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Ein Wolf und eine Hündin haben sich zusammengetan, sind ein Paar, die Hündin ist hoch trächtig. Doch nun werden sie von Menschen verfolgt, von Jägern und Schamanen. Es wird eine lange, qualvolle Flucht, die, die beiden wissen es, im Himmel der Wölfe enden wird …

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Galsan Tschinag, geboren 1943 in der Westmongolei, ist Stammesoberhaupt der turksprachigen Tuwa. Er studierte Germanistik in Leipzig und schreibt viele seiner Werke auf Deutsch. Er lebt in Ulaanbaatar und verbringt die restlichen Monate abwechselnd als Nomade in seiner Sippe und auf Lesereisen.

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Galsan Tschinag

Der Wolf und die Hündin

Erzählung

E-Book-Ausgabe

Unionsverlag

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Impressum

Die Originalausgabe erschien 1999 im Verlag Im Waldgut, Frauenfeld.

© by Galsan Tschinag 1999

© by Unionsverlag, Zürich 2022

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag: Dmitryp (dreamstime.com)

Umschlaggestaltung: Martina Heuer

ISBN 978-3-293-60348-6

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Inhaltsverzeichnis

Cover

Über dieses Buch

Titelseite

Impressum

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Inhaltsverzeichnis

DER WOLF UND DIE HÜNDIN

Nun hatte sich die Sonne vom Erdrand gelöst …

In der Ebene waren sie überrascht worden …

Doch jetzt hatte es keinen Sinn mehr …

Damals hat es ihr wehgetan, ihm zuzuschauen …

Schnell wanderte an dem Tag die Sonne …

So war in dieser eiskalten, mondlosen Nacht keine …

Vorher hatte er die Wölfin verloren. Sie war …

Anfangs vermochte er an nichts mehr zu denken …

Erwachend zuckte er zusammen. Denn sein Blick traf …

Gleich ihre erste gemeinsame Jagd war wunderschön und …

Der Wolf kam viele Nächte später, eines Mitternachts …

Diesmal fiel der Sommer trocken aus. Der Herbst …

Nun schien dieses lang erwartete, still gefürchtete Ende …

Eines Abends dann schlichen sie sich an die …

Nun, viele Nächte später, sah sie jenes Gesicht …

Nun kam die Helligkeit wie damals, unaufhaltsam …

Was dann kam, konnte durchaus etwas Unbekanntes …

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Über Galsan Tschinag

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Für Inbuandina,

die zahm-zähe Mutter der Hündin,

welche im Ursprung dieser

Geschichte gestanden und gewirkt.

Nun hatte sich die Sonne vom Erdrand gelöst, hatte sich über den schartigen Sattel des Akdosch, des ersten und östlichsten der Neun Gletscher, erhoben. So hing sie in der boden- und grenzenlosen Leere des blassvioletten Himmels, rund und schwer und schien zu stauben und zu rauchen wie gestern, wie damals viele Monate zuvor. Nur flammte sie heute wohl nicht so heftig, sie wirkte matt, angestrengt und rostrot. Vielleicht war auch sie gehetzt. Oder diesmal hatte sie nicht genug Zeit gehabt, Feuer zu fangen und alle Flammen in sich zu wecken, bevor sie auf den Weg ging, um die von der mondlosen gemeinen Nacht erblindete und von ihrer herzlos grimmigen Kälte erstarrte Erde wieder zu bescheinen und aufzutauen, wer weiß. Wie auch immer, so wie sie da hing, erinnerte sie fast mehr an einen verspäteten Sommervollmond über taufrischen, saftgrünen Gras- und Waldlandschaften als an eine Morgensonne über dem winterlich blassen Altai in Eis und Schnee.

Dieser Sonne nun schälten sich lange, kantige Strahlen ab, die gleich Lanzen, gleich Pfeilen auf die Erde zielten, herüberflogen, sie an der steinigen und eisigen Haut treffend, zerbrachen und in ein gleißendes, rötlich gefärbtes Meer ausliefen. So begann der Tag.

Vielleicht wussten die beiden, dass mit diesem neuen Tag ein Jahr zu Ende ging. Vielleicht – oder aber auch nicht. Wohl eher nicht, denn es waren ein Wolf und eine Hündin nur, um welche es sich hier handelte und handeln wird in dieser Geschichte. Doch ahnten sie, dass etwas, und damit für sie alles, zu Ende ging. Der schwarzmähnige blaugraue Wolf mit dem breiten, eckigen Kopf zum breiten, runden Rumpf auf den breit gespreizten langen, stämmigen Beinen wie die zartgliederige, dickbäuchige Hündin mit dem ziegenweißen Fell und dem beschädigten Hinterfuß, beide ahnten und fühlten, beide sahen es. Denn der Gipfel des Haarakan, des für Menschen unnennbaren und für Wölfe unnahbaren Berges inmitten der Wüstensteppe, war erreicht, und kein Weg und Steg führte weiter.

Weiter war einzig der Himmel, und dieser hatte nicht einmal ein paar Fetzen Wolken, die herübergesegelt und an dem Gipfel mit der glänzenden, runden Eiskuppel und den darüber hinausragenden, in der Mitte gegabelten und an beiden Seiten spitzen, lungenfarbenen Felsen hängen geblieben wären als Schutzschild gegen die mörderischen Strahlen der verräterischen Sonne. Dabei hat doch der himmelsteile Berg erst vorgestern wie alle Tage davor bis zur Achselhöhe in einer dichten graudunklen Wolke gesteckt! Heute aber war sie nicht mehr da, war wie weggeblasen und spurlos verschwunden.

Der wolkenlose Himmel döste schwärzlich blau vor sich hin, wirkte wie das Innere eines riesigen Loches, wirkte tot und leer; Leere also umgab den Wolf und die Hündin von oben, von den Seiten und zu einer Hälfte auch von unten her. Und zur anderen Hälfte stürzten die rutschigen Hänge steil hinab und verschwanden hinter Erhebungen aus Stein und Eis. Und von dem, was hinter den Erhebungen lag und im Versteck lauerte, von den schutzbietenden Geröllaugen und den felsigen Falten und Schluchten, von den Weiten der Steppe und den knittrigen Bergen mit den bläulich weißen Kuppen, rötlich gelben Hängen und gräulich schwarzen Schatten dazwischen waren sie schon seit gestern abgeschnitten. Abgeschnitten und umzingelt.

In der Ebene waren sie überrascht worden. Wohl konnte dies geschehen, da sie sich verspätet hatten. Obwohl sie sich vorher so manches Mal noch später auf den Weg in die Berge begeben hatten. Aber noch nie waren sie da einem Menschen begegnet. Vielleicht hatten sie diesmal einfach Pech. Ja, das Pech, das sie so oft haben umgehen können, muss diesmal auf vielen Wegen auf sie gelauert und sie zu der Stunde und an der Stelle ereilt haben.

Zuerst war die Stute, der sie hinterherspurteten, nachdem sie sie aus der Mitte der auseinanderberstenden Pferdeherde herausscheuchten und in die Einsamkeit trieben, unverhofft gut bei Kräften und konnte unglaublich weit, wie zum Fluch in die ebene Steppe mit dem schreienden Boden aus lauter jungem, männlichem Gestein hinaus flüchten. Endlos lang dauerte die Verfolgung. Sie hatten, so schien es, nicht mit einer trächtigen, von der Winterskälte verzehrten Stute, sondern mit einem Fetzen Fegesturm, einem Klumpen Sturzfelsen, einer bemähnten und behuften Teufelin mit dem betörenden Geruch eines schweißigen und fettigen Pferdeleibes zu tun. Dieses Teufelsvieh nun, das obendrein in einem nachtschwarzen Fell steckte, hätte es einige Male um ein Haar geschafft, seinen Verfolgern zu entwischen. Allein die steinharten und schweren Hufe mussten ohne Unterlass auf den klirrenden Steppenboden trommeln und so sie ständig verraten.

Dann, als sie die Flüchtende endlich eingeholt, ihr Batzen für Batzen Fleisch aus dem Leib heruntergerissen und so ihren Fall erzwungen hatten, spürten sie eine betäubende Erschöpfung in den Knochen und in den Sehnen, die sich nach den ersten Schlucken des heißen, schäumenden und würzigen Bluts in einen lähmenden Rausch verwandelte. Darauf fielen sie auf der Stelle um und versanken in einen jähen, fast todähnlichen Schlaf.

Und schließlich lag dieses so hart errungene Fleisch zäh und schwer im Magen. Dies erkannten sie aber erst in dem verhängnisvollen Augenblick, als sie die Reiter auf sich zukommen sahen. Da wurde ihnen schnell und schmerzlich bewusst, dass sie sich an dem Aas unverzeihlich lange aufgehalten hatten. Zudem mussten sie noch einsehen: sie haben sich überfressen an dem Fleisch. Sie fühlten sich vollgestopft wie Röhrenknochen mit Mark. Nun lag es zäh und schwer in ihnen und drückte sie auf die Erde.

Doch jetzt hatte es keinen Sinn mehr, daran zu denken und Zeit zu verlieren. Es galt einzig, wegzukommen und sich zu retten. So streckten sie sich und versuchten zu flüchten. Aber es waren unbeholfene, schwerfällige und panische Sprünge. So würde das schlecht ausgehen, denn die Ebene war weit und der Boden mit Schotterstein bespickt, der sich nun nicht nur kalt und unnachgiebig, sondern auch kantig und stachelig, ja, mit einem Mal feindselig herausstellte.

Die Pfotensohlen, die in der Nacht zu lange und zu wild auf die Steppe haben hämmern müssen, brannten und schienen die Schmerzen, die in jedem Schotter immer noch abgelagert liegen mussten von dem einstigen Sprung der Felsen, nun nachträglich zu empfinden. Nein, so würden sie den Verfolgern nicht entkommen. Und so beschloss der Wolf, der in den Augenblicken der Gefahr immer der unbestrittene Führer war, sich zu erleichtern und begann, ohne langsamer zu laufen, das Fleisch, das die Bauchhöhle prallvoll füllte, auszuspucken nach vorn und nach hinten. Dasselbe tat auch die Hündin, die Ohr an Ohr neben ihm lag. Der Spuck nach vorn fiel rot und klumpig, während der nach hinten als langer schwarzer, breiiger Pfeil hinausschoss.

Ein Gedanke lag in diesem Augenblick zwischen den beiden, verband sie miteinander. Das Opfer war nicht gut ausgesucht. Sie hätten nicht die langbeinige, sehnige Stute, sondern einen der pummeligen Jährlinge nehmen müssen. Der Teufel allein musste wissen, weshalb sie ausgerechnet an die große, hagere Stute geraten waren. Diese ist es wohl gewesen, die sie dazu verleitet hat, über sie herzufallen, denn sie ist die Erste gewesen, die sich aus der wirbelnden Menge schälte – wohl musste ein alter Angstschreck vor Wölfen in ihr geschlummert haben, der nun urplötzlich erwachte und sie ins Verderben trieb.

Oder war sie, die zähe, schwarze Stute, von Anfang an die Teufelin gewesen, die, in Gestalt eines Pferdes, sie in die Steppenödnis hinauslockte, um sie dort ihrem Verderben zu überlassen? Wie auch immer, sie hätten sich nicht an einem ausgewachsenen, vollwertigen Tier vergreifen dürfen, während nebenan bestimmt auch kleine, behinderte gewesen wären. Selbst ein Fohlen hätte gegnügt, sie wären davon satt geworden. Und wie gut das junge, zarte Fleisch geschmeckt hätte! Sicher hätten sie damit keine solchen Scherereien gehabt wie mit der Stute, und so wären sie längst wieder in den Bergen gewesen!

Je mehr Fleisch sie herauswürgten, desto leichter wurde ihnen, und der Abstand zu den anfänglich grausam schnell heranschießenden Reitern blieb wenigstens gleich, und so blieben sie vorerst in einer noch erträglichen Entfernung vor den Verfolgern. Doch die unvermutete Erschütterung verließ die angespannten, gepeinigten Leiber nicht. Zwar war die Angst ein wenig verflogen, hatte sich der Schreck um ein Kleines gelegt, aber die ausgelösten Spannungen haben sich in eine Kraft, die Sorge, verwandelt, nun wuchs sie jäh.

Der Wolf schätzte die Entfernung bis zu den südlichen Bergen ab. Würden sie es durchhalten, bis dahin in der gleichen Geschwindigkeit zu bleiben? Er wohl schon; aber ob auch sie es schaffte? Sie hatte schwer zu tragen: sie war trächtig in den letzten Tagen. Bei diesem Gedanken regte sich in ihm etwas, das sogleich bis in die Glieder strömte und ihn dabei wärmte, das ihm für einen Augenblick den Atem nahm. Aber schnell fasste er sich, packte die beginnenden, prickelnden Strömungen an der Wurzel, erwürgte und trat sie in alle Richtungen aus. Darauf erweckte er in sich etwas Gegenteiliges, Ätzendes und ließ ihm freien Lauf: Die Leibesfrüchte, diese glitschigen Klumpen, sollten auch hinausgestoßen werden, gleich dem fauligen Pferdefleisch!

Der Gedanke zog einen weiteren nach sich: Wo waren denn nun seine früheren Nachkommen, die drei-, viermaligen Würfe der Wölfin? Ihretwegen hat er gehungert, Tage und Wochen in Angst und Unruhe verbracht, hat sich Gefahren ausgesetzt – und was hat er davon gehabt? Nichts! Die hilflose, doch unersättliche Meute hat ihn und die Mutter zuerst hohlgefressen, dann aber verlassen, immer wenn sie endlich etwas taugten. Keiner hat ihm je ein Lamm gebracht, ein Kalb überlassen – alles hat ein jeder selber, nur selber heruntergeschlungen!

Anfangs haben sie wenigstens hin und wieder seine und der Mutter Nähe gesucht, seit dem Ende der Wölfin aber hat er sie nur selten gesehen, und auch wenn sich sein Weg mit den Ihrigen manchmal kreuzte, da verhielten sie sich wie Wildfremde zu ihm. Zu oft sah er ihre fletschenden Zähne, und manches Mal bekam er am eigenen, nun schon alternden, armseligen Fell zu spüren, was in diesen Zähnen steckte.

Weg mit dem Zeug, das nie etwas taugen wird und besonders in diesem Augenblick nichts ist als überflüssige, hinderliche Last! Wie aber es loswerden? Er wusste darauf keine Antwort. Die aufquellenden, wimmelnden Dinger hinter dem Bauchfell saßen dort wohl fester als heruntergeschlungene Fleischklumpen – ja, er wusste keinen Rat. Darum tat ihm die Hündin bitter leid. Er würde viel tun, um sie aus der Gefahr zu führen und möglichst lange neben sich zu behalten. Sie bedeutete, hell wie sie war, ein spätes, einziges Licht seines zur Neige gehenden Lebens. Er würde sie nicht im Stich lassen, solange er sich außer Gefahr wusste. Doch bricht die Gefahr über ihn herein, dann müsste er sehen, zuerst sein eigenes Fell zu retten, und in dem Fall würde er sie, auch sie, im Stich lassen. Wie er es bereits einmal getan hat. Er würde es, wenn es sein muss, noch einmal, noch weitere Male tun.

Indes ließ die Hündin merklich nach. Ihr Kopf glitt zurück, auf die Höhe der Schulter, dann der Bauchweiche, schließlich der Schwanzspitze. Dass es dabei blieb, lag an ihm: Er wartete doch auf sie. Er wollte nicht Kopf an Kopf mit ihr laufen, so war sie nicht zurückgelassen, gleichzeitig aber zur Schnelligkeit ermahnt.

