Über dieses Buch

Was für ein Glückstag! Der Fengshui-Meister C. F. Wong wittert leicht verdientes Geld bei seinem neuen Auftrag. Doch schnell wird die Routine zum Rätsel, und Wong und seine Assistentin müssen in einer turbulenten Tour de force um den halben Globus ihr ganzes Können einsetzen, um einer Reihe höchst obskurer Geschehnisse auf den Grund zu gehen.

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Nury Vittachi (*1958) gilt - laut BBC – als »Hongkongs witzigster Kommentator«. Er lebt seit 1986 in Hongkong, wo er sich als Kolumnist, Buchautor und Herausgeber einer Literaturzeitschrift Kultstatus verschafft hat. Er arbeitet als Dozent an der Hong Kong Polytechnic University.

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Ursula Ballin, geboren 1939 in Hamburg, wuchs in England und Finnland auf. Viele Jahre verbrachte sie in China und Taiwan, zuletzt als Professorin für Geschichte in Taipeh. Sie arbeitet als freie Übersetzerin.

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Nury Vittachi

Der Fengshui-Detektiv und der Computertiger

Kriminalroman

Aus dem Englischen von Ursula Ballin

Der Fengshui-Detektiv (3)

E-Book-Ausgabe

Unionsverlag

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Impressum

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Die Originalausgabe erschien 2003 unter dem Titel The Feng Shui Detective’s Casebook bei Chameleon Press, Hongkong.

Originaltitel: The Feng Shui Detective’s Casebook (2003)

© by Nury Vittachi 2003

© by Unionsverlag, Zürich 2022

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag: Photodisc

Umschlaggestaltung: Martina Heuer

ISBN 978-3-293-60601-2

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Version vom 23.11.2022, 16:35h

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Inhaltsverzeichnis

Cover

Über dieses Buch

Titelseite

Impressum

Unsere Angebote für Sie

Inhaltsverzeichnis

DER FENGSHUI-DETEKTIV UND DER COMPUTERTIGER

Hinweis des Verfassers

Prolog — Ein Häppchen auf die Schnelle

Die anrüchige Wohnung

Fit auf Gedeih und Verderb

Fliegende Automobile

Ein paar Computerprobleme

Schulische Leistungen: ungenügend

Hinter den Kulissen

Letzte Meldungen vom Tage

Epilog — Briefe von Freunden

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Hinweis des Verfassers

Die Fengshui-Anwendungen in diesem Buch wurden zumeist der Schule des Fliegenden Sterns und der Form School of East Asia entlehnt. Die Vaastu-Lehren gehören zur nordindischen Schule. Worte altchinesischer Philosophen, Anekdoten und sonstige Zitate sind größtenteils authentisch und stammen aus bis zu 2500 Jahre alten Texten. Die Gesammelten Sprüche östlicher Weisheit, von denen wir Auszüge wiedergeben, wurden von C.F. Wong verfasst und mit orthografischen und grammatikalischen Korrekturen von J. McQuinnie versehen.

Prolog

Ein Häppchen auf die Schnelle

Der Tiger, der durch den Supermarkt streifte, hatte blaue Augen, aus denen er träge blinzelte, um gemächlich die Auslagen in den Regalen zu prüfen. Es war ein zweihundertvierzig Kilo schwerer Panthera tigris tigris, ein Exemplar von enormer Größe, muskulös und fast doppelt so lang wie ein Mensch.

Er zögerte. Die Entscheidung zwischen Betty Crockers extra lockerem Zitronenkuchen-Mix und Pillsburys Edelschokocreme-Kuvertüre fiel ihm anscheinend schwer. Er schwenkte seinen wuchtigen Kopf zur andern Seite des Gangs, um dort Thai-Duftreis »Erste Wahl« und Mi-Goreng der Marke Golden Noodle zu begutachten, worauf er weitertappte, und zwar törichterweise zu Krafts Fertigmenü »Käsemakkaroni«.

Als sich zu seiner Linken eine Öffnung zeigte, schnellte der mächtige Leib in einem einzigen Satz durch den Spalt und trottete nun einen Gang entlang, in dem laut Hinweisschild Frühstücksflocken und Milchprodukte angeboten wurden.

Der Tiger, ein ausgewachsenes Männchen mit dem weißen Fell und den schwarzen Streifen eines Zebras, blieb stehen. Langsam sondierte er das Terrain. Seine hochmütig abwärts gebogenen Lippen erinnerten an einen übersättigten königlichen Weinverkoster. Offenbar langweilte er sich, denn er ließ den Kopf ein wenig hängen, sodass sich seine Schulterknochen unter dem glänzend weißen Fell abzeichneten.

Am Rand seines Gesichtsfeldes hatte sich etwas bewegt.

Zwanzig Meter von ihm entfernt am andern Ende des Gangs spiegelte sich ein Reflex in der Glasscheibe der Aufschnitttheke. Eine Mutter mit Kinderkarre ging auf das Kühlfach zu. Ihr Baby rührte sich im Schlaf.

Der Tiger witterte Frischfleisch und lauerte in einigem Abstand. Sein fast meterlanger Schwanz zuckte. Er duckte sich, spannte seine Bauchmuskeln und bog den Rücken durch. Dann schlich er sich heran. Unter seinem Fell spielten kräftige Muskeln wie der Sommerwind in einem Kornfeld, während er vorpreschte und zum Sprung ansetzte.

»Wong-sang! Wong-saang!«¹

Madam Lins brüchige, schrille Stimme übertönte das Brummen der Lastwagen, die rückwärts in eine nahe gelegene Mülldeponie manövrierten.

»Wong-sang! Hier!«

Höchstwahrscheinlich befanden sich in Hörweite des gellenden Rufs etliche Personen namens Wong.² Daher zog der hagere sechsundfünfzigjährige Mann den Kopf ein und trippelte eilig weiter, wobei er inständig hoffte, dass die Mitteilungen der Frau einem anderen galten. Er hatte die Stimme erkannt: Sie gehörte einer hiesigen Hauseigentümerin, der er einmal begegnet war, als er das Fengshui für einen Gemeindesaal eingerichtet hatte. Damals war er entsetzt gewesen, weil sie einen Plastik-Phönix an einer Stelle platzierte, wohin, wie jedes Neugeborene wissen musste, einzig und allein eine Schildkröte aus Rosenholz passte.

»Wong-sang! Fengshui-lo!«, schrie sie.

Aijaaa! Da half nun alles nichts. C.F. Wong drehte sich um und heuchelte Überraschung. Er deutete mit dem Zeigefinger fragend auf seine Nase: Meinen Sie mich?

»Kommen Sie, faidi-lah! Schnell!« Sie winkte ihn auf chinesische Art mit der Handfläche nach unten zu sich heran.

Der knochendürre Fengshui-Meister wartete, bis ein Taxi vorübergerumpelt war, trat auf den Fahrdamm und ging zögerlich auf den gegenüberliegenden Fußweg zu, wo Madam Lin Pui-yen aufgeregt herumhüpfte. Die fünfzigjährige Frau trug einen pyjamaartigen schwarzen Hosenanzug, dessen Beinlinge zwanzig Zentimeter über ihren Fußknöcheln endeten.

