Über dieses Buch

Der kleine Atje Pott sehnt sich nach der unendlichen Weite des Meeres. Als er mit dem Fischer Matten in See sticht, landen die beiden auf dem Dampfer des wohlhabenden Mr Betterfield. Dieser will um jeden Preis seinen Goldschatz in Griechenland zurückerobern. Mit der wilden Besatzung der Marabell erlebt Atje Pott das größte Abenteuer seines Lebens.

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Hans Leip (1893–1983) war Lehrer, Kunstkritiker und Schriftsteller. Von ihm stammt der Text des Liedes Lili Marleen.

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Karl Kröhnke lebt als Autor und Literaturwissenschaftler in Berlin und bei Hamburg. Er ist Lehrbeauftragter der Humboldt-Universität und in der Berliner NS-Gedenkstättenarbeit tätig.

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Hans Leip

Die Klabauterflagge

Oder Atje Potts erste und höchst merkwürdige große Fahrt

Roman

Mit einem Nachwort von Karl Kröhnke

E-Book-Ausgabe

Unionsverlag

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Impressum

Die Erstausgabe erschien 1933 im Insel Verlag, Leipzig.

© by Hans Leip Erben, c/o T. Küper

© by Unionsverlag, Zürich 2022

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag: Emile Claus (1849–1924), Abschleppmanöver im Nebel, 1918 © Christie’s Images Ltd/ARTHOTHEK

Umschlaggestaltung: Martina Heuer

ISBN 978-3-293-30851-0

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Inhaltsverzeichnis

Cover

Über dieses Buch

Titelseite

Impressum

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Inhaltsverzeichnis

DIE KLABAUTERFLAGGE

Käpt’n Pott

Eine besondere Geschichte

Atje Pott kommt nach Cuxhaven

Fischer Matten

Atje geht mit auf Fischfang

Atje wird kräftiger

Matten spart

Atje will auch sparen

Sie gehen an Bord

Matten »tippt« zum letzten Mal

Qualmkästen

Atje hört, was es mit dem Klabautermann auf sich hat

Die Seestiefel

Doggerbank

Matten will nach England

Sturm

Sie kommen nach Hull

Die Taverne zum Schweinskopf

Wo ist das Boot?

Der späte Gast

Das Angebot

Matten will noch nicht nach Haus

Der Radau

Der Sottkasten

Abfahrt wohin?

Der Lotse

Tom, der Kater

Mister Betterfield

Mister Betterfields Boy

Der Koch

Die schönen Zeichnungen

Das Meer

Wohin die Reise geht

Atje entert in den Mars

Der Privatausgang

Atje trifft Matten

Die Klabauterflagge

Die Insel auf der Karte

Wie Mister Betterfield die Insel entdeckte

Der große Goldschatz

Herr Betterfield richtete sich ein

Der Überfall

Kleiner Odysseus

Sorgen

Der Kapitän will den genauen Plan haben

Der Rotbart wird deutlich

Essenholen

Toms Tod

Gift

Wir bleiben in der Kajüte

Atje darf auch zeichnen

Nachtwache

Herr Betterfield geht hinaus

Das Gesicht am Fenster

Der Mann mit dem Messer

Ein Schuss und ein Fausthieb

Sutter wird geplündert

Sutters Ende

Land in Sicht

In die Boote!

Die Taubeninsel

Das leere Haus

Die Schatzsuche

Das Geheimnis der falschen Höhle

Des Rotbarts Rache

Verlassen

Traurige Nacht

Wieder einmal Matten

Adolar

Der Tod der Räuber

Wo Adolar gehaust hatte

Der Schatz

Abschied

Das waren Sommerferien!

Und das Türtippen?

Und Florence?

Und die Taubeninsel?

Und die Marabell?

Und der Herr Betterfield?

Rückblick

Nachwort

Worterklärungen

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Käpt’n Pott

Als ich so um zehn herum war, wartete ich manchen Abend am Hafen, wartete auf meinen Vater, der dort seine Arbeit hatte. Jedoch auch wegen Käpt’n Pott wartete ich, ging sogar deswegen besonders früh hin. Denn Käpt’n Pott pflegte mir Gesellschaft zu leisten, wenn man es so nennen will. Er stand nämlich gewöhnlich schon an der St. Annenbrücke, wo es in den Freihafen geht, und ich setzte mich stillschweigend neben ihn auf das schmiedeeiserne Geländer. Der behaglich geruhsame Mann sagte dann anfangs auch nichts. Seine klaren, wasserblauen Augen blickten den Zollkanal hinab in die westliche Helle, wo der Hafen sich zum Strom öffnet und der Dampferqualm sich mit der sinkenden Sonne mischt, damals wie heute. Bedächtig sog Käpt’n Pott an seiner Tabakspfeife. Und manchmal glaubte ich wohl, er habe gar nicht bemerkt, dass ich schon da sei, oder wolle es nicht bemerken. Auf einmal aber – wie gespannt und ungeduldig erwartete ich diesen Augenblick – hob er seine große furchige Hand und rieb sich den kurzen grauen Spitzbart, was ein knisterndes, kratziges Geräusch gab, das ich durch allen Hafen- und Straßenlärm vernahm und über die vielen Jahre hin bis in diese Stunde zu hören vermeine. Es war ein angenehmes Signal, war das Zeichen für eine der schönsten Angelegenheiten des Lebens, für eine abenteuerliche Geschichte.

Eine besondere Geschichte

Von den vielen Geschichten, die mir Käpt’n Pott aus seinem bewegten, fahrtenreichen Seemannsleben erzählt hat und die zumeist kurz und in halbem Selbstgespräch in den Wind gemurmelt waren, ist mir zumeist nichts als ein brandender, atembeklemmender Nebel in der Erinnerung geblieben, darin noch immer berauschend und zehrend die Worte funkeln: die See, die See, die weite Welt.

Eine einzige Geschichte nur war länger: die von der Klabauterflagge. Sie zog sich über mehrere Abende hin und war anscheinend mehr als die anderen an mich gerichtet, spielte sie doch in einer Zeit, da Käpt’n Pott selber so alt war wie ich, und man kann sich denken, dass ich diese Geschichte nicht vergessen habe. Soll ich das alte Seemannsgarn noch einmal auftütern und von Neuem spinnen? Gut, ich will es versuchen und will denken, ich wäre noch ein kleiner Junge wie damals, und das Leben läge noch vor mir. Käpt’n Pott – wie fing es noch an?

Ja, so fing es an:

Atje Pott kommt nach Cuxhaven

Wenn sie auch alle sagen, mein Jung, dass es die nicht gibt, die Klabauterflagge – begann Käpt’n Pott –, so sag ich dir, es gibt sie doch. Mein Vater war von einer Reise nach den neuen Südseeinseln nicht wiedergekommen, als ich eben zur Schule ging, und als ich zehn war, starb auch meine Mutter, sodass ich, da ich keine Geschwister hatte, plötzlich mutterseelenallein dastand und bei Nachbarn lebte, bis die Behörde eine ältliche Tante von mir aufgestöbert hatte, die in Cuxhaven wohnte. Somit wurde ich denn bei ihr untergebracht. Sie wohnte gleich hinterm Deich in einer winzigen Strohkate. Sie war Witwe, ihr Mann war im Kriege gegen den großen Napoleon vor Paris gefallen, denn er war Schneider und nicht Seemann gewesen. Tante Geesch hatte davon immer noch eine kleine Rente, aber damit es besser reiche, zumal ich ihr auch noch in den Futternapf gefallen war, vermietete sie eine Stube an einen Fischer, sodass für uns nicht viel Platz übrig blieb und sie in der Küche, ich aber unterm spitzen Giebel auf dem dustern Rumpelboden schlafen musste. Da machten sich manche Nacht die Mäuse lustig, und die Sterne glupten durch die undichten Strohwische.

Fischer Matten

Ich hörte aber auch durch die lockere Diele den Fischer in seiner Stube rumoren und fuhr aus mancher süßen Stunde Schlafs erschreckt zu Höcht, wenn er nachts plötzlich zu singen begann. Und mir wurde bald klar, warum er anderswo kein langes Unterkommen hatte finden können, weil er nämlich ein bisschen überspönig und durchgedreht schien, was Tante Geesch nicht weiter störte, denn sie war halb blind und taub. Mich störte es eigentlich auch nicht lange. Matten – so hieß der Fischersmann – war nämlich sonst ganz nett, wenigstens zu mir. Er war noch nicht alt und fürchterlich groß und auch ziemlich kräftig mit der Faust, weshalb ihm die Männer aus dem Wege gingen. Freunde hatte er keinen einzigen da in Cuxhaven, und aus Mädchen schien er sich nicht viel zu machen bis auf eine, die rund und drall und blond wie ein ungeteertes Tau war, aber auch ebenso wenig haltbar für einen Fischersmann, weil sie von einem großen Bauernhof herstammte und höher hinauswollte als auf einen einfachen Buttkahn. Wovon du ja, Himmel Dank, noch nichts verstehst, mein Küken, und ich damals auch nicht, wenngleich er es mir mächtig trübselig erzählte. Ob nun von dieser unglücklichen Liebe seine Übergedrehtheit herstammte, weiß ich nicht. Er hatte zum Beispiel die Angewohnheit, an jeder Türklinke, bei der er vorbeikam, mit dem Finger anzutippen, ganz gleich, wo es war, und dabei zu knurren: Dee is dat nich! Und jedermann, der es gerade hörte, horchte ängstlich und ärgerlich auf; denn man sagte diesem Fischer namens Matten nach, dass er spökenkiekerig sei, das heißt, dass er wisse, was kommen würde. Und wenn er nun beim Antippen einer Türklinke wie gewöhnlich sagte: Dee is dat nich!, so hörte man drinnen gleichsam aufatmen. Sagte er aber: Dee is dat!, so herrschte Furcht und Verzagtheit in dem betreffenden Hause, zweifelte doch nunmehr keiner, dass ein Unglück für die so »Betippten« prophezeit und im Anzuge sei.

Atje geht mit auf Fischfang

Mir machte diese geheimnisvolle Türtipperei übrigens mächtigen Spaß. Ich wich bald nicht mehr von Mattens Seite, um ja nicht zu versäumen, wenn er einmal sagen würde: Dee is dat! Leider aber sagte er es nie, oder nie, wenn ich dabei war, hatte mich aber ansonst rasch in sein Herz geschlossen und nahm mich mit auf Fischfang, falls es mit der Schule so hinkam. Er hatte einen kleinen deftigen Ewer. Damit segelten wir über die Watten bis hinter Buschsand oder Scharhörn und fischten Butt mit der Schleppkurre oder Stör mit dem Treibnetz. Es war manchmal tief Mitternacht, wenn wir unter der »Alten Liebe« wieder anlandeten. Als ich zum ersten Mal an Bord kam, war es März und die Witterung noch recht unfreundlich, und ich kann wohl sagen, dass mir die Schaukelei anfangs gar nicht behagte auf dem guten Boote, das im Hafen ganz nett groß aussah, auf der Weite der See aber recht klein wurde, kleiner, als zumeist die Wellen waren, die es denn auch ohne viel Federlesens wie zum Scherz hin und her warfen. Mir aber war nicht nach Scherz zumute. Die Seele wollte mir heraus, zumal wenn wir beim Störfischfang die Segel runternahmen und das lange Treibnetz Meter um Meter in das grausig dümpelnde Boot zogen. Da half aber nichts. Matten donnerte mich an, und so sterbensübel mir war, ich musste mit zupacken, besonders, wenn sich in den weiten Maschen mehr als ein fetter Stör verwickelt hatte und kräftig um sich schlug und seine spitzige, dreieckige, schnippische Schnauze wild in die Luft stieß, als wolle er uns durchbohren.

Da sah ich erst, über welch gewaltige Kräfte der ungeschlachte Matten verfügte. Wir fingen ein paarmal Störe von vier Metern Länge und darüber. Er aber ging mit ihnen um, als ob es Morgensemmeln wären, und da unsere Bünn, unser Fischbehälter, zu klein war für die Riesenviecher, so schor ihnen Matten ein Ende Leine durch Maul und Kiemen, knotete eine Schlinge, band den freien Tamp gut am Bootsbord fest und warf den Fisch wieder ins Wasser. Der Stör war auf diese Weise gezwungen, wie ein artiger Hund hinter uns herzugondeln, verzweifelt und stumm; denn eine Stimme, sich zu beklagen, hat er nicht.

Atje wird kräftiger

Allmählich gewöhnte ich mich an das große Auf und Ab der See. Ich begann, breitspurig einherzutrampeln, meine Fäuste wurden hart, und wenn auch meine Schularbeiten nicht glänzender ausfielen und ich verschiedentlich mitten in der Stunde vor Müdigkeit den Kopf auf die Bank sinken ließ und wegen der halb durchwachten Nacht und geleisteten Anstrengung glatt einschlief, so brachte mir das wohl manche Rüge und manches Fellvoll ein, jedoch nur vonseiten des Lehrers. Meine Klassenkameraden merkten bald, dass ich nicht mehr der blasse Säugling aus der Großstadt war wie zu Anfang. Ich nahm es im Laufe weniger Monate mit den gefürchtetsten Flegeln zu deren Nachteil auf. Zwar war ich erst zehn Jahre, aber ich hatte verlernt, bange zu sein. Was mir an Muskeln noch mangelte, ersetzte ich durch Mut und Fixigkeit. Mein Vorbild war Fischer Matten. Ich wünschte, dass mir, genau wie ihm, alle aus dem Wege gehen sollten. Und obschon mein Rufname Arthur war, wofür man an der Küste gemeinhin Atje sagt (wie denn Matten zum Beispiel von Matthäus hergeleitet ist), nannten mich bald viele hinterrücks Lütt Matten, was ich aber nicht als Spott, wie sie wohl beabsichtigten, sondern als Ehre auffasste.

Matten spart

Matten verkaufte seine Butt und Stör an einen größeren Ewer, der sie sammelte und sie teils frisch, teils gesalzen, geräuchert oder gedörrt bei günstigem Wind nach Hamburg auf den Markt oder in die Hotels brachte. Matten lebte sehr mäßig. Nur sonntags trank er ein großes Maß Braunbier, begnügte sich anderweitig aber mit Kaffee und Wasser zu der gewöhnlichen Kost, wie sie die einfachen Leute noch heute an der Küste zu sich nehmen, als da ist Speck und Klüten, Erbsensuppe, Pellkartoffeln, große Bohnen, grobe Graupen, Buchweizengrütze mit Milch und überdies, was die See an Fisch liefert in allen gangbaren Formen der Zubereitung. Was Matten für Kost und Logis bei Tante Geesch zahlte, war nicht der Rede wert, weil der größte Teil in Fisch bezahlt wurde.

Und ich wusste wohl, dass er sparte, und kam auch dahinter, weshalb er nachts manchmal sang. Er zählte dann nämlich seine Groschen und wollte das Klimpern mit seiner dröhnigen Gesangbuchstimme übertönen, wollte aber zugleich sicher auch die bösen, neidischen und geldgierigen Geister und Gespenster abschrecken, die mehr als anderswo aus der See auftauchen, weil sie noch nicht genug vom Leben gehabt haben.

Atje will auch sparen

Wofür sparst du eigentlich, Matten?, fragte ich ihn eines Tages kühn.

Was geht dich das an, du Milchtopf!, antwortete er brummig.

Ich ließ mich nicht verblüffen, sondern bemerkte nach einer Weile trotzig: Ich will auch sparen. Ich brauch nämlich erst mal ein Paar vernünftige Seestiefel. Ich will nicht dauernd nasse Füße kriegen in deinem Kahn, und darum will ich von jedem Stör, den wir hochkriegen, zwei Pfennig abhaben.

Matten sah mich nach dieser in einem Zug hingeratterten Erklärung eine Weile an. Seine weißlichen Augen waren nachdenklich. Er kratzte sich den gelben Struppbesen, der auf seinem Schädel wuchs, und knurrte: Bist du schon ein Kerl, dass du Stiefel statt Windeln haben musst? Dann zeig auch, was du kannst. Nächste Woche hast du Ferien, da seilen wir nach der Doggerbank auf Kabeljau. Voriges Jahr hab ich mir einen Knecht geheuert, weil nicht einer alles kann. Diesmal kannst du mit. Einen Pfennig für jeden Stieg Dorsch. Willst du mit oder nicht? Topp, klar und okee!, lachte ich da. Doggerbank? Damit taten sich die großen Fischkutter dick. Wollen wir schon schmeißen, Matten!, sagte ich.

Schön, Atje!, reichte er mir da die mächtige Flosse: Du bist also angemustert, und ein Paar alte Seestiebel hab ich auch noch für dich.

Sie gehen an Bord

Da wir mehrere Tage, vielleicht sogar eine Woche unterwegs bleiben würden, stauten wir die nötigen Vorräte in die kleine Kajüte, darunter richtiges Hartbrot oder Schiffszwieback, auf den ich mich am meisten freute, weil ich ihn noch nicht gegessen hatte, und auch genügend Frischwasser, das in Cuxhaven seit jeher vortrefflich war. So närrisch es scheint, Wasser mit aufs Wasser zu nehmen, es ist nun mal das Wichtigste an Bord; denn der Mensch kann eher längere Zeit hungern als Durst leiden, und Seewasser ist für die innere Befeuchtung schlecht geeignet.

Früh, es war noch fast Nacht, verließen wir das Haus. Tante Geesch schlummerte noch. Ich hatte den Kaffee selber für uns gekocht. Als wir nun auf der Straße waren, schien Matten seine Gewohnheit, an die Türklinken der Häuser zu tippen, ganz vergessen zu haben. Er stieg gleich auf den Deich, um den Wind zu prüfen. Der Wind war richtig und die Tide auch. Die Ebbe musste bald einsetzen und sollte uns hübsch aus dem Hafen und noch ein gutes Stück in See hinaussaugen. Da war keine Sekunde zu verlieren, um die Kraft der Natur gehörig auszunutzen, und es war ein Segen, dass Matten keine Zeit vergeudete mit seiner Spökenfaxerei. Er hatte auch eigentlich keinen Finger frei dafür, sondern war gebührend mit Ölzeug und Taukram beladen.

Matten »tippt« zum letzten Mal

Matten aber besann sich plötzlich, drehte sich um, polterte den Deich wieder hinunter und ging auf Tante Geeschens Haus zurück, tippte da mit großem Schwung an die Klinke, als wolle er sozusagen Vergessenes alles in allem nachholen und zudem gleichsam auf Vorrat »tippen«, so nachdrücklich machte er es, und so deutlich, dass ich es in der Morgenstille und durch den Säuselwind bis auf die Deichkrone hören konnte, knurrte er: Dee is dat!

Mit zufriedenem Gesicht kam er dann wieder herauf, während ich mein Herz vor Grauen laut klopfen hörte. O Himmel, was sollte das bedeuten? Würde nun die arme alte Tante Geesch in unserer Abwesenheit Entsetzliches erleben? Würde das Haus abbrennen? Würde ihre geliebte Katze sterben? Oder würde sie gar selber krank werden und womöglich die Augen für immer schließen? Die gute alte Tante Geesch! So taub und wortkarg sie war, auf einmal fühlte ich, wie lieb ich sie hatte und dass sie immer wohlwollend zu mir gewesen, mein zerrissenes Zeug geflickt, meine Strümpfe gestopft, meine Wäsche gewaschen und für meine täglichen Mahlzeiten gesorgt hatte. Man muss bedenken, ich hatte keine Mutter mehr. Tante Geesch war an deren Stelle gerückt. Matten!, flüsterte ich darum ganz verstört: Was hast du gemacht? Was für ein Unglück wird da nun geschehen?

Matten wischte sich mit der beladenen Hand über Mund und Nase, zuckte die Schultern, stieg ohne ein Wort vom Deich zum Bollwerk hinunter und ging an Bord. Mir war, als müsste ich zurücklaufen, um Tante Geesch zu warnen, da sie sicher nichts gehört hatte. Da vernahm ich Mattens kräftigen Pfiff. Dieser Pfiff schloss jeden Widerspruch und jede Verzögerung aus. Und während ich ihm eilends folgte, schickte ich ein Stoßgebet zum Himmel und empfahl Tante Geesch und uns in des lieben Gottes Hand.

Qualmkästen

Wir setzten Segel und waren bei raumem Wind schon Neuwerk vorbei, als die Sonne hinter uns aufging. Die Küste der Heimat lag dünn und farblos wie ein verbrauchtes Stück Bindfaden am Horizont. Ich ahnte nicht, dass es ein Abschied für längere Zeit sein sollte. Helgoland tauchte rot glühend sonnbeschienen auf, erst klein wie ein Ziegelstein, darauf ein Zigarettenstummel steht, das ist der Leuchtturm. Dann aufwachsend und sich aufteilend in Felsen, Vorland, Sand und Häuser und danach wieder verblassend und sich zusammenziehend, wie es das ewige Gesetz der Entfernung unseren Augen vorzuspielen pflegt, klein wird groß und groß wird klein, ganz gleich welchen Standpunkt man dazu einnimmt. Und danach ging vor uns die Weite der See auf. Die ungeheure, schaukelnde, kreisrunde Scheibe Wasser, darüber der Himmel seine zumeist windgefüllte Schale stülpt.

Verschiedene große Schiffe begegneten uns. Meistens große Rahsegler, deren es damals noch haufenweise gab und die ohne Schlepperhilfe gen Hamburg klüsten. Aber auch einige Dampfer waren schon darunter, die aus langen Schornsteinen dicke Rauchschlangen in die Wolken ringelten und von gewaltigen seitlichen Schaufelrädern schnaufend vorwärtsgepaddelt wurden.

Ich verachtete laut diese neumodischen Sottpüster, so, wie ich es am Hafen von den echten rechten Seeleuten zu vernehmen gewohnt war. Matten aber lachte mich aus. Ich sei ein nasser Dummbart. Die schönen seilgeschwellten Briggs, Barks, Schoner, Vollschiffe und Fregatten, die würden alle kleinlaut bald hinter Scharhörnriff vor Anker gehen müssen und warten, bis das Wasser wieder auflaufe oder der Wind günstiger blase. Die Qualmkästen hingegen brauchten nicht lange die Flut abzulauern, sondern würden stracks weitertrudeln und keine Zeit verlieren. Und wenn er einst wieder anheuern würde, dann nur auf einem Dampfer. Und sei es unter der Klabauterflagge.

Atje hört, was es mit dem Klabautermann auf sich hat

Man sieht, Matten war auch in dieser Hinsicht ein ungewöhnlicher Mensch. Mir fiel das allerdings nicht weiter auf. Was Matten sagte, war mir bislang erwägungslos als pures Gold erschienen, und auch ich liebte von da an erstmals die Dampfschiffe. Aber was hatte er da von einer Klabauterflagge gebrummelt? Was ist es denn damit?, fragte ich wissbegierig.

Frag lieber nicht!, antwortete Matten, indem er einen Priem in Lee über Bord spie und die Segel etwas dichter holte. Ich schwieg gehorsam. Aber nach einer Weile fuhr Matten fort: Nur so viel will ich dir verraten. Nämlich, was es mit dem Klabautermann an und für sich auf sich hat. Die meisten Babys, das weißt du ja wohl auch, kommen in den Himmel, wenn sie zufällig früh genug einsehen, dass es ihnen auf Erden nicht gefällt und das Leben Mühe und Arbeit ist. Es gibt aber hingegen andere Babys, deren Väter irgendwelche berüchtigten Seeräuber waren. Wenn nun diese Babys schon als Babys zu viel trinken und allzu laut fluchen, dann sagt der liebe Gott: Wohin soll das noch führen!, und lässt sie von seinen Engeln wieder abholen. Da sie aber wild und tobig von Natur sind und auch im Himmel immer bloß Seeräuber spielen wollen und Sankt Peters langen und breiten weißen Rauschewallebart höchst respektlos als Marssegel benutzen, so stört das selbstredend den Frieden der ewigen Seligkeit und das fortwährende Halleluja ein bisschen, und darum werden denn diese Babys gewöhnlich mit den nötigen Ausrüstungsgegenständen versehen, wie Ölzeug, Südwester, Seestiefel und Shagpfeife, und auf See gegeben, wo sie denn bald auf diesem, bald auf jenem Schiff mitfahren und ihr Unzeug treiben. Sehen tut sie natürlich selten jemand, da sie ja von Rechts wegen Engel sind. Aber manche Nacht hissen sie die Klabauterflagge am Besan hinten, da, wo sonst angesichts der Küste zur Tageszeit die Kontorflagge gesetzt wird. Wer plietsch genug ist, dem entgeht sie nicht, wenn er auf Hundewache steht und in die Sterne gafft. Und wer sie gesehen hat, der weiß Bescheid, dass dem Schiffe, darauf sie weht, noch manches bevorsteht.

Die Seestiefel

An dieser ulkigen Klabautersache fesselte mich am meisten, das muss ich gestehen, das Wort Seestiefel. Und als Matten sein Garn abgespult hatte, äußerte ich vorwurfsvoll: Matten, ich sollte doch noch ein Paar Seestiefel haben!

Gut!, erwiderte er: Versprochen ist versprochen! Gab mir das Steuerruder und die Segelschotleine, kroch in die kleine Kajüte und holte ein Paar uralte Tramper hervor. Ich entsetzte mich nicht lange über deren erbarmungswürdiges Aussehen, sondern zog sie, nachdem Matten den Steuermannsplatz wieder eingenommen hatte, voll Stolz und Freude an. Sie reichten mir fast bis an die Ohren, meine Füße konnten darin spazieren fahren wie eine Maus im Küchenspind, sie hatten zudem Luftlöcher übergenug nach allen Seiten. Aber was machte das? Ich fühlte mich groß und wichtig darin wie Däumling in den Siebenmeilenstiefeln, und mehr als das, ich fühlte mich nun als richtiger, waschechter Seemann.

Doggerbank

Ab und an übernahm ich das Ruder und steuerte nach dem angegebenen Kompassstrich Nordnordwest über die weite Nordsee. Währenddessen schlief Matten oder spielte auf der Handharmonika. Das Essen bereitete ich in meiner Freiwache auf unserm puppenkleinen Eisenherd. Auch nachts wechselten wir ab; denn wir blieben unter Segel. Es muss aber zu Mattens Ruhme gesagt werden, dass seine Freiwache kleiner war als meine.

Der Wind war günstig. Wir nützten die Zeit. Es sind rund hundert Seemeilen bis zur Doggerbank. Wir erreichten sie anderntags gegen Mittag.

Inzwischen hatten wir das Fanggerät zurechtgemacht. Es war keine Schleppkurre und kein Treibnetz wie sonst, sondern eine mächtig lange Leine, an die in armlangen Abständen ein Schock kurzer Leinen geknotet war, daran je ein Angelhaken hing. Als Köder hatten wir den Tag vor unserer Ausreise Sandwürmer am Neuwerker Strand gesammelt. Damit besteckten wir die Haken.

