Über dieses Buch

Geetanjali Shrees Erzählungen handeln von Familien- und Beziehungsstrukturen ebenso wie von sozialen und religiösen Konflikten. Dabei erzeugt sie Stimmungen, in denen sich Gefühle, Phantasien und Erinnerungen entwickeln können. Mit großer Präzision gelingen ihr so eindringliche Geschichten über die Vielschichtigkeit menschlichen Verhaltens.

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Geetanjali Shree (*1957, eigentlich Geetanjali Pandey) begann zunächst eine akademische Karriere als Historikerin und Sozialwissenschaftlerin, bevor sie sich dem Schreiben widmete. 2022 wurde sie mit dem Booker International Prize ausgezeichnet. Sie lebt in Neu-Delhi.

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Anna Petersdorf (*1981) studierte Indische Philologie und Nordamerikanistik in Berlin. Seither arbeitet sie als freie Übersetzerin aus dem Englischen und Hindi.

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Geetanjali Shree

Weißer Hibiskus

Erzählungen

Aus dem Hindi von Anna Petersdorf

E-Book-Ausgabe

Draupadi @ Unionsverlag

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Impressum

Dieses E-Book des Draupadi-Verlags erscheint in Zusammenarbeit mit dem Unionsverlag.

Die deutsche Erstausgabe erschien 2010 im Draupadi Verlag, Heidelberg.

Mit freundlicher Unterstützung von Hans Jürgen von Lengerke und dem Literatur Forum Indien e.V.

Die Übersetzung wurde mit Mitteln des Auswärtigen Amtes unterstützt durch litprom – Gesellschaft zur Förderung der Literatur aus Afrika, Asien und Lateinamerika e.V.

© Geetanjali Shree

© by Draupadi Verlag, Heidelberg 2022

Alle Rechte vorbehalten

Umschlaggestaltung: Martina Heuer

ISBN 978-3-293-30880-0

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Inhaltsverzeichnis

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Über dieses Buch

Titelseite

Impressum

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Inhaltsverzeichnis

WEISSER HIBISKUS

Flügel

Weißer Hibiskus

Im Gedränge

Kirschblütentanz

Gelbe Sonne

Glossar

Nachwort

Textnachweise

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Über Geetanjali Shree

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Flügel

Ich hatte sie nicht angestarrt. Mein Blick war nur an ihnen vorbeigezogen. Wie die schwarzen Wolken am Himmel. Vor dem Fenster wiegten sich die Neembäume, Bambusse und Palmen in Erwartung des Regens im Wind. Auf der Suche nach Zuflucht drängten sich Vogelschwärme zwischen die Wolken. Wohl Krähen. Oder Tauben. Ich überlegte, welche der beiden Arten abstoßender war und ob es in unserer Stadt eigentlich noch andere Vögel gab.

Aber diese Gedanken bekümmerten mich nicht. Denn eigentlich hatte ich die Bäume betrachtet, die sich auf ein ausgelassenes Spiel im Regen vorbereiteten.

Und ich hatte sie wirklich nicht angestarrt. Ziellos waren meine Blicke umhergeschweift, durch das Fenster des Restaurants, in das wir täglich für ein kurzes Mittagessen kamen, bevor wir, Ameisen gleich, in die unermesslichen Bauten unserer Büros zurückkehrten. Aber wie Kinder das Statue-Spiel spielen und, sobald die anderen »Statue« rufen, in einer unsinnigen Pose einfrieren, so gefroren auch meine schweifenden Blicke, sobald Ravi rief: »Was starrst du denn so?«

Dort, vor der Fensterfront, saß ein Liebespaar, eingerahmt von den grünen Bäumen, die sich draußen im Wind wiegten. Die Haut des Mädchens war weiß wie Schnee, sie kam sicher aus Nordindien. Der Junge, der vor Hitze und Leidenschaft glühte, war offenkundig aus dem Süden. Er sprach gerade, streckte dabei seine Füße unter dem Tisch aus und stieß gegen etwas – ihre Füße, wie er wohl dachte, denn er zog eilig die Beine zurück. ›Sorry‹, las ich von seinen Lippen. Doch das Mädchen blickte nur gedankenverloren vor sich hin. Der Junge warf einen kurzen Blick unter den Tisch, wo sein Fuß gegen eine Falte im Teppich gestoßen war. Er lächelte.

Der Teppich war grün. Die Bluse des Mädchens auch. Mit halblangen Ärmeln. Ich wandte meine Augen von all diesem Grün ab und suchte Rettung auf der Tischplatte vor mir, auf der, wie ich bemerken musste, eine grüne Tischdecke lag.

»Starr doch fremde Leute nicht so an!«, rief Ravi meine Blicke, die wieder umher geschweift waren, zurück. Als ob er sagen wollte: ›Wie lange willst du mir noch ausweichen? Beantworte endlich meine Frage!‹

»Sie sind nicht fremd«, sagte ich. Als ob ich sagen wollte: ›Lass mich noch ein wenig nachdenken.‹

Das war keine Lüge. Ich wünschte, dass sie keine Fremden wären.

Jetzt starrte ich ganz unverhohlen zu dem Paar hinüber. Zu den zwei Menschen, die sich dort am Tisch gegenüber saßen. Der Junge schien etwas zu erklären. Sein Blick war gesenkt, und er hielt sich am Tisch fest, als ob dieser ihn beruhigte, ihn davor bewahrte, seine schwindende Beherrschung gänzlich zu verlieren.

Das Mädchen blickte manchmal auf den Tisch, manchmal zu den Bäumen. Ihr Gesicht verschwand immer wieder hinter ihrem offenen Haar.

Plötzlich blickte der Junge auf und sah sie an. Als vermutete er, dass sie ihn die ganze Zeit über unentwegt angestarrt hätte. Aber die Augen des Mädchens schweiften umher, hierhin und dorthin. Da lächelte der Junge, vielleicht über sein eitles Missverständnis, und schöpfte aus seiner Dummheit den Mut, sie weiter unverwandt anzublicken. Als wollte er sagen: ›Hör mal, du gefällst mir sehr. Aber das ist gar nicht gut. Denn jetzt habe ich Angst vor dir.‹

›Muss man denn Angst vor jemandem haben, der einem gefällt?‹, würde das Mädchen dann vielleicht fragen. Wenn nur ihre Blicke, die hier und dort und überall waren, kurz in ihrem Tanz innehielten.

›Ich weiß nicht, wo das enden soll. Und wie.‹

›Lass es doch erst einmal anfangen‹, könnte sie dann keck entgegnen.

Wenn der Junge doch nur noch etwas sagen würde!

Er starrte sie an. Das Mädchen fühlte es und erwiderte schüchtern seinen Blick. Und als würden auch sie das Statue-Spiel spielen, erstarrten ihre Augen so, in dieser Position. Sie hatten einander in Statuen verwandelt und starrten sich an. Das Mädchen streckte ihre Hand über den Tisch. Der Junge nahm sie und legte sie um ein Saftglas.

›Starr nicht so‹, dachte ich, und bevor Ravi wieder etwas sagen konnte, wandte ich meine Augen ab, bohrte sie in den Tisch, der zwischen ihnen stand, bis die Augen sich mit Wasser füllten und der Tisch wie ein Boot zu schaukeln begann.

›Das ist Zauberei‹, sagte der Junge.

‚In dem Tisch?‹, neckte ihn das Mädchen. Dann schwiegen sie wieder. Saßen dort und wiegten sich in den Augen des anderen. Weiter nichts.

Der Junge sagte nicht: ›Seit du hinter dem Bus hergerannt bist und deine Sandale beim Einsteigen verloren hast, denke ich nur noch an dich. Das sind 24, mindestens 23 Stunden!‹

›Das kann nicht sein. Du lügst!‹, widersprach das Mädchen nicht.

›Okay, ich hab gelogen. Ich denke nicht seit 23, sondern seit 24 Stunden nur noch an dich!‹, beharrte der Junge nicht auf seinen Worten. Aber bestimmt waren es ähnlich dumme Dialoge, die über den Tisch zwischen ihnen hin- und herflogen.

Auf einer Tischseite klopfte der Junge mit seinen langen, schönen Fingern auf die Speisekarte. Von der anderen Seite streckte das Mädchen ihren kräftigen, weichen Arm aus und zeigte auf ein Gericht.

›Deine Finger sind schön.‹

›Und dein Arm.‹

Aber der Junge sagte nur: »Das?« Das Mädchen nickte zustimmend.

Der Kellner sah auch zu ihrem Tisch hinüber. Die Faszination, die nur die erste Verabredung mit sich bringt, schwebte dort in der Luft. Rings um die beiden waren Menschen, doch niemand konnte in ihre Welt eindringen.

»Sir«, ein Kellner eilte auf Ravis Zeichen hin herbei. Schnell konzentrierte ich meine Aufmerksamkeit wieder auf unseren Tisch. Auf dem jetzt dieselben altbekannten, täglich wiederkehrenden Gerichte standen. Auf der ins Braune abgleitenden grünen Tischdecke, grün die Teller, Ravis Chola-Bhatura, mein Masala Dosa, triefendes Öl. Von der Tischdecke stieg, kaum merkbar, der Geruch von altem Fett auf, die Ecken waren zerknittert, die Berührung leicht klebrig.

Ravi hatte einen Bhatura zu mir herüber geschoben, ein runder Ballon, aber nur von Ferne prachtvoll. Er wusste genau, dass er ihn selbst würde essen müssen.

»Willst du ihn?«

»Nein.«

»Die Hälfte?«

»Nein.«

»Dann bestell dir noch was anderes.«

»Nein.«

»Uh, so viel Öl!« Er riss ein Stückchen ab.

»Aber immer wieder bestellst du das. Lass es eben! Iss lieber Idlis!«

»Nein. Willst du nicht noch eine Limonade?«

»Trinke ich jemals Limonade?« Ich wurde wütend.

»Uh, warum wirst du denn gleich wütend?«

»Warum vergisst du alles?«

»Weil du sagst, ich soll Idlis bestellen, obwohl ich die nie esse.«

»Warum sagst du dann, dass dein Essen vor Öl trieft?«

Die Abgründe unserer sinnlosen Kriege. Ravi stützte nachlässig seine Ellbogen auf den Tisch, lustlos. Ich wandte mich ab und ließ meinen Blick, bemüht nicht wieder zu dem Paar hinüber zu sehen, im Restaurant umher wandern. Tisch reihte sich an Tisch. Verschiedene Leute. Hier eine braune, dort eine grüne Tischdecke. Darauf die grünen Teller und die billigen Gläser. Andächtig liefen die Kellner, Tabletts in der Hand, um sie herum. Die Tabletts, die mit aufgeblähten Bhaturas und meterlangen, hauchdünnen Dosas beladen waren, flogen wie Flugzeuge durch den Raum. Mal mussten sie auf diesem, mal auf jenem Tisch landen.

Die Unterhaltungen der Leute erinnerten eher an Lärm als an Gespräche. Sie redeten schnell, verhaspelten sich, und zügellos fielen, stotterten und rollten die Worte aus ihren Mündern. Aber der Junge und das Mädchen machten keinen Lärm. Sie redeten nicht laut. Der Junge und das Mädchen sprachen die meiste Zeit überhaupt nicht. Und wenn sie sprachen, dann von einem zum anderen. Aber nicht so, als hätten sie etwas zu verbergen. Eher so, als seien wir ihnen gleichgültig. Wir gehörten nicht zu ihrer Welt. Nur ein Ich und ein Du. Und der Tisch zwischen ihnen leitete den Strom. Sogar wenn sie darauf ein Glas abstellten oder einen Löffel anhoben, war es, als erkundeten sie den Weg von dem einen zum anderen.

Hinter ihnen wuchs die Sehnsucht der Bäume. Die Palmen wehten im Wind, jeden Moment konnten sie mit den Wolken davonfliegen. Der Bambus sammelte zwischen seinen Blättern Musik, und die Zweige des Neem verwandelten sich in Tänzer und Tänzerinnen.

Mit ihrer Gabel und ihrem Messer hob das Mädchen vorsichtig ein Stück – vielleicht war es Uttapam – von ihrem Teller und hielt es dem Jungen entgegen. Er schüttelte den Kopf, nahm es aber doch auf seinem Teller entgegen. In dem Moment, als sie das Essen hinüberreichte, formten ihre Hände einen Halbkreis, bogen sich verspielt über den Tisch und berührten seine Hände.

Ein Halbmond – definierte ich die Gestalt ihrer Arme auf dem Tisch. ›Du bist ein Vollmond‹, sagten sie zueinander. Falls sie etwas sagten.

»Das sind die, die gestern beim I.S.B.T. über die Straße gegangen sind«, rechtfertigte ich mich, als ich Ravis mahnenden Blick bemerkte.

»Das Mädchen hatte aber einen Kurzhaarschnitt«, widersprach er, und ich erwiderte: »Die Haare sind eben gewachsen.«

Vor dem I.S.B.T. ist die Straße in sehr schlechtem Zustand. Zwischen den vielen Autos und Bussen werden die Menschen zu Mäusen. Als sie hinüber gingen, hat der Junge wahrscheinlich seine Hand auf den Rücken des Mädchens gelegt. Oder vielleicht hat er sich das auch nicht getraut, denn das war ja, wie mir dann einfiel, sicherlich ihr erstes Treffen. Aber was war mit der Sandale, die sie beim Laufen verloren hatte? Ich erinnerte mich erst jetzt daran. Wahrscheinlich haben sie sich bei der vorigen Bushaltestelle zuerst gesehen, löste ich schnell das Problem. Im Bus, der eben davon fuhr, saß der Junge und beobachtete das Mädchen, das hinter dem Bus herlief. Sie schaffte es gerade noch, verlor aber beim Einsteigen eine Sandale. ›Oh!‹, unruhig schaute sie sich um. Auch der Junge hatte ihren nackten Fuß gesehen. Als er ihre Verlegenheit bemerkte, sah er sie an. ›Macht nichts!‹, sagten seine Augen, und beide lächelten. Bei der nächsten Haltestelle mussten sie aussteigen, alle beide. Nämlich beim I.S.B.T.

›Auf der anderen Straßenseite verkauft ein Mann billig Gummisandalen. Komm, ich zeigs dir!‹

Sie hatten einander nicht einmal nach dem Namen gefragt, aber sie waren verzaubert. Ins Herz getroffen. Ihr Verlangen, einander zu erkunden, umspannte sie nun über den Tisch hinweg wie mit unsichtbaren elektrischen Drähten.

Beide sahen hinaus. Dort tanzten die grünen Bäume ausgelassen und fröhlich. Sie krümmten und streckten sich, um sich zu berühren, aber nur leicht. Bevor sie einander festhalten konnten, stoben sie schon wieder lachend auseinander. Sie hatten es nicht eilig, spielerisch ließen sie ihre Ungeduld wachsen. Bis zu dem Moment, in dem sie es nicht mehr hinauszögern konnten. Bis sie sich ineinander verfingen, sich vereinen mussten. Vielleicht warteten sie auf den Regen, der im Himmel Tropfen formte, herunter prasselte, und auf dem Weg Lichtpartikel einsammelte. Die Bäume hatten es nicht eilig. Die beiden auch nicht. Aber wir.

»Noch zehn Minuten«, Ravi machte seinen gelben Textmarker zu. Die Unterlagen ließ er offen. Vielleicht war er wütend, weil ich ihm nicht geantwortet hatte.

»Es könnte regnen.« Ich öffnete meine Handtasche, die auf dem Tisch lag, holte den Regenschirm hervor und bemerkte gleichzeitig, dass auf allen Tischen im Restaurant ein Schirm lag. Oder ein Schirm an den Tisch gelehnt war. Außer an ihrem. Als ob es ihnen nichts ausmachte, nass zu werden.

Draußen hatten die Blätter Flügel bekommen und wirbelten durcheinander, strichen gegen die Scheibe, wie eine Aufforderung, an ihrem ausgelassenen Spiel teilzunehmen, schämten sich dann plötzlich und stoben auseinander, schreckten vor der Liebe zurück, machten kehrt und schlugen wieder, wie Regentropfen, gegen das Glas.

»Sir«, beide machten wir dem Kellner ein Zeichen. Ich nahm mir ein paar Anissamen und warf sie in den Mund. Ravi kaute auf einem Zahnstocher und sah sich einen Brief seines Großvaters an, den er mit den übrigen Unterlagen hervorgezogen hatte. Dann klopfte er den Papierstoß gerade, legte ihn in den Ordner und steckte alles zurück in die Tasche.

Ich hatte immer noch nicht geantwortet. Es war eine Frage über unsere Beziehung gewesen, doch im Grunde warteten wir beide schon längst nicht mehr auf eine Antwort. Eine Antwort, die uns doch nur beunruhigen, uns in unserer Ruhe stören würde.

Auf dem Weg zur Tür kamen wir an ihrem Tisch vorbei. Ich hörte den Jungen sagen. »Ich heb ihn hoch und schmeiß ihn raus!« Den Tisch, beschloss ich, der ihm jetzt im Weg war.

Montag Abend gingen wir wieder in das Restaurant. Ein interessantes Projekt war uns in Aussicht gestellt worden, doch es musste noch vom Aufsichtskomitee überprüft werden. Alle machten Überstunden. Bis Hunger und Durst uns eine Pause aufzwangen, in der wir uns zumindest einbilden konnten, ein wenig Ruhe zu finden. Vielleicht war es ein Zeichen, dass wir wieder in diesem Restaurant landeten.

In der Nähe der Fensterfront war ein Tisch frei. Ohne etwas zu sagen, steuerten wir darauf zu, drängten uns Seite an Seite vorwärts. Es war eine alte Methode – nicht so schnell, dass es unhöflich wirkte, nicht so langsam, dass ein anderer, der vielleicht das anständige Maß an Geschwindigkeit ein wenig überschritt, vor uns den Tisch erreichen konnte. Doch wir waren nicht zu einer Zeit gekommen, zu der es voll war. Die Leute gingen gegen neun Abendessen. Nach der Arbeit ruhten sie sich ein wenig aus, duschten, machten sich fein, und dann. Dann musste man Schlange stehen und eine halbe oder dreiviertel Stunde warten, sogar wenn man einen Tisch reserviert hatte. Dieses Restaurant entsprach dem Budget der Mittelschicht, dazu kam die breite Fensterfront, draußen das grüne Dickicht der Bäume, und das Essen war auch gut. Was wir, für die das zur täglichen Routine geworden war, nicht mehr bemerkten. In der Zwischenzeit hatten wir den Tisch erreicht, setzten uns und schlugen unsere Ordner auf. Die Arbeit sollte auch hier nicht unterbrochen werden. Ravi zündete sich eine Zigarette an, und der Kellner eilte herbei, um nachzusehen, ob wir einen Aschenbecher hatten. Dann ging er zu einem Tisch mir gegenüber, bat höflich um Erlaubnis, nahm den Aschenbecher, der dort stand, und brachte ihn zu unserem Tisch. Die kleine Blumenvase, in der eine rote Rose und eine Pfauenfeder steckten und die auf unserem Tisch gestanden hatte, brachte er zu dem Tisch nebenan. Dorthin, wo das Paar saß. Mir direkt gegenüber, hinter Ravis Rücken.

Ich seufzte und holte den Textmarker hervor – seit diesem Tag treffen sie sich also hier. Keine Arbeit, kein Zuhause, sehen einfach nur schön aus zusammen, so zufrieden und selbstversunken. Heute saßen sie nebeneinander, an einer Seite des Tisches, als wollten sie diesen gleißenden Ozean nicht mehr zwischen sich haben. Der Junge lehnte sich gelassen zurück, das Mädchen hatte sich ihm zugewandt. Auf dem Tisch glänzten Löffel, Gabeln und Messer. Die Teller waren leer, voll von Möglichkeiten.

Wenn ich Lust hätte, könnte ich, wie der Junge, meinen Löffel leise klirrend auf den Teller schlagen. Doch er machte es gar nicht wegen des Klirrens, sondern weil sein Arm dabei ihren Arm berührte und sie zusammen im Rhythmus wippten.

›Genug‹, das Mädchen runzelte die Stirn. Sie nahm dem Jungen den Löffel aus der Hand, legte ihn auf den Tisch und drückte seine Hand mit strenger Miene in ihren Schoß.

Der Junge lachte. Sagte etwas.

›Lass meine Hand los!‹, vielleicht.

›Das ist meine Hand!‹, so müsste die Antwort sein.

›Meine Hand in meiner Hand.‹

›Oder meine Hand in deiner!‹

›Oder deine Hand in meiner?‹

›Oder deine Hand in deiner?‹

Der Junge lachte. Seine Schneidezähne, die ein klein wenig übereinander lagen, blitzten wie Diamanten. Hatte ich das das letzte Mal nicht bemerkt? Und auch nicht beim I.S.B.T. Ich musste lachen. Mit übertriebenem Eifer beugte ich mich über die Arbeit.

Ravi zog an seiner Zigarette, betrachtete sein Spiegelbild im Restaurantfenster und ordnete die Haarsträhnen auf seiner Stirn. Draußen war es dunkel. Dort waren die Bäume, in der Nacht funkelten lauter kleine Lichterketten.

Langsam hatte ich die Arbeit satt.

»Ich hab es satt!«, erklärte ich kriegerisch und versetzte dem Ordner einen Stoß. »Ich starr jetzt andere Leute an!«

Ravi schaute nicht auf. »Das I.S.B.T.-Paar? Warum bleiben die so lange?«

»Guck doch mal, ist der Junge nicht hübsch?«

»Sag mir lieber, wie du das Mädchen findest«, scherzte Ravi. »Mann, ist der Service hier schlecht!«

»Der Junge ist hübsch«, fuhr ich ihn an.

Lockiges Haar, glänzend, kupferfarben, wie im Süden, große Augen mit kleinen rosa Äderchen – ja, wirklich, wie aus dem Süden – und ein muskulöser, mittelgroßer Körper, wie ein südindischer Fischer. Und die Zähne leicht überlagert. Ein Makel? Was bedeutet ein Makel für die Schönheit? Er lässt sie besonders erscheinen.

»Für eine Maissuppe brauchen sie so lange?«

»Sie sind dabei, den Mais zu pflanzen. Sobald er reif ist, ernten sie ihn.«

»Ach, hör mit deinen Witzen auf! Lass uns was anderes bestellen.«

»Biryani?«

»Lieber einen Pudina Paratha.«

»Nein, die sind immer so ölig.«

»Mit Joghurt.«

»Joghurt in einem Restaurant? Mitten im Monsun?«

»Joghurt ist sicher.«

»Aber Wasser nicht.«

»Ich hab nicht gesagt, dass du Wasser bestellen sollst.«

»Sie mischen sicher welches in den Joghurt.«

»Warum sollten sie das?«

»Um mehr zu haben.«

»Du hast komische Ideen. Dann bestell halt Pizza.«

»Nein.«

»Warum denn nicht?«

»Bist du blöd? Seit wann esse ich Pizza?«

»Seit heute. Ich bestell welche.«

»Mach das.«

»Gut, jetzt hör auf zu meckern. Arbeite lieber!«

Wir schwiegen. Die Textmarker kratzten auf dem Papier. Der Kellner brachte das Essen und die Getränke. Ohne meine Arbeit zu unterbrechen, streckte ich die linke Hand aus und hob Ravis Zigarettenschachtel hoch, damit der Kellner Platz für die Pizza hatte. Ravi nahm, ebenfalls ohne den Kopf zu heben, die Schachtel entgegen und schob sie in seine Tasche.

»Das sind meine Zigaretten.« Er schaute auf und warf mir einen gespielt warnenden Blick zu.

»Die Brille ist auch deine.« Ich rückte die Brille, die ihm schief auf der Nase saß, zurecht. Er setzte sie ab und legte sie zur Seite. »Das Essen wird kalt. Lass uns anfangen!« Wir aßen.

Sie hatten keinen Hunger, saßen dort an ihrem Tisch zwischen all den Menschen, als seien sie unsichtbar. Oder wir. Sie hatten keine Arbeit. Außer Löffel zu halten und mit den Armen zu wippen. Der Junge zog jetzt im Zeitlupentempo an dem Tuch, das das Mädchen in den Haaren hatte.

