Über dieses Buch

Nach Befreiungskämpfen und Revolutionen ist Mittelamerika geprägt durch die Suche nach Jobs in den USA, den Drogenhandel, Gewalt, eine neue Armut und den Zerfall traditioneller Strukturen.

Die Geschichten aus Guatemala stammen aus dem Sammelband Zwischen Süd und Nord, herausgegeben von Sergio Ramírez.

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Eduardo Halfon (geb. 1971) ist Autor zahlreicher Romane und Kurzgeschichten, darunter El Ángel literario (Spanien, 2004) mit dem er auf die Shortlist des Premio Herralde de Novela gelangte. Er hat zahlreiche literarische Preise gewonnen.

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Maurice Echeverría (geb. 1976) ist Lyriker, Erzähler und Autor von zwei Kurzgeschichtenbänden, mehreren Gedichtsammlungen und Romanen. Sein Werk wurde mit literarischen Preisen ausgezeichnet, darunter der Mittelamerikanische Kurzgeschichtenpreis der Zeitschrift Carátula (2012).

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Javier Payeras (geb. 1974) ist Erzähler, Lyriker und Essayist. Er veröffentlichte zahlreiche Beiträge für Zeitschriften und Anthologien in Lateinamerika, Europa und den USA. Er betreibt einen Blog und schreibt Kolumnen für die guatemaltekische Tageszeitung Siglo 21.

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Denise Phé-Funchal (geb. 1977), Schriftstellerin und Soziologin, ist die Autorin des Erzählungsbands Buenas costumbres (2011), des Gedichtbands Manual del mundo paraíso (2010) und des Romans Las flores (2007). Ihre Texte erschienen in verschiedenen Anthologien Mittel- und Lateinamerikas.

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Stephanie von Harrach studierte Literatur- und Medienwissenschaften in Frankfurt. Nach vielen Jahren im Verlagswesen arbeitet sie als freie Übersetzerin und leitet das Ressort Literatur der Kulturförderung der Stadt Zürich.

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Lutz Kliche, geboren 1953, verbrachte fünfzehn Jahre in Zentralamerika und Mexiko. Er arbeitet als Übersetzer, Lektor und Literaturvermittler in Deutschland. Zu den von ihm übersetzten Autoren gehören Ernesto Cardenal, Gioconda Belli, Eduardo Galeano und Sergio Ramírez.

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Timo Berger (*1974) ist Autor und Übersetzer zeitgenössischer lateinamerikanischer Literatur. Zusammen mit Rike Bolte gründete er 2006 das lateinamerikanische Poesiefestival »Latinale«.

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Willi Zurbrüggen (*1949) arbeitet seit 1982 als freier Übersetzer. Er hat u. a. Werke von Ignacio Aldecoa, Fernando Aramburu, Luis Sepúlveda und Antonio Skármeta ins Deutsche übertragen. Für seine Übersetzungen erhielt er diverse Preise, u. a. den Übersetzerpreis des Spanischen Kulturministeriums.

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Eduardo Halfon, Maurice Echeverría, Denise Phé-Funchal, Javier Payeras

Geschichten aus Guatemala

Aus dem Spanischen von Stephanie von Harrach, Lutz Kliche, Timo Berger, Willi Zurbrüggen

E-Book-Ausgabe

Unionsverlag

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Impressum

Die Texte dieses Bandes stammen aus der Anthologie Zwischen Süd und Nord, herausgegeben von Sergio Ramírez.

Der letzte türkische Mokka (El último café turco) erschien ursprünglich in Mañana nunca lo hablamos (2011). Deutsch von Willi Zurbrüggen.

Ramiro vergisst (Ramiro olvida) erschien ursprünglich im Blog Prosas bastardas (www.prosasbastardas.blogspot.com) im Juni 2013. Deutsch von Lutz Kliche.

Staatsbürgerschaft (Ciudadanía) wurde zuerst in Buenas costumbres veröffentlicht. Deutsch von Timo Berger.

Die Politik der Wahrheit (La política de la verdad) ist ein Auszug aus seinem Roman Ruido de fondo (2003). Deutsch von Stephanie von Harrach.

© by Unionsverlag, Zürich 2022

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ISBN 978-3-293-30895-4

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Inhaltsverzeichnis

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GESCHICHTEN AUS GUATEMALA

Der letzte türkische Mokka

Ramiro vergisst

Staatsbürgerschaft

Die Politik der Wahrheit

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Der letzte türkische Mokka

Eduardo Halfon

Meine Großeltern wohnten in einem Palast. Für mich wenigstens war es ein Palast. Es hieß, mein Großvater habe sich Mitte der Vierzigerjahre auf einer langen Reise durch Mexiko in ein Haus verliebt und später den mexikanischen Architekten, mit den gerollten Bauplänen unterm Arm, nach Guatemala kommen und ihn dort dasselbe Haus auf einem frisch erworbenen riesigen Grundstück an der Avenida Reforma bauen lassen. Ich weiß nicht, ob die Geschichte wahr ist. Vermutlich nicht, oder nicht ganz. Das macht aber nichts. Jedes Haus hat seine Geschichte, und jedes Haus ist für irgendjemanden ein Palast.

Natürlich erinnere ich mich nicht daran; aber ich lernte das Haus meiner Großeltern neun Tage nach meiner Geburt kennen. Es war ein Sonntag. Ich weiß das, weil meine Mutter immer noch ein weißes Kärtchen mit himmelblauem Rand aufbewahrt, auf dem für einen Sonntag, den 29. August, dortselbst meine bevorstehende und gut besuchte Beschneidung bekannt gemacht wird. Sie hat auch einen 8-mm-Film ohne Ton, auf dem ich schreiend in den Armen meines Großvaters in einem lächerlichen cremefarbenen Kleidchen zu sehen bin und plötzlich einen dünnen Urinstrahl steigen lasse, als die kalten Hände des Rabbiners mich entblößen.

Doch dies ist die Geschichte eines Hauses. Es ist das Haus meiner Großeltern, von dem ich erzählen will. Ich wünschte, ich könnte seinen Geruch beschreiben. Jeden Morgen lief nämlich eine sehr kleine und sehr resolute Dienstmagd namens Aracely mit einem mit Eukalyptusblättern gefüllten Räucherfässchen durch das Haus – durch die riesige Eingangshalle, die drei Wohnzimmer, zwei Speiseräume und zwei Schreibzimmer, den Billardsalon sowie die sechs Schlafzimmer im zweiten Stock. Mein Bruder und ich fürchteten uns vor dieser stets schwarz gekleideten, grauhaarigen, keifenden Alten, die so groß war wie wir und wie ein Gespenst in einer weißen Wolke durchs Haus zu schweben schien. Es ist mir jedoch unmöglich, hier zu beschreiben, was für Rückstände diese tägliche Dosis Eukalyptus, diese Jahrzehnte Eukalyptusqualm an den Wänden, den hölzernen Paneelen und in den Perserteppichen hinterließ, die mein Großvater aus Beirut mitgebracht hatte. Und das ist noch nicht alles. Das Haus roch nicht nur nach Eukalyptus. Es war ein sehr viel komplexeres, feineres Aroma, in das auch alle Düfte und Gewürznoten hineinspielten, die wie ruhelose Geister aus der Küche drangen. Dort regierte Berta, die Köchin, die meine ägyptische Großmutter dem »Großen Truthahn« – einem guatemaltekischen Feinschmeckerrestaurant – abspenstig gemacht und dann persönlich in die arabische und israelitische Kochkunst eingewiesen hatte (deren Unterschiede, obwohl es sie gewiss gibt, ich zum Glück nie verstanden habe). Dort wurden fortan Falafel und Kibbeh frittiert, Bagels, und Pita sowie mit Käse, Spinat oder Auberginen gefüllte Sambusas gebacken. Sie machten Mujaddara (Jaddara sagte Großvater dazu), ein köstliches Gericht aus Reis und Linsen, das mit einer Joghurtsoße, mit Gurkenscheiben und Minze angerichtet wurde; dazu gab es Yaprak: mit Reis, Kalbfleisch, Pinienkernen und Tamarinde gefüllte Weinblätter. Zu besonderen Anlässen gab es einen sephardischen Eintopf, der vierundzwanzig Stunden auf kleiner Flamme köcheln musste und Tscholent genannt wurde. Frischer Joghurt wurde gemacht, alle möglichen Sorten von Käse und Marmeladen hergestellt. Immer gab es Töpfe voller Aniskringel, Dosen mit in Rauten geschnittenem Baklava und riesige Holzfässer voll mit schwarzen, violetten und grünen Oliven, die Großvater aus dem Libanon bezog. In der Küche erinnerte sich Berta aber auch ihrer guatemaltekischen Wurzeln und klopfte Fleisch zu langen Streifen, machte scharf angebratene Hühnchen, Tamales und Pepian und Caquic sowie einen herrlich sämigen Atole-Trank aus Maismehl. Und jeden Abend brachte Berta meinem Großvater ein Kupferkännchen, in dem sie ihm einen türkischen Mokka mit gerösteten Kardamomkernen aufgebrüht hatte, denn er brauchte ein Tässchen türkischen Mokka, um einschlafen zu können. Großvater zufolge musste ein türkischer Mokka schwarz wie die Hölle, stark wie der Tod und süß wie die Liebe sein.

Ich erinnere mich, wie er am Kopfende des Tisches saß, das Kupferkännchen in der Hand, den kleinen Finger leicht abgespreizt (sein dreikarätiger Ring blitzte dabei auf), und jedem – ob er wollte oder nicht – ein Tässchen türkischen Mokka einschenkte. Ich erinnere mich auch an sein Geschrei auf Arabisch, wenn der Kaffee nicht mehr richtig heiß war. Und ich erinnere mich an sein lautes, vulgäres Schlürfen. Und ich weiß noch, dass türkischer Mokka im Haus meiner Großeltern viel mehr war als nur ein Kaffee: Er war ein Ritual, ein Zeitmesser, eine Laune, ein magisches Ereignis, der Abschluss von süßen wie von bitteren Dingen, deren letztes mit dem Besuch einer Cousine aus Argentinien zusammenfiel, die Berenice hieß.

»Dies ist deine Cousine Berenice.«

Ich kniete auf dem Perserteppich in der Eingangshalle und stapelte Türmchen mit den Pokerchips meiner Großmutter. Genau über mir strahlte der wuchtige Kronleuchter, der für mich aus Diamanten bestand und, um abgestaubt zu werden, der Betätigung eines komplizierten Systems von Rollen und Kurbeln bedurfte. Es war spät am Abend, und ich schämte mich, in Schlafanzug und Pantoffeln zu sein.

»Ihr könnt zusammen spielen.« Damit ließ man uns allein.

Ich knallte einen Chip auf die anderen, der rote Turm fiel um.

»Alle von einer Farbe?«

Berenice setzte sich vor mich hin. In ihrem Mund fehlten zwei oder drei Vorderzähne, stattdessen gab es dort ein schwarzes Loch. Sie besaß das blondeste Haar, das ich je gesehen hatte: fast silbern. Sie trug ein rosa Kleidchen. Ihre Knie waren aufgeschürft.

»Hast du gehört? Müssen die Türme alle von einer Farbe sein?«

»Ich weiß nicht«, stammelte ich.

Die Hierarchie war schnell klar. Ich hatte bisher noch keinen Zahn verloren.

»Farben mischen ist schöner.«

Die Erwachsenen tranken und unterhielten sich im Wohnzimmer, während aus dem ersten Stock ein Keuchen und Schnarchen auf uns herabzupoltern schien.

»Was ist das?«, fragte Berenice mit gerunzelter Stirn und nach oben gerichtetem Blick.

»Das«, antwortete ich, »ist der Onkel Nono.«

Berenice war mit ihren Eltern aus Buenos Aires gekommen, um den Onkel Nono zu besuchen.

So nannten wir den Mann von einer von Großmutters Schwestern. Nono. Wahrscheinlich, weil er Franzose war, oder zumindest immer Französisch sprach. Von ihm sind mir nur drei Dinge in Erinnerung. Erstens: dass er ein netter und sanfter alter Mann und ein Liebhaber alter Cowboyfilme war. Zweitens: dass er, kurz nachdem er eine der Schwestern meiner Großmutter geheiratet hatte, nur wenige Tage vor dem deutschen Einmarsch aus Paris geflohen war und sie so die Wohnung, die sie sich in Vaugirard gekauft hatten, samt neuer Einrichtung verloren. Drittens: dass er urplötzlich in einem weißen Krankenbett auf der Galerie des ersten Stocks im Haus meiner Großeltern gelegen hatte.

Ich habe nie verstanden, wie der alte Mann in das Haus meiner Großeltern gekommen war, und auch nicht, warum er sich draußen auf der Galerie eingerichtet hatte und nicht in einem der sechs Schlafzimmer, die alle leer standen. Aber eines Tages war er plötzlich da: sehr krank, sehr schwach, stets mit einer Krankenschwester in der Nähe, unzusammenhängende Worte brabbelnd und immer in einem cremefarbenen Nachthemd, so lag er auf dem Rücken in diesem weißen Krankenbett, das sie am Ende der Galerie im ersten Stock gegenüber von drei großen Fenstern aufgestellt hatten. Die Galerie umlief das gesamte obere Stockwerk, und über ihr schmiedeeisernes Geländer schaute man in die große Eingangshalle hinunter.

Seitdem kamen immer wieder Angehörige aus anderen Ländern, um ihn zu besuchen. Und seitdem scholl das Keuchen und Schnarchen des Onkels wie ein unablässig grollendes Unwetter durchs Haus.

»So ists schöner«, murmelte sie.

Berenices schmale Finger brachten meine blauen, schwarzen und gelben Türme zum Einsturz und bauten sie danach ruhig und zielstrebig mit verschiedenfarbigen Pokerchips wieder auf. Sie wirkte konzentriert. Im schwarzen Loch ihres Lächelns war ein Stückchen Zunge zu sehen.

»Was guckst du?«

»Nichts.«

»Ach nein!?«

»Ich guck überhaupt nicht.«

»Klar guckst du.«

Ich gab keine Antwort, und Berenice fuhr fort, langsam und sorgfältig Jetons aufeinanderzustapeln.

»Später«, sagte sie, »zeige ich dir meinen Popo.«

Die Treppe im Haus meiner Großeltern war majestätisch. Oder zumindest habe ich sie als majestätisch in Erinnerung.

»Nimm zwei Stufen, und jetzt wieder eine zurück. So.«

Man stieg die Stufen über den weinroten Läufer hinauf, und auf halbem Weg kam man an eine Art Treppenabsatz.

»Da bleib jetzt stehen.«

Ich gehorchte und blieb auf dem Absatz stehen, wo die Treppe sich teilte und man sich entscheiden musste, ob man die Stufen links oder rechts weiter hinaufging, also diejenigen, die zu den drei Schlafzimmern auf der linken, oder diejenigen, die zu den drei Schlafzimmern auf der rechten Seite führten (obwohl die Galerie sehr breit war und um den ganzen ersten Stock lief).

»Jetzt kriech da drunter!«

Auf dem Treppenabsatz stand ein kleiner Tisch aus Zedernholz mit frischen Rosen darauf und einer bronzenen Waage und gerahmten Fotografien. Vielleicht, dachte ich, fiel es einem ja manchmal schwer, zu entscheiden, ob man die linke oder die rechte Treppe weitergehen wollte; dann konnte man auf dem Treppenabsatz eine Ruhepause einlegen.

»Wie hässlich die sind.«

Hoch über dem Zedernholztischchen hing an der Wand ein riesiges schmiedeeisernes Relief zweier wiehernder Pferde; ein Motiv, das Großvater sich von einem Highball-Glas abgeguckt hatte.

»Da verstecke ich mich hier lieber mit dir.«

Unter dem Zedernholztischchen war gar kein Platz für uns beide, aber das machte nichts.

»Ich zähle bis drei«, sagte Berenice, »dann rennst du über die rechte Treppe hoch und ich über die linke, und wer zuerst den Onkel berührt, der gewinnt. Fertig?«

»Okay.«

Sie zählte bis drei. Ich ließ sie gewinnen. Um nichts in der Welt wollte ich den Onkel berühren.

Wir Kinder aßen am Kindertisch im Vorraum zu Abend, die Erwachsenen im Speisezimmer gleich nebenan. Immer wieder kam Berta mit einer Schüssel frisch gebackener Kibbeh aus der Küche, mit frischen Zitronenscheiben, mit neuen Tahini, mit einer weiteren Karaffe Mandelmilch oder Säften mit Zimt. Berenice hatte meinen Bruder auf den ihr zugewiesenen Platz gesetzt, damit sie neben mir sitzen konnte, und erzählte mir die ganze Zeit von ihren Freundinnen aus Buenos Aires, ihrer Wohnung in Buenos Aires, ihren zwei Katzen in Buenos Aires. Als der Nachtisch aufgetragen wurde, steckte mein Papa den Kopf durch die Tür und sagte, wir sollten rasch ins Speisezimmer kommen, Onkel Salomon werde aus dem Kaffeesatz lesen.

»Woraus lesen?«, fragte Berenice und hielt mich am Arm fest, während die anderen Cousins und Cousinen ihre Stühle zurückschoben und unter Geschrei davonstoben.

»Aus dem türkischen Kaffee«, sagte ich.

»Und wie kann man daraus lesen?«

Berenice saß immer noch am Tisch und hielt meinen Unterarm umklammert.

Ich erklärte ihr, dass zuerst jemand sein Tässchen türkischen Mokka trank und Onkel Salomon dann die Tasse nahm und sich den Kaffeesatz am Tassenboden anschaute und der Person daraus die Zukunft las.

»Nicht wahr!« Sie ließ mich los.

»Doch, wohl wahr.«

Berenices Augen wurden noch größer.

»Hat er dir schon mal aus dem Kaffee gelesen?«

»Das geht bloß bei Großen.«

»Er soll mir aus meinem Kaffee lesen!«, rief sie.

»Aber du bist doch nicht groß.«

»Na und?«

Berenice war schon aufgestanden und rannte ins Speisezimmer, ich hinter ihr her. Natürlich ihretwegen und nicht wegen Onkel Salomon und seinem Kaffeesatz.

Onkel Salomon war nicht mein Onkel, sondern ein Cousin meiner Großmutter. Trotzdem nannten wir ihn alle Onkel Salomon. Er war ein hochgewachsener alter Mann, hager, fast kahlköpfig, mit brüchiger Stimme, blauen Augen und der Haut eines Beduinen. Er war stets makellos gekleidet mit Jacke und Krawatte, goldenen Manschettenknöpfen und so auf Hochglanz polierten Halbschuhen, dass sie wie nagelneu aussahen. Er war der einzige Mensch, der im Backgammon (Tawle oder Shesh Besh auf Arabisch) gegen meinen Großvater immer gewann. Sie spielten es an dem herrlichen Tisch mit Einlegearbeiten aus Muscheln und Perlen, den Großvater in den Zwanzigerjahren aus Damaskus mitgebracht hatte und der sich auseinanderklappen ließ wie eine große chinesische Schatulle. Onkel Salomon konnte seinen halben Daumen verschwinden lassen. Er konnte mit geschlossenem Mund pfeifen. Er konnte kleine Münzen hinter meinem Ohr hervorholen oder mir Zigaretten aus der Nase ziehen. Er machte mich – auf Karten, die er mir heimlich zusteckte – mit meinen ersten nackten Frauen bekannt. Ich weiß nicht, warum, vielleicht aus einem Gefühl von Gleichgewicht oder Symmetrie habe ich immer geglaubt, er und sein Bruder hätten zwei Schwestern geheiratet.

»Hast du alles ausgetrunken, meine Liebe?«, fragte er.

Berenices Mutter tupfte sich die Lippen ab und sagte mit verlegener Miene, ja, alles.

»Dann lege jetzt den Unterteller auf die Tasse; aber umgekehrt, mit dem Boden nach oben.«

Das Speisezimmer hatte sich mit Kindern und Erwachsenen gefüllt. Die meisten standen um Onkel Salomon herum.

[Ende der Leseprobe]

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Nach Jahrzehnten der Befreiungskämpfe und Revolutionen ist Mittelamerika geprägt durch die Suche nach Jobs in den USA, den Drogenhandel, die damit zusammenhängende Gewalt, eine neue Armut und den Zerfall traditioneller Strukturen, denen sich neue, globalisierte Verhältnisse überstülpen.

Diese Geschichten aus Guatemala stammen aus dem Sammelband Zwischen Süd und Nord, herausgegeben von Sergio Ramírez.

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Über Eduardo Halfon

Eduardo Halfon, geboren 1971, ist Autor zahlreicher Romane und Kurzgeschichten, darunter Esto no es una pipa, Saturno (Guatemala, 2003), De cabo roto (Spanien, 2003), El boxeador polaco (Spanien, 2008) und Mañana nunco lo hablamos (Spanien, 2011). Er hat zahlreiche literarische Preise gewonnen. Mit El Ángel literario (Spanien, 2004) gelangte er auf die Shortlist des Premio Herralde de Novela.

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Über Maurice Echeverría

Maurice Echeverría, geboren 1976, ist Lyriker, Erzähler und Autor der Kurzgeschichtenbände Sala de espera (2001) und Por lo menos (2013) und mehrerer Gedichtsammlungen und Romane. Sein Werk wurde mit verschiedenen literarischen Preisen ausgezeichnet, darunter der Premio Mario Monteforte Toledo (2005) und der Mittelamerikanische Kurzgeschichtenpreis der Zeitschrift Carátula (2012).

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Über Javier Payeras

Javier Payeras, geboren 1974, ist Erzähler, Lyriker und Essayist. Er veröffentlichte zahlreiche Beiträge für Zeitschriften und Anthologien in Lateinamerika, Europa und den USA. Er betreibt einen Blog (www.javierpayeras.blogspot.com) und schreibt Kolumnen für die guatemaltekische Tageszeitung Siglo 21.

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Über Denise Phé-Funchal

Denise Phé-Funchal, geboren 1977, Schriftstellerin und Soziologin, ist die Autorin des Erzählungsbands Buenas costumbres (Guatemala, 2011), des Gedichtbands Manual del mundo paraíso (Guatemala, 2010) und des Romans Las flores (Guatemala, 2007). Ihre Texte erschienen in verschiedenen Anthologien Mittel- und Lateinamerikas.

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Über Stephanie von Harrach

Stephanie von Harrach studierte Literatur- und Medienwissenschaften in Frankfurt. Nach vielen Jahren im Verlagswesen arbeitet sie als freie Übersetzerin und leitet das Ressort Literatur der Kulturförderung der Stadt Zürich.

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Über Lutz Kliche

Lutz Kliche, geboren 1953, verbrachte fünfzehn Jahre in Zentralamerika und Mexiko. Er arbeitet als Übersetzer, Lektor und Literaturvermittler in Deutschland. Zu den von ihm übersetzten Autoren gehören Ernesto Cardenal, Gioconda Belli, Eduardo Galeano und Sergio Ramírez.

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Über Timo Berger

Timo Berger, geboren 1974 in Stuttgart, ist Autor und Übersetzer zeitgenössischer lateinamerikanischer Literatur. Er lebt als freier Journalist, Herausgeber und Kurator in Berlin. Zusammen mit Rike Bolte gründete er 2006 das lateinamerikanische Poesiefestival »Latinale«.

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Über Willi Zurbrüggen

Willi Zurbrüggen (*1949) arbeitet nach einer Übersetzerausbildung in Heidelberg und mehrjährigem Aufenthalt in Mittelamerika seit 1982 als freier Übersetzer. Er hat u. a. Werke von Ignacio Aldecoa, Fernando Aramburu, Luis Sepúlveda und Antonio Skármeta ins Deutsche übertragen. Für seine Übersetzungen erhielt er diverse Preise, u. a. den Übersetzerpreis des Spanischen Kulturministeriums. 2010 erschien sein erster Roman Nordlich.

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