Über dieses Buch

In einem ausgebrannten Autobus richten sich der alte Tuahir und der junge Muidinga ein. Die beiden erzählen einander ihre Erlebnisse, und Muidinga liest dem Alten aus dem Tagebuch vor, das sie im Gepäck eines Toten fanden. Zwischen Tuahir, Muidinga und dem Schreiber entfaltet sich ein Geschichtenzyklus voller Wunder und Überraschungen.

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Mia Couto (*1955) gehört zu den herausragenden Schriftstellern des portugiesischsprachigen Afrika. Mehrere Jahre war er als Journalist und Chefredakteur tätig. Für sein Werk wurde er mehrfach ausgezeichnet, u. a. mit dem Prémio Camões, dem Neustadt-Literaturpreis und dem Jan-Michalski-Preis.

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Karin von Schweder-Schreiner (*1943) hat in Deutschland und Portugal studiert und mehrere Jahre in Brasilien gelebt. Zu den von ihr übersetzten Autoren aus dem portugiesischen Sprachraum zählen Jorge Amado, Antonio Callado, Bernardo Carvalho, Mia Couto, Rubem Fonseca, Lídia Jorge und Moacyr Scliar.

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Mia Couto

Das schlafwandelnde Land

Roman

Aus dem Portugiesischen von Karin von Schweder-Schreiner

E-Book-Ausgabe

Unionsverlag

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Impressum

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Die Originalausgabe erschien 1992 unter dem Titel Terra sonâmbula bei Editorial Caminho, Alfragide.

Die deutsche Erstausgabe erschien 1994 im Verlag dipa, Frankfurt am Main.

Die Übersetzung wurde mit Mitteln des Auswärtigen Amtes unterstützt durch litprom – Gesellschaft zur Förderung der Literatur aus Afrika, Asien und Lateinamerika e.V.

Originaltitel: Terra sonâmbula (1992)

© by Mia Couto 1992

Vermittelt durch die Literarische Agentur Mertin, Inh. Nicole Witt

© by Unionsverlag, Zürich 2021

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag: zabalotta

Umschlaggestaltung: Martina Heuer

ISBN 978-3-293-30834-3

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Inhaltsverzeichnis

Cover

Über dieses Buch

Titelseite

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Inhaltsverzeichnis

DAS SCHLAFWANDELNDE LAND

1 Die tote Straße

Kindzus erstes Heft Die Zeit, als die Welt unser Alter hatte

2 Die Buchstaben des Traums

Kindzus zweites Heft Ein Grab im Dach der Welt

3 Der bittere Geschmack des Manioks

Kindzus drittes Heft Matimati, das Land des Wassers

4 Siqueletos Lehre

Kindzus viertes Heft Die Tochter des Himmels

5 Der Flussmacher

Kindzus fünftes Heft Schwüre, Versprechen, Täuschungen

6 Die alten Schänderinnen

Kindzus sechstes Heft Rückkehr nach Matimati

7 Frauen erträumende Hände

Kindzus siebtes Heft Ein betrunkener Führer

8 Das Seufzen der Züge

Kindzus achtes Heft Quintinos Erinnerungen

9 Trugbilder der Einsamkeit

Kindzus neuntes Heft Virgínia wird vorgestellt

10 Die Sumpfkrankheit

Kindzus zehntes Heft Im Lager des Todes

11 Wellen, die Geschichten schreiben

Kindzus letztes Heft Die Schriftseiten der Erde

Worterklärungen

Mehr über dieses Buch

Über Mia Couto

Henning Mankell: Die Formel der Träume

Über Karin von Schweder-Schreiner

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Es hieß, dieses Land wandle im Schlaf.

Denn während die Menschen schliefen,

bewegte sich das Land

durch Raum und Zeit.

Beim Aufwachen erblickten seine Bewohner

das neue Antlitz der Landschaft

und wussten, dass in dieser Nacht

die Traumfantasie bei ihnen gewesen war.

Volksglaube der Bevölkerung von Matimati

Was bringt die Straße in Bewegung? Der Traum.

Während wir träumen, bleibt die Straße lebendig.

Dazu sind die Wege da,

dass wir der Zukunft verwandt werden.

Ausspruch von Tuahir

Es gibt drei Arten von Menschen:

Lebende, Tote und solche, die auf dem Meer wandeln.

Platon

1 Die tote Straße

An dieser Stelle hatte der Krieg der Straße das Leben genommen. Nur die Hyänen schlichen über die Wege, schnüffelten in Asche und Staub. Die Landschaft hatte sich mit einer nie gekannten Freudlosigkeit vermengt, in Farben, die sich an den Mund hefteten. Schmutzige Farben waren es, so schmutzig, dass sie jede Leichtigkeit verloren hatten und nichts mehr von dem Wagnis wussten, sich ins Blau hinaufzuschwingen. Hier war kein Himmel mehr möglich. Und den Lebenden war in ergebener Gewöhnung an den Tod der Erdboden vertraut geworden.

Die Straße, die sich jetzt vor unseren Augen dehnt, kreuzt nicht eine einzige andere. Sie zieht sich länger hin als die Jahrhunderte, nimmt allein die ganze Entfernung auf sich. An den Rändern verrotten ausgebrannte Autos, Überreste von Plünderungen. Einzig die Affenbrotbäume in der Savanne ringsum blicken auf die verdorrende Welt.

Ein alter Mann und ein Junge ziehen die Straße entlang. Sie bewegen sich wankend, als wären sie schon zeit ihres Lebens unterwegs. Sie gehen irgendwohin von nirgendwoher, nehmen den zurückgelegten Weg als nicht gegangen, warten auf Kommendes. Sie fliehen vor dem Krieg, diesem Krieg, der ihr ganzes Land verseucht hat. In der trügerischen Hoffnung, weiter vorn gäbe es eine friedliche Zuflucht. Sie wandern barfuß, ihre Kleidung hat die gleiche Farbe wie der Weg. Der Alte heißt Tuahir. Er ist mager, wirkt wie körperlos. Der Junge heißt Muidinga. Seit er das Flüchtlingslager verlassen hat, geht er voraus. Ein leichtes Hinken fällt bei ihm auf, ein Bein braucht länger für den Schritt. Eine letzte Spur der Krankheit, die ihn noch vor Kurzem fast in den Tod gerissen hätte. Der alte Tuahir hatte sich seiner angenommen, als alle anderen ihn aufgegeben hatten. Der Junge war schon nicht mehr bei sich, eitriger Schleim lief ihm nicht aus der Nase, sondern aus dem ganzen Kopf. Der Alte musste ihm alles neu beibringen: Gehen, Sprechen, Denken. Muidinga hatte sich wieder verkindlicht. Diese zweite Kindheit jedoch war durch die Gebote des Überlebenskampfs verkürzt. Als sie sich auf den Weg machten, war ihm das Singen schon Gewohnheit, und er erfand gelegentlich vergnügte Spiele. Doch in der ständigen Einsamkeit zog der Gesang schließlich eigene Wege. Die beiden Wanderer waren ein Abbild der Straße, matt und aller Hoffnung beraubt wie sie.

Muidinga und Tuahir bleiben vor einem ausgebrannten Autobus stehen. Sie diskutieren, sind sich nicht einig. Der Junge wirft seinen Beutel auf die Erde, weckt den Staub.

Der Alte knurrt: »Und ich sage dir, Junge – wir richten uns hier ein.«

»Hier? In einem ausgebrannten Bus?«

»Du weißt ja nichts, Kleiner. Was verbrannt ist, brennt kein zweites Mal.«

Muidinga ist noch nicht überzeugt. Er schaut in die Weite, alles wirkt leblos. In dieser Gegend, in der so gar nichts leuchtet, ist die Lust vergangen, recht zu haben. Also gibt er nach. Er geht um den Bus herum. Der Bus ist von der Straße abgekommen und steht fast quer zur Piste. Vorn ist er vom Aufprall gegen einen riesigen Affenbrotbaum zerbeult. Muidinga lehnt sich an den Baumstamm und fragt: »Ist es auf der Straße nicht zu gefährlich, Tuahir? Sollten wir uns nicht lieber im Busch verstecken?«

»Ach was. Hier können wir sehen, wer vorbeikommt. Kapiert?«

»Du musst es wissen, Tuahir.«

»Jammern hilft nicht. Bist selbst schuld, oder willst nicht du deine Eltern suchen?«

»Doch. Aber auf der Straße kommen nur die Banden vorbei.«

»Wenn die kommen, stellen wir uns tot. Als ob wir mit dem ganzen Bus umgekommen sind.«

Sie steigen in den Bus. Überall im Gang und auf den Sitzen liegen noch verkohlte Leichen. Muidinga weigert sich weiterzugehen. Der Alte bewegt sich den Gang entlang, sieht sich in allen Ecken um.

»Die haben ordentlich gebrannt. Sieh mal, wie klein sie geworden sind. Als ob das Feuer uns wie Kinder haben will.« Tuahir lässt sich in der letzten Reihe nieder, die vom Feuer verschont geblieben ist. Der Junge ist noch immer ängstlich, wagt sich nicht vor. Der Alte redet ihm zu: »Na los, die Toten sind von den Flammen gereinigt.«

Muidinga nähert sich mit übervorsichtigen Schritten. Dieser Ort ist vom Tod befleckt. Tausend Zeremonien wären nötig, den Bus davon zu säubern.

»Mach nicht so ein Gesicht, Junge. Die Toten sind beleidigt, wenn wir uns vor ihnen ekeln.«

Muidinga legt seinen Beutel auf eine Bank. Er setzt sich und sieht sich die unversehrte Ecke an. Dach, Sitze, Lehnen sind da.

Der Alte hat sich schon unerschrocken zum Ausruhen hingelegt. Mit geschlossenen Augen sagt er träge: »So ein bisschen Schatten tut gut. Seit wir aus dem Lager geflohen sind, hab ich mich nicht ausgeruht. Willst du nicht den Schatten nutzen?«

»Komm, Tuahir, wir tragen die Leichen raus.«

»Und warum? Stinken sie?«

Der Junge antwortet nicht gleich. Er sitzt zum zerbrochenen Fenster gewandt. Der Alte drängt, er solle sich ausruhen. Seit dem Aufbruch aus dem Vertriebenenlager haben sie keine Rast gemacht. Muidinga dreht sich nicht um. Nur sein Atem ist zu hören, fast geht er in Schluchzen über. Dann flüstert er noch einmal flehentlich – dieser Zufluchtsort solle gereinigt werden. »Bitte, Onkel Tuahir. Ich hab es satt, unter Toten zu leben.«

Der Alte verbessert sofort: »Ich bin nicht dein Onkel!« Und droht: »Nimm dir keine Vertraulichkeiten heraus, Junge.«

»Aber das ist doch nur die Anrede nach alter Tradition«, erwidert Muidinga.

»Bei dir gefällt mir das nicht.«

»Ich sag es nie wieder.«

»Und noch was – warum willst du eigentlich deine Eltern finden?«

»Das hab ich schon so oft erklärt.«

»Ich versteh es aber nicht. Ich will dir was sagen – deine Eltern wollen gar nicht wissen, dass du lebst.«

»Warum nicht?«

»In Kriegszeiten, da sind Kinder viel zu lästig.«

Sie gehen die Toten beerdigen. Nicht weit weg. Sie schaufeln ein einziges Grab, um Kraft zu sparen. Auf dem Rückweg finden sie noch einen Toten. Er liegt am Straßenrand, auf dem Bauch. Er ist nicht verbrannt. Er ist erschossen worden. Sein Hemd ist von Blut durchtränkt, die ursprüngliche Farbe nicht zu erkennen. Neben ihm liegt verschlossen und unangetastet ein Koffer. Tuahir stößt den Toten mit dem Fuß an. Durchsucht seine Taschen, erfolglos, die hat schon jemand geleert. »Nanu, der Kerl stinkt gar nicht. Sie haben den Bus erst vor Kurzem überfallen.«

