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In einer stürmischen Winternacht hält der Stammesälteste die Zeltbewohner mit einer Geschichte wach. Sie ist länger als ein Kamelhals, denn es ist die Geschichte dieses Beduinenstammes, der in unserem Jahrhundert Umwälzungen erlebt hat, wie noch keine Generation zuvor. Salim Alafenisch berichtet augenzwinkernd von Weltgeschichte und Nomadenleben.

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Salim Alafenisch (*1948) hütete als Kind die Kamele seines Vaters in der Negev-Wüste. Nach dem Gymnasium in Nazareth und einem einjährigen Aufenthalt in London studierte er Ethnologie, Soziologie und Psychologie in Heidelberg. Seit Langem beschäftigt er sich mit der orientalischen Erzählkunst.

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Salim Alafenisch

Das Kamel mit dem Nasenring

Erzählungen

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Unionsverlag

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Umschlag: Nabil Lahoud, Oriental Composition

Umschlaggestaltung: Martina Heuer

ISBN 978-3-293-30698-1

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Inhaltsverzeichnis

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DAS KAMEL MIT DEM NASENRING

Es war an einem rauen Winterabend in der …

Die Siebenbrunnen-Stadt

Der Gast mit den blauen Augen

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Das Kamel mit dem Nasenring

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Es war an einem rauen Winterabend in der Negev-Wüste. Die Stammesbrüder saßen im Scheichzelt beisammen und schlürften genüsslich den gewürzten Kaffee. Ganz dicht umkauerten sie die Feuerstelle, um die Wärme der glühenden Kameläpfel zu empfangen. Viele von ihnen waren in warme Schafmäntel gehüllt, sodass im Widerschein des Feuers nur ihre funkelnden Augen zu erkennen waren. Unter den dichten Umhängen fanden die Kinder Schutz vor der klirrenden Kälte. Der wohlige Duft der Schaffelle umhüllte ihre Nasen.

Langsam kroch die Nacht über das Zeltlager. Der Himmel war sternenklar. Ein starker Wind von Norden kam auf. Er peitschte gegen die schwarzen Zelte. Wellengleich wogte das Dach über die Zeltstangen des großen Scheichzelts. Ein kalter Zug drang durch ein Zeltloch.

Der Scheich schlang das Schaffell enger um sich und streckte seine Hände über die Glut. Sein Goldring blitzte. Der alte Hussein, der sich unter seinem Mantel so verschanzt hatte, dass nur mehr seine brennende Pfeife zu sehen war, bekam einen Hustenanfall: »Dieser verfluchte Nordwind! Die Kälte durchbohrt das Fell und dringt bis in die Knochen«, schimpfte er.

»Ausgerechnet an der Wetterseite musste die Maus knabbern!«, beklagte sich der Scheich.

Hussein schniefte: »So eine Kälte habe ich selten erