Über dieses Buch

Tolani und Rose leben in Lagos, das chaotischer und ärmer kaum sein könnte. Als sie die Miete nicht mehr zahlen können, bekommen sie das Angebot, als Drogenkuriere zu arbeiten. Die knappe, treffende Sprache der Ich-Erzählerin Tolani, die witzigen, intelligenten Dialoge geben der Geschichte Tempo und Leichtigkeit.

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Sefi Atta (*1964) absolvierte ihre Ausbildung in Nigeria, England und den USA und studierte Creative Writing in Los Angeles. Sie unterrichtet an der Mississippi State University.

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Sefi Atta

It’s my turn!

Roman

Aus dem Englischen von Eva Plorin

E-Book-Ausgabe

Peter Hammer Verlag @ Unionsverlag

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Impressum

Dieses E-Book des Peter Hammer-Verlags erscheint in Zusammenarbeit mit dem Unionsverlag.

Die Originalausgabe erschien 2010 unter dem Titel Swallow im Verlag Interlink Books, Northampton, USA.

Die deutsche Erstausgabe erschien 2010 im Peter Hammer Verlag, Wuppertal.

Die Übersetzung wurde mit Mitteln des Auswärtigen Amtes unterstützt durch litprom - Gesellschaft zur Förderung der Literatur aus Afrika, Asien und Lateinamerika e.V.

Originaltitel: Swallow

© Sefi Atta, 2010

© by Peter Hammer Verlag, Wuppertal 2022

Alle Rechte vorbehalten

Umschlaggestaltung: Magdalene Krumbeck und Martina Heuer

ISBN 978-3-293-30920-3

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Version vom 14.06.2022, 01:32h

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IT’S MY TURN!

Am Morgen des Tages, an dem Rose gefeuert …

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Für meine Familien:
die Attas, die Thomas und
Ransome-Kutis

Am Morgen des Tages, an dem Rose gefeuert wurde, wären wir beinahe ums Leben gekommen, und es war nicht unsere erste Begegnung mit dem Tod auf dem Weg zur Arbeit.

Ich erinnere mich genau, dass unser Bus diesmal nicht einmal zu schnell fuhr. Ein paar Fußgänger rannten über die Stadtautobahn. Einer von ihnen war etwas langsamer als die Übrigen. Unser Busfahrer hupte heftig und trat auf die Bremse. Der Bus schlingerte, der Fahrer fiel fast aus der Tür. Er klammerte sich fest und seufzte »Sanu mi«, Erbarmen. Seine Beine schwangen unkontrolliert hin und her, Fahrgäste prallten gegeneinander, eine Frau im vorderen Teil des Busses schrie, dass sie der Fluch ihrer Feinde eingeholt habe, und die Orangen aus ihrem Korb kullerten den Gang hinunter.

Rose und ich standen zitternd am Heckfenster, während der Fahrer den Bus wieder in die richtige Spur brachte. Wir dachten, dass sich der Bus jeden Moment überschlagen würde. Ich erhaschte einen Blick auf den langsamen Fußgänger; er hatte sicher die andere Seite der Stadtautobahn erreicht und schüttelte den Kopf, als ob jemand anders beinahe den Unfall verursacht hätte. Wie gewöhnlich sammelten sich Schaulustige, die gestikulierend den Vorfall kommentierten. Sekunden später kämpften die Businsassen schon wieder um Sitzplätze, und der Fahrer kassierte das Fahrgeld, als ob nichts geschehen wäre. Sogar die Orangen lagen wieder in ihrem Korb, der so aufrecht dastand wie wir. Zu dieser morgendlichen Stunde war der Bus voll, und sobald wir uns von dem Schock erholt hatten, beschäftigte uns mehr der Umstand, stehen zu müssen, als die Sorge, ob wir den Rest der Fahrt überleben würden.

»Worüber haben wir gerade gesprochen?«, fragte Rose.

»Über Sanwo«, erinnerte ich sie.

Wir unterhielten uns immer auf Englisch, denn sie sprach kein Yoruba, und ich verstand ihre Sprache, Ijo, nicht. Heute unterbrachen wir die Unterhaltung immer wieder, damit die anderen Fahrgäste nicht hörten, worüber wir sprachen: Es waren Sekretärinnen, Büroangestellte, Boten oder Wachmänner, die im Stadtzentrum, auf Lagos Island, arbeiteten und auf dem Festland wohnten. Die meisten von uns hatten ihre Wurzeln anderenorts. Meine Heimatstadt Makoku lag westlich von Lagos, und Rose war in Port Harcourt in Rivers State aufgewachsen. Wir kannten einige der anderen Fahrgäste, die auch täglich pendelten. Wir grüßten sie jeden Morgen an der Haltestelle und rannten gemeinsam los, wenn unser Bus eintraf. Im Bus teilten wir die gleichen Sitzplätze, waren umgeben vom gegenseitigen Schweißgeruch und Tratsch. Die meisten Fahrgäste starrten immer geradeaus oder aus dem Fenster, aber sie hörten mit, trotz des dröhnenden Busmotors.

»Richtig, Schwester«, sagte Rose, »von deinem Sanwo. Der Typ meint es überhaupt nicht ernst. Jeden Tag Versprechungen und immer noch kein Brautgeld. So wie die Dinge bei dem Mann stehen, verrennst du dich in eine Sackgasse.«

»Warum?«

Sie zählte an den Fingern auf: »Er hat kein Haus …«

»Doch, Rose«, widersprach ich.

»Ein Zimmer in den Dienstbotenquartieren seines Onkels? Lass mich ausreden. Kein Haus, kein Job …«

»Er hat einen Job«, entgegnete ich.

Sie gab mir einen Stups. »Etwa die Geschäfte für seinen Onkel? Siehst du? Das ist das Problem. Du verteidigst diesen Mann ständig. Keine von uns arbeitet gern, und dich sehe ich nicht herumsitzen und große Reden schwingen. Kein Haus, kein Job in Lagos. Deine Zukunft sieht düster aus, das ist alles, was ich dazu zu sagen habe. Er sagt, dass er dich heiraten will?«

Ich nickte, für den Fall, dass sie die anderen Fahrgäste vergessen hatte, die zuhörten.

»Wie lange ist es her, dass er dir das versprochen hat?«

»Weiß nicht.«

»Wie lange, Tolani?«

Zwei Jahre. Ich bekam kaum den Mund auf, um ihr das zu
sagen.

Sie klatschte in die Hände. »So. Also frag mich nicht noch mal, wenn du nicht bereit bist, auf meinen Rat zu hören. Sechs Monate und keine Hochzeit, dann bin ich frei, mich mit einem anderen zu treffen. Das ist mein Grundsatz. Wir sehen uns Freitagabend. Geh mit mir auf Partys und in Clubs. Bezahl mein Bier, aber weck mich nicht morgens und verlange, dass ich dir Jams und Eier serviere. Hörst du? Sechs Monate höchstens.«

»Ein Ultimatum?«, fragte ich.

»Ja«, antwortete Rose. »Er blockiert deine Zukunft und hält sein Versprechen nicht, also kann er vergessen, dass du weiter um ihn herumturtelst. Keine Frau kann sich hier Nettigkeiten leisten. Zwischen den Männern und uns herrscht Krieg. Krieg, hörst du? Also, knöpf dir den bobo vor und sorg dafür, dass deine Forderungen erfüllt werden. Und wenn nicht … du bist schließlich ein hübsches Mädchen, dann findest du jemand anderen, schlicht und einfach.«

Sie saugte die Zunge durch die Lücke zwischen ihren Schneidezähnen. Rose war stolz auf diese Zahnlücke; sie war ein Schön-heitsmerkmal, wie ein Muttermal.

Rose war mit acht Männern zusammen gewesen, seit ich sie kannte. Sie hatte sogar etwas mit einem Libanesen gehabt. Ein Mann hatte gedroht, sie mit kochendem Wasser zu übergießen; ein anderer kam ständig zu uns ins Büro, um sie zu sehen, bis sie bei ihm zu Hause anrief, um ihm zu sagen, er solle damit aufhören, und entdeckte, dass er verheiratet war. Aber welchen Sinn hatte es, so von einem zum anderen zu wechseln? Männer, die schlugen, Männer, die stahlen, Männer, die dich töten könnten. Du konntest nie wirklich wissen, wie sie waren, wenn du ihnen ins Gesicht blicktest. Sie waren überall in Lagos, und ich wollte nichts mit ihnen zu tun haben.

Ich lernte Sanwo in dem Jahr kennen, als ich nach Lagos kam. Das Schlimmste war, dass er für seinen Onkel arbeitete. Er arbeitete für seinen Onkel, seit ich ihn kannte; er kümmerte sich um öffentliche Aufträge und erhielt dafür einen prozentualen Anteil. Die Aufträge gingen nicht regelmäßig ein, weshalb er nie so viel verdiente wie ich mit meiner Arbeit als Sekretärin in einer Bank.

Unser Bus hielt und nahm weitere Fahrgäste auf. Sie wirkten erschöpft und gereizt; manche trugen Uniform. Diejenigen in traditionellen Gewändern waren meist Händler. Im Gang war kein Platz zum Stehen mehr. Die Luft war angefüllt mit Abgasen und Körpergerüchen. Der Bus stank wie Dung.

»Diese Brautpreis-Sache ist sowieso primitiv«, sagte Rose.

»Wieso?«, fragte ich.

Sie klimperte mit ihren goldenen Armreifen und starrte aus dem Fenster. »Mir gefällt, wie die Oyinbos es machen: Diamantring, ›Ja, ich will – ja, ich will‹.«

Rose klagte oft darüber, Nigerianerin zu sein. Sie war überzeugt, dass sie im falschen Land geboren war. Sie wünschte, sie wäre in der Tschechoslowakei geboren worden, weil der Name schick klang. Nigeria sei unzivilisiert, sagte sie.

