von ihr an die Lebenslust der Jugend und die Unbeschwertheit der Jungen erinnern zu lassen.

Doch manchmal, wenn sie ihre Energien, zu reden, zu tanzen und unablässig von Gehsteig zu Gehsteig, von Ort zu Ort, von Platz zu Platz zu springen, erschöpft hat, überkommt auch sie eine seltsame Ruhe. Doch es ist immer die Ruhe vor oder nach einem Gewitter.

Er wandte sich ihr zu, sah sie an. Sie hatte zu kauen aufgehört. Der halbe Sesamring lag auf ihrem Schoß. Die Papiertütchen mit dem Thymiangewürz waren auf der Erde verstreut.

»Warum isst du nicht mehr?«

»Ich bin satt.« Sie betrachtete noch immer die oben über den Berg verstreuten Straßenlampen und die auf den Dachterrassen und von den Gebäuden Westjerusalems flackernden Lichter. Er hob die Hand und strich ihr übers Haar. Sie wandte sich ihm nicht zu. Starrte weiterhin auf die Lichter und in die Nacht.

»Ist dir kalt?«

»Nein.«

»Was hast du?«

»Nichts.«

»Erschöpft?« Er nahm sie bei der Hand und zog sie von der Bank hoch. Sie ließ es geschehen. Als sie stand, streckte sie sich und blickte ihn an. Langsam kam sie wieder zu sich. Unruhe überkam ihn. Gleich wird sie wieder Zähne zeigen … Er aber brauchte Ruhe und Stille.

Sie lächelte freundlich und sanft. »Danke für das Abendessen. Wenn wir unsere Lohntüte haben, werden wir einmal üppig tafeln, bis uns der Bauch schmerzt.«

Ihre Einfachheit gefiel ihm, auch ihre Lebensfreude und diese merkwürdige Gier auf mal dies und mal jenes. Doch er hatte Angst vor ihr und ihrer unberechenbaren und herrischen Art.

Sie schlenderten dahin, auf dem Fußweg, entlang den westlichen Mauern von Jerusalem, vorbei am Chalil-Tor. Der Gehsteig, der Platz, die Rosen, der Flieder … An der alten Mauer Pflanzen mit korallenroten Früchten. Tief darin Lichter, die Erinnerung an längst verlorene Stimmungen wachrufen – Nächte mit Festen, Wein und melancholischer Musik.

Sie hockte sich vor einen der Dornensträucher und betrachtete die Lichter. Drehte sich um, einen träumerischen Ausdruck im Gesicht. »Sieh mal!«

»Ich habs gesehen.«

»Schau mal hinein. Siehst du die Früchte. Sie sind rot, blutrot, wie die Freiheit. Mein Gott! Siehst du das? Hast du das gesehen?«

Sie seufzte schwer, ein Seufzer voller tiefer Empfindungen. »Dinge wie diese beunruhigen mich. Schau dir die Fäden an.«

Er sah hin. Ein Spinnennetz, dessen Fäden in den Lichtstrahlen leuchteten.

Sie wandte sich ihm zu. Ihr Gesicht offenbarte ein Gefühl leidenschaftlicher Liebe. »Siehst du es?«

Er lächelte freundlich. »Das da, das hatte ich nicht gesehen. Du hast recht. Deine Beobachtungsgabe ist bemerkenswert.« Ein Gedanke schoss ihm durch den Kopf – die Freiheit und das Spinnennetz.

Sie atmete schwer. »Weil mich die Dinge faszinieren …«

Er lächelte. Sie versäumte es nie, ihn an ihre literarischen Kenntnisse zu erinnern; nie ließ sie eine Gelegenheit ungenutzt, eine Zeile aus einem Gedicht zu zitieren. »Weil mich die Dinge faszinieren …« Er versuchte, sich den Rest in Erinnerung zu rufen, doch vergeblich. Ihre Gedichte hatten immer diesen existenzialistischen und individualistischen Ton. Doch sie meinte es ehrlich, ja sie war brutal in ihrem brennenden Verlangen nach Offenheit. Wie großartig ist doch unsere Fähigkeit, schweigend nachzudenken. Ihn hat das nicht aufgebracht. ›Existenzialistin, Adel, ich soll eine Existenzialistin sein? Nein, mein Adel und alle deine Kollegen bei der Zeitschrift und anderswo. Meint ihr, ich glaube euch, wie euch die einfachen Leser glauben? Ihr seid doch kastrierte Gaukler und Taschenspieler. Ihr seid kastriert in dem, was ihr glaubt, in dem, was ihr tut, und in dem, was ihr fühlt.‹

Er lächelte. So wie sie jetzt vor ihm stand, war sie wieder hinreißend. Trotz ihrer aggressiven Art war sie wunderbar. Noch immer schaute sie in die Büsche hinein, betrachtete geblendet das Licht, die roten Früchte und das Spinnennetz. Auf ihren Lippen lag ein sehnsuchtsvolles Lächeln. Etwas in ihr sprach gleichermaßen Geist und Sinne an. Das Licht, die Nacht, die Märzkälte und Rafif – all das gab ein Gefühl, als stehe die Welt in Flammen. Er spürt ein Verlangen nach ihr, doch sie ist eine Araberin. Sie will Liebe, und die kann er ihr nicht geben. Eine lange Geschichte, zu lang, als dass man sie auf einem Gehsteig ausbreiten könnte.

Plötzlich blieb sie stehen, rieb sich rasch die Hände und lächelte, sodass ihre unschönen, vorstehenden Zähne sichtbar wurden. Sie ließ ein schallendes Gelächter tönen, ging in Startposition und rief, indem sie ihn an der Hand zog: »Renn!«

Sie schob ihn am Rücken, und er begann zu laufen. Zunächst fühlte er sich gehemmt, doch ihr unablässiges Drängen brachte ihn in Bewegung. Sie wirkte ansteckend auf ihn, und er verwandelte sich in ein Kind wie sie. Keuchend rief er: »Du bist übergeschnappt.«

Sie gab, so laut sie konnte, auf dem leeren Gehweg zurück: »Und du bist blöd, blööööd.«

Die Welt, ein Bergesgipfel, und du selbst stehst am Abgrund wie ein Adlerjunges, das fliegen lernt. Du vergisst alles außer deinem Lachen. Fühlst ein Brennen, das schärfer wird mit jedem Schrei. Und wenn die Rennschlacht aus märzwindverwundeten Augen verschwunden ist, strömen die Tränen und erreichen deinen Nacken. Du weinst am Abgrund der Welt über dich selbst und über die anderen. Dann erinnerst du dich daran, wo du bist, auf welchem Gehweg. Sie fasste ihn fester bei der Hand und lachte laut; ihre Augen waren tränennass.

Sie überquerten einen grasbewachsenen Abhang neben der hohen Mauer. An seinem Fuß war eine Grotte und ein auf einen weißen Felsen gerichteter Scheinwerfer. Sie drehte sich um sich selbst und rief dabei: »Dreh dich, Welt, dreh dich herum!«

Sie sah zum Himmel hinauf und ließ ein tierisches Geheul los, gemischt aus Schmerz und kindlicher Freude – ihr Haar flog, und ihre Augen wogten. Er spürte sie sehr nahe bei sich. Die Welt war warm, schmeckte wie Wein. Er hätte sie gern umarmt, ihr zärtliche Dinge gesagt, sie geküsst, mit ihr im Gras geschlafen, wäre gern mit ihr unbeschwert und sorglos gewesen. Doch die Wirklichkeit ließ ihn keine Entspannung finden.

Sie warf sich auf die Erde und wälzte sich wie eine Wildkatze im Gras. Ergriff seine Hand – er sollte ihr helfen, ihn zu erreichen. Schwer atmend setzte sie sich neben ihn, wischte sich Augen und Nase und schniefte.

Sie rückte zu ihm heran und hielt sich an ihm fest. Ihm stieg das Blut ins Gesicht, sein Herz schlug schneller. Er konnte sich nicht mehr zurückhalten. Er legte ihr den Arm um die Hüfte und versuchte, sie an sich zu ziehen. Sie erstarrte und wurde abweisend, wandte ihr Gesicht zur Seite und versuchte, von ihm wegzurücken.

»Willst du nicht?«

»Nein«, presste sie verstört und abweisend hervor.

»Wirklich nicht?«

»Nein, wirklich nicht.«

Er war zutiefst enttäuscht. Doch er nahm sich zusammen und zündete sich eine Zigarette an. Langsam begann er seine Erklärungen. »Wir verlangen viele Dinge von der Welt. ›Freiheit‹ ist ein weiter Begriff. Freiheit heißt doch einfach, dass wir leben, dass wir unser Menschsein verwirklichen können. Das Geheimnis der Freiheit liegt in der absoluten Aufrichtigkeit.«

Sie starrte in die Nacht, auf die Lichter der Häuser. Ließ sich seine Gedanken durch den Kopf gehen, zweifelnd und beunruhigt: »Das Geheimnis der Freiheit liegt in der absoluten Aufrichtigkeit … Wirklich? Das ist eine nicht akzeptable, weil romantische Definition. Freiheit, die wirst du wohl erst erreichen, wenn du vorher äußerst hart gegen dich selbst gewesen bist – und wie weit ist das von absoluter Aufrichtigkeit entfernt!« Sie hatte ihn ertappt. Er war, wie alle Intellektuellen, widersprüchlich und vage. Allgemeine Grundsätze für das Volk – und selbst, im Privaten, befolgen sie sie nicht. Sein Verhalten bei den Ampeln fiel ihr ein … ›Du brauchst Vorschriften‹ – ›Und du gibst sie mir?‹ Unterscheidet sich die nationale Frage von der Frauenfrage? Aber nein, sie gehören untrennbar zusammen. Die Frauenfrage ist ein grundlegender Teil der nationalen Frage … Sie lösen ihre Komplexe auf meine Kosten; dann bekomme ich Komplexe und schaffe wiederum ihnen Komplexe durch mich. Der Teufelskreis dreht sich weiter und weiter, und wir drehen uns mit.