Das Mädchen drehte ihren Kopf zur Seite, schaute ihm zu und lächelte. Dann, als der Junge das Tuch in den Händen hatte, schüttelte sie den Kopf, und ihre Haare fielen ihr über die Schultern. Der Junge ließ seine Hand darin verschwinden, legte sie auf ihren Nacken. Er sagte etwas. Das Mädchen konnte ihn nicht gut hören, drehte sich ein wenig und hielt ihr Ohr in seine Richtung. Der Junge näherte seine Lippen vorsichtig ihrem Ohr, sagte aber nichts. Seine Hand glitt von ihrem Nacken. Das Mädchen warf ihm einen anklagenden Blick zu, ergriff mit einer selbstsicheren Bewegung seine Hand und legte sie wieder zwischen ihre Haare.

Ich blickte auf die Dinge, die verstreut auf unserem Tisch lagen, wurde plötzlich unruhig und versetzte dem Tisch einen Stoß, als hielte er mich vom Atmen ab.

Auf ihrem Tisch war nichts, nichts zwischen ihnen. Nur zwischen ihnen und dem Rest der Welt. Die Kellner umkreisten auch heute die Tische, doch ihr Mut war gesunken. Sie trauten sich immer weniger an diesen glühenden Kreis heran.

Unter dem Tisch erzählten ihre Finger sich Geschichten. Irgendwelche Geschichte. Auch unsinnige. In diesem Moment lag selbst im Unsinn Sinn.

[Ende der Leseprobe]

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Geetanjali Shrees Erzählungen handeln von Familien- und Beziehungsstrukturen, von sozialen und religiösen Konflikten ebenso wie vom Übergang aus der Tradition in die Moderne. Dabei erzeugt die Schriftstellerin Stimmungen, in denen sich Gefühle, Phantasien und Erinnerungen entwickeln können. Mit großer Präzision gelingen ihr so eindringliche Geschichten über die Vielschichtigkeit menschlichen Verhaltens. Diese Anthologie versammelt fünf Erzählungen einer der bedeutendsten Autorinnen der Hindi-Gegenwartsliteratur.

»An fünf Beispielen beweist Geetanjali Shree ihre Fähigkeit zur lebendigen, knappen Darstellung und beiläufigen Schilderung von Gefühlszuständen.«

Franz Schneider, Rhein-Neckar-Zeitung, Heidelberg

»Auch in dieser Kurzform stellt Geetanjali Shree ihr erzählerisches Talent unter Beweis.«

www.indien-institut.de, München

Zur Webseite mit allen Informationen zu diesem Buch.

Über Geetanjali Shree

Geetanjali Shree (eigentlich Geetanjali Pandey), geboren 1957 in Mainpuri, Indien, studierte neuere indische Geschichte. Zunächst begann sie eine akademische Karriere als Historikerin und Sozialwissenschaftlerin, bevor sie sich dem Schreiben widmete. Ihr Autorenname Geetanjali Shree, unter dem sie ihre auf Hindi verfassten literarischen Texte publiziert, setzt sich aus ihrem eigenen Vornamen und dem Vornamen ihrer Mutter zusammen. 2022 wurde sie mit dem Booker International Prize ausgezeichnet. Sie lebt in Neu-Delhi.

»Scharfsinnig, humorvoll und einfühlsam erforscht Geetanjali Shree zentrale Themen wie Trauer, Identität und Zugehörigkeit.«

Jury des International Booker Prize

»Ihre Vielseitigkeit und literarische Ausdruckskraft haben Geetanjali Shree zu einer der bedeutendsten Schriftstellerinnen Indiens gemacht.«

Literaturhaus Darmstadt

»Geetanjali Shree ist für ihre originelle Sprache und ihren gewagten Stil bekannt. Sie lässt sich auf vielfältige Themen ein, wie die Beziehung zwischen Hindus und Muslimen, terroristische Gewalt, Freundschaften, Liebschaften und das Leben von Frauen, um ihre überraschenden Geschichten zu weben.«

Jaipur Literature Festival, New Delhi

»Ihre Geschichten sind keine Erfahrungsberichte, auch keine Dokumentationen, vielmehr will Geetanjali Shree den Leser erfreuen und eine neue Atmosphäre kreieren, in welcher der Leser die indischen Gepflogenheiten in sich aufnimmt.«

Jessika Kaminski, Westdeutsche Zeitung, Krefeld

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Über Anna Petersdorf

Anna Petersdorf, geboren 1981, studierte Indische Philologie und Nordamerikanistik in Berlin. Seither arbeitet sie als freie Übersetzerin aus dem Englischen und Hindi.

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