Sie wusste das, wusste auch, dass er sie im Stich lassen würde, wenn die Gefahr noch näher käme. Doch die Verfolger blieben im gleichen Abstand, auch die Pferde mussten einmal ermüden. Aber sie wusste nicht, wie lange sie mithalten könnte – die Berge waren immer noch weit, und die Früchte lagen schwer, sie hatten sich zusammengeballt zu unbeweglichen runden, schweren Klumpen, die den Körper nicht nur nach unten drückten, sondern auch die Beine nach hinten zogen. Und wie die Sohlen brannten! Ob sie es bis zum Nordhang der grau-blauen Berge mit den blau-schwarzen Nieren und den blau-weißen Mähnen aushalten würde? Schwierig! Er, der Wolf, würde es auf alle Fälle schaffen, und er soll es ihretwegen auch. Sie würde, wenn alles umgekehrt wäre, es ihm gleich tun: sehen, dass sie selber entkam! Und sie dachte nicht nach, weshalb.

Der Wolf war es, der es entdeckte: In einer Mulde sah er einen besattelten Pferderücken. Das lag in noch beträchtlicher Entfernung, aber in der Fluchtrichtung. Einer ist auf der Lauer! kam ihm in den Sinn, und schon drehte er scharf nach rechts ab. Und da stand der einsame Berg, der sich aus der Mitte der Ebene erhob und, einer Säule gleich, in den Himmel stach. Dieser Berg, den er auf dem gesamten Fluchtweg aus dem Blickfeld gelassen hatte, stand sogar näher, als die Berge, die, in Wolken verkrochen, Schulter an Schulter dalagen, und auf die sie zugelaufen waren.

Die Hündin, die den Pferderücken unter dem Sattel nicht hatte entdecken können, schaute erleichtert auf das neue Ziel, denn es war näher, viel näher als die anderen, ineinander übergreifenden Berge. Der neue Zielberg wirkte fast steiler als die andern und mochte nicht weniger hoch sein; auch dessen Gipfel steckte in einer geballten blaunierigen hellgrauen Wolke.

Der Wolf spurtete wie vor einem Spieß davon, und dies mit gutem Grund, denn die Verfolger kamen nun auf einem geraden Weg, während die Verfolgten sich auf einen Bogen begeben mussten.

Die Hündin fiel zurück; so sehr sie sich anstrengte, es gelang ihr nicht, dem Wolf zu folgen oder wenigstens den Abstand beizubehalten; der wurde mit jedem Sprung des Wolfes größer.

Die Hündin hörte das Hufgetrappel. Sie drehte den Kopf leicht, um zu sehen, wie nah die Gefahr war. Ja, sie war schon nähergerückt! Noch bedrohlicher wurde es, als die Verfolger anfingen, wilde Schreie auszustoßen. Sie begriff, was sie verkehrt gemacht hatte, und beschloss, nicht wieder nach hinten zu schielen. Die Last in ihrem Bauch glich nicht nur toten, festen Fleischklumpen, sondern harten, kalten Wackersteinen, die das Rückgrat nach unten bogen und die Pfoten an die Erde pressten. Sich der Sogkraft der Steppe zu entreißen, fiel ihr immer schwerer. Schon war der Abstand zum Wolf so groß wie der zu den Reitern, und er würde sich weiter zu ihren Ungunsten ändern.

Ihr Herz zog sich zusammen. Kälte regte sich in den toten, festen Klumpen, drückte steinschwer in alle Richtungen, breitete sich im ganzen Bauch aus und strömte bis zu allen ihren Enden. Die Hündin meinte nichts anderes, als würden ihre Glieder gleich erlahmen, bevor ihr Körper, wie das Herz und der Bauch, erstarrte und erkaltete. Und in diesem Augenblick spürte sie, wie ihre Augenränder heiß anliefen, aber die Tränen, die dort herauskommen sollten, kamen ganz woanders, sie liefen in der Schnauzspitze zusammen: heiß und bitter und nadelspitz nach allen Seiten hin. Sie wünschte sich, der Wolf möchte auf sie warten, ein letztes Mal warten. Dabei wusste sie, er würde es nicht tun. Ja, auch sie würde es nicht tun, weil es keiner, keine tat. Weshalb, wusste sie nicht, aber sie wusste es eben. Und das machte sie traurig, tröstete sie wohl auch.

Doch nicht allein sie war erschöpft, auch die Pferde, selbst die Reiter mussten es sein, denn das Hufgetrappel ertönte nicht noch lauter, kam nicht noch näher, und das Geschrei dröhnte nicht noch bedrohlicher, es zersplitterte sich bald sogar und zerrann schließlich.

Allein der Wolf preschte mit unverminderter Schnelligkeit, mit unverbrauchter Kraft weiter. Der Abstand zwischen ihnen war jetzt so angewachsen, dass sie nur noch seinen zitterigen und schimmerigen Schattenriss zu erkennen vermochte. So schoss er, der Wolf, gewaltig und zielstrebig auf den Steppenberg zu. Doch als er ihn dann endlich erreichte, lief er nicht den Berg hinauf, nein, er umlief ihn, lief um seinen stacheligen Hang außen herum weiter.

