Über dieses Buch

Lieutenant Tromp Kramer und Detective Michael Zondi lernen sich in Zululand kennen, als Kramer ein Sprengstoffattentat an einer jungen weißen Frau und einem Polizisten untersucht. Die Ermittlungen des Duos werden von inkompetenten Kollegen behindert, und je näher sie der Wahrheit kommen, desto mehr begeben sie sich in Lebensgefahr.

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James McClure (1936–2006) lebte in Südafrika, bis er 1965 nach England zog. Seine Krimiserie rund um das Ermittlerduo Kramer und Zondi schildert die Jahre der Apartheid. Steam Pig wurde 1971 mit dem CWA Gold Dagger ausgezeichnet.

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James McClure

Song Dog

Südafrika-Thriller

Aus dem Englischen von Erika Ifang

Kramer & Zondi ermitteln (1)

E-Book-Ausgabe

Unionsverlag

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Impressum

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Die Originalausgabe erschien 1991 unter dem Titel The Song Dog im Verlag Faber and Faber, London

Die deutsche Erstausgabe erschien 1993 unter dem Titel Die schwarze Hexe im Rowohlt Taschenbuch Verlag, Reinbek

Für die vorliegende Ausgabe wurde die deutsche Übersetzung nach dem Original durchgesehen.

Originaltitel: The Song Dog (1991)

© by The Estate of James McClure 1991

© by Unionsverlag, Zürich 2022

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag: Vondetraumer/Shotshop.com

Umschlaggestaltung: Heike Ossenkop

ISBN 978-3-293-30955-5

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Inhaltsverzeichnis

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Inhaltsverzeichnis

SONG DOG

1 – Schnell wie eine Katze war sie, ihre Hand …

2 – Lieutenant Tromp Kramer vom Trekkersburger Morddezernat war überhaupt …

3 – Es war gut, dass die Bremsen des Chevrolets …

4 – Kramer und Terblanche verließen Jafini in einem verbeulten …

5 – Kramer bemühte sich, nicht vor Erstaunen den Mund …

6 – Nkosala stellte sich als Jafini mal drei heraus …

7 – Terblanche kam gerade mit einem eingepackten Sandwich vom …

8 – Kaum zwei Minuten später saß Kramer allein in …

9 – Die Polizeistation von Jafini sah nach Anbruch der …

10 – Kramer schlief schlecht in seiner ersten Nacht in …

11 – Ein nächtlicher Regenschauer hatte mit Jafini das Gleiche …

12 – Die Familienautos, die vor dem Haupteingang des Wildreservats …

13 – Das Büro des obersten Wildhüters lag direkt im …

14 – Es war später Nachmittag, die Sonne war dabei …

15 – Der Tag bekam plötzlich eine ganz andere Klangfärbung …

16 – Die Witwe Fourie kam gerade mit einem Glas …

17 – Kramer mochte es, wenn Bewegung in die Sache …

18 – Ein hungriges Kätzchen miaute und drückte sich an …

19 – Kramers Ankunft in Fynn’s Creek blieb unbemerkt …

20 – Du?« Kramer fiel aus allen Wolken

21 – Die Windstöße draußen hatten offenbar Verstärkung angefordert …

22 – Die unbefestigte Straße nach Mabata war mit Sicherheit …

23 – Eine Stunde nach Sonnenaufgang hob ein Alouette-Helikopter quietschend …

24 – Zondi, der sah, dass Kramer nur noch zwei …

25 – Zuallererst, Mickey«, sagte Kramer, als sie langsam den …

26 – Wieder allein im Büro des Stationschefs, setzte sich …

27 – Kramer bemerkte kaum, wie der Chevrolet vom Hof …

28 – Sie klingen verärgert, Tromp«, sagte Terblanche, kaum zu …

29 – Du wirst es nicht für möglich halten« …

30 – Niko Claasens zögerte noch und sah zum Telefon …

31 – Zondi, der, die Füße auf Kritzingers Schreibtisch deponiert …

32 – Das Merkwürdige war, dass Suzmans Mutter weiterhin irgendwie …

33 – Wie aus einem Munde sagten Kramer und Zondi …

34 – Terblanche ging voraus in sein Büro und bedeutete …

35 – Eine einsame schwarze Krähe flatterte vor den von …

36 – Ein Gefühl wohliger Mattigkeit erfüllte Kramer am nächsten …

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Über James McClure

»Wenn meine Gedanken in Südafrika sind, höre ich immer Gelächter«

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Für Don Wall

1

Schnell wie eine Katze war sie, ihre Hand schlug klatschend zu, und der Moskito klebte rot auf ihrem Schenkel.

»O je, er hat gut was rausgeholt aus dir«, murmelte er. »Sieh nur all das Blut …«

»Nie im Leben ist das mein Blut«, sagte sie und schnippte das tote Insekt weg. »Die Chance habe ich dem kleinen Bastard nicht gegeben! Es muss deins gewesen sein.«

»Das kann nicht sein«, sagte er. »Dann hätte ich etwas gespürt.«

Sie legten sich wieder hin auf die kahle Matratze. Sie lagen Seite an Seite, aber berührten sich nicht mehr.

Er war froh darüber; ihm war heiß, der Schweiß rann in Strömen.

»Puh!«, sagte sie, und sie lachten beide, ehe sie in Schweigen versanken.

Draußen quakten Mangrovenfrösche; ein Krokodil glitt mit leisem Klatschen ins Wasser der Flussmündung; zwei Eulen schrien, die eine hoch, die andere tief.

O ja, ihm war heiß, er kochte förmlich, fühlte sich aber rundum wohl. Und was noch besser war, er schien wieder klar denken zu können, jetzt, da sie aufgehört hatte, seinem Geist wollüstige Rätsel aufzugeben; jetzt, da er alle Antworten kannte und wusste, wie sich jeder einzelne Teil ihres jungen Körpers anfühlte und wie sie schrie, wenn sie zum Höhepunkt kam. Er war auch gekommen bei ihrem heiseren Schrei, im gleichen Augenblick, und er freute sich schon darauf, ihn noch einmal zu hören, wenn sie sich erst eine Weile ausgeruht hatten.

Dann begann die Kerzenflamme, deren Docht rasch zu Ende ging, zu flackern, und ein Zittern ging durch alle Schatten, die sie warf. Manche Schatten waren lang und züngelten an den ungetünchten Wänden des Zimmers empor, andere stahlen sich über die Fußbodendielen in unordentliche Ecken, die voll lagen mit Angelgerät und schmutziger Wäsche. Bald schien sich auch das freiliegende Binsendach über ihren Köpfen beunruhigend zu bewegen und im wabernden Licht zu wanken.

Und er musste auf einmal an die jüngsten Ereignisse denken, verwundert, wie benommen und aus weiter Ferne, wie er plötzlich einer Versuchung erlegen war, gegen die er sich fünf Jahre und länger heftig gewehrt hatte, seit er sie kennengelernt hatte. Einer Versuchung, die so stark war, dass ihn zum Schluss nur noch die Worte einer verrückten schwarzen Hexe vom Abgrund zurückzuhalten vermocht hatten, von dem, was er als ewige Verdammnis fürchtete. Hüte dich, Isipikili, vor dem, was durch deine Adern schießt und wohin es dich mitreißt! Hüte dich, Isipikili, denn die Lieder, die ich höre, singen vom Tod, und sie greifen mir an mein altes Herz! Aber gütige Mutter, hatte er erwidert, alle meine Lieder singen doch vom Tod, was meinst du also damit? Und er hatte Angst bekommen, als sie ihm nicht antworten wollte.

Er stützte sich auf einen Ellbogen. »Wessen Blut?«, sagte er und sah wieder den leuchtenden Fleck an, den der Moskito zurückgelassen hatte.

Sie zuckte die Achseln, die Augen geschlossen.

»Hör mal«, sagte er, »eine Mücke, die so viel Blut gesaugt hat, fliegt nicht weit – sie ist zu schwer.«

»Woher weißt du das?«

»Das ist doch einleuchtend. Wo hat sie also so viel Blut her?«

»Ist es wirklich viel?«

»Sieh doch selbst!«

Ihre Augen öffneten sich träge. »Du musst die Stirn nicht so runzeln«, maulte sie. »Dann ziehen sich deine Augenbrauen in der Mitte zusammen, und das verdirbt dein gutes Aussehen.« Und sie berührte ihn mit der Fingerspitze an der Stirn.

»Bist du sicher, dass dein verdammter Koch nicht doch hier ist? Dass niemand da ist?«

»Wie oft fragst du noch?«, sagte sie. »Wie gesagt, ich habe ihm Ausgang gegeben für die Nacht, und er ging, um sich bei seinem Onkel zu betrinken. Wirklich, er kommt allerfrühestens am Morgen zurück. «

Er drehte sich um und schaute auf die geschlossenen Fensterläden. »Diese Mücke, sie muss von irgendwoher ganz in der Nähe gekommen sein«, sagte er. »Und was ist mit Wilderern?«

»Gibts hier nicht!«, sagte sie und lachte. »Kein Wilderer kommt jemals auf zehn Meilen an dieses Haus heran – kein Kaffer, der seine Sinne beisammenhat, würde das je wagen! Du-weißt-schon-wer hat diesem Ort schließlich einen gewissen Ruf gegeben.«

Das veranlasste ihn dazu, einen Blick auf den Bluterguss an ihrer rechten Schulter zu werfen: eine dicke, lilablaue Stelle, die eindeutig von drei Handknöcheln herrührte. Früher hatte ein solcher Beweis brutaler Gewalt seltsamerweise ein angenehmes Prickeln bei ihm hervorgerufen, aber jetzt beunruhigte es ihn.

»Ach komm, warum so ein Gesicht?«, sagte sie, ergriff seine Hand und strich damit über ihre rechte Brustwarze. »Da, siehst du, wie schnell sie dir ›Hallo‹ sagt?«, sie schloss seine Hand um ihre Brust und drückte sie. »Ja, gut so«, stöhnte sie, »nur fester, bitte! Fester!«

Seine Hand blieb kraftlos, sein Blick haftete wieder an ihrem Schenkel. »Man sollte meinen«, sagte er, »dass ein so vollgesoffener Moskito irgendwo sitzen bleiben und verdauen würde.«

»Na und? Vielleicht hatte er die Absicht, als er auf mir gelandet ist, nur dass ich zu – «

»Aber wo ist er hergekommen, so voll?«

»Jesus!«, sagte sie und schubste seine Hand weg. »Was ist bloß mit dir los? Von dir hätte ich nun wirklich nicht gedacht, dass du dich wie ein wandelndes schlechtes Gewissen benimmst!«

»Es liegt am Job.«

»Das will ich gerne glauben!«

»Nein, ich meine, dass man ständig aufpassen – «

»Sei mal einen Augenblick still«, sagte sie. Und sie griff nach ihren Zigaretten auf der Apfelsinenkiste neben dem Bett, zündete sich eine an und inhalierte lange und tief. Der Rauch strömte langsam aus ihren Nasenlöchern und zog seinen Blick auf die Schweißtropfen auf ihrer Oberlippe und den Schönheitsfleck gleich daneben. Aus dieser Nähe betrachtet, war es nur ein winziger Leberfleck, aus dem zwei zarte Härchen sprossen, aber aus irgendeinem Grund wurde er leicht erregt dadurch, ebenso wie er die Unvollkommenheit ihres etwas hervorstehenden Nabels mochte, wie ein kleiner Knoten, der einen rosa Luftballon verschließt. 

Aus einem plötzlichen Impuls heraus steckte er wieder die Zunge hinein.

»Nicht aufhören«, sagte sie und hielt seinen Kopf mit der freien Hand dort fest. »Und streichel mich. Streichel mich so wie am Anfang …«

Er begann und hatte dabei den dunkler werdenden Blutfleck jenseits der runden, gelbbraunen Wölbung auf der erstaunlichen Blässe ihres Schenkels im Auge; einen Fleck, so leuchtend wie ein Spritzer auf den weißen Kacheln eines Autopsieraums. Seine Augen schlossen sich, und er streichelte schneller. Seine Hand strich sachte über ihre Brüste und dann abwärts, senkte sich leicht und hob sich wieder, glitt flach an ihrer glatten Taille herab und hielt erst inne, als sie die raue Haut an ihren Knien berührte. Und zurück. Und wieder abwärts.

»Mehr«, sagte sie und drückte die Zigarette hastig auf der Apfelsinenkiste aus. »Mehr …«

Es war nicht nötig. Er spürte etwas hart werden vom Druck ihrer drängenden Hüfte, und wieder überkam ihn die große Benommenheit. Bald, das wusste er, würde er sich drehen, sich auf sie wälzen und jenem ekstatischen Augenblick der Befreiung entgegenstreben, der ganz plötzlich kam, wie das Auslösen eines gespannten Abzugs, und er würde miterleben, wie sie sich aufbäumte, schrie und leblos unter ihm zusammensackte.

Sie regte sich, spreizte die Beine weit auseinander. »Jetzt?«, flüsterte sie.

»Warte noch«, flüsterte er, und seine Hand streichelte sie federleicht, immer schneller und schneller.

Sie wartete, fing am ganzen Leib zu zittern an.

»Ja, jetzt!«, sagte er und beugte sich, um sich zwischen ihre Schenkel zu knien, die ihn festhielten, mit dem Rücken zum Fenster. »Schnell, nimm ihn und – «

Ein Husten erklang direkt hinter ihm.

»Ein Kroko«, sagte sie schnell und schloss die Finger um ihn, wobei er sich lächerlich vorkam: eine Pfanne, die am Griff gepackt wird. »Nur ein blödes altes Kroko – sie machen manchmal solche Geräusche.«

Er riss sich von ihr los und setzte sich aufrecht. »Ein Krokodil?«, sagte er, als sei ihm das Wort völlig neu.

»Ja, bestimmt«, sagte sie. »Manchmal kommen sie hier hoch und liegen in dem Zwischenraum unter dem Haus.« Sie versuchte, ihn wieder an sich zu ziehen.

Unter dem Haus ist kaum Raum, dachte er, denn er hatte es vorher auf seinem Weg durch die Dünen gesehen.

»Hör mal«, sagte er mit einer Stimme, die plötzlich sehr leise war, »hier sind überall Aschenbecher. Raucht, äh, Du-weißt-schon-wer auch? Ja?«

Sie nickte. »Ja, aber er hat keinen – «

»Wie viele?«, zischte er. »Wie viele am Tag? Viele?«

»Ja, eine ganze Menge – vielleicht dreißig, vierzig. Er – «

»Still!«, sagte er. »Sei mucksmäuschenstill und lieg ruhig!«

»Also ehrlich!«

Sie lag trotzdem still, bis auf das leichte Wackeln ihres rechten Fußes. Er horchte angestrengt. Er fragte sich, ob er seinen Revolver nehmen sollte dort aus dem Schulterhalfter, wo seine Kleider ordentlich lagen, die Unterhosen zuoberst, damit er sich schnell davonmachen konnte. Die Kerzenflamme wurde dunkler und flammte im Erlöschen noch einmal hell auf. Er war in höchster Erregung.

»Na, immerhin einer hat noch Interesse«, murmelte sie mit einem Seufzer, bemächtigte sich seines sehr harten Gliedes und drückte die glitschige Spitze sanft mit dem Daumen.

Und er konnte sehen, dass sich auch ihre Erregung noch gesteigert hatte. In ihren Augen lag jetzt ein seltsamer Ausdruck von starrer Intensität wie im Blick einer Schlange. Er wand sich unter ihrer weichen Hand.

»Ja, es wird auch Zeit, dass du mit deinen Fantasien aufhörst«, sagte sie, und ihr Daumen wurde noch emsiger. »Glaubst du wirklich, vor zehn Minuten hätte einer von uns gemerkt, dass uns eine Mücke sticht? Jesus, sie muss gedacht haben, auf einem bockenden Mustang gelandet zu sein! Mir kams jedenfalls so vor!«

Er lachte laut auf, sehr laut, erstaunt darüber, was für wundervoll schmutzige Gedanken dieses junge Mädchen hatte. »Gar nicht schlecht für mein Alter, was?«, sagte er und ergriff ihre Hände. »Aber das war erst das Vorspiel, vergiss das nicht!«

»Ach ja?«, sagte sie und drückte sich an ihm hoch.

Das zweite Husten erklang direkt unter ihnen, abrupt und aus tiefster Brust.

Sie bekam eine Gänsehaut. Eine Gänsehaut, die sich um den Blutfleck auf der Innenseite ihres rechten Schenkels herumzog, während er gebannt zuschaute.

»Ach!«, sagte sie. »Alles schlapp bei dir!«

»Sei still!«, erwiderte er.

Ein Kichern überkam sie. »Alles schlapp, einfach so!«, sprudelte sie hervor. »Vor einer Sekunde hat er mich noch angeschaut – «

Er schlug sie, in dem verzweifelten Bemühen, sie zum Schweigen zu bringen, vielleicht eine Idee zu fest mit der Handkante, wie er es manchmal bei anderen Leuten machte.

»Bist du okay?«, fragte er.

Sie sagte nichts; ihre blauen Augen waren weit offen.

»Wir sind vielleicht in größten Schwierigkeiten«, sagte er mit noch leiserer Stimme. »Hör auf, herumzualbern …«

Die blauen Augen zwinkerten nicht einmal.

»Herrje«, sagte er. »War nur Spaß. Greif mal rüber und gib mir meine Knarre – du bist näher dran.«

Eine merkwürdige Wärme hüllte seine Knie ein. Er schaute hinunter; ihre Blase leerte sich. Mit einem Satz rückwärts und einem lauten Bums landete er auf den Füßen neben dem Bett.

Husten.

Die beiden Eulen schrien, die eine hoch, die andere tief.

»Du Schwein!«, explodierte er und packte seinen Revolver. »Du Schwein! Das sollst du mir büßen! Du wirst es verdammt büßen!!!«

Und ohne nachzudenken, ohne achtzugeben, rasend vor Wut, schleuderte er das leere Schulterhalfter zur Seite und stürmte splitternackt los, aus dem Zimmer hinaus. Er warf Stühle um, stieß einen Tisch aus dem Weg und stürzte, mit der Schulter voran, durch das Fliegengitter vor der Eingangstür, ehe er wild, jede Vorsicht außer Acht lassend, von der Veranda auf den Boden sprang.

Er traf schlecht auf und fiel hin, flach aufs Gesicht, und seine linke Hand berührte die Stahlkappe eines Anglerstiefels.

Er wimmerte. Nur einmal, denn er hatte sich nie so schutzlos gefühlt, und dann erstarrte er.

Es dauerte immer länger, dieses Warten auf das Unvorstellbare. Diese feige Bauchlage im stinkenden Uferschlamm der Flussmündung. Bis ihm plötzlich etwas Schleimiges über die rechte Wade glitt, sodass er unabsichtlich zusammenfuhr und eine ruckartige Handbewegung machte – und der Anglerstiefel umfiel.

Er war leer.

»O Gott …«, schluchzte er, kam unbeholfen wieder auf die Füße und musste sich bücken, um seinen Revolver aufzulesen. »Wofür das alles?«

Er wusste einfach, ohne sich umzuschauen, dass er niemanden in der Umgebung, nichts Fremdes unter dem Haus sehen würde.

In diesem Augenblick erschien der Mond wieder, trat hervor aus einer Wolke über dem Meer, und sein kaltes, gleichmäßiges Licht bestätigte ihm mit einem Blick, wie recht er hatte: Der Platz lag vollkommen verlassen da. Und als er so etwas wie Husten hörte, konnte er sich gerade noch rechtzeitig umdrehen und sehen, wie sich ein großes Krokodil von einer nahe gelegenen Schlammbank in die Flussmündung fallen ließ.

»Du Mistvieh«, sagte er kraftlos und versuchte zu lachen.

Aber kein Laut kam hervor. Denn er hatte sie noch lebhaft vor Augen, das Haar so schief wie eine Perücke, und ihre Brüste, die sich nicht hoben und senkten. Vielleicht war der Albtraum noch nicht zu Ende – vielleicht hatte er eben erst angefangen.

»Quatsch!«, sagte er zu sich selbst, als er die Holzstufen zur Veranda hinaufging. »Es wird wirklich Zeit, dass du mit deinen Fantastereien aufhörst! Eine Gehirnerschütterung, das ist es – sonst nichts! Hörst du?«

In viel besserer Geistesverfassung zog er die Fliegengittertür auf. Zuerst würde er einen großen Eimer kaltes Wasser nehmen und über sie gießen und ihr dann eine Zigarette anzünden. Nein, sie war okay, ihr ging es gut: Eben hatte sie ein Streichholz angemacht, um eine neue Kerze anzuzünden.

Das dachte er eine Millisekunde lang, als plötzlich ein Lichtschein in dem Zimmer aufflammte, in dem er sie zurückgelassen hatte. Ein jäher Lichtschein, der sofort in eine blendende Helligkeit überging, die von wirbelnden Glasscherben, Holzsplittern, Angelgerätresten, schmutzigen Wäschestücken, Matratzenfetzen, Knochen, Körpergewebe und von einer Menge Blut erfüllt war, das nicht seins war.

Die Explosion war noch in zwanzig Meilen Entfernung zu hören.

2

Lieutenant Tromp Kramer vom Trekkersburger Morddezernat war überhaupt nicht in Stimmung für eine Konfrontation mit einer fünfzehnköpfigen Herde schläfriger Kaffernrinder. Statt also zu bremsen und zu warten, bis sie sich gemächlich von der unbefestigten Straße entfernten, brach er ins Buschland aus und fuhr um sie herum, wobei er eine Radkappe verlor.

»Aber Lieutenant!«, protestierte Detective Sergeant Bokkie Maritz und stützte sich am Armaturenbrett ab. »Bitte denken Sie daran, dass dieser Wagen auf meinen Namen läuft, ja?«

»Ich vergess es schon nicht, Bok«, sagte Kramer und raste über die Bodenwellen, die gnadenlos auf die Stoßdämpfer einhämmerten.

»Ich meine ja nur, das Auto ist fast neu«, fügte Maritz hinzu.

»Stimmt«, sagte Kramer. »Ist noch was von den Süßigkeiten übrig?«

Malzbonbons waren ihm bis dahin unbekannt gewesen – wie er auch noch nie einen Beifahrer gehabt hatte, der leicht reisekrank wurde –, und sie waren ganz nach seinem Geschmack, besonders jetzt, da seine Zigaretten alle waren. Das war einer der Härtefälle, mit denen ein Mann rechnen musste, wenn er durch Zululand fuhr, hatte er lernen müssen: gute dreißig Meilen konnten vorbeifliegen, ohne dass auch nur ein Laden auftauchte.

»Also, äh, es ist nur noch ein Malzbonbon da«, eröffnete ihm Maritz widerstrebend. »Und um ehrlich zu sein, mir wird wieder ein kleines bisschen übel. Wenn Sie vielleicht – «

»Ach, machen Sie sich nicht die Mühe, das Papier abzuwickeln – ich kann es selbst«, sagte Kramer und nahm eine Hand vom Lenkrad.

»Nein, ich machs schon!«, sagte Maritz und riss hastig das Papier ab, ehe er das Malzbonbon weiterreichte.

Kramer warf sich das Bonbon in den Mund, biss einmal herzhaft darauf und schluckte.

»Schlimmer als ein Hund«, murmelte Maritz.

»Was haben Sie gesagt?«

»Nichts, Lieutenant – gar nichts! Ich musste nur gerade daran denken, was für eine Sauerei das war. Laut Colonel Du Plessis hatte Maaties Kritzinger nur – «

»Bok, habe ich nicht gesagt, ich wollte nicht über den Fall sprechen?«

Maritz nickte. »Ja, aber ich kann nicht dafür – «

Kramer brachte ihn vom Thema ab, indem er in der nächsten Kurve, hoch oben über einem breiten braunen Fluss, mit einem Ruck die Handbremse zog, sodass alle vier Räder des Chevrolets blockierten und sie quergestellt weiter geradeaus schleuderten.

»Ein Bus!«, schrie Maritz.

»Sehe ich, sehe ich ja«, sagte Kramer.

Und dann musste er noch einmal ganz von vorne anfangen mit der amtlichen Mitteilung, die er im Kopf auszuarbeiten versuchte:

7. August 1962

Lieber Colonel Du Plessis,

trotz der mir bekannten Tatsache, dass ich vor nur 23 Tagen von Bloemfontein zu Ihrer Abteilung in Natal versetzt worden bin, möchte ich dennoch hiermit um erneute sofortige Versetzung ersuchen. Noch nie in meinem ganzen Leben bei der südafrikanischen Polizei sind mir solche Affen wie Sie und Ihre kleine Horde arschkriechender Schwachköpfe begegnet – und was Trekkersburg anbelangt, weiß Gott, was unsere Vorväter dazu bewogen haben mag, mit den verdammten Engländern darum zu kämpfen! Drei Wochen Trekkersburg sollten meiner Meinung nach als neue Strafe für schwere Kindesmisshandlung eingeführt werden.

Bis hierher ganz gut – auch wenn es noch etwas ungeschliffen war, dachte er und freute sich schon auf den Gesichtsausdruck von Du Plessis.

Das Arschloch!

Unabsichtlich war Kramer gerade in den Sinn gekommen, wie der Colonel an jenem Morgen um 5.30 Uhr, als er ihn begrüßte, dagestanden hatte – an dem großen Fenster in seinem Büro in der Bezirkswache – und sich am Hintern kratzte.

»Ja, Colonel?«, hatte Kramer gesagt, als er ohne anzuklopfen eingetreten war. »Was für Probleme gibt es – außer der Tatsache, dass irgend so ein blöder Scheißer gerade meine Vermieterin geweckt hat, um ihr zu sagen, Sie wünschten mich hier zu sehen, zack zack …?«

Du Plessis wandte sich um, und sein faltiger Hals ragte wie der einer Schildkröte aus dem übergroßen Kragen seiner Uniformjacke heraus. »Aha, der Lieutenant!«, sagte er ölig. »Nett von Ihnen, dass Sie so schnell gekommen sind! Der arme Captain Bronkhorst hatte schon Sorgen, Sie könnten Schwierigkeiten haben, sich unseren bescheidenen Gewohnheiten anzupassen, aber Ihre Pünktlichkeit gibt mir keinen Anlass zur Klage – überhaupt keinen. Pünktlichkeit ist das, was ich an einem Beamten schätze! Das und Loyalität natürlich. Loyalität und Pünktlichkeit.«

»Ja, ja, aber warum hat der Colonel nach mir geschickt?«, fragte Kramer, den die Gegenwart dieses Hanswurstes allmählich nervös machte. Wie es klang, brauchte Du Plessis weniger einen Kripobeamten als vielmehr einen ergebenen Kriecher mit einem guten Wecker.

»Schreckliche Nachrichten«, sagte Du Plessis plötzlich sehr ernst und ging vom Fenster zu seinem riesigen Schreibtisch. »Schreckliche, schreckliche Nachrichten«, wiederholte er und ließ sich ganz langsam und gebückt auf seinem Sitz in einer Haltung nieder, für die Kramer kein anderer Name als »Hämorrhoidenhocke« eingefallen war. »Von weit her«, fügte Du Plessis noch hinzu und zuckte zusammen, als er endlich mit vollem Gewicht saß.

»Wie weit?«, fragte Kramer.

Du Plessis schlug den braunen Terminkalender auf seiner Schreibunterlage auf. »Aus Jafini oben in Nordzululand«, sagte er. »Etwa fünfzehn Meilen weiter östlich davon, in einem Ort namens Fynn’s Creek, hat es einen Doppelmord gegeben. Zwei Erwachsene, beide weiß, ein Mann und eine Frau; es wird ein Sprengsatz vermutet, das Motiv ist bisher unbekannt.«

»Oh je … Wann?«

»Kurz nach Mitternacht. Um 0.18 Uhr heute Nacht, um genau zu sein, denn zu diesem Zeitpunkt hat der Chef der Polizeiwache in Jafini eine laute Detonation gehört und ist losgefahren, um der Sache nachzugehen. Er hat erst um 4.10 Uhr den Explosionsort ermitteln können, und da hat er – «

»Gut, aber Sie haben mir immer noch nicht erzählt, was daran so schrecklich ist, Colonel«, unterbrach ihn Kramer, den die Einzelheiten nicht interessierten. »Sind Ihnen die Toten persönlich bekannt oder so was?«

»Scharfsinnig, sehr scharfsinnig«, murmelte Du Plessis mit einem Lächeln, das so flüchtig war wie die sündhaften Gedanken einer Nonne. »Ja und nein, das ist, glaube ich, die richtige Antwort. Der Mann, der auf diese gemeine, verabscheuungswürdige Art abgeschlachtet worden ist, war niemand anders als Maaties Kritzinger …«

Kramer zuckte die Achseln. »Na und?«, sagte er und war sich dabei bewusst, dass eine viel stärkere Reaktion von ihm erwartet wurde, ohne eine Ahnung zu haben, warum.

»Detective Sergeant Martinus Kritzinger!«, half Du Plessis ihm auf die Sprünge. »Chef des CID in Jafini. Hat einmal für Ihre Heimatprovinz, den Freistaat, Fußball gespielt.«

»Aha, ein Cop – jetzt fällt bei mir der Groschen«, sagte Kramer. »Habe noch nie von dem Burschen gehört. Wer war denn seine Freundin?«

Du Plessis wurde ärgerlich. »Ein Polizeikollege stirbt in Erfüllung seiner Pflicht, und das ist alles, was Sie dazu zu sagen haben?«

»Im Augenblick ja«, gestand Kramer. »Es gibt eine Menge Cops, mit denen ich keine lahme Katze allein lassen würde, ich neige deshalb dazu, nicht vorschnell zu urteilen.«

»Vorschnell zu urteilen?«, wiederholte Du Plessis und schluckte kräftig, ehe er ein gequältes Lachen von sich gab. »Ach ja, Captain Bronkhorst hat mich darüber unterrichtet, dass Sie, äh, einen gewissen Hang zum stillen Freidenker haben. Aber ich gebe Ihnen mein Wort darauf, dass Maaties Kritzinger einer unserer Besten war. Mir fällt tatsächlich kein Mal ein, wo er mir bei einem Besuch hier kein schönes Stück frisches Wildbret mitgebracht hätte, zu jeder Jahreszeit. Und einmal kam er mit einer ganzen Kiste Muscheln an, die er eigenhändig von den Felsen geholt hatte!«

»Scheiße, Colonel.«

»Genau! Wie gesagt, einer unserer Besten – zu schade, dass Sie beide sich nicht mehr von Angesicht zu Angesicht kennenlernen können, denn dann könnten Sie sich selbst davon überzeugen, was für ein feiner Kerl er war.«

»Nun, wir werden uns schon noch von Angesicht zu Angesicht sehen, keine Angst, Sir«, sagte Kramer. »In welcher Leichenhalle liegt er denn?«

»Nein, nein, ich meinte, dass Sie ihn wirklich kennenlernen!« Du Plessis schnappte wie eine Schildkröte und erhob den Zeigefinger. »Und Sie urteilen doch vorschnell, gewiss! Ihre Bemerkung über seine ›Freundin‹ war völlig unangebracht. Allmächtiger, Kramer, der Mann war verheiratet und lässt vier kleine Kinder zurück, gar nicht zu reden von der Polizistenwitwe. Ich werde zu Gedenkspenden aufrufen, es ist ein tragischer Fall.«

»Und wer war die betreffende Weiße?«

Du Plessis warf einen Blick auf seine Notizen. »Annika Gillets, die Frau des Wildhüters von Fynn’s Creek«, sagte er. »Er war nicht zu Hause. Hans Terblanche, der Chef der Polizeiwache von Jafini, versucht gerade, Verbindung zu ihm aufzunehmen, um ihm zu sagen, was passiert ist.«

»Vielleicht weiß er es schon, Colonel.«

»Bitte? Meinen Sie den Ehemann?«

»Hm, hm. Wie alt war denn diese Annika?«

»Sie ist gerade zweiundzwanzig geworden, genauso wie meine – ach! Sie fangen doch wohl nicht wieder mit diesem Unsinn an! Hören Sie mir gut zu, und prägen Sie sich das in Ihren Dickschädel ein: Maaties ist bei der Pflichterfüllung gestorben, wie ich Ihnen gesagt habe. Kein Techtelmechtel, klar? Wie dem auch sei, seine Leiche wurde meilenweit entfernt gefunden, und er hatte den Revolver noch in der Hand.«

»Kein Techtelmechtel«, wiederholte Kramer mit möglichst unbewegtem Gesicht und fügte den Satz seiner kleinen Sammlung von Colonelsprüchen zu. »Aber wie viele Meilen weit entfernt wurde seine Leiche gefunden? Es muss ja eine Wahnsinnsexplosion gewesen sein – «

»Ach, Sie wissen verdammt gut, was ich meine, Lieutenant! Sie war im Haus, und Maaties war außerhalb des Hauses, näherte sich mit gezogener Waffe, offensichtlich hatte er gemerkt, dass etwas nicht – «

»War er allein?«, fragte Kramer.

»Natürlich – Maaties pflegte immer allein zu arbeiten.«

»Er hat nicht einmal einen Boy mitgenommen?«

»Nein, nie. Maaties sagte, ein Bantu würde mehr Ärger machen, als er wert sei, und außerdem konnte er selbst fließend Zulu sprechen, warum also?«

»Hm«, brummte Kramer.

»Was haben Sie denn eigentlich zu bekritteln?«, wollte Colonel Du Plessis wissen. »Captain Bronkhorst hat mir gesagt, dass Sie selbst ein ausgesprochener Einzelgänger sind – und Sie arbeiten nicht einmal mit weißen Kollegen zusammen, es sei denn, es wird Ihnen befohlen. Was für eine Haltung ist das?«

»Zum Teufel, ich spreche fließend Afrikaans und Englisch, Colonel«, erwiderte Kramer und nahm eine Zigarette aus einem Paket Lucky Strike in seiner Hemdtasche, »warum also?«

»Ich hoffe, Sie zünden sie nicht an«, sagte Du Plessis streng. »In meinem Büro herrscht striktes Rauchverbot – ich bin im Kirchenvorstand. «

»Oha«, sagte Kramer und steckte sich die Zigarette in den Mundwinkel, »aber was ich sagen wollte, es scheint – «

»Nein, was ich bereits angefangen habe zu sagen, Lieutenant, ist, dass ich beschlossen habe, Sie nach Jafini zu schicken, um die Ermittlungen dort zu führen. Es wird höchste Zeit, dass Sie den ganzen Bezirk kennenlernen, nicht wahr? Außerdem freue ich mich, Ihnen sagen zu können, dass Captain Bronkhorst Ihren Spürsinn sehr lobend erwähnt hat.«

»Sir?«, sagte Kramer, der gerade drei Wochen in Trekkersburg verbracht und sich zu Tode gelangweilt hatte bei Routineuntersuchungen, die keinerlei Spürsinn erforderten. »Das wundert mich.«

»Bescheidenheit ist etwas, das ich ebenfalls bei einem Beamten sehr schätze!«, sagte Du Plessis und zeigte sein Gebiss. »Die genauen Einzelheiten werden Ihnen mitgeteilt, sobald Sie in Jafini sind, deshalb will ich Sie nicht länger aufhalten – es ist eine ordentliche Strecke bis dahin. Bokkie Maritz wartet bereits in einem Wagen auf dem Fahrzeughof.«

»Bokkie, Colonel?«, sagte Kramer. »Was hat der fette Blödmann denn damit zu tun?«

»Er soll Ihnen natürlich assistieren. Pretoria erwartet einen genauen Bericht, und während sich der eine damit befasst, kann der andere draußen – «

»Aber Maritz ist eine absolute Witzfigur, Colonel«, protestierte Kramer und zündete ein Streichholz an. »Das Allerletzte, was ich gebrauchen kann, ist ein – «

»Lieutenant«, schnitt Du Plessis ihm das Wort ab, während er die Streichholzflamme anstarrte. »Bokkie Maritz hat mir gut und treu gedient die letzten acht, neun Jahre, und ich lasse mein Urteil nicht in Zweifel ziehen – schon gar nicht von jemandem, der kaum fünf Minuten hier ist!«

»Meine Worte, Colonel. Warum – «

»Haben Sie nicht gehört, was ich über das Rauchverbot hier gesagt habe?«

Kramer nickte und sah zu, wie das Streichholz in seiner Hand abbrannte. »Aber warum schicken Sie mich, wo ich doch als Neuling hier von Tuten und Blasen keine Ahnung habe? Warum nicht jemanden mit mehr Erfahrung, der sich besser vor Ort auskennt und – «

»Hören Sie mir gut zu«, sagte Du Plessis, ebenfalls in den Anblick der Flamme versunken, »ich kenne den Arbeitsstil Ihres früheren Vorgesetzten nicht, aber wenn ich einen Befehl gebe, dann erwarte ich – «

»Ich möchte wetten, dass mehr hinter der Sache steckt«, sagte Kramer, als die Flamme eben seine Daumenspitze erreichte. »Hat Captain Bronkhorst besondere Gründe, warum er nicht – «

»Vergessen Sies!«, explodierte Du Plessis und schlug ärgerlich mit einem Lineal nach dem Streichholz. »Pusten Sie es aus! Pusten Sie es auf der Stelle aus!«

»Ich gehe schon, Colonel«, sagte Kramer. Er merkte sich den kleinen Ausrutscher gut und zündete sich am selben Streichholz noch eine Zigarette an, als er Du Plessis Büro verließ.

Der Chevrolet, inzwischen um eine weitere Radkappe erleichtert, machte sich gerade an eine neue Steilauffahrt. Immerhin waren die Rinder Ziegen gewichen, und der Himmel vorn sah auch interessanter aus mit all den riesigen weißen Wolken, die wie die Kissen in einem Krankenhauswäscheraum aufgetürmt waren.

Kramer hatte daheim in Bloemfontein viele glückliche Minuten in einem ebensolchen Wäscheraum verbracht, wo er sich mit einer jungen Krankenschwester angefreundet hatte, die ihm nie ihren Namen sagte und nie Unterwäsche trug. Es überraschte ihn, wie oft er in der letzten Zeit, seit seiner Versetzung nach Trekkersburg, daran denken musste.

Eine Stadt, die mit gekreuzten Beinen lebte.

»Sagen Sie, Bok«, sagte er plötzlich, »was meinen Sie, wohin die Leichen gebracht worden sind? Normalerweise gibt es draußen im Busch keine staatlichen Leichenhallen – zumindest da nicht, wo ich herkomme. In ein Krankenhaus vielleicht?«

Bokkie Maritz nickte. »Ja, das ist wohl anzunehmen. Ich würde vermuten, in ein Missionshospital bei Nonnen.«

»Ist ja wunderbar«, sagte Kramer.

[Ende der Leseprobe]

Mehr über dieses Buch

Lieutenant Tromp Kramer vom Morddezernat Trekkersburg untersucht in Zululand ein Sprengstoffattentat, bei dem eine junge weiße Frau und ein Polizist ums Leben gekommen sind. Seine Ermittlungen werden jedoch permanent von inkompetenten Kollegen und korrupten Ärzten behindert, dazu kreuzt der Zulu Detective Sergeant Michael Zondi seinen Weg.

Kramer heuert ihn für seine eigenen Untersuchungen an, und sie beginnen die gemeinsamen Ermittlungen. Je tiefer sie in den Fall einsteigen, desto rätselhafter wird er – bald schon machen Kramer und Zondi eine Entdeckung, die für beide zur tödlichen Gefahr wird.

»Dieser Krimi ist der Auftakt einer Reihe um das ungleiche Ermittler-Duo, die sich auszeichnet durch gekonnten Spannungsaufbau, präzise Ausleuchtung der Figuren und großer atmosphärischer Dichte.«

Anita Djafari, Literaturnachrichten, Frankfurt am Main

»Der Autor wirft die Leserschaft schonunglos mitten hinein in die Widerwärtigkeit und die schwer vorstellbare Brutalität der Apartheidgesellschaft. Lieutenant Tromp Kramer und Michael Zondi, der ›Bantu-Seargeant‹, werden immer wieder von inkompetenten Kollegen und korrupten Amtsstellen behindert, doch die beiden, die sich trotz allen Vorurteilen viel Respekt entgegenbringen, sind als Team erfolgreich, weil sie gemeinsam Zugang zu beiden Welten haben, zu weißen Gutsbesitzern und Afrikaaner-Kleinbürgerfamilien ebenso wie zu schwarzen Tagelöhnern und traditionellen Heilerinnen.«

Elisa Fuchs, Afrika-Bulletin, Basel

»Mitreißende Thriller als Spiegelbild einer Gesellschaft – bedeutende Romane über eine dunkle Vergangenheit.«

Ruth Rendell

Zur Webseite mit allen Informationen zu diesem Buch.

Über James McClure

1936 in Johannesburg geboren, arbeitete James McClure zunächst als Fotograf. 1959 nahm er eine Stelle als Englischlehrer an seiner ehemaligen Schule in Pietermaritzburg an, wo er im Rahmen von Schultheaterproduktionen zu schreiben begann. Danach wurde er Journalist und Fotograf für die südafrikanischen Tageszeitungen Natal Witness und Natal Mercury. Weil er offen über Polizeigewalt gegen schwarze Südafrikaner berichtete, wurde er von den Behörden streng überwacht und drangsaliert. Mehrere seiner Freunde wurden verhaftet.

Im Jahr 1965 entschloss er sich, mit seiner Familie Südafrika zu verlassen. In Edinburgh arbeitete er zunächst als Journalist, dann war er Redakteur der Oxford Times, ab 2000 der Oxford Mail. Er betätigte sich zudem als Cartoonist.

Während seiner Zeit in Oxford schuf er das ungleiche Ermittlerduo, das einem internationalen Lesepublikum zum ersten Mal die Zustände unter der südafrikanischen Apartheid im Genre des Kriminalromans nahebrachte. Der weiße Afrikaaner Lieutenant Tromp Kramer und sein schwarzer Assistent Sergeant Michael Zondi bilden ein ungleiches Paar, bei dem jeder auf den anderen angewiesen ist. Inmitten einer Gesellschaft, die von Unterdrückung, Verachtung und Hass geprägt ist, sind die beiden über alle Maßen erfolgreich, weil jeder die Talente des anderen respektiert.

Für Steam Pig wurde James McClure 1971 mit dem Crime Writers’ Association Gold Dagger ausgezeichnet. Neben anderen Romanen und Sachbüchern folgten sieben weitere Fälle für Kramer und Zondi, darunter der von der Times unter die 100 besten Kriminalromane des 20. Jahrhunderts gewählte Krimi Artful Egg.

James McClure starb 2006 im Alter von 66 Jahren.

»Ein grandioser Schriftsteller, dessen sprachliche Präzision, seine Erzählökonomie, das Gefühl für kleinste Nuancen, seine überraschenden und verblüffenden Wendungen und sein Gespür für die fürchterliche Komik der Umstände auch heute nur selten erreicht werden.«

Thomas Wörtche, Deutschlandradio

»James McClure hat mit dieser Serie ein gültiges Porträt des Apartheidsstaats vorgelegt: seine Helden sind darin immer in Gefahr, doch noch zu verrohen.«

Stuttgarter Zeitung

»Gekonnter Spannungsaufbau, präzise Ausleuchtung der Figuren und große atmosphärische Dichte – wir befinden uns inmitten der alltäglichen Verwerfungen des rassistischen Systems, in dem Buren, Engländer und ›Eingeborene‹ ein abstruses Miteinander leben. Die Kritik daran schwingt immer mit, auch wenn die Verhältnisse nie explizit erklärt werden. Gerade dadurch entfaltet sie ihre  Wirksamkeit. Acht Folgen, von denen jede lesenswert ist.«

Anita Djafari, Literaturnachrichten, Frankfurt

»Das Tempo ist schnell, die Auflösung genial. Über allem aber steht der ungeschminkte Stil des Autors. Er ist ein seltener Fall – ein feinnerviger Schriftsteller, der seinen Standpunkt deutlich machen kann, ohne ihn dem Leser aufzuzwingen.«

The New York Times Book Review

»McClure hat mit seinem Duo Kramer und Zondi zwei Ermittler geschaffen, die weit von allen Stereotypen des Genres entfernt sind.«

P. D. James

»McClures Humor lässt einen laut loslachen. Durch seine Sensibilität für komplexe menschliche Beziehungen kann er auch in knappen Dialogfetzen verborgene Bedeutungen freilegen. Während wir Kramer und Zondi beim Ermitteln zuschauen, gleitet die Geschichte Südafrikas an unserem inneren Auge vorbei.«

Richard Peck, bookslive.co.za, Johannesburg

»McClure schreibt nicht nur exzellente Kriminalromane, sondern ergründet auch eine Gesellschaft voller Hass, die Apartheid verinnerlicht hat.«

The Washington Post

»Sogar die Leichen bei James McClure sind realistischer beschrieben als viele lebende Charaktere in anderen Büchern.«

Sunday Telegraph, London

»McClure ist ein brillanter Schriftsteller, der die Widerwärtigkeit der Apartheid analytisch seziert und dabei glaubwürdige Menschen schafft. Kriminalliteratur muss kein Terrain an Grimmi-Geblödel abgeben. McClure gibt ein feines Beispiel dafür, was ästhetisch im Genre steckt.«

Thomas Wörtche

»McClures Bücher können getrost als Klassiker des Genres bezeichnet werden, und ihre literarische Qualität steht außer Frage.«

Uwe Grosser, Heilbronner Stimme

Mehr zu James McClure auf der Webseite des Unionsverlags.

Über James McClure

»Wenn meine Gedanken in Südafrika sind, höre ich immer Gelächter«

Aus einem Interview mit James McClure

»Es stört mich aber nicht, wenn jemand die Ironie in meinen Büchern nicht erkennt – es freut mich. Es bedeutet nämlich, dass meine Geschichten einigermaßen wahrheitsgetreu sind. Viele Leute finden sie vollkommen unkritisch, während andere in meinen Büchern eine ›flammende Anklage gegen die Apartheid‹ sehen. Ich sehe mein Schreiben nicht in einer spezifischen Tradition der Kriminalliteratur. Schon seit sehr, sehr langer Zeit finde ich: Der Autor sollte vor allem ein Entertainer sein – jemand, der eine Unmenge lustiger Dinge zu sagen hat. Wenn manche noch viel mehr in meinen Werken entdecken, freut mich das sehr. Aber mir reicht es, wenn die Menschen sie einfach nur lesen und dabei mal wieder herzlich lachen. Wenn meine Gedanken in Südafrika sind, höre ich immer Gelächter. Ich war mehrmals in heiklen Situationen, aus denen sich nur wegen eines Lachens ein Ausweg bot. Gelächter gehört einfach immer dazu. Schon als ich klein war – und viel besser Zulu sprach als heute – ist mir eine offensichtliche, alltägliche Ironie aufgefallen. Arbeiter, die einen Graben ausheben und dabei in einem Lied die Weißen beschreiben, die an ihnen vorbeilaufen – das ist einfach witzig!«

»Alle meine Bücher sind spezifisch südafrikanisch. Ich kenne andere ›südafrikanische‹ Krimis, die überall auf der Welt spielen könnten. Ich aber wollte so vielen Menschen wie möglich vermitteln, wie hier die Zustände sind – in Südafrika. Eines Abends sah ich im Fernsehen, wie die Kriminalliteratur als das konservativste, aber auch das meistgelesene Genre beschrieben wurde. Da kam mir die Idee, selbst Krimis zu schreiben. Ich wollte ein wirklich weitreichendes Medium nutzen. Hinzu kam, dass die Polizei sich in allen Ebenen der Gesellschaft bewegt. Der Krimi kann zwischen allen gesellschaftlichen Schichten und Gruppen wechseln – in einem Roman geht das nicht so einfach. Ich habe mich also sehr bewusst für die Form des Kriminalromans entschieden.

Mein Schreibprozess ist überhaupt nicht methodisch, ich konstruiere die Handlung nie im Voraus. Das habe ich einmal versucht, fand es aber fürchterlich langweilig. Die Handlung entwickelt sich einfach – und zum Schluss fügt sich alles ineinander. Mein erster Krimi, Steam Pig, ist genau so entstanden. Ich hatte diesen Stapel weißen Papiers vor mir, und wusste einfach nicht, was ich schreiben sollte. Am Wochenende zuvor hatte ich auf einem Zettel ein wenig rumgekritzelt – Fußballergebnisse aufgeschrieben, kleine Männchen gemalt und dergleichen. Ich weiß nicht genau, wie es passiert ist, aber ich hatte auch einen Satz geschrieben: ›Für einen Leichenbestatter war George Henry Abbott ein beklagenswerter Mensch.‹ Das wurde der erste Satz von Steam Pig. Danach habe ich einfach weitergeschrieben. Zwei Wochen später war mein erster Krimi fertig, und er hat mir schließlich den CWA Gold Dagger eingebracht. Das ermutigte mich, und nun halte ich mir jedes Jahr zwei Wochen frei zum Schreiben.«

»Meine Figuren durchlaufen verschiedene Phasen und Stimmungen. In manchen Büchern sind sie etwas pessimistischer als in anderen, zum Beispiel in Sunday Hangman. Die Figuren entwickeln sich immer weiter, allerdings ist mir das nie bewusst. Nur in Song Dog habe ich gemerkt, dass Kramer sehr viel ungehobelter ist als sonst, er fährt einen viel härteren Kurs, ist in gewisser Weise ›mehr Afrikaaner‹. Ich selbst identifiziere mich übrigens mit Zondi. Bewusst geworden ist mir das jedoch erst, als mich jemand darauf aufmerksam gemacht hat.«

Erschienen in Southern African Review of Books 30, 1994. Das Interview führte Sarah Nutall.

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