»Ein Diamantring ist wie ein Brautpreis«, entgegnete ich. »Und das mit dem ›Ja, ich will – ja, ich will‹ machen wir hier auch.«

Sie nickte: »Ja, aber wir kombinieren es mit unseren Bräuchen – schriftlichen Anträgen, Verlobung und all dem. Tanten, Onkel, Cousins, jeder mischt mit. Bis du mit allem durch bist, hast du ein ganzes Dorf geheiratet. Bei den Reichen läuft es genauso. Sie wollen ihre Diamantringe tragen, aber handeln trotzdem noch einen Brautpreis aus. Für mich ist das alles primitiver Quatsch.«

Der Mann, der neben Rose saß, warf ihr einen argwöhnischen Blick zu. Sie bemerkte es nicht. In einem Punkt war Rose eine typische Nigerianerin: Diskutieren war ihre Lieblingsbeschäftigung. Heute konnte das Brautgeld ein großartiger Brauch sein, morgen das größte Übel.

»Und du wechselst deine Ansichten schneller als deine Männer«, sagte ich.

»Ist doch wahr«, erwiderte sie, »wir machen uns nie Gedanken. Und warum befolgen wir immer noch so eine alberne Tradition? Sie ist ungerecht Frauen gegenüber. Da könnte man ebenso gut jemanden wie eine Kuh verkaufen.«

Ich lachte. »Heute Morgen bist du also für die Frauenrechtsbewegung?«

»Ich bin für ein bisschen Verstand im Kopf«, sagte sie und tippte sich an die Schläfe. »Von der Frauenrechtsbewegung habe ich keine Ahnung.«

Wir fuhren am Nationalstadion vorbei, einem Betonkomplex, welcher die Plakatwände und Palmen ringsum überragte. Die Häuser des Viertels waren von einem gräulichen Weiß und hatten Wellblechdächer. Ein leichter Morgendunst hing in der Luft, und glühend orange ging die Sonne auf. Am Haupteingang waren Arbeiter der Straßenverwaltung beim Kehren. Um sie herum lag genügend Unrat, um sie den Rest der Woche zu beschäftigen. Sie fegten langsam. Der Wind wirbelte den Abfall auf, den der Regen durchweicht und die Sonne wieder getrocknet hatte.

Der Brautpreis war für Männer ungerecht. Wollte ein Mann heutzutage eine Frau heiraten, musste er ihrer Familie alle möglichen Geschenke machen. War die Frau wohlhabend, konnte ihre Familie ein Auto fordern. Ich habe von Familien mittel-loser Bräute gehört, die Büstenhalter verlangten. Was einmal eine Tradition war, wurde heute zur Erpressung eingesetzt. Die Frauen der Familie der Braut erstellten eine Liste, die sie bei der Verlobungszeremonie vorlegten. Manchmal gaben Familien genau an, wie viele Naira sie wünschten. In Lagos stand am Anfang und am Ende jeder Beziehung immer öfter eine Geldfrage.

Sanwo hatte ich nur so viel gesagt: Ich hatte ein Sparkonto bei der Bank. Dort sammelte sich mehr Staub an als Zinsen. Ich könnte das Geld abheben und in eine seiner Geschäftsideen investieren, und wir könnten den Gewinn für mein Brautgeld verwenden. Er erwiderte, das sei so, als ob ich ihm sagte, er sei kein richtiger Mann, dabei hatte er wieder und wieder von Heirat gesprochen, bis ich einwilligte. Ich war für eine standesamtliche Trauung, und mir lag nichts an einer kirchlichen Zeremonie. Sanwo sagte, ihm auch nicht, aber dass seine Familie eine solche erwarte. Ich begann an seiner Aufrichtigkeit zu zweifeln.

»Wie spät ist es?«, fragte Rose.

Ich warf einen Blick auf meine Uhr: »Genau sieben Uhr dreißig.«

»Ich sterbe vor Hunger.«

»Ich auch«, sagte ich.

Unser Bus entfernte sich. Das Vibrieren des Motors kribbelte in meinen Ohren.

Du hättest uns sehen sollen an jenem Morgen, als wir noch dachten, dass nur ein weiterer Arbeitstag wie jeder andere auf uns wartete. Die Miete verschlang die Hälfte unserer Gehälter, aber das sah man uns nicht an. Roses Gesicht war frisch gepudert, ganz wie das einer schicken Lagos-Sisi. Allerdings hatte sie keine Augenbrauen. Sie hatte sie abrasiert und stattdessen über ihren Augen zwei feine schwarze Linien gezogen. Es gelang mir nicht, sie zu überzeugen, dass diese Linien sie zornig wirken ließen, was sie tatsächlich oft war. Ihre Bluse war zerknittert und ihr schwarzer Rock zu groß, weshalb sie meinen roten Lieblingsgürtel trug. Sie nannte mich leitende Angestellte, weil ich ein beiges Kostüm trug und eine passende beigefarbene Spange im Haar. Für Frauen wie uns war Mode kein Spiel; die billigsten und neuesten Klamotten waren unser ganzer Luxus.

