Über dieses Buch

Vor zwei Jahren ist die junge Valerie Taylor spurlos verschwunden. Inspector Morse soll den Fall neu aufrollen, sieht aber keine Chance, das Mädchen noch lebend zu finden. Bis ein Brief eintrifft, der Valeries Unterschrift trägt, und der damalige Ermittler kurz darauf bei einem Verkehrsunfall ums Leben kommt. Morse glaubt nicht an einen Zufall.

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Colin Dexter (1930-2017) studierte Klassische Altertumswissenschaft. Er ist der Schöpfer der vierzehnteiligen Krimireihe um Inspector Morse. Für sein Lebenswerk wurde er mit dem CWA Diamond Dagger und dem Order of the British Empire für Verdienste um die Literatur ausgezeichnet.

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Colin Dexter

Zuletzt gesehen in Kidlington

Kriminalroman

Aus dem Englischen von Marie S. Hammer

Ein Fall für Inspector Morse 2

E-Book-Ausgabe

Unionsverlag

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Impressum

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Die englische Originalausgabe erschien 1976 bei Macmillan, London.

Die deutsche Erstausgabe erschien 1985 unter dem Titel … wurde sie zuletzt gesehen im Rowohlt Taschenbuch Verlag GmbH, Reinbek.

Für die vorliegende Ausgabe hat Eva Berié die deutsche Übersetzung nach dem Original überarbeitet.

Originaltitel: Last Seen Wearing

© by Macmillan, an imprint of Pan Macmillan, a division of Macmillan Publishers International 1976

Übernahme der Übersetzung mit freundlicher Genehmigung des Rowohlt Verlags, Reinbek

© by Unionsverlag, Zürich 2022

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag: Marko Pekić (Unsplash)

Umschlaggestaltung: Sven Schrape

ISBN 978-3-293-31023-0

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Inhaltsverzeichnis

Cover

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Titelseite

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Inhaltsverzeichnis

ZULETZT GESEHEN IN KIDLINGTON

Vorspiel

1 – Der Schönheit FahneWeht purpurn noch auf Lipp’ und …

2 – Wenn man dort schon singt, lasse man sich …

3 – Ein Mann ist wenig nütze, wenn seine Frau …

4 – Soweit ich feststellen konnte, hatten sie nichts miteinander …

5 – Sie hat sich abgekehrt, doch mit der herbstnen …

6 – Freilich hat er viel Einbildungskraft und eine sehr …

7 – Französisch sprach sie auch mit feinem Klang

8 – Die Striptease-Künstlerin Gypsy Rose Lee traf gestern in …

9 – So hören wir von einer Gesamtschule in Connecticut …

10 – Mir blieb keine Zeile von ihr

11 – Alle Frauen werden wie ihre Mütter. Das ist …

12 – Dabei wird der Deckel der Mülltonne mechanisch geöffnetIm …

13 – Er sieht den Wald vor lauter Bäumen nicht

14 – Denn ich bin ein Mensch, der Obrigkeit untertan

15 – Es ist doch seltsam, Sam, dass die Leute …

16 – Erfahren wollen sie die Geheimnisse des Hauses und …

17 – Und all das Leid, das ihn so bewegt

18 – In philologischen Werken bezeichnet das Kreuz † ein …

19 – Eines Morgens vermisste ich ihn auf dem gewohnten …

20 – Alibi (lat. alibi, anderswo); Nachweis der Abwesenheit vom …

21 – John und Mary bekommen jeder 20 Pence …

22 – Verstehen lässt sich das Leben nur im Rückblick …

23 – Wenn er das Nachdenken über Gott und sich …

24 – »Ist da jemand?«, rief der Reisende und klopfte …

25 – Gesicht und Hals zunächst reinigen, dann leicht mit …

26 – … nicht mehr als eine Ausschmückung, um einer …

27 – Alle glücklichen Familien gleichen einander, jede unglückliche Familie …

28 – Ein übel aussehend Ding, Herr, aber mein eigen

29 – Incest is only relatively boring

30 – Geld kostet oft zu viel

31 – Ihr, Herr Gouverneur

32 – Wenn man alles Unmögliche ausgeschlossen hat, muss das …

33 – She’ll be wearing silk pajamas when she comes

34 – Die Dinge sind nicht immer, was sie zu …

35 – »Jetzt hör zu, du kleiner Taugenichts«, flüsterte Sikes …

36 – Niemand handelt aus einem einzigen Motiv heraus

37 – Der bunte, plauderhafte, scheue Tag

38 – Da warens nur noch zwei

39 – Die einzige Möglichkeit, die ich kenne, einen Zug …

40 – Denn lang schon waren sie und ich vertraut

41 – Spricht Pilatus zu ihm: Was ist Wahrheit

42 – Ich kam offen, um ihn ehrlich zu erdolchen

Epilog

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Über Colin Dexter

Colin Dexter: »Ich liebe es, von einem Krimi an der Nase herumgeführt zu werden.«

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Vorspiel

Der Zug auf Gleis eins fährt in Kürze ab

Er war recht zufrieden mit sich. Natürlich ließ sich noch nichts Bestimmtes sagen, aber doch, ja – er hatte seine Sache gut gemacht. Er rief sich die einzelnen Phasen des Gesprächs noch einmal ins Gedächtnis zurück: ihre Fragen – klug und zugleich auch wieder töricht – und seine sorgfältig überlegten und, da war er sicher, gut formulierten Antworten. Zwei oder drei erschienen ihm im Nachhinein besonders gelungen, und in der Erinnerung daran huschte, während er dastand und wartete, ein flüchtiges Lächeln um seinen energischen, gut geschnittenen Mund. Eine seiner Erwiderungen war ihm noch im Wortlaut gegenwärtig:

»Meinen Sie nicht, dass Sie für dieses Amt noch etwas zu jung sind?«

»Da haben Sie sicher nicht ganz unrecht. Es ist ein sehr verantwortungsvoller Posten, und ich bin überzeugt, dass es Zeiten geben wird, wo ich – immer vorausgesetzt, dass Sie mir diese Aufgabe anvertrauen – dankbar auf den Rat von Älteren und Erfahreneren zurückgreifen werde.« Einige der betagteren Kommissionsmitglieder hatten bedeutungsvoll genickt. »Leider steht es nicht in meiner Macht, falls die fehlenden Jahre ein Hinderungsgrund sein sollten, daran etwas zu ändern. Das Einzige, was ich Ihnen versprechen kann, ist, dass dieses Manko – wenn es denn von Ihnen als solches empfunden wird – im Laufe der Zeit von selbst verschwindet.«

Nicht eben originell. Das Argument hatte er von einem früheren Kollegen, der sich rühmte, als Erster darauf gekommen zu sein. Der gedämpften Heiterkeit und dem wohlwollenden Gemurmel nach zu urteilen, hatte es auch hier die beabsichtigte Wirkung erzielt. Und keines der dreizehn Mitglieder des Gremiums schien es vorher schon einmal gehört zu haben.

Man würde sehen.

Wieder lächelte er und sah auf die Uhr. Halb acht. Seinen Zug um 20.35 Uhr würde er auf jeden Fall noch bekommen. Ankunft in London 21.42 Uhr, dann durch die Stadt zum Bahnhof Waterloo. Gegen Mitternacht konnte er zu Hause sein, vorausgesetzt, er hatte ein bisschen Glück mit dem Anschluss. Doch darüber machte er sich im Augenblick nicht viele Gedanken. Er fühlte sich sehr unbeschwert, in einer Art Aufbruchsstimmung und im Einklang mit sich und der Welt. Ob das an den beiden doppelten Whisky lag, die er sich vorhin, nachdem alles vorbei war, genehmigt hatte? Er würde die Stelle bekommen. Auf einmal war er fest davon überzeugt.

Jetzt war Februar. Seine Kündigungsfrist betrug ein halbes Jahr. Er zählte die Monate an den Fingern ab: März, April, Mai, Juni, Juli, August. Das würde also keine Probleme geben.

Er ließ seinen Blick über die Häuser auf der gegenüberliegenden Straßenseite wandern. Ziemlich elegant. Vier Schlafzimmer, große Gärten. Er würde sich eines dieser kleinen Treibhäuser anschaffen, die in Fertigteilen geliefert wurden, und Tomaten ziehen, vielleicht auch Gurken wie Diokletian – oder war es Hercule Poirot gewesen?

Er trat aus dem scharfen Wind zurück in das hölzerne Wartehäuschen. Es hatte wieder zu nieseln begonnen. Ab und zu sauste auf der nassen Straße zischend ein Auto vorbei. Die Fahrbahn schimmerte im Licht der Straßenlampen orange … Dumm, dass sie kurz vor Schluss noch auf seine Dienstzeit bei der Armee zu sprechen gekommen waren.

»Sie sind also nicht als Offizier entlassen worden?«

»Nein.«

»Gab es dafür einen bestimmten Grund?«

»Ich glaube, ich war nicht gut genug. Ich meine, zum damaligen Zeitpunkt. Als Offizier muss man bestimmte Voraussetzungen mitbringen …« Er geriet ins Schwimmen, zwang sich aber weiterzureden. Nur nicht stocken, sich nichts anmerken lassen! »Und ich war … also, ich brachte diese Voraussetzungen einfach nicht mit. Damals trat eine große Zahl sehr befähigter Männer in die Armee ein, die mir, was natürliche Autorität und Selbstvertrauen anging, überlegen waren.« Belass es dabei. Sei bescheiden.

Ein pensionierter Oberst und ein Major a. D. nickten beifällig. Wenn ihn nicht alles täuschte, hatte er soeben zwei weitere Stimmen gewonnen.

Es war immer dasselbe bei diesen Einstellungsgesprächen. Man musste möglichst dicht an der Wahrheit bleiben, durfte jedoch nicht den Fehler begehen, wirklich aufrichtig zu sein. Fast alle Männer, mit denen er in der Armee näher zu tun gehabt hatte, waren an Public Schools erzogen worden. Ihr Selbstbewusstsein schien grenzenlos, sie hatten den richtigen Akzent. Es waren Leutnants, Oberleutnants, Hauptmänner. Sie hatten die Offizierslaufbahn als ihr Geburtsrecht reklamiert, und ihr Anspruch war zu gegebener Zeit eingelöst worden. Über Jahre hinweg hatte er wegen dieser Bevorzugung einen dumpfen Neid verspürt. Schließlich hatte er genau wie sie eine Public School absolviert …

Die Busse verkehrten offenbar nur in größeren Abständen, und ihm kamen Zweifel, ob er noch rechtzeitig zur Abfahrt des Zuges um 20.35 Uhr am Bahnhof sein würde. Er trat einen Schritt vor und blickte die gut erleuchtete Straße hinunter, ehe er sich wieder in den Schutz des Wartehäuschens zurückzog, dessen Holzwände, wie nicht anders zu erwarten, mit gekritzelten und eingeritzten Obszönitäten übersät waren. Der unvermeidliche Kilroy hatte auf seinen rastlosen Wanderungen auch hier seinen Namenszug hinterlassen, und mehrere ortsansässige Prostituierte hatten die Wände dazu benutzt, potenziellen Kunden ihre Willfährigkeit zu annoncieren. Eine Enid liebte einen Gary und ein Dave eine Monica. Zahlreiche Verwünschungen legten den Schluss nahe, dass Oxford United seine Fans seit einiger Zeit ziemlich frustriert haben musste. Allen Faschisten wurde geraten zu verschwinden. Für Angola, Chile und Nordirland wurde Freiheit gefordert. Eine Scheibe in einer der Seitenwände war eingeschlagen, und hier und dort blinkten zwischen eingetrockneten Apfelsinenschalen, leeren Chipstüten und zerbeulten Coladosen Glasscherben. Abfall! Angewidert verzog er das Gesicht. Solchen Abfall fand er obszöner als obszöne Kritzeleien. Wäre er der Boss, er würde ein striktes Abfallgesetz erlassen. Aber auch auf seinem neuen Posten würde er diesbezüglich einige Möglichkeiten haben. Wenn sie ihn wirklich nahmen …

Wo blieb nur der Bus? Schon Viertel vor acht! Vielleicht blieb er doch besser über Nacht in Oxford. Die Entscheidung stand ihm frei. Und wenn schon Angola und anderen Freiheit gewährt werden sollte, warum nicht auch ihm? Es war schon Jahre her, dass er mehr als einen Tag getrennt von seiner Familie verbracht hatte. Er würde nichts verlieren, im Gegenteil. Die Schulbehörde hatte sich bei der Erstattung der Reisespesen außerordentlich großzügig gezeigt. Das Auswahlverfahren musste die Gemeindekasse einiges gekostet haben. Nicht weniger als sechs Bewerber in der engeren Auswahl – und einer sogar aus Inverness! Der würde die Stelle wohl kaum bekommen. Alles in allem schon eine merkwürdige Erfahrung, so eine Begegnung von Konkurrenten. Mehr als oberflächliche Freundlichkeit kam von vornherein nicht auf. Wie auf einem Schönheitswettbewerb. Alle lächeln sich an, obwohl sie sich am liebsten die Augen auskratzen würden.

Plötzlich fiel ihm noch eine Frage ein, die sie gestellt hatten: »Vorausgesetzt, Sie würden das Amt übernehmen, was denken Sie, wäre zunächst Ihr größtes Problem?«

»Ich könnte mir vorstellen, der Hausmeister.«

Seine Antwort war ganz ernst gemeint, und der begeisterte Ausbruch von Heiterkeit, den er damit auslöste, verblüffte ihn. Erst hinterher hatte er erfahren, dass der jetzige Pedell eine Art Unmensch zu sein schien, den alle wegen seiner Widerspenstigkeit und Übellaunigkeit insgeheim fürchteten.

Ja, er würde den Posten bekommen. Und eine wichtige taktische Maßnahme würde sein, sich die Anerkennung des Kollegiums und der Schüler zu sichern, indem er dieses Ekel von Hausmeister vor die Tür setzte. Als Nächstes kam der Abfall an die Reihe. Und danach …

»Warten Sie auf den Bus?«

Er hatte nicht mitbekommen, wie sie das Wartehäuschen betreten hatte. Unter ihrem Plastikhut glänzte ihr Gesicht von Regentropfen. Er nickte. »Scheint ja nicht gerade häufig zu fahren.« Sie kam auf ihn zu. Ein hübsches Mädchen. Ihr Mund gefiel ihm. Schwer zu sagen, wie alt sie war. Achtzehn? Vielleicht auch jünger.

»Es muss gleich einer kommen.«

»Na, hoffentlich haben Sie recht.«

»Ungemütliches Wetter.«

»Ja.« Er ärgerte sich. Das hatte so abschließend geklungen, dabei hätte er sich gerne noch weiter mit ihr unterhalten. Wenn sie schon beide hier warten mussten, konnten sie wenigstens miteinander reden. Sie schien ähnlich zu denken wie er, hatte aber offenbar nicht seine Hemmungen.

»Wollen Sie nach Oxford?«

»Ja. Ich möchte den Zug um 20.35 Uhr nach London erwischen.«

»Den kriegen Sie noch.« Sie zog ihren glänzenden Plastikmantel aus und schüttelte die Tropfen ab. Ihre Beine waren schlank, fast mager, aber wohlproportioniert. Er spürte eine leichte Erregung. Der Whisky …

»Wohnen Sie in London?«

»Nein, zum Glück nicht. Ich lebe in Surrey.«

»Wollen Sie da heute noch hin?«

Das genau war die Frage. »Wenn man erst in London ist, geht es schnell.«

Sie schwieg.

»Und Sie wollen heute Abend nach Oxford?«, fragte er.

»Ja. Hier ist ja nichts los«, sagte sie. Sie war wohl doch jünger, als er zuerst gedacht hatte. Ihre Blicke trafen sich, und einen Moment lang sahen sie einander in die Augen. Wirklich, ein schöner Mund. Er genoss es, hier bei ihr zu stehen – vielleicht ein bisschen mehr, als er eigentlich sollte. Er lächelte sie an. »Und im großen, bösen Oxford lässt sich was erleben?« In seiner Stimme lag gutmütiger Spott.

Sie betrachtete ihn lauernd. »Kommt drauf an, was man will.« Bevor er in Erfahrung bringen konnte, was sie wollte und welche Vergnügungen die alte Stadt außerhalb der universitären Mauern bot, fuhr ein roter Doppeldeckerbus an die Haltestelle, und ein Schwall schmutzig braunen Regenwassers ergoss sich über seine auf Hochglanz polierten schwarzen Schuhe. Die automatischen Türen öffneten sich geräuschvoll, und er trat zur Seite, um das Mädchen vorzulassen. Den Fuß auf der Treppe zum Oberdeck, drehte sie sich zu ihm um: »Kommen Sie auch hoch?«

Oben war es leer. Sie setzte sich ganz nach hinten und lächelte einladend. Ihm blieb nichts anderes übrig, als ihr zu folgen. Er hatte eigentlich auch nichts dagegen.

»Haben Sie eine Zigarette?«

»Nein, tut mir leid. Ich rauche nicht.« War sie ein Flittchen und wollte ihn ausnehmen? Sie benahm sich fast so. Vermutlich hatte sie ihn nach seiner Kleidung taxiert, dem korrekten dunklen Anzug, dem weißen Hemd, der Krawatte, die ihn als ehemaligen Cambridge-Studenten auswies, dem gediegenen Mantel sowie seiner schwarzen Lederaktentasche, und hielt ihn für einen gut situierten Londoner Geschäftsmann. Vielleicht war sie darauf aus, dass er ihr in einer Lounge-Bar ein paar teure Drinks spendieren würde, aber da hatte sie sich getäuscht. Nach der Fahrt würde er sich sofort von ihr verabschieden. Und trotzdem spürte er sofort wieder, wie sie ihn auf eine merkwürdige Art und Weise anzog. Sie nahm den durchsichtigen Regenhut ab und schüttelte ihr langes dunkles Haar. Es duftete frisch gewaschen.

Der Schaffner kam auf sie zu und blieb vor ihnen stehen.

»Zweimal nach Oxford, bitte.« Er hatte es gesagt, ohne zu überlegen.

»Und wohin genau?« Es klang unfreundlich.

»Ja, also – ich will zum Bahnhof«, sagte er zögernd.

Sie traf die Entscheidung: »Zweimal zum Bahnhof, bitte.«

Der Schaffner gab ihnen die Fahrkarten und stieg müde wieder nach unten.

Darauf war er nicht vorbereitet gewesen, und er wusste auch nicht, was er hätte sagen sollen. Sie schob ihren Arm unter seinen und drückte sanft seinen Ellbogen an sich. »Der würde bestimmt gerne wissen, was wir vorhaben.« Sie kicherte übermütig. »Jedenfalls vielen Dank, dass Sie für mich mitbezahlt haben.« Sie beugte sich zu ihm herüber und küsste ihn leicht auf die Wange.

»Sie haben vorhin gar nicht erwähnt, dass Sie auch zum Bahnhof wollen.«

»Will ich auch eigentlich gar nicht.«

»Wohin wollen Sie denn dann?«

Sie rückte näher. »Weiß nicht.«

Einen schrecklichen Augenblick lang befürchtete er, dass sie etwas beschränkt sei. Dann musste er über sich selbst lächeln. Nein, sie war nicht zurückgeblieben, ganz im Gegenteil; sie wusste besser, was lief, als er. Er war erleichtert, als der Bus vor dem Bahnhof hielt. Erst 20.17 Uhr. Noch über eine Viertelstunde, bis sein Zug fuhr.

Sie stiegen zusammen aus. Vor dem Bahnhofseingang unter einem Hinweisschild mit der Aufschrift FAHRKARTEN/BUFFET blieben sie stehen und sahen sich an. Es nieselte immer noch. »Darf ich Sie zu einem Drink einladen?« Es sollte beiläufig klingen.

Sie nickte, »’ne Cola wär nicht schlecht.«

Ihre Anspruchslosigkeit überraschte ihn. Er hätte erwartet, dass sie die Gelegenheit genutzt und einen Gin oder Wodka verlangt hätte, etwas, was sie sich sonst nicht leisten konnte. Aber was wollte sie dann? »Wirklich nur eine Cola?«

»Ja, vielen Dank. Ich mag keinen Alkohol.«

Sie betraten die Bahnhofsgaststätte. Er bestellte für sich einen doppelten Whisky und für sie eine Cola und eine Schachtel Benson & Hedges. »Für Sie.«

Sie schien sich ehrlich zu freuen, riss die Packung gleich auf, zog eine Zigarette heraus und zündete sie an. An ihrer Cola nippte sie nur. Der Minutenzeiger an der großen Uhr über der Tür zu den Bahnsteigen rückte unerbittlich gegen halb vor. »Es wird Zeit, dass ich auf den Bahnsteig gehe. Also …« Er zögerte, griff dann entschlossen nach seiner Aktentasche, die er neben dem Stuhl abgestellt hatte. Er wandte sich ihr zu, und wieder trafen sich ihre Blicke. »Es war schön, Sie kennengelernt zu haben. Vielleicht treffen wir uns eines Tages mal wieder.« Er stand auf. Sie sahen sich noch immer in die Augen. Jetzt zu gehen, fiel ihm schwer.

Sie sagte: »Ich wünschte, wir könnten etwas Unartiges tun. Sie nicht auch?«

O Gott – ja, natürlich. Sein Atem ging plötzlich schneller, und sein Mund war auf einmal ganz trocken. Über den Lautsprecher kam die Ansage, dass der Zug, Abfahrt 20.35 Uhr, nach London/Bahnhof Paddington über Reading auf Gleis eins Einfahrt habe. Fahrgäste nach … Es rauschte an ihm vorbei. Er hätte jetzt lächelnd gestehen sollen, wie sehr auch ihm das gefallen würde, dann ein freundliches Kopfnicken, schon etwas distanziert, und mit drei, vier Schritten wäre er an der Tür gewesen, die zum Bahnsteig führte, wo sein Zug auf ihn wartete. Nur diese paar Schritte – und alles wäre anders gekommen. Nach Monaten und selbst noch Jahren sollte er immer wieder bitter mit sich ins Gericht gehen, dass er für diese wenigen rettenden Schritte nicht die Kraft gehabt hatte.

»Aber wo können wir denn hingehen?«, hörte er sich fragen. Die Thermopylen lagen unbewacht, und die persischen Heermassen strömten ungehindert nach Griechenland ein.

1

Der Schönheit Fahne
Weht purpurn noch auf Lipp’ und Wange dir,
Hier pflanzte nicht der Tod sein bleiches Banner

Shakespeare, Romeo und Julia, 5. Aufzug, 3. Szene

Dreieinhalb Jahre später saßen sich in einem Büro zwei Männer gegenüber.

»Sie haben die Akten. Mit dem vorhandenen Material sollte sich etwas anfangen lassen.«

»Ihm scheint es aber nicht weitergeholfen zu haben.« Morse’ sarkastischer Ton brachte deutlich zum Ausdruck, was er von der ganzen Sache hielt.

»Vielleicht hat er erfahren, was zu erfahren war.«

»Sie meinen, sie sei von zu Hause weggelaufen, und damit hätte sichs?«

»Wäre doch denkbar.«

»Und was erwarten Sie jetzt von mir? Wo nicht mal Ainley sie gefunden hat?«

Chief Superintendent Strange gab nicht gleich eine Antwort, sondern sah an Morse vorbei auf die mit roten und grünen Aktenordnern vollgestopften Regale. »Stimmt«, sagte er schließlich, »er hat sie nicht gefunden.«

»Und er hat den Fall von Anfang an bearbeitet.«

»Von Anfang an«, sagte Strange.

»Und ist keinen Schritt vorangekommen.«

Strange schwieg.

»Dabei verstand er etwas von seiner Arbeit«, sagte Morse nachdrücklich und fragte sich im nächsten Moment, warum, zum Teufel, er sich überhaupt darauf eingelassen hatte, mit Strange zu argumentieren. Da war eines Tages ein Mädchen von zu Hause weggelaufen und danach nicht mehr gesehen worden. Na und? Jahr für Jahr liefen Hunderte von Mädchen von zu Hause weg. Die meisten meldeten sich früher oder später, wenn der Reiz des Neuen verflogen war und das Geld knapp wurde, und kamen wieder zurück. Es gab allerdings auch einige, von denen hörte man nichts mehr, zugegeben. Und für die, die daheim vergeblich auf sie warteten, brachte jeder Tag neuen Schmerz. Ja, einige kamen nie mehr zurück … Nie mehr.

Stranges Frage unterbrach seinen melancholischen Gedankengang. »Sie übernehmen also den Fall?«

»Hören Sie, wenn Ainley …«

»Nein, Sie hören!«, blaffte Strange. »Ainley war ein verdammt besserer Polizist, als Sie es jemals sein werden. Und genau aus diesem Grund, gerade weil Sie in vielerlei Hinsicht kein guter Polizist sind, habe ich mich entschlossen, Ihnen den Fall zu übertragen. Sie mit Ihrer sogenannten Intuition und … ach, ich weiß nicht, wie ich es nennen soll.«

Aber Morse war schon klar, was er meinte. In gewisser Weise hätte es ihn freuen können. Vielleicht tat es das sogar ein bisschen. Aber andererseits – zwei Jahre. Zwei volle Jahre! »Der Fall ist doch längst gestorben, Sir, das wissen Sie selbst. Die Leute vergessen. Und das ist gut so. Manche müssen vergessen. Zwei Jahre sind eine lange Zeit.«

»Zwei Jahre, drei Monate und zwei Tage«, präzisierte Strange.

Morse stützte das Kinn in die Linke und rieb sich mit dem Zeigefinger einen Nasenflügel. Mit seinen grauen Augen starrte er auf die Betondecke des Innenhofes. Hier und dort sprossen vereinzelt Grashalme. Ein kleines Wunder. Ob sie sich wirklich durch den harten Beton drängten? Sichere Methode, eine Leiche verschwinden zu lassen – unter Beton. Außerdem schön einfach. Man brauchte bloß … »Sie ist tot«, sagte er plötzlich.

Strange sah ihn an. »Was bringt Sie zu der Behauptung?«

»Das kann ich nicht so genau sagen. Aber wenn es all die Jahre nicht gelungen ist, sie zu finden, nun, ich denke, da liegt die Vermutung nahe, dass sie nicht mehr am Leben ist. Einen Toten zu verstecken ist schon schwer, aber einen lebenden Menschen noch ungleich schwerer. Er liegt ja nicht nur da, sondern steht auf, geht umher, begegnet anderen Leuten. Nein, ich nehme an, sie ist tot.«

»Ainley war auch dieser Ansicht.«

»Und Sie?«

Strange zögerte einen Augenblick. »Ich habe seine Ansicht geteilt.«

»Dann hat er also die Sache in Wirklichkeit als Mordfall behandelt?«

»Offiziell nicht – nein. Da hat er sich an die vorliegenden Fakten gehalten. Das heißt, er hat nach einem als vermisst gemeldeten Mädchen gesucht.«

»Und inoffiziell?«

Strange zögerte erneut. »Ainley ist mehrere Male bei mir gewesen wegen des Falles. Er muss ihn sehr beschäftigt haben. Es gab da einige Aspekte, die ihn, nun, sagen wir mal, beunruhigten.«

Morse sah verstohlen auf die Uhr. Zehn nach fünf. Die National Opera gastierte gerade im New Theatre mit einer Inszenierung der Walküre, und er hatte sich für den heutigen Abend eine Karte besorgt. Die Vorstellung begann um halb sieben.

»Es ist zehn nach fünf«, sagte Strange, und Morse fühlte sich fast wie in seiner Schulzeit, wenn der Lehrer ihn beim Gähnen ertappt hatte. Schule … Valerie Taylor war, als sie verschwand, noch ein Schulmädchen – er hatte damals über den Fall gelesen. Etwas über siebzehn. Ausgesprochen hübsch. Träume vom aufregenden Leben in der Großstadt. Begeisterung, Sex und Drogen, dann Prostitution, Abrutschen ins kriminelle Milieu, Gosse. Zum Schluss die Reue. Wir alle bereuen am Ende. Und danach? Zum ersten Mal, seit er in Stranges Büro saß, fühlte Morse so etwas wie Interesse. Was war mit Valerie Taylor geschehen?

Als Strange wieder zu reden begann, war es fast wie eine Antwort auf Morse’ nur in Gedanken gestellte Frage. »Am Ende hielt Ainley es für möglich, dass sie Kidlington niemals verlassen hat.«

Morse schaute ruckartig auf. »Was hat ihn bloß auf diese Idee gebracht?« Er sprach langsam und spürte dabei eine ihm wohlvertraute innere Erregung. Die Walküre war in diesem Augenblick vergessen.

»Nun, es gab da, wie ich schon sagte, einiges, was ihn beunruhigte.«

»Und was genau war das?«

»Sie finden alles in den Akten.«

Also doch Mord? Das war eher sein Metier. Als der Superintendent auf die verschwundene Valerie Taylor zu sprechen gekommen war, hatte er zunächst befürchtet, dass ihm da wieder eine dieser Vermisstensachen aufgehalst werden sollte, bei denen die Ermittlungsarbeit der Suche nach der berühmten Nadel im Heuhaufen glich – ebenso undankbar, uneindeutig, unendlich. Er wusste nur zu gut, was ihn in dem Fall erwartet hätte: Zuhälter, Nutten, üble Typen in miesen Schuppen, schäbige Straßen und als Nachtquartier irgendwelche heruntergekommenen Hotels in London, Liverpool, Birmingham. Ihm grauste, wenn er nur daran dachte. Und dann die unsägliche Monotonie der polizeilichen Routinemaßnahmen. Überprüfen. Noch mal überprüfen. Nichts. Das Ganze noch einmal von vorn. Ohne dass ein Ende abzusehen war. Aber das alles blieb ihm ja nun zum Glück erspart. Er konnte aufatmen. Doch schon ließ ihn ein neuer Gedanke wieder unruhig werden: Warum gerade jetzt? Warum ausgerechnet heute, Freitag, den 12. September – zwei Jahre, drei Monate und … wie viel? … zwei Tage, nachdem Valerie Taylor auf dem Weg von ihrem Elternhaus zurück zur Schule am helllichten Mittag verschwunden war? Er runzelte nachdenklich die Stirn. »Ich nehme an, es hat sich etwas Neues ergeben?« 

Strange nickte. »Ja.«

Das war eine gute Nachricht. Passt auf, ihr elenden Sünder da draußen. Er würde darum bitten, Sergeant Lewis für den Fall freizustellen. Er mochte Lewis.

»Und ich bin sicher, dass Sie genau der richtige Mann für diese Aufgabe sind.«

»Ich weiß Ihr Vertrauen zu schätzen, Sir.«

»Vor ein paar Minuten hatte ich nicht diesen Eindruck.«

»Um ehrlich zu sein, Sir, ich hatte anfangs vermutet, es handle sich um eine dieser unerfreulichen Vermisstensachen.«

»Da haben Sie ganz richtig vermutet.« Stranges Stimme war plötzlich von einer unnachgiebigen Härte. »Und damit kein falscher Eindruck entsteht: Es kann keine Rede davon sein, dass ich Sie bitte, den Fall zu übernehmen, sondern ich ordne es hiermit an.«

»Aber wir waren doch eben noch beide derselben Meinung, dass …«

»Sie waren der Meinung. Es hat sich herausgestellt, dass Ainleys Annahme falsch war. Valerie Taylor ist höchst lebendig.« Er ging zu einem der Aktenschränke, schloss ihn auf und entnahm ihm einen einfachen braunen Briefumschlag, an dem mit einer Büroklammer ein schmaler Bogen billigen Briefpapiers befestigt war. Er gab beides Morse. »Sie können es ruhig in die Hand nehmen. Es war schon im Labor – keine Fingerabdrücke. Da hat sie nun endlich doch noch nach Hause geschrieben.«

Morse sah unglücklich auf die drei kurzen, mit ungelenker Hand geschriebenen Zeilen:

Liebe Mami, lieber Papi, nur damit ihr Bescheid wisst, dass ich gesund bin, und euch keine Sorgen macht. Es tut mir leid, dass ich euch nicht eher geschrieben habe, aber bei mir ist alles okay.

Viele liebe Grüße, Valerie

Der Briefumschlag trug keinen Absender. Morse entfernte die Büroklammer und betrachtete den Poststempel. Der Brief war am Dienstag, dem 2. September, in London EC4 aufgegeben worden.

2

Wenn man dort schon singt,
lasse man sich ruhig nieder

Wort mit O, vier Buchstaben

Links von ihm saß ein ungeheuer dicker Mann. Er war sehr knapp vor Beginn der Ouvertüre hereingekommen und hatte sich unter kurzatmig hervorgestoßenen Entschuldigungen ächzend die Reihe »J« entlang zu seinem Platz gequält, einem Schwertransporter nicht unähnlich, der unter Schwierigkeiten eine schmale Brücke passiert. Nachdem er glücklich seinen Sitz erreicht und sich in seiner ganzen erstaunlichen Leibesfülle niedergelassen hatte, stand ihm vor lauter Anstrengung der Schweiß auf der Stirn, und er rang nach Luft wie ein gestrandeter Wal.

Morse zur Rechten saß eine spröde wirkende junge Dame mit Brille in einem langen dunkelroten Kleid. Auf ihren Knien hielt sie die umfangreiche Partitur. Morse hatte ihr, als er seinen Platz einnahm, höflich zugenickt, woraufhin sich ihre Lippen den Bruchteil einer Sekunde lang zu der Andeutung eines Lächelns verzogen hatten, bevor ihr Gesicht wieder einen Ausdruck frostiger Reserviertheit annahm. Morse konnte sich angenehmere Gesellschaft vorstellen.

Aber es blieb ihm ja der Genuss der wunderbaren Musik. Er dachte an das ergreifende Liebesduett im ersten Aufzug. Hoffentlich war der Sänger des Siegmund seiner Partie gewachsen, denn diese Tenorpassage war mit das Schönste, was klassische Oper zu bieten hatte – aber eben auch sehr schwierig. Der Dirigent schritt durch den Orchestergraben, bestieg das Podium und bedankte sich mit einer liebenswürdigen Verbeugung für den Begrüßungsapplaus. Das Licht erlosch, und Morse lehnte sich mit einem Gefühl freudiger Erwartung zurück. Nachdem auch das letzte Husten schließlich verstummt war, hob der Dirigent seinen Stab. Die Walküre hatte begonnen.

Nach kaum mehr als zwei Minuten fühlte sich Morse auf einmal abgelenkt. Er warf einen schnellen Seitenblick nach rechts und stellte fest, dass die bebrillte Mona Lisa neben ihm von irgendwo eine Taschenlampe hervorgeholt hatte und den Lichtstrahl, den Noten folgend, über die Partitur gleiten ließ. Die Seiten knisterten und raschelten beim Umblättern. Der langsam hin- und herwandernde Schein ließ Morse unwillkürlich an einen Leuchtturm denken. Geschenkt. Sobald sich der Vorhang hob, würde sie die Beschäftigung mit der Partitur wohl ohnehin aufgeben. Aber ärgerlich war es schon. Plötzlich fiel ihm auf, dass es im Saal sehr heiß war, und er überlegte, ob er sich die Jacke ausziehen sollte. Im selben Augenblick wurde er gewahr, dass der Koloss links neben ihm in Bewegung geriet. Offenbar hatte er denselben Gedanken gehabt und war jetzt dabei, ihn in die Tat umzusetzen. An den Rand seines Sitzes gedrängt, verfolgte Morse in einer Art ohnmächtiger Faszination die Bemühungen seines beleibten Nachbarn, die Jacke loszuwerden, was diesem mehr Schwierigkeiten bereitete als dem in die Jahre gekommenen Houdini, sich aus einer Zwangsjacke zu befreien. Von aufgebrachtem Zischen der Umsitzenden begleitet, brachte er sein Vorhaben schließlich zu einem guten Ende, hielt einen Moment inne und begann dann, sich schnaufend in die Höhe zu hieven, um das lästige Kleidungsstück unter sich hervorzuziehen. Sein Klappsitz schlug mit einem lauten Knall gegen die Rückenlehne, wurde wieder heruntergedrückt und gab, als der Dicke sich darauf niederließ, eine Art Stöhnen von sich. Erneutes Zischen in der Umgebung – dann endlich herrschte in Reihe »J« wieder Ruhe und Frieden. Die Bebrillte war allerdings noch immer mit ihrer Taschenlampe zugange – für Morse’ empfindsames Gemüt eine unschöne Beeinträchtigung seines Kunstgenusses. Aber mit so etwas musste man vielleicht rechnen. Wagnerianer waren ein verrückter Haufen.

Morse schloss die Augen, um sich ganz den vertrauten Klängen hinzugeben. Exquisit.

Im ersten Moment glaubte er, der kräftige Knuff sei dazu bestimmt, seine Aufmerksamkeit zu erregen, doch als er sich mit fragendem Blick zur Seite wandte, wurde ihm klar, dass dem Dicken mitnichten an Kommunikation gelegen war, dass der Rippenstoß vielmehr Teil seiner raumgreifenden Bemühungen war, an ein Taschentuch zu gelangen. Bei dem sich noch ausweitenden zähen Kampf fand Morse plötzlich einen Zipfel seines Jacketts unter der Leibesfülle des Nachbarn eingeklemmt. Sein vorsichtiger Versuch, ihn dort wieder hervorzuziehen, trug ihm einen strafenden Blick von Florence Nightingale ein.

[Ende der Leseprobe]

Mehr über dieses Buch

Inspector Morse hält nicht viel von Vorschriften. Während sein Untergebener, Sergeant Lewis, penibel nach Polizeihandbuch ermittelt, folgt Morse lieber seiner Intuition, wobei ihn das tägliche Kreuzworträtsel der Times immer wieder auf verblüffende Fährten bringt. Vor allem, wenn er bei einem Pint Bitter in einem verrauchten Pub seinen Gedanken nachhängt.

Eine herausfordernde Bewährungsprobe ist der Fall der spurlos verschwundenen Valerie Taylor, die vor mehr als zwei Jahren von zu Hause weggelaufen ist. Morse sieht nicht die geringste Chance, das Mädchen noch lebend zu finden. Bis ein Brief eintrifft, der scheinbar Valeries Unterschrift trägt, und der damalige Ermittler kurz darauf bei einem Verkehrsunfall ums Leben kommt. Morse glaubt nicht an einen Zufall.

»Das Erfolgsrezept der Morse-Krimis liegt in dem griesgrämigen Charme des Inspectors und Dexters herausragendem Talent für unerwartete Wendungen.«

The Herald, Glasgow

»Die Oxford-Krimis mit Inspector Morse gehören zum Besten, was die klassische englische Krimi-Szene zu bieten hat, und obwohl sie in den 1970er- und 80er-Jahren spielen, wirken sie völlig zeitlos.«

Susanne Steufmehl, Buchprofile, Bonn

»Ein intelligent komponierter Kriminalroman mit einem unorthodoxen Ermittler, der neben der Aufklärung eines spannenden Vermisstenfalls jede Menge Atmosphäre transportiert.«

Elke Heid-Paulus, wasliestdu.de

»Bis zum Schluss bleibt dieser raffiniert aufgebaute Krimi spannend; in alter englischer Krimi-Tradition wird das Rätsel erst auf den letzten Seiten gelöst. Erst dann kann man das Buch zur Seite legen.«

Georg Büchner Buchladen, Berlin

»Dexter hat sich hier noch einmal gesteigert. Dicht, manchmal brutal, modern und rau mit präzise gezeichneten Figuren. Zwischen nostalgischen Momenten klingen auch schärfere und schwierigere Stimmen aus der Vergangenheit an.«

Shade Point

»Ich empfehle Zuletzt gesehen in Kidlington allen Lesern, die gerne einen Krimi mit verschlungenen Wegen lesen.«

Sirod, Literaturblog

Zur Webseite mit allen Informationen zu diesem Buch.

Über Colin Dexter

Colin Dexter wurde am 29.09.1930 in Stamford, England, geboren. Er studierte Klassische Altertumswissenschaft am Christs College in Cambridge. Seine anschließende 13-jährige Lehrtätigkeit musste er wegen eintretender Taubheit beenden, woraufhin er eine Stelle in einer Prüfungskommission an der University of Oxford annahm. 1973 schrieb er während eines verregneten Familienurlaubs in Wales seinen ersten Kriminalroman Der letzte Bus nach Woodstock. Es folgten zwölf weitere Fälle für Inspector Morse sowie ein Erzählband, die in England immens erfolgreich waren und als Fernsehserie unter dem Titel Inspektor Morse, Mordkommission Oxford verfilmt wurden. Basierend auf Dexters Figuren wurden 2007 und 2012 zwei weitere Fernsehserien (Lewis – der Oxford Krimi und Der junge Inspektor Morse) ins Leben gerufen. Mit seinem Ermittler verbindet ihn die Liebe zu Kreuzworträtseln, Wagner, Ale und Whisky. Seine Werke wurden mehrfach ausgezeichnet, u. a. mehrmals mit dem CWA Silver und Gold Dagger. Für sein Lebenswerk wurde Dexter mit dem CWA Diamond Dagger, dem Theakstons Old Peculier Outstanding Contribution to Crime Fiction Award und dem Order of the British Empire für Verdienste um die Literatur ausgezeichnet. Er starb im Alter von sechsundachtzig Jahren in Oxford.

»Die dreizehn Romane sind so etwas wie der Goldstandard des Whodunit-Genres: ungemein spannend, aber auch sagenhaft ironisch. Sie waren die Vorlage für die Fernsehserien Inspektor Morse, Lewis und Der junge Inspektor Morse. Der Glanz der jahrhundertealten gelehrten Tradition von Oxford bildet den Hintergrund der meisten Geschichten. In dieser Welt kannte sich Dexter aus, er hatte lange an einem College in Oxford gearbeitet.«

Christian Schröder, Der Tagesspiegel, Berlin

»Kaum ein Krimiautor schreibt so intelligent und behaglich beunruhigend wie Colin Dexter. Brillant webt er dichte, gewitzte Handlungen, gespickt mit literarischen Bezügen und falschen Fährten.«

The Washington Times

»Dexters eleganter Prosastil entwickelt geradezu Suchtpotenzial – der Sound macht eine versunkene Zeit aufs Angenehmste wieder lebendig. Dexter erweist sich als Meister des Whodunit.«

Hannes Hintermeier, Frankfurter Allgemeine Zeitung

»Liebhaber von vertrackten Whodunits sollten zu den gut abgehangenen Krimiklassikern von Colin Dexter greifen. Dank der kompletten Neuausgabe im Unionsverlag kann man sich nämlich alle dreizehn Inspector-Morse-Romane und einen Band mit Erzählungen neben dem Ohrensessel stapeln – und die verschrobenen Oxford-Krimis genüsslich bei einem Scotch genießen. Very, very british!«

Nils Heuner, Kulturnews

»Ein Meister des Kriminalromans, an den kaum einer heranreicht.«

Publishers Weekly

»Inspector Morse wird zweifellos als einer der beliebtesten Detektive in die Geschichte eingehen.«

P. D. James

»Der ebenso bärbeißige wie gutmütige Chief Inspector und sein ebenso fähiger wie verständnisvoller Assistent sind sicher eines der berühmtesten Ermittlerduos der Kriminalliteratur. Colin Dexters Oxford-Krimis mit den beiden erlangten schon in den 80er- und 90er-Jahren Kultstatus und wurden verfilmt. Grund für diese Popularität war nicht zuletzt auch der unnachahmliche Stil Dexters, der ständig changiert zwischen ironisch, humorvoll, kauzig und spannend und die britische Lebensart karikierend. Umso schöner, dass es die Dexter-Krimis jetzt in einer überarbeiteten Übersetzung gibt. Ein herrliches Lesevergnügen, allen Büchereien sehr zu empfehlen.«

Günter Bielemeier, Buchprofile/Medienprofile

»Morse ist ein sperriger Typ, manchmal cholerisch; er trinkt zu viel, was sein Denkvermögen aber überhaupt nicht beeinträchtigt. Es macht einfach Laune, diesen nicht alltäglichen Typen beim Entschlüsseln der vertrackten und absonderlichen Verbrechen zu begleiten. Ein Krimi der besseren Sorte; kann bestens empfohlen werden.«

Erwin Wieser, Buchprofile, München

»Britischer Humor, der scheinbar mühelos das Alltägliche mit dem Absurden, die feinen mit den niederen Instinkten verbindet und alles in der täuschenden Sachlichkeit des Vortrags auf einen Nenner bringt, wird von Colin Dexter in höchster Vollendung zelebriert. Morses Ungeschick als Heimwerker, die peinlich boshaften Gerüchte, die darüber im Polizeirevier kursieren, Morses selbstironisch verzweifelter Versuch, ihrer wieder Herr zu werden, oder seine unbeholfenen Bemühungen, sich einer der seltenen Frauen in seinem Leben ins möglichst vorteilhafte Licht zu rücken – Dexter versteht es meisterhaft, gleichzeitig die Komik und die Tragik herauszustellen, die solchen Begebenheiten innewohnt.«

Michael Drewniok, Krimi-Couch.de, Münster

»Die Inspector-Morse-Krimis bieten intelligente Unterhaltung mit einem launigen Protagonisten und gut gezeichneten Nebenfiguren vor der Kulisse Oxfords. In England absolute Klassiker, die auch hier das Zeug dazu haben.«

Michael Lehmann, Cuxhavener Kurier

Mehr zu Colin Dexter auf der Webseite des Unionsverlags.

Über Colin Dexter

Colin Dexter

»Ich liebe es, von einem Krimi an der Nase herumgeführt zu werden.«

Aus einem Interview

Strand Magazine: Erzählen Sie uns, wie alles angefangen hat. Wie haben die Geschichten um Inspector Morse begonnen?

Colin Dexter: Ich war mit meiner Familie im Urlaub, im August, wie immer. Dieser August war wie üblich ziemlich verregnet, und wir wohnten in einem Ferienhaus. Gibt es etwas Schlimmeres als bei Regen in einem Ferienhaus festzusitzen? Alle wollten nach Hause, wir hatten den Regen gründlich satt. Ich hatte gerade einen Krimi ausgelesen, den ich im Haus gefunden hatte. Ich glaubte zwar nicht, dass ich einen besseren Krimi schreiben könnte, aber vielleicht einen genauso guten. Also ging ich in die Küche, schloss die Tür hinter mir und begann zu schreiben. Und nach dem ersten Absatz, nach der ersten Seite, nahmen mein Ideen langsam Gestalt an. Das muss 1972 oder 1973 gewesen sein. Im Studium hatte ich gelernt: Initium est dimidium facti – Gut begonnen ist halb gewonnen. Einen Text sollte man nicht mit der Erwartung beginnen, den besten ersten Satz aller Zeiten zu schreiben. Ich dachte immer, ich würde den fürchterlichsten ersten Satz aller Zeiten schreiben. Aber auch das ist immerhin ein Anfang! Dann hat man schon mal was Fürchterliches geschrieben. Beim zweiten Lesen ist es meist gar nicht so schlimm. Man schubst die Wörter ein bisschen hin und her, buchstabiert die schwierigen dieses Mal richtig, setzt ein paar Punkte – und schon läuft es. Für mich war der Anfang immer die größte Hürde. Ein Wort zustande kriegen, irgendein Wort. Sobald ich das erste Wort zu Papier gebracht hatte, lief es wie von selbst.

Folgen Sie beim Schreiben einem Fahrplan? Sind alle Kapitel bereits von Anfang an durchdacht oder lassen Sie sich von Ihrer Geschichte leiten?

Außer bei einem einzigen Buch wusste ich immer, was passieren würde. Ich hatte zwar keine Ahnung, wo ich anfangen sollte, aber wo ich hinwollte, stand immer fest. Was im letzten Kapitel passieren würde, war mir klar, aber in der Mitte? Keine Ahnung. Ich bin ein Verfechter des klassischen Kriminalromans. Ich konzentriere mich vor allem darauf, wer den Mord begangen hat, und weniger darauf, warum er es getan hat. Aristoteles sagt, ein Ganzes ist, was Anfang, Mitte und Ende hat. Ich halte mich in dieser Hinsicht eher an Philip Larkins Definition eines Ganzen – ein Anfang, ein Wirrwarr und ein Ende. Ich liebe es, von einem Krimi an der Nase herumgeführt zu werden. Wie bei Agatha Christie. Bei ihren Büchern weiß man schon auf der ersten Seite, dass nichts so ist, wie es scheint, dass Sie den Leser überraschen wird. Aber bis zum letzten Kapitel hat man keine Ahnung, wie sie das machen wird. Sie hatte ein unglaubliches Talent dafür, den Leser zu verblüffen. Diese Überraschungen am Ende eines Krimis liebe ich.

Was haben Sie mit Inspector Morse gemeinsam? Die Liebe zur klassischen Musik?

Definitiv. Die Walküre könnte ich in Dauerschleife hören, genau wie der gute alte Morse. Wir beide lieben Wagner. Was ich an Morse am bedeutsamsten finde, ist sein Sinn für das Schöne. Wenn der Allmächtige – so es ihn denn gibt – mir irgendetwas mit auf den Weg gegeben hat, dann ist es der Sinn für die Künste, für Musik und Literatur.

Morse ist großer Fan von Glenfiddich, ein Single Malt Scotch, und von Real Ale. Das bin ich auch. Ich habe immer schon zu gerne getrunken.

Ich bin nicht so schlau wie Morse. Ich wollte eine Figur erschaffen, die außergewöhnlich klug ist. Und der klügste Mann, den ich kenne, ist ein Mann namens Sir Jeremy Morse, ehemals Vorsitzender der Lloyds Bank und Fellow am All Souls College der Universität Oxford. Ein wunderbarer Mann, und ein sehr guter Freund von mir. Ich selbst bin nicht annähernd so klug wie Inspector Morse. Glücklicherweise bin ich auch nicht so gemein wie er, und auch nicht so geizig. Der arme Sergeant Lewis muss mit seinem schlechteren Lohn fast jede Runde im Pub zahlen.

Morse ist den Frauen verfallen, meistens den Bösen. Er ist sehr pessimistisch. Immer geht er davon aus, dass etwas schiefgehen könnte. Ich bin da ähnlich. Wenn ich morgens aufwache, denke ich seltsamerweise sehr häufig, dass etwas Schreckliches passieren wird. Wie bei Pferdewetten – man glaubt immer, dass das eigene Pferd verliert, obwohl man ja vorher darauf gewettet hat, dass es gewinnt.

Warum haben Sie Inspector Morse umgebracht?

Ich habe ihn nicht umgebracht. Er ist eines natürlichen Todes gestorben. Er hat zu viel getrunken, seine Leber war hin, und er hat viel zu viel geraucht, seine Lungen waren in keinem guten Zustand. Außerdem hat er praktisch überhaupt keinen Sport gemacht. Es war abzusehen, dass er nicht sehr alt werden würde.

Agatha Christie hat Poirot am Leben erhalten, bis er über hundert Jahre alt war.

Das stimmt. Aber sie hatte eine Zeit lang die Nase voll von ihm, oder? Sie hat mit Miss Marple und zwei Jüngeren weitergemacht. Von Morse hatte ich nie die Nase voll, aber ich hatte das Gefühl, dass die Luft raus war. Wenn ich zeigen wollte, wie gemein er ist, musste ich noch eine Szene mit ihm und Lewis im Pub schreiben, in der Morse mal wieder feststellt, dass er blöderweise sein Portemonnaie vergessen hat. Das hatte ich alles schon mal erzählt. Ich will mich nicht mit Arthur Conan Doyle vergleichen, aber in dieser Hinsicht ging es mir wie ihm. Er hatte genug gesagt über die Beziehung zwischen Holmes und Watson, also hat er Holmes umgebracht. Naja, dann hat er ihn natürlich wieder auferstehen lassen. Aber ich finde, nach Holmes’ Auferstehung hat Conan Doyle nicht mehr so geschrieben wir vorher. Ich hatte einfach das Gefühl, das ich alt werde, und ich glaube, die wenigsten Schriftsteller werden besser, je älter sie werden. Ich war erschöpft und hatte viel anderes im Kopf. Aber vor allem hatte ich das Gefühl, dass ich keine guten Ideen mehr hatte. Ich bin nicht wie Agatha Christie. Wie viele Krimis hat sie geschrieben? Fünfundachtzig? Eine außergewöhnliche Frau. Ich bewundere ihre Fähigkeit, Handlungen scheinbar intuitiv zu kreieren. In dieser Hinsicht ist sie wohl die größte von uns allen.

Erstmals erschienen in The Strand Magazine.

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Der letzte Tag

Der Tod von Yvonne Harrison beschäftigt die Polizei schon seit einem Jahr. Gefesselt starb sie auf ihrem eigenen Bett, und alles deutet darauf hin, dass sie sich freiwillig in diese Lage begab. Doch unerklärlicherweise will Inspector Morse den Fall nicht übernehmen. Sergeant Lewis quält der Verdacht, dass er ein dunkles Geheimnis hat.

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Die Ermittlungen zum Mord an einem Professor der Oxford-Universität haben kaum Fortschritte gemacht, als Inspector Morse der Fall übertragen wird. Kurz darauf wird der Hauptverdächtige mit derselben Waffe getötet. Zum ersten Mal scheint Morse ratlos. Bis ihn Catulls Liebesgedichte und das Times-Kreuzworträtsel auf die entscheidende Idee bringen.

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Inspector Morse hatte noch nie Glück in der Liebe. Umso verwirrter ist er, als er ohne die kleinste Peinlichkeit einen ganzen Abend in Gesellschaft der bezaubernden Anne meistert. Als er sie besuchen will, steht die Tür offen, doch niemand ist da. Kurz darauf wird er an einen Tatort gerufen: in ihre Wohnung. Anne wurde tot aufgefunden. Erhängt.

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Als Dr. Browne-Smith, Prüfer am Lonsdale College, nicht mehr zur Arbeit erscheint und eine ominöse Abwesenheitsnotiz von ihm auftaucht, wird der Rektor misstrauisch. Kurz darauf wird im Oxford-Kanal eine Wasserleiche gefunden – und bei ihr die Überreste eines Briefs, die Morse scheinbar direkt ins Herz des elitären Colleges führen.

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Nicholas Quinn, neu ernanntes Mitglied der Prüfungskommission der Oxford-Universität, lebt sich schnell ein in die Welt der angesehenen Professoren und bequemen Ledersessel. Bis er eines Tages vergiftet in seiner Wohnung aufgefunden wird. Ein Mord ohne die geringsten Anhaltspunkte – wie geschaffen für den brillanten Inspector Morse.

Eine Messe für all die Toten

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