Wir blieben an einer Stelle, die Harries Silbergrube heißt, obschon sie nicht anders aussieht als die See ringsum, wie überhaupt die Doggerbank zu meiner Enttäuschung in keiner Weise sichtbar wurde. Denn sie ist wohl eine flache Stelle in der Nordsee, aber immerhin noch an die sechzig Meter tief. Matten erkannte die Gegend an der etwas helleren Färbung des Wassers und dem kürzeren Wellenschlag, auch hatte er den Ort nach Sonne, Uhr und Kompass berechnet. Gen West und Nord sichteten wir überdies eine Menge anderer Fahrzeuge, die schon lustig beim Kabeljaufischen waren.

[Ende der Leseprobe]

Mehr über dieses Buch

Schon immer sehnt sich der kleine Atje Pott nach der unendlichen Weite des Meeres. Unbedingt möchte er Seemann werden, wie es auch sein Vater war. Und endlich: Mit zehn Jahren sticht er von Cuxhaven aus gemeinsam mit dem Fischer Matten in See. Doch ein gewaltiger Sturm stört den Fischfang, und dann wird auch noch ihr Boot gestohlen. Die beiden landen auf dem Dampfer des wohlhabenden Mr Betterfield, der eine Mannschaft zusammentrommelt, um seinen Goldschatz in Griechenland zurückzuerobern. Mit der wilden Besatzung der Marabell bricht Atje Pott auf zur Taubeninsel und erlebt das größte Abenteuer seines Lebens.

»Wortmächtig erzählt und lebendig gestaltet. Knallende Segel, gemischt mit dickem Dampferqualm: Der Leser schmeckt den Salzwind auf den Lippen. Ein Konkurrenzschmöker zu Robert Louis Stevenson.«

Horst Künnemann, Die Zeit

»In seinem Roman Die Klabauterflagge spinnt der Autor Seemannsgarn vom Feinsten und entführt in eine Zeit, in der das Leben auf den Schiffen Freiheit bedeutete – oder auch nicht. Spannung pur ist angesagt, zumal die Klabauterflagge, wenn sie dann erscheint, auch nicht gerade ein gutes Omen ist. Ein kleiner Band, der so richtig eine entspannte Urlaubslektüre ist, bestens geeignet für Lesefreaks, die gerne Wind und Wellen um die Ohren haben, aber auch für literaturinteressierte Erwachsene, denn im ›Rückblick‹ des Autors und in einem Nachwort von Karl Kröhnke erfährt man viel über die Persönlichkeit und Zeitzusammenhänge, die Hans Leip wie all seine Zeitgenossen geprägt haben.«

Christiana Steger, Amtsblatt der Stadt Blumberg

»Eine wieder zu entdeckende Perle der deutschen Seefahrts- und Jugendliteratur. Ein lohnenswerter Ausflug in ein Gefilde der deutschen Literatur, zu dem man heutzutage nur selten leichten und sorgfältig aufbereiteten Zugang findet.«

Marino Ferri, www.buecherrezension.com

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Über Hans Leip

Hans Leip, geboren 1893, wuchs als Sohn eines Hafenarbeiters in Hamburg auf. Zunächst war er als Lehrer und Kunstkritiker tätig, ab 1920 entstand sein vielfältiges Werk von Romanen, Erzählungen und Gedichten, oft über Seefahrt und Freibeuterei. Von ihm stammt unter anderem der Text des Liedes Lili Marleen. Hans Leip starb 1983 in der Schweiz.

Mehr zu Hans Leip auf der Webseite des Unionsverlags.

Über Karl Kröhnke

Karl Kröhnke lebt als Autor und Literaturwissenschaftler in Berlin und bei Hamburg. Er ist Lehrbeauftragter der Humboldt-Universität und in der Berliner NS-Gedenkstättenarbeit tätig.

Mehr zu Karl Kröhnke auf der Webseite des Unionsverlags.

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Der beste Piratenroman aller Zeiten.

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