Der Junge zuckt zusammen. Die Tragödie ist also nicht so lange her, wie er gedacht hat. Die Geister der Toten schwirren noch in der Nähe. Aber Tuahir scheint von solcher Nachbarschaft unbeeindruckt. Sie begraben den letzten Leichnam. Sein Gesicht bekommen sie nicht zu sehen, sie schleifen ihn weg, wie er da liegt, seine Zähne ziehen Furchen in die Erde. Nachdem sie das Loch zugeschüttet haben, zerrt der Alte den Koffer in den Bus. Er versucht, das Fundstück zu öffnen, es geht nicht. Er ruft Muidinga zu Hilfe. »Mach auf, mal sehen, was drin ist.«

Ungeduldig brechen sie das Schloss auf. Im Koffer ist Wäsche, eine Schachtel mit Essbarem. Obenauf verteilt liegen Schulhefte, in unsicherer Schrift vollgekritzelt. Der Alte greift nach der Schachtel mit dem Proviant. Muidinga sieht sich die Hefte an. »Hier, Tuahir. Das sind Briefe.«

»Mich interessiert das Essen.«

Der Junge untersucht den Rest. Seine neugierigen Hände tasten den ganzen Koffer ab. Der Alte weist ihn zurecht, er soll alles lassen, wie es war, und den Kofferdeckel schließen. »Nimm nur das Papierzeug raus. Damit können wir Feuer machen.«

Der Junge nimmt die Hefte heraus. Er legt sie unter seinen Sitz. Anscheinend will er die Papiere nicht zum Feueranzünden opfern. Gedankenverloren bleibt er sitzen. Währenddessen versinkt draußen alles in Nacht. Es herrscht urwüchsige, blinde Finsternis. Muidinga blickt in die Dunkelheit und erschauert. Es ist eine Schwärze, die selbst die Raben nicht schlucken. Als wären sämtliche Schattengeister zur Erde herabgekommen. Die Angst lässt ihre Fühler über die Brust des Jungen wandern, der sich eingerollt wie ein Tausendfüßler hinlegt. Im Bus kehrt Stille ein, alles ist düsteres Schweigen.

Später erhebt sich ein anhaltendes, fast nicht wahrnehmbares Wimmern. Es ist Muidinga, er weint.

Der Alte steht auf und schimpft: »Hör auf zu weinen!«

»Aber mir ist traurig zumute …«

»Wenn du so weinst, rufst du die Geister. Sei still, oder ich treib dir die Traurigkeit mit Prügeln aus.«

»Wir kommen nie mehr von hier weg.«

»Doch, ganz bestimmt. Irgendwann passiert irgendwas. Und der Krieg hört auf. Dann wird die Straße gleich voll mit Menschen, mit Lastwagen. Wie in der alten Zeit.« Jetzt friedlicher, legt der Alte dem Jungen den Arm um die zitternden Schultern und fragt: »Hast du Angst vor der Dunkelheit?« Muidinga nickt. »Dann mach draußen ein Feuer.«

Der Junge steht auf und blättert in den Papieren, er scheut sich, ein beschriebenes Blatt zu zerreißen. Schließlich reißt er von einem Heft den Deckel ab. Damit zündet er das Feuer an. Dann setzt er sich neben die Feuerstelle, legt die Hefte zurecht und fängt an zu lesen. Stotternd tastet er sich Buchstabe für Buchstabe an den ungelenken Linien voran. Er lächelt zufrieden wie über eine Eroberung. Er liest sich ein, wird gewandter.

»Was machst du, Junge?«

»Ich lese.«

»Stimmt, hatte ich vergessen. Du kannst lesen. Dann lies laut, damit ich einschlafen kann.«

Der Junge liest vor. Seine Augen strengen sich mehr an als seine Stimme, die langsam und sorgfältig die Buchstaben zu Lauten formt. Dass er früher lesen konnte, daran erinnert er sich erst jetzt. Diese Fähigkeit hatte der alte Tuahir, der die Buchstaben nicht kennt, in ihm nicht wiedererweckt.

Der Mond geht auf, wie von Muidingas Stimme gerufen. Das Mondlicht breitet sich über all die Dunkelheit. Silbrig lauscht die Straße der Geschichte, die aus den Heften dringt: »Ich will berichten von den Zeiten …«

Kindzus erstes Heft Die Zeit, als die Welt unser Alter hatte

Ich will berichten von den Zeiten in ihrer ruhigen Ordnung, entsprechend den Erwartungen und dem Erlittenen. Aber die Erinnerungen fügen sich nicht, wollen nichts sein oder möchten mich der Gegenwart rauben. Lasse ich die Geschichte angehen, lösche ich mich selbst aus. Am Ende dieser Aufzeichnungen werde ich wieder ein Schatten ohne Stimme sein.

Ich heiße Kindzu. So nennt man die kleinen dünnen Palmen, jene, die sich an den Stränden biegen. Wer kennt sie nicht, mit ihrer Reue, dass sie gewachsen sind, ihrem Sehnen nach dem flachen Erdboden? Mein Vater hat mich für diesen Namen ausgesucht, zu Ehren seiner einzigen Vorliebe – Sura trinken, den Wein der Palmen. So war der alte Taímo, ein einsiedlerischer Fischer. Anfangs wartete er noch ab, bis die Zeit den Schnaps bearbeitet hatte, betrieb sorgfältig das verbotene Gären und Brennen. Später nicht mal das – da schnitt er einfach die Palmschösslinge, lag mit offen gespitztem Mund und ließ die Tropfen in die Lippenmuschel fallen. Auf diese Weise würde kein Cipaio ihm die Kehle würgen – er brannte nie Sura. Schön ist das Leben, hieß sein Rat, wenn du die Mango lutschst, ohne die Frucht zu schälen.

Zwischendurch rief er uns, damit wir seinen ausgefallenen Einfällen lauschten. Seine Geschichten ließen unseren Erdenwinkel wachsen, bis er größer als die ganze Welt war. Keine Erzählung hatte ein Ende, der Schlaf brachte seinen Mund vor dem Schluss zum Verstummen. Dann nahmen wir uns seines schlafschweren Körpers an. Wir legten ihn nicht ins Haus, ein gemachtes Bett hatte er immer abgelehnt. Seine Vorstellung war, dass der Tod uns holt, wenn wir auf der weichen Matte liegen. Sein Lager war der nackte Boden, wo auch der Regen sich gern niederlässt. Wir legten ihn einfach an die Hauswand. Dort blieb er bis zum Morgen. Dann war er von Ameisen übersät. Anscheinend mochten die Insekten den süßlichen Schweiß des alten Taímo. Das Kribbeln des Ameisenvolks auf seiner Haut spürte er gar nicht.

»Pfui Teufel! Ich schwitz schlimmer als eine Palme!«

Beim Aufwachen redete er unsinniges Zeug. Wir schüttelten die unermüdlichen Ameisen von ihm ab. Taímo schüttelte uns ab, ihn störte, dass wir uns um ihn kümmerten.

Mein Vater litt an Träumen, lief nachts mit überwachem Blick umher. Da er draußen schlief, merkten wir nichts. Am nächsten Morgen rief meine Mutter uns zusammen: »Kommt her, Papa hat einen Traum gehabt!«

Und wir versammelten uns, keiner fehlte, um die Wahrheiten zu hören, die ihm offenbart worden waren. Taímo erhielt über die Ahnen Nachricht aus der Zukunft. Er machte so viele Weissagungen, dass die Zeit nicht reichte, auch nur eine sich bewahrheiten zu lassen. Ich fragte mich, ob der Alte wirklich solche Gesichte hatte, er war doch so ein Geschichtenerzähler.

»Dass ihr nicht dran zweifelt«, warnte Mama ahnungsvoll.

So verlief unser Kinderdasein lange Zeit. In diesen Jahren hatte noch alles Sinn – der Grund für diese Welt lag in einer anderen unerklärlichen Welt. Die Ältesten bildeten die Brücke zwischen den beiden Welten. Ich erinnere mich, dass mein Vater uns eines Tages rief. Als ginge es wieder um so eine Versammlung, wo er von den Farben und Ausmaßen seiner Träume erzählte. Aber nein. Dieses Mal hatte der Alte Krawatte, Anzug und Schuhe mit Sohle angezogen. Seine Stimme fantasierte nicht in Wahnvorstellungen. Er verkündete eine Tatsache – die Unabhängigkeit des Landes. Damals wussten wir gar nicht, was diese Mitteilung wirklich bedeutete. Aber in der Stimme des Alten lag eine so tiefe Ergriffenheit, als hätten sich all seine Träume erfüllt. Er rief meine Mutter, fasste an ihren vollmondrunden Bauch und sagte: »Dieses Kind soll Vinticinco de Junho heißen.«

Vinticinco de Junho, Fünfundzwanzigster Juni, das war als Name zu viel. Schließlich wurde aus dem Jungen nur Junho. Oder, in verkleinerter Form, Junhito. Meine Mutter bekam keine Kinder mehr. Junhito war das letzte in ihrem Leib.

Die Zeit trottete in sanfter Trägheit dahin, als der Krieg kam. Mein Vater sagte, die Wirren kämen von außerhalb, von jenen, die ihre Privilegien verloren hatten. Anfangs hörten wir nur vage, was sich in der Ferne zugetragen hatte. Dann kamen die Schießereien immer näher, und das Blut breitete sich in unseren Ängsten aus. Der Krieg ist eine Schlange, die uns mit unseren eigenen Zähnen beißt. Ihr Gift floss jetzt in allen Strömen unserer Seele. Tags gingen wir nicht mehr hinaus, nachts träumten wir nicht. Der Traum ist das Auge des Lebens. Wir waren erblindet.

Allmählich merkte ich, dass unsere Familie wie ein auf den Boden geworfener Tonkrug zerbrach. Dort, wo ich immer Zuflucht gefunden hatte, war nichts mehr. Wir waren ärmer denn je. Junhito traten die Knie aus den Beinen hervor, schon das Atmen machte ihn müde. Wir konnten kein Feld mehr bestellen. Meine Mutter ging frühmorgens mit der Hacke los, begab sich aber zu keinem Stück Land. Sie blieb diesseits der Micaias, die den Hof säumten. Blickte von dort auf das Früher. Ihr Körper magerte ab, ihr Schatten wuchs. Bald würde dieser Schatten so groß werden wie das ganze Land.

Selbst für uns, die wir etwas besaßen, verfiel das Leben elendiglich. Wir alle verloren den Mut, nur mein Vater nicht. Er begrüßte unsere Lage mit den Worten: Armut ist unsere beste Verteidigung. Als wäre das Elend der neue Herr, für den wir arbeiteten. Zum Lohn erhielten wir Schutz vor bösen Absichten der Banditen. Der Alte verkündete zufrieden: »Das ist gut so! Wer nichts hat, weckt nirgends Neid. Keine Türen zu haben ist die beste Wache.«

Meine Mutter schüttelte den Kopf. Sie lehrte uns, Schatten zu sein, mit keiner anderen Hoffnung, als vom Körper zur Erde zu gelangen. Es war eine stumme Lehre, sie saß nur da mit angewinkelten Beinen, ein Knie auf dem anderen.

Nach und nach wurden wir anders, unkenntlich. Wie sehr wir uns verändert hatten, das merkte ich, als sie den kleinsten Bruder aus dem Haus verbannten. In der Nacht davor hatte mein Vater einen seiner Wahnträume gehabt. Dieses Mal jedoch hatten wir alles miterlebt, ihn vom Fenster aus wie von Sinnen durch den Wald laufen sehen. Sein Schreien hallte im Zimmer, die Dunkelheit verstärkte das Brüllen noch. Nur Junhito lag zusammengerollt auf seiner Matte und kam nicht ans Fenster. Und wir taten, als glaubten wir dem Kleinen, als er sagte: »Das ist nicht der Vater, das sind die schrecklichen Tiere.« Wir gingen wieder zu Bett, fanden keinen Schlaf mehr.

Am Morgen rief uns Mutter. Ernst setzten wir uns. Meinem Vater hing der Kopf auf die Brust. Schlief er noch? So saß er eine Weile, als wartete er auf die Wörter. Als er uns endlich ansah, erkannten wir seine Stimme kaum.

»Einer von uns wird sterben.« Und er brachte sogleich Gründe vor – unsere Familie hatte noch keinen Blutstropfen im Krieg vergossen. Nun waren wir bald an der Reihe. »Der Tod wird hier Rast machen, das weiß ich ganz gewiss«, verkündete der alte Taímo. »Und entrichten wird diesen Blutzoll einer von euch, meine Kinder.« Er blickte mit seinen roten Augen in die Runde, auf unsere geduckten Schultern. »Der da. Der da wird sterben!« Er wies auf Junhito, unseren kleinsten Bruder. Wir zuckten alle zusammen, mein Brüderchen hatte nicht verstanden, wovon die Rede war. Seit er fast ertrunken war, hörte er nicht mehr gut. Wasser war ihm tief in die Ohren gelaufen, sodass sie nie wieder frei wurden. Er hatte sich geschüttelt, die Ohren getrocknet – nichts. Das Wasser blieb drin, wir hörten es in seinem Kopf gluckern. Ich musste die Worte meines Vaters für ihn wiederholen. Junho verkroch sich angstzitternd in meinen Armen. Mit erhobenem Stock gebot der Alte dem allgemeinen Jammer Einhalt. »Still! Ich will keine Heulduselei. Ich hab schon über das ganze Problem nachgedacht. Ab jetzt lebt Junhito im Hühnerstall!«

Er ließ seinem Befehl Anordnungen folgen: Der Kleine sollte an Leib und Seele einem Huhn ähnlich werden. Wenn die Banden kamen, würden sie ihn nicht mitnehmen. Ein Huhn war ein Tier, das keine brutalen Grausamkeiten auslöste. Meine Mutter hatte noch einen Einwand – Berichte von Einbrüchen in Hühnerställen gab es genug. Mein Vater schnalzte gereizt mit der Zunge und machte kurzen Prozess – das sei die einzige Möglichkeit, Vinticinco de Junho zu retten.

Von diesem Tag an lebte mein kleiner Bruder nicht mehr im Haus. Mein Alter machte ihm einen Platz im Hühnerstall zurecht. Ganz früh morgens brachte er dem Kleinen bei, wie die Hähne zu krähen. Es dauerte, bis er den Ton traf. So mancher Morgen verging, dann krähte Junhito perfekt, in einen Federsack gehüllt, den meine Mutter ihm genäht hatte. Anscheinend passte er zu dem Gefieder, er war mit Flöhen übersät.

An den folgenden Abenden erzählte mein Vater keine Geschichten mehr. Zu uns ins Haus drangen nur Nachrichten über Kugeln, Dolche, Feuer. Gemeinsam verzehrten wir uns in kaltem Schweigen.

Mein Vater fragte: »Die Reste – habt ihr sie ihm hingestellt?« Die Frage galt der Mahlzeit für Junhito. Aber Reste, welche Reste kann es von kärglichen Krumen geben? Und doch gab es Reste. Auch wenn unsere Bäuche sich kneifend wanden, von dem Nichts auf unseren Tellern blieb immer noch eine Kleinigkeit übrig.

Junhito geriet uns allmählich aus den Augen, uns war ja verboten, auch nur zu erwähnen, dass es ihn gab. Meine Mutter, selbst sie, fand sich scheinbar ab. Doch ich wusste, dass sie den Hühnerstall heimlich besuchte. Das machte sie in tiefer Nacht. Setzte sich im Dunkeln und sang ein Schlaflied, dasselbe, das uns alle in Schlaf gewiegt hatte. Anfangs sang Junhito mit. Bei seiner Stimme wurden wir traurig, senkten den Blick. Später konnte Junhito die Menschenwörter nicht mehr sprechen. Er kreischte ein paarmal Kikeriii und schob den Kopf unter den Arm. Und so schlief er ein.

Eines Morgens erwachte der Hühnerstall ohne ihn. Für immer fort, Junhito. War er gestorben, weggelaufen, verendet? Niemand erriet es. Die Nachbarn sagten, es sei mein Vater gewesen, er habe im Vollrausch den Hals eines echten Hühnertiers mit dem des Jungen aus seiner eigenen Brut verwechselt. Andere sagten, die Banden hätten den Hühnerstall raubgeplündert, um ihren Hunger zu stillen. Meine Mutter verbarg hinter ihrem Grübelschweigen andere Versionen. Wer weiß, vielleicht hatte sie den Maschendrahtschlag geöffnet und ihren Jungen freigelassen, damit er draußen picken konnte, irgendwo anders?

Das Verschwinden meines Bruders brachte unser ganzes Haus um den Verstand. Am meisten veränderte sich mein Vater. Mit der Zeit gab er alles andere auf, begann und beendete den Tag mit Trinkerei. Sein Boot ruhte in der Düne, das umgekippte Segel sehnte sich nach dem Wind. Mein Alter lehnte am Boot und betrank sich. Als warteten sie beide, Boot und Fischer, auf eine Reise, zu der es nie kam. Sein Körper schrumpfte, bis er kleiner als kläglich war – kraushaarig, schnapsheiß der Atem. Palmwein war sein einziger Inhalt. Eines Tages fanden wir ihn ganz und gar betrunken, er sprach nicht mehr. Rote Schaumblasen quollen ihm aus dem Mund, der Nase, den Ohren. Er entleerte sich wie ein geplatzter Sack, und als er nur noch Haut war, fiel er einem Blatt gleich sanft auf die Erde.

Die Bestattungszeremonie fand auf dem Wasser statt, die Beisetzung in den Wellen. Am nächsten Tag geschah, was kein Mensch sich vorzustellen wagt – das Meer trocknete aus, das ganze Wasser verschwand im Bruchteil eines Augenblicks. Wo vorher das Blau sich dehnte, lag eine Ebene voller Palmen. An jeder einzelnen wölbten sich verführerisch dicke lichtglänzende Früchte. Keine richtigen Früchte, scheinbar waren es goldene Kalebassen, jede tausend Reichtümer schwer. Die Männer stürzten sich in das Tal, liefen mit dem Buschmesser in der Hand voller Vorfreude auf die Himmelsgabe. Da hörte man eine Stimme, die sich in vielfachem Echo erhob, als spräche jede Palme mit unzähligen Mündern. Die Männer hielten noch kurze Augenblicke inne. Erschien ihnen diese Stimme vielleicht im Traum? Für mich gab es keinen Zweifel – das war die Stimme meines Vaters. Die Männer sollten bedenken, dies seien hochheilige Früchte. Seine Stimme bat flehentlich, sie möchten die Bäume verschonen, das Schicksal unserer Welt hänge an zarten Fäden. Wenn nur einer dieser Fäden durchschnitten werde, gerate alles in Unordnung, und es geschehe ein Unheil nach dem anderen. Da fragte der erste Mann den Baum: Warum bist du so unmenschlich? Nur die Stille antwortete. Keine Stimme erklang mehr. Von Neuem warf sich die Menge auf die Palmen. Als aber die erste Frucht geschnitten wurde, brauste die Wasserflut von dem Schlag auf, in Sturzgüssen füllte sich das Meer wieder und begrub alles unter sich.

An diese Überschwemmung denke ich nur im Schlaf zurück. Wie an die vielen anderen Erinnerungen, die mir nur im Traum erscheinen. Als ob meine Vergangenheit und ich abwechselnd schlafen, der eine rastet, während der andere seinen Weg fortsetzt.

[Ende der Leseprobe]

Mehr über dieses Buch

In einem ausgebrannten Autobus quer zur Straße richten sich der alte Tuahir und der junge Muidinga ein. Die beiden erzählen einander ihre Erlebnisse, und Muidinga liest dem Alten aus dem Tagebuch vor, das sie im Gepäck eines Toten am Straßenrand fanden.

Zwischen Tuahir, Muidinga und dem Schreiber entfaltet sich ein Geschichtenzyklus voller Wunder und Überraschungen. Inmitten von Grausamkeit und Zerfall haben sie sich ihre Träume, ihre Zärtlichkeit und Liebe bewahrt.

»Mia Couto ist ein außergewöhnlich talentierter Autor. Seine Geschichten sind einzigartig und faszinierend, und man kann sie nur schwer – oder vielleicht gar nicht – vergessen.«

Henning Mankell

»Wegen seiner atmosphärisch dichten Sprache und des aus dem magischen Realismus vertrauten Verschmelzens von Fantasie und Realität gilt Das schlafwandelnde Land als einer der besten portugiesischsprachigen Romane seiner Zeit.«

Manfred Loimeier, Frankfurter Rundschau

»Dieser Roman gehört zu den besten des Kontinents und des 20. Jahrhunderts.«

Maya Jaggi, The Guardian, London

»Brillant erzählt – und genauso brillant von Karin von Schweder-Schreiner aus dem Portugiesischen übersetzt – entfaltet der Roman eine unglaubliche Sprachmächtigkeit. Es ist eine bittere Anklage gegen den Krieg. Und gleichzeitig eine Hommage an die Menschen, die trotz allem nach Liebe und Zusammengehörigkeit suchen und an das Land Mosambik, das in diesem Buch ein Eigenleben führt – ›schlafwandelnd‹ – zwischen Vergangenheit, Gegenwart und Zukunft.«

Regina Riepe, www.peter-hammer-verein.de

»Das schlafwandelnde Land gilt als eines der wichtigsten afrikanischen Bücher des 20. Jahrhunderts, denn es zeigt Couto als einen Meister des magischen Realismus.«

Kevin Zdiara, Echo, Darmstadt

»Es sind mächtige Sätze, die Übersetzerin Karin von Schweder-Schreiner hier aus Coutos Portugiesisch übertragen hat; Sätze, die lange nachhallen. Und die Geschichten, die Coutos Protagonisten erfahren lässt, stehen dieser lang anhaltenden Wirkung in nichts nach. Das schlafwandelnde Land mag für europäische Gewohnheiten eine Herausforderung sein, denn die Vereinigung von Dimensionen, Traum und Wirklichkeit, Tod und Leben geht noch wesentlich weiter als etwa im lateinamerikanischen Magischen Realismus etwa eines Gabriel García Márquez. Doch wer diese Herausforderung annimmt, wird belohnt. Mit grosser Literatur.«

www.buecherrezension.com

»Mia Couto gibt sich nie dem Pessimismus hin: Hoffnungen und Träume ziehen sich wie eine Spur durch den brillant erzählten Roman.«

Fridolin Furger, Der Landbote

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Über Mia Couto

Mia Couto, geboren 1955 als Sohn portugiesischer Einwanderer in Beira, Mosambik, gehört zu den herausragenden Schriftstellern des portugiesischsprachigen Afrika. Mehrere Jahre war er als Journalist und Chefredakteur der Zeitungen Tempo und Notícias de Maputo tätig. Seit 1983 veröffentlicht er Romane, Erzählungen und Gedichte. Für sein Werk wurde Couto mehrfach ausgezeichnet, u. a. 2013 mit dem Prémio Camões, 2014 mit dem renommierten Neustadt-Literaturpreis und 2020 mit dem Jan-Michalski-Preis. Mia Couto lebt in Maputo.