»Kommen Sie! Man braucht Sie!«

»Guten Tag, Lin-tai.³ Wie nett, dass wir uns treffen. Haben Sie schon Reis gegessen?«⁴

»Keine Zeit für Blabla. Kommen Sie! Bei Sing Woo haben sie einen weißen Tiger, können Sie sich so was vorstellen?«

»Weißen Tiger …«

»Ja. Im Sing-Woo-Supermarkt.«

Wong drehte die Augen gen Himmel. »Nie darf man weißen Tiger in ein Gebäude tun. Falsch, falsch, falsch! Nur außen, kleine Figur höchstens, nur im Westen.« Er schüttelte entgeistert den Kopf. Die Unwissenheit der Massen kannte wirklich keine Grenzen!

Die beiden gingen auf einen schäbigen Laden zu, über dem ein Schild verkündete: »Sing Woo Westlich-Asiatischer Supermarkt und Immobilienmakler«. Das Schaufenster war fast gänzlich zugeklebt mit abblätternden, handgeschriebenen Zetteln, die auf Englisch und Chinesisch Rabatte für Pak-Choi und andere Lebensmittel anpriesen.

»Tang müsste das eigentlich wissen«, fuhr Wong im Brustton schwerster Enttäuschung fort. »Niemals stellt man weißen Tiger im Innern auf! Bringt immer Unglück. Sagen Sie Tang: Ich kann das gegen Pferdefigur austauschen, ganz hübsch, ganz korrekt. Nur 98 Dollar für große Figur, zwei galoppierende Pferde in Rosenholz. Oder er nimmt stehendes Pferd, imitierte Jade, 25 Zentimeter, nur 65 Dollar, Aktionspreis.«

Sie erreichten die Vorderfront des Geschäfts, und Wong sah zu seiner Überraschung, dass es menschenleer wirkte. Der Inhaber, Wilfred Tang, der gewöhnlich von früh bis spät hinter der Kasse saß, war nirgends zu sehen. Der Geomant⁵ trat ein und spähte neugierig in die verlassenen Gänge.

»Wo ist Tang, Lin-tai?« Es wunderte ihn, dass Madam Lin ihm nicht in den Laden gefolgt war, sondern nervös vor der Tür stehen blieb. Daher wandte er sich zu ihr um und wiederholte: »Wo ist Tang? Und wo ist Fengshui-Tiger?«

Madam Lin schüttelte den Kopf. »Kein Fengshui-Tiger«, rief sie. »Weißer Tiger! Können Sie mir etwas Gai-lan besorgen? Ein Pfund.«

»Ach so.« Wong war fasziniert. Gute weiße Jade, falls sie echt war, kostete ein Vermögen! Hatte Tang tatsächlich für diesen heruntergekommenen Laden ein derart wertvolles Schmuckamulett gewählt? Konnte man ihn gar überreden, den Tiger aus weißer Jade für ein preiswertes Rosenholzpferd herzugeben? Wong witterte Profit.

Heiteren Gemüts schlenderte der Geomant auf der Suche nach dem Inhaber an Fleischkonserven vorbei, ging nach links, passierte Obst und Gemüse, Kaffee und Tee und kam dann in den Gang für Babypflege und Haushaltspapier. Verblüfft darüber, dass er nirgends einer lebenden Seele begegnete, beschleunigte er seinen Schritt.

Erst jetzt fiel ihm wieder Madam Lins Gesichtsausdruck ein, als sie ihm von außerhalb der Ladentür aus zugerufen hatte. Sie hatte sich auf die Lippe gebissen, und um ihre Augen lag ein angespannter Zug, fast als hätte sie Angst.

Aber was gab es hier zu fürchten?

C.F. Wong bog um die Ecke in den Gang mit Frühstücksflocken und Milchprodukten, blickte in die Abteilung für Fleisch und Aufschnitt und verstand.

Sechs Minuten verstrichen, in denen er sich kaum rührte. Er gab ebenso wenig Lebenszeichen von sich wie die zu seiner Rechten bis in Schulterhöhe aufgestapelten Gläser mit Buitonis Pastasoße.

Neben ihm stand eine Frau mit Brille, auch sie zur Statue erstarrt. Zu ihren Füßen lag in der Karre ihr schlafendes Kleinkind.

Vor ihnen, kaum drei Meter entfernt, hockte ein großer weißer Tiger. Es war ein männlicher Sumatratiger, der mindestens so viel wog wie die drei anwesenden Menschen zusammen. Eben mühte er sich, ein Päckchen Spinellis würzige Geflügelfleischwürstchen zu verspeisen, zerrte an der Verpackung und spie Plastikfetzen aus.

Der Tiger war erstaunlich schön. Der strahlende Glanz seines kurzen, cremeweißen Fells würde jeder Shampoowerbung Ehre machen. Die senkrecht über seinen ganzen Körper laufenden Streifen hatten das tiefe, ins Violette spielende Schwarz ostindischen Rosenholzes.

Doch was an dem Tier vor allem verblüffte, war weniger die Tatsache, dass sein Fell nicht gelb war, sondern dass seinen Augen das typische Orange fehlte. Vielmehr zeigte das innere Oval der Pupillen seiner erstaunlich großen Augäpfel das tiefe Blau eines Sommerhimmels.

Der Tiger schaute hoch, und sein Publikum zuckte zusammen.

C.F. Wong war alles andere als ein Held. Obwohl er sich nicht bewegte, fiel es ihm enorm schwer, ein Schaudern zu unterdrücken, das sich vom Halswirbel über seinen Rücken bis in beide Arme ausbreitete. Sein Blick war derart starr auf den Kopf des Raubtiers fixiert, dass er zwischen scharfer und unscharfer Einstellung schwankte.

Der Tiger wandte sich wieder der so schwierig zu öffnenden Würstchenpackung zu.

Die Augen des Fengshui-Meisters schossen auf der Suche nach einem Fluchtweg umher. Als einzige Öffnung auf dieser Seite des Gebäudes bot sich ein etwa vier Meter vom Tiger entfernter offener Torbogen an, der anscheinend in einen Lagerraum führte.

Der Tiger, der Torbogen und die Menschen, die nicht gefressen werden wollten, formten ein elegantes Dreieck. Das Hirn des Geomanten, angefeuert durch Adrenalin, arbeitete auf Hochtouren. Schaffen wir es zum Tor? Wohin springt der Tiger? Oder sollten wir lieber zur Ladentür laufen? Bilden wir ein gleichschenkliges oder spitzwinkliges Dreieck? Wo bleibt Tang? Hat jemand die Polizei alarmiert? Oder die Feuerwehr? Den Zoo?

Freilich wusste er, dass sie im Moment nur eine einzige Hoffnung hatten, nämlich zu bleiben, wo sie waren. Wenn sie sich absolut still und lautlos verhielten, würde der Tiger sie vielleicht ignorieren, bis Hilfe eintraf.

In diesem Augenblick erwachte das Kind. Das kleine Mädchen reckte zwei winzige Arme über seinen Kopf und gähnte laut.

»Scht!«, flüsterte die Mutter.

»Mama!«, rief die Kleine.

Der Tiger blickte auf und starrte sie an.

Wong war klar, dass sie unverzüglich fortmussten. »Ich glaube, wir gehen dort hinüber«, wisperte er der Frau zu, einer Nonya Mitte zwanzig in einer Kebaya, die sich für die paar Lebensmitteleinkäufe absurd übertrieben zurechtgemacht hatte, mit hohen Absätzen und diversen Armbändern. Die Haare trug sie in einem Knoten. Ihre Unterlippe zitterte. Wongs Blick wies auf den Lagerbereich.

»Geht nicht«, gab sie mit bebender Flüsterstimme zurück und deutete auf ein Schild über dem Torbogen: »Nur für Personal«.

Aijaaa! Die Singapurer waren allesamt Schwachköpfe. Lieber ließen sie sich von einem Tiger fressen, als eine Vorschrift zu übertreten!

Wong beharrte: »Ich lenke Tiger ab, vielleicht. Sie nehmen Baby, laufen in Personalraum.«

Die junge Frau schüttelte den Kopf. »Zu weit. Ich glaube, er verfolgt uns dann. Er kann sehr schnell springen, denke ich.«

Der Geomant nickte. Auch ihm waren die langen, kräftigen Beine des Tigers aufgefallen. Würden sie zu fliehen versuchen, wäre er in zwei, allenfalls drei lockeren Sprüngen über ihnen.

Angestrengt horchte Wong, ob sich nicht Streifenwagen, Zoowärter, Leute mit Betäubungsgewehren näherten. Doch von vorn kam kein einziger Laut. Hatte diese dumme Gans, Madam Lin, überhaupt daran gedacht, die Polizei zu rufen? Womöglich stand sie noch immer vor dem Laden und war wütend auf ihn, weil er mit ihrem Pfund Gai-lan nicht erschien.

Allmählich dämmerte ihm, dass sie mit diesem Problem allein fertig zu werden hatten. Nur wie?

Der Tiger zerrte einen weiteren großen Plastikfetzen von der Packung. Unweigerlich malte Wong sich aus, wie er einem menschlichen Opfer die Haut herunterriss. Jetzt versuchte der Tiger, seine Schnauze in das rosige Würstchenfleisch zu wühlen, was ihm aber nicht gelang, denn die Ware war doppelt verpackt. Immer wieder blickte er zu dem Kind herüber.

»Geben Sie mir Handy«, bat Wong leise. Er setzte voraus, dass jede Singapurerin eins bei sich hatte.

Die Frau, der die Tränen ungehindert übers Gesicht liefen, griff in ihre Tasche und zog ein winziges Nokia hervor.

Der Geomant tippte die Nummer seines Freundes Dilip Kenneth Sinha ein.

»Ja-haaa?«, meldete sich eine tiefe, distinguierte Stimme.

»Sinha!«

»Ah! Hallo Wong. Sind Sie schon da? Ich treffe soeben auf dem Markt ein und dürfte in spätestens einer Minute bei unserm Stammtisch …«

»Notfall! Bitte gehen Sie nach Sing-Woo-Supermarkt. Sehr dringend!«

»Sing Woo?«

»Bei der Kreuzung, neben Stand mit Schweinepenissuppe von Long Kee. Kommen Sie nicht herein in Supermarkt. Suchen Sie Wilfred Tang, geben Sie ihm Handy. Dringend!«

»Verstanden.«

Der Tiger hatte aufgegeben. Er schüttelte den Kopf, schleuderte das unzugängliche Wurstpaket zur Seite und sah sich nach einer anderen Mahlzeit um.

»Mamaaa!«, nörgelte das Kind. Es hob die Händchen und wollte auf den Arm. Langsam beugte sich die noch immer weinende Frau zu ihrem Töchterchen. Als der Gurtverschluss an der Karre mit lautem Klicken aufsprang, fuhr sie zusammen. Sie hob die Kleine heraus, drückte sie an sich und schöpfte Luft.

Der Tiger starrte Mutter und Kind an. Das Kind legte das Kinn über die Schulter der Mutter und schlief wieder ein. Mit angehaltenem Atem beobachtete Wong die blauen Augen des Tigers und versuchte, dessen nächste Bewegung zu erraten.

Da erwachte das Handy wieder zum Leben. »Wong-sang! Sind Sie da drinnen?« Es war Tang. »Wo genau sind Sie jetzt? Der Tiger – ist er auch da?«

Im Hintergrund konnte Wong Stimmengemurmel hören. Das war vermutlich Madam Lin, die Sinha über den Stand der Ereignisse informierte.

»Wir sind hinten«, hauchte Wong, »ich und Lady und ein Baby.«

»Ich versteh Sie schlecht. Können Sie etwas lauter sprechen?«

»Nein!«

»Können Sie den Tiger ablenken, bis die Polizei kommt?«

Wong knirschte mit den Zähnen. »Gibt es hier Hinterausgang aus dem Laden?«

»Nur durch den seitlichen Lagerraum, soviel ich weiß.«

»Sind Sie sicher? Keine Tür auf Rückseite? Tiger sitzt vor dem Lager!«

»Keine Ahnung-lah! Ich bin ja nicht der Eigentümer, nur der Geschäftsführer.«

»Vielleicht Fenster oder so?«

»Nein, ich glaube nicht.«

Wong schwieg einen Moment und dachte nach. »Haben Sie hier irgendwelche Fengshui-Sachen gesehen? Als Sie Laden übernahmen, haben Sie erkundigt, was für ein Gebäude dies ist?«

Im Apparat war eine Weile außer Tangs Atem nichts zu hören. »Hab nicht gefragt, tut mir Leid.«

»Hat Eigentümer nicht erwähnt, ob es Chʼien-Haus oder Hum-Haus ist?«

»Aijaa! Hab nicht gefragt. Falls er was gesagt hat, hab ichs vergessen.«

Entrüstung und ungläubiges Staunen wetteiferten in Wongs Gesichtszügen. Nur ein Klotz konnte derart wichtige Daten einfach ignorieren!

Er ließ dennoch nicht locker. »Haben Sie gesehen, ob hier Fengshui-Ornamente aufgehängt sind?«

»Em … warten Sie mal.« Ein scharrendes Geräusch ließ vermuten, dass Tang sich den kurz geschorenen Schädel kratzte. »Ja doch, da gabs so was. Ein Bild von einer Schildkröte an der vorderen Außenwand. Ein kleiner Drache im Speicher nebenan, auf der Seite mit den Milchprodukten. Sonst kann ich mich an nichts erinnern.«

»Vielleicht roter Phönix irgendwo?«

»Was soll das sein – Felix?«

»Vogel! Gibt es roten Vogel? Bild oder Figur?«

»Ach so. Ja, da hängt ein Bild mit einem roten Vogel hinten beim Abstellraum, wo der Müll hinkommt.«

Die Augen des Fengshui-Meisters weiteten sich. »Danke!« Er schaltete ab.

Wieder wandte er sich der Frau zu. »Fengshui-Meister, der dies Gebäude eingerichtet hat, findet heraus, dass Vorderseite in Wirklichkeit Rückwand von Geländestufe ist.«

»Und?«

»Bedeutet, es gibt Öffnung bei rotem Phönix.« Er zeigte zur jetzigen Rückwand des Geschäfts.

»Wo?«

Wong deutete auf eine Wand links von ihnen, die sich hinter hohen Regalen mit Büchsenfleisch verbarg. »Dort, glaube ich.«

Der Tiger erhob sich und stieß ein kurzes, heftiges Brüllen aus. Es klang tiefer, lauter und fürchterlicher, als Wong es sich je hätte träumen lassen.

Ihnen blieb fast das Herz stehen.

Die Bestie öffnete ihr Maul und zeigte dreißig gelbweiße, zum Teil schartige, angekratzte Zähne – meist Eck- und Schneidezähne. Als sie ihre Lippen zurückzog, wurden hinter dem Fleisch fressenden Apparat des Oberkiefers die Backenzähne sichtbar. Der relativ schmale, mit dicken, kräftigen Muskeln bepackte Kiefer hatte eindeutig die Funktion, Knochen blank zu schälen.

Der Tiger richtete sich auf und reckte seinen Rücken. Er schüttelte abermals den Kopf. Dann trat er zwei Schritte direkt auf die Mutter zu, während sein Blick nach wie vor auf das Kind in ihren Armen gerichtet war. Seine Schulterblätter schwangen beim Gehen in großen Kurven vor und zurück, sodass er weit ausgreifende Schritte machen konnte. Elegant wie ein Tänzer trat er auf: Nur die fünf weichen Ballen seiner Zehen berührten den Boden, der übrige Fuß hob sich ein wenig. Die Krallen waren eingezogen, ihre nadelscharfen Spitzen ragten jedoch aus dem weißen Fell hervor.

Er tat einen weiteren Schritt.

Wong streckte links von sich eine Hand vor. Auf der Suche nach der Wand schlängelten sich seine Finger seitwärts um ein Regal, weiter und weiter, bis seine Fingerspitzen auf kalte, klebrige Fliesen stießen. Er schob seine Hand über die Fläche, beugte sich leicht vor und fand, wonach er suchte: eine Steckdose. An dieser Stelle war eine der Kühltheken mit einem Dreifachstecker angeschlossen. Unter einer Schicht öligen Staubs fühlte sich der Stecker pelzig und feucht an.

Mit ausgestreckten Fingern zerrte der Fengshui-Meister am Stecker. Doch der war offenbar seit langem nicht herausgezogen worden und saß fest. Wong schob ihn hin und her und schaffte es schließlich, ihn zu lockern. Im selben Moment sah er, wie das Licht der Joghurt- und Käsetheke hinter ihnen flackerte. Aus der Steckdose kam ein Prasseln und Zischen. In der Theke flimmerte es wieder.

Der Tiger starrte das Kühlfach an, Unruhe im Blick. Anscheinend identifizierte ein tief in seinem Hirn sitzender Instinkt helles, ungleichmäßiges Licht mit Feuer.

Wong fuhr fort, den Stecker zu bearbeiten. Wie zuvor flackerten und summten die Neonröhren in der Kühltheke. Ein leichter Brandgeruch machte sich bemerkbar. Der Tiger wich vier Schritte zurück, fort von den drei Menschen, bis seine Lenden sich in den Torbogen des Personalbereichs schoben, von dem Tang behauptet hatte, es sei ihr einziger Fluchtweg.

»Jetzt!«, flüsterte der Fengshui-Meister. »Gehen Sie nach hinten. Gehen! Nicht rennen.«

Alle drei wanderten rasch zu dem Regal mit Dosenfleisch an der Rückseite des Ladens. Von dem nervösen Tier aufmerksam beobachtet, schob Wong seine Hand hinter das Regal und zog mit aller Kraft, doch es rührte sich nicht. Nochmals zog er. Das Regal wackelte ein wenig, ließ sich aber nicht vorwärts schieben. Der Geomant begann zu schwitzen. »Klemmt!«, ächzte er. »Aijaaa!«

Die Frau setzte die Kleine zu Boden. »Lassen Sie mich mal«, sagte sie. »Mütter schleppen ja den ganzen Tag zwanzig Kilo schwere Kinder.«

Mit beiden Händen zog sie an einer Seite der Regalwand, Wong riss an der anderen. Das Gesicht der jungen Frau verzog sich vor Anstrengung. Sie stieß eine Reihe chinesischer Flüche aus und zerrte nach Leibeskräften. Schließlich begann das Regal in Zeitlupe nach vorn zu kippen. Im obersten Fach rutschten Dosen mit Libbyʼs Corned Beef vor und torkelten dann durch die Luft, gefolgt von einem Hagel Frühstücksfleisch Marke Hormel Spam aus den unteren Fächern.

Die Dosen klapperten und hüpften umeinander, knallten auf den Fliesenboden und federten wieder hoch. Es gab einen Heidenlärm.

Hinter sich sahen sie, wie der Tiger bei diesem unerwarteten Krachen die dunklen Brauen hob. Er schien sich erschrocken zu haben, denn er zog sich noch etwas tiefer in den Personalraum zurück.

Im schrägen Winkel verkeilte sich das Regal im Gang und gab den Blick frei auf eine uralte, verdreckte Tür in der Wand. Wong drückte dagegen, und sie gab nach – wenn auch nur um etwa dreißig Zentimeter, denn hinter ihr blockierte etwas.

Immerhin: Der Spalt war breit genug für zwei schlanke Erwachsene. Zuerst schlüpfte die junge Mutter hindurch. Dann reichte Wong ihr das Kleinkind. Schließlich zwängte auch er sich ins Halbdunkel hinaus und schob die Tür hinter sich zu.

Sie standen vor einer Wand aus Kartons mit dem Aufdruck Chee Foo. Daneben erhob sich ein Stapel Kisten, auf denen Great Wall stand. Wie man sah, führte die ursprüngliche Vordertür des Supermarkts jetzt in einen provisorischen Anbau, der als Lager für Spirituosen und Getränke diente.

Die Frau setzte ihr Kind auf einen Karton mit Dynasty-Wein und machte sich daran, den Weg frei zu räumen. Zu ihrer Linken bemerkte sie eine offen stehende Schachtel und las die seitliche Aufschrift: Kräutergeleegetränk Marke Yeo. »Gelobt sei Allah! Ich brauch was zu trinken. Möchten Sie auch?«

Auf dem Nachtmarkt setzte Wong sich auf seinen Stammplatz. Nichts unterschied diesen Tisch von den andern. Es war ein wackliges rundes Gestell mit Metallbeinen und einer angeknacksten Fläche aus Holzimitat. Darüber lag eine in rosa und weißem Gingan gemusterte Plastikdecke, ein billiges Einwegtischtuch, das man seit Monaten, vielleicht seit Jahren nicht ausgewechselt hatte.

Auch die Position des Tisches wirkte auf den ersten Blick unattraktiv. Andere Tische unter freiem Himmel, die näher an den Garküchen standen, waren viel früher besetzt. Nur ein Fengshui-Meister erkannte, dass man hier hinten eine alles beherrschende Stellung einnahm. Von hier aus, am weitesten vom Eingangsbereich entfernt, konnte man sämtliche Gäste überblicken. Was wichtiger war: Man sah genau, wann Ah-Fat eintraf, um seine legendären Austernpfannkuchen zu backen!

Restlos erschöpft nach der Rolle, die er gerade im Fall des weißen Tigers gespielt hatte (das Tier war von einer allzu authentischen Eröffnungsparty der Bak-Fu-Theatertruppe entwichen), genoss Wong diesen friedlichen und vertrauten Ort, wo er still abwarten konnte, dass die Welt, die sich eine Weile gar zu hektisch gedreht hatte, wieder ihren normalen Rhythmus aufnahm.

In den letzten Minuten der Abenddämmerung war er am Stammtisch eingetroffen, zusammen mit dem hoch gewachsenen indischen Astrologen Dilip Kenneth Sinha in seinem perfekt geschneiderten schwarzen Nehru-Anzug mit Stehkragen. Während der Fengshui-Meister noch um sich blickte, wurde es plötzlich Nacht, als hätte jemand an einem Dimmerschalter gedreht. Der Himmel über den Wolkenkratzern, die den Markt überragten, färbte sich marineblau. Er sah zu Ah-Fats Stand hinüber – noch immer leer! Als er wieder zum Himmel aufblickte, war dieser nachtschwarz.

Der Mangel an Tageslicht schien alle übrigen Sinne zu schärfen. Geräusche wirkten deutlicher, lebendiger. Gemurmelte Gespräche schienen laut wie auf Partys, mit aufklingendem Gelächter und Geschrei. Gläser klirrten, Teller klapperten. Aus einer Wohnung in der Nähe hörte man ein Kind im Bad lachen und plantschen. Von einer Überführung drang das ferne, unablässige Brummen der Lastwagen herüber, die über die Ausfallstraße in westlicher Richtung aus der Stadt fuhren. Eine Stereoanlage fügte dem Ganzen – recht unpassend an diesem feuchtheißen Tropenabend – die melodische Stimme Bing Crosbys hinzu, die von Schneegestöber sang.

Verzweifelt bemühte sich der Fengshui-Meister, den Tiger aus seinen Gedanken zu verscheuchen. Er konzentrierte sich auf das reiche Angebot an Vorspeisen, die jeden Moment eintreffen mussten.

Auf dem Nachtmarkt gab es fünfunddreißig Stände, die alle nur erdenklichen Gerichte anboten, von Kapok kapok bis zu gebratenen Kwayteow. Wong kannte jeden. Wo sonst auf der Welt fand man eine derart reiche Auswahl köstlicher Speisen? Hier gab es außer Ah-Fats überbackenen Austern noch so manchen anderen Höhepunkt: Riesengarnelen mit Reis bei Ah-Lum, Hungs »Munch-Munch«, »Kang Kongs Korner«, Hong Kees »Weltberühmten Hühnerreis«, Tong Kees Fischsuppe. Heute Abend würde er bei jedem Stand etwas probieren.

Er schnupperte mit seiner breiten, flachen Nase. Auch die Gerüche kamen ihm seit Sonnenuntergang intensiver vor. Der Abendwind trug den Duft von Nüssen, Kurkuma, Garnelenpaste, Daun salam, Tamarindenmus und Jaggery herüber.

Auf einmal spürte C.F. Wong Heißhunger.

Zwar war dieses Treffen auf dem Nachtmarkt von ihm selbst vorgeschlagen worden: ein Arbeitsessen des Beiratsausschusses der Singapurer Gesellschaft der Berufsmystiker. Doch sein Appetit verdrängte vorerst den eigentlichen Zweck der Zusammenkunft. Falls er den beiden anderen erschienenen Ausschussmitgliedern, nämlich Sinha und Madam Xu Chongli, etwas Dringendes mitzuteilen hatte, ließ er sich Zeit damit.

Noch ehe die Wahrsagerin Madam Xu eintraf, begann Wong zu essen. Zwar handelte es sich um einen Etikettefehler, doch den beging man in Singapur zu häufig, als dass jemand sich empörte. Essen galt als heiligster religiöser Ritus. Wer aß, stand über den Konventionen der Profangesellschaft.

Madam Xu, die sich zu Verabredungen stets verspätete, war an Wongs Taktlosigkeiten gewöhnt. Doch selbst sie staunte, als er sich wie in einem Zeichentrickfilm in eine Ein-Mann-Essmaschine verwandelte, die alle ihm vorgesetzten Gerichte buchstäblich zu inhalieren schien. Ausstaffiert in teure Seide und feines Leinen, sah sie ihm fasziniert zu. Der Geomant hatte kaum einen Bissen gekaut, als er sich auch schon mit seinen Stäbchen den nächsten vor die Lippen hielt und in den Mund schob.

»Du meine Güte!«, sagte Madam Xu. »Übt er für eins dieser Chili-Wettessen oder was?«

»Nein«, sagte Sinha. »Er steht unter Schock.«

»Wieso? Hat einer seiner Kunden eine Rechnung bezahlt?«

Der betagte Astrologe schmunzelte über den Scherz der Wahrsagerin, ergriff eine Platte mit Assam pedas und legte ihr eine reichliche Portion Fisch mit Tamarinden vor. »Ein weißer Tiger sollte jemandem in der Oberstadt zugestellt werden, beschloss jedoch stattdessen, ein wenig einkaufen zu gehen.«

Mit ihren Stäbchen nahm Madam Xu einen Popiah-Pfannkuchen auf und biss zierlich hinein, während sich der warme, würzige Duft nach geschmortem Kopfsalat, Garnelen, Ei und Zwiebeln verbreitete.

»Ein echter Tiger?«

Sinha nickte. »Mi siam?«, bot er an und hob gekonnt ein paar Reisnudeln in saurer Soße mit seinen Stäbchen von der Platte. »Ja, ein echter Tiger. Dummerweise wollte Wong zur gleichen Zeit seine Einkäufe tätigen, sodass er sich vorübergehend mit der Bestie eingeschlossen fand, um mit ihr die Reispreise zu diskutieren.«

»Klingt ziemlich abscheulich.«

Der hoch gewachsene indische Astrologe zog verstohlen eine Platte mit Chee cheong fan von Wongs Tischseite zu sich heran und füllte den Rest auf den Teller seiner Begleiterin. »Hungrige Tiger sind nicht besonders amüsant«, gab er zu.

Madam Xu schüttelte den Kopf. »Nein, was an der Sache so verstört, ist nicht, dass es ein Tiger war. Sondern ein weißer Tiger! Sie dürften sich eigentlich nicht beklagen, wenn Ihr Freund von ihm gefressen worden wäre. Ein derart seltenes Tier! Es wäre im Grunde eine Ehre gewesen, falls Sie verstehen, was ich meine.«

»So, so.« Der Astrologe schielte zu Wong hinüber, um festzustellen, ob auch dieser es für ein Privileg gehalten hätte, von einer solchen Großkatze erlegt zu werden. Doch der Fengshui-Meister beschäftigte sich nach wie vor mit der Befriedigung seiner fleischlichen Gelüste und schlürfte eben die letzten Tropfen aus einer Schale mit Schwarzhuhn-Kräutersuppe.

Knallend stellte Wong sein Schälchen nieder und wischte sich mit dem Handrücken den Mund. »Jetzt ist Zeit!«, sagte er.

»Zeit, uns mitzuteilen, warum Sie dieses Treffen einberufen haben?«, fragte Sinha.

»Nein. Zeit für Luak. Ah-Fat ist da.«

Sinha, der Wongs Blick gefolgt war, entdeckte die hagere Gestalt von Ah-Fat, der gerade fachmännisch Austernpfannkuchen aus einem dampfenden Wok angelte.

Zwei Minuten später stand eine große Platte mit Luak auf ihrem Tisch, die ein kräftiges Aroma siedend heißer Meeresfrüchte mit Ei verströmte. Dazu wurde ein reichlich gefülltes Schälchen mit extra scharfer Chilisoße zum Dippen serviert.

[Ende der Leseprobe]

Mehr über dieses Buch

Was für ein Glückstag! Der schrullig merkantile Fengshui-Meister C. F. Wong könnte vor Freude tanzen, wenn er könnte: Für einen Handels-Multi soll er Fengshui-Analysen erstellen, alles im Voraus bezahlt, fette Spesen inklusive. Und das Beste: Die Aufträge sind so simpel, dass selbst seine quirlig-quasslige Assistentin Joyce McQuinnie sie erledigen könnte. Wong wittert leicht verdientes Geld. Doch weit gefehlt! Denn schnell wird die Routine zum Rätsel, und Wong und seine Assistentin müssen in einer turbulenten Tour de force um den halben Globus ihr ganzes Können einsetzen, um einer Reihe höchst obskurer Geschehnisse auf den Grund zu gehen. Zur Belohnung entdeckt das ungleiche Paar dafür den Ort mit dem definitiv besten Fengshui auf Erden.