Er dachte über ihre Worte nach. Er war sicher, dass das, was sie gesagt hatte, richtig war. Und dennoch, es war nicht das, was er meinte. Er versuchte zu erklären: »Die traditionellen Beziehungen lassen den Menschen seine Aufrichtigkeit verlieren. Oder etwa nicht?«

»Doch.« Es klang traurig. Aber dann wurde sie wieder unnachgiebig und versank in Schweigen. Er spürte die Kälte in sich einströmen, und sie entfernte sich immer weiter von ihm und ließ ihn allein zurück mit der Nacht, den Lichtern und mit Westjerusalem. Er nahm ihre warme Hand und versuchte, sie zurückzuholen; auch die Wärme zurückzuholen.

»Was ist los mit dir?«

Ihr Blick wanderte über die Straße nach Westen, als sie langsam sagte: »Ich hänge einem Gedanken nach, der mich unablässig quält. Er kreist um die Frage des Engagements. Das Engagement gibt dem Menschen Kraft. Es gibt ihm das Gefühl, nicht allein zu sein, in einer schwierigen Lage nicht allein dazustehen, ja selbst im Tod nicht allein zu sein, sondern gemeinsam mit anderen zu sterben; und mit anderen sterben zu dürfen ist eine Gnade.«

Er blickte sie überrascht an, wollte sie an ihre Haltung an der Ampel erinnern. Sie wandte ihm ihr Gesicht zu; ein trauriges Lächeln lag darauf.

»Auch ich widerspreche mir selbst, auch ich schwanke noch immer hin und her. Ich fürchte das Alleinsein, und ich liebe die Freiheit. Ein krasser Widerspruch. Man kann sich nicht für das eine entscheiden, ohne das andere zu verlieren.«

»Ich habe Angst«, stammelte sie, ihre Lippen bebten.

Er spürte Mitgefühl und Trauer. Nicht nur für sie, auch für sich selbst und durch sich hindurch mit allen Menschen oder mit sich durch alle Menschen hindurch. Die Welt, die Besatzung, die Dritte Welt.

»Sieh nur, Jerusalem sieht ausgesprochen sauber aus. In der Welt scheint es überall Geborgenheit zu geben, und ich werde traurig, wenn ich daran denke.« Sie schwieg einige Augenblicke. »Wenn ich mich durch irgendeine Person eng mit der Welt verbunden fühle«, fuhr sie fort, »bedrückt mich das, und ich frage mich bekümmert: In dieser weiten Welt wohnen Tausende, ja Millionen von Menschen, die mir das Gefühl von Geborgenheit und Ruhe geben könnten. Selbst unter den Israelis gibt es Tausende solcher Personen. Warum begegne ich ihnen nicht?« Sie schaute ihn durch die Dunkelheit hindurch an. Sie hatte Tränen in den Augen, ihr Atem ging unruhig. Sie seufzte … Ich fürchte mich, allein zu bleiben. Ich brauche ihn. Ich brauche seine Liebe. Aber er weiß nicht, was Liebe ist. Sie empfand ein Gefühl der Auflehnung und der Bitterkeit. Ja, sie gab ihm mehr als er ihr.

»Ich habe Angst, allein zu bleiben«, flüsterte sie. »Wenn du fortgehst, werde ich allein sein, und es wird niemand mehr da sein, der mir etwas bedeutet.« Sie brach in Tränen aus.

»Mein Kleines … Du verlangst von mir die Fähigkeit zu Liebe und Heiterkeit? Mein Kopf ist grau geworden, aber mein Herz ist noch immer leer … Seit meiner Kindheit. Ein Pfahl ist in mein Herz getrieben. Die Jahre sind, Schlag um Schlag, darauf herniedergeprasselt, und Jahre der Niederlage sind etwas anderes als Jahre des Sieges. Ein Jahr der Niederlage zählt wie hundert andere. Noch wenn ich sterbe, werde ich von einer Liebe träumen, die den Schlägen, allen Schlägen, trotzt, von einer großen Liebe, einer gewaltigen Liebe, einer noch nie dagewesenen Liebe.«

Er hielt sie an seine Brust gedrückt. Versuchte, seine und ihre Traurigkeit aufzunehmen. Einige Augenblicke verbarg sie sich in seinen Armen, dann zog sie sich abrupt zurück.

»Warum?«, fragte er gequält.

Sie wandte ihr Gesicht von ihm ab. Sie wusste genau, dass er sie nicht liebte und auch nicht brauchte, dass er sie nur für Augenblicke, nur zeitweilig brauchte. Auch jede andere Frau könnte seine Leere ausfüllen. Aber das wollte sie nicht. Sie lehnte es ab, oberflächliche, vorübergehende Beziehungen aufzubauen. Eine Beziehung muss in die Tiefe gehen. Alles muss in die Tiefe gehen, muss intensiv sein, muss der Welt einen Sinn geben, einen Geschmack, muss zu etwas führen. Alles muss den Menschen dem Herzen der Welt näherbringen, dem Sitz der Wärme, dem Ausgangspunkt des Lebens. Dort liegt das Geheimnis der Freiheit. Aber die Freiheit braucht starke, gesunde Menschen, und der arabische Mann ist noch immer krank, ja schizophren. Er wünscht sich das eine und tut etwas anderes. Er besingt die Zukunft und ist an die Vergangenheit gefesselt. Ihre eigenen Erfahrungen und diejenigen ihrer Kolleginnen und auch die Arbeit an der »Frauenecke« hatten sie das gelehrt. Sicher, er ist ein Opfer, wie die Frau. Doch seine Krankheit ist schwerwiegender; denn er ist der Stärkere und gibt sich auch so. Das ist die Wirklichkeit, und sie will nicht das Opfer des Opfers sein. Doch dann – bleibt nur das Alleinsein.

Sie holte tief Luft und rief: »Ich habe Angst, allein zu bleiben.«

Schweigend dachte er über ihre Worte nach. Sie ist eben wie alle anderen orientalischen Mädchen. Das Mädchen in der arabischen Welt hat nichts im Kopf außer heiraten. Dann die Routine und die Unaufrichtigkeit. Vielleicht ist ja die Frucht rot wie eine Koralle, doch das Spinnennetz droht mit Erschöpfung und Tod.

»Warum nur bestehen wir darauf«, fragte er müde, »den anderen eine Last zu sein? Warum muss ich einen Knechtschaftsscheck unterzeichnen?«

Ein großes Fragezeichen und viele Zweifel standen ihr vor Augen. Verdrossen sagte sie: »Wenn ich einmal fünfzig bin und spüre, dass die ganze Welt um mich herum lebt, ohne dass ich darin einen sicheren Platz habe, dann werde ich die Kinder um ihr Spielen beneiden, die jungen Leute um ihre Leidenschaft und die Erwachsenen um ihr Aufgehen in Problemen und in Arbeit. Und ich werde allein sein.«

Ihre Gedanken drehen sich immer um denselben Punkt, diese kleine Hexe. Ihre Auflehnung betraf nur die äußere Schale. Und er, wie viele Schalen hat er? Wie kommt er dazu, ihr Vorwürfe zu machen! Er versuchte zu argumentieren: »So haben meine und deine Mutter gefühlt. Die Frau von heute ist anders. Ihre Eingliederung in Gesellschaft und Arbeitswelt wird verhindern, dass sie sich einsam fühlt.«

Er wollte gern noch mehr sagen, doch er spürte, dass er nicht mehr aufrichtig mit ihr und mit sich selbst war. Dass er versuchte, sie davon zu überzeugen, die Vorstellungen der Gesellschaft hätten sich gewandelt; und das, obwohl er doch wusste, dass die Veränderung auf eine kleine Gruppe begrenzt war. Und selbst diese Gruppe war noch fest eingebunden in die Fäden eines verwickelten Problems, das nicht eindimensional erklärbar war. Es waren sich überlagernde Dimensionen, deren Wurzeln sich in drei Richtungen verteilten, Richtungen des Denkens, des Denkens von heute und von immer – Vergangenheit, Gegenwart, Zukunft.

3

Von Jerusalem nach Nablus – was gibt es Schöneres? Das Wagenfenster ist geschlossen. Einer fächelt sich Luft zu. Eine ist verschnupft und niest: Hatschi! … Gesundheit und Gott segne dich … Gott segne uns alle! Gott segnet uns nicht alle. Gott segnet weder das Horn von Afrika noch die ägyptische Fortschrittspartei. Gott segne weder Amerika noch das Öl noch auch die Keren Kajemet. Sie haben der Stadt eine Schlinge um den Hals gelegt. Der Junikrieg brachte uns Bulldozer mit höllischen Kinnbacken. Sie verschlingen die Erde, die Steine, die Bäume, die Menschen. Ihre Schichuns, ihre Überbauungen, dehnen sich aus wie Pilzkulturen. Ramla liegt mitten im Krieg.

Felder von Pilzen und Schwammigkeit. Beit Hanina – die stille Sehnsucht über ein Flugplatzgelände gebreitet. Flugzeuge, khakifarben, grau, schwarz. Krähen lassen sich auf dem Dach des Gefängnisses nieder. Dann die Rakifabrik, Anis, Pinien, Libanon in Flammen, Zypressen und ein Gebäude aus schwarz gewordenem Stein. Haufen von Glas glänzen unter einer winterlichen Sonne. Über die Straße Nägelsperren. Uzi-Maschinenpistolen.

»Gepäck aufmachen … Motor aufmachen … Ausweis vorzeigen … Gepäck zumachen … Motor zumachen … Maul zumachen … Aussteigen … du … du … alle … alle … los … los.« Du fährst weiter, und immer wenn du weiterfährst, verfolgen dich die Augen. Blaue, grüne, gelbe, schwarze – mit khakifarbenen Lidern und uzibeladenen Wimpern.

Die beiden Berge von Nablus sichern die Stadt wie Zeltstricke. Nicht im Dienst der Staatssicherheit, aber als wackerste Aufsicht, welche die Geschichte je gekannt hat – die Kontrolle über die Innen- und Außenseiten, die Titelblätter, die Familiennachrichten und die Todesanzeigen: Du hast geheiratet. Du bist geschieden. Du hast die Masern bekommen. Du hast dich gezankt und hast dich wieder vertragen. Du hast gekocht, aber niemanden eingeladen. Der Name deiner Großmutter. Der Zweig deiner Familie. Deine Blutgruppe. Wenn du Bauer bist, so hängt dir das an. Du gehörst nicht zur Familie al-Karmi und zu keiner anderen einflussreichen, sei sie großzügig oder geizig. Du bist aus Staub und wirst wieder zu Staub, und alle gehen dahin, die auf Erden leben. Ewig sind nur der Herr der Herrlichkeit und die Besatzung.

Er ging auf den Platz hinab. Einer der Stadtnotabeln warf ihm im Vorübergehen einen schrägen Blick zu, direkt vor der Bank, die seit Beginn der Besetzung geschlossen war. An Tür und Fenstern der Wechselstube hatten die Spinnen ihre Behausungen gebaut. Die Treppen waren mit schwarzem Moos überzogen. Doch das Geld ging weiter hin und her. Zwar öffnete es nicht mehr die Türen der Bank und stieg nicht mehr ihre Treppen hinauf. Aber durch eine unsichtbare Kraft floatete es trotz des Floatens des israelischen Pfundes. Klassen versanken, andere stiegen auf, und ein winziger Teil der Mittelklasse gedieh auf dem Rest der Gesellschaft.

Ein anderer, noch schlimmerer Notabler ging vorbei. Deine Artikel, Adel al-Karmi, du rote Kanaille! Hast du deine Herkunft vergessen? Trittst du die Wohltat, die dir zuteilwurde, mit den Füßen? Als ob die Juden nur sein Haus hätten hochgehen lassen. Ganz klar Artikel, die der Neid diktierte. In ihren Fabriken hat er gearbeitet. Und heute ist er gekommen, um uns die Philosophie der roten Feinde des Volkes und der Heimat zu bringen, nur um das, was war, vergessen zu machen. Was war, war. Das ist etwas, was die Stadt nicht vergessen wird. Auch nicht, wenn über sie ein Erdbeben hereinbricht wie damals, im Jahr 29. Diese Stadt wird ihre Schande nicht vergessen. Sie vergisst nicht, dass deine Mutter nicht mehr täglich kocht, dass euer Haus ein Loch geworden ist und dass ihr nicht mehr zu den Notablen gehört. Und wenn alles wieder einmal wird wie früher, dann wird keiner von euch, aber auch kein Einziger, auch nur einen Finger voll Macht erhalten.

Er bog in die Gasse, die zum Tor des Platzes führte. Ging am Fischverkäufer, am Gemüsehändler, am Altmöbelladen vorüber. Freundliche Gesichter lachten ihm zu. Die Händler grüßten ihn und luden ihn zu einer Tasse Kenar mit Walnüssen und Pinienkernen ein. »Komm doch rein! Bei Gott, wo bleibst du denn, Mann? Komm rein, sei ein guter Nachbar. Eine Tasse Kenar. Rauch doch eine Wasserpfeife mit uns!«

Der Puddingverkäufer rief laut vor seinem mit Plastikblättern und Plastikblumen geschmückten Wagen: »Warmer Pudding! Pudding mit Walnüssen und Ingwer. Gott grüß dich, Adel! Bei Gott, komm doch her. Iss doch schnell im Vorbeigehen eine Schale voll, mein Herr.«

Er erinnerte sich noch immer daran, dass ich ein Herr bin. Voller Wunder bist du, meine Stadt. Voller Wunder wie ein Panoptikum mit all den Bildern, die einander folgen. Damals, als Kinder, saßen wir auf der Holzbank und schauten durch die Öffnung in den Kasten – von einer Welt in eine andere. Abu Said al-Hilali, der Held, der ein Pferd besteigt, einen Speer in der Hand, den er dem Ungeheuer ins Herz stößt. Doch das Ungeheuer lastet noch immer auf der Brust und auf dem Nacken und nimmt einem den Atem. Voller Wunder bist du, meine Stadt. Geduld. Herzensgüte. Feigenkaktus – stachlige Hülle, weicher Kern. Schwarzer Ruß. Weißer Marmor. Und die Widersprüche der ganzen Welt …

»Nuwar! Wohin?«

Wie erwachsen das Mädchen geworden ist! Aber sie hat auch ihren Glanz verloren. Wie alle Menschen unter der Besetzung.

Die Schwester blieb auf der Treppe stehen, einen Stoß Hefte unterm Arm. »Wir haben uns so nach dir gesehnt. Wo warst du? Du warst so lange weg dieses Mal. Nicht einmal telefoniert hast du. Keine Nachricht hast du uns zukommen lassen. Wir haben uns alle Sorgen gemacht, und Mutter ist uns schrecklich auf die Nerven gegangen. Wir dachten gar, sie hätten dich eingesackt und dich gerupft. Am Freitag haben wir Basil besucht. Er hat nach dir gefragt. Seine Zeit ist beinah um. Aber ich muss mich beeilen! Die Schule. Wir sehen uns dann beim Essen. Mutter kocht. Ich werde nicht spät kommen. Es gibt Krautwickel zum Mittagessen. Wir pressen dann noch Zitronen aus darüber. Was hältst du davon?« Sie lachte, küsste ihn auf die Wange und drückte ihn ein wenig an sich. Es wurde ihm warm ums Herz, und er lächelte.

Er stieß die Tür auf und rief. Sie kam aus der Küche gelaufen. An ihren erhobenen Händen waren die Spuren des Kochkampfes zu sehen. Er beugte sich zu ihrem rundlichen Körper herab und küsste sie auf ihre festen Wangen. Er lachte und versuchte, sie auf andere Gedanken zu bringen, als sie ihm für sein langes Ausbleiben Vorwürfe machte. Er wollte wissen, wer drinnen sei.

Umm Saber helfe ihr mit den Krautwickeln, erwiderte sie. Seine Großmutter sei seniler, als er es sich vorstellen könne. Auch vom Besuch bei Basil sprach sie und jammerte dann: »Wann ist die Familie nur endlich wieder zusammen?«

Er folgte ihr in die Küche, wo es nach gekochtem Kohl roch. Er mochte diesen Geruch nicht, aber er erinnerte ihn an das, was daraus werden sollte. An ein Gericht, das nicht zu verachten war, ans Sattessen mit großartiger heimischer Kost, nachdem er das fade Restaurantessen leid geworden war.

»Basil?«, kreischte die Großmutter mit ihrer weinerlichen Stimme. »Komm her, Basil, lass dich küssen. Du bist groß geworden, mein Junge.«

Auch Umm Saber begrüßte ihn: »Das ist Adel, liebe Hadscha. Wünsch ihm Wohlergehen und inneren Frieden. Wünsch ihm, dass Gott ihm eine anständige Frau schenkt, die ihn glücklich macht und ihm eine reiche Nachkommenschaft beschert. Beim Propheten, Gott beschütze dich. Ich wünsche dir Schutz vor dem Auge des Neiders und vor den Juden.«

Die Mutter breitete ein Plastiktuch über den kurzbeinigen Holztisch. Zusammen mit Umm Saber begann sie, die Krautwickel zu machen. Und kaum waren ein paar Minuten vergangen, da begann man, über andere herzuziehen. Und keine Frau und kein Mädchen im Viertel blieben ungeschoren. Alle wurden durchgehechelt. Umm Saber wiederholte mehrfach den Namen Sadija, worauf Adel mit unterdrücktem Ärger fragte: »Was hast du gegen Sadija, Umm Saber?«

Umm Saber verzog den Mund, wandte ihren Blick ab und verlieh ihren Worten Nachdruck mit einem Schlag gegen die Schüssel, die vor ihr stand. »Sie tut so allerlei und benimmt sich nicht, wie sichs gehört. Die Männer gehen bei ihr aus und ein, und sie behauptet, was sie hat, hätte sie durch Gottes und der Nähmaschine Güte. Oh Gott, Sadijas Nähmaschine. Oh Gott, oh Gott!«

Am folgenden Morgen traf Adel Sadija. Er saß an einem Tisch am Rand des alten, gepflasterten Platzes und sah gerade einige Blätter durch, auf denen er Notizen für einen Artikel über die Lage der Gemeinden unter der Besatzung zusammengetragen hatte. Der Kellner, noch ein Junge, brachte ihm eine Tasse Kaffee; dann setzte er sich unweit von ihm hin und begann, Spuren von Humus, Bohnen und angetrockneten Tomatenkernen von seiner Schürze abzukratzen. Plötzlich rief er mit seiner krächzenden Stimmbruchstimme: »Guten Morgen, Umm Hamada!«

Adel schaute schnell auf. Er stellte die Tasse auf den Tisch und folgte mit den Augen Sadija, die am Laden des Altmöbelhändlers vorüberging und Sofas betrachtete, denen man aus hässlichem Stoff ein neues Äußeres verliehen hatte.

Sie trug einen schwarzen Rock und eine langärmelige weiße Bluse. Sie war sehr dünn geworden. Die Rundungen an ihrem Körper waren verschwunden und durch kaum wahrnehmbare Windungen ersetzt worden. Auch ihr langes Haar war verschwunden. Stattdessen trug sie nun einen Rundschnitt, der ihr ein lebendigeres und jugendlicheres Aussehen gab.

Er zögerte lange, trotz des brennenden Wunsches aufzustehen und zu ihr hinzugehen. All das Gerede und all die Verdächtigungen, die Sadija über sich ergehen lassen musste, waren schon genug; noch mehr, dachte er, habe sie nicht nötig. Er blieb sitzen und beschloss, sie in Begleitung seiner Schwester zu Hause zu besuchen. Das war sicher besser. Er beugte sich wieder über seine Papiere, trank seinen Kaffee und hatte Sadija längst vergessen, als er ihre Stimme unmittelbar neben sich vernahm.

»Ja grüß dich Gott, Adel!«, rief sie herzlich. In ihrer Stimme lag eine Festigkeit, die ein großes Maß an Selbstvertrauen offenbarte, was ihn mit Bewunderung und Achtung füllte. Das ist eine starke Frau, imstande, ihren eigenen Umständen und denen ihrer Umgebung zu trotzen, eine Frau, die fest und unerschütterlich auf dem Boden steht. Er stand auf, streckte seine Hand aus und begrüßte sie herzlich: »Guten Tag, Umm Hamada! Wie gehts dir? Wie gehts deinen Kindern?«

Sie blickte ihn fast etwas vorwurfsvoll an und fragte: »Du warst wohl weit weg? Monatelang hast du dich nicht nach uns erkundigt. Nicht einmal du, Adel. Hast du meinen Seligen vergessen, der dir näherstand als ein Bruder? Du hast vergessen, dass dein Bruder Frau und Kinder hat. Was weiß ich, was in dem Viertel vor sich geht. Sogar Abu Saber fragt nicht mehr nach uns und zeigt sich nicht mehr. Aber du bist viel wichtiger als alle anderen – und handelst trotzdem wie Abu Saber. Weiß Gott, von dir hätte ich das nicht erwartet.«

[Ende der Leseprobe]

Mehr über dieses Buch

Jerusalem: Melodien mischen sich, Sprachen mischen sich, die ganze Stadt ist ein Gemisch. Und doch herrscht die Konfrontation. Die palästinensischen Frauen leiden doppelt unter dem Druck. Die Näherin Sadija, die Intellektuelle Rafif, Chadra, die Prostituierte - sie alle haben sich durchzusetzen gegen die oft brutalen traditionellen Wertvorstellungen. Sie stehen allein, weil auch die Revolutionäre die Zukunft besingen und der Moral der Vergangenheit nachhängen.

Zur Webseite mit allen Informationen zu diesem Buch.

Über Sahar Khalifa

Sahar Khalifa wurde 1941 in Nablus, Palästina, geboren und mit achtzehn Jahren, nachdem sie das Rosary College in Amman abgeschlossen hatte, verheiratet. Nach dreizehn Jahren ließ sie sich scheiden, um der Enge ihrer Ehe zu entkommen und Schriftstellerin zu werden. Ihre traditionsbewusste Mutter habe sie aufgefordert, realistisch zu sein: »Ich bin sehr realistisch, aber ich akzeptiere die Realität nicht so, wie sie ist«, sagt Khalifa von sich.

Das gilt für die politische Situation in Palästina und Israel wie für die Lebensbedingungen der palästinensischen Frauen: »Wir hätten gern mehr Frauen in der politischen Administration. Wir hätten gern Veränderungen in den zwischenmenschlichen Beziehungen, keine Polygamie mehr, die Möglichkeit von Scheidungen, das Erbrecht für Frauen. Es wird viele Auseinandersetzungen geben mit den Fundamentalisten, die aufgrund der ständigen Frustrationen immer stärker wurden. In einer friedvolleren Atmosphäre wird ihr Einfluss zurückgehen …«

Nach der Scheidung studierte Sahar Khalifa Englische Literatur an der Universität von Bir Zeit und später in den USA, wo sie mit einem Doktortitel in Women’s Studies und Englischer Literatur an der Iowa University abschloss. Bei ihrer Rückkehr nach Palästina gründete sie das Women and Family Affairs Center in Nablus und Amman (www.wafac.org), ein palästinensisches Frauenzentrum, weil sie den palästinensischen Befreiungskampf auch als Kampf zur Befreiung der Frauen verstanden wissen will: »Wir wollen nicht nur ein befreites Land, wir wollen ein befreites Leben.« Es sei widersinnig, den Westen anzuklagen und die Ausbeutung in der eigenen Gesellschaft, ja in der eigenen Familie zu verschweigen.

Sahar Khalifa, die heute in Nablus und Amman lebt, begann kurz nach der israelischen Invasion im Westjordanland und Gaza zu schreiben und veröffentlichte ihren ersten Roman 1974. Sie gilt als bedeutendste Romanautorin der palästinensischen Literatur und verwendete als eine der Ersten umgangssprachliches neben klassischem Arabisch. Ihre Werke sind in zahlreiche Sprachen übersetzt. 2006 wurde sie für ihren Roman Die Verheißung in Kairo mit der Nagib-Machfus-Medaille ausgezeichnet.

»Bissige Ironie und kritischer Realismus ergänzen sich mit lyrischen Stilelementen und lassen das ganze Dilemma zwischen Anpassungszwang und Unabhängigkeitsstreben lebendig werden. Der weibliche Blick fördert zu Tage, was Schriftsteller aus dem Nahen Osten uns bisher vorenthalten haben.«

Der Tagesspiegel, Berlin

»Durch ihr sensibles Erzählen schafft sie es, ein differenziertes Bild der palästinensischen Gesellschaft zu zeigen, das von tiefen Gegensätzen geprägt ist, vom Kampf der Frauen, von der Erfolglosigkeit dieses Kampfes und von den Folgen daraus für das Zusammenleben.«

Andrea Übelhack, www.hagalil.com, Grünwald

»Sahar Khalifas Bücher thematisieren politische Themen niemals direkt, trotzdem sind die Folgen der israelischen Besatzungspolitik im Leben ihrer Figuren allgegenwärtig. Ob sie die widersprüchlichen Erlebnisse einer in den USA aufgewachsenen Palästinenserin bei ihrer Rückkehr in die alte Heimat (›Das Erbe‹) beschreibt oder die Konfrontation dreier palästinensischer Frauen – einer Näherin, einer Prostituierten und einer Intellektuellen – mit traditionellen Wertvorstellungen (›Die Sonnenblume‹), Khalifa verbindet in ihren Büchern Kritik an der palästinensischen Gesellschaft und Widerstand gegen die israelischen Besatzer zu eindringlichen Schilderungen von Einzelschicksalen.«

Julia Kospach, Profil, Wien

»Khalifa versteht es, die Leser sachte zu verführen; mit unaufdringlicher Ironie und einem temporeichen Erzählstil macht sie wie nebenbei anschaulich, dass man die Vergangenheit nicht ausradieren kann, und entfaltet zudem gekonnt die verwirrenden Gefühlswelten ihrer Protagonisten.«

Shirin Sojitrawalla, Wiener Zeitung

»Khalifa, die bedeutendste Repräsentantin palästinensischer Literatur, ist eine Aufklärerin mit Gefühl. Ihre Figuren transportieren Ideen, verhandeln Tagesthemen und erkunden die Lebensmöglichkeiten in Palästina zwischen Liebesleid und Lebenslust.«

Financial Times Deutschland, Hamburg

»Es gehört zu den Vorzügen von Sahar Khalifa, dass sie von Politik so gut wie nicht spricht und dennoch die Folgen der Politik für ihre Erzählfiguren immer beklemmend gegenwärtig sind. Eine repräsentative Stimme der arabischen Literatur ist vernehmbar geworden.«

Frankfurter Allgemeine Zeitung

»Khalifa verbindet in ihren Büchern Kritik an der palästinensischen Gesellschaft und Widerstand gegen die israelischen Besatzer zu eindringlichen, lakonischen Schilderungen von Einzelschicksalen.«

Julia Kospach, Der kleine Bund, Bern

»Ist man erst mit Sahar Khalifa im Gespräch, findet man kaum ein Ende. Selbst das Abhören und Niederschreiben der Tonbänder, normalerweise eine der unangenehmsten journalistischen Tätigkeiten, gerät zum Vergnügen. Sie lacht viel, wird bald leise und nachdenklich, dann wieder laut, empört, streng. Drei Journalisten gibt sie Auskunft, das Gespräch springt hin und her zwischen Englisch und Arabisch, immer wieder mischen sich englische Wörter in ihr palästinensisches Arabisch und arabische in ihr fließendes Englisch. Ihre sprühende Energie überträgt sich auf die Gesprächspartner, und am liebsten würde man so den ganzen Abend verplaudern. Aber sie ist auf Lesereise, muss sich noch umziehen. Man verabschiedet sich von ihr mit dem Gefühl, die Palästinenser plötzlich verstanden zu haben.«

Stefan Weidner, Neue Zürcher Zeitung

»Sahar Khalifa ist die Virginia Woolf der palästinensischen Literatur – nur dass sie viel politischer schreibt. Wie könnte es auch anders sein in dem zurzeit wohl umstrittensten Stückchen Erde zwischen Jordan und Mittelmeer?«

Börsenblatt

»Mit Sahar Khalifa ist eine repräsentative Stimme der arabischen Literatur vernehmbar geworden.«

Frankfurter Allgemeine Zeitung

Mehr zu Sahar Khalifa auf der Webseite des Unionsverlags.

Über Hartmut Fähndrich

Hartmut Fähndrich, geboren 1944 in Tübingen, ist seit 1978 Lehrbeauftragter für Arabisch und Islamwissenschaften an der ETH Zürich. Neben seiner Übersetzertätigkeit arbeitet er auch als Herausgeber und Publizist. Wegen seiner Verdienste um die Übersetzung arabischer Literatur erhielt er bereits zahlreiche Auszeichnungen, unter anderem den Hieronymus-Ring des VdÜ, 2004 den Übersetzerpreis der Arabischen Liga, 2005 den Anerkennungspreis des Großen Literaturpreises des Kantons Bern und 2016 den Spezialpreis Übersetzung der Schweizer Literaturpreise. 2018 wurde er für sein Lebenswerk mit dem Sheikh-Hamad-Preis für Übersetzung und Kulturaustausch ausgezeichnet.

Mehr zu Hartmut Fähndrich auf der Webseite des Unionsverlags.

Über Edward Badeen

Edward Badeen, geboren 1944 in Nazareth, Palästina, studierte Literatur- und Islamwissenschaft und Psychologie in Jerusalem und Basel. Er ist Lektor für Arabisch am Asien-Orient-Institut der Universität Zürich.

Mehr zu Edward Badeen auf der Webseite des Unionsverlags.

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Nach jahrelangem Aufenthalt in den Ölstaaten kehrt Usama, ein junger Palästinenser, in seine Heimat zurück. Ihm wird schmerzlich bewusst: Dies ist nicht mehr das Land, das er sich in seinen Kindheitserinnerungen und Träumen ausgemalt hat. Mit diesem Roman trat Sahar Khalifa über Nacht in die erste Reihe der modernen arabischen Literatur.

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Aufgewachsen als Tochter eines Schulinspektors, wird sie durch ihre Verheiratung zur Händlerstattin: sie, die Namenlose in einer vollständig auf die Bedürfnisse des Mannes ausgerichteten Gesellschaft. Als sie Jahre später ihren Mann verlässt, steht sie vor dem Nichts und muss sich das Recht auf Gefühle und Stolz in langen Kämpfen erringen.

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