»Couto hat keine Lösung, er hat nur Trost, eine aberwitzige Ermunterung. Auf einem Foto seiner Facebook-Galerie sieht man eine Raubkatze, fliehend, gejagt von einer Herde Büffel. Darüber den Spruch: ›Wenn das Wild sich vereint, bleibt der Löwe hungrig.‹«

Uwe Stolzmann, Neue Zürcher Zeitung

»Mit seinem Werk ist Couto der wichtigste Chronist Mosambiks geworden. Es ist ihm in seinen mehr als 20 Romanen, Novellen und Gedichtbänden aber vor allem gelungen, eine Sprache zu entwickeln, die weit über das kleine afrikanische Land hinaus Wirkung entfaltet. Das spiegelt sich auch in den zahlreichen Preisen wider, die ihm in den vergangenen Jahren verliehen wurden. Nach dem Camões-Preis, dem wichtigsten Literaturpreis des portugiesischen Sprachraums, im Jahr 2013 und dem renommierten Neustadt International Prize for Literature 2014 fehlt nur noch der Nobelpreis für Literatur.«

Kevin Zdiara, Jungle World, Berlin

»Couto ist ein literarischer Gestaltwandler. Ein weißer Afrikaner, der Portugiesisch schreibt, Allegorien mit Realismus und lyrischen Stil mit einem spannenden Plot mischt.«

Anthony Domestico, The Boston Globe

»Mia Coutos Werk ist geprägt von stilistischer Innovation und tiefer Menschlichkeit.«

Jury des Prémio Camões

»Mia Coutos Bücher sind sprachgewaltige Zeugnisse der Wurzeln und des Werden des mosambikanischen Volkes.«

Matthias Voß, Portugal Report

»Mia Couto ist nicht nur der bekannteste Schriftsteller seiner Heimat Mosambik, sondern einer der maßgeblichen Autoren portugiesischer Sprache überhaupt.«

Manfred Loimeier, Mannheimer Morgen

»Die Realität ist bei Couto nur eine vieler möglicher Ebenen. Sie vermischt sich mit Magie, Träumen, Legenden und Halluzinationen. Es ist höchste Zeit, diesen vielschichtigen Autor zu entdecken.«

Tobias Lambert, südlink von INKOTA, Berlin

»Mia Couto, Sohn portugiesischer Einwanderer, Autor, Journalist und Biologe, versteht sich – anders als seine Eltern, die nach der Unabhängigkeit Mozambiks nach Portugal re-migrierten – als Afrikaner, nicht als Europäer. Afrikanisch, nicht europäisch ist auch seine Erzählweise:  Es vermischen sich Zeiten und Räume; Tote kommen zu Wort, nicht anders als Lebende – die Toten, sagt der Autor, besäßen die Fähigkeit, die Gegenwart zu erklären und den Lauf der Ereignisse zu bestimmen –; Traum und Albtraum vermengen sich und in drastische Schilderung schlägt um, was eben noch poetisch überhöht schien.«

Terry Albrecht, WDR 3, Köln

»Wenn man nach seinem Lieblingsbuch von Mia Couto gefragt wird, tut einem die Wahl wirklich weh. Der Mosambikaner schreibt seit drei Jahrzehnten literarische Werke verschiedener Gattungen auf gleichbleibend hohem Niveau bei offenbar unerschöpflicher Kreativität.«

Doris Wieser, http://culturmag.de/

Mehr zu Mia Couto auf der Webseite des Unionsverlags.

Über Mia Couto

Henning Mankell

Die Formel der Träume

Über Mia Couto

Mia Couto kenne ich nun seit gut zwanzig Jahren. Da wir beide eher schüchtern sind, waren unsere Begegnungen jeweils nicht privater, sondern beruflicher Natur, nämlich im Zusammenhang mit Projekten der professionellen Schauspielgruppe »Mutumbela Gogo« in Maputo in Moçambique, für die ich viele seiner Kurzromane dramaturgisch bearbeitet und bei den Aufführungen Regie geführt habe. Es war jedesmal eine inspirierende Erfahrung, sowohl für mich wie auch – so nehme ich zumindest an – für ihn.

Über all die Jahre hinweg habe ich Mia Coutos Weg als Schriftsteller verfolgt. Von Anfang an war mir klar, dass er eine eigene Stimme hat. Jede seiner Geschichten kam aus seinem innersten Wesen, auch wenn er über durchschnittliche Menschen schrieb, deren Lebensweise eine völlig andere war als die seine und deren Würde er immer verteidigte.

Mia Couto wurde als Weißer in einem schwarzen Land geboren. Seine Geschichten und seine Erzählweise sind jedoch zutiefst afrikanisch. Immer wieder bin ich Menschen begegnet, die erstaunt waren, wenn ich erwähnte, dass Mia Couto ein Weißer ist. Das hat mich jedesmal irritiert. Was hat es mit der Hautfarbe eines Menschen auf sich, dass sie bestimmen kann, wie jemand schreibt? Weshalb könnte Shakespeare nicht auch ein Schwarzer gewesen sein, oder Ben Okri ein Chinese? Diesbezüglich gibt es leider immer noch eine Menge Vorurteile.

Ich sage, dass Mia Couto ein afrikanischer Autor ist. Der Grund dafür liegt nicht bloß darin, dass er dort geboren ist und dort lebt. Er liegt in seiner Art zu erzählen. Auch ich verbringe einen Teil meines Lebens in Afrika, aber das macht mich noch lange nicht zu einem afrikanischen Autor.

Was ich jetzt sagen werde, mag ein wenig vereinfacht scheinen. Seis drum. Allerdings bin ich überzeugt, dass darin einige wichtige Wahrheiten stecken. Ich will versuchen, diese im Folgenden zu umreißen.

Die europäische Tradition des realistischen Erzählens ist im Grunde nichts anderes als das lineare Erzählen einer Geschichte. Ob man nun Dostojewski oder Joseph Conrad liest, die Geschichte wird vom Anfang zum Ende hin erzählt. In Afrika, das heißt in der afrikanischen Tradition des Erzählens, scheint mir die Erzählweise nicht einfach linear, sondern sie gründet auf etwas, das ich die »Formel der Träume« nennen will.

