Über dieses Buch

In seiner Geburtsstadt Venedig soll Kommissar Aurelio Zen das Verschwinden eines dort ansässigen Amerikaners untersuchen. In der Nähe der Laguneninsel, die dem Amerikaner gehörte, wird ein Skelett gefunden und Zen glaubt, Zusammenhänge zu erkennen. Aber im dunstigen Licht Venedigs zeigen die Dinge erst auf den zweiten Blick ihr wahres Gesicht.

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Michael Dibdin (1947–2007) studierte englische Literatur in England und Kanada. Vier Jahre lehrte er an der Universität von Perugia. Bekannt wurde er durch seine Figur Aurelio Zen, einen in Italien ermittelnden Polizeikommissar.

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Ellen Schlootz arbeitet als Übersetzerin aus dem Englischen. Sie hat u. a. Werke von Ian Rankin und David Hosp ins Deutsche übertragen.

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Michael Dibdin

Tödliche Lagune

Aurelio Zen ermittelt in Venedig

Kriminalroman

Aus dem Englischen von Ellen Schlootz

Aurelio Zen ermittelt (4)

E-Book-Ausgabe

Unionsverlag

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Impressum

Die Originalausgabe erschien 1994 unter dem Titel Dead Lagoon im Verlag Faber and Faber, London.

Die deutsche Erstausgabe erschien 1995 im Goldmann Verlag.

Originaltitel: Dead Lagoon (1994)

© by Michael Dibdin 1994

© by Unionsverlag, Zürich 2022

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag: Serhii Zhukovskyi

Umschlaggestaltung: Martina Heuer

ISBN 978-3-293-30893-0

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TÖDLICHE LAGUNE

Gänse flogen in einer gezackten Reihe auf das …

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Für meine Tochter Emma

Gänse flogen in einer gezackten Reihe auf das offene Meer hinaus. Sie waren nur als Silhouette gegen die hohen Zirruswolken erkennbar. In Richtung Marghera tauchte die Sonne in eine dichte Smogschicht, die die gestreiften Schornsteine der Raffinerien klein erscheinen ließ. Giacomo fiel auf, dass sich die fasrigen Wolkenschichten am Himmel ausbreiteten wie das Kielwasser eines Motorboots. Das Wetter änderte sich. Morgen würde es stürmisch und kalt sein, eine scharfe Bora aus Nordost würde das Meer an der Lagune aufwühlen.

Aber morgen war ein anderer Tag. Im Augenblick regte sich kein Lüftchen, und das Wasser war glatt wie Öl. Das einzige Geräusch war das Knarren der Riemen in den Dollen und das leise Plätschern der Blätter. Die Leute hielten Giacomo für ein bisschen seltsam, weil er noch mit dem Ruderboot hinausfuhr, um seine Netze auszuwerfen. Außer ein paar Yuppies aus den Clubs in der Stadt ruderte niemand mehr. Doch Giacomo hatte kein Interesse daran, die malerischen Traditionen der Vergangenheit Wiederaufleben zu lassen. Wenn er Riemen einem Außenbordmotor vorzog, hatte er seine Gründe dafür. An einem Abend wie diesem wäre ein Motorengeräusch meilenweit auf dem Wasser zu hören, und Giacomo wollte nicht, dass neugierige Ohren seinen Weg zwischen den Sandbänken und in der Nähe der zahlreichen Buchten bis zu seinem Ziel verfolgten.

Wachsam ließ er den Blick über das Wasser vor ihm schweifen. Die Fahrrinne, der er folgte, war nicht gekennzeichnet, und die Ebbe kam ziemlich schnell. Es wäre besser gewesen, zu einem anderen Zeitpunkt zu fahren, aber Giacomo führte nur die Befehle aus, die er telefonisch erhielt. Morgen, hatte die Stimme gesagt, also hieß das morgen. Außerdem würde er gut für die Strapazen bezahlt. Doch zunächst einmal brauchte er sein ganzes Geschick. Das flache Ruderboot hatte zwar nur einige Zentimeter Tiefgang, doch in diesem trügerischen toten Gewässer konnte man dennoch leicht auf Grund laufen.

Er hob den Kopf und hielt nach dem langen flachen, üppig grünen Riff Ausschau, auf das er sich ungeheuer langsam zubewegte. Im Osten gingen die trostlosen Sümpfe und die Salztonebene der Laguna Morta – dem toten Marschland, das nicht mehr von Ebbe und Flut erreicht wird – nahtlos in die dichter werdende Dunkelheit über. Die Lehrerin auf Burano hatte gesagt, hier sei einst eine prächtige Stadt gewesen mit schönen Palästen, Kirchen und gepflasterten Straßen, doch das sei alles vor Hunderten von Jahren verschlungen worden, weil sich die Lagune verlagert habe.

Giacomo hörte auf zu rudern und richtete sich im Heck des Bootes auf, um sich eine Zigarette anzuzünden. Die Lehrerin war eine gute Seele und bezahlte immer einiges mehr für die Muscheln und Krebse, aber sie hatte das Pech, dass sie auf dem Festland geboren war. Und wie jeder weiß, glauben Leute vom Festland einfach alles. Giacomo stieß eine dicke Rauchwolke aus, die träge über das Wasser auf die wilden Gräser zutrieb, die von der nahen Schlammbank herabhingen. Das dumpfe Dröhnen eines Flugzeugs, das auf dem internationalen Flughafen in Tessera startete, erinnerte ihn an seinen Auftrag. Er tauchte die gekreuzten Riemen erneut ins Wasser, stemmte sich mit seinem ganzen Gewicht nach vorn und drückte das Sandalo durch das seichte Wasser.

Als Giacomo das Boot auf den flachen Strand laufen ließ, den die zurückgehende Flut freigelegt hatte, war es schon ziemlich dunkel. Er stieg aus und zog das Boot ganz aus dem Wasser. Dabei sank er mit seinen Watstiefeln tief in den Matsch. Über die niedrige Mauer vor ihm, die die Insel umgrenzte, wucherten Unmengen von Kletterpflanzen und Dornengestrüpp, wild wachsende Sträucher und verkümmerte Bäume. In der Mitte führten einige Stufen zu einem zugemauerten Torbogen. Giacomo warf sich eine blaue Segeltuchtasche über die Schulter und ging platschend durch den Morast auf einen Abschnitt der Mauer zu, der völlig von dem üppigen Grün überwuchert war.

