Über dieses Buch

Dicht am Polarstern glitzern im Sternbild der Trauer jene Sterne, die aus den Seelen der Toten hervorgegangen sind. Dort sieht der Schamane Analko auch seinen Sohn Atun, der ein Opfer der Umwälzungen geworden ist, die über die Bewohner der Wrangel-Insel hereingebrochen sind.

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Juri Rytchëu (1930–2008) wuchs als Sohn eines Jägers in der Siedlung Uëlen auf der Tschuktschenhalbinsel im Nordosten Sibiriens auf und war der erste Schriftsteller dieses nur zwölftausend Menschen zählenden Volkes. Mit seinen Romanen und Erzählungen wurde er zum Zeugen einer bedrohten Kultur.

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Charlotte Kossuth (*1925) war Russisch-Lektorin in Halle/Saale und fast dreißig Jahre lang Verlagslektorin für russische und sowjetische Literatur in Berlin.

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Leonhard Kossuth (*1923) lehrte am Literaturinstitut in Leipzig und war dreißig Jahre lang Cheflektor für Sowjetliteratur in Berlin. Zudem ist er als Herausgeber, Übersetzer, Literaturkritiker und Publizist tätig.

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Juri Rytchëu

Unter dem Sternbild der Trauer

Roman

Aus dem Russischen von Charlotte und Leonhard Kossuth

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Unionsverlag

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Die russische Originalausgabe erschien 1992 unter dem Titel Kto ubil doktora?

Originaltitel: Kto ubil doktora?

© by Juri Rytchëu 1992

© by Unionsverlag, Zürich 2022

Alle Rechte vorbehalten

Umschlaggestaltung: Martina Heuer

ISBN 978-3-293-60459-9

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Inhaltsverzeichnis

Cover

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Titelseite

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Inhaltsverzeichnis

UNTER DEM STERNBILD DER TRAUER

Erster Teil

1 – Die ersten Tage auf der Wrangel-Insel versanken in …

2 – Wulfson fügte sich widersprüchlichen Anordnungen und arbeitete bald …

3 – Das Herbstwetter an der Südküste der Wrangel-Insel hatte …

Zweiter Teil

1 – Kaum war der Doktor gegangen, hatte er die …

2 – Der morgendliche Zug der Jäger von den Jarangas …

3 – Analko, das Mundstück seiner großen Pfeife zwischen den …

4 – Die Eskimos stiegen wie am Vortag in feierlicher …

Dritter Teil

1 – Am nächsten Morgen weckte das Heulen eines Schneesturms …

2 – In der väterlichen Jaranga saßen die Männer am …

3 – Im neuen Haus des Stationschefs roch es nach …

4 – Der Vorfall mit Atuns Beute hatte sich den …

Vierter Teil

1 – Konstantin Dmitrijewitsch Sementschuk und seine Frau Nadeshda Indiktorowna …

2 – Bei Sementschuk saßen der Biologe Wakulenko und der …

3 – Sie haben Lieder gesungen«, berichtete Tajan den in …

4 – Sementschuk spielte mit seiner Frau und Wakulenko Karten …

5 – Die Hunde waren so elend geworden, dass sie …

Fünfter Teil

1 – Sag mal, Steppan«, fragte Sementschuk Starzew, »kommt es …

2 – Die Siedlung befand sich etwas nördlich von Kap …

3 – Den ganzen Weg zum Plateau hinauf ging Atun …

4 – Warum hast du ihn denn nicht verloren?« fragte …

Sechster Teil

1 – Sementschuk ließ den Doktor rufen und teilte ihm …

2 – Der Weg in die Somnitelnaja-Bucht führte durch hügelige …

3 – Wenn von draußen nur der Wind zu hören …

Siebter Teil

1 – Tajan wusste, dass im Lager unter allerlei Plunder …

2 – Auf Paljas Schlitten fuhr Kuzewalow von der Stationsbesatzung …

3 – Aus einem vor Trockenheit krachenden Ledersack zog Analko …

4 – Am vierten Januar erbot sich der ausgenüchterte Wakulenko …

5 – Am siebenten Januar trafen sie mit dem Leichnam …

Achter Teil

1 – Auf den Tag hatten alle gewartet. Selbst der …

2 – Kmo, der keinen Zutritt zu den Innenräumen der …

3 – Tajan hatte den Eindruck, als würde in den …

4 – Der Internationale Frauentag wurde gefeiert. Allen Frauen der …

5 – Analko betrachtete lange den dünnen Eiszapfen, der sich …

Neunter Teil

1 – Voller Ungeduld erwarteten die Moskauer und das ganze …

2 – Nach einer Pause wurde das Verlesen der Anklageschrift …

3 – Der Prozess dauerte eine Woche. Die Zeitungen kommentierten …

4 – Morgenlicht sickerte durch das vergitterte Fenster ganz oben …

Zehnter Teil

1 – Zwei Felsen auf dem Heiligen Kap riefen bei …

2 – Als Analko in die Siedlung zurückkam, vernahm er …

Anmerkung

Worterklärungen

Mehr über dieses Buch

Über Juri Rytchëu

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Über Charlotte Kossuth

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Erster Teil

1

Die ersten Tage auf der Wrangel-Insel versanken in einem Wirrwarr, in sich widersprechenden Befehlen und ordinären Flüchen; darin überboten sich der Kapitän des Eisbrechers »Lütke«, der das Entladen zu beschleunigen suchte, um schneller die Rückfahrt antreten zu können, und Minejew, der seine Wirtschaft an den neuen Leiter der Polarstation, Sementschuk, übergab, wobei dieser erst unbesehen alles hinnahm, dann alles stückweise durchzählen wollte: Kognakflaschen, Säcke mit Zucker, Patronen, Pelzbekleidung, Rentierfelle …

Die Zimmerleute errichteten schnell zwei neue Häuser – eins war für den neuen Chef bestimmt. Die Ankömmlinge bezogen einstweilen die alten Häuser – Doktor Wulfson und seine Frau erhielten zwei kleine Räume, und das freute Nikolai Lwowitsch und Gita Borissowna so, dass sie zunächst nicht einmal daran dachten, wie sie in dieser Enge Kranke behandeln und die geplanten wissenschaftlichen Forschungen durchführen sollten.

Hauptsache, sie waren endlich die aufreibende Nachbarschaft von Konstantin Dmitrijewitsch Sementschuk und seiner Gattin Nadeshda Indiktorowna los, die bereits im Zug Moskau-Wladiwostok verlangt hatte, mit »Genossin Vorgesetzte« angeredet zu werden.

Vorbei war der aufregende Winter 1934, da die Schiffbrüchigen von der »Tscheljuskin« aus der Tschuktschen-See nördlich von Kap Wankarem gerettet wurden. Über hundert Personen, darunter Frauen und sogar ein Neugeborenes, hatten in der Polarnacht auf einer driftenden Eisscholle ausgeharrt.

Das Land empfing die von der »Tscheljuskin« Heimgekehrten wie Helden, und in diesem freudigen Tohuwabohu wurde eine neue Expedition auf die Wrangel-Insel vorbereitet.

Doktor Wulfson und seine Frau hatten sich auf eine Zeitungsanzeige des Arktischen Instituts hin beworben. Ihrem neuen Vorgesetzten begegneten Doktor Wulfson und seine Frau das erste Mal vor dem Arbeitszimmer des inzwischen berühmt gewordenen Polarforschers Otto Juljewitsch Schmidt.

»Ich muss dringend zum Volkskommissar Jagoda!« erklärte Sementschuk geschäftig. »Wir sehen uns im Zug. Die Medikamente und die sonstige medizinische Ausrüstung sind bereits verladen.«

»Wie denn das?« sagte Wulfson verwundert. »Am Ende fehlt ein Medikament oder ein Gerät, das wir in der Polarstation unbedingt benötigen?«

Obwohl er das ruhig und sogar ein wenig bittend sagte, entgegnete Sementschuk gereizt: »Dann hätten Sie noch länger fürs Packen gebraucht! Zum Glück war der Biologe Wakulenko da … Ich musste ihn beauftragen, sich um die medizinische Ausrüstung zu kümmern, obwohl er dafür eigentlich nicht verantwortlich ist.«

Der raue Vorgesetztenton machte Eindruck – der Doktor blinzelte betreten, und seine Frau erklärte: »Wir mussten den Sohn unterbringen … Verstehen Sie uns recht: Es ist nicht so leicht, sich von ihm für ganze drei Jahre zu trennen. Sie wissen doch – und wenn es zehnmal Verwandte sind, trotzdem …«

Im Zug brachte Sementschuk den Doktor und dessen Frau in seinem Abteil unter. Nadeshda Indiktorowna versuchte es zu verhindern, sie hätte die Nachbarschaft des offensichtlich an ihr interessierten jungen Biologen Wakulenko vorgezogen, doch ihr Mann sagte unerwartet streng: »Es muss sein!«

Schon der erste Anblick des Doktors und seiner Frau hatte in ihm ein sonderbares Gefühl geweckt: Diese beiden Intellektuellen, zweifellos kultiviert und feinfühlig, würden von nun an ihm unterstellt sein, denn die Partei, die Regierung und Otto Juljewitsch Schmidt höchstpersönlich hatten ihn zu ihrem Vorgesetzten bestimmt.

Während der ersten Reisetage gewann Sementschuk – so schien es ihm jedenfalls – die gebührende Achtung aller Expeditionsteilnehmer, und dazu trug nicht unwesentlich bei, dass er immer wieder seine Begegnung mit dem allmächtigen Volkskommissar Jagoda erwähnte.

Meistens saßen sie bis spät in die Nacht im Speisewagen und tranken Bier.

Wenn jemand ins Abteil des Chefs kam, gingen der Doktor und seine Frau schnell hinaus. Sie standen lieber im Gang am Fenster, und das ärgerte Sementschuk. Wollten sie mit ihm und Nadeshda Indiktorowna nichts zu tun haben? Empfanden Widerwillen? Verachteten sie sogar insgeheim? Im Abteil zogen sie es auch noch vor zu lesen, antworteten zerstreut auf Fragen, wichen offensichtlich einer Unterhaltung aus.

»Warum gehen Sie dauernd raus?« fragte Sementschuk sie einmal.

»Im Abteil ist es doch schon so eng«, bemerkte Nikolai Lwowitsch.

»In der Polarstation wird es noch enger«, sagte Sementschuk. »Wir müssen uns ans Kollektiv gewöhnen. Sie aber sondern sich ab und erwecken den Eindruck, als machten Sie das absichtlich, als wären Sie etwas Besonderes …«

»Gott bewahre!« versuchte Wulfson zu protestieren. »Etwas Besonderes? Im Gegenteil!«

»Wir haben das Gefühl, dass man sich uns gegenüber irgendwie anders verhält«, mischte sich Gita Borissowna ein. »Man geht uns geradezu aus dem Weg.«

»Vielleicht sind Sie selber schuld? Tun Sie nicht selber alles, um einen engeren Umgang mit den übrigen Expeditionsteilnehmern zu vermeiden? Natürlich sind nicht alle so gebildet wie Sie, aber es sind auch Hochschulabsolventen darunter, wissenschaftliche Mitarbeiter …«

»Zum Beispiel Wakulenko«, erklärte Sementschuks Frau. »Er ist Wissenschaftler, Biologe. Die Biologie aber ist die Lehre von allen lebenden Organismen des Planeten, darunter auch vom Menschen. Sie, Doktor, wissen als Arzt natürlich viel über den menschlichen Organismus, Wakulenko aber sind die Organismen aller Tiere der Erde vertraut, und er schickt sich an, auch die Tiere der Arktis zu erforschen.«

Sementschuk hörte einigermaßen verwundert, was seine Frau von sich gab – schon die wenigen Tage ihrer Bekanntschaft mit Wakulenko hatten Spuren hinterlassen … Wenn das so weiterginge …

An dem Abend blieben der Doktor und seine Frau zum Tee im Abteil. Wakulenko hatten sie den besten Platz überlassen – am Fenster, gegenüber Nadeshda Indiktorowna, die dort in ihrem orientalischen Morgenrock thronte.

Sementschuk hatte es sich neben seiner Frau bequem gemacht, und zu seiner anderen Seite, unmittelbar an der Tür, saß Doktor Wulfson. Gita Borissowna hockte neben Wakulenko, ihr war sichtlich unangenehm, dass der Biologe, der nach einem Glas Kognak am Abend aufgelebt war, laut redete und weit ausholend gestikulierte.

»Mir schwebt vor, auf der Wrangel-Insel vor allem das Walross zu studieren. Meines Wissens fühlt sich dieses erstaunliche Tier bei dem rauen Klima im eisigen Wasser wohl. Es hat Lungen, atmet freie Luft, kann sich aber stundenlang unter Wasser aufhalten. Behaart ist das Walross nicht, wie ich herausgefunden habe, und doch friert es nicht, das Vieh! Ist das nicht interessant? Vielleicht hat es Besonderheiten, die dem Menschen nützen würden? Wenn es gelingen würde, sie vom Walross auf den Menschen zu übertragen, könnte man unsereins gegen Kälte, gegen raues Klima unempfindlich machen!«

»Und so einen neuen Menschen schaffen!« ergänzte Sementschuk triumphierend. »Im Licht der Aufgaben, die uns die Partei und Stalin persönlich bei der Erschließung des nördlichen Seewegs gestellt haben … Geben Sie zu, Nikolai Lwowitsch, das ist eine grandiose Aufgabe! Und da müssen wir Genossen Wakulenko auf jegliche Weise unterstützen.«

Wulfson brummte etwas vor sich hin, aber da begann unerwartet Gita Borissowna zu reden. »Einverstanden, Wege zu finden, wie sich der Mensch dem rauen Klima anpassen kann, ist nicht nur für die Wissenschaft notwendig und wichtig, sondern auch für unser heutiges Anliegen, wie Konstantin Dmitrijewitsch richtig bemerkt hat. Warum aber müssen wir dafür das Walross studieren, wenn es doch Menschen gibt, die sich in der Kälte schon akklimatisiert, es verstanden haben, ihr Leben sozusagen an der Grenze der bewohnbaren Welt einzurichten?«

»Wen haben Sie im Auge, Gita Borissowna?« fragte Wakulenko neugierig.

»Die Eskimos«, erwiderte Gita Borissowna. »Die Einheimischen, die sich in Jahrhunderten an Kälte und Schnee gewöhnt haben …«

»Die Eskimos zählen nicht!« erkärte Wakulenko bestimmt. »Das sind rückständige Wesen, und es wird nicht so bald gelingen, sie aufs Niveau eines zivilisierten Menschen zu heben. Wie die letzten Wilden huldigen sie dem Schamanismus, sie essen alles roh, kleiden sich in Tierhäute und leben unter unhygienischen Bedingungen. Waschen sich jahrelang nicht, vielleicht sogar lebenslang! Können Sie sich das vorstellen, Nadeshda Indiktorowna?«

Sementschuks Frau rümpfte die Nase und zog eine Grimasse. »Ich stell mir mal vor, wie die riechen!«

»Was soll denn das!« rief Wulfson. »Werten Sie die Eskimos vielleicht geringer als Walrosse?«

»Und seiʼs nur darum, weil die Walrosse sich ihr Leben lang waschen«, entgegnete Wakulenko lächelnd. »Nehmen Sie zur Kenntnis, dass die Walrosse die reinlichsten von allen Meeressäugern sind. Wenn das Meeresufer schmutzig ist, kommen sie ganz bestimmt nicht aus dem Wasser. Sie ernähren sich nur von Mollusken, wozu sie mit ihren mächtigen Hauern den Meeresboden aufpflügen. Daher riecht ihr Fleisch auch nicht nach Fisch wie beispielsweise Seehundfleisch.«

»Ich habe gehört, Walrossfleisch ist die Hauptnahrung der Eskimos«, bemerkte Sementschuk.

»Gar nicht dumm von ihnen.« Wakulenko grinste.

»Aber, Genosse Wakulenko!« sagte Sementschuk streng. »Wie immer ihre eigene Meinung und ihr persönliches Verhältnis zu den Eskimos sein mögen, Sie müssen sie behutsam und taktisch klug behandeln, so wie es die von Lenin und Stalin begründete nationale Politik verlangt.«

»Und ob!« Wakulenko seufzte demonstrativ. »Wir alle müssen unserer Politik folgen.«

Als der Biologe das Abteil verließ, um auf dem Gang zu rauchen, konnte Wulfson nicht länger an sich halten. »Wakulenko vertritt offen rassistische Ansichten! Einen Eskimo, ein menschliches Wesen, wertet er niedriger als ein Tier. Wie kann denn so ein Wissenschaftler auf der Polarstation mit Einheimischen zusammenarbeiten?«

Sementschuk fand an den Äußerungen des Biologen nichts Beunruhigendes. Eingeborene sind nun mal Eingeborene, da kann man nichts machen. Als Objektverwalter an der sowjetischen Botschaft in Teheran hatte er sich sogar hoch stehenden Persern überlegen gefühlt. Was zählten da die Eskimos? Dabei hatten gutinformierte Kollegen behauptet, das Schrifttum und die Kultur der Perser seien noch älter als die der Slawen … Das war bei den Persern, hier jedoch ging es um Eskimos …

»Der Biologe Wakulenko«, sprach Sementschuk kühl, »wird sich mit dem Studium der Tier- und Pflanzenwelt befassen. Sie sehen doch, dass ihn die Eskimos nicht interessieren.«

»Wir werden aber von ihnen umgeben sein, er wird zwangsläufig mit ihnen zu tun haben«, sagte Wulfson, noch immer erregt.

»Keine Sorge, Doktor.« Sementschuk änderte den Ton. »Wenn nötig, kann man auf Wakulenko auch auf andere Weise einwirken. Vergessen Sie nicht, die grundlegende Politik, die Ausrichtung des Lebens auf der Polarstation werde ich bestimmen, entsprechend den Vollmachten, die ich von Schmidt und dem Volkskommissar, Genossen Jagoda, erhalten habe.«

2

Wulfson fügte sich widersprüchlichen Anordnungen und arbeitete bald als Lastträger, bald als Gehilfe der Zimmerleute, trieb die Schweine in den für sie vorgesehenen Verschlag und verjagte die wütenden Eskimohunde, die sich mit der Anwesenheit dieser sonderbaren, rosigen, nackthäutigen, stumpfnasigen, widerlich grunzenden Vierbeiner auf der Insel nicht anfreunden konnten.

Trotzdem fand Wulfson Zeit für den Umgang mit Eskimos. Einige kamen von selbst, um Bekanntschaft zu schließen, und nannten ihre Namen. Obwohl für ihn zunächst alle gleich aussahen, lernte der Doktor sofort, unter der Menge Atun zu unterscheiden, einen hochgeschossenen, sehnigen jungen Mann mit für einen Eskimo ungewöhnlichem Kraushaar. Seine Haut war offensichtlich noch dunkler als die seiner dunkelhäutigen Stammesgenossen, sein Äußeres hatte insgesamt etwas Negroides. Eine solche Verwandtschaft war durchaus möglich. Die Eskimosiedlungen auf der Tschuktschen-Halbinsel bekamen oft Besuch von amerikanischen Walfang- und Seeschiffen, und deren Besatzung bestand nicht immer nur aus Weißen. Der junge Mann hatte seine Haare mit einem Riemen zusammengebunden, den über seiner Stirn eine blaue Glasperle schmückte.

Atun gehörte zur Familie des Schamanen Analko und galt nicht nur als sein Sohn, sondern auch als Erbe seiner Zauberkraft. Im Verhalten seiner Landsleute ihm gegenüber spürte man – kaum wahrnehmbar – Verehrung, obwohl der Bursche noch blutjung war.

Solange der Eisbrecher zu entladen, Häuser zu bauen und Ausrüstungsgegenstände, Lebensmittel, Baumaterialien hin und her zu schleppen waren, gehorchten die Eskimos ergeben und, wieʼs schien, sogar fröhlich den Befehlen des neuen Chefs der Polarstation und gaben zu erkennen, dass sie gar nicht daran dachten, sich in die Angelegenheiten des weißen Mannes einzumischen.

Mehrere Säcke mit Zucker lagen an einer feuchten Stelle und waren bei der Flut von Salzwasser durchtränkt worden.

Vorwurfsvoll fragte Wulfson Apar den Mann der reizenden Nanechak: »Habt ihr nicht gewusst, dass das Wasser bis hierher steigt?«

»Doch. Wir haben es dem neuen Chef gesagt.«

»Und er?«

»Hat böse gesagt, er wisse es besser als wir. Und hat uns dahin geschickt …«

»Wohin?« fragte Wulfson.

Beredt zeigte Apar zwischen die Beine. »Das ist der erste Vorgesetzte, der so mit uns spricht«, fuhr er nachsichtig lächelnd fort. »Deshalb machen wir schweigend, was er befiehlt. Wir wollen ihn nicht verärgern. Tajan hätte er gestern fast geschlagen.«

Tajan galt als Angestellter der Polarstation, sprach recht gut russisch und wohnte sogar in einem Holzhaus.

Wulfson hörte Apars zögernde, ruhige Rede und wurde von brennender Scham erfasst. Unverzüglich suchte er Karbowski auf, der noch auf dem Eisbrecher zum Parteiorganisator bestimmt worden war, und informierte ihn vom Gespräch mit dem Eskimo.

»Was ist schon dabei?« sagte Karbowski mit einer hilflosen Geste. »Na schön, hat er ihn dahin geschickt, wo der Schwanz hinzeigt. Geht er mit uns nicht genauso um? Oho! Und ob! Uns schickt er noch ganz woandershin!«

»Aber das geht doch nicht!« rief Wulfson. »Die Eskimos sind an solche Dinge nicht gewöhnt!«

»Dann müssen sie sich dran gewöhnen!« folgerte der Parteiorganisator ungerührt.

Solange noch der Eisbrecher auf Reede lag und fieberhaft Material und Vorräte an Land geschafft wurden, nahm sich Sementschuk noch einigermaßen zusammen; doch kaum hatte sich die Dampfwolke vom Abschiedssignal des davonfahrenden Schiffes verflüchtigt, erfüllte sein Gebrüll die Küste. Von Sementschuk angesteckt, schrien auch die anderen Expeditionsteilnehmer einander an, und so setzte sich dieser Umgangston von Sementschuk über den Parteiorganisator Karbowski, den Biologen Wakulenko bis zum Funker und zum Koch fort. Am weitesten unten stand die einheimische Bevölkerung, und der ganze Schwall von Anranzern, Kommandos und Forderungen schlug gleich einer Sturzsee im Meer über ihnen zusammen, versetzte die einen in Erstaunen und Ratlosigkeit, andere aber in Schrecken.

Alle Versuche Wulfsons, die Eskimos vor den Grobheiten nicht nur des Leiters, sondern auch der ihm nacheifernden Untergebenen zu bewahren, blieben erfolglos. Dafür spürte er, dass die Kameraden ihm mit Ironie begegneten. Die Eskimos aber …

Eines frühen Morgens klopfte es an der Tür des Doktors. In aller Eile angezogen, erblickte er im halbdunklen Flur einen Eskimo. In dem großen, lächelnden Mann, der eine helle Kamlejka, einen Kapuzenumhang mit Bauchtasche, trug, erkannte er nicht sogleich Tajan. Wulfson war daran gewöhnt, ihn in einer schmutzigen Wattejacke zu sehen oder in einem von Kohlenstaub bedeckten Überwurf, der aus einem Sack gefertigt war.

»Da, ein Geschenk«, murmelte Tajan schüchtern und reichte dem Doktor ein blutiges Paket. Er erklärte, das sei Robbenleber, eine Delikatesse. Und in der Tat war die Leber, von Gita Borissowna gebraten, außergewöhnlich schmackhaft, zudem ergab sie ein ganzes Abendessen.

Einige Tage darauf fragte Wulfson Tajan und Atun, die er nie im Speiseraum sah, warum sie nicht zum gemeinsamen Essen kämen.

»Neuer Chef hat gesagt, ihr bekommt Kaltverpflegung, kein Platz in Essraum. Früher sind wir gegangen, Kaltverpflegung war für Familie … Wir waren oft im Speiseraum Tee trinken. Neuer Chef sagt – nein!«

In der Mittagspause nahm der Doktor Tajan dennoch mit.

Der Gemeinschaftstisch war lang wie das Zimmer und mit einer karierten Wachstuchdecke bedeckt. Große Schüsseln waren gehäuft voll dick geschnittenem Weißbrot, auf Tellern lagen leuchtend gelbe Butterstücke.

Alle, die den Speiseraum betraten, musterten verwundert und neugierig Tajan, der vor Verlegenheit laut schniefte und sich mit dem Ärmel die verschwitzte Stirn wischte.

Da erschien Sementschuk im Essraum. Sein Stuhl stand am Kopfende des Tisches, am Fenster. Schweigend warf er Tajan einen drohenden Blick zu. Der erhob sich und flüsterte dem Doktor zu: »Ich muss dringend raus …«

»Und das Mittagessen?«

»Ich esse zu Hause. Mein Frau hat Walrossfleisch gekocht.« In der Hast ungeschickt mit den Gummistiefeln gegen Stuhlbeine stoßend, rannte Tajan hinaus.

Gespannte Stille verbreitete sich im Speiseraum, unterbrochen nur vom Klirren des Geschirrs in der Küche, wo hinter der offenen Durchreiche der Koch Krochin werkte.

»Ich warne Sie!« sagte Sementschuk laut. »Ohne meine Genehmigung kommen keine Unbefugte in den Speiseraum!«

»Tajan ist doch kein Unbefugter«, wandte Wulfson ein. »Er ist Angestellter der Polarstation, Mitglied unseres Kollektivs.«

»Erstens habe ich seine Anstellung bei der Station noch nicht bestätigt«, fuhr Sementschuk ebenso laut fort. »Zweitens bekommt er eine Ration, und drittens, je weniger Eingeborene unseren Speiseraum betreten, desto besser. Sie werden mir doch zustimmen, Doktor, dass es nicht jedem angenehm ist, während des Essens neben einem Eskimo zu sitzen, der nach wer weiß was riecht!«

»Auch Ungeziefer können sie haben«, mischte sich Wakulenko ein. »Und wenn wir uns das zuziehen, wird es unter den hiesigen Bedingungen sehr schwer sein, es wieder loszuwerden.«

»Genossen!« Wulfson musterte die am Tisch Sitzenden. Viele senkten betreten die Augen auf ihren Teller. »Das sind doch unsere Sowjetmenschen!«

»Beruhigen Sie sich, Doktor«, rief Sementschuk. »Keine Hysterie! Mit den Eingeborenen muss man auch umgehen können. Mir wurde dringend geraten, sie besser auf Distanz zu halten … Damit sie wissen, wo ihr Platz ist. Vergessen Sie nicht, es sind zurückgebliebene Leute. Viele hören auf die Schamanen, glauben allerlei Unsinn, beten zu Götzen.«

»Unsere Aufgabe ist doch aber«, sagte der Doktor, »sie auf unser Niveau zu heben, kulturell zu fördern.«

»Wenn sie erst genügend entwickelt sind, können sie meinetwegen jeden Tag hierherkommen«, bemerkte Sementschuk.

»Ich habe eine Alte gesehen«, sagte der Funker hüstelnd. »Die hat in unserer Müllgrube gestochert und irgendwelche Sachen in eine Blechdose gesteckt.«

»Und ein Junge hier hat offenbar die Krätze«, ergänzte ein anderer.

»Freunde!« rief der Doktor. »Sie sind im Unrecht! Ganz und gar! Wenn die Alte die Müllgrube durchsucht, müssen wir klären, warum sie das macht. Vielleicht hat sie einfach nichts zu essen. Und den Jungen müssen wir behandeln! Das ist unsere Pflicht!«

»Wir haben viele Pflichten«, sagte Sementschuk. »Vor allem müssen wir unsere wissenschaftlichen und wirtschaftlichen Aufgaben erfüllen, alles andere aber, darunter die Erziehung der hiesigen Bevölkerung, ist zweitrangig – Freizeitbeschäftigung. Sie, Nikolai Lwowitsch, müssen schon begreifen, dass Ihre erste Pflicht ist, den Anordnungen Ihres Vorgesetzten, meinen Anordnungen, nachzukommen. Das gilt auch für die anderen.

Disziplin ist das Wichtigste auf unserer Polarstation. So lautet eine Anweisung des Volkskommissars für Inneres, Genossen Jagoda.«

Mit unverhohlener Verwunderung, in die sich Fassungslosigkeit mischte, betrachtete Wulfson Sementschuk. Als der Vorgesetzte seinem Blick begegnete, sagte er schon ein wenig nachgiebiger: »Auf die Erziehung der einheimischen Bevölkerung kommen wir noch zurück, sobald alle Häuser stehen, alles Material untergebracht ist und die wissenschaftliche Arbeit begonnen hat … Einstweilen aber haben die Eingeborenen ohne besonderen Grund und ohne meine Erlaubnis keinen Zutritt zum Speiseraum.«

3

Das Herbstwetter an der Südküste der Wrangel-Insel hatte seine Eigenheiten.

Als sich Wulfson am Morgen von seiner Lagerstatt – einigen Rentierfellen und einem Laken über leeren Zigarettenkisten – erhoben hatte, schaute er aus dem Fenster: Klarer Himmel breitete sich über die ganze Küste, und unzählige Eisschollen funkelten im Sonnenlicht. So ein Wetter am Morgen machte gute Laune, vertrieb alle finsteren Gedanken. Nachdem der Doktor sich gewaschen und rasiert hatte, trat er vors Haus, um zum Frühstück in den Speiseraum zu gehen, blieb jedoch erstaunt stehen: Statt des strahlenden, blendenden Sonnenscheins empfing ihn perlender Glanz. Alles war von einem irgendwoher aufgekommenen Nebel überzogen, aus dem feiner, augenblicklich wieder tauender Schnee rieselte.

Neben dem kleinen Badehaus wäre er fast gegen den hochgeschossenen und finsteren Atun geprallt, der von einem unweit vorbeifließenden Bach zwei Eimer Wasser brachte.

»Guten Morgen, Atun!« grüßte der Doktor.

»Gut Morgen«, erwiderte Atun.

»Ist denn heute Badetag?«

»Chef hat befohlen heizen«, antwortete Atun.

Er stellte die Eimer ab. Wulfson griff in die Tasche und holte Zigaretten heraus.

Er gab Atun zu rauchen und fragte: »Woher kommt der Nebel?«

»Von morgen«, erwiderte Atun. »Morgen ist Winter, morgen Schneesturm, morgen kalt. Daher Nebel, keine Jagd. Keine Jagd – schlecht.«

[Ende der Leseprobe]

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Dicht am Polarstern glitzern im Sternbild der Trauer jene Sterne, die aus den Seelen der Toten hervorgegangen sind. Dort sieht der Schamane Analko auch seinen Sohn Atun, der ein Opfer der Umwälzungen geworden ist, die über die Bewohner der Wrangel-Insel hereingebrochen sind.

Den Stoff zu diesem Roman schöpfte Juri Rytchëu aus zwei Quellen: den Erzählungen seiner Stammesgenossen und aus den Akten eines damals aufsehenerregenden Moskauer Prozesses. 1934 schlägt eine sowjetische Forschergruppe auf der Wrangel-Insel ihr Lager auf. Die Insel am Polarkreis wird zum Schauplatz des unheilvollen Zusammenpralls zweier Kulturen. Beim jungen Atun endet die Zerreißprobe zwischen den materiellen Verlockungen der eingebrochenen »Zivilisation« und dem traditionellen Leben und magischen Denken tödlich.

»Ohne Frage reiht sich Rytchëu in die große Galerie der hervorragenden Romanciers des Realismus auf dem Boden der ehemaligen Sowjetunion wie Aitmatow, Valentin Rasputin und Wladimir Tendrjakow ein, deren Werke schon längst Bestandteil der Weltliteratur geworden sind.«

Wiener Zeitung

»Es lohnt sich, Juri Rytchëu für sich zu entdecken.«

Buchjournal, Frankfurt

»Juri Rytchëu schildert überzeugend die grandiose Natur Sibiriens und die menschlichen Konflikte, die sich aus der Unvereinbarkeit der Lebensarten ergeben.«

Osnabrücker Zeitung

»Rytchëus Sprache ist klar und ohne Schnörkel. Sie beschränkt sich auf Wesentliches und erreicht doch eine erstaunliche Dichte, die das Geschehen ’hautnah’ miterleben lässt.«

Nürnberger Nachrichten

»Rytchëus Erzählung behandelt auf gekonnt-unterhaltsame Weise und mit viel Gespür für kleine Details das brisante Thema der Auseinandersetzung zwischen ›Zivilisation‹ und ’primitiver Kultur’, ohne dabei moralisierend den Zeigefinger zu erheben.«

Kölner Illustrierte

»Jury Rytchëu hat mit Unter dem Sternbild der Trauer einen packenden und ergreifenden Roman über den Zusammenprall zweier Kulturen, den angeblich Zivilisierten und den ebenso angeblichen Primitiven geschrieben, der unter die Haut geht.«

fantasia

»Rytchëus Roman ist eigentlich ein Buch über die Kolonisierung, über die schwierige Lage der Ureinwohner Sibiriens gegenüber den Invasoren, aber auch über ihre Stärke und ihren Überlebenswillen.«

Reformiertes Forum, Zürich

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Über Juri Rytchëu

Juri Rytchëu wurde 1930 in Uëlen, im äußersten Nordenosten Sibiriens, als Sohn eines Jägers geboren. In einer alten tschuktschischen Behausung inmitten der alten Bräuche wuchs er auf. Erste Kontakte mit Russen und dem Russischen hatte er durch Seeleute, die hier manchmal anlegten, mit den Wissenschaftlern der Polarstation, dann aber vor allem in der Schule. Nach deren Beendigung arbeitete er als Gelegenheitsarbeiter, besuchte ein örtliches Lehrerbildungsinstitut und studierte schließlich als offizieller Delegierter des Nationalkreises der Tschuktschen bis 1954 an der Fakultät der Nordvölker in Leningrad.

Anfang der Fünfzigerjahre erschienen seine ersten Erzählungen in tschuktschischer Sprache, bevor sie – später teils von ihm selber – ins Russische übersetzt wurden. Später schrieb er seine Prosa auf Russisch und übersetzte sie nur noch selten ins Tschuktschische. Während er also sprachlich eine Entwicklung vom Tschuktschischen zum Russischen vollzog, ging er inhaltlich umso mehr in die Geschichte seines Volkes und dessen mündliche Überlieferungen zurück. Den Erzählungsbänden Menschen von unserm Gestade (1953), Der Name Mensch (1955) und Tschuktschische Sage (1956) folgte 1958 der erste Teil einer episch angelegten Romantrilogie über die neuzeitliche Geschichte des Tschuktschenvolkes: Zeit der Schneeschmelze.

Der zweite und dritte Band der Trilogie (1960 und 1967), die Eskimo-Erzählung Nuniwak (1962), die Romane Im Tal der kleinen Häschen (1962), Die allerschönsten Schiffe (1967), Aiwangu (1964), Traum im Polarnebel (1968), Reif auf der Schwelle (1970) und die Liebesgeschichte Weket und Agnes (1970) zeigen einen Autor, dessen Schaffen sich nach einer Periode relativ naiver Gestaltung der Tschuktschenwirklichkeit komplizierteren Konflikten und vom sozialistischen Realismus beeinflussten kompositorischen Ordnungsprinzipien zuwendet, um dann in der Bearbeitung mündlicher Überlieferungen eine Synthese tschuktschischer und russischer, mündlicher und schriftlicher Literatur zu finden: So gestaltete er den Schöpfungsmythos des tschuktschischen Volkes neu (Wenn die Wale fortziehen, 1975) und verfasste die Tschuktschenlegende Teryky (1980) über einen unglücklichen Jäger, der sich auf einer abdriftenden Eisscholle in ein fellbewachsenes Ungeheuer verwandelt. Sein letztes von ihm vollendetes Werk ist Alphabet meines Lebens (2008; auf Deutsch erstmals erschienen 2010), in dem er in einem großen Bilderbogen sein Leben erzählt.

Juri Rytchëu lebte in St. Petersburg, war aktiv in verschiedenen Organisationen der arktischen Völker und Herausgeber des UNESCO-Bandes Die Völker der Arktis erzählen über sich selbst. Er verstarb im Mai 2008 in St. Peterburg.

»Wir wissen so wenig über die Völker der Arktis, und die tiefe Verbundenheit dieses Schriftstellers mit seiner Welt von Schnee und Eis (die heute mit der Erderwärmung dahinschmilzt) macht jede Zeile zu einer poetischen Offenbarung.«

Annie Proulx

»Das kleine, von der Auslöschung bedrohte Volk hat einen großen Schriftsteller hervorgebracht, den 1930 geborenen Juri Rytchëu, der seit dreißig Jahren mit fesselnden Romanen und Epen von nichts anderem als dem Überlebenskampf, der kulturellen Eigenheit und alltäglichen Spiritualität der Tschuktschen erzählt. Seine Prosa ist kunstvoll und weise zugleich. Wenn das Wort von der Weltliteratur noch Sinn hat, dann hier: bei diesem Autor, der von einer unbekannten, missachteten Welt am Rande erzählt und dabei universelle Fragen der Menschheit stellt.«

Karl-Markus Gauss, Süddeutsche Zeitung, München

»Mit seinem Blick für das Wesentliche, seinem Einfühlungsvermögen in psychologische Vorgänge und seiner unsentimentalen, mit kleinen dramatischen Höhepunkten versetzten Erzählweise schlägt Rytchëu den Leser in seinen Bann und weckt Hochachtung für die Menschen dieser Gegend.«

Deutsches Allegmeines Sonntagsblatt

»Rytchëus Sprache ist klar und ohne Schnörkel. Sie beschränkt sich auf Wesentliches und erreicht doch eine erstaunliche Dichte, die das Geschehen ›hautnah‹ miterleben lässt.«

Nürnberger Nachrichten

»Aus Rytchëu, dem einstigen Ziehkind sowjetischer Nationalitätenpolitik, zu deren Prestigeobjekten Nationalschriftsteller gehörten, ist in den vergangenen Jahren ein scharfer Kritiker des sowjetischen Systems und der kruden postkommunistischen Marktwirtschaft geworden, der mit seinen in kurzer Folge erschienenen Romanen und Erzählungen ein einzigartiges Dokument der Agonie, aber auch der Widerstandskraft dieser uralten Kultur an der Behringstraße schuf.«

Sabine Berking, Frankfurter Allgemeine Zeitung

»Das kann Rytchëu: erzählen, dass es das Herz zerreißt. Wie ist die Welt großartig und traurig!«

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»Es bleibt der bewundernde Respekt vor diesem Erzähler aus dem östlichsten Osten, dem es gelungen ist, ohne jeden Rückhalt bei einer autochthonen literarischen Tradition sich diesen eigenständigen Weg zu bahnen.«

Lothar Baier , Die Zeit

»Ohne Frage reiht sich Rytchëu in die große Galerie der hervorragenden Romanciers des Realismus auf dem Boden der ehemaligen Sowjetunion wie Aitmatow, Valentin Rasputin und Wladimir Tendrjakow ein, deren Werke schon längst Bestandteil der Weltliteratur geworden sind.«

Buchjournal

»Bislang der einzige Autor von Weltrang, der ganz und gar authentisch vom harten Leben der Tschuktschen berichtet.«

Der Standard

»Welche Schönheit weiß Rytchëu in diesem unwirtlichen Tschuktschenland zu entdecken und in Worte zu fassen!«

Zürichsee-Zeitung

Mehr zu Juri Rytchëu auf der Webseite des Unionsverlags.

Über Juri Rytchëu

Juri Rytchëu

Der stille Genozid

Über den Mord an den kleinen arktischen Völkern Russlands

Der Nuklearkrieg gegen die Menschheit hat lange vor dem Abwurf der ersten Atombomben auf Hiroshima und Nagasaki begonnen - als die radioaktive Asche von Kernwaffentests sich mit dem Wind, mit Fluss- und Meeresströmungen über die ganze Erdkugel verbreitete und still die Natur vergiftete. Weil die Tests in sogenannten dünnbesiedelten Gegenden durchgeführt wurden, bekamen den ersten Schlag kleine ethnische Gruppen ab, Nomaden der kasachischen Steppen, und später, als die Tests auf ferne Inseln des Stillen Ozeans und der Arktis verlagert wurden, die dortigen Bewohner.

Rufen die Tests auf den Inseln des Stillen Ozeans von Zeit zu Zeit weltweit eine Welle von Protesten hervor, so gab es anlässlich der jeweiligen Atombombendetonationen auf der weit hinterm Polarkreis gelegenen Nowaja Semlja kein besonderes Aufheben, ja, kaum jemand wusste davon. Leiden mussten darunter natürlich in erster Linie die Bewohner der Arktis, Jäger und Rentierzüchter, aber wer schenkt denen schon Aufmerksamkeit!

Zumal der stille Genozid an den kleinen arktischen Völkern Russlands praktisch schon Jahrhunderte dauert.

Genaugenommen begann das bereits mit den ersten Kontakten der arktischen Völker zu europäischen fahrenden Eroberern oder, wie sie in Russland genannt wurden, Forschungsreisenden. Das Vordringen der Russen in den Nordosten war keineswegs ein friedlicher Vorgang - woher käme sonst bei den Tschuktschen die heldische Folklore, die Siege über russische Eroberer schildert und bis vor kurzem nicht veröffentlicht werden durfte. Aber Geschichte ist Geschichte, und ungeachtet der Bemühungen ideologischer Berichtiger haben sich diese blutigen Ereignisse unauslöschlich ins Gedächtnis des Volkes eingeprägt.

Doch das, was in den Jahren der Sowjetmacht mit dem Norden geschah, entzieht sich jedem Vergleich mit den Feldzügen der russischen Kosaken, mit der Vernichtung einzelner Familien und dem Gemetzel in Nomadenlagern und Küstensiedlungen.

Das begann bereits in der Epoche des Gulag, als viele Gegenden der Arktis in den Wirkungsbereich so gewaltiger Lager-Industriegruppen gerieten wie Dalstroi. Auf Tschukotka betraf das die Tschauner- und Egwekinoter-Gebiete mit ihrem Reichtum an Uran, Gold und anderen seltenen, strategisch wichtigen Bodenschätzen. Um die Erschließung dieser oder jener Vorkommen in Angriff zu nehmen, die sich in der Regel auf Weideflächen von Rentieren befanden, vertrieb man die Menschen einfach von den bewohnten und erschlossenen Orten, und falls sie sich widersetzten, wurde ohne viel Worte auf sie geschossen.

Das Ergebnis war, dass es heute im Tschauner-Gebiet, das so groß ist wie einige europäische Staaten zusammengenommen, keinen einzigen fischreichen Fluss mehr gibt. Ganz zu schweigen von der für Jahrhunderte zerstörten dünnen Schicht Mutterboden, auf der nun schon für einige kommende Generationen kein Rentiermoos mehr wachsen wird. Die tschuktschischen Rentierzüchter sind gezwungen, an ungeeignete Orte wegzuziehen, haben ihre einzig zuverlässige, garantierte Existenzgrundlage verloren.

Einmal führte mich der Weg auf die Goldfelder von Komsomolski, unweit des arktischen Hafens Pewek, an eine Stelle, wo nun schon etliche Jahre ein Nassbagger für die Goldgewinnung eingesetzt ist. Die Gegend erinnerte an eine Mondlandschaft, und weithin erklang unheilvolles metallisches Knirschen, das alles Lebendige verschreckte. Es war unmöglich, diese triste, leblose Landschaft ohne inneres Erschauern zu betrachten. Sogar die Menschen, die den Nassbagger bedienten, kamen mir wie mechanische Geschöpfe, wie Roboter vor. Viele Kilometer weit gab es keinen einzigen Vogel, kein Wild, nicht mal eine Polarmaus. Alles war verschwunden, war davongelaufen vor diesem eisernen Ungeheuer, das die Erde verschlang.

Wer durch die arktische Tundra fährt, trifft auf Hunderte von rostigen Fässern, auf Kahlstellen, wo die Erde von unbekannten Giften, von Treibstoffen und Schmierölen zerfressen ist, auf halbzerstörte Metallkonstruktionen, Bohrtürme, Werkbänke, Raupenketten … Die Spuren solcher Raupenketten sollen heute sogar aus dem Kosmos zu sehen sein.

Die Öffentlichkeit hat wiederholt die Frage nach dem Schutz der arktischen Umwelt aufgeworfen - in der Presse, auf hochrangigen Versammlungen, in der sowjetischen und dann in der russischen Regierung. Beschlüsse wurden gefasst. Zum Beispiel über die obligatorische Rekultivierung von verdorbenen Bodenflächen. Auf ebenjenen Goldfeldern von Komsomolski zeigte man mir einen Tundraflecken von einigen Dutzend Quadratmetern, der rekultiviert und mit irgendeinem Gras besät worden war. Die Herren von der Obrigkeit begriffen nicht, wie lächerlich diese Demonstration war, umgaben uns doch Hunderte und Tausende Quadratkilometer für ewig toten Bodens!

Doch das sind sozusagen die sichtbaren Spuren der Zerstörung von Natur und Boden der Arktis.

Es gibt eine noch schlimmere Gefahr, die das Land und die Menschen der Arktis allmählich schwer geschädigt, ihnen viele Jahre Schlag auf Schlag versetzt und so die ohnehin nicht zahlreichen eingeborenen Völker der russischen Arktis dezimiert hat.

Ich meine die Tätigkeit des Militärs.

Sie begann gleich nach Ende des zweiten Weltkriegs, als ganze Divisionen der Roten Armee aus Deutschland nach Tschukotka verlegt wurden. Unter den Ortsansässigen kamen damals verschiedene Gerüchte auf. Den einen zufolge wurde ein Überfall von Amerika befürchtet, andern zufolge sollten umgekehrt die Vereinigten Staaten erobert werden, sobald erst über die Beringstraße hinweg Alaska eingenommen wäre. Was den Überfall auf Amerika anbelangt, so existierte unter meinen Landsleuten die feste Überzeugung, dass dies unmöglich sei, da doch die Beringstraße einen großen Teil des Jahres wegen des ständig driftenden Eises unpassierbar sei, weder einen Panzer noch auch nur ein Hundegespann passieren lasse.

Die Militärs aber begannen alsbald die Fische mit Bomben und Granaten zu betäuben, am Ufer lagernde Walrosse mit überschweren Maschinengewehren zu erschießen, die sauberen Küsten mit Dieselöl und Masut zu verschmutzen. Beschwerden der Ortsansässigen wurden mit Hinweis auf Geheimhaltungszwänge und die Interessen der Landesverteidigung abgewiesen. Mit der gleichen Begründung wurden einmalige Eskimosiedlungen in Naukan, auf Kap Denesh und auf der Insel Bolschoi Diomid liquidiert und ihre Bewohner über Tschukotka verstreut.

Während der Manöver wurden riesige Gebiete, in der Ausdehnung großen europäischen Staaten vergleichbar, der unbeschränkten Verfügungsgewalt des Militärs übergeben, und niemand weiß, was dort nicht nur mit der Natur geschah, sondern auch mit der Tierwelt, mit den Nomadenhirten. Etwas aber konnte man doch bemerken: Verändert haben sich sogar die gewohnten, in Jahrtausenden unabänderlich gewordenen Flugwege der Vögel. Sie umfliegen jetzt die gefährlichen Abschnitte der Tundra und der Meeresküste.

Niemand weiß bisher mit Sicherheit, welche Waffen in der arktischen Tundra und auf den Inseln erprobt wurden, was für eine Luft meine Landsleute jahrzehntelang atmen mussten, welche Gifte die Tundravegetation durchdrangen, sich im Rentierfleisch ablagerten und so spürbar den Organismus der Nordländer zerstörten, die einstmals eine hervorragende Gesundheit besaßen.

Vor einigen Jahren, als ich an den Feiern zum hundertsten Geburtstag des berühmten schwedischen Polarforschers Nordenskiöd teilnahm, besuchte ich das Stockholmer ethnographische Museum und sah uralte Fotografien meiner Landsleute. Unübersehbar waren die offenkundige Gesundheit, der lebensfrohe Blick, die glänzenden, forschenden Augen meiner Landsleute und Stammesgefährten. Das waren Menschen, die mit ihrem Leben zufrieden waren, voller Selbstsicherheit und Selbstachtung. Heute findet man solche Gesichter nur selten in meiner Heimat, auf Tschukotka. Meist sieht man erloschene Augen, eine ungesunde, aschfahle Gesichtsfarbe - offenkundige Merkmale schlecht ausgeheilter oder gänzlich unheilbarer chronischer Erkrankungen.

Heute ist es kein großes Geheimnis mehr, dass die stark gesunkene Geburtenrate und das Ansteigen der Sterblichkeit bei den Nordländern nicht zuletzt von einer erhöhten radioaktiven Strahlung verursacht ist, die keineswegs von Tschernobyl herrührt.

Tschernobyl hat in der Arktis viel früher begonnen als am Fluss Pripjat, in der ehemaligen Unionsrepublik Ukraine. Und bis heute können wir nur Vermutungen anstellen über den Beginn des stillen Genozids an den kleinen Völkern der Arktis, die die seelenlose sowjetische Militärmaschinerie zum Tod verurteilt hat.

Schon zu Beginn der Sechzigerjahre, als der Bau des Bilibiner Kernkraftwerks geplant wurde, eröffnete die Sowjetpropaganda eine breite Kampagne zum Nachweis, dass die Atomenergie die einzige Quelle einer zuverlässigen und ökologisch sauberen Energie für die Arktis darstelle.

Niemand konnte jedoch ahnen, dass unter dem Deckmantel dieses Rummels eine sogenannte technische Atomexplosion beim Staudammbau für das Wasserkraftwerk Wiljuisk im benachbarten Jakutien stattfand und auf der Insel Nowaja Semlja atomare Versuchsexplosionen erdröhnten, die hundertfach stärker waren als die Explosionen der über Hiroshima und Nagasaki abgeworfenen Atombomben.

Mein alter Freund, Doktor Wolfson, hat auf eigenes Risiko die ersten Versuche unternommen, Daten über den Einfluss der Strahlung auf die Gesundheit der Bewohner von Tschukotka zu sammeln. Veranlasst hatten ihn dazu Daten über eine jähe Zunahme von Geschwulsterkrankungen unter den Rentierzüchtern und Meeresjägern auf der Tschuktschenhalbinsel. Doch seine Eingaben an die Obrigkeit wurden sofort vom KGB blockiert, und er besuchte mich geradezu heimlich, um mir seine Besorgnisse mitzuteilen. Bereits in den Sechzigerjahren hatte Wolfson festgestellt, dass die Sterblichkeit unter den Ortsansässigen doppelt so hoch war wie die allgemeine Sterblichkeit in der UdSSR und schon viele Jahre nicht mehr abnahm. Die Menschen starben meistens an Lungenkrebs, an Darmtumoren, an Leukämie, Milchdrüsenkrebs und an Osteosarkomen. Damals war er zu dem Schluss gekommen, dass die Ursache für die jähe Zunahme dieser Erkrankungen die erhöhte radioaktive Strahlung auf Tschukotka sei.

Etwa von der Zeit an hatte das Leningrader Forschungsinstitut für Strahlungshygiene auf Tschukotka Untersuchungen durchgeführt, deren Ergebnisse sofort der Geheimhaltung unterworfen wurden. Nach ihren Unterlagen war die allgemeine Strahlendosis bei der Urbevölkerung von Tschukotka dreimal so groß wie die entsprechende mittlere Dosis in den anderen Gebieten der Sowjetunion. In dieser Untersuchung werden natürlich die unmittelbaren Quellen und die Schuldigen an der erhöhten Untergrundstrahlung, das heißt die Militärs, nicht genannt, aber andere Gründe gibt es einfach nicht. Es wird nur auf die Kette verwiesen, über die die Radionuklide in den Organismus des Tundramenschen gelangen: Flechten (Nahrung des nördlichen Rentiers) - Rentier -Mensch. Wer aber in die Flechten Substanzen des Kernzerfalls hineinträgt - darüber fehlt in dem wissenschaftlichen Dokument sogar der geringste Hinweis.

An den genannten Krankheiten leiden nicht nur die Rentierzüchter, sondern auch die Bewohner der Küstensiedlungen, die sich hauptsächlich vom Fleisch und Fett der Meerestiere ernähren - von Seehund, Robbe, Walross und Walfisch. Bekanntlich ernähren sich diese Tiere vorwiegend von kleinen Krebsen, die im Flachwasser leben.

Die Verschmutzung des Nördlichen Eismeeres mit Atommüll wird zumeist auf den Beginn des Einsatzes von Atomeisbrechern auf der Trasse des Nördlichen Seeweges zurückgeführt. Bis zu einem gewissen Grad sind diese Darstellungen richtig. Bereits 1959 wurde während der Probefahrten des Atomeisbrechers Lenin sogenannter schwachaktiver Abfall ins Wasser abgelassen. Diese Nachrichten sickerten in die offene Presse durch, aber was die Atom-U-Boote in den nördlichen Meeren abgelassen und versenkt haben, darüber werden wir heute wohl kaum die volle Wahrheit erfahren - Militärs verstehen es, ihre Geheimisse zu wahren! Doch es gab auch unvorhergesehene Lecks in der sorgfältig gehüteten geheimen Information. So fischte im Oktober 1984 die Mannschaft des Schiffes Lepse einen schwimmenden Container mit einer Gammastrahlung von 160 Röntgen pro Stunde aus der Abrossimow-Bucht. Wie sich später herausstellte, hatten die Militärs einfach vorbeigeschossen: Um solche Container möglichst schnell in die kalten Tiefen zu versenken, beschossen sie derartige Container schlichtweg mit Schiffskanonen und überschweren Maschinengewehren. Doch auch ohne derartigen Beschuss wird ein Metallcontainer im Wasser bekanntlich nach zehn Jahren zu Schrott und ein betonierter nach dreißig Jahren.

Am schwersten traf es die Insel Nowaja Semlja, ein einmaliges Stück Land im Eismeer, Heimat der polaren Nenzen, die es fertiggebracht hatten, das Land lange vor dem Erscheinen europäischer und russischer Reisender zu erschließen. Hier lagen seit Urzeiten ihre Jagdreviere, ihre Weiden für Rentiere.

Die Ureinwohner der Insel Nowaja Semlja ahnten nicht einmal, dass ihre Obrigkeit mit ihnen genauso verfuhr wie die USA und Frankreich mit den Eingeborenen der pazifischen Inseln, wo sie ihre Kernwaffentests durchführten. Der ganze Archipelag war ein abgeschottetes Gebiet. Unberücksichtigt blieb sogar die globale Bedeutung von Nowaja Semlja für den Zustand der Fischpopulation in der Barentssee, in der fast alle europäischen Staaten Fischfang ausüben, ganz zu schweigen von unserem Land.

Den Einfluss der Kernwaffenversuche auf die Ureinwohner der Arktis können wir nur ahnen, doch Wissenschaftler haben bereits berechnet, dass allein die Tests der Jahre 1961 bis 1963 auf Nowaja Semlja die größten arktischen Kolonien von fischfressenden Vögeln nahezu vollständig vernichtet haben. Diese Vögel fressen nicht nur Fische, sondern beeinflussen aktiv auch deren Reproduktion, denn ihr Kot dient als Dünger für das Phytoplankton. Auf die Brutplätze von Nowaja Semlja kamen jährlich bis zu acht Millionen Vögel. Heute sind sie praktisch leer und still, und nur selten kann man einen einsam vorbeifliegenden Vogel sehen, wo bis zum Beginn der Kernwaffentests Vogelschwärme zeitweise das Sonnenlicht verdunkelten.

Wasser hat bekanntlich die Eigenschaft zu fließen. Es fließt nicht nur, es vermischt sich auch, legt mit den Strömungen große Entfernungen zurück. Mit dem aufgenommenen Gift bringt es nicht nur Tieren und Vögeln Unheil, sondern vor allem dem Menschen, indem es alles vergiftet, was noch vor Kurzem das Maß für natürliche Reinheit zu sein schien. Jetzt ist es keine Seltenheit mehr, wenn eine schwarze Eisscholle an Ihnen vorbeischwimmt, bedeckt mit Masut und Erdölflecken, wenn - vor allem im Umfeld industrieller Betriebe und Siedlungen - der Schnee längst sein jungfräuliches Weiß eingebüßt hat.

Dennoch kann man auf diesem weißen Schnee leicht Blut entdecken, das Kranke aus ihren angegriffenen Lungen gespuckt haben. Es scheint, als sei der Himmel über der Tundra immer noch rein, an wolkenlosen Wintertagen von einer Vielzahl klarer Sterne überschüttet, erhellt von Erscheinungen des Polarlichts. Und wer die von einer unssichtbaren, todbringenden Strahlung vergiftete Luft einatmet, wer zartes Renfleisch isst, dessen Fasern den Tod bergen, kann nicht der Logik folgen, nach der man angeblich dem Schutz der gesamten Menschheit, der Sicherheit von Millionen Menschen zuliebe, methodisch, insgeheim, unter Bedingungen strengster Geheimhaltung ganze Völker töten muss! Denn die sogenannten kleinen Völker der Arktis zählen wirklich wenige Menschen, verglichen beispielsweise mit den Chinesen, den Russen oder Franzosen. Wenn auf Nowaja Semlja Kernladungen getestet oder mit Atomwaffen ausgerüstete U-Boote unterm Eis des Nördlichen Eismeers auf Fahrt geschickt werden, wenn strategische Bomber unter der Losung aufsteigen, die Sicherheit der Staaten zu gewährleisten, kommt einem unwillkürlich der Gedanke, dass der Atomkrieg mit den Bombenabwürfen auf Hiroshima und Nagasaki noch nicht zu Ende war. Er währt seither viele Jahre, und seine Opfer sterben jeden Tag an der gesamten arktischen Küste.

Unlängst veröffentlichte die russische populär-wissenschaftliche Zeitschrift Wissenschaft und Leben eine Karte, auf der die Grabstätten radioaktiver Abfälle auf dem Boden des Eismeers eingezeichnet sind. Sie liegen dicht um Nowaja Semlja, in der Barentssee. Nach Osten zu scheint einstweilen noch nichts zu sein. Und das nicht, weil das Meer da noch nicht verschmutzt wäre, sondern einfach, weil die Forschungsschiffe, die meistens auf eigenes Risiko von einzelnen Enthusiasten ausgerüstet werden, schwerer hinkommen. Wir können die todbringende Gefahr nur ahnen, die sich in den eisigen Tiefen des Nördlichen Eismeers verbirgt. Beleg dafür ist die Zunahme von Geschwulsterkrankungen und Leukämie, das durch medizinische Forschungen unter den kleinen arktischen Völkern von der Halbinsel Kola bis zur Tschuktschenhalbinsel festgestellt worden ist.

Kürzlich hat die Weltöffentlichkeit ihre Stimme gegen eine Serie von Kerntests erhoben, die Frankreich auf dem Muroroa-Atoll begonnen hat. Aber weder die Stimme der Völker im Stillen Ozean noch die Proteste von Staatsoberhäuptern zeigten auch nur die geringste Wirkung auf die Regierung Frankreichs und ihren Präsidenten Jacques Chirac.

Mit Blick auf ihre französischen Kollegen, vor allem aber inspiriert von der völligen Straffreiheit bei den Kernkraftspielen, reden die russischen Militärs von ihren Plänen, die Kernversuche auf der Insel Nowaja Semlja wieder aufzunehmen.

Falls das geschehen sollte, geht der stille Genozid an den arktischen Völkern weiter und wird sie letzten Endes vollends vom Antlitz der Erde tilgen. Uns hört niemand, denn wir werden immer weniger, unter uns sind nur noch wenige gesunde Menschen, und unsere Stimme wird immer schwächer …

Wir haben es vermocht, das härteste Klima zu überleben, dem hohen Namen Mensch unter extremsten Existenzbedingungen gerecht zu werden, die uralten natürlichen Feinde des Menschen - Eis, Schnee und Frost - zu unseren Bundesgenossen zu machen, Tod aber und Vernichtung drohen uns von Kräften, die der Mensch selbst geschaffen hat und die angeblich im Namen der Rettung des Menschen weiterentwickelt und erforscht werden.

Wo ist dein Verstand, Mensch, wo deine Logik?

Sankt Petersburg, Dezember 1995. Deutsch von Leonhard Kossuth

Über Juri Rytchëu

Eveline Passet

Juri Rytchëu – Literatur aus dem hohen Norden

Die Tschuktschen, die im äußersten Nordosten der Sowjetunion leben, gehörten 1971 zu den ärmsten unter den Nordvölkern. Und sie hatten bis dahin den geringsten Kontakt zu Weißen. Zwar gab es in Anadyr seit dem 18. Jahrhundert eine russische Festung, doch blieb der Kontakt zwischen den Einheimischen und diesen formalen Besitzern des Landes äußerst begrenzt. Nordpolarforscher wie Amundsen kamen seit Ende des 19. Jahrhunderts nach Tschukotka, amerikanische und russische Händler tauschten Alkohol und Gewehre gegen wertvolle Fuchspelze. Gegen Ende des 19. Jahrhunderts kamen ebenfalls vom zaristischen Russland Verbannte in dieses Gebiet.

Ab 1930 werden sogenannte »Kulturbasen« eingerichtet, Orte, die über Schulen und später auch Internate für die Kinder der nomadisierenden Renzüchter verfügen, über medizinische Einrichtungen, manchmal auch Krankenhäuser und Veterinärämter, über Verkaufsläden, Bäckereien, Werkstätten und über eine »Rote Jaranga«, in der kulturelle und politische Veranstaltungen abgehalten werden.

Solch ein »kultureller Stützpunkt« ist Uëlen, der Geburtsort Rytchëus am äußersten Zipfel der Tschuktschenhalbinsel, auf Sichtweite von Alaska, das 1863 von Russland an die USA verkauft wurde und wo, wie in Uëlen und Umgebung, Tschuktschen sowie Eskimos leben.

Dort trifft Rytchëu auf Russen, die in der Polarstation, in der Bäckerei, im Laden und als seine Lehrer arbeiten. Sie sind es, welche ihm die Welt der Bücher – und damit die Welt insgesamt – eröffnen, sie sind es, die ihn mit ihrer Musik beeindrucken, denn die Musik spricht zum Herzen, fühlt er, und über sie ist eine Verständigung, ist Verständnis füreinander zu erreichen.

Russen sind es aber auch, die den jungen Rytchëu immer wieder spüren lassen, dass ihre Kultur nicht nur eine andere, sondern eine bessere sei. Er wird es als Verletzung empfinden, er wird es aber auch glauben. Er wird, als er zu schreiben beginnt, auf gleicher Stufe mit dem Leser – dem russischen Leser – stehen wollen, nicht nur, damit dieser ihn verstünde, sondern damit dieser ihn als gleichberechtigt und sogar als gleich anerkenne. Um dies zu erreichen, wird er zum einen aus einer vermeintlich russischen Perspektive das Leben auf Tschukotka schildern, das heißt, er wird das Gleichsein unterstreichen.

Zwischen Gleich- und Gleichberechtigtseinwollen

Zum andern wird Rytchëu aber auch unablässig aus tschuktschischer Perspektive Vergleiche zwischen seinem Volk und den Russen ziehen, die beweisen sollen, dass die tschuktschische Kultur nicht minderwertig ist, dass Tschuktschen wahre Menschen, Lygorawetljan, sind, wie sie sich selbst nennen.

Bräuche begrenzen, die von der russisch-sowjetischen Zielkultur nicht als rückständig verurteilt werden, doch je länger er schreibt, umso weiter wird er sich vorwagen, das heißt in der Historie seines Volkes zurückgehen: Er wird von den Schamanen schreiben, von der Leviratsehe, vom Schöpfungsmythos seines Volkes. Ein Mittel zur Verteidigung der tschuktschischen Kultur – eine Verteidigung, die das Gleichberechtigtsein fordert – ist die im gesamten Werk Rytchëus auftretende Schilderung der Musik, des Tanzes, der bildenden Kunst Tschukotkas.

Dieses Schwanken zwischen Gleich- und Gleichberechtigtseinwollen lässt sich auch bei anderen Autoren aus den Nordvölkern finden. Und nicht nur bei ihnen. Es scheint typisch für jede kleine, ehemals isoliert lebende Kultur, die sich plötzlich einer größeren, dominierenden und dynamischen gegenübersieht.

Beobachtet man die dreißigjährige Entwicklung der Literaturen des sowjetischen Nordens, so scheint dieser Zusammenprall zweier Kulturen mit dem Wunsch, vielleicht auch einem Zwang, zur Assimilation zu begegnen, mit einer Phase, da die eigene Geschichte amputiert wird. Doch diese Amputation wird als schmerzhaft empfunden, man riskiert, von den eigenen Wurzeln abgeschnitten zu werden, jedoch eine neue, anderweitige Verwurzelung nicht zu erreichen; man riskiert, sich selbst zu verlieren. Und für einen Künstler würde dies heißen, der Quelle des eigenen Schöpfertums beraubt sein. So beginnt eine Identitätssuche, die den Suchenden in die Geschichte des eigenen Volkes zurückführt – und damit zu sich selbst.

Einige Schriftsteller finden diesen Weg sehr leicht, andere, Rytchëu etwa, arbeiten sich schrittweise und umwegweise auf ihre wiederzufindende Identität zu.

Vom Versuch, gleich zu sein, über die Forderung nach Gleichberechtigung – die beide an der Zielkultur ausgerichtet sind – hat sich Rytchëu eine ganz eigene Identität erschrieben. Er hat ein Werk geschaffen, das sich weder der tschuktschischen mündlichen Erzähltradition unterwirft noch dem klassischen russischen und russisch-sowjetischen Realismus. Vielmehr stellt zum Beispiel die moderne Legende Wenn die Wale fortziehen eine Synthese beider Traditionen auf neuer Ebene dar. Und dennoch ist die Antriebsfeder seines Schreibens dieselbe geblieben: die Verteidigung seiner einstmals und von manchen noch heute als minderwertig erachteten tschuktschischen Kultur.

Dass er und die Autoren aus den Nordvölkern dies können, ist der Nationalitätenpolitik und besonders der Sprachenpolitik der UdSSR seit 1917 zu verdanken. Diese Politik ist jedoch nicht ohne Widersprüche. Der Schaffung von Schriftsprachen nicht nur für die Nordvölker liegt letzten Endes die Idee zugrunde, dass die Heranführung der Völker und Völkerschaften der UdSSR an das sozialistische Ideengut am leichtesten über die Muttersprachen zu erreichen ist. Und diese Heranführung an das sozialistische Ideengut sowie die Förderung der technischen und ökonomischen Ressourcen des Staates sind von 1917 an erklärtes Ziel der Nationalitätenpolitik. Mehr noch: unter Stalin galt als Fernziel das Postulat der »Verschmelzung der nationalen Einzelkulturen«.

Die Annäherung der Völker

Und so erklärt es sich auch, dass nicht für alle Nordvölker Schriftsprachen geschaffen wurden, denn es gab solche, die mit dem Russischen bereits so weit vertraut waren, dass man sie in dieser Sprache an das sozialistische Ideengut heranführen konnte. Das Postulat der »Verschmelzung der nationalen Einzelkulturen« wurde erst 1964 zugunsten einer sogenannten »Annäherung der Völker« untereinander aufgegeben. Die Folge davon ist, dass die Generationen der heutigen Jugend und Kinder zweisprachig sind, ja sogar oft voller Stolz Russisch als ihre Muttersprache angeben, denn das Russische als Verständigungssprache innerhalb der Sowjetunion eröffnet mehr berufliche Möglichkeiten, da es die Mobilität des einzelnen vergrößert.

Auch Rytchëu verfasst heute seine Prosa in russischer Sprache, wenngleich er im Anschluss vieles noch einmal auf Tschuktschisch schreibt, und zwar anders, kürzer, denn der tschuktschische Leser ist mit der Realität seines Landes, über die Rytchëu berichtet, vertraut, während sie einem nicht-tschuktschischen Leser breiter geschildert werden muss. Ist es diesen Autoren zu verdenken, dass sie in Russisch schreiben, einer Sprache, mit der sie statt ein paar Tausend 250 Millionen Leser und darüber hinaus leichter den ausländischen erreichen?

Hier vorschnell von einer Russifizierung zu sprechen, sollte man sich hüten. Wie am Schaffen Rytchëus zu erkennen ist, bedeutet die Übernahme neuer Kulturtechniken gerade auch ein Wachsen des eigenen Selbstbewusstseins. Die Nationalitätenpolitik der Sowjetunion setzte also einen dialektischen Prozess in Gang, der in den kleinen Völkerschaften einerseits eine Beschädigung, teilweise Zerstörung von Traditionen bedeutet, andererseits ein gesteigertes Bewusstwerden, auch ein Selbst-Bewusstwerden und die künstlerisch-literarische Gestaltung der Tradition.

Das neue Selbstbewusstsein der Nordvölker

Für diesen Prozess gibt es wohl zahlreiche historische Vorbilder und Parallelen. Dabei wird die statische, nach außen weitgehend abgeschlossene Kultur, in die eine fremde, mächtig expandierende eindringt, gezwungen, ihrer selbst gewahr zu werden und ihren Wert, ihre Substanz zu verteidigen. So wird im günstigen Fall das Mischungsverhältnis und die Mischungsweise beider Kulturen eine, die die Menschen nicht entwurzelt.

Wie sich dies in der Sowjetunion gestaltet, wird erst die Zukunft zeigen. Bis 1987 war die Tschuktschenhalbinsel militärisches Sperrgebiet. Das Spärliche, was wir im Westen über die dort lebenden Ethnien, ebenso wie über die Nordvölker insgesamt, wussten, muss einer kritischen Prüfung unterzogen werden, denn es stammt nahezu ausschließlich aus sowjetischen Quellen. Über den stalinistischen Terror beispielsweise ist bisher nicht viel mehr bekannt, als dass die schamanistischen Priester deportiert wurden; von der Entwurzelung der eingeborenen Bevölkerung wird vorwiegend im Zusammenhang mit dem Alkoholproblem in den sibirischen Städten gesprochen; über die Zerstörung der Umwelt erfahren wir indes seit ca. 1987 einiges, doch steht auch hier noch Schlimmeres als das Bekannte zu befürchten …

Doch eines lässt sich heute schon mit Bestimmtheit sagen: Es gibt ein neues Selbstbewusstsein der Nordvölker, das sich bis 1986/87 nur zaghaft zu artikulieren wagte, doch seither immer deutlicher und kritischer seine Stimme erhebt.

Seinen jüngsten politischen Ausdruck fand es 1990 in der Souveränitätserklärung des Tschuktschischen Autonomen Gebiets. Vermutlich liegt dieser Souveränitätserklärung kaum der Wille zugrunde, tatsächlich die Union zu verlassen. Vielmehr muss sie wohl als ein Signal verstanden werden, dass die Nordvölker, die alle auf dem Territorium der Russischen Republik leben, ebenso wie die anderen Völker und Ethnien in der UdSSR, über die Gestaltung ihres Lebens und des politischen und gesellschaftlichen Lebens in ihrer Region mitentscheiden bzw. selbst entscheiden wollen.

Dem ist umso mehr Bedeutung beizumessen, als der Fall des Eisernen Vorhangs im Osten – zwischen der Tschuktschenhalbinsel und Alaska – nicht nur für die Tschuktschen und Eskimos diesseits wie jenseits der Beringstraße es möglich macht, ihre Jahrtausende alten Familien-, Sippen- und Handelsbeziehungen wieder aufzunehmen (eine erste Wiederbegegnung fand im Sommer 1989 41 Jahre nach einer Grenzziehung des Kalten Krieges statt, die Tschuktschen und Eskimos nie gekannt hatten). Vielmehr ist die sowjetisch-amerikanische Versöhnung auch für Mächtigere und Einflussreichere eine Gelegenheit auszugreifen – nach dem Gas, dem Öl, dem Gold, dem Erz, die im ewig gefrorenen Boden dieses Landes in märchenhaften Mengen vermutet werden. Schon sind die ersten Joint-Venture-Verträge zur Erschließung der Bodenschätze abgeschlossen; schon gibt es Wildnis-Tourismus. Dies könnte die endgültige Zerstörung der ohnehin längst geschändeten Natur bedeuten. Und ohne jeden Zweifel kündigt dies für die Zukunft eine zweite Zerstörung der Kultur dieser Völker an, die ganz anders geartet sein wird als jene erste, die im Anfang aus rein ideologischen Gründen vorgenommen wurde.

© by Eveline Passet, Berlin

Über Juri Rytchëu

Leonhard Kossuth

Wo der Globus zur Realität wird

Notizen von einer Lesereise mit Juri Rytchëu

Man muss schon seine Erklärung gehört haben, wo er geboren wurde, um zu verstehen, dass der Tschuktsche Juri Rytchëu seine Lebenserfahrung als Weltbürger gestaltet: »Ich bin geboren, wo der Globus zur Realität wird: Rechts ist der Stille Ozean, links das Eismeer, hinter mir die östliche Halbkugel, vor mir die westliche. Dort habe ich bis zum sechzehnten Lebensjahr in einer Jaranga gelebt, der einzigen Behausung, in der der Mensch den Polarwinter übersteht.« Er selbst hat erst später verstanden, dass er auf dem kurzen Weg von der Jaranga, wo ihm die heimkehrenden Jäger die Stirn mit dem Blut erbeuteter Walrosse beschmierten und die Großmutter die Löcher in den Ohren des künftigen Schamanen für die unerlässlichen Ohrringe mit Streichhölzern zu weiten suchte, zur eben erst eröffneten Schule Jahrtausende überschritt. »Die Kultur der arktischen Jäger«, sagt er, »ist noch in der Zeit der Pharaonen entstanden und war so isoliert, dass sie sich bis ins zwanzigste Jahrhundert fast unberührt erhalten hat. Das ist so, als würden Sie heute irgendwo 15 000 alte Römer entdecken. Dann aber mussten wir sehr schnell alles annehmen, um auf das Niveau des modernen Menschen zu kommen.« Dieses Aufeinanderprallen unterschiedlicher Zivilisationsstufen erfüllt seine Bücher mit eigenartiger Dynamik, sichert ihnen jenen Erfolg, den ich auf einer Lesereise mit ihm von der Schweiz über viele westdeutsche Städte bis nach Österreich kürzlich miterleben konnte.

Schon 1954 erschien sein erstes Buch in der DDR auf Deutsch, im Verlag Volk und Welt habe ich selbst drei Bücher von ihm herausgebracht, aber erst mit den vier Titeln, die jetzt der Zürcher Unionsverlag von ihm verlegt hat, scheint seine große Stunde gekommen zu sein. Der unmittelbare Anlass für die Lesereise, die deutsche Ausgabe des Romans Unter dem Sternbild der Trauer, war dabei - vom Manuskript übersetzt - eine Weltpremiere. Als Stoff hatte Rytchëu eine von verbrecherischer Arroganz ausgelöste Konfliktsituation zwischen einer sowjetischen Polarstation auf der Wrangel-Insel und den dortigen Eskimos sowie ihr gerichtliches Nachspiel 1935 vor dem Obersten Gericht in Moskau mit Wyschinski als Ankläger gedient; nur dass im Roman ein Eskimo-Schamane das Rätsel eines Mordes löst, das im Prozess, der mit zwei Todesurteilen endete, unlösbar blieb. »Dieser Fall, auf den ich 1959 dank einer Skizze von Lew Schejnin - einem Untersuchungsführer für besonders wichtige Angelegenheiten und zugleich einem produktiven Schriftsteller - stieß, hat mich sehr interessiert. Mit viel Mühe habe ich mir das stenografische Protokoll des Prozesses beschafft, und mir fiel ein sonderbarer Umstand auf. In diesem Prozess war nicht ein einziger Eskimo Zeuge …«

Das Rätsel Wer hat den Doktor getötet? (Titel des Romanmanuskripts) beantwortet sich - obzwar schlüssig - nur vordergründig in der Vision des Schamanen Analko »durch den Ärmel seines alten, aus Walrossdarm genähten Mantels«. Die eigentliche Antwort findet der aufmerksame Leser in dem von Rytchëu gestalteten Zusammenstoss von »zivilisatorischer« Anmaßung und einer natürlich gewachsenen, in sich souveränen Kultur unter dem Sternbild der Trauer - dem Weltbild und den Lebensformen der Eskimos wie in anderen Büchern dem Weltbild und den Lebensformen ihrer nächsten Nachbarn, der Tschuktschen. Insofern kehrt sich hier die Grundsituation aus Rytchëus früherem Roman Traum im Polarnebel (dt. 1968) um, in dem sich der kanadische Seemann MacLennan - nach schicksalhaften Erfahrungen - seiner Mutter gegenüber, die ihn von den »Wilden« wegholen will, zu seinem Leben mit Pylmau und ihren Kindern, einem Leben im Kreis der Tschuktschen bekennt.

Die heutige Lage auf der Tschukotka, der Tschuktschenhalbinsel, nach siebzig Jahren Sowjetmacht interessierte auf allen Begegnungen. »Alles, was vor der Perestroika war, wird jetzt negativ bewertet. Aber das ist nicht ganz richtig. Die Russen haben das tschuktschische Schrifttum geschaffen, erste Bücher herausgegeben, Schulen eingerichtet, Krankenhäuser gebaut. Der ungebildetste Mensch auf der Tschukotka hat heute mindestens vier Klassen absolviert. Dafür mussten die Tschuktschen mit dem Verlust ihrer Eigenart bezahlen, aber wenn man das Paradies auf Erden versprochen bekommt …« Unter dem Zarismus als »nicht unterworfenes Volk« bewertet, waren die Tschuktschen nach der Revolution in das sowjetische Staatssystem einbezogen, erhielten einen eigenen nationalen Bezirk. »Zunächst gab es keine gewaltsame Russifizierung, aber die besseren Chancen hatte eben der, der Russisch konnte, der die russischen Bräuche annahm, und noch besser ist dran, wer wie ich eine Russin geheiratet hat.« Von Bulldozern und Panzern aufgewühlt, die Flüsse vom Bergbau verschmutzt, sieht sich die Tschukotka einer ungewissen Zukunft ausgeliefert. »Das einzige, was hoffen läßt, ist, dass die Tschuktschen immer dort gelebt haben, wo andere, große Völker nicht leben wollten.«

»Solange es Rentierzucht, die Jagd auf Meerestiere gibt, bleiben auch alte Bräuche, Lebensformen erhalten. Gewohnheiten freilich, mit denen man in der Jaranga gelebt hat, kann man nicht in feste Häuser übertragen.« Längst gibt es auch keine Schamanen mehr - unter Stalin verbannt, sind sie vielfach umgekommen. Rytchëu aber hatte das Glück, dass noch sein Großvater ein großer Schamane war, der - von den Weißen als Navigator mitgenommen - einige Jahre in San Francisco gelebt hatte, Englisch konnte, vom ersten Präsidenten Sowjetrusslands zu einem Gespräch empfangen worden war. »In den Augen vieler Leute ist der Schamane so etwas wie ein Rocker, springt nur mit Schellen herum. Tatsächlich aber war bei den Tschuktschen ein Schamane ein Aristokrat, etwas wie ein Akademiemitglied. Um Schamane zu werden, musste man die Erfahrung, die Klugheit vieler Generationen in sich aufnehmen. Auf niedrigerer Ebene gab es solche, die auf Heilkunde, Wettervorhersagen, Kunstvorführungen spezialisiert waren.« Rytchëu schöpft auch da aus unmittelbarer Erfahrung.

Drei der in Zürich neu verlegten Titel erschienen im Original schon zwischen 1973 und 1989, also in Rytchëus »früherem Leben«. Im früheren Leben, so sagte er auf einer Veranstaltung, sei er Kommunist gewesen; dazu hatten wir einen kleinen Dialog: Was für ein Verhältnis er zu jenem früheren Leben habe? - »Genauso eins, als hätte ich plötzlich entdeckt, ich sei im vorigen Leben ein Hund gewesen, oder ein Rentier, ein Fisch, eine Blume …« Sein früheres Leben als Hund ginge aber nicht in seine Biografie ein, als Hund habe er keine Bücher geschrieben. - »Ich war insoweit Kommunist, als ich das Leben besser machen wollte und nicht schlechter … Ich bin lange nicht in die Partei eingetreten, weil ich dachte, ich sei dessen nicht würdig. Ich trank doch manchmal, und was es noch für Gründe gab…… Dann sah ich, dass es dort viele Betrüger gab, meinte, man müsse in dieser Partei, die auf das Leben der Menschen Einfluss hatte, den Anteil normaler Leute vergrößern … Ich beabsichtige nicht, mich von dem loszusagen, was ich getan habe, denn das habe ich aufrichtig oder überwiegend aufrichtig getan … Überdies gibt es in meinem früheren Leben manches, worauf ich stolz sein kann.«

Und wie sei die Lage des Schriftstellers im »neuen Leben«? »Vor allem ist der Zensor verschwunden, und nun stellt sich heraus, dass es nicht der Zensor war, der einen an Händen und Füßen fesselte, sondern das eigene Talent. Mögen jene, die sich von ihrer Vergangenheit lossagen, behaupten, sie hätten der Zensur wegen nicht geschrieben - es stimmt nicht. Alles hängt vom Talent ab. Wenn man aber dieses Talent zu hundert Prozent nutzen kann, begreift man, dass dies gar nicht so leicht ist … Die Literatur, die in Russland gegenwärtig russisch herausgegeben wird, ist im wesentlichen eine postmoderne Literatur - eine Literatur des sogenannten verfeinerten Geschmacks, eine experimentelle Literatur. Aber gemessen an wirklicher Literatur ist das sekundäres Material … Es gibt eine Richtung - meines Erachtens bekannte sich zu ihr Martin Andersen Nexö -, das ist nicht der sozialistische, sondern der soziale Realismus. Der Wert eines Kunstwerkes wird davon bestimmt, inwieweit es die sozialen Bedürfnisse der Menschen reflektiert. So wie die Felsenzeichnungen, Legenden und Lieder, die sozialen Romane/Poeme Puschkins, die sozialen Romane Tolstois, Dostojewskis oder eben Martin Andersen Nexös …«

Rytchëu, zeitweise Vorsitzender einer UNESCO-Kommission zur Bewahrung und Entwicklung der Kultur arktischer Völker, hat auch seine Tschukotka von verschiedenen Seiten gesehen: von Alaska, aus Grönland, aus Kanada, vom skandinavischen Norden. Er hat einst zu schreiben begonnen, um die Tschuktschen als »ganz normale Leute« vorzustellen - weder idealisiert noch verteufelt. »Wenn man streitet«, sagt er, »ist das erste, was einem in den Sinn kommt, die Nationalität. Sogar in der Ehe - nur, wenn meine Frau und ich mal Streit haben, erinnert sie sich, dass ich Tschuktsche bin, und ich, dass sie Russin ist. Ich bemühe mich, meine Bücher so zu schreiben, dass die Menschen einander lieben. Von allen banalen Aufrufen ist dies der aufrichtigste.«

Über Charlotte Kossuth

Charlotte Kossuth, geboren 1925 in Bolkenhain/Schlesien, war Russisch-Lektorin in Halle/Saale und fast dreißig Jahre lang Verlagslektorin für russische und sowjetische Literatur in Berlin. Sie übersetzte u. a. Aitmatow, Astafjew und Granin.

Mehr zu Charlotte Kossuth auf der Webseite des Unionsverlags.

Über Leonhard Kossuth

Leonhard Kossuth wurde am 25. Juli 1923 in Kiew als Sohn eines Österreichers und einer Ukrainerin geboren. Diese Herkunft, insbesondere die vom Vater auch später geförderte Bewahrung der russischen Sprachkenntnis, sollte die berufliche Entwicklung nach 1945 beeinflussen. 1931 übersiedelte die Familie nach Wien. Die Ingenieurschule brach Leonhard Kossuth ab, von 1942 bis 1945 nahm er als Soldat am Krieg teil.

Ab 1946 lebte er in der späteren DDR – er war auf dem Weg in die Ostzone (aus privaten Gründen) als Leutnant in sowjetischem Deportationslager gelandet, wurde aber nach »urlaubsweiser« Flucht und Rückkehr auf hinterlassenes Ehrenwort entlassen. Kurzzeitig arbeitete er als Russischlehrer, dann studierte er Slawistik und Anglistik in Halle/Saale und Berlin. 1949 heiratete er Charlotte K., eine Umsiedlerin aus Schlesien, die er an der Universität kennengelernt hatte.

Während des Studiums – und dennoch hauptamtlich – engagierte er sich für die Wissensvermittlung über die Sowjetunion, insbesondere die russische Literatur, in Zirkeln der DSF (damals: Gesellschaft zum Studium der Kultur der Sowjetunion). Zugleich verfasste er erste Nachdichtungen und Übersetzungen (M. Lermontow, A. Puschkin, N. Nekrassow, A. Tschechow). Er hielt erste Vorlesungen über Sowjetliteratur zunächst an der Universität in Halle, von 1955 bis 1957 – als Oberassistent mit Lehrauftrag – am Literaturinstitut in Leipzig. Die Arbeit an seiner Dissertation (»Majakowski in Deutschland«) brach er ab, als seine Ehefrau wegen angeblichem Staatsverrat 1957 verhaftet wurde. Sie verbrachte 20 Monate im Gefängnis, die Interventionen bis hin zu Ulbricht waren vergeblich. Dennoch sind Leonhards Forschungsergebnisse in die spätere Majakowski-Herausgabe eingeflossen.

Von 1958 bis 1989 war er zunächst stellvertretender Cheflektor, dann Cheflektor im Verlag Kultur und Fortschritt sowie leitender Lektor für Sowjetliteratur im Verlag Volk und Welt in Berlin. Seine Schwerpunkte: Nationalliteraturen der UdSSR (Titel aus 25 Literaturen, darunter 12 nationale Erzähler- und Lyrikanthologien, aktuelle Entdeckungen in der "Novitätenkassette", nationale Märchenbände); gesammelte/ausgewählte Werke wesentlicher Autoren der Sowjetliteratur (von A. Block und W. Majakowski über M. Bulgakow, A. Platonow bis zu K. Simonow und weiteren Gegenwartsautoren). In die Zeit fällt auch die Erschließung der neuesten, vor allem der kritischen Literatur (W. Tendrjakow, J.Trifonow, Tsch. Aitmatow u. a.) – all dies bei freundschaftlicher Kommunikation mit bedeutenden Autoren. Leonhard wurde Initiator vor allem der seit 1968 erscheinenden Reihe »Volk-und-Welt-Spektrum«. Die eigenen Herausgaben (mit Schwerpunkten Lyrik, konzeptionelle Verbindung von Text und Bild) sowie Übersetzungen und literaturkritischen Publikationen gingen vielfach aus diesem beruflichen Engagement hervor, wirkten ihrerseits darauf zurück.

Ein Nationalpreis (1987 in einem Kolletiv des Verlags Volk und Welt) galt vor allem der verlegerischen, der Kunstpreis der DSF (1989) unmittelbar einer herausgeberisch literarischen Leistung (Okudshawa). Seit 1964 war er Mitglied des Schriftstellerverbandes der DDR; seit 1990 im VS. Seit Frühjahr 1989 arbeitete er freischaffend an der Weiterführung herausgeberischer Projekte. Gemeinsam mit seiner Ehefrau Charlotte, die viele Jahre als Lektorin beim Aufbau Verlag tätig gewesen ist, weitete er die Tätigkeit als Übersetzer aus. Am bekanntesten wurden die beiden mit ihren Übertragungen von Tschingis Aitmatow. Bis März 1998 war Kossuth Präsident des »Kuratoriums zur kulturellen Unterstützung deutscher Minderheiten im Ausland e.V.«.

Mehr zu Leonhard Kossuth auf der Webseite des Unionsverlags.

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