Wir alle wissen, dass unsere Träume anderen Arten von Logik folgen. Normalerweise nehmen wir dies einfach hin. Die geträumten Geschichten sind verworren, chaotisch, längst Verstorbene kommen darin vor, als ob sie lebendig wären, ich selbst kann älter oder jünger sein, als ich wirklich bin. Die Welt des Traums ist absurd und oft surreal, aber nichtsdestoweniger wahr und voller Komik und Tragik.

In Mia Coutos Texten meine ich Ähnlichkeiten mit diesem nicht linearen Erzählen gefunden zu haben. Er bedient sich nicht ausschließlich der »Es war einmal …«-Erzählweise. Er bewegt sich frei zwischen den Lebenden und den Toten, zwischen dem Heute und dem Gestern, zwischen dem Hier und dem Dort, zwischen Realität und Traum. Als Leser akzeptiert man dies, man hat sein Vergnügen daran und verliert nie – oder zumindest tut Mia Couto dies nie – den Kern der Geschichte aus dem Blick.

In afrikanischen Gesellschaften, so verschieden sie untereinander auch sein mögen, ist fast immer eine Dimension des Animismus präsent. Am einfachsten läßt sich das so beschreiben, dass kein Tod gänzlich natürlich ist. Selbst wenn die eigene Großmutter friedlich in ihrem Bett stirbt, kann es gut sein, dass irgendwelche dunklen und geheimen Mächte ihren Tod verursacht haben. Es wäre ganz und gar unaufrichtig, diese Tatsache zu verheimlichen, wenn ich über meine Erfahrungen in Afrika spreche. Genauso falsch wäre allerdings die Behauptung, dies beweise, dass afrikanische Gesellschaften auf dem Glauben der Menschen an übernatürliche Kräfte und deren verborgenes Spiel mit den Menschen gründen. In seinen Erzählungen gelingt es Mia Couto immer, ein Gleichgewicht zu schaffen zwischen diesen verschiedenen Kräften, die die afrikanischen Gesellschaften und ihre Denkweise prägen. Europäische Autoren hingegen tappen meist in diese Falle, indem sie die magischen Dimensionen im afrikanischen Leben überbewerten.

Ich habe Mia Couto immer als Forscher betrachtet, nicht nur in der Art und Weise, wie er seine Geschichten aufbaut, sondern auch, wie er mit der Sprache arbeitet. Wir müssen uns bewusst sein, dass das vorrangige koloniale Erbe, die Sprache, kein »portugiesisches Portugiesisch« ist. Die Sprache, wie sie in Moçambique gesprochen wird, unterscheidet sich von der, die in Portugal – und übrigens auch in Angola oder in Brasilien – gesprochen wird. Es gibt immer verborgene Bedeutungen zwischen den verschiedenen regionalen Sprachen und dem moçambiquanischen Portugiesisch. Mia Couto erkundet, was dies für seine Sprache bedeutet. Wenn nötig erfindet er Wörter. Er geht mit der Sprache um wie mit Lehm und formt sie seinen Bedürfnissen entsprechend. Seine Arbeit als Autor macht die moçambiquanische Sprache eigenständiger, formbewusster, eigenwilliger.

In erster Linie jedoch ist Mia Couto ein außergewöhnlich talentierter Autor. Seine Geschichten sind einzigartig und faszinierend und man kann sie nur schwer – oder vielleicht gar nicht – vergessen.

Über Karin von Schweder-Schreiner

Karin von Schweder-Schreiner, geboren 1943 in Posen, hat in Deutschland und Portugal studiert und mehrere Jahre in Brasilien gelebt. Zu den von ihr übersetzten Autoren aus dem portugiesischen Sprachraum zählen Jorge Amado, Chico Buarque, Antonio Callado, Bernardo Carvalho, Mia Couto, Rubem Fonseca, Lídia Jorge und Moacyr Scliar. Ihre Arbeit wurde mehrfach ausgezeichnet, u. a. mit dem Internationalen Übersetzerpreis des brasilianischen Kulturministeriums (1994) und dem Albatros-Preis der Günter-Grass-Stiftung Bremen (2006).

Mehr zu Karin von Schweder-Schreiner auf der Webseite des Unionsverlags.

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Bücher von Mia Couto

Asche und Sand

Während sich die junge Imani aufopfernd um den schwer verletzten Soldaten Germano kümmert, tobt der Krieg zwischen der portugiesischen Krone und dem mosambikanischen Herrscher Ngugngunyane immer erbarmungsloser. Schließlich fasst Imanis Vater einen verzweifelten Entschluss: Er will Imani dem Herrscher zur Frau anbieten – damit sie ihn tötet.

Imani

Das Mädchen Imani muss einen portugiesischen Offizier unterstützen, der den Vormarsch des großen Herrschers Ngungunyane in Mosambik gegen die Kolonialherren aufhalten soll. Ihr Dorf wird vom Krieg der Männer heimgesucht, zu einer Zeit, in der das Wort einer Frau nicht zählt. Doch die Frauen nutzen eigene Mächte, um die Pfade der Männer zu lenken.

Das Geständnis der Löwin

Arcanjo, der letzte Sohn einer berühmten Dynastie von Großwildjägern Mosambiks, macht sich auf in ein Dorf, das von menschenfressenden Löwen heimgesucht wird. Nach und nach entdeckt er die dunklen Geheimnisse der Dorfgemeinschaft: Die Frauen sind Opfer brutaler Traditionen. Eines Nachts wird das Dorf erneut von Löwen angegriffen.

Unter dem Frangipanibaum

In einem Altersheim in der Provinz Mosambiks versucht Inspektor Izidine Naíta, einen Todesfall aufzuklären. Dabei taucht er immer tiefer in die fantastische Welt der Bewohner ein. Mia Coutos sprachgewaltiger und poetischer Roman über Afrikas Mythen und deren Bedrohung in einer modernen Welt nimmt den Leser in faszinierende Bilderwelten mit.

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