Unter dem dichten Gestrüpp war es bereits Nacht. Giacomo nahm eine wasserdichte Taschenlampe aus seiner Tasche und leuchtete die Umgegend ab. Eine Ratte sprang aus einem Loch in der Mauer in das seichte Wasser am Boden. Wo jetzt das Loch war, waren zwei von den flachen ockerfarbenen Steinen aus der dreihundert Jahre alten Mauer herausgebrochen worden. Giacomo konnte sich gut daran erinnern, wie mühsam das gewesen war und dass er fast zwanzig Minuten mit einem Holzhammer auf ein Stemmeisen geschlagen hatte. Damals hatte man für die Ewigkeit gebaut, selbst für Kunden wie diese hier. Weiter oben waren noch mehr Steine herausgemeißelt worden. In diesen Löchern fand Giacomo Halt, als er auf die Mauer kletterte. Er setzte sich darauf. Alles war ruhig. Selbst am helllichten Tag machten die Leute einen weiten Bogen um diese Insel. Und nichts könnte jemanden, der bei klarem Verstand war, nach Einbruch der Dunkelheit dazu bewegen, sich dorthin zu wagen.

Auf der anderen Seite stieg das Gelände deutlich an, fast bis auf eine Höhe mit der Mauer. Giacomo arbeitete sich durch das Gestrüpp. Dabei orientierte er sich an verschiedenen unauffälligen Markierungen, den zerrissenen Fasern eines Zweigs, der an einem Strauch hing, an platt getretenem Gras, der Ranke eines Dornenbuschs, so dick wie der Fangarm eines Tintenfischs, der sauber mit dem Weidemesser eines Fischers abgehackt worden war. Der Boden war glitschig, und die Schritte verursachten ein knirschendes Geräusch, als würde Giacomo über Porzellanscherben laufen.

Ein plötzliches Rascheln ließ ihn stillstehen. Gleichzeitig schwenkte er den Lichtstrahl seiner Taschenlampe wie einen Stab. Auf der Insel wimmelte es von Schlangen, und Giacomo versuchte sich mit mäßigem Erfolg einzureden, dass dies das einzige war, was ihm an diesem Ort angst machte. Er zündete sich noch eine Zigarette an, um seine Nerven zu beruhigen, und kämpfte sich weiter durch das dornige Dickicht, über den knirschenden, rutschigen Boden, bis er die letzte Markierung entdeckt hatte, einen vertrockneten Ast, der quer über einem Dornenbusch lag, als ob er von dem abgestorbenen Baum darüber heruntergefallen wäre. Ein verdrehter Zweig zeigte auf ihn, markierte also den Rückweg. Ein weiterer Zweig, der wie eine Hand gegabelt war, ragte schräg an einer Seite heraus. Als Giacomo diesem Hinweis folgte, entdeckte er rasch den Scherbenhaufen, der weiß im Schein der Taschenlampe schimmerte. Im selben Moment hörte er wieder das Rascheln.

Erst als er die Tasche von der Schulter nahm, fiel ihm ein, dass er den kleinen Spaten vergessen hatte, den er normalerweise mitnahm. Deshalb würde er ganz bestimmt nicht umkehren, soviel war klar. Allerdings hatte er auch nicht die Absicht, das Zeug mit den Händen anzufassen. Er warf seine Zigarette weg, brach ein Stück von dem vertrockneten Ast ab und begann, heftig in dem Haufen herumzustochern, löste hier einen langen Oberschenkelknochen, dort ein sanft schimmerndes Schulterblatt, einen runden Schädel, einen breiten Hüftknochen und ein Becken. Endlich tauchte die matt glänzende Wachstuchhülle auf.

Der Stock brach ab, und Giacomo verdoppelte seine Bemühungen. Hastig riss er ein weiteres Stück von dem Ast ab, und als das ebenfalls durchbrach, legte er das Paket mit Hilfe seiner Stiefel frei. Heftig atmend entfernte er das Wachstuch, und es kamen drei in Silberfolie verpackte und in Plastik eingeschweißte Blöcke zum Vorschein. Sie hatten ungefähr die Größe und die Form eines Schwimmkorks, waren aber viel schwerer – genau ein Kilo wog jeder Block. Behutsam nahm sich Giacomo ein Stück nach dem anderen und steckte sie in die Segeltuchtasche. Dann legte er das Wachstuch darauf und zog die Tasche zu, bevor er sich auf den Rückweg machte.

Der Strahl der Taschenlampe durchdrang flackernd die Dunkelheit auf der Suche nach dem knorrigen Ast, der zeigte, wo es nach Hause ging. Er war nirgends zu sehen.

Mit wachsender Verzweiflung suchte Giacomo das Dickicht ab, bis er schließlich den abgebrochenen Ast entdeckte, der sich in den Dornen verheddert hatte. Er musste heruntergerutscht sein, als sich Giacomo einen Zweig abgebrochen hatte, um ihn als Spaten zu benutzen. Einen Moment lang wäre er fast in Panik geraten. Dann riss er sich zusammen und untersuchte die Sträucher in der Umgebung. Er musste in diese Richtung, ganz bestimmt, rechts an dem niedrigen schiefen Busch vorbei. Ja, das wars. Er erkannte es wieder.

Nach ein paar Metern endete der Pfad – falls es überhaupt einer gewesen war – in einer Masse von Dornbüschen, doppelt so hoch wie er selbst. Er musste sich geirrt haben. Giacomo ging zurück, konnte aber die Lichtung nicht mehr finden, auf der die Pakete versteckt gewesen waren. Dann sah er etwas, das er für eine der Markierungen hielt, die ihn zum Boot zurückführen sollten, und stürzte sich förmlich darauf. Er tauchte durch die Sträucher wie ein Schnellboot durch die Wellen und zerrte an den Büschen, bis er sich hoffnungslos in ihren dornigen Ranken verfangen hatte und in dem undurchdringlichen Dickicht nicht mehr weiterkam.

Instinktiv sah er zum Himmel, doch der dunstige Wolkenschleier, der von Osten herangetrieben worden war, hatte die Sterne verschluckt. Der wilde Dschungel, der sich an Hunderttausenden von menschlichen Skeletten gemästet hatte, bedrängte ihn von allen Seiten und schloss die übrige Welt aus.

Giacomo murmelte inbrünstig ein Gebet. Das hatte er zum letzten Mal getan, als ein ungünstiger Wind und die Ebbe ihn und Filippo an der Küste hinter der nördlichen Mole an der Einfahrt zum Porto di Lido festgehalten hatten. Damals hatte es funktioniert, aber er war nicht so zuversichtlich, ob sich sein Schutzpatron auch diesmal für ihn einsetzen würde. Fischen war eine Sache, seine augenblickliche Mission eine ganz andere. Dennoch half ihm das Gebet, seine Panik zu dämpfen. Er befreite sich aus dem Gestrüpp und arbeitete sich auf der Suche nach einer der Wegmarkierungen durch das Unterholz. Dabei versuchte er nicht daran zu denken, was er unter seinen Stiefeln zermalmte.

Als ein Mann in Weiß ihm den Weg versperrte, spürte Giacomo eine momentane Erleichterung. Er war nicht mehr allein. Dann fiel ihm ein, wo er sich befand, und das Grauen schnürte ihm die Kehle zu, und er musste würgen. Er zwang sich, noch einmal hinzusehen. Die Gestalt war immer noch da. Sie lag ausgestreckt über dem dichten Dornengestrüpp, und der Stoff des Jacketts hob und senkte sich, als würde er vom Wind bewegt. Aber es wehte kein Wind. Dann sah er das Gesicht, beziehungsweise das, was davon übrig war, und die Ratten, die durch die Ärmel ein und aus spazierten. Er registrierte alles mit einem Blick – die halb aufgefressene Masse von Fleisch und Gewebe, den blutigen Brustkorb, den zerfetzten weißen Anzug –, ließ die Tasche fallen und stürmte in Panik und abergläubischer Furcht los. Über die Düne aus menschlichen Knochen stolpernd, brach er durch die dichte Vegetation, die sich wie ein Parasit von diesem üppigen Mahl ernährte, und rannte um sein Leben über die Insel der Toten.

Auf dem Weg vom Bäcker nach Hause kauft sie noch etwas Salat und Obst. Es nieselt immer noch, das Pflaster ist mit einer schmierigen Schicht bedeckt, und pockennarbige Muster zeichnen sich auf dem Wasser ab. Unter einer grünen Markise, die behelfsmäßig zwischen den beiden Masten der Barkasse aufgespannt ist, kauern Sebastiano und sein Sohn über ihrer Ware.

»Contessa! Sehen Sie sich diesen Fenchel an! Frisch aus SantʼErasmo.«

Auch wenn sie weiß, dass er ihr bloß was verkaufen will, fühlt sich Ada dennoch geschmeichelt, weil er sie ohne jede Spur von Ironie oder Unterwürfigkeit mit ›Contessa‹ anredete, wie die Leute es getan hatten, als Titel noch etwas Alltägliches waren und zu gewissen Menschen gehörten wie die Augen- oder Haarfarbe. Deshalb nimmt sie neben Salat, Äpfel und Trauben auch ein paar Knollen von dem überteuerten Fenchel. Während Sebastiano das Obst abwiegt, entdeckt Ada auf der anderen Seite des Kanals eine Gestalt mit wehendem Umhang, die sie mit anzüglich idiotischem Grinsen fixiert.

»Was ist los?«, fragt Sebastiano und schaut von den Holzkisten auf, in denen sich Kartoffeln, Zitronen und Tomaten befinden. Er folgt ihrem starren Blick. In der gegenüberliegenden Gasse ist nichts zu sehen außer einem Baugerüst, dessen Schutzplane im starken Ostwind flattert.

»Ist alles in Ordnung?«, fragt er mit kaum verhüllter Sorge.

Ein Flusskahn mit Plastiksäcken voller Sand und Zement kommt den Kanal hinauf. Auf dem provisorischen Vorderdeck sind eine verbeulte Schubkarre und eine Betonmischmaschine, die auf der Seite liegt, zu sehen. Die fahren wohl zum Pagan-Haus, wie Ada es immer noch nennt, obwohl Maria Pagan schon seit mindestens einem Jahr tot ist. Jetzt hat ein Ausländer das Haus gekauft und gibt ein Vermögen für seine Renovierung aus …

»Bring Contessa Zulian ihre Einkäufe nach Hause«, bellt Sebastiano seinen Sohn an, einen schlaksigen Jungen, der eine Jacke mit der Aufschrift Washington Redskins trägt und seine Baseballkappe mit dem Schild nach hinten aufgesetzt hat. In seinem Ohrläppchen schimmert ein goldener Ohrring. Der Junge verzieht das Gesicht und murmelt etwas vor sich hin. Sebastiano antwortet mit einem gutturalen Laut. Die Wellen von dem vorbeifahrenden Flusskahn klatschen gegen die abgefahrenen Reifen, die als Fender dienen, und zerren an den Tauen der Barkasse, so dass Vater und Sohn ins Schwanken geraten. Ada Zulian erinnert sich, dass sie vor vielen Jahren ein Auto gesehen hat, als ihre Eltern mit ihr zum Lido gefahren waren. Mit einer Handbewegung lehnt sie die angebotene Hilfe ab, erklärt Sebastiano, sie würde nächste Woche bezahlen, und trottet mit leichter Schlagseite nach Backbord davon – in jeder Hand eine prall gefüllte blau-weiß-gestreifte Plastiktüte.

Auf der Steinsäule, die das Brückengeländer hält, hockt eine Möwe mit einem blutigen Stück Leber im Schnabel. Ada passt auf, dass sie ihr nicht in die Augen sieht, weil sie Angst hat, verzaubert zu werden. Als sie auf der obersten Stufe der Brücke angekommen ist, lässt sich die Möwe seitlich von der Säule fallen, breitet die Flügel aus und streicht dicht über die Wasseroberfläche, bevor sie mit trägem Flügelschlag wieder aufsteigt, um sich vom Wind wie ein Fetzen Papier über die Häuser tragen zu lassen.

»Ada!«

Erst will sie sich nicht umdrehen, falls niemand da ist, doch als der Ruf erneut ertönt, erkennt sie Daniele Trevisans Stimme. Er lehnt auf der anderen Seite des Kanals im Fenster.

»Wie gehts?«, fragt er.

Ada Zulian wird plötzlich von der schwindelerregenden Überzeugung überwältigt, dass sich das alles schon einmal abgespielt hat, und sie hat recht. Damals, vor vielen Jahren, vor dem Krieg, vor ihrer Heirat, war sie am Fenster, und Daniele stand auf der Straße und machte ihr Komplimente …

»Ist alles in Ordnung?«, fragt Daniele Trevisan, wie es zuvor schon Sebastiano getan hat.

Ada packt ihre Tüten fester und stapft die Stufen der Brücke hinunter, die ganz schmierig vom Regen sind. Alle sind immer so besorgt um sie! Seit Rosetta damals ganz plötzlich verschwand und Ada bei den Irren auf San Clemente untertauchen musste, sind die Leute unglaublich besorgt. Sie weiß, dass sie für diese Anteilnahme dankbar sein sollte, aber im Grunde geht ihr das Getue auf die Nerven. Was soll sie denn sagen? Sie weiß nur zu gut, dass sie über ihre wahren Probleme nicht reden kann, sonst würden die Leute wissende Blicke austauschen und kichern.

»Überall sind Geister«, murmelt sie.

»Was?«

»Sie sollten etwas dagegen tun.«

Daniele betrachtet sie von seinem hohen Fensterplatz aus genauso starr wie die Möwe.

»Wer?«

Ada zuckt mit den Achseln.

»Die Behörden. Ich habʼ vor, dort anzurufen und mich zu beschweren.«

Daniele winkt ihr seufzend.

»Komm doch rauf, Ada. Setz dich zu mir. Wir trinken eine Tasse Kaffee und plaudern ein bisschen.«

Sie sieht ihn an und schüttelt den Kopf.

»Ich muss nach Hause.«

»Ruf die Polizei nicht an!«, fleht er sie an. »Du willst doch wohl nicht den Leuten erzählen, dass du wieder Gespenster siehst.«

»Auf dem Fußboden war feuchter Dreck«, sagt Ada Zulian, aber das hört er nicht.

»Halt die Polizei da raus!«, insistiert Daniele. »Wenn du mit jemandem reden musst, dann sprich mit mir.«

Ada hebt ihre Tüten hoch und geht nickend und lächelnd weiter. Warum liegt ihm so viel daran, dass sie die Polizei nicht anruft? Für Ada gibt es keinen Zweifel, dass sie es mit etwas Wirklichem zu tun hat. Bei der Sache mit Rosetta hatte es nie etwas Greifbares gegeben. Wie glücklich wäre sie, wenn es so gewesen wäre! Aber sie hat im Innersten immer gewusst, dass das kleine Mädchen, das sie jeden Abend verzweifelt rief, bis ein entnervter Nachbar sie schließlich bei der Polizei denunzierte, in Wirklichkeit nie dagewesen ist. Das zarte und verwundbare Geschöpf, das in einer dunklen Ecke ihres Verstands lauerte, war so wenig körperhaft wie ein Gedanke, und Adas fieberhafte Versuche, sie herbeizurufen, waren nichts anderes als die Schreie eines Schlafwandlers.

Aber das hier ist etwas anderes. Sie hat Daniele zwei Dinge erzählt, doch wie üblich hat er nur das gehört, was er hören wollte und was zu seiner Vorstellung von der verrückten Ada und ihren Gespenstern passt. Die Sache mit dem feuchten Dreck hat er ignoriert. Aber Ada hat den Matsch gesehen. Sie hat ihn berührt und daran gerochen. Sie weiß, dass er echt ist, und sie weiß auch, dass Geister keine Fußabdrücke hinterlassen. Also können diese Gestalten, die in ihrem Haus spuken und sie an den Rand der Verzweiflung treiben, keine Geister sein. Aber was dann?

Zitternd schleppt sie sich am Kanal entlang und biegt in eine enge Gasse, die zum Hintereingang des Palazzo Zulian führt, der früher nur von Händlern und Hausangestellten benutzt wurde. Alles ist auf den Kopf gestellt, seit die Leute vergessen haben, wie man mit Booten umgeht. Niemand kommt und geht mehr auf dem Wasser – nur die Toten.

Als erstes fällt ihr der Stuhl auf, der vornüber gekippt auf dem stumpfen Marmorboden liegt. Er besteht aus dunklem Holz, das so schwer wie Eisen ist. Er ist kunstvoll geschnitzt und Jahrhunderte alt und grotesk. Adas ganzes Leben lang stand er im Flur. Sie würde ihn gern in den Kanal werfen, aber das ist nicht möglich. Sie muss das Familienerbe erhalten. Außerdem könnte sie das Ding gar nicht hochheben. Dennoch hat er sich bewegt, scheinbar von allein. In letzter Zeit war es oft vorgekommen, dass Gegenstände während ihrer Abwesenheit lebendig wurden wie ein Schwarm Vögel und sich in einer anderen Anordnung wieder niederließen. Sie hat vergeblich versucht, ein Schema oder einen Sinn in diesem Phänomen zu erkennen. Die bloße Banalität dieser Vorgänge macht das Ganze so beunruhigend.

Die Treppe, die in den ersten Stock führt, ist ein düsterer Tunnel, der sich von unten in die Eingeweide des riesigen Gebäudes gräbt. Ada knipst den Lichtschalter an, ohne dass etwas geschieht. Die Birne muss kaputt sein wie so viele im Haus. Natürlich gibt es keine Bediensteten mehr, deshalb muss sie sehen, wie sie zurechtkommt, bis Nanni und Vincenzo sie besuchen. Zumindest ihre Neffen halten noch zu ihr trotz der häufigen Meinungsverschiedenheiten. Nicht dass sie besonders herzlich oder freundlich wären, aber zumindest kommen sie ab und zu vom Festland herüber, um nach ihr zu sehen. Das ist schon was heutzutage.

Am oberen Ende der Treppe bleibt sie in dem langen Flur stehen, der von einer Seite des Hauses bis zur anderen reicht. Verstärkt durch das weite leere Gewölbe des Andron im Erdgeschoss erfüllt das Klatschen der kleinen Wellen gegen die schon lange nicht mehr benutzten Stufen zum Wasser die Luft, als ob jemand im Kanal schwimmen würde. Einen Augenblick kommt es Ada so vor, als ob sie noch etwas anderes hören würde, ein Flüstern oder Rascheln in der Nähe. Sicherlich Mäuse. Seit ihre Katze gestorben ist, hat Ada den Kampf gegen die Mäuse aufgegeben. Sie brachte es nicht übers Herz, sich eine neue Katze zu besorgen. Aus ihrem Leben ist ohnehin schon genug verschwunden.

Sie lässt die Tüten auf dem Treppenabsatz stehen und öffnet die Tür zur ersten Zimmerflucht auf der Kanalseite des Gebäudes, die einzigen Zimmer, die noch benutzt werden. Der große Raum ist dunkel, die Fensterläden sind fest verschlossen. Sie hat sie doch aufgemacht, bevor sie wegging. Oder war das gestern? Bei einem Geräusch hinter sich zuckt sie zusammen und dreht sich um, aber es ist nur eine der Plastiktüten, die umgefallen ist. Ein Apfel fällt heraus und rollt auf den Treppenrand zu. Am Fuß der langen Treppe steht ein Skelett und deutet mit einem knochigen Arm auf sie.

Sie läuft in den Salon, schlägt die Tür zu und lehnt sich keuchend dagegen. Ist das Skelett wirklich da oder nicht? Was wäre schlimmer? Es passiert nichts weiter. Kein Geräusch. Dennoch dauert es sehr lange, bis sie sich überwinden kann, die Tür zu öffnen. Erst macht sie die Augen zu. Als sie sie aufreißt, sind der Portego, der Treppenabsatz, die Treppe und der Flur im Erdgeschoss leer.

Ada hebt den Apfel auf, nimmt die Tüten und trägt sie durch das Wohnzimmer in die Küche. Es dringt gerade so viel Licht durch die Fensterläden, dass sie sich zurechtfindet. In der Ferne hört sie die Rufe der Männer, die am Pagan-Haus arbeiten. Sie lässt ihre Einkäufe auf dem Küchentisch liegen, kehrt in den Salon zurück und tastet nach dem Lichtschalter. Ein gleißender Blitz flammt auf, und das Skelett steht vor ihr. Jetzt ist es also im Zimmer. Die klauenartige Hand rast ihr entgegen, und der Schädel grinst abscheulich.

Eine Hand fasst sie an der Schulter. Sie fährt herum. Vor ihr steht ein Kind mit langen blonden Haaren und einem sanften runden Alabastergesicht, das absolute Reinheit und Ruhe ausstrahlt – das Ebenbild von Rosetta. Stöhnend und schluchzend stolpert Ada durch das Zimmer und stößt heftig mit dem skelettartigen Wesen zusammen, ehe sie am Telefon herumfummelt.

Der Zug mit den vielen Eisenbahnwaggons hielt auf dem Bahnsteig, und das Stampfen der Lokomotive erstarb. Der Fahrer kletterte aus dem Führerhaus und steuerte auf die Kantine zu. Er kam an verdunkelten Zügen vorbei, die auf anderen Bahnsteigen bereitstanden, um in einigen Stunden, am frühen Morgen, loszufahren.

Einen Augenblick schien es, als sei der Zug, der gerade angekommen war, ebenfalls leer. Dann ging etwa in der Mitte eine Tür auf. Ein Mann trat auf den Bahnsteig, blieb stehen und schnupperte. Er war groß und ziemlich hager, hatte ein blasses, ernstes Gesicht, das von einer markanten Nase beherrscht wurde. Er trug einen langen Mantel und einen Homburg, unter dem dunkle Haarbüschel hervorlugten, die hier und da silbern durchsetzt waren.

Die leeren Eisenbahnwagen ruckelten leicht, als am anderen Ende eine Lokomotive angekoppelt wurde, die den Zug über die lange Brücke zurück aufs Festland ziehen würde, wo er dann weiter nach Triest fuhr. Der Mann hob einen ramponierten Lederkoffer aus dem Abteil, schlug die Tür zu und setzte sich auf dem Bahnsteig in Bewegung. Der Bahnhof war wie ausgestorben, Café und Zeitungsstand hatten geschlossen. Der Mann ging durch das grelle Licht der Vorhalle hinaus auf die breite Treppe. Dort blieb er erneut stehen und sog prüfend die Luft ein. Als ob er mit dem Ergebnis zufrieden wäre, ging er die Stufen hinunter und wandte sich dann nach links.

Am Fuß der Scalzi-Brücke luden zwei Jugendliche Zeitungs- und Zeitschriftenpakete aus einem Motorboot und stapelten sie neben einem verrammelten Kiosk. Der Mann sprach sie im Dialekt an. Einer der Jungen zückte daraufhin ein Messer und schlitzte ein Paket Zeitungen auf, als ob er einen Fisch ausnähme. Geld wechselte die Hände. Der Mann drehte sich um und überflog die Überschriften: SMOG-ALARM IN MESTRE und GRÜNES LICHT FÜR DIE LAGUNENMETRO.

Er bog wieder links ab und ließ die breite Durchgangsstraße und die geschlossenen Läden hinter sich. Die Gasse, in die er kam, war kaum breit genug, dass er seinen Koffer bequem tragen konnte. Seine Schritte hallten wie Schläge wider. Eine einsame Katze floh vor ihm, aus ihrem Maul hing ein angefressener Fischkopf. Hoch oben in einer Mauer verriet ein verschwommenes Licht einen an Schlaflosigkeit Leidenden oder einen Frühaufsteher. Als der Mann unter der Lampe durchging, die auf Höhe des ersten Stocks an einem schmiedeeisernen Halter hing, holte sein Schatten ihn ein, stürmte an ihm vorbei und zeichnete sich, immer größer werdend, auf den rechteckigen Pflastersteinen ab. An der nächsten Ecke bog er nach rechts in eine Gasse, die sich zu einem keilförmigen offenen Platz verbreiterte, in dessen Mitte ein Brunnen mit einem verrosteten Eisenaufbau stand. Hier verlangsamten sich seine raschen Schritte zum ersten Mal, weil das Pflaster glitschig wurde, als ob es sich in das sumpfige Feld zurückverwandelte, das dort einst gewesen war. Erinnerungen überfielen ihn wie eine aufdringliche Horde bettelnder Kinder.

Die Häuser hier waren dreistöckig –, im Untergeschoss ein Keller mit rechteckigen Gitterfenstern, darüber die Wohnetage mit paarweise angeordneten eleganten Bogenfenstern und schließlich direkt unter dem Dach die niedrigen Schlafzimmer mit quadratischen Fenstern. Die Einheitlichkeit der Fassaden wurde durch ein kompliziertes Netz von Elektro- und Telefonkabeln sowie Wasser- und Gasrohren aufgelöst, außerdem durch metallene Verstärkungen, Lüftungsschächte, Regenrinnen, Wäscheleinen, Laternenpfähle und Blumentopfhalter. Einige Häuser waren frisch gestrichen, in Ocker oder Rostbraun, während bei anderen der Putz abblätterte wie sonnenverbrannte Haut.

Der Mann blieb vor dem heruntergekommensten Haus stehen, das dem Brunnen gegenüber stand. Im Untergeschoss war der Putz fast nicht mehr vorhanden, so dass man das Backsteinmauerwerk sehen konnte. Die Fensterläden im ersten Stock bestanden nur noch aus nacktem Holz, und auf dem verschnörkelten Steinsims sah man braune Schmutzstreifen, für die der Rost des niedrigen Eisengeländers verantwortlich war. Die Türeinfassung bestand aus weißem Stein. Darauf war in einem ovalen Rahmen mit roter Farbe die Hausnummer gemalt. Neben der Tür befand sich eine Klingel in Form einer umgedrehten Brust. Darüber stand auf einem verbogenen Messingstreifen ZEN.

Der Mann nahm einen Schlüssel aus der Tasche und steckte ihn ins Schloss. Die Tür knarrte. Im Flur war es muffig und kalt. Ein gelbliches Licht ging flackernd an und beleuchtete einen engen Korridor mit bröckelndem Putz, stumpfen Mosaikfliesen und einigen Treppenstufen. Der Mann atmete mehrmals hastig ein, drückte die Tür hinter sich zu und stieg die Treppe hinauf. Sie führte in einem Bogen nach links, machte eine ganze Drehung und endete auf einem schmalen Treppenabsatz. Eine weitere Treppe führte zu den Schlafzimmern hinauf. Der Mann stellte seinen Koffer ab und starrte auf die Tür vor sich, die einen Spalt offenstand. Dann stieß er sie abrupt auf und stürmte hinein.

Ohne Mobiliar wirkte das Zimmer angenehm geräumig, doch viel kleiner, als er es in Erinnerung hatte. Wann immer er in Gedanken hierher zurückgekehrt war – wie auch gerade noch, als er auf dem Treppenabsatz zögerte –, hatte er einen riesigen, monumentalen Raum vor sich gesehen. Er hätte fast gelacht, als er jetzt sah, wie unscheinbar dieses Zimmer eigentlich war. Aber er lachte nicht, denn in diesem Moment starb etwas in ihm, und er wusste, dass er eine weitere und vielleicht die wichtigste noch verbliebene Verbindung zu seiner Kindheit verloren hatte.

In der Küche lag ein Stück Papier auf dem Abtropfbrett: Lieber Aurelio, ich habe getan, was ich konnte, das alte Haus sieht ein bisschen schäbig aus, aber was kann man schon erwarten? Zumindest ist es sauber, und ich habe dir in deinem alten Zimmer das Bett gemacht. Wir erwarten dich zum Mittagessen, ganz wie in alten Zeiten! Rosalba. Der Mann legte den linierten Zettel so vorsichtig hin, als ob er zerfallen könnte, und ging dann ins Wohnzimmer zurück, um die Fenster aufzumachen. Er entriegelte die schweren Holzläden, drückte sie gegen die Hauswand und legte die Metallklammern um, die sie festhielten. Die kalte Nachtluft drang ins Zimmer und vertrieb den Geruch von Abwesenheit und Vernachlässigung. Der Mann ließ die Fenster offen, nahm seinen Koffer und ging nach oben.

In dieser Etage standen noch viele der alten Möbel, deshalb wirkte das niedrige Schlafzimmer eng und vollgestopft. Der Kleiderschrank mit den Spiegeltüren, der eine ganze Wand einnahm, täuschte eine Geräumigkeit vor, die von der verbrauchten stickigen Luft Lügen gestraft wurde. Der Mann legte seinen Koffer auf das Bett und drehte sich um, um sich in der Spiegelwand zu betrachten. Er sah müde und abgespannt aus und hatte den Ausdruck von jemandem, der gegen seinen Willen in einem abgelegenen, ungastlichen Hotel gelandet war. Nichts deutete darauf hin, dass von allen Zimmern auf der Welt ihm dieses am vertrautesten war.

Er öffnete auch hier das Fenster und atmete die frische salzige Luft ein. Unten im Kanal bewegte sich das trübe Wasser hin und her. Sonst war alles ruhig. Die Stadt schien ausgestorben zu sein. Für jemanden, der an das Leben in Rom gewöhnt ist, wo der dröhnende Verkehrslärm auf dem hohlen Tufo Tag und Nacht nicht abreißt, war eine so absolute und uneingeschränkte Ruhe genauso beunruhigend, als ob eine lebenswichtige Funktion ausgesetzt hätte. Der Mann trat vom Fenster weg, setzte sich aufs Bett und zog seine Schuhe aus. Dann legte er sich von Müdigkeit überwältigt hin, schloss die Augen vor dem blassen gelben Licht der Lampe – einer Scheußlichkeit aus buntem verschnörkelten Muranoglas.

Ein Plätschern weckte ihn. Er war bis auf die Knochen durchgefroren, steif, erschöpft und verwirrt. Es dauerte lange, bis er sich erinnerte, wo er war, und auch dann war das kein Trost für ihn. Es war alles ein furchtbarer Fehler. Er hätte niemals herkommen dürfen.

Das Geräusch, das ihn geweckt hatte, war immer noch da, ein anhaltender gleichmäßiger Widerhall in dem engen Raum zwischen den Häusern. Er richtete sich im Bett auf, setzte die nackten Füße auf die kalten Fliesen, die die Farbe und den Glanz von Parmesankäse hatten, und tapste zum Fenster. Von der Morgendämmerung noch keine Spur. Der Mann sah auf seine Uhr. Es war erst kurz nach fünf.