»Der frech schreibende Autor karikiert mit leichter Feder das heute gängige Gemisch von östlichen Weisheiten, westlichen Denkmustern, Trends und Traditionen.«

Sonja Lüthi Ihle, Tages Anzeiger, Zürich

»Es passiert eine Menge. Fische werden gekidnappt, Tiger gebändigt, die Schwingungen von Tiefgaragen, aus denen wertvolle Oldtimer verschwinden, gemessen. Ältere Damen werden per Fitnessprogramm zum Herzinfarkt befördert. Bei Vittachi sind diese kurzen Rätselgeschichten zugleich satirische Schlaglichter.«

Kathrin Fischer, Hessischer Rundfunk hr2, Frankfurt

»Wong und Assistentin Joyce sind ein richtiges Dreamteam: Beim Zusammenprall des ältlichen konservativen Chinesen und des australischen Teenagers treffen Alt und Jung, Ost und West gnadenlos aufeinander. Sehr witzig und lesenswert.«

Märkische Allgemeine, Potsdam

»Eines der humorvollsten Ermittlerpärchen geht in die dritte Runde. Allein schon die gesammelten Sprüche östlicher Weisheit, die jedem Kapitel voranstehen, machen das Buch ausgesprochen lesenswert. Mr. Vittachi, es war wieder einmal ein Vergnügen.«

krimi-couch.de, Düsseldorf

»Mit viel Witz, Humor und flotten Sprüchen (›Erschossen werden – ganz schlechtes Fengshui‹) unterhält der Autor aus Hongkong nicht nur, sondern bringt den Leser/-innen auch die Hintergründe von Fengshui nahe.«

Irmgard Behnke, ekz Bibliotheksservice, Reutlingen

»C. F. Wong und Joyce McQuinnie sind das skurrilste Detektivpaar seit langem: er ein aufs Pekuniäre bedachter älterer chinesischer Fengshui-Meister, sie ein ganz normales flippiges australisches Ex-College-Girl: Die beiden sind der Fengshui-Detektiv.«

Alligatorpapiere, Wuppertal

»Seit fünf Jahren geistert er durch die literarische Landschaft. Von allem Anfang an heimste er Begeisterungsstürme ein. Mittlerweile hat er Kultstatus, der Fengshui-Detektiv.«

ORF 1, Terra Incognita, Wien

»Die Kunst des Fengshui ist also doch etwas für Rationalisten – und Vittachi schreibt den Stil des lächelnden Buddha.«

Bücher-Magazin, Essen

Zur Webseite mit allen Informationen zu diesem Buch.

Über Nury Vittachi

Nury Vittachi wurde 1958 in Sri Lanka geboren. Andere Quellen sagen 1959 – aber diese Widersprüchlichkeit ist nur ein weiterer Farbspritzer auf einem unwahrscheinlich bunten Lebensbild. Sein indischer Großvater stand angeblich neben Mahatma Gandhi, als dieser ermordet wurde; sein Vater, der ebenfalls Journalist war, musste als Regimekritiker unter Todesdrohungen aus Ceylon fliehen und strandete mit seiner Familie völlig mittellos in Singapur. Die Schulbildung erhielt Nury Vittachi schließlich in England, und sein journalistisches Handwerk lernte er bei den berühmt-berüchtigten tabloids in der Londoner Fleet Street.

1986 landete er auf der Hochzeitsreise mit seiner anglo-irischen Frau Mary in Hongkong, und die beiden beschlossen, dort zu bleiben. Vittachi fand einen Job bei der South China Morning Post, und schon bald war seine Kolumne über den Alltag in Hongkong, »Lai See«, die bei den Lesern beliebteste Kolumne. Inzwischen hat er auch eine Reihe satirischer Bücher und Kinderbücher veröffentlicht. CNN nennt ihn den »beat reporter of the offbeat«, für die BBC ist er »Hongkongs witzigster Kommentator«.

Nachdem die Kronkolonie 1997 an China übergegangen war, ging der South China Morning Post Nury Vittachis Spott über Tung Chee-hwa, den neuen Regierungschef Hongkongs, zu weit. Er erhielt Schreibverbot und wurde, wie er selbst sagt, »zum bestbezahlten Arbeitslosen Hongkongs«. Das war die Geburtsstunde der Abenteuer von Fengshui-Meister C. F. Wong und Joyce McQuinnie.

Die Frage, ob C. F. Wong sein Alter Ego sei, amüsiert Vittachi: »Ich war immer der Ansicht, er sei überhaupt nicht wie ich, bis eines Tages jemand mit einem Trickfilmprojekt zu mir kam. Er hatte einen kleinen, dicken Chinesen in westlichen Kleidern gezeichnet, der wie jemand aus Chinatown aussah. Ich sagte, nein, nein, nein, er ist klein und dürr, hat eine Glatze und trägt seltsame asiatische Kleider. Erst als ich dem Künstler all diese Details beschrieben hatte, merkte ich, dass ich damit eigentlich mich selbst beschrieben hatte.« Auch Wongs Kommunikationsprobleme hat er selbst erfahren: »Mein ganzes Leben lang musste ich mich immer wieder an eine neue Kultur anpassen. Zur Schule bin ich in England gegangen, als Kind sprach ich Singalesisch und Tamil. Ich kann besser Chinesisch als viele Ausländer in Hongkong, aber Chinesisch ist sehr schwer zu lernen, und ich würde es nie wagen, in dieser Sprache zu schreiben.« Und was hält Nury Vittachi selbst von Fengshui? »Alles, was Wong in diesem Buch erwähnt, ist authentisch. Ich habe mich eingehend mit Fengshui beschäftigt und von einem berühmten Fengshui-Meister in Hongkong gelernt. Ich glaube nicht eigentlich daran, aber den Grundgedanken, nämlich dass die Umgebung einen beeinflusst, sollte man ruhig ernst nehmen.«

Mittlerweile hat Nury Vittachi, der mit seiner Frau und drei adoptierten chinesischen Kindern in Hongkong lebt, als freier Kolumnist Kultstatus, moderiert Fernsehsendungen für CNN, CNBC und Hongkonger Lokalsender und unterrichtet an der Hong Kong Polytechnic University. Besonders am Herzen liegt ihm jedoch, Autorinnen und Autoren aus Asien eine Plattform zu bieten – zum Beispiel im Rahmen des alljährlich stattfindenden Honkong-Literaturfestivals: »Sonst kann es passieren, dass ein asiatischer Shakespeare auftaucht, und keiner merkt es.«

»Die Bücher von Nury Vittachi bringen uns Westlern das Leben im modernen, urbanen Asien näher – und kommentieren dies zugleich ungeheuer bissig und hintersinnig. Eine Pointe jagt da die nächste, eine so hyperrealistische wie surreale Alltagsszene reiht sich an die andere. Das Ergebnis ist tatsächlich eine richtig gelungene Mischung aus Information und Unterhaltung.«

Ulrich Noller, Deutsche Welle, Bonn

»Nury Vittachi, selbst ein Grenzgänger zwischen Ost und West, hat sein gegensätzliches Paar so liebe- und humorvoll gestaltet, dass man die beiden einfach mögen muss. Auch und gerade, weil man ständig über ihre Missverständnisse lachen muss. Vittachi ist ein glänzender Satiriker. Mit präziser Beobachtung, mit viel Sinn für die Dramaturgie von Komik und mit einer alles durchdringenden Ironie nimmt er seine Umgebung aufs Korn.«