Wir kauften gebackene Jamswurzeln, sobald wir aus dem Bus gestiegen waren, und aßen sie direkt aus dem Zeitungspapier. Unsere Bank, die Federal Community in der Broad Street, war eines der kleinen Gebäude im Stadtzentrum. Ich arbeitete in der Kreditabteilung im zweiten Stock; Rose arbeitete im Erdgeschoss, wo sich die Schalterhalle und die Kassenverwaltung befanden. Die Bank war im Jahr der Unabhängigkeit als Bank für die breite Bevölkerung gegründet worden. Heute, beinahe 25 Jahre später, strichen immer noch hohe Militärs, Regierungsmitglieder und Expolitiker die Gewinne ein. Sie saßen in unserem Verwaltungsrat. Der Staat war Mehrheitsaktionär. Wir schoben so langsam wie Staatsbeamte Papierstapel hin und her.

Den ganzen Vormittag tippte ich Mahnschreiben über ausstehende Forderungen. Manche Fälle lagen so weit in der Vergangenheit zurück, dass ich mich fragte, warum unsere Abteilung sich überhaupt die Mühe machte, sie anzumahnen. Wir erhielten nie Antwort. Ich malte mir den Showdown mit Sanwo am Wochenende aus. Wenn ich ihm ein Ultimatum stellte, würde er nur lachen. Er war sich meiner Treue allzu sicher. Und er würde sagen, dass Rose nur eifersüchtig sei, weil es ihr nicht gelang, einen Freund zu halten, und dass sie immer nur versuche, einen Mann früh ins Grab zu bringen.

Rose sah ich an diesem Vormittag nicht, und ich fragte auch kein einziges Mal nach ihr. Das war nicht ungewöhnlich. Wir wohnten zusammen, und bei der Arbeit bewegten wir uns in unseren jeweiligen Abteilungen. Das war unsere Taktik, um unsere Freundschaft zu erhalten. Rose fand mich reserviert, und sie wiederum redete für meinen Geschmack zu viel, auch wenn ich ihr dankbar war für ihren Rat an jenem Morgen. Sie hatte mir genau das gesagt, was ich hören musste, und noch mehr: Ich sollte ihm jegliche Zuneigung entziehen. Rose war Männern gegenüber gnadenlos. Sie machte keinerlei Unterschiede, und das war das Problem.

Ich begann gerade, es sattzuhaben, die Mahnschreiben zu tippen, als Ignatius von der Personalabteilung mit Neuigkeiten an meinen Schreibtisch herantrat, es war kurz vor dem Mittagessen.

»Meine Schwester«, begann er.

»Onkel«, sagte ich.

Ignatius war der älteste Angestellte der Bank. Er hatte auf einer Seite des Kopfes schon eine weiße Stelle im Haar und wirkte mit seiner nach oben zeigenden Nase distinguiert. Er schlichtete Streitigkeiten zwischen Angestellten und gab uns Ratschläge bei Problemen mit der Geschäftsführung, wie Suspendierungen, Probezeiten oder Abmahnungen. Ignatius stammte wie Rose aus Rivers State. Er nannte sie »seine Landsfrau«. Rose lachte hinter seinem Rücken über ihn. »In dem Dorf, aus dem er stammt«, erzählte sie mir, »kacken sie in die Bäche, in denen sie sich waschen.«

»Sie haben Rose gefeuert«, flüsterte er.

»Was?«

»Wegen Unbotmäßigkeit.«

»Was, warum?«

»Sie hat Salako geohrfeigt.«

»Ach du Schande!«

Rose war Mr Salakos Sekretärin. Ignatius hob die Hand, um mich zu beruhigen.

»Ich habe es von Franka gehört«, berichtete er.

»Wann ist das passiert?«

»Vor einer halben Stunde.«

»Wie hat Franka davon erfahren?«

»Ich weiß nicht. Ich weiß nicht, aber aus dem Mund dieser Frau erfährt man alle Büro-Neuigkeiten.«

»Sie ist eine Lügnerin.«

»Sie schwört, dass sie es mit eigenen Augen gesehen hat.«

Ich warf einen Blick auf Alhaji Umars Tür. So ruhig mein Vorgesetzter Alhaji Umar auch war, er zählte zu den strikten Verfechtern des Kriegs gegen Disziplinlosigkeit, den die Regierung ausgerufen hatte. Zuspätkommen zur Arbeit war »inakzep-a-tabel«. Private Telefonate waren »inakzep-a-tabel«. Leeres Geschwätz war auch »inakzep-a-tabel«. Er stotterte bei manchen Worten und befürwortete die Einführung militärischer Strafmaßnahmen wie Froschhüpfen und Kniebeugen, um das Bankpersonal zu disziplinieren, denn diese Art der Bestrafungen hatte sich in der öffentlichen Verwaltung als sehr »effek-e-tiv« erwiesen. Seine Tür war geschlossen.

»Ist Rose gegangen?«, fragte ich.

Ignatius schüttelte den Kopf. »Ich weiß nicht. Ich bin nur gekommen, um es dir als ihrer Freundin zu erzählen.«

Vor meinem inneren Auge sah ich Rose zur Bushaltestelle gehen und Mr Salako verfluchen.

»Danke, Onkel«, sagte ich.

»Meine Schwester«, sagte Ignatius und legte mir die Hand auf den Rücken.

Ich fuhr fort, die Mahnschreiben zu tippen, und blickte immer wieder über die Schulter, um nach Mr Salako Ausschau zu halten.

Mr Salako war unser Filialleiter, der ranghöchste Manager der Bank. Rose hatte sich in der Vergangenheit oft über ihn beklagt, darüber, dass er Bemerkungen über ihren Körper machte, dass er nach ihren Händen griff und ihre Handflächen streichelte. Ein paar Mal hatte er versucht, sie an sich zu drücken, und sie hatte ihn weggestoßen. Aber dass Rose ihn ohrfeigte? Was sollte das bringen? Mr Salako würde sie feuern, und niemand würde seine Entscheidung hinterfragen. Er war der Laufbursche des Verwaltungsrats. Er erzählte denen dort genau das, was sie hören wollten, und kam dann zurück, um uns etwas vorzulügen. Seine letzte Lüge war gewesen, dass er jeden Einzelnen von uns Mitarbeitern wertschätzte.

Als ich es schon leid wurde, nach ihm Ausschau zu halten, tauchte er auf, an das Treppengeländer geklammert. Er schwitzte und keuchte wie immer. Rose erzählte einmal, dass Mr Salako fünfhundert Donuts in einer Sitzung essen könne. Ihr Spitzname für ihn war »Mr Biggs«. Er war gar nicht so dick, nur um den Bauch herum. Deshalb zurrte er seine Hosen mit dem Gürtel weit oben fest – fast schon unter der Brust – oder unterhalb der Taille. Heute saßen sie tief. Er watschelte zu Alhaji Umars Büro und schloss die Tür hinter sich. Die Neuigkeit verbreitete sich, noch bevor er das Büro wieder verlassen hatte. Rose hatte ihn im Erdgeschoss vor aller Augen beleidigt, selbst die Kunden und Wachmänner hatten es mitbekommen. Sie hatte ihn einen verfluchten Dreckskerl genannt und geohrfeigt.

Ignatius war überzeugt, dass sie das nie getan hätte, wenn er in der Nähe gewesen wäre, um sie zu beruhigen. »Sie ist meine Lands-frau«, wiederholte er immer wieder, als ob sie die engsten Freunde wären.

Ich fragte mich, warum er gerade diesen Zeitpunkt für geeignet hielt, um seine Verbindung mit Rose herauszustellen. Rose hatte nichts für Ignatius übrig. Sie hatte nicht einmal Respekt vor ihm, ungeachtet seines Alters. Sie sagte, er habe versucht, ihr nachzustellen von dem Moment an, da er ihr den Arbeitsvertrag zur Unterschrift vorgelegt hatte, dass er ein alter Bock sei und dass selbst ein echter Bock noch bessere Chancen bei ihr hätte. Ignatius war verheiratet und hatte zwei Kinder, die zur Universität gingen.

Diejenigen von uns, die um zwölf Uhr Mittagspause machten, standen draußen bei dem Straßenhändler, der neben dem Bankeingang saß, an, um Erdnüsse zu kaufen. Er bemaß jede Portion, indem er die Nüsse in eine leere Milchkanne füllte. Die Sonne brannte. Ich schloss die Augen, sodass ich wie auf einen roten Vorhang blickte, während ich zuhörte, was die anderen über Rose zu sagen hatten. Hakeem aus der Kundenabteilung war der Meinung, ihr Wutausbruch müsse mit ihrer Erziehung zusammenhängen. Er hatte Rose nie gemocht, und wie gewöhnlich, denn er war ein typischer Ibadan-Mann, ließ er beim Sprechen das »H« aus oder fügte es den falschen Wörtern hinzu.

»Ja. Ich ’abe das früher oder später herwartet. Es war nur heine Frage der Zeit. Diese Frau weiß sich nicht zu beherrschen und Salako ’at ihr das durchgehen lassen. Und jetzt seht hihr, wozu das geführt ’at, sie ’at hihn in der Öffentlichkeit wie heinen kleinen Jungen blamiert …«

Godwin sagte, er würde für Rose beten.

Franka vermutete, dass Rose Mr Salakos Freundin gewesen sei. »Warum hätte sie sonst …« Sie blickte sich zur Sicherheit um, und als sie mich sah, sagte sie: »Hey, nanu, Tolani! Ich hab gar nicht gemerkt, dass du hier bist. Warum so still? Hast du es noch nicht gehört?«

»Was gehört?«, fragte ich und schirmte meine Augen gegen die Sonne ab.

»Ach herrje, du weißt es noch gar nicht?«

Ich hatte gehört, dass Frankas Mann sie oft wegen ihres Getratsches schlug. Ihren Ohren entging nichts, und je größer die Neuigkeit war, desto weiter riss sie ihre Augen auf. Manchmal füllten sich ihre Augen mit Tränen, wenn ihr der erzählte Tratsch zu sehr zu Herzen ging. Wir nannten sie »Radio Nigeria«.

»Rose«, sagte sie, »ihr Freund Salako hat sie endgültig gefeuert.«

Godwin, der vor Franka in der Schlange stand, wandte sich um und sagte: »Du sollst nicht falsch Zeugnis reden.«

»Halt dich da raus, Herr Pastor«, blaffte sie ihn an.

Godwin machte einen Schritt voran; seine Hände hatte er über der Leistengegend verschränkt. Er war einer dieser Born Again, und ich hatte nie wirklich Probleme mit ihm gehabt.

»Das ist Roses Angelegenheit und geht niemanden sonst etwas an«, erklärte ich ruhig.

»Aber was für ein Jammer«, sagte Franka mit einem Lächeln.

Als ich ihr nicht zustimmte, drehte sie mir den Rücken zu.

Den Rest des Tages blendete ich das Gerede im Büro aus. Die Geschichte hatte sich verändert. Man erzählte sich mittlerweile, Rose habe Mr Salako in der Schalterhalle das Hemd zerrissen und die Wachmänner hätten sie aus dem Gebäude gezerrt und von ihren Schäferhunden bewachen lassen und einer der Schäferhunde habe Rose gebissen, aber niemand konnte genau sagen, ob in den linken oder rechten Oberschenkel oder wie tief die Bisswunde war.

Auf meinem Heimweg kam ich an einem Bettler ohne Beine vorbei, der auf einem Holzbrett mit Rädern saß. Er bewegte sich damit so geschickt, dass ich ihm meine restlichen Münzen gab. Normalerweise tat ich so, als würde ich die Bettler nicht sehen: Es war beinahe so, als ob ich in meine Zukunft blickte.

Jeden Morgen um fünf Uhr dreißig, wenn die Luft noch kühl war, nahmen Rose und ich am Ende unserer Straße ein kabukabu, das Minibustaxi, und ließen uns in einen anderen Bezirk fahren. Dort warteten wir an der Haltestelle auf unseren Bus, der den Namen Wer weiß, was morgen ist? trug. Wenn unser Bus pünktlich war und auf der Strecke keine Panne hatte, kamen wir am Tafawa Balewa Square im Stadtzentrum um Viertel vor acht an. Zu unserer Bank waren es weitere fünfzehn Minuten zu Fuß.

Während dieser morgendlichen Fußmärsche nahmen wir uns vor Taxis in Acht, die manchmal die Gehsteige entlangfuhren. Ich hatte Straßenhändler beobachtet, die aufeinander einschlugen, bis sie bluteten. Ich hatte miterlebt, wie eine Menschenmenge einen Dieb erwischte und zu Tode prügelte, einem Taschendieb einen Autoreifen überstülpte und ihn anzündete. Wenn jemand im Stadtzentrum auf eine Person mit dem Finger zeigte und »Ole!«, Dieb, rief, dann war es aus.

Rose und ich aßen gebackene Jamswurzeln auf unserem Weg zur Bank. Das war unsere Hauptmahlzeit für den Tag. Auf dem Heimweg, wenn wir Hunger hatten und unsere Schuhe drückten, hasteten wir achtlos voran. »Beeil dich schon, du mit deinen Spitzen-Hohen«, schimpfte Rose immer über meine Pumps.

»Du mit deinen Breiten-Flachen«, erwiderte ich dann. Rose war fast dreißig, zwei Jahre älter als ich, und konnte immer noch nicht auf hohen Absätzen das Gleichgewicht halten. Für eine Frau hatte sie riesige Füße, und deshalb trug sie lieber Herren-slipper.

Das Gerangel begann für uns abends an der Bushaltestelle. Mit Ellbogen und Stößen rempelten wir uns den Weg durch die Menge. Morgens standen wir früh auf, um die Menschenmassen zu vermeiden. Doch nach der Arbeit konnten wir ihnen nicht entgehen, sie warteten auf dieselben Busse, waren wie wir auf dem Weg in Richtung Festland. Jede Menge Querelen. Unglaubliches Chaos. Manchmal tauchten Polizisten auf und peitschten auf die Menschen ein. Das hatten sie immer schon getan, aber mit ihrem Krieg gegen Disziplinlosigkeit hatte die Regierung ihnen eine Legitimation geliefert. Jetzt konnten sie sagen, es zähle zu ihren Pflichten, sicherzustellen, dass sich das Volk ordnungsgemäß benahm. Sie behandelten uns wie Vieh. Der Busbahnhof war wie ein Marktplatz. Wenn es uns gelang, rechtzeitig in den Bus zu steigen, beobachteten wir vom Fenster aus den allabendlichen Exodus – Menschen an Haltestellen, entlang der Brücke, manche mit Säcken auf den Schultern und Körben auf den Köpfen, Schulkinder, die Bücher und Stühle trugen – alle hatten Augen rot wie die Sonne.

Lagos. Die Straße, in der wir wohnten, war nach einem hohen Militär benannt. Unser Viertel roch nach verbrannten Bohnen und verrotteten egusi-Blättern. Juju- und Apala-Rhythmen, Disco- und Reggaemusik schwappten aus den Fenstern, und die bläulich fluoreszierenden Zylinder der Sturmlaternen erhellten die ganze Gegend bis nach Mitternacht. Die Räume im Erdgeschoss waren an Schneidereien, Notarbüros oder Palmweinbars vermietet. Familien nahmen sich Zimmer im Obergeschoss. Es gab keine Telefonleitungen, und wir hatten regelmäßig Stromausfälle. Unten entlang unserer Häuser verliefen schlammige Abflussrinnen. Die Hauswände zierten Pissflecken und »Ankleben-verboten«-Schilder. Autowracks, Zementsteine und baumhohe Müllhaufen versperrten unsere Gehsteige. Dazwischen saßen Straßenhändler und verkauften im Schein von Petroleumlampen Coca-Cola, Eier, Zigaretten und Malariatabletten. Wenn man es wagte, auf die Straße zu treten, lief man Gefahr, selbst von einem Fahrrad umgefahren zu werden, und wir wollten lebend und pünktlich nach Hause gelangen. An den meisten Tagen nahm ich die Leute, die ich unterwegs grüßte, kaum wahr: »Wie geht’s? Guten Abend. Lange nicht gesehen.« Ich war in Trance. Meine Gedanken waren auf den Ort gerichtet, an dem ich meine Schuhe ausziehen würde – unser Wohnzimmer. Im Laufe der Jahre hatten Rose und ich zwei grüne Gartenstühle und ein braunes Samtsofa erworben. In der Mitte stand ein ovaler Tisch. Er war aus Holz wie unsere Beistelltische, und die Wasserränder darauf sahen aus wie Brandmale.

Sie lag auf dem Sofa, als ich eintrat. Ich erzählte ihr haarklein, was Franka gesagt hatte. »Die Frau kann von Glück sagen, dass ich nicht da war, um sie mir vorzuknöpfen«, erklärte Rose.

Sie hatte geschlafen. Als sie sich aufsetzte, stieß sie versehent-lich mit dem Ellbogen gegen die Fotos, auf denen sie in verschiedenen Outfits am Bar Beach posierte. Ich hob sie auf und stellte sie wieder auf den Beistelltisch. Ich konnte es immer noch nicht fassen, dass sie ihren Job verloren hatte. Allein der Gedanke machte mich nervös.

»Wie kann er dich einfach so feuern?«, fragte ich.

Sie wischte sich mit dem Handrücken über den Mund. »Er ist ein Dreckskerl, und der Rest seines Lebens wird ihm nur Unheil bringen für das, was er mir angetan hat.«

»He, was ist passiert?«

»Es gibt keine Gerechtigkeit. Keine Gerechtigkeit für Leute wie uns. Hörst du? In diesem Land bekommen nur die Gottlosen und Korrupten recht. Schau dir nur Salako an – was er der Bank alles stiehlt, das Geld, das er Kunden abnimmt, die Schmiergelder, die er annimmt. Und dieser hinterhältige kleine Umar ist keinen Deut besser.«

»Vergiss den albernen Umar. Was ist zwischen dir und Salako vorgefallen?«

»Umar ist Teil des Ganzen. Kapierst du es nicht? Denk nur an die ganzen Mahnschreiben, die du getippt hast. Du glaubst doch nicht, dass die Kredite jemals zurückgezahlt werden sollten?«

»Ich weiß nur, dass Umar ein lausiger Manager ist.«

»Er ist ein Betrüger! Und er versucht, seine Spuren zu verwischen! Er und sein Komplize, Salako! Alle wissen das. Salako eröffnet ein Konto für Big Man. Umar gibt Big Man einen Kredit. Big Man zahlt Salako und Umar einen Anteil. Der Kredit wird nie zurückgezahlt, und das ist erst der Anfang. All diese toten Konten … ich weiß, dass Salako sie als seine Privatkonten nutzt. Er ist ein Dieb, so wie alle anderen in diesem gottverdammten Land. Du musst nur jeden Tag in die Zeitung sehen. Unsere Einnahmen aus dem Ölgeschäft sind verschwunden. Wo sind sie geblieben? Unter meinem Kopfkissen etwa?«

[Ende der Leseprobe]

Mehr über dieses Buch

Die Freundinnen Tolani und Rose arbeiten in einer Bank mitten in Lagos, einer Stadt, die chaotischer und ärmer kaum sein könnte. Als Rose eines Tages ihren Chef ohrfeigt - aus Gründen, über die sie schweigt - wird sie gefeuert. Kurz darauf verliert auch Tolani ihren Job, denn nun musste sie sich gegen die Belästigung durch ihren Chef wehren. Tolani würde gerne ihren Freund Sanwo heiraten, doch der vertröstet sie seit Jahren. Rose dagegen sucht in nüchterner Erwägung ihrer Lage nach einem Mann mit Geld und beginnt eine Beziehung mit OC Okonkwo, einem smarten jungen Mann.

Als Tolani und Rose die Miete für ihr gemeinsames Appartment nicht mehr zahlen können, macht OC Okonkwo ein Angebot: Er will die beiden als Drogenkuriere für sich arbeiten lassen. Die Frauen lassen sich darauf ein und üben das Schlucken von mit Kokain gefüllten Kondomen. Gepeinigt von Ekel und Selbstvorwürfen steigt Tolani aus, Rose bleibt bei ihrem Entschluss.

Welche Konsequenzen ihre Entscheidungen haben, erzählt Sefi Atta in ihrem zweiten Roman: Trotz der finster-chaotischen Kulisse Lagos, trotz erschreckender äußerer Ereignisse ist dieses Buch ein großes Lesevergnügen. Die knappe, treffende Sprache der Ich-Erzählerin Tolani, die witzigen, intelligenten Dialoge geben der Geschichte Tempo und eine Leichtigkeit, die die tiefe Menschlichkeit der Protagonisten noch heller aufscheinen lässt.

»Tolanis Geschichte umspannt Städte und Dörfer, Korruption und Aberglaube, Betrug und Loyalität, alles wunderbar komponiert und auf ein Ende zusteuernd, das man nie hat kommen sehen.«

Publishers Weekly, New York

»Sefi Atta entwirft ein realistisches und erschreckendes Bild Nigerias unter der Militärherrschaft und vom häufig brutalen Überlebenskampf in der Großstadt Lagos. Knapp und präzise ist ihre Sprache und sie führt die Geschichte mit Leichtigkeit und Tempo voran.«

Birgit Koss, Deutschlandradio Kultur, Berlin

»Stark, intelligent, zutiefst menschlich: Diese Heldinnen vergisst man nicht. Die knappe, treffende Sprache der Ich-Erzählerin Tolani, die witzigen, intelligenten Dialoge geben der Geschichte Tempo und eine Leichtigkeit, die die tiefe Menschlichkeit der Protagonisten noch heller aufscheinen lässt.«

Sven Rosenow, www.afrikaroman.de

»Sefi Atta hat ihr Erzähltempo dem der Metropole Lagos angepasst. Die Lesenden können sich diesem Sog nicht entziehen. Der Mut, die Vitalität und der Eigensinn der Figuren machen diesen Roman zu einem unvergleichlichen Leseerlebnis.«

Lisa Ndokwu, www.afrikanet.info

»Atta schreibt lyrisch und wortgewandt über das alltägliche Leben.«

www.kirkusreviews.com, New York

Zur Webseite mit allen Informationen zu diesem Buch.

Über Sefi Atta

Sefi Atta, geboren 1964 in Lagos, Nigeria, absolvierte ihre Ausbildung in Nigeria, England und den USA und studierte Creative Writing in Los Angeles. Ihre Kurzgeschichten und Hörspiele wurden vielfach ausgezeichnet. Ihr Roman Everything good will come wurde mit dem Wole Soyinka Price for African Literature prämiert. Sefi Atta unterrichtet an der Mississippi State University.

»Das Erzähltalent hat Sefi Atta geerbt, dazu kommen genaue Beobachtung und ironische Distanz.«

Almut Seiler-Dietrich, Neue Zürcher Zeitung

»Eine der originellsten, einfallsreichsten und begabtesten Autoren in Afrika und wohl die beste ihrer Generation.«

The Noma Award 2009

Mehr zu Sefi Atta auf der Webseite des Unionsverlags.

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Die amerikanische Freundin

Remi freundet sich auf einer Vernissage mit der Amerikanerin Frances an. Doch Remis Mann hat Frances im Verdacht, eine Spionin zu sein - angesichts des Kalten Krieges nicht unbegründet. Remi führt Frances in die nigerianische Upperclass ein, aber die Amerikanerin bleibt rätselhaft, und irgendwann schleicht sich auch bei Remi Misstrauen ein.

Sag allen, es wird gut!

Es ist Freundschaft auf den ersten Blick. Doch die Familien von Enitan und Sheri könnten ungleicher nicht sein. Auf der Suche nach einem selbstbestimmten Leben scheren die beiden jungen Frauen, jede auf ihre Weise, aus den vorgezeichneten Bahnen aus. Bestand hat dabei nur eines: ihr unerschütterliches Vertrauen ineinander.

Hagel auf Zamfara

Sefi Attas Protagonisten sind Männer, Frauen und Kinder aus Nigeria. Sie leben in Lagos, in London oder den USA, einige sind arm, andere privilegiert.

Sefi Atta fängt die äußere und innere Situation ihrer Figuren so überzeugend ein, als hätte sie deren Leben selbst gelebt.

Nur ein Teil von dir

Die Nigerianerin Deola ist 39 und hat viel erreicht. Ihr Job ist anspruchsvoll und einträglich. Als Deola beruflich nach Nigeria fliegt, wird sie wieder mit der Wirklichkeit des Lebens im Moloch Lagos konfrontiert. Der One-Night-Stand mit Wale macht ihr Leben nicht leichter, denn Deola fürchtet beides: HIV und Schwangerschaft.

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