Weiter unten am Kanal, in der Nähe der Brücke, beleuchtete eine Straßenlaterne schemenhaft einen Abschnitt der Wasseroberfläche. Etwas bewegte sich dort, ein Boot. Der Mann beobachtete, wie es in den beleuchteten Bereich fuhr und sich als Silhouette abzeichnete. Es handelte sich um ein kleines Schlauchboot, das von zwei massigen, formlosen Gestalten gerudert wurde. Das Boot bog um eine Ecke und verschwand. Es war wieder still. Aurelio Zen rieb sich die Augen, schloss das Fenster und ging wieder ins Bett.

Als er erneut aufwachte, war das Zimmer von einer so gleißenden Helligkeit erfüllt, dass er blinzeln musste, dazu das aggressive Klatschen der kleinen Wellen und der scharfe Geruch, der ihn bereits überrascht hatte, als er aus dem Zug gestiegen war. Er hatte sogar die auffälligsten Merkmale dieser Stadt vergessen, wie den penetranten Geruch nach Meer.

Seit seine Mutter zu ihm nach Rom gezogen war, hatte sich Zen nur selten in seiner Heimatstadt aufgehalten, und wenn er hier gewesen war, hatte er nur nachgesehen, ob das Haus noch stand, oder der Comune notwendige Dokumente abgerungen. Er hatte es bewusst vermieden, die Gründe für sein freiwilliges Exil allzu genau zu hinterfragen, und tat stattdessen sich und anderen gegenüber so, als wäre er aus beruflicher Notwendigkeit weggezogen. Teilweise stimmte das sogar, aber er spürte, dass noch mehr dahintersteckte – schmerzliche und düstere Dinge, die er in einem unzugänglichen Teil seines Gehirns unter »Persönliches« abgelegt hatte.

Doch nun kam allmählich alles zurück. Das penetrante Plätschern musste vom Kielwasser eines Schiffes stammen, das über den Cannaregio-Kanal fuhr. Letzte Nacht war dort kein Verkehr gewesen, deshalb war er auch instinktiv ans Fenster gegangen, als er ein ähnliches Geräusch gehört hatte. Er erinnerte sich an das Schlauchboot, an die vermummten Gestalten. Je länger er über den Vorfall nachdachte, um so merkwürdiger kam er ihm vor. Was sollte jemanden dazu veranlassen, mitten in der Nacht durch die Seitenkanäle der Stadt zu rudern? Vielleicht war er gar nicht aufgewacht? Vielleicht war alles ein Traum gewesen? Jede andere Erklärung schien sinnlos.

Auf dem Hof trieb ein lebhafter Wind seine Spielchen, prallte von den Mauern ab und fegte aus engen Gassen hervor. Trotz eines leichten Dunstschleiers erzeugte die Sonne dunkle Schatten, die mehr Festigkeit zu besitzen schienen als die Gegenstände selbst, denen das schräg einfallende Licht jegliche Substanz nahm. Aurelio Zen schlug die Tür hinter sich zu und machte sich auf den Weg zum Café auf dem Cannaregio-Kai. Rosalba hatte zwar wahre Wunder vollbracht, um das Haus wieder bewohnbar zu machen, aber alle Schränke und die Vorratskammer waren leer. Er hätte sich zumindest ein Päckchen Kaffee mitbringen sollen.

Als er an die Ecke kam, glaubte er zuerst, er hätte die Orientierung verloren. Von dem Café war keine Spur zu sehen, und auch der Friseur und der Eisenwarenhändler waren verschwunden. Zen sah sich verwirrt um. Ja, da auf der anderen Seite des Kanals war der Palazzo und dort die Kirche. Es war die Ecke, daran konnte kein Zweifel bestehen, aber hier war nichts außer einer schmutzigen Glasscheibe mit verblassten Plakaten, auf denen gegen die zwangsweise Vertreibung der rechtmäßigen Mieter protestiert wurde. Eine Werkstatt für Karnevalsmasken hatte die Läden daneben übernommen.

Ein hagerer grauhaariger Mann schlurfte die Gasse herunter. Er trug einen uralten Anzug, einen schmuddeligen Pullover und karierte Pantoffeln. Ein Stück hinter ihm trottete ein räudiger Hund an einer verdreckten Leine.

»Entschuldigen Sie!«, rief Zen. »Wissen Sie, was mit der Bar von Claudio passiert ist?«

Die Augen des Mannes weiteten sich angstvoll.

»Bist du das, Anzolo? Ich hätte nie gedacht, dass ich dich jemals wiedersehe.«

Zen betrachtete ihn eingehender.

»Daniele?«, flüsterte er. »Ich bin Aurelio, der Sohn von Angelo.«

Der alte Mann starrte ihn nun ebenfalls an. Sein runzeliges Gesicht war unrasiert. Seine Nase war mit roten Äderchen durchzogen. In seinem Unterkiefer steckten noch drei einsame Zähne, die wie die Preistäfelchen der großen silbernen Registrierkasse aufragten, die früher auf Claudios Bar thronte.

»Aurelio?«, murmelte er schließlich. »Der kleine Rowdy, der früher die ganze Nachbarschaft terrorisiert und seiner Mutter das Leben schwergemacht hat? Ich höre immer noch ihre Worte. ›Um Himmels willen, Daniele, gib ihm eine ordentliche Tracht Prügel! Ich werdʼ nicht mehr mit ihm fertig. In diesem Alter brauchen sie einen Mann, der ihnen zeigt, wos langgeht.‹«

Er zog den Hund von einem stinkenden Stück Putz weg, an dem er schnüffelte.

»Wie geht es Giustiniana?«

»Meiner Mutter geht es gut, Daniele.«

»Und was machst du hier?«

»Ich bin dienstlich hier.«

»Dienstlich?«

»Ich bin bei der Polizei.«

Daniele trat einen Schritt zurück.

»Bei der Polizei?«

»Na und?«

»Nichts. Bloß – was du dir früher so alles geleistet hast …«

»Ja?«, fragte Zen.

»Ehrlich gesagt, ich hatte erwartet, dass du auf der anderen Seite des Gesetzes landen würdest, irgend so was.«

Zen lächelte schwach. »Und Claudio?«, fragte er.

»Wer?«

Der alte Mann wirkte so verblüfft, als habe man ihm einen Streich gespielt. Zen deutete auf die verschlossene Tür und das mit Plakaten vollgeklebte Fenster.