Kathrin Fischer, Hessischer Rundfunk hr2, Frankfurt

»Es sind die Schrulligkeiten, aus denen Nury Vittachis Fengshui-Krimis ihren besonderen Charme beziehen: der Held ein hutzliger, schlitzohriger Geomant, seine Adlata eine Schnepfe, die Plots stets mit einer Portion satirischen Unernstes gewürzt.«

Gitta List, Schnüss - Das Bonner Stadtmagazin

»Die Komik von Vittachis Büchern lebt vom grotesken Gegensatz zwischen einem verwöhnten australischen Glamourgirl, das jeden Abend in der Szenedisco ›Dan T.’s Inferno‹ abhängt, und dem betagten und biederen Fengshui-Meister Wong, der auch in Cocktailbars seinen geliebten grünen Tee ordert.«

Ingrid Müller-Münch, WDR 5, Köln

»Der Autor ist ein Spieler. In seinen Büchern jongliert er waghalsig mit den Weisheiten seiner Altvorderen, niemals aber diskreditiert er sie. Klassisch ist in Vittachis Büchern nur der Nervenkitzel, ansonsten gehen Brauchtum und Lifestyle, Gespenster und Computerviren fröhlich durcheinander. Der Facettenreichtum seiner Romane spiegelt das bunte Leben des Mittvierzigers, der Mitte der Achtzigerjahre auf der Hochzeitsreise mit seiner angloirischen Frau Mary in Hongkong landete. Dort wurden die beiden sesshaft und adoptierten drei chinesische Kinder. Vittachi fand einen Job bei der ›South China Morning Post‹ und avancierte zum beliebtesten Kolumnisten in Hongkong. Sein Spott über den früheren Regierungschef Tung Chee-hwa ging seinen Arbeitgebern allerdings zu weit. Prompt erhielt er Schreibverbot und wurde, wie er selbst sagt, ›zum bestbezahlten Arbeitslosen Hongkongs‹. Das war der Beginn der Abenteuer von Fengshui-Meister C. F. Wong und Joyce McQuinnie.«

Stephanie Riedi, Facts, Zürich

»Die Romane um und mit dem schlauen und oft naiven Fengshui-Meister C.F. Wong gehören zum Vergnüglichsten, was die Krimi-Literatur bietet. Spannend, lustig, verpackt in fernöstliche Weisheiten, angereichert mit der Hektik in Städten wie Singapur und Hongkong sind sie für den westlichen Leser eine echte Bereicherung.«

Sonja Kolb, AP - Associates Press

»Nury Vittachi versteht es, geschickt mit Gegensätzen, Vorurteilen und Rollenklischees zu jonglieren, seine schrägen Multikulti-Krimis verbinden Spannung und Humor in einer originellen, durchaus auflagenfördernden Allianz.«

Wolfgang Seibel, Österreichischer Rundfunk 1/ ORF.at, Wien

»Nicht mehr wegzudenken sind seit Jahren seine berühmten Travellers Tales in der renommierten Zeitschrift ›Far Eastern Economic Review‹: Eigenwillige Reiseerlebnisse, journalistisch aufbereitet, werden in jeder Ausgabe zum Besten gegeben – nicht nur der Fanclub wartet begierig darauf. Nun stellt sich der schon lange in Hongkong lebende ceylonesische Nury Vittachi erstmalig auch dem deutschsprachigen Publikum. Die Leichtigkeit und Selbstverständlichkeit der Beschreibungen, die Kombination von britischem Humor mit asiatischer Philosophie zeichnen Nury Vittachi nicht nur als exzellenten Kenner der zwei Welten aus, sondern lassen vermuten, dass neben skurrilen Fengshui-Geschichten seine weiteren Werke ihren Weg von Asien nach Europa finden werden.«

Anna Gerstlacher, Das neue China, Berlin

»Die Krimi-Komödie des in Hongkong lebenden Satirikers Vittachi gehören wohl zum originellsten, was in der Branche derzeit auf dem Markt ist.«

Klappe auf, Karlsruhe

»In Hong Kong ist er bekannt wie ein bunter Hund: Mit seinen bissigen Kolumnen in der ›South China Morning Post‹ eckte der Journalist und Comedian Nury Vittachi so sehr an, dass ihm ein De-facto-Berufsverbot auferlegt wurde. Das Schreiben hat er freilich nicht aufgegeben: Seither lässt er den schrägen Geomatiker C.F. Wong durch Asien wirbeln und dabei allerhand Kriminalfälle lösen. Politisch korrekt ist er jedenfalls noch immer nicht.«

Francoise Hauser, In Asien, Frankfurt Mai/Juni 2007

Mehr zu Nury Vittachi auf der Webseite des Unionsverlags.

Über Nury Vittachi

Zhuang Lee

Ein asiatischer Autor tritt ins Rampenlicht

Als »Verseschmied« kann man den Krimikomödienschreiber Nury Vittachi nicht gerade bezeichnen. Ein Blick auf die Menge seiner Publikationen fordert eine solche Behauptung geradezu heraus: In einem einzigen Jahr verfasst er im Durchschnitt einen Roman, ein Sachbuch, zwei bis drei Kinderbücher und mehrere hundert Kolumnen für Zeitungen und Zeitschriften. Er selbst spricht augenzwinkernd von »Quantität, statt Qualität«, aber davon kann keine Rede sein. Schließlich ist es kein Kinderspiel, Romane zu schreiben, die in viele Sprachen übersetzt und in aller Welt gelesen werden. Zudem hat Vittachi eine Vollzeitstelle an der Hong Kong Polytechnic University. Er unterrichtet junge Autoren und Filmemacher in der Kunst, gute Geschichten zu schreiben. Welche dieser Tätigkeiten liegt ihm besonders am Herzen?

»Keine der oben genannten«, sagt er. »Tausende von Kindern kennen in Asien Mister Jam the Story Man, allein das zählt für mich.«

Sein besonderes Eintreten für junge Autoren scheint eines der Geheimnisse seiner Beliebtheit in der Literaturszene Asiens zu sein. Nachdem er für sich selbst einen Weg nach oben gebahnt hat, bemüht er sich nun, den Weg für andere begabte Autoren zu ebnen, die seinem Beispiel folgen wollen. Als er in den 1990er Jahren begann, belletristische Texte zu schreiben, stellte er fest, dass die Buchproduktion in den meisten asiatischen Ländern ein brachliegendes Feld war: Es gab weder Autoren noch Herausgeber, weder Literaturagenten noch nennenswerte Verlage und auch keine bedeutenden Buchhandlungen. Während andere Autoren unter Murren ihre Manuskripte nach London und New York schickten, wo sie dann auf einem hohen Stapel landeten, begann Vittachi, das Brachland zu beackern.

Er gründete mit Xu Xi, einer asiatischen Schriftstellerin, eine Autorengruppe in Hongkong und kurz darauf einen Verlag. 1999 gab er eine Zeitschrift für Literatur und Poesie heraus, die Asia Literary Review, das asiatische Pendant zu Großbritanniens Granta. Mit anderen zusammen rief Vittachi im Jahr 2000 das Internationale Literaturfestival von Hongkong ins Leben, ein Ereignis, das zur Gründung weiterer ähnlicher Festivals in der Gegend führte. 2007 kreierte er den Man Asian Literary Prize, und 2008 war er Vorsitzender der Jury, die erstmals den Australia-Asia Literary Award vergab.

