Über dieses Buch

Die alleinerziehende Psychiaterin Sarah Marten hat ihr Leben im Griff. Doch dann stürzt sie die Treppe hinunter, leidet unter Sehstörungen und Gedächtnislücken. Ihr 15-jähriger Sohn verschwindet. Ein Wettlauf gegen die Zeit beginnt.

Die Crime-Queens Petra Ivanov und Mitra Devi haben gemeinsam einen Psychothriller geschrieben, der unter die Haut geht.

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Mitra Devi (1963-2018) wuchs in Zürich auf, absolvierte die Schule für Kunst und Mediendesign und arbeitete als freie Künstlerin, Filmemacherin und Journalistin. Sie ist Autorin von über einem Dutzend Büchern, darunter der Krimireihe um die Ermittlerin Nora Tabani.

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Petra Ivanov verbrachte ihre Kindheit in New York. Nach ihrer Rückkehr in die Schweiz absolvierte sie die Dolmetscherschule und arbeitete als Übersetzerin, Sprachlehrerin sowie Journalistin. Ihr Werk umfasst zahlreiche Kriminalromane, Jugendbücher und Kurzgeschichten.

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Devi & Ivanov

Schockfrost

Thriller

E-Book-Ausgabe

Unionsverlag

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Impressum

Dieses E-Book enthält als Bonusmaterial im Anhang 3 Dokumente

© by Mitra Devi & Petra Ivanov, 2017

© by Unionsverlag, Zürich 2022

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag: articoufa (shotshop.com)

Umschlaggestaltung: Heike Ossenkop

ISBN 978-3-293-30982-1

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Version vom 23.09.2022, 01:16h

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Inhaltsverzeichnis

Cover

Über dieses Buch

Titelseite

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Inhaltsverzeichnis

SCHOCKFROST

Prolog

1 – Sarah Marten eilte durch den strömenden Regen …

2 – In der Ecke des Twentyfour stand eine alte …

3 – Sarah stand wie angewurzelt in der Tür …

4 – Montagmorgen. Bertram Lutz saß nervös auf dem Beifahrersitz …

5

2 Jahre zuvor

6 – Sie sind in Gefahr, Doktor Marten.« Georg Schwartz …

7 – Endlich war sie weg

8 – Sarah atmete langsam aus und baute ihre Rückenspannung …

9 – Dave schnellte herum. Ein Typ mit Ziegenbärtchen …

10 – Sarah!« Die Stimme klang weit entfernt. »Kannst du …

11

2 Jahre zuvor

12 – Guten Morgen, Prinzessin.«

13 – Donnerstagmittag. Georg Schwartz tigerte in seiner Wohnung herum …

14 – Sarah sprang auf. Bevor sie einen Schritt machen …

15 – Dave saß im öffentlichen Lernfoyer der Uni …

16 – Bertram Lutz legte den Hörer auf. Er war …

17 – Der Duft von Tomatensauce wehte Sarah entgegen …

18 – Georg Schwartz hatte den perfekten Platz gefunden …

19

2 Jahre zuvor

20 – Unter dem vorwurfsvollen Blick von Doris packte Sarah …

21 – Bertram stellte einen Duftstein auf das Fensterbrett im …

22 – Die Luft im Patientenzimmer war stickig, sie fühlte …

23 – Dave flog hoch hinauf und immer höher …

24 – Sarah hörte sich die Nachricht zwei Mal an …

25

2 Jahre zuvor

26 – Sarah stellte einen Teller Spaghetti vor Till auf …

27 – Daves Bauch schmerzte, als hätte er Scherben verschluckt …

28

2 Jahre zuvor

29 – Jedes Mal, wenn Sarah ein Fahrzeug hörte …

30 – Der Himmel hing voller Wolken, aber noch regnete …

31 – Tötungsversuch

32 – Sarah schaute Georg Schwartz nach, der resigniert die …

33

2 Jahre zuvor

34 – Dave stand noch immer vor dem Lindengarten und …

35 – Sarahs Gedanken drehten sich im Kreis, immer und …

36

2 Jahre zuvor

37 – Sarah war, als würde sie in zwei Teile …

38

2 Jahre zuvor

39 – Sarah bahnte sich einen Weg durch den Black …

40 – Das rote Backsteingebäude war hinter einer Wand aus …

Epilog

 – Mitra Devi & Petra Ivanov

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Über Mitra Devi

Über Petra Ivanov

Petra Ivanov: »Meine Figuren sind lebendig. Wenn ich nicht schreibe, verliere ich denn Kontakt zu ihnen.«

Petra Ivanov: »Mein Weltbild hat sich zum Besseren verändert, seit ich Krimis schreibe.«

Mitra Devi: Ein ganz und gar subjektives Porträt von Petra Ivanov

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Prolog

Die Füße baumelten knapp über dem Boden. Abgesplitterte, rote Lackreste auf den Zehennägeln. Waden und Knie nackt. Ein weißes Sommerkleid bedeckte die Oberschenkel der Frau. Ihre Arme hingen schlaff am Körper. Der Strick, der am Dachbalken befestigt und um ihren Hals geschlungen war, hatte ihr die Zunge aus dem Mund gepresst, Schaum klebte ihr auf den Lippen. Sie hatte kein gnädiges Ende durch Genickbruch gefunden. Sie war den Erstickungstod gestorben, qualvoll, einsam. In den aufgerissenen Augen stand ein Ausdruck des Entsetzens, die Erkenntnis, dass ihr Tun unumkehrbar war.

Lisa starrte auf die Leiche. Sie war unfähig, zu begreifen, spürte nur Leere im Kopf. Ein entferntes Rauschen nahm sie wahr, das sich in Wogen näherte. Ein Pulsieren, Pochen, Anschwellen wie von gigantischen Meereswellen. Es kam von überall, verdichtete sich, füllte sie aus, verdrängte alles andere. Ihre Beine knickten ein, sie drohte zu versinken im Boden, der sie nicht mehr trug, der nicht mehr Halt und Sicherheit bot. Sie fühlte, wie ihr Blut träge wurde, keine Kraft mehr hatte, durch ihren Körper zu kreisen. Dann kam das Zittern. Beine, Arme, Kiefer, alles bebte, es drückte ihr den kalten Schweiß aus der Stirn. Schweiß, der nach Tier stank, nach Verderben und Verrotten.

Lisas Mund öffnete sich lautlos. Irgendwo in der Ferne ertönte ein Schrei. Sie hörte Worte, die keinen Sinn ergaben, Worte, die von einer Fremden ausgestoßen wurden. Sie fühlte nicht die Hände, die sie zurückzogen, weg von der Leiche, weg von dem Grauen.

Ihre Augen waren noch immer auf die Tote gerichtet. Ihr Herzschlag war ein unbarmherziges Trommeln, das sich mit dem Rauschen vermischte. Die Schreie hielten an, wurden lauter, schriller. Jemand schob sie aus dem Zimmer.

Dann endlich verstand Lisa die Worte, die aus ihr geschleudert wurden. Sie hörte sich schluchzen und keuchen, nahm ihre eigene Stimme wahr. Fremd, so fremd. Immer und immer wieder schrie sie: »Meine Schwester hat sich umgebracht! Meine Schwester ist tot! Tot! Tot! Tot!«

1

Sarah Marten eilte durch den strömenden Regen. Der Bus war ihr vor der Nase abgefahren, und sie hatte keine Geduld gehabt, auf den nächsten zu warten. Das war ein Fehler gewesen. Bereits nach einer Minute war sie klatschnass. Sie wich entgegenkommenden Leuten aus, stapfte über das notdürftig geteerte Teilstück einer Baustelle. Eine Windbö hatte ihr den Schirm umgeknickt. Sarah versuchte, ihn im Laufen wieder in die richtige Form zu biegen, doch es war zwecklos. Ein Metallstäbchen brach, der Stoff riss. Verärgert stopfte sie den Knirps in die Manteltasche. Auf den letzten Metern legte sie einen Spurt ein und wurde buchstäblich vom Wind auf den Parkplatz der Autowerkstatt geweht.

Ihr reparierter Nissan stand zwischen einem Geländewagen und einem hohen Zaun. Sarah quetschte sich in den schmalen Spalt und schloss die Fahrertür auf. Als sie einsteigen wollte, verkeilte sich der Griff des Schirms im Maschendraht. Ungeduldig zerrte sie daran. Die Manteltasche riss. Sarah ließ den Schirm im Zaun stecken, zwängte sich auf den Fahrersitz und zog die Tür zu.

In zehn Minuten musste sie im Lindengarten sein. Das Wohnheim lag am anderen Ende der Stadt, niemals würde sie es rechtzeitig schaffen. Dass sie spät dran war, hatte sie sich selbst zuzuschreiben. Normalerweise empfing sie am Samstagmorgen keine Patienten, doch ihr Exmann hatte so lange gedrängt, bis sie eingewilligt hatte. Seit sechs Jahren waren sie geschieden, und noch immer endeten die meisten Auseinandersetzungen damit, dass Sarah klein beigab. Wie sollte sie ihren Patienten zu Selbstvertrauen und Durchsetzungsvermögen verhelfen, wenn sie noch nicht einmal ihre eigenen Muster durchbrechen konnte?

Sie schüttelte die Tropfen aus ihrem Haar und lehnte den Kopf gegen die Nackenstütze. Wenn die Wohngruppe schloss, bevor sie im Heim ankam, würde man Rebekka in einer anderen Gruppe unterbringen, das war nicht weiter schlimm. Vermutlich würde man die zusätzlichen Stunden nicht einmal berechnen.

Rebekka hat kein Zeitgefühl, hörte Sarah die Leiterin des Lindengartens sagen. Aber stimmte das wirklich? Dass ihre Schwester nicht verstand, wozu eine Uhr gut war, bedeutete nicht, dass sie die Verspätung nicht bemerkte. Rebekka hatte ein Gespür für Ereignisse, die sich wiederholten. Sarah dachte daran, wie ihre Mutter den Rollstuhl ans Fenster geschoben hatte, wenn sie aus der Schule kam. Schon von Weitem hatte Sarah die gekrümmte Gestalt hinter der Scheibe erkannt. Wenn sie die Stufen zur Haustür hochstieg, veränderte sich Rebekkas Haltung. Ihr Kopf, der immer leicht schräg nach unten hing, hob sich wie eine Blüte, die sich der Sonne entgegenstreckte.

Sarah startete den Motor, fuhr aus dem Parkplatz und reihte sich in die Kolonne auf der Hauptstraße ein. Wo wollten all die Menschen hin? Samstagmorgen, und der Verkehr war fast so dicht wie an einem Arbeitstag.

Im Schritttempo kroch sie Richtung Stadtmitte. Einfamilienhäuser machten Wohnblocks Platz, statt Gärten gab es schmale Rasenstreifen, dann nur noch Asphalt. Sie kam an einem neuen Supermarkt vorbei, im Schaufenster glitzerte bereits Weihnachtsschmuck. Ein Lieferwagen vor ihr setzte den Blinker, um in eine Tiefgarage einzubiegen. Der Nissan zitterte leicht, als spürte er den Drang, dem Vordermann nach rechts zu folgen. Sarah nahm den Fuß vom Gas. Der Wind fegte braune Blätter über die Frontscheibe, einige blieben am Scheibenwischer kleben. Die Straße führte steil den Hang hinab, in der Ferne war die Europabrücke zu erkennen. Der Verkehr war jetzt weniger dicht, Fußgänger gab es kaum. Sarah fuhr auf eine grüne Ampel zu, da wechselte das Licht auf Gelb. Sie trat auf die Bremse.

Erneut zog der Wagen nach rechts, diesmal stärker. Mit beiden Händen umklammerte Sarah das Lenkrad. Eine böse Ahnung beschlich sie. Als sie anfuhr, ließ sie das Fenster herunter. Tatsächlich hörte sie ein Geräusch, das nur von einem kaputten Reifen stammen konnte. Sie bog in die nächste Seitenstraße ein.

Den Nagel entdeckte sie sofort. Einen Moment blieb sie im Regen stehen und starrte auf den silbernen Punkt. Auch das noch. Sie setzte sich in den Wagen und holte ihr Handy hervor, um die Nummer des Lindengartens zu wählen. Das Display blieb schwarz.

Ungläubig starrte Sarah auf das Telefon. Wie war das möglich? Seit jeher bestand ihr Leben aus festen Abläufen, vorgegeben durch Rebekkas Bedürfnisse, später durch jene ihres Sohnes und ihrer Patienten. Jeden Abend schloss sie das Telefon ans Ladegerät an.

Resigniert ließ sie das Gerät in die Tasche zurückfallen und öffnete den Kofferraum. Sie breitete das Werkzeug aus und machte sich im strömenden Regen an die Arbeit. Die Reifen sahen erstaunlich neu aus. Sie hatte sich noch überlegt, sie diesen Winter zu ersetzen, jetzt war sie froh, dass sie sich dagegen entschieden hatte.

Die letzte Mutter klemmte. Sarah stemmte ihr ganzes Gewicht gegen den Schraubenschlüssel, doch es nützte nichts. Sie schlug mit dem Handballen gegen das Werkzeug. Als die Radmutter nachgab, verlor Sarah das Gleichgewicht. Ihre Knie schlugen auf den harten Boden, ihre Schulter prallte gegen die Karosserie. Der Schraubenschlüssel fiel mit einem Scheppern auf den Asphalt.

Sarahs Finger schmerzten vor Kälte. Die Versuchung, in den Wagen zu kriechen und einfach die Augen zu schließen, war groß. Sie riss sich zusammen. Das hatte sie früh gelernt. Ihre Eltern hatten ihre ganze Aufmerksamkeit auf Rebekka gerichtet, für Sarahs vergleichsweise kleinen Probleme war wenig Raum geblieben.

Sie griff nach dem Wagenheber.

Eine halbe Stunde später war das neue Rad montiert, Sarah triefend nass, das Werkzeug verstaut. Mit klammen Händen startete sie den Motor und drehte die Heizung auf. Sie fragte sich, was noch schieflaufen konnte, erreichte den Lindengarten aber ohne weiteren Zwischenfall.

Der Empfang des Wohnheims war am Wochenende nicht besetzt. Sarah eilte am geschlossenen Kabäuschen vorbei, winkte einem Bewohner, der wie immer neben dem Philodendron am Eingang saß. Ihre Sohlen quietschten auf dem grünen Linoleum, von ihrem Mantel tropfte Wasser. Seit neun Jahren ging sie jeden Samstag diesen Weg, kannte das Gebäude so gut wie das Arbeiterhaus, in dem sie aufgewachsen war und nun mit ihrem Sohn lebte.

Wie erwartet war die Wohngruppe in der dritten Etage bereits geschlossen. Trotzdem ging Sarah zu Rebekkas Zimmer. Bevor sie nach ihrer Schwester suchte, wollte sie sich vergewissern, dass alles gepackt war. Letzte Woche hatte die Praktikantin die Katheterbeutel vergessen, einmal sogar das Anticholinergikum, das Rebekka regelmäßig einnahm.

Sarah stieß die Tür auf. Das vertraute Gemisch von Kamillenshampoo, Desinfektionsmittel und Arnika-Massageöl schlug ihr entgegen. Der Geruch hing im verlassenen Zimmer wie ein Geist. Plötzlich hatte sie ein Bild vor Augen, das sie beunruhigte. Sie sah, wie sie den Schrank leer räumte und Kleidungsstücke aussortierte, die Rebekka nie mehr tragen würde. Die Vorstellung, ihre Schwester zu verlieren, war schmerzhaft, starr blickte Sarah auf das Foto, das über dem Bett hing. Zwei Paar grüne Augen, die in die Kamera schauten. Gerade Nasen, geschwungene Augenbrauen, Wangengrübchen. Hier hörte die Ähnlichkeit auf. Während Rebekkas Zopf in der Sonne glänzte wie Flachs, leuchteten Sarahs Locken im Licht orangerot. Rebekkas zierliche Gestalt verschwand fast im Rollstuhl, Sarah hingegen sah mit ihren langen Armen und Beinen aus wie eines der überdimensionierten Strichmännchen, die ihr Sohn als Kind gezeichnet hatte. Im Hintergrund spiegelten sich die Berge auf der Oberfläche eines Sees. Sie war zweiundzwanzig gewesen, als das Foto aufgenommen wurde, Rebekka sechsundzwanzig. Ihre letzten Ferien zu viert. Ein Jahr später starb ihr Vater.

Schon wieder dachte Sarah an den Tod. Sie schüttelte den Kopf. Was war nur los mit ihr? Es ist die ungewohnte Leere, sagte sie sich. Der fehlende Rollstuhl, die Stille, die über der Wohngruppe liegt. Rasch ging sie zum Schrank und öffnete die Tür. Ihr Blick fiel auf eine Sporttasche. Sie kniete sich hin, öffnete den Reißverschluss. Eine Wollmütze, Handschuhe, ein Katheterbeutel, Reservekleider, ein Necessaire. Alles, was Rebekka fürs Wochenende brauchte. Warum stand die Tasche im Schrank? Sie sollte am Rollstuhl hängen.

Sarah verließ das Zimmer und ging nach unten. Als sie die Wohngruppe auf der zweiten Etage erreichte, hörte sie Stimmen. Aus dem Essraum drang das Klappern von Geschirr. Vesna, die schon seit sechzehn Jahren im Lindengarten arbeitete, kam ihr mit einem Servierwagen entgegen.

»Sarah!« Vesna starrte sie an. »Du siehst aus, als wärst du hergeschwommen.«

Unwillkürlich fasste sich Sarah an den Kopf. Die Haarspange, mit der sie ihre Locken zu zähmen versuchte, war weg. Der Regen hatte ihre Frisur in ein Durcheinander verwandelt. Garfield unter Strom, sagte ihr Sohn in solchen Momenten.

»Reifenpanne«, erklärte Sarah.

Vesna schüttelte mitleidig den Kopf. »Und jetzt auch noch etwas vergessen?«

»Vergessen?«, wiederholte Sarah.

»Ich dachte, du wärst noch mal zurückgekehrt. Stimmt etwas nicht?«

Sarah öffnete den Mund, es dauerte aber einen Augenblick, bis die Worte kamen. »Ich bin erst jetzt angekommen. Ist Rebekka nicht bei euch?«

Vesna runzelte die Stirn. »Nein, warum?«

»Oben in der Gruppe 3 ist niemand mehr, ich dachte … bist du sicher?«

»Vielleicht habe ich sie einfach nicht gesehen?«

Sarah hörte die Zweifel in ihrer Stimme. Ihr Mund wurde trocken. War das Bild, das sie gerade noch vor Augen hatte, eine düstere Vorahnung? Sie spürte eine Hand auf ihrem Arm.

»Komm«, sagte Vesna. »Lass uns nachfragen.«

Sarah folgte ihr in den Essraum, wo zwei Frauen Salatschüsseln auf die Tische stellten und Gläser mit Wasser füllten.

»Ist Rebekka bei uns?«, fragte Vesna die Gruppenleiterin.

Diese warf ihr einen erstaunten Blick zu. »Nein, wieso?«

Sarah erklärte, dass sie zu spät eingetroffen sei.

»Heike ist vor einer Stunde gegangen«, erklärte die Gruppenleiterin. »Sie hatte heute Morgen in der Gruppe 3 Dienst.«

Heike arbeitete als Springerin in allen vier Wohngruppen. Deswegen kannte sie die Besonderheiten der einzelnen Bewohner weniger gut. Sarah entspannte sich. Bestimmt hatte Heike Rebekka aus Versehen nach oben gebracht.

»Wir schauen in der Gruppe 4 nach«, schlug Vesna vor, die offenbar das Gleiche dachte. »Heute haben wir ziemlich viel zu tun, vielleicht wollte Heike uns entlasten.« Sie übergab den Servierwagen einer Kollegin.

»Schon gut«, sagte Sarah, »das kann ich auch alleine. Rebekka muss oben sein, eine andere Möglichkeit gibt es nicht.« Sie wandte sich ab und kehrte in den Flur zurück.

Bunte, von den Bewohnern gemalte Acrylbilder zierten die Wände, da und dort stand ein Wäschebehälter. Sarah stieg wieder die Treppe hoch. Die nasse Hose klebte ihr an den Beinen. Jetzt, wo der Adrenalinschub verebbt war, kam die Müdigkeit. Sie war früh aufgestanden, um einzukaufen, bevor sie den neuen Patienten empfing. Sie wollte das Mittagessen wenigstens teilweise vorbereitet haben, wenn sie mit Rebekka zurückkam. Am Samstagmorgen war die Zeit immer knapp. Das wusste auch Kaspar. Hatte er Sarah deshalb gedrängt, Georg Schwartz dazwischenzuschieben? Sie hatte immer geglaubt, dass Kaspar insgeheim eifersüchtig auf Rebekka war. Sie schüttelte den Kopf. So weit ginge er nicht. Außerdem hatte sie selbst festgestellt, dass sie mit der Sitzung nicht hatte warten können.

Sie erreichte die vierte Etage und betrat den Essraum. Hier musste Rebekka sein. Die Bewohner saßen bereits um den Tisch, es roch nach Bratensauce und Zwiebeln. Sarah blieb in der Tür stehen. Ihr Blick schweifte über die Anwesenden. Jessica, die den Löffel in einen zähen Brei bohrte. Simon, der sie durch dicke Brillengläser anstarrte. Anna-Katherina mit ihrer türkisblauen Halskette. Fabrizio, der schief in seinem Rollstuhl hing und an einem Stück Stoff zupfte. Zwischen ihnen saßen zwei Betreuerinnen.

Jessica. Simon. Anna-Katherina. Fabrizio.

Alle da.

Nur Rebekka fehlte.

2

In der Ecke des Twentyfour stand eine alte Jukebox, aus der Angie von den Rolling Stones schepperte. Irgendetwas stimmte mit dem Musikautomaten nicht, alle paar Sekunden war ein Kratzen zu hören, das Mick Jaggers heisere Stimme mechanisch übertönte. Georg Schwartz setzte sich auf einen der Hocker an den Tresen und lockerte seinen Schal. Er griff nach der Getränkekarte und tat so, als würde er nachschauen, was heute im Angebot war. Doch seine Augen huschten hin und her, suchten verräterische Zeichen.

»Das Übliche?«, fragte die Kellnerin.

Es war Esther, die Spröde. Samstag und Sonntag hatte sie Dienst, unter der Woche übernahm ihre Kollegin, die für Georg immerhin ein Lächeln übrighatte, wenn er Trinkgeld gab. Falls ihr verzogener Mund als Lächeln gedeutet werden konnte. Georg kannte die Menschen. Alle machten sie einem etwas vor. Einige waren besser darin, anderen sah man die Lüge sofort an. Jeder hatte seinen eigenen kleinen Plan, der nur ein Puzzlestück des ganzen Bildes ausmachte. Esther war nicht so harmlos, wie sie tat. Sie versuchte zwar nie, nett zu sein, was er ihr hoch anrechnete. Allerdings war das vielleicht nur eine Masche, damit er keinen Verdacht schöpfte. Zur Sicherheit ging er davon aus, dass alle dazugehörten, dass alle Teil der großen Verschwörung waren, schließlich ging es um nichts Geringeres als um seine Vernichtung.

Esther hakte nach, ungeduldig, ihre Lippen dünn und grau. »Wie immer?«

Georg nickte.

Ein Gast mit einer Aktenmappe betrat kurz nach Georg die Bar und setzte sich in die Nische neben dem Eingang. Georg erkannte ihn. Er zuckte kurz zusammen, ließ sich aber sonst nichts anmerken.

Das Lokal stank nach billigem Reinigungsmittel und Nikotin. Die Wände waren nach dem Rauchverbot nie frisch gestrichen worden, die Farbe, die in den Siebzigern als poppig-modern galt und wohl einmal orange gewesen war, hatte inzwischen einen Stich ins Kompostbraune.

Esther verzog sich und machte sich im trüben Licht hinter der Bar zu schaffen, dann kam sie mit Georgs Gin Tonic zurück. Ohne Gurke, Eis oder anderen Schnickschnack, das hatte er ihr von Anfang an gesagt. Ihr war es recht.

Georg trank. Natürlich vertrug sich Alkohol nicht mit seinen Medikamenten. Die er sowieso nicht mehr in der verordneten Dosierung nahm. Doch wenn er es nicht übertrieb, mischte sich der Gin mit den Tabletten in seinem Blut, was zu einem Zustand von Hyperwachsamkeit führte. Er sah dann die Verbindungen noch klarer, erkannte auf Anhieb, wer involviert war, welches die Drahtzieher und welches die Helfershelfer waren.

Esther gehörte zur untersten Kaste. Sie war nicht in den Gesamtplan eingeweiht, war nur eine der Arbeiterameisen. Aber auch sie konnte gefährlich werden. Und wenn er es sich recht überlegte, war ihre Harmlosigkeit vielleicht auch nur Tarnung. Schon einmal war er zu unvorsichtig gewesen, hatte jemandem vertraut, und das hatte dem Drachen, der in ihm lebte, nicht gefallen. Er war hervorgeschnellt, hatte seinen fauligen Atem ausgestoßen, seine spitzen Zähne in den Hals seines Opfers gebohrt. Was Georg direkt in den Schlund der geschlossenen Psycho-Abteilung katapultiert hatte. Dort war er auf engstem Raum mit echt kranken Typen zusammengepfercht gewesen. Darum hieß es ununterbrochen: Augen offen halten. Ohren gespitzt. Alle Sinne geschärft.

Er trank einen weiteren Schluck. Um diese vormittägliche Zeit saßen neben ihm und dem Mann mit der Aktenmappe nur noch zwei ältere Männer im hinteren Teil der Bar und starrten in ihre Biergläser. Ein kleiner Brillenträger mit schütterem Haar und ein massiger Kahlkopf. Wahrscheinlich zweitunterste Kaste. Im Allgemeinen inaktiv, bei Bedarf jedoch im Handumdrehen zu willigen Vollstreckern umzuformen.

Dreißig Minuten hatte sich die Psychiaterin für Georg genommen, mehr hatte sie ihm auf die Schnelle nicht anbieten können. Nachdem er ein paar Sätze gestammelt hatte, hatte sie ihm die Notstelle für psychische Krisen empfohlen, wo er sich ohne Anmeldung Hilfe holen könne. Sie hatte ihn mit Interesse angeschaut. Mit Besorgnis. Auch eine Warmherzigkeit hatte er gespürt, die nicht professionell eingeübt, sondern echt zu sein schien. Aber wer wusste das schon? Ihr rotes Haar glühte wie Elektrodrähte.

Georg wollte nicht ins Krisenzentrum. Doktor Marten hatte in ihrer Agenda geblättert und einen freien Termin am Dienstagnachmittag gefunden.

»In drei Tagen«, murmelte er.

»Dann habe ich Zeit für Sie«, hatte sie gesagt. »Eine ganze Stunde. Aber wenn es Ihnen zu schlecht geht, nehmen Sie bitte am Wochenende die Notstelle in Anspruch. Die Leute dort sind ausgebildet für Fälle wie Ihren.«

Er war ein Fall. Das aus dem Mund von Doktor Marten zu hören, enttäuschte ihn. Er schüttelte den Kopf. »Nicht nötig. Ich werde durchhalten.«

Und hier saß er nun. Im Twentyfour, das Kratzen der Jukebox in den Ohren, den zweiten Gin vor sich. Das war eigentlich zu viel, das wusste er.

Er schaute unauffällig zu den beiden Biertrinkern hinüber, schnappte einen halben Satz auf, der ihm verdächtig vorkam, der Rest wurde jedoch von Mick Jagger übertönt. Esther hatte die Musik wohl extra laut eingestellt, damit Georg die Gespräche der anderen nicht mitkriegte.

Die Wirkung des Alkohols in seinem Kopf war etwas zu stark. Die gesteigerte Aufmerksamkeit hatte sich in etwas Unkontrollierbares verwandelt, und das war nicht gut. Kontrolle war wichtig. Sie war alles, was er hatte.

Plötzlich hörte er es.

Mick Jagger sang Let me whisper in your ear.

Georg horchte auf das Flüstern.

Und verstand.

Die beiden Männer stießen mit ihren Humpen an. Georg schoss wie ein Pfeil von seinem Barhocker hoch, preschte auf die zwei Kerle zu, riss den Glatzköpfigen am Ärmel und schrie: »Ihr schafft es nicht, mich fertigzumachen!«

Der Kahlkopf entzog sich und sagte mit schwerer Zunge: »Lass mich in Frieden, du Freak.«

Sein schmächtiger Kumpel grinste. »Immer die gleiche Leier. Gestern hast du was von Geheimkomplott geschwafelt und heute – «

»Ich durchschaue euch!« Georgs Kinn zitterte. »Ich weiß, was euer Lachen bedeutet. Es ist nur der Anfang. Dann kommen Spott und Häme, dann Gewalt und Vernichtung. Aber nicht mit mir! Diesmal nicht!«

Der Kahlkopf prustete ihm Bier ins Gesicht. »Weißt du, was das Lachen bedeutet?« Er schaute Beifall heischend zu seinem Trinkkumpan hinüber. »Es bedeutet, hau ab, du Spinner! Sonst kannst du dir deine Einge…« Er schlug sich mit der Faust auf die Brust und drückte einen Rülpser hervor, »deine Eingeweide in Einzelteilen zusammensuchen.«

Esther keifte hinter der Bar hervor: »Benehmt euch, Jungs, was sollen denn die anderen Leute denken!«, obwohl kaum Gäste in diesem Pissloch waren.

Georg spürte, wie sich der Drache in ihm aufrichtete. Wie er kräftig wurde, gegen das Zwerchfell drückte, herausgelassen werden wollte. Georg stöhnte, hielt seinen schmerzenden Bauch. Dem Kahlkopf verging das Lachen, er riss die Augen auf, der Schmächtige feixte süffisant: »Was ist los? Machst du dir in die Hosen, oder was?«

In diesem Moment hatte Georg einen Filmriss. Einmal mehr. Wenige Sekunden nur, doch irgendetwas war danach anders. Der Drache hatte ganze Arbeit geleistet. Esther kam angerannt, fuhr ihn an, ob er noch bei Sinnen sei, bugsierte ihn aus der Bar, und Georg warf einen letzten Blick auf die beiden Säufer, die fluchend am Boden lagen. Einer blutete an der Stirn.

Es war wieder passiert.

Aber sie hatten ihn nicht gekriegt, das war die Hauptsache.

Als er um die Ecke wankte, goss es noch immer wie aus Kübeln. Er schaute zurück und sah durch die beschlagene Scheibe der Bar, wie der Mann mit der Aktenmappe einen Geldschein auf den Tisch legte und aufstand.

Keine Frage, der gehörte auch dazu. Sein ehemaliger Psychodoktor. Kaspar Eckert. Georg stapfte durch den Regen, wusste einen Moment lang nicht mehr, wo er wohnte, drehte sich abrupt um und ging in die andere Richtung.

Eckert war verschwunden.

Ein Auto quietschte an Georg vorbei, er geriet auf der glitschigen Straße ins Straucheln und wäre um ein Haar vom Kotflügel gestreift worden. Der Fahrer zeigte ihm den Vogel und verschwand in der Regenwand. Georg reagierte nicht.

Er ging im strömenden Regen weiter, spürte die Tropfen, die ihm übers Gesicht liefen. Noch immer hatte er Mick Jaggers Stimme im Ohr. Let me whisper in your ear.

Georg hatte es gehört. Und endlich hatte er die Botschaft richtig verstanden. Save Sarah, hatte Jagger geflüstert. She’s in danger.

Georg wusste, was er zu tun hatte. Es ging nicht darum, dass er Sarah Marten, diese Psychiaterin, aufsuchte, weil er es nötig hatte. Nein, sie war diejenige, die Hilfe brauchte. Er war sich ganz sicher. Vielleicht war sie die einzige Verbündete auf dieser Welt. Sie mussten zusammenhalten. Er würde sie retten. Ob sie wollte oder nicht.

3

Sarah stand wie angewurzelt in der Tür, unfähig, weiterzugehen. Der Geruch gebratener Zwiebeln verursachte ihr Übelkeit. Sie starrte in den Essraum, auf die Bewohner am Tisch. Jessicas Löffel fiel zu Boden. Das Scheppern erlöste Sarah aus ihrer Starre.

»Ich suche Rebekka«, sagte sie.

Wieder spielte sich die gleiche Szene ab. Erstaunte Gesichter, Kopfschütteln. Sarah griff sich an die Stirn. Wie konnte eine schwerbehinderte Frau einfach verschwinden? Hatte Kaspar Rebekka abgeholt? Aber warum hätte er das tun sollen? Als Sarah nach dem Tod ihrer Mutter beschlossen hatte, ihre Schwester übers Wochenende regelmäßig zu sich zu nehmen, hatte er sich dagegen gewehrt. Schlimmer noch, er warf ihr vor, die Familie damit zu zerstören. Dass Rebekka auch zur Familie gehörte, wollte er nicht wahrhaben.

David? Dave, korrigierte sie sich, ihr Sohn wollte jetzt Dave genannt werden. Er hatte noch geschlafen, als sie das Haus verließ. Außerdem war er erst fünfzehn, er besaß keinen Führerschein. Hätte er Rebekka etwa mit dem Bus nach Hause bringen sollen?

Sonst gab es niemanden, der sich um Rebekka kümmerte. Keine Familie, keine anderen Betreuer. Till? Sie spürte, wie wieder etwas Wärme in ihren Körper zurückkehrte. Sie hatte sich noch nicht daran gewöhnt, dass er Teil ihres Lebens war. Nie hätte sie geglaubt, dass es in ihrem randvollen Alltag Platz für Liebe gab. Bis sie Till Kowak begegnet war. Er musste Rebekka abgeholt haben, natürlich.

»Darf ich kurz telefonieren?«, bat sie eine Betreuerin.

Diese führte sie ins Büro. Als Sarah den Hörer in die Hand nahm, realisierte sie, dass sie Tills Nummer nicht im Kopf hatte. Sollte sie Dave bitten, in ihren Kontakten nachzuschauen? Sie biss sich auf die Unterlippe. Auf ihrem Laptop befanden sich Patientendaten. Dave Zugang zu gewähren, wäre fahrlässig. Sie nahm ihr Handy hervor.

»Habt ihr in der Gruppe vielleicht ein passendes Ladegerät?«

»Bestimmt.« Die Betreuerin verließ den Raum und kehrte kurz darauf mit einem Kabel zurück.

[Ende der Leseprobe]

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Die alleinerziehende Psychiaterin Sarah Marten hat ihr Leben im Griff. Sie führt eine eigene Praxis und pflegt an den Wochenenden ihre schwerbehinderte Schwester Rebekka. Als sie den Künstler Till kennenlernt, ist Sarahs Glück perfekt. Doch dann stürzt sie die Treppe hinunter. Auf einmal leidet sie unter Sehstörungen und Gedächtnislücken. Spätfolgen der Gehirnerschütterung?

Sarahs Exmann, ebenfalls Psychiater, zweifelt an ihren beruflichen Fähigkeiten. Ein schizophrener Patient behauptet, sie befände sich in Lebensgefahr. Und Rebekkas Körper ist von blauen Flecken übersät. Hat Sarah ihre Schwester misshandelt, ohne sich daran zu erinnern? Da entwickelt Till seltsame Krankheitssymptome. Und Sarahs 15-jähriger Sohn verschwindet. Ein Wettlauf gegen die Zeit beginnt.

Die beiden Crime-Queens Petra Ivanov und Mitra Devi haben gemeinsam einen Psychothriller geschrieben, der unter die Haut geht: abgründig, rasant und im Grenzbereich zwischen Normalität und Wahnsinn.

»Das Tempo des Thrillers wird immer schneller, der Sog, der sich entwickelt, immer zwingender. Aufhören mit dem Lesen ist ab einem bestimmten Punkt keine Alternative – selbst wenn am nächsten Tag die Arbeit wartet.«

Sabine Gartmann, buch aktuell

»Wenn ein Krimi die Bezeichnung ›Psychothriller‹ verdient, dann ist es der packende Roman Schockfrost des schweizerischen Autorenduos Petra Ivanov und Mitra Devi. Die beklemmende Stimmung löst sich tatsächlich erst in einem Showdown.«

Westfalenpost, Essen

»Devi und Ivanov kreieren aus unterschiedlichen Perspektiven und mit Rückblenden in die Vergangenheit eine spannende Geschichte mit zunehmendem Erzähltempo. Eindrücklich zeigt der Thriller, wie schmal der Grat zwischen Normalität und Wahnsinn sein kann.«

Babina Cathomen, Kulturtipp, Zürich

»Starke Charaktere, stringente, nachvollziehbare Handlung, bis zuletzt keine Ahnung, wer der Täter ist (oder sind es gar mehrere?) und ein Schluss, der sich gewaschen hat.«

Coopzeitung

»Zwei der großen Schweizer Krimiautorinnen haben sich zusammengetan: Petra Ivanov und Mitra Devi. Das Ergebnis: ein mitreißender Thriller!«

Regula Tanner, Schweizer Familie, Zürich

»Rationales Denken kontra unerklärliche Ereignisse ist das Kernthema des Buches, ein Dilemma, das die Autorinnen plausibel – auch in der Person des Täters – aufklären.«

Pauline Lindner, Buchprofile / Medienprofile, Bonn

Zur Webseite mit allen Informationen zu diesem Buch.

Über Mitra Devi

Mitra Devi wurde am 30. Oktober 1963 geboren und lebte als Jugendliche zwei Jahre in Israel und ein halbes Jahr in Indien. Sie absolvierte die F+F-Kunstschule in Zürich, war in verschiedenen Jobs tätig – unter anderem als Bio-Gärtnerin und Marionettenbauerin – und zeigte ihre Bilder an etlichen Ausstellungen. 2001 erschienen ihre ersten Kurzgeschichten. Inzwischen ist sie Herausgeberin zweier Anthologien und Autorin von über einem Dutzend Bücher, darunter eine Krimiserie und schwarzhumorige Short Stories, von denen einige von Radio DRS als "Schreckmümpfeli" gesendet wurden. "Stumme Schuld" ist der Auftakt für ihre Privatdetektivin Nora Tabani. 2009 folgte der zweite Fall "Filmriss", 2010 "Seelensplitter", 2011 "Das Kainszeichen". 2012 erschien "Der Blutsfeind", der mit dem Zürcher Krimipreis ausgezeichnet wurde. 2012 entstand Bea Huwilers Dokumentarfilm "Crime - Auf Spurensuche mit Krimiautorin Mitra Devi", der in etlichen Kinos lief. Mitra Devi besuchte 2011 - 2012 eine Filmausbildung und produzierte ihren ersten Dokumentarfilm "Vier Frauen und der Tod", der in mehreren Kinos gezeigt und im Fernsehen ausgestrahlt wurde. Ihr Dokumentarfilm "Long Time Love" wurde 2014 vom Publikum des Pink Apple Filmfestivals Frauenfeld zum Lieblingsfilm erkoren und war im Herbst 2014 auf Filmfestivaltour in der Schweiz, Deutschland und Österreich. Ihr neuestes filmisches Werk, der Dokumentarfilm "Gothic", feierte im Herbst 2014 Premiere und wurde in mehreren Kinos gezeigt. Im Herbst 2016 wurde ihr Krimi "Filmriss" Teil einer Handy-App ("Bux"), mit der literarische Streifzüge durch Zürich angeboten werden. Im Herbst 2017 veröffentlichte sie den Psychothriller "Schockfrost", den sie gemeinsam mit Petra Ivanov geschrieben hat. Mitra Devi starb am 22. September 2018 in Zürich.

Stipendien / Werkbeiträge / Nominierungen / Preise

2003 Wilhelm-Busch-Preis
2006 Werkbeitrag der Stadt Uster für "Filmriss"
2007 halbjähriger Aufenthalt als Krimi-Stadtschreiberin in Leipzig
2009 Werkbeitrag der Stadt Uster für "Filmriss"
2009 Krimistipendium des Literaturhauses Wiesbaden
2009 "Filmriss" wird für den Zürcher Krimipreis nominiert
2011 "Das Kainszeichen" wird für den Zürcher Krimipreis nominiert
2012 Werkbeitrag der Fondation Jan Michalski für "Mord in Switzerland"
2012 Werkbeitrag der Kulturstiftung Pro Helvetia für "Der Blutsfeind"
2013 Zürcher Krimipreis für "Der Blutsfeind"
2014 Publikumspreis des Pink Apple Filmfestivals für Dokumentarfilm "Long Time Love"
2015 Literaturbeitrag der Göhner-Stiftung für "Mord in Switzerland 2"
2015 Literaturbeitrag der Oertli-Stiftung für "Mord in Switzerland 2"
2015 Literaturbeitrag der Bündner Kulturförderung für "Mord in Switzerland 2"
2016 Literaturförderung der Fondation Jan Michkalski für "Mord in Switzerland 2"
2017 Sommer-Literaturstipendium "Artist in Residence" in der Kartause Ittingen
2018 Dreimonatiger Aufenthalt in Kapstadt, ermöglicht von privater Kulturmäzenin

»Mitra Devi gehört zweifelsohne zu den besten in diesem Genre. Ihre Kunst, den Spannungsbogen bis zum Ende der Geschichte zu steigern, beherrscht sie meisterhaft!«

Jeanette Houillon, Schiller Buchhandlung, Stuttgart

Mehr zu Mitra Devi auf der Webseite des Unionsverlags.

Über Petra Ivanov

Petra Ivanov wurde 1967 in Zürich geboren. Sie verbrachte ihre Kindheit in New York, wo sie dank Mark Twain, Louisa May Alcott und Julie Campbell die Freude am Lesen und Schreiben entdeckte. Nach dem Studium an der Dolmetscherschule Zürich arbeitete sie vorerst als freie Übersetzerin und Sprachlehrerin, später als Journalistin in verschiedenen Redaktionen.

Auf Deutsch zu schreiben, begann sie während ihrer Tätigkeit bei HEKS, dem Hilfswerk der Evangelischen Kirchen Schweiz. Als Redakteurin gehörte es zu ihren Aufgaben, über Projekte im In- und Ausland sowie über verschiedene Kampagnen zu informieren. Sie stellte fest, dass sie mit Geschichten Menschen auf andere Art und Weise erreichen konnte als durch journalistische Beiträge. Kurzerhand verpackte sie die Themen, die ihr am Herzen lagen, in Spannungsromane.

2005 veröffentlichte sie ihren ersten Kriminalroman Fremde Hände, der Beginn einer Reihe mit dem Ermittler-Duo Regina Flint und Bruno Cavalli. 2011 startete sie mit Tatverdacht eine neue Reihe mit der privaten Ermittlerin Jasmin Meyer und dem Anwalt Pal Palushi. Ihre Kurzgeschichten erschienen in Zeitungen, Zeitschriften und Anthologien, in Buchform seit 2007 zudem mehrere Bände von Regio-Krimis. Reset (2009) war das erste von mehreren Jugendbüchern, Spannungsromane für Jugendliche ab 12 Jahren. Petra Ivanov hat zahlreiche Auszeichnungen erhalten, u. a. zweimal den Zürcher Krimipreis (2010 und 2022).

»Die Autorin schreibt mit direkter und unverblümter Sprache in die düsteren Ecken unserer Gegenwart. So wuchtig die Themen, so meisterhaft detailliert schreibt sie über die Ermittlungen der Polizei und der Staatsanwaltschaft.«

St. Galler Tagblatt

»Petra Ivanovs Krimis sind temporeich, spannend, intelligent, lebendig, gut recherchiert und hochaktuell. Wer sie noch nicht kennt, hat wirklich etwas verpasst.«

Deutschlandradio

»Die beliebteste Schweizer Krimi-Autorin.«

Schweizer Radio und Fernsehen, Zürich

»Petra Ivanov gelingt es, komplexe Charaktere zu entwickeln, die berühren, abstoßen, irritieren. Sie schafft es, Zwischentöne zu gestalten, feine Beziehungsmuster zu weben.«

Mitra Devi, Tages-Anzeiger

»Die Zürcherin gehört zu den bestverkauften Autoren auf dem anhaltend boomenden Markt der Polizei- und Detektivgeschichten: Auf der Welle der Schweizer Krimis surft sie neben Peter Zeindler und wenigen anderen ganz oben. Petra Ivanov hat das Gesicht einer jugendlichen Träumerin, wäre da nicht dieser entschlossene Zug um den Mund, der ahnen lässt, zu welcher Härte sie fähig ist. Wenn sie recherchiert, dann unter vollem Körpereinsatz. Sie fährt mit dem Streifenwagen mit, setzt sich auf den Pferderücken, geht in den Schiesskeller und schaut dem Gerichtsmediziner über die Schulter, wenn er eine Leiche seziert. Ihre schriftstellerische Arbeit beruht auf dem angelsächsischen Erfolgsmodell: Informationen zusammentragen und daraus einen spannenden Plot konstruieren. Zu Beginn ihrer schriftstellerischen Karriere war es der Beruf der Journalistin, der ihr die Türen öffnete. Mittlerweile hat sie sich einen Namen als Krimiautorin gemacht und es kann schon mal vorkommen, dass ihr ein Bordellbesitzer, den sie durch ihre Recherchen für den Krimi kennenlernte, eine Story steckt. Und so gelingt Petra Ivanov als Krimiautorin das, was sie anfänglich als Journalistin anstrebte: das wirkliche Leben zeigen und aufklären.«

Isabella Seemann, Schweizer Journalist, Zürich

»Hochspannung made in Switzerland.«

Karin Aeschlimann, Migros-Magazin, Zürich

»Petra Ivanov ist nicht nur eine Meisterin der Spannung, sondern auch des Details. Mit lebendigem, gut zu lesendem Stil verfolgt sie ein klares Konzept.«

Zürcher Unterländer

»Mit ihrem ausgeprägten journalistischen Blick fürs Präzise gelingt es Petra Ivanov, eine authentische und fesselnde Atmosphäre zu schaffen.«

Delf Bucher, Kirchenbote für den Kanton Zürich

Mehr zu Petra Ivanov auf der Webseite des Unionsverlags.

Über Petra Ivanov

Petra Ivanov

»Meine Figuren sind lebendig. Wenn ich nicht schreibe, verliere ich denn Kontakt zu ihnen.«

Ein Interview

Die Stadt Dübendorf im Kanton Zürich führt ein goldenes Einhorn im Wappen. Auch Petra Ivanov, die dort eine ganze Weile gewohnt hat, ehe sie nach Zürich zog, gehört zu einer seltenen Spezies. Sie ist die erfolgreichste Kriminalautorin der Schweiz, schreibt beständig ebenso spannende wie solide und vielschichtige Bücher. Ihre Geschichten wurzeln im Hier und Jetzt unserer modernen Welt, sie verhandeln aktuelle Konflikte, reiben sich an der Gegenwart. Unterhaltung also mit Tiefgang und mit vielen Zwischentönen. Auch über das Verhältnis von Männern und Frauen gibt es viel zu erfahren. Petra Ivanovs Charaktere sind komplex, sie berühren und irritieren – und ziehen an. Stumme Schreie ist der neunte Fall von Regina Flint und Bruno Cavalli. 2009 wurde Petra Ivanov mit dem Zürcher Krimipreis ausgezeichnet, 2020 erhielt Entführung, der vierte Fall für Jasmin Meyer und Pal Palushi, die Silberne Lupe des Crime Cologne Award.

Alf Mayer: Ihre Hauptfiguren sind Paarkonstellationen. Wie ist es dazu gekommen?

Petra Ivanov: Ursprünglich wollte ich nur eine Staatsanwältin im Mittelpunkt haben. Aber als Regina Flint dann am Tatort stand, das war damals 2005 in Fremde Hände, war dort bereits der Polizist Bruno Cavalli und der ließ sich nicht in eine Nebenrolle drängen. Und so war es auch mit Pal Palushi.

Wie ist es überhaupt mit Ihnen und Ihren Figuren?

Die sind ständig da mit neuen Fragen, Problemen und Gefühlen. Sie sind lebendig. Wenn ich nicht niederschreibe, was mit ihnen ist, verliere ich den Kontakt zu ihnen. Deshalb ist es wichtig, dass ich kontinuierlich schreibe. Das ist befreiend.

Und wie sehr haben Sie ihre Figuren »im Griff«?

Die Figuren machen längst nicht immer das, was ich tun würde. Sie haben einen eigenen Charakter, den aber habe ich ihnen tatsächlich allerdings eben irgendwann verpasst. Und nur, weil es einfacher für die Geschichte wäre, kann ich später nicht willkürlich über ihr Handeln entscheiden. Also schreibe ich Satz um Satz. Wie sich die Geschichte entwickelt, weiß ich nicht von Anfang an. Das ergibt sich.

Und dass Ihnen der Stoff ausgeht, haben Sie diese Sorge?

Nein gar nicht. Ich bin neugierig auf die Welt. Das ist mein Zugang. Es gibt so viel, was wir davon wissen und erfahren sollten – und es gibt auch viel Ungerechtigkeit.

In Ihren Kriminalromanen geht es immer um mehr als nur ein Rätsel oder wer der Täter war. Es geht um Hintergrund, sei es Balkan, Kaukasus, Ausländerpolitik, Rassismus, Migration, Flucht, Integration, Gewalt, Drogen, häusliche Gewalt. Sie haben einmal gesagt: »Ich möchte denjenigen eine Stimme geben, die keine haben.« Warum dieses Engagement?

Das war bei mir schon immer so. Intoleranz, Ungerechtigkeit, Fake-News und Pauschalisierungen habe ich noch nie ertragen können. Schreiben ist für mich auch Mittel zum Zweck, um auf Themen aufmerksam zu machen, die Zeitungen nicht publizieren wollen. Oder bei den heutigen Textumfängen nicht differenziert darstellen können. Bücher sind hier das viel bessere Medium.

Warum ist es Ihnen so wichtig, dass alle Details stimmen?

Ich schreibe so, wie ich gerne lese. Ich mag es, wenn Abläufe, Hintergründe und Schauplätze korrekt beschrieben werden. Das erfordert eine genaue Recherche. Für Leere Gräber habe ich vier Monate in Paraguay und Argentinien recherchiert, für Stille Lügen in Georgien. Das ist aufwendig, aber es macht einen Text auch vielschichtig. Erst mit genauen Details beginnt er zu leben. Ich fühle mich um eine Erfahrung betrogen, wenn getrickst wird.

Viele moderne Ermittlerinnen haben eine Macke, sie sind versehrt oder traumatisiert. Lisbeth Salander zum Beispiel ist schwer missbraucht worden, Saga Norén leidet unter dem Asperger-Syndrom, Carrie Mathison unter einer bipolaren Störung. Warum, denken Sie, muss das so sein?

Weil eine Romanfigur Hürden überwinden muss. Je höher die sind, je mehr Schwierigkeiten es gibt, desto spannender die Entwicklung, die eine Figur durchmacht. Bei weiblichen Romanfiguren trifft das vielleicht noch stärker zu als bei männlichen.

Sie gehen hier aber einen anderen Weg. Ihre Hauptfigur, die Staatsanwältin Regina Flint, ist genau deshalb interessant, weil sie so normal ist.

Das haben gerade am Anfang nicht alle so gesehen. Das erste Manuskript habe ich damals an einen feministischen Verlag geschickt, es wurde abgelehnt mit der Begründung, Regina sei zu wenig emanzipiert, zu wenig hart. Sie habe zu viele Unsicherheiten, sie sei zu sehr Durchschnittsfrau. Dabei bewegte sie sich damals, 2005, als Staatsanwältin in einer Welt, die vorwiegend von Männern dominiert wurde.

Und sie härter zu machen, das wollten Sie nicht?

Nein, nie. Frauen in einer Männerdomäne haben zwei Möglichkeiten: Sie passen sich an, werden hart und machen auf Mann. Oder sie bleiben sogenannt »normal«, was dazu führt, dass gewisse weibliche Eigenschaften als Schwäche statt als Stärke wahrgenommen werden und die Frauen Gefahr laufen, weniger respektiert zu werden.

Regina Flint scheint das egal zu sein. Sie behauptet sich mit ihren eigenen Mitteln.

Ja, sie bleibt einfach sie selbst, mit ihren Schwächen und mit ihrem Mitgefühl. Ihre Stärke besteht genau darin, sich nicht hinter einem Panzer zu verstecken. Sie schlägt sich durch, sie kämpft, aber auf Machtspiele hat sie keine Lust. Sie möchte einfach einen guten Job machen. Es geht ihr um den Inhalt. Trotzdem macht sie anscheinend weniger Eindruck auf die Leserschaft als ihr Partner Cavalli.

Wie kommen Sie darauf?

Ich werde häufig gefragt: Wann kommt der neue Cavalli? Kaum jemand fragt: Wann kommt der neue Flint? Anscheinend ziehen Männerfiguren einfach mehr. Oder Regina Flint ist eben doch zu normal. Mir selbst geht es ja als Autorin auch ein wenig so.

Sie sind zu normal? Und deswegen nicht so präsent in den Medien?

Die Medien mögen schillernde Figuren. Dafür bin ich wohl tatsächlich zu normal.

Mit Verlaub, das halte ich für eine ziemliche Untertreibung. Sie sind in den USA aufgewachsen, Ihnen ist das Englische eigentlich lieber als das Deutsche, Sie waren in Moskau verheiratet, Sie gehen in Gefängnissen ein und aus …

Nun ja, in Strafanstalten war ich tatsächlich schon, das gehört für mich zur Recherche. Ich spreche mit den Gefangenen über ihr Leben, über ihre Wünsche, ihre Bedürfnisse und Hoffnungen. Ich stelle aber keine direkten Fragen zu ihren Verbrechen. Direkte Fragen ergeben selten gute Antworten. Auch in meinen Büchern werte ich nicht die Tat, sondern ich beschreibe, was dahintersteckt. Die Frage ist nicht, ob jemand ein Mörder ist oder nicht. Böses tragen nicht nur Mörder in sich. Die Grenzen zwischen einem Mörder und der Gesellschaft sind hauchdünn. Kein Mensch sollte nur auf ein Verbrechen reduziert werden. Ich jedenfalls möchte alle Schattierungen meiner Figuren beleuchten und versuche, sie für sich sprechen zu lassen.

Und wie recherchieren Sie?

Nun ja, wenn, dann richtig. Für die Recherchen meiner Geschichten lese ich Fachliteratur, schaue mir Schauplätze an, stelle Fragen, besuche Weiterbildungen, nehme an Einvernahmen und Gerichtsverhandlungen teil und schaue Fachkräften über die Schulter. Häufig erfahre ich Spannendes, wenn ich einfach beobachte. Zum Beispiel durfte ich einmal eine ganze Woche in der Rechtsmedizin verbringen. Wie eine Obduktion abläuft, konnte ich im Vorfeld nachlesen. Nicht aber, was die Ärztinnen und Ärzte dabei diskutieren, welche Gedanken sie sich machen, wie ein Mageninhalt unter einem Mikroskop aussieht oder was er über die letzten Stunden vor dem Tod aussagt.

Ihre Bücher werden für ihre Detailtreue gerühmt. Sie haben auch Leser und Leserinnen bei der Polizei?

Ja, habe ich (lächelt).

Was würden Sie als Ihr wichtigstes Rezept nennen?

Wichtig ist, dass man sich in Menschen hineinversetzen kann. Das ist mir immer schon ein Anliegen gewesen. Für’s Schreiben ist es unerlässlich, weil man dabei die Perspektive anderer einnehmen muss. Wenn ich schreibe, beginne ich zum Beispiel, wie eine Polizistin oder wie eine Staatsanwälting zu denken. Ich überlege mir: Was sehen sie an einem Tatort? Wen befragen sie? Wie? Und was hören sie bei einem Verhör?

Als anglophile Person kennen Sie sicher auch diese hiesige Unterscheidung …

… Sie meinen von Unterhaltung und Kunst? Ja, das ist bei uns typisch. Krimis werden wegen ihrer Beliebtheit oft nicht als richtige Literatur angesehen, im Sinne von: Was viele gut finden, kann ja nicht gut sein. Ich bin da viel eher bei den Angelsachsen, bei ihnen gilt es als Kunst, andere zu unterhalten. Warum sollte Kunst nicht unterhaltend sein?

Wie sieht der Alltag einer Krimiautorin aus?

Ich bin es gewohnt, in jeder Lage zu schreiben. Ich verdiene mein Einkommen hauptsächlich mit Lesungen an Schulen, in Bibliotheken und Buchhandlungen, nicht mit dem Verkauf von Büchern. Weil ich selbstständig bin, kommen die Administration, die Website, die Buchhaltung, die sozialen Medien, die Anfragen von Schülerinnen und Schülern und vieles mehr hinzu. Das alles bestimmt meinen Tagesablauf.

Wann schreiben Sie denn?

Dazwischen. Manchmal von morgens zwischen fünf und sieben Uhr, dann fahre ich zu einer Lesung, schreibe noch ein bisschen während der Zehn-Uhr-Pause, manchmal bekomme ich auch ein leeres Schulzimmer zur Verfügung gestellt.

Sie können einfach so in einer Pause weiterschreiben?

Ja, ohne Probleme. Ich lebe quasi in der Geschichte.

Dieses Interview erschien erstmals am 22. Januar 2022 auf strandgut.de. Die Fragen stellte Alf Mayer.

Über Petra Ivanov

Petra Ivanov

»Mein Weltbild hat sich zum Besseren verändert, seit ich Krimis schreibe.«

Mein Weltbild hat sich zum Besseren verändert, seit ich Krimis schreibe. In der Regel macht das Negative die Schlagzeilen, das prägt das Weltbild. Aber ich hinterfrage, was ich lese, und schaue bei den Recherchen genau hin. Wenn ich zum Beispiel lese, dass häusliche Gewalt zugenommen hat, frage ich mich, weshalb. Vielleicht erscheinen mehr Fälle in der Statistik, weil häusliche Gewalt ab einem gewissen Zeitpunkt neu als Offizialdelikt galt und von Amtes wegen gemeldet werden musste – das relativiert dann vieles. Aber mir ist auch klar, dass man nie weg ist von Gewalt. Ich fand die Welt immer schon schwer verdaulich, sie wurde nicht schwerer verdaulich, seitdem ich mich mit Gewalt befasse. Zudem gibt es so viele Formen von Gewalt, die mich weit mehr erschrecken – psychische Gewalt, Rücksichtslosigkeit etwa oder Mobbing an Schulen – als die plakative Gewalt eines Verbrechens. Diese Form ist fast einfacher, weil klar erkennbar: Je genauer man hinschaut, desto mehr verliert etwas den Schrecken. Ein Rechtsmediziner sagte mir einmal, die Studenten in der vordersten Reihe kippten selten um, weil sie sich auf die Details konzentrierten, ganz im Gegensatz zu jenen in der hintersten Reihe, die weniger genau hinschauen könnten. Was man nicht versteht, macht Angst. Den Nachbarn aus Kosovo mag man gut. Aber die Überfremdung macht Angst. 

*

Es ist schwierig, als Schweizerin in Deutschland den Durchbruch zu schaffen. Das Problem: Wir sind zu ähnlich, aber zu wenig gleich. Das Publikum will sich entweder ganz in einer Geschichte wiedererkennen oder etwas ganz Neues kennen lernen. Da fallen wir zwischen Stuhl und Bank. Dennoch schaffen es einige Schweizerinnen, das freut mich. Auch mit dem Genre des Krimi hat man es anderswo leichter, zum Beispiel im Angelsächsischen, wo ich aufgewachsen bin. Dort gilt es als Kunst, andere zu unterhalten. Im deutschsprachigen Raum findet man es nicht gerade verwerflich, aber als Kunst gilt es sicher nicht. Vielleicht darf Kunst nicht unterhaltend sein? 

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Die Ermittlerinnen in Krimis sind häufig in irgendeiner Weise traumatisiert. Ich glaube das ist so, weil eine Romanfigur Hürden überwinden muss. Je höher diese sind, je mehr Schwierigkeiten sie hat, desto spannender die Entwicklung, die sie durchmacht. Bei weiblichen Romanfiguren trifft das vielleicht noch stärker zu als bei männlichen. Meine weiblichen Figuren hingegen werden manchmal als zu normal angesehen: Ich schickte das erste Manuskript an einen feministischen Verlag, und der lehnte es ab mit der Begründung, Regina sei zu unemanzipiert, zu wenig hart. Sie habe zu viele Unsicherheiten, sei zu sehr eine Durchschnittsfrau. Dabei bewegte sie sich damals, 2005, als Staatsanwältin in einer Welt, die vorwiegend von Männern dominiert wurde. Frauen in einer Männerdomäne haben zwei Möglichkeiten: Sie passen sich an, werden hart und machen auf Mann. Oder sie bleiben sogenannt normal, was dazu führt, dass gewisse weibliche Eigenschaften als Schwäche statt als Stärke wahrgenommen werden und die Frauen Gefahr laufen, weniger respektiert zu werden. Regina aber bleibt einfach sich selbst, mit ihren Schwächen, ihrem Mitgefühl. Ihre Stärke besteht darin, sich nicht hinter einem Panzer zu verstecken. Sie schlägt sich durch, sie kämpft, aber auf Machtspiele beispielsweise hat sie keine Lust. Sie möchte einfach einen guten Job machen. Es geht ihr um den Inhalt. Trotzdem macht sie weniger Eindruck auf die Leserschaft als ihr Partner Cavalli. Ich werde häufig gefragt: Wann kommt der neue Cavalli? Kaum jemand fragt: Wann kommt der neue Flint? Männerfiguren ziehen einfach irgendwie mehr. Oder Regina Flint ist halt eben doch zu normal. Mir selbst geht es ja auch als Autorin ein wenig so, die Medien mögen schillernde Figuren und dafür bin ich wohl tatsächlich zu normal.

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Mein Einkommen verdiene ich hauptsächlich mit Lesungen an Schulen, in Bibliotheken und Buchhandlungen, nicht mit dem Verkauf von Büchern. Weil ich selbstständig bin, kommen die Administration, die Website, die Buchhaltung, die sozialen Medien, die Anfragen von Schülerinnen und Schülern und vieles mehr hinzu … das alles bestimmt meinen Tagesablauf. Dazwischen schreibe ich. Manchmal von morgens zwischen fünf und sieben Uhr, dann fahre ich an eine Lesung, schreibe noch ein bisschen während der Zehn-Uhr-Pause, manchmal bekomme ich auch ein leeres Schulzimmer zur Verfügung gestellt, wenn ich länger warten muss. So lässt es sich ohne Probleme schreiben, denn ich lebe quasi in der Geschichte.

Ich schreibe so, wie ich gerne lese. Ich mag es, wenn Abläufe, Hintergründe und Schauplätze korrekt beschrieben werden. Das erfordert eine genaue Recherche. Für Leere Gräber recherchierte ich vier Monate in Paraguay und Argentinien, für Stille Lügen in Georgien. Das ist enorm aufwendig. Aber es macht einen Text auch vielschichtig, erst mit genauen Details beginnt er zu leben. Ich fühle mich um eine Erfahrung betrogen, wenn getrickst wird. Es ärgert mich, wenn die Zürcher Kantonspolizei in einem Film oder einem Roman Kommissare hat. In der Abteilung Leib/Leben gibt es keine Kommissare, sondern einen Dienstchef und Sachbearbeiter. Titel zu erfinden, bloß weil sie vornehmer klingen – das geht für mich nicht. Anders, wenn es sich um eine fiktive Behörde handelt. Dann ist alles erlaubt. Für die Recherchen meiner Geschichten lese ich Fachliteratur, schaue mir Schauplätze an, stelle Fragen, besuche Weiterbildungen, nehme an Einvernahmen und Gerichtsverhandlungen teil und schaue Fachkräften über die Schulter. Häufig erfahre ich Spannendes, wenn ich einfach beobachte. Zum Beispiel durfte ich einmal eine ganze Woche in der Rechtsmedizin verbringen. Wie eine Obduktion abläuft, konnte ich im Vorfeld nachlesen. Nicht aber, was die Ärztinnen und Ärzte dabei diskutieren, welche Gedanken sie sich machen, wie ein Mageninhalt unter einem Mikroskop aussieht oder was er über die letzten Stunden vor dem Tod aussagt. Bestimmt mehr, als ich weiß. Einmal hat mir ein forensischer Zahnarzt geschrieben, weil ich in Tote Träume etwas nicht richtig beschrieben habe. Er bot mir an, in seine Vorlesung zu kommen, und nahm sich anschließend Zeit für meine Fragen. Ansonsten halte ich mich auf dem Laufenden, indem ich mich regelmäßig mit Fachleuten, also mit Staatsanwältinnen, Polizisten, Kriminaltechnikern, Rechtsmedizinerinnen und so weiter treffe, um die neuesten Entwicklungen mitzubekommen. Am schwierigsten ist es, wenn ich nicht weiß, dass ich etwas nicht weiß. 

Schwierig ist auch, das Erfundene in der Realität zu sehen: Als kurz nach dem Erscheinen von Fremde Hände – wo eine Leiche in einer Kehrichtverbrennungsanlage gefunden wird – in der Kehrichtverbrennungsanlage Hinwil tatsächlich eine Leiche gefunden wurde, schluckte ich schon leer. Aber ich hoffe, dass da kein Zusammenhang besteht. Und lasse schon Vorsicht walten, dass die Verbrechen, die ich beschreibe, nicht zu detailliert sind, sodass sie nicht nachgeahmt werden: In Stille Lügen geht es um einen Giftmord. Ich wusste, wie man die tödliche Substanz herstellt, ein Chemiker hatte das für mich gemacht. Er erklärte mir dann aber auch genau, was ich schreiben kann bzw. weglassen muss, damit niemand in der Lage ist, das Gift selbst nachzumischen.

Ich bereue die Beschreibung einer Obduktion nicht, das gehört zum Berufsalltag meiner Hauptfiguren. Aber man kann beim Schreiben tatsächlich die Distanz verlieren. Manchmal unterschätze ich die Reaktion von Leserinnen und Lesern, weil ich so im Thema drin bin. In Heiße Eisen wird ein brutales Verbrechen begangen, und ich argumentierte immer, dass das Opfer da bereits tot gewesen sei. Das fanden aber viele trotzdem sehr schlimm. Ich persönlich fand die Taten in Fremde Hände, wo es um Zwangsprostitution geht, schlimmer, denn die Opfer erleben die Gewalt bei vollem Bewusstsein. Die Leute bei der Polizei müssen emotional stabil sein, auch wenn es natürlich wie überall auch solche mit privaten Problemen darunter hat. Im Quartier, in dem meine Bücher spielen, wird die Polizei oft beschimpft und bespuckt – dieselben Leute möchten aber nicht auf Unterstützung verzichten, wenn sie es nötig haben. Da frage ich mich schon, warum das so ist. 

In Stumme Schreie geht es unter anderem darum. Zu den Hauptfiguren gehört ein Polizist im Zürcher Kreis 4. Ich beschreibe seinen Alltag und was dieser mit ihm macht. Was es bedeutet, in einem Fall von häuslicher Gewalt auszurücken und nicht zu wissen, was einen erwartet. Ob man sich selbst in Gefahr bringt. Ob man auf Verletzte, gar Tote trifft. Meine Figur sieht Dinge hinter geschlossenen Türen, die andere nie zu Gesicht bekommen. Er trifft auf Menschen, die wegen Alkohol oder Drogen komplett die Kontrolle verloren haben. Ich verstehe, dass die Polizei meist nur ihre Arbeit macht. Gerade kürzlich bin ich mit dem Velo in einem Wohnquartier an einer roten Ampel rechts abgebogen. Es kam kein Auto, und ich fuhr Schritttempo. Ein paar Meter weiter vorne wurde ich von einer Patrouille angehalten, gefragt, ob ich wisse, was das Problem sei, und ich sagte, ja, die Ampel sei rot gewesen, aber ich hätte nicht das Gefühl gehabt, jemanden zu gefährden. Es half dann nichts, es kostete sechzig Franken. Ich ärgerte mich, weil ich eine sehr korrekte Velofahrerin bin. Aber ich blieb freundlich, denn die Polizisten haben nur ihre Arbeit gemacht.

Petra Ivanov im Juli 2021

Über Petra Ivanov

Mitra Devi

Ein ganz und gar subjektives Porträt von Petra Ivanov

Es ist nicht einfach, einen Menschen zu beschreiben, den man schon einige Jahre kennt, dessen Fähigkeiten, Stärken und heimliche Marotten einem vertraut sind. Erst recht schwierig, wenn man jemanden gut mag. Man ist nicht neutral, nicht objektiv. Aber muss man das sein? Ich habe mich entschieden: Nein. Im Folgenden ein subjektives Portrait über Petra Ivanov.

Sie ist bekannt für ihre exzessiven Recherchen. Sie liest juristische Fachbücher, die mich schon durch die reine Seitenzahl abschrecken würden und sucht Gerichtsverhandlungen so selbstverständlich auf, wie ich ins Kino gehe. Wenn es für das Entwickeln einer Geschichte nötig ist, reist sie nach Kosovo, Thailand oder Argentinien. Sie lernt reiten, um eine literarische Figur authentisch beschreiben zu können. Oder schießen. Oder albanisch. Als ich sie darauf anspreche, winkt sie ab: »Nein, nein, ich spreche nicht gut albanisch.« Doch ich weiß: das stimmt nicht. Denn alles, was sie tut, tut sie ganz.

Wir sitzen auf ihrem Sofa, es ist ein brütend heißer Sommertag, Petra Ivanov trinkt Wasser und beantwortet meine Fragen mit ungetrübter Aufmerksamkeit, obwohl uns beiden der Schweiß von der Haut rinnt.

Man könnte sie falsch einschätzen. Was immer wieder geschieht, wie sie bestätigt. Die ausgiebigen Recherchen, auf die sie oft angesprochen wird, seien ihr zwar wichtig und die Informationen sollten stets stimmen, doch die Hauptsache seien nicht die Facts, sondern die Figuren. Sie hofft und bangt mit ihnen und erlebt, was sie erleben. Mit Begeisterung erzählt sie von Bruno Cavalli, Regina Flint und den Protagonisten der Meyer/Palushi-Reihe, die sie seit Jahren begleiten. »Jasmin Meyer und Pal Palushi«, berichtet sie, »hatten keinen einfachen Start. Jasmin ist traumatisiert, sie war ja Gefangene eines Psychopathen«.

Ich spüre, wie die von ihr erschaffenen Personen ihr ans Herz gewachsen sind, als wären es Freunde aus Fleisch aus Blut. Sie wehrt sich gegen das Wort »erschaffen« und sagt, sie habe nichts kreiert, sondern sei nur offen dafür gewesen, dass die Figuren zu ihr kämen.

Und sie kamen.

Seit 2005 hat Petra Ivanov fünfzehn Bücher veröffentlicht, darunter die Flint/Cavalli-Reihe, die Meyer/Palushi-Serie, mehrere Jugendbücher und verschiedene Short Stories, von denen eine ins Englische übersetzt und im renommierten Ellery Queen’s Mystery Magazine abgedruckt wurde. Mehrere ihrer Werke wurden mit Preisen ausgezeichnet.

Man kann es nur auf einen Punkt bringen: Schreiben ist ihr Leben. Das ist kein Klischee und kein verkaufsfördernder Slogan, sondern der Versuch, etwas auszudrücken: Eine unglaubliche Schaffenskraft, bei der sich Realität, Fiktion, bewusste Gestaltung und Hingabe vermischen und befruchten. Oft übernimmt die literarische Eigendynamik die Führung und Petra Ivanov folgt ihr mit den Fingern auf der Tastatur hinterher. Dieses Fließen kenne ich gut. Wir unterhalten uns über diese Magie, von der wir beide nicht genau wissen, woher sie kommt. Es ist unermüdliche Arbeit. Und gleichzeitig ein Geschenk.

Petra Ivanov schreibt jeden Tag. Wenn sie nicht schreibt, ist sie unglücklich. Sie schreibt im frühesten Morgengrauen, wenn ich mich langsam ins Bett begebe. Sie schreibt auf Zugreisen, wenn sie unterwegs zu Lesungen ist, und blendet dabei die Gespräche der Mitreisenden aus. Sie schreibt zuhause, in der Mittagspause, im Tram und in den Ferien. Wobei auch der Begriff »Ferien« nicht wirklich passt. Denn wenn sie im Ausland ist, interessiert es sie in erster Linie, welche Geschichten sich dort verstecken, welche Themen locken, welche Figuren bei ihr anklopfen, die Teil eines neuen Kriminalromans werden möchten. Sie schreibt meistens auf deutsch und manchmal auf englisch, denn aufgewachsen ist sie mit der englischen Sprache in New York. Mit zwölf Jahren kam sie in die Schweiz.

Unsere Diskussion verläuft angeregt weiter. Die Sonne brennt erbarmungslos in Petra Ivanovs kleine, behaglich eingerichtete Wohnung mitten in Zürich. Der Balkon – viel zu heiß, um draußen zu sitzen – ist ein grüner Dschungel, in dem Bohnen, Gurken und Tomaten wachsen, am Geländer hängen Töpfe mit Rosmarin, Basilikum und Estragon. Wir leeren Wasserglas um Wasserglas, finden uns bei bestimmten Themen haargenau wieder, und starren uns bei anderen fassungslos an: »Was, du machst das so? Das könnte ich nie!« Sprudelnd ist es, lebendig und farbenfroh, sich über unsere Krimis auszutauschen.

Als ich meine Kollegin frage, ob sie während ihrer Arbeit Überraschungen erlebe, bejaht sie. »Ich stelle mir die Figuren zwar vor«, sagt sie, »aber ich lerne sie erst während des Schreibens richtig kennen. Ich kann eine Person nicht auf dem Reissbrett entwerfen. Darum handelt sie manchmal auf eine Art, die ich nicht erwarte.«

Heißt das, dass sie ihren Figuren viel Freiheit lässt oder müssen sie sich in gewissen Grenzen bewegen? Petra Ivanov macht eine großzügige Bewegung mit ihren Armen. »Sie dürfen alles tun, was sie wollen!« Dann erklärt sie, dass jedes ihrer Bücher einen bestimmten Grundton hat. Täuschung klinge beispielsweise schnell und hoch wie ein Windspiel. Das Thailändische im Roman verströme etwas Flatterndes und Farbiges, andere Bücher seien düsterer.

Es gibt Figuren, die sie von Anfang an liebt. Andere gehen ihr auf die Nerven, besonders wenn sie engstirnig und intolerant sind. Sie verdreht die Augen, als sie erzählt, mit welch unangenehmen Protagonisten sie sich immer wieder herumschlagen muss. Doch wenn sie die Perspektive eines unsympatischen Typen wiedergibt, versteht sie, was in ihm vorgeht. Irgendwann beginnt sie ihn zu mögen. Dann muss sie darauf achten, nicht zu viel seiner positiven Seiten zu zeigen, damit er seine Bosheit nicht verliert. »Es gibt Personen in meinen Büchern, die ich im echten Leben nicht kennen lernen möchte. Wie Klemens Kienast aus Heisse Eisen.« Doch auch er gehört dazu, als einer von vielen im zahlreichen Personal von Petra Ivanov.

Sie freut sich über die Tatsache, zwei verschiedene Serien am Laufen zu haben, die sich deutlich voneinander unterscheiden. Hinter Regina Flint und Bruno Cavalli steht ein ganzer Polizei- und Justizapparat. Das gibt den Ermittlern viel Macht und erlaubt es der Autorin, ernste Themen seriös aufzeigen. Jasmin Meyer und Pal Palushi hingegen sind auf sich alleine gestellt. Dafür seien sie geografisch und thematisch frei, schwärmt Petra Ivanov. Der größte Unterschied der zwei Reihen sei aber, das bei den Meyer/Palushi-Romanen nicht ein Mord im Mittelpunkt stehe. »Wenig Blut, fast keine Leichen! Eine Leserin nannte es einmal ›eine vegetarische Serie‹«.

Wir wenden uns dem Thema zu, das alle Schriftstellerinnen und Schriftsteller kennen: Dem Lesen der eigenen Bücher, nachdem sie veröffentlicht sind.

Tut Petra Ivanov das? »Nur bei Lesungen«, antwortet sie. Einiges würde sie anders machen, wenn sie es nochmals schreiben könnte. Das sei auch gut so, sie verändere sich ja im Laufe der Jahre, das dürfe auch sichtbar sein. »Doch manchmal könnte ich mir die Haare raufen!« In einem Roman, so berichtet sie, habe sie das Pferd einer Nebenfigur Lisa genannt. In einem anderen Krimi spielte eine Frau namens Lisa eine Rolle. Und im übernächsten kamen beide vor. »Da dachte ich: super, Petra, eine Frau ist nach einem Pferd benannt!« Und wenn sie gewusst hätte, dass aus der Nebenfigur Jasmin, die in den Flint/Cavalli-Büchern vorkommt, eine eigene Serienheldin wird, hätte sie sie nicht Meyer genannt. Was Petra Ivanov auch tun würde, wenn sie nochmals von Neuem beginnen könnte: »Regina Flint mehr Geheimnisse mitgeben.« Als sie den ersten Kriminalroman Fremde Hände mit Hauptfigur Flint schrieb, wusste sie noch nicht, ob sie je einen Verlag finden würde, noch weniger, dass sie weiterschreiben würde. »Vieles habe ich erst im Nachhinein gelernt.« In Petra Ivanovs Stimme liegt eine Spur Bedauern.

Als sie über Bruno Cavalli berichtet, hellen sich ihre Gesichtszüge auf. Der Ermittler, der zur Hälfte indianischer Abstammung ist und der unter der weiblichen Leserschaft einen grossen Fanclub hat, hat es auch der Autorin angetan. »Cavalli hat mehr Ecken und Kanten. Als Freund möchte ich ihn nicht, aber als Hauptfigur ist er super.« Er geht auch häufig fremd. Das müsse sie nicht im Detail beschreiben, es reiche, wenn die Leserinnen und Leser wissen, dass er es tut. Dennoch sei Sex in Krimis wichtig, sagt sie. Je nach Situation können Sexszenen eine Geschichte auflockern oder verschärfen. Vor allem aber die Liebe darf in ihren Bücher nicht zu kurz kommen. »Liebe in einem Krimi ist eine Insel, um sich zu erholen.« Ebenso wie der Humor. Es brauche situationsbedingt Stellen, die die Spannung abschwächen oder verstärken.

Endlich zieht ein laues Lüftchen von draußen herein und weht den Duft ihres Kräuterbalkons in die Wohnung. Petra Ivanov schenkt Wasser nach, unser Gespräch dreht sich um die Inspiration. Hat sie Angst, dass ihr die Ideen eines Tages ausgehen könnten? Ganz erstaunt schaut sie mich an. »Ich wüsste nicht, warum.« Während des Schreibens fühlt sie sich wie beim Meditieren. Dann zögert sie, überdenkt, was sie gerade gesagt hat und korrigiert sich. »Nein, wie beim Yoga.« Meditation oder Yoga, eines ist klar: Wenn sie sich gestresst fühlt, muss sie schreiben. Weil sie dies nicht als Arbeit erlebt, sondern als Erholung, enstehen in kurzer Zeit viele Romane. Diese bringt sie mit allem, was dazu gehört, unter die Leserinnen und Leser, mit Veranstaltungen und zum Beispiel auch mit einer sehr lebhaften Facebook-Seite. Was jedoch wieder Stress in ihr auslöst. Von welchem sie sich erneut durch Schreiben regeneriert. Was wiederum weitere Bücher enstehen lässt. Ein wahrer Teufelskreis! Wir lachen beide. »So könnte man es nennen!«

Zum Schluss will ich wissen, wo die Wurzeln ihrer Kreativität liegen. Wann hat alles angefangen? In der Primarschule, so Petra Ivanov, als sie noch in New York lebte, habe sie begonnen, sich Geschichten auszudenken. Sie hat kleine Figürchen mit Filzstift auf Karton gemalt, sie ausgeschnitten und in einer Schachtel aufbewahrt. »Das war der Ursprung meines Schreibens.« Als Kind hat sie ihre Kartonleute immer wieder auf dem Boden ausgebreitet und fantasiert, was diese alles erleben könnten. »Es sind über hundert Figuren. Ich habe sie alle noch.« Ihre Augen bekommen wieder dieses leidenschaftliche Flackern, als sie sich ausmalt, was alles möglich ist. »Irgendwann entsteht aus den Kartonfiguren meiner Kindheit vielleicht ein Buch.«

Ich zweifle keine Sekunde daran. Und ich weiß, dass dieses Werk ein Erfolg wird wie alle anderen zuvor.

Mitra Devi ist Schriftstellerin, freie Künstlerin, Filmemacherin und Journalistin. 2001 erschienen ihre ersten Kurzgeschichten. Inzwischen ist sie Autorin von über einem Dutzend Büchern, darunter schwarzhumorige Short Stories und die Krimireihe rund um die Ermittlerin Nora Tabani. 2012 hat sie den Zürcher Krimipreis erhalten.

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Kleiner Mord zwischendurch

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Entführung

Der Täter ist gefasst, doch das Opfer bleibt verschwunden: Eine Studentin wurde entführt, bei der Polizei herrscht Ausnahmezustand. Sexualdelikt oder Terrorismus? Pal Palushi wird zum Strafverteidiger des Entführers ernannt und gerät zwischen die Fronten. Nur Ex-Polizistin Jasmin Meyer hält zu ihm. Sie findet eine tödliche Spur.

Alte Feinde

Der Mord mit einer Waffe aus dem amerikanischen Bürgerkrieg führt die Staatsanwältin Regina Flint in die USA. Dort ermittelt bereits seit Monaten Bruno Cavalli in einem Reservat in den Smoky Mountains – ohne jegliches Lebenszeichen. Auf der Suche nach ihm stößt Regina Flint auf mysteriöse Hinweise, die sie tief in die Vergangenheit führen.

Täuschung

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Nach einem Einbruch in der Zürcher Bahnhofstrasse sitzt Regina Flint einem Verdächtigen gegenüber, der starrsinnig behauptet: »Ich war es!« Doch Regina Flint hat einen ganz anderen Verdacht. In einem atemlosen Verhör prallen die Juristin und der albanischstämmige Angeklagte aufeinander und aneinander ab.

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Hafturlaub. Wenn die ehemalige Polizistin Jasmin Meyer das Wort bloß hört, wird ihr übel – auch sie wurde Opfer einer Gewalttat. Nun aber muss sie sich ihren Ängsten stellen: Die 11-jährige Fanny wird bedroht. Jasmin vermutet, dass ein Strafgefangener dahintersteckt. Und der Verdächtige erhält Hafturlaub …

Fremde Hände

In der Müllverbrennungsanlage Zürich Nord wird die Leiche einer jungen Frau gefunden. Regina Flint und Bruno Cavalli kommen im Zürcher Rotlichtmilieu Frauenhändlern auf die Spur, die vor nichts zurückschrecken. Gleichzeitig kämpfen die beiden gegen ihre Liebe an, die sie in der Vergangenheit bereits einmal an den Abgrund geführt hat.

Tote Träume

Nach einem Brand in einer Zürcher Asylunterkunft wird der Sudanese Thok Lado tot aufgefunden. Während Kriminalpolizist Bruno Cavalli den Täter über das Opfer zu ermitteln meint, verlangt Bezirksanwältin Regina Flint, da anzusetzen, wo die ersten Spuren hinführten: zum Pfarrhaus. Dort gehen einige als Ausländerhasser bekannte Jugendliche ein und aus.

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