[Ende der Leseprobe]

Mehr über dieses Buch

Spezialauftrag für Aurelio Zen: In seiner Geburtsstadt Venedig soll er das Verschwinden eines dort ansässigen reichen Amerikaners untersuchen. Der Kommissar taucht in die geheimnisvolle Stadt seiner Vergangenheit ein und erliegt aufs Neue ihrem morbiden Zauber. Als in der Nähe der Laguneninsel, die dem Amerikaner gehörte, das Skelett einer Leiche gefunden wird, glaubt Aurelio Zen, Zusammmenhänge zu erkennen. Aber im dunstigen Licht Venedigs zeigen die Dinge erst auf den zweiten Blick ihr wahres Gesicht.

»Dieser Roman besticht durch seine sprachlichen Feinheiten. Die Schilderungen von Charakteren und der morbiden Atmosphäre Venedigs sind beeindruckend. Die Lektüre lohnt sich.«

Erwin Wieser, Buchprofile/Medienprofile, Bonn

»Eine großartige Beschwörung des ›verborgenen‹ Venedig. Michael Dibdin ist der wahrscheinlich beste britische Krimi-Autor seiner Generation.«

Sunday Telegraph, London

»Zen geht gewohnt gerissen mit zwielichtigen Gestalten und venezianischen Polizisten um. Viele Leser werden sich bei dieser wunderbar atmosphärischen Geschichte wünschen, der Kommissar wäre für immer auf diesem Fall hängen geblieben.«

Kirkus Reviews, New York City

Zur Webseite mit allen Informationen zu diesem Buch.

Über Michael Dibdin

Michael Dibdin, geboren 1947 in Wolverhampton, studierte englische Literatur in England und Kanada. Vier Jahre lehrte er an der Universität von Perugia. Bekannt wurde er durch seine Figur Aurelio Zen, einen in Italien ermittelnden Polizeikommissar. Elf Bände dieser Krimiserie sind erschienen.

Michael Dibdin wurde mit dem CWA Gold Dagger und dem Grand prix de littérature policière ausgezeichnet. Seine Romane wurden in zahlreiche Sprachen übersetzt und von der BBC als TV-Serie verfilmt. Er starb 2007 in Seattle.

»Ich bekunde hiermit gerne: Ich bin ein Fan von Michael Dibdin und seinem Commissario Aurelio Zen. Großartig geschrieben, eine spannende Handlung, eine tolle Hauptfigur. Was will man mehr. Unbedingte Kaufempfehlung für Freunde dieses Genres.«

Helmut Hackl, Mobility Lounge, Wien

»Mit Aurelio Zen hat Michael Dibdin eine der literarisch fruchtbarsten Serienfiguren der neueren Kriminalliteratur geschaffen.«

Tobias Gohlis, Die Zeit, Hamburg

»Die Empfehlung lautet: Alles kaufen, wo Dibdin draufsteht.«

Andreas Ammer, Deutschlandfunk, Köln

»Unter den britischen Krimiautoren kann es keiner mit Michael Dibdin aufnehmen. Keiner reicht an seinen grandiosen Stil, seine Imaginationskraft und seinen Umgang mit den Abgründen der menschlichen Seele heran.«

The Times, London

»Michael Dibdin ist ein Genie, weil es ihm nicht nur gelingt, das italienische Leben in all seiner bunten Absurdität zu porträtieren, sondern weil er Kriminalromane schreibt, die sich wie von selbst lesen.«

The Mirror, London

»Ein großartiger Schriftsteller, der großartige Geschichten zu erzählen weiß.«

Stephan Schwammel, Eschborner Stadtmagazin

Mehr zu Michael Dibdin auf der Webseite des Unionsverlags.

Über Ellen Schlootz

Ellen Schlootz arbeitet als Übersetzerin aus dem Englischen. Sie hat u. a. Werke von Ian Rankin und David Hosp ins Deutsche übertragen.

Mehr zu Ellen Schlootz auf der Webseite des Unionsverlags.

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Tod auf der Piazza

Der Parmesan-Industrielle und Fußball-Tycoon Lorenzo Curti wird tot aufgefunden – mit einer Kugel im Körper und einem Käsemesser in der Brust. Kommissar Aurelio Zen wird nach Bologna beordert, um den Mord an dem verhassten Manager aufzuklären. Je länger Zen ermittelt, desto tiefer gerät er in ein Netz aus Korruption und gekränkten Eitelkeiten.

Sterben auf Italienisch

In Cosenza, Kalabrien, verschwindet der Amerikaner Robert Newman, und alles sieht nach einer klassischen Entführung aus. Doch wenig später findet man Newmans übel zugerichtete Leiche. Kommissar Aurelio Zen kommt mit seinen Ermittlungen nicht voran. Anstatt einen Täter zu finden, provoziert der Kommissar mit seinen Untersuchungen nur weitere Morde.

Im Zeichen der Medusa

Kommissar Aurelio Zen wird in die Dolomiten geschickt, wo die Leiche eines vermissten Offiziers der Gebirgsjäger aufgetaucht ist. Als eine weitere Leiche mit der rätselhaften Medusa-Tätowierung gefunden wird, merkt Zen: Er ist einer Verschwörung auf der Spur, in die höchste Kreise verwickelt sind.

Roter Marmor

Am Badestrand der Toskana versucht sich Aurelio Zen von den Folgen eines Bombenanschlags zu erholen, den er nur knapp überlebt hat. Doch als in seinem Liegestuhl ein Fremder irrtümlich ermordet wird, ist klar: Die ehrenwerte Gesellschaft hat die Jagd auf den Commissario eröffnet.

Sizilianisches Finale

Kommissar Aurelio Zen erhält den Auftrag, vor dem er sich immer gefürchtet hat: Er muss nach Sizilien, wo er auf Geheiß des Innenministeriums die Arbeit der erst kürzlich ins Leben gerufenen Anti-Mafia-Einheit der Staatspolizei überwachen soll. Da das Innenministerium mit der Staatspolizei rivalisiert, steht er von Anfang an zwischen den Fronten.

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Così fan tutti

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Kommissar Aurelio Zen steht vor einem Rätsel: ein vierfacher Mord in der festungsartig ausgebauten Villa eines reichen Sarden, in die eigentlich niemand unbemerkt eindringen kann. Die Bluttat ist verewigt, da es zu den Gepflogenheiten des Hausherrn Oscar Burolo gehörte, sein Leben auf Video aufzuzeichnen – jetzt dokumentiert die Anlage seinen Tod.

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