Heute verbringt er die meiste Zeit damit, jungen Menschen – vom Kindergartenalter bis zur Universität – beizubringen, wie eine Geschichte sein muss, damit sie Erfolg hat. Unter dem Pseudonym Mister Jam the Story Man tourt er durch Schulen in ganz Asien, und seine Homepage (http://mrjam.typepad.com/) ist einer der meistgefragten Blogs im asiatischen Raum.

»Früher war Asien eine der kreativsten Ecken der Welt«, sagt Vittachi, ein kleiner kahlköpfiger, erstaunlich schüchterner Mann mit srilankischen Wurzeln. »Die ältesten Schriften wurden in China und Pakistan gefunden, und die vergangenen Jahrtausende haben bemerkenswerte Gedichte und Schriftstücke hervorgebracht. Aber seit zweihundert Jahren hat der Westen das Monopol auf die Kunst des Geschichtenerzählens. Es ist an der Zeit, dass Asien sich wieder Gehör verschafft. Wir haben so viel Großartiges zu erzählen.«

Das trifft sicherlich zu, auch für ihn selbst. Und es erklärt die Beliebtheit von Vittachis bekanntester Serie Der Fengshui-Detektiv. Auf den ersten Blick ein typischer Krimi mit Verbrechen und Auflösung, zeigen sich bei genauerem Hinsehen doch viele Abweichungen von der Norm. Im Gegensatz zum gut aussehenden, edlen Einzelgänger, der in westlichen Kriminalromanen Fälle löst, ist Vittachis Detektiv C. F. Wong dünn, unattraktiv und nicht einmal besonders ehrlich. Der Fengshui-Meister predigt anderen hehre Prinzipien, die er selbst natürlich nicht befolgt. Sein Hauptinteresse besteht darin, in kürzester Zeit möglichst große Geldsummen anzuhäufen. Morde scheinen ihm eine besonders willkommene Angelegenheit, da er dann seinen Klienten mehr Geld abknöpfen kann. Aber wie bei jedem gut gezeichneten Antihelden wird der Leser unweigerlich von seinem eigenwilligen, widrigen Charakter angezogen.

Einige Romane folgen im Aufbau Krimis aus dem Westen, andere sind – so Vittachi – »Bänder«, die aus einzelnen Kurzgeschichten geflochten werden. »Das Band ist ein charakteristisches asiatisches Romanmodel«, sagt Vittachi. »Nehmen wir zum Beispiel das indische Epos Mahabharata oder Chinas Die Räuber vom Liang-Schan-Moor. Da sind lange Fäden einzelner Erzählungen zu einer Geschichte verflochten.«

Dem fünfzigjährigen Vittachi scheint einfach alles zu gelingen. Aber bis er seinen Platz auf der Bühne der Welt gefunden hatte, musste Vittachi einen steinigen Weg zurücklegen. Seine ehemaligen Kollegen von der South China Morning Post erinnern sich an einen Einzelgänger, der vor allen anderen im Büro war und nach Feierabend nie auf einen Drink mitkam. »Vielleicht habe ich mich abgeschottet, aber das war nicht meine Absicht. Ich war einfach zu busy«, sagt er. »Die Leute vergessen, dass man als Autor auch noch Bücher schreiben muss.«

Eines von Vittachis bestgehüteten Geheimnissen ist, dass er keinen Tropfen Alkohol trinkt. Das muss er jedoch geheim halten, da eine seiner beliebtesten Figuren in seiner täglichen Kolumne ein namenloser Barkeeper ist, der regelmäßig auftaucht, um seine Weisheiten zu verkünden.

Glaubt Vittachi, dass die große Stunde für asiatische Autoren geschlagen hat, nachdem in jüngster Zeit Werke asiatischer Autoren einige wichtige Literaturpreise, darunter den Man Booker Prize, eingeheimst haben? Er verneint. »So einfach ist das nicht. Nachdem Arundhati Roy 1997 den Man Booker Prize erhalten hatte, meinten alle, nun würden indische Autoren von Weltformat den Buchmarkt überschwemmen, aber dazu kam es nicht. Weder ganze Regionen noch Länder rücken ins Rampenlicht. Es sind einzelne Bücher oder Drehbücher, denen das gelingt. Es ist der einzelne Autor, der zählt.«

Über Ursula Ballin

Ursula Ballin, geboren 1939 in Hamburg, aufgewachsen in England und Finnland. Rückkehr nach Deutschland 1953. 1957–1960: Kunstgeschichtestudium in Hamburg; 1961–1970 verheiratet in Kiel, zwei Töchter; Studium Slavistik. 1973–1981 Universität München, Studium Sinologie, Anglistik, Neuere Geschichte, Politikwissenschaften. 1981 Magister Artium (»sehr gut«) daselbst; 1983 Promotion (»magna cum laude«) daselbst zum Dr. phil.

Während der Ehe- und Studienjahre Tätigkeit als Publizistin und Übersetzerin aus dem Englischen und Französischen, u.a. für Kursbuch. 1983–1985: Beijing, Lektorin am dortigen »Fremdsprachenverlag«. Übersetzungen aus dem Chinesischen, u. a. der Werke von Shen Congwen, erschienen bei Suhrkamp und Insel 1985. 1985–1986 Lektorin für Englisch und Deutsch an der Zhejiang-Universität in Hangzhou. 1986–2001 Associate Professor am Institut für Neuere Geschichte bei der Academia Sinica in Taipeh, Taiwan.

Lebt als freischaffende Übersetzerin und Publizistin in München.

Mehr zu Ursula Ballin auf der Webseite des Unionsverlags.

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Nur aus Gefälligkeit stellt der Fengshui-Meister C. F. Wong die siebzehnjährige Australierin Joyce als Praktikantin ein. Trotz aller Missverständnisse werden die beiden ein unschlagbares Team. Mit britischem Humor, asiatischer Philosophie und gesundem Menschenverstand wenden die beiden auch noch das schlechteste Fengshui zum Guten.

Der Fengshui-Detektiv und der Geistheiler

Der Fengshui-Detektiv C. F. Wong und seine Assistentin Joyce sind wieder unterwegs – auf dem Dach der Oper von Sydney. Hier herrscht das schlechteste Fengshui überhaupt, ein perfekter Ort, um jemanden umzubringen, ohne Spuren zu hinterlassen. Die hinterlässt dafür C. F. Wong. Die Stadt ist nach seinen turbulenten Aktionen nicht mehr dieselbe.

Shanghai Dinner

In der Hauptstadt des Turbokapitalismus will C. F. Wong mit Fengshui-Beratungen leichtes Geld verdienen und die schönen Dinge des Lebens genießen. Leider hat er aber nicht bedacht, dass die verrückte Riesenmetropole ihr eigenes Karma besitzt … Der Fengshui-Detektiv hat keine Wahl: Er muss die Welt und Shanghai retten.

Der Fengshui-Detektiv im Auftrag Ihrer Majestät

Dem Fengshui-Detektiv kommt ein lukrativer Auftrag wie gerufen: C. F. Wong soll im teuersten Flugzeug aller Zeiten für gutes Fengshui sorgen. Zudem wird er von Queen Elizabeth persönlich nach London eingeladen, um im Buckingham-Palast Heilquellen aufzuspüren. Doch es kommt alles anders.

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