Bald verschwand er hinter dem Abhang. Also wollte er weiter, zu den nördlichen Bergen? Die aber waren weit, eine schier endlose Ebene trennte sie von dem Steppenberg! Der Wolf ist mächtig, kann Ausdauer zeigen, das wusste sie. Ebenso aber wusste sie: Auch er hat Grenzen; sind diese erreicht, dann ist er nicht anders als sie, als jeder andere Haushund – er bricht zusammen, und nichts gehorcht ihm mehr als seine Zähne bis zuletzt vielleicht. Auch das hat sie einmal erlebt.

Damals hat es ihr wehgetan, ihm zuzuschauen, als er am Ende seiner Kräfte vor ihr hinfiel und liegen blieb, ohnmächtig in den Gliedern; sie hat sich gewünscht, sie wäre lieber nicht dabei gewesen, hätte lieber wegschauen, von ihm weglaufen wollen. Heute ist sie froh darüber, es erfüllt sie ein wenig mit Genugtuung, sich daran zu erinnern und zu wissen, es könnte mit ihm wieder passieren, nicht irgendwann, sondern jetzt, demnächst. Ja, es war unmöglich, die Ebene bis zu den nördlichen Bergen im Galopp zurückzulegen. Er musste wahnsinnig geworden sein – das konnte daher kommen, dass in dem hügelig mächtigen Wolfsrüden mehr Angst Platz gefunden haben muss als in ihr, der schmächtigen, hoch trächtigen Hündin.

Sie jedenfalls würde den Wahnsinn nicht mitmachen, und so lief sie schnurstracks auf den schutzbietenden Berg mit den vom Regen- und Schneewasser zerklüfteten Abhängen und sperrigen Felsen zu, begann den nächstgelegenen Hang hinaufzuklettern. Bald verschwand sie hinter dem ersten großen Felsen, und sie befand sich in einer sperrigen, faltigen und rissigen Landschaft. Und sie glaubte sich noch einmal gerettet, zumal sie die Verfolger am Berg vorbei dem Wolf hinterher reiten sah. So nun!, dachte sie. In dem Gedanken waren Erleichterung und Trauer, und etwas Abschließendes lag darüber. Sie dachte an ihren gemeinsamen Weg mit dem Wolf, den sie sich immer als stärker und klüger vorgestellt hatte als sich selbst. Der nun aber war den Weg des sicheren Unterganges gegangen.

Aber nicht allzu lange später musste sie an der Richtigkeit ihres Gedankens doch zweifeln. Denn die Verfolger kehrten zurück, und erst jetzt begriff sie: Ihre Lage war schlechter, als sie anfangs vermutet hatte, der Berg war kleiner als der, der aus der Ferne erschienen war. Er war eine Falle.

Die Verfolger aber schienen sie nicht einmal ernst zu nehmen: Nur zwei waren ihr hinterher, und dazu noch zu Fuß. Zwar brauchte sie lediglich ein paar sanfte Sprünge zu machen, und schon blieben sie zurück. Aber es gelang ihr nicht, sie abzuschütteln. Denn es gab für eine Flucht einfach keinen Raum. So sehr sie sich auch anstrengte, sie musste hinter jedem Felsen haltmachen, um nicht gesehen zu werden, und schon musste sie nach einem neuen Schleichweg und Versteck suchen. Bald merkte sie: Je weiter sie auf die Höhe zuflüchtete, desto schmaler wurde der Berg, und desto wahrscheinlicher wurde es, die Verfolger an sich heranzulassen. So flüchtete sie mit einem Mal zurück, wieder nach unten zu, bewegte sich von einem zum nächsten der Geröllbetten, die an den Steilhängen des Berges, gleich gespreizten Fingern von Händen, in ziemlich gleichmäßigen Abständen hinunterstürzten. Und mit dieser ihrer Entscheidung, am unteren Berghang zu bleiben, trieb sie die Verfolger arg in Bedrängnis, und das merkte sie.

Weitere zwei Verfolger erschienen, beide zu Pferde und in der Steppe, diese beobachteten sie vom Sattel aus, folgten ihr, wohin sie sich bewegte.

[Ende der Leseprobe]

Mehr über dieses Buch

Ein Wolf und eine Hündin haben sich zusammengetan, sind ein Paar, die Hündin ist hoch trächtig. Auf ihrer gemeinsamen Jagd haben sie für einmal buchstäblich auf das falsche Pferd gesetzt, nämlich auf ein gesundes, das den beiden die letzten Kräfte abverlangt. Ermattet und mit voll geschlagenen Bäuchen werden Wolf und Hündin nun von den Menschen verfolgt, von Jägern und Schamanen. Es wird eine lange, qualvolle Flucht, die, die beiden wissen es, im Himmel der Wölfe enden wird …

»Eine Geschichte, die aus der realistisch geschilderten Tierwelt ein Bild für den Menschen gewinnt, für die alten, immer neuen Geschichten von Liebe, Kampf und Tod.«

Neue Luzerner Zeitung

»Tschinag fasziniert mit einem Werk von archaischer Wucht und feiner Psychologie.«

Martin Oehlen, Kölner Stadt-Anzeiger

»Diese leider viel zu kurze Geschichte ist eine grandiose Widerspiegelung menschlicher Eigenschaften und Charaktere. Eine Abwechslung aus zeitraffenden und zeitdehnenden Stilmitteln zusammen mit einer hervorragenden Wortwahl lässt die Geschichte zu einem ganz besonderen Leseereignis werden.«

Asphalt

»Hart, roh und sehr drastisch, dann wieder äußerst zartfühlend erzählt, birgt die Geschichte dieses außergewöhnlichen mongolischen Autors eine ganz eigene, fremdartige Poesie.«

Dagmar Härter, ekz-Informationsdienst

»Das aufregende, traurige und rührende Schicksal eines Wolfes und einer Hündin erzählt dieser seltsame, wunderbare Mongole Tschinag auf Deutsch, weil er lange hier gelebt hat, und sein Deutsch ist gewissermaßen reiner als unseres, vom übermäßigen Gebrauch abgenutztes.«

Ulrich Greiner, Die Zeit, Hamburg

»Auf der Flucht vor Jägern und Schamanen entwickelt das ungleiche Paar eine Philosophie für das Zusammenleben der Menschen. Wo Menschen, sich entfremdet, mehr Tier geworden sind, erscheint die Natur mit menschlichen Zügen.«

Elisabeth Zoll, Südwest presse, Ulm

»Aus der Sicht des Wolfes und der Hündin erzählt diese Geschichte vom rauen Leben in der Natur. Eine ungewöhnliche Perspektive, der das Buch jedoch seinen besonderen, urtümlichen Reiz verdankt.«

Bernhard Huber, Buchprofile

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Über Galsan Tschinag

Galsan Tschinag, eigentlich Irgit Schynykbaj-oglu Dshurukuwaa, kommt am 26.12.1943 im Altai-Gebirge in der Westmongolei zur Welt. Seine Geburts- und Wohnstätte ist eine Jurte und seine erste Lehrerin eine Schamanin. Es sind die Gesänge und Epen seines Volkes und die Natur der Bergsteppe, die ihn prägen.

Nach Abschluss der Zehnklassenschule schlägt er ein Angebot, in Moskau zu studieren, aus und gerät 1962 nach Leipzig, wo er Deutsch lernt und Germanistik studiert. Seitdem schreibt er unter anderem auf Deutsch; Erwin Strittmatter wird neben der Schamanin, die seine Sinne für die Dichtung und den Gesang schärft, zu seinem wichtigsten Lehrmeister.

1968 kehrt er in die Mongolei zurück und lehrt an der Universität in Ulaanbaatar Deutsch, bis er 1976 wegen »politischer Unzuverlässigkeit« mit einem Berufsverbot belegt wird. In den folgenden Jahren lebt er als Übersetzer und Journalist. 1981 erscheint in Ost-Berlin sein Erstlingsbuch Eine tuwinische Geschichte und andere Erzählungen in deutscher Sprache. 1991 wird die Titelgeschichte in der Mongolei verfilmt. Es entstehen in dichter Folge Erzählungen, Romane und Lyrikbände, vor allem in deutscher Sprache.

1995 erfüllt sich für Galsan Tschinag ein Traum: Über zweitausend Kilometer führt er die Tuwa-Nomaden, die in den Sechzigerjahren zum Teil zwangsumgesiedelt wurden, in die angestammte Heimat im Hohen Altai zurück. Heute bemüht er sich um die Verwirklichung verschiedener kultureller und wirtschaftlicher Projekte, um dem Nomadentum das Überleben zu sichern.

1992 erhält er den Adelbert-von-Chamisso-Preis, 1995 den Puchheimer Leserpreis, 2001 den Heimito-von Doderer-Preis. 2002 wird ihm das Bundesverdienstkreuz verliehen. 2008 erhält er den Literaturpreis der deutschen Wirtschaft, 2012 den Literaturpreis der Literarischen Gesellschaft Marburg. Seine Werke werden in über ein Dutzend Sprachen übersetzt.

»Warum Galsan Tschinag noch nicht in den Annalen des Literaturnobelpreises aufgetaucht ist, entzieht sich einer begründbaren Erkenntnis. Er ist der Dichter einer Landschaft, deren Extreme ihresgleichen suchen. Das Karge und auch das Liebliche prägen seine Steppen- und Gebirgsbilder. Ins Grenzenlose weiten sich seine Räume. Seine Nomaden erfahren sie in Gewittern und Stürmen als Experten der Ortlosigkeit.«

Ludger Lütkehaus, Badische Zeitung

»Das Leben dieses Mannes ungewöhnlich zu nennen, ist fast eine Untertreibung. Der Mongole Galsan Tschinag ist Schriftsteller, Schamane und Stammesführer in Personalunion. Seine Zeit verbringt er zu gleichen Teilen bei seinem Stamm, den turksprachigen Tuva im Altai-Gebirge, bei seiner Familie in Ulan Bator und auf Lese- und Vortragsreisen im Ausland, meist dem deutschsprachigen.«

Katharina Granzin, Berliner Zeitung

»Seine Sprache ist geprägt von der täglichen Auseinandersetzung mit den Kräften der Natur, dem Versuch, ihr Wohlwollen mit Gesängen und Bittsprüchen zu erhalten. Darin wohl liegt die Kraft der Worte Tschinags. Sie holen den Leser zurück zu den Ursprüngen.«

Beatrice Müller, Thurgauer Zeitung

»Mit seinen Büchern versucht Tschinag nicht nur Einblicke in die Welt der Nomaden zu vermitteln, sondern auch anhand der Qualitäten dieses Lebens die Krankheiten der Moderne aufzuzeigen. Der zivilisationskritische Zeigefinger ist in fast allen Büchern Galsan Tschinags spürbar, auch im Sinne einer weltpolitischen Botschaft. Tschinags Bücher stehen im Zeichen eines interkulturellen Diskurses. Sein Blick auf die Gesellschaft, der er selber entstammt, ist immer schon der eines Aussenstehenden, eines Weggegangenen, der mit anderen Augen nun auf das schaut, was ihm als Kind noch als selbstverständlich galt.«

Thomas Plaul, Hessischer Rundfunk

»Galsan Tschinag ist wohl das herausragendste Bindeglied zwischen Deutschland und der Mongolei. Seine literarische Botschaft reicht weit über die Welt des Altai hinaus. Von der Partnerschaft zwischen Mensch und Natur handeln seine Erzählungen. Sie sind klar und karg wie die Steppe, ohne Schnörkel, voll tiefer Wahrheit.«

Elisabeth Zoll, Südwest Presse, Ulm

»Er ist ein Phänomen: ein hintergründiger Autor von mehr als drei Dutzend Büchern, ein gewitzter Schamane, verantwortungsvoller Stammesfürst und Stiftungsgründer.«

Heilbronner Stimme

»Obwohl der literarische Entwicklungsprozess in Tschinags Arbeiten unverkennbar ist, besitzt der Mongole schon in seinen früheren Büchern die Gaben eines großen Erzählers. Auch die beiden Neuerscheinungen demonstrieren seine souveräne Beherrschung des Stoffs, die uns entweder mit faszinierenden Details des Nomadenlebens verwöhnt oder durch die Spannung besticht, mit der Tschinag Atem holt, um vor uns ein mitreißendes Epos zu entfalten.«

Kölnische Rundschau

»Es mag an der besonderen Weise der Versprachlichung seiner inneren Bilder liegen, an seinem ›kultischen Verhältnis zu den Wörtern‹ gewiss auch an den Worterfindungen und -verdrehungen, dass Galsan Tschinags Bücher so ungewöhnlich daherkommen, voller eigenwilliger Poesie. Sein unaufgeregter Erzählstrom wird immer wieder in Nebengeschichten umgeleitet, den Ereignissen der Handlung werden – vom erzählerischen Status her gleichberechtigt – Träume und Fantasien beigestellt, sodass eben jene eigenartige Poesie sich entfaltet, die den Raum der deutschsprachigen Literatur fürwahr erweitert hat: geografisch wie sprachlich.«

Thomas Plaul, Hessischer Rundfunk

»Unter einem Schriftsteller versteht Tschinag einen ›Bändiger der Worte‹, der jedes Wort abtastet. ›Wir gebrauchen heute zu oft inhaltsleere Phrasen‹, erklärt der Schriftsteller, der neben seiner Muttersprache Tuwinisch noch die kasachische, mongolische, russische und deutsche Sprache beherrscht. Leider sei heute die internationale Weltsprache die Gewalt. ›Wer Blumen sät, Worte pflegt und Kunst macht, gilt nichts‹, so Tschinag.«

Georg Füchtner, Oberbayerisches Volksblatt, Rosenheim

»Einst verschlug die sozialistische Freundschaft einen mongolischen Fürstenspross als Austauschstudent in die DDR. Seitdem schreibt er zwar immer noch mongolische Verse, aber auch deutsche Prosa, denn seine Muttersprache kennt zwar Dichtung in Gesängen, hat aber keine Schrift in unserem Sinn. Heute verkörpert er die wunderliche Mischung von deutschsprachigem Schriftsteller und mongolischem Schamanen.«

www.3sat.de

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Bücher von Galsan Tschinag

Kennst du den Berg

Nach Jahren in der Fremde kehrt Galsan Tschinag bang und freudvoll in die Mongolei zurück. Gänzlich gibt er sich einem neuen Leben hin, dass ihn durch die Lehrstätten seines Landes führt und durch politische Erdbeben leitet. Er bereist die Weiten der Steppe, begleitet von einem unstillbaren Wissensdurst und seiner Liebe zum Nomadentum.

Kennst du das Land

In der Nomadenjurte aufgewachsen, ist dem jungen Studenten Galsan Tschinag in Leipzig alles fremd: das Essen mit Messer und Gabel, der Umgangston der Menschen und der Himmel über der grauen Stadt. Aber mit unbändigem Wissensdrang stürzt er sich auf alles, was er hier lernen kann.

Lebhafte Szenen eines weltumspannenden Lebenswegs.

Mein Altai

»Altai, das sind die Himmel stützenden Berge, die sturzsteilen Schluchten, die ruhenden Täler. Das ist das Ineinanderfließen von Himmel und Wasser, Sonne und Gras. Altai, das ist der Reichtum unzähliger Generationen, das Schicksal der Tuwiner.«

Galsan Tschinag erhebt seine Stimme zu einem Lobgesang auf seine Heimat, den Altai.

Das Ende des Liedes

Alle, mit denen Schuumur spricht, meinen, dass es unklug sei, nach dem Tod seiner Frau mit den vier Kindern allein zu bleiben. Er jedoch flieht vor seiner Jugendliebe Gulundschaa und will seine Jurte so schnell wie möglich abbrechen. Aber seine dreizehnjährige Tochter, die zu früh erwachsen werden musste, hat genug von der Einsamkeit.

Die Karawane

Über zweitausend Kilometer führt Galsan Tschinag 1995 einen Teil seines in den Sechzigerjahren zwangsumgesiedelten Volkes zurück, zu den Weideflächen und Jagdgebieten im Hohen Altai: eine biblisch anmutenden Karawane. In Geschichten und Tagebuchnotizen berichtet Tschinag von der Verwirklichung seines Traums mit ungewissem Ausgang.

Dojnaa

Als ihr Ehemann eines Tages wegbleibt, entdeckt Dojnaa ihre Unabhängigkeit wieder und stellt fest, dass es nicht unbedingt die Ehe braucht, um Liebe und Glück zu finden. Dojnaas Geschichte, auf den ersten Blick fern und fremd, überwindet alle Grenzen und wird zur eindringlichen und heutigen Erzählung über die Sehnsucht nach Liebe und Erfüllung.

Die Kraft der Schamanen

Aitmatow, Rytchëu, Tschinag: Die drei großen Autoren der asiatischen Steppen und Berge haben sich – jeder auf seine Weise – mit der Realität des Schamanismus in ihren Ländern beschäftigt. Diese Anthologie versammelt aus ihren Werken Szenen von der Arbeit und Wirkung von Schamaninnen und Schamanen, die ihr Leben prägten.

Liebesgedichte

»Ein Gedicht lebt, wie jedes Kunstwerk auch, von einem inneren Bild«, schreibt Galsan Tschinag im Nachwort seiner Liebesgedichte. Mit seinen starken, poetischen Wendungen spricht er sein Gegenüber im Herzen an. Die meisten dieser Gedichte haben keinen Titel - Tschinag überlässt es uns selbst, den passenden zu wählen.

Der Mann, die Frau, das Schaf, das Kind

Ein Mann, eine Frau, ein Schaf – eine Begegnung, nicht auf dem Land, sondern im Hausflur eines großstädtischen Hochhauses. Die junge, gut aussehende Frau hat in einem Fernsehquiz ein Schaf gewonnen, doch was soll sie in ihrem schäbigen Wohnblock damit anfangen? Das Schaf ist am falschen Ort, aber sind es nicht vielleicht auch der Mann und die Frau?

Im Land der zornigen Winde

Der tuwinische Erzähler Galsan Tschinag mit dem persönlichsten seiner Bücher. Im Austausch mit der Völkerkundlerin Amélie Schenk ist dieses außergewöhnliche Werk entstanden: eine Liebeserklärung an das Nomadenleben, ein tiefer Blick in die Geheimnisse einer untergehenden Kultur, eine rückhaltlose Bilanz der Wanderungen zwischen Ost und West.

Tau und Gras

Galsan Tschinag erzählt hier die Geschichten, die der Stoff seiner Kindheit sind und die sich in seine Erinnerung eingegraben haben. Geschichten von seiner weitverzweigten Familie, von Festen, Heimsuchungen, Krieg und Liebe. Geträumte Wirklichkeit und als Realität erlebte Märchen verbinden sich und münden in einen Gesang an den Altai.

Auf der großen blauen Straße

Als der Junge aus der mongolischen Steppensiedlung in Deutschland ankommt, gibt es viel zu staunen und zu lernen … Nach Tau und Gras setzt Galsan Tschinag die Kette seiner Lebensbilder fort: funkelnde Geschichten, in denen er die Zeit und ihren Geist einfängt und die Menschen auf seinem Weg unvergesslich werden lässt.

Der singende Fels – Schamanismus, Heilkunde, Wissenschaft

Zum ersten Mal erzählt Galsan Tschinag über seine Arbeit als Heiler, der das Wissen seines Volkes nach Europa bringt. Mit Klaus Kornwachs, Technikphilosoph, tauscht er sich unter der Gesprächsleitung von Maria Kaluza aus. In diesem Trialog ohne Scheuklappen suchen sie Verwandtschaften und stellen die Unterschiede fest.

Gold und Staub

In diesem funkelnden, ebenso heiteren wie nachdenklichen Roman führt Galsan Tschinag uns in den innersten Kreis seines Lebens in der mongolischen Steppe. Ein Jahrhundertgedanke hat sich in seinem Hirn festgesetzt: Mit einer Million Bäume will er die Steppe begrünen. Doch dabei tun sich zahlreiche Hindernisse auf.

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Salim Alafenisch: Die acht Frauen des Großvaters – Das Kamel mit dem Nasenring – Die Feuerprobe

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Mahmud Doulatabadi: Kelidar

Ein Buch über die Liebe: zwischen Mann und Frau, zwischen Mensch und Tier, zur Erde und zur Natur.

Tschingis Aitmatow: Ein Tag länger als ein Leben

Tschingis Aitmatows Vision und Warnung vor dem Untergang des Menschen durch die Technik.

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Das Epos der türkischen Nomaden und ihrer großen Vergangenheit.

Giselher W. Hoffmann: Die Erstgeborenen

Ein kenntnisreicher, packender Roman über das Überleben in der Wüste.

Mano Dayak: Geboren mit Sand in den Augen

Der Führer der Tuareg-Rebellen schildert in dieser Autobiografie sein bewegtes, viel zu kurzes Leben.

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Tschingis Aitmatow erzählt von seiner Jugend, die ebenso reich war wie schwer.

Salim Alafenisch: Die Feuerprobe

Salim Alafenisch erzählt eine Geschichte, die wie ein Zauber klingt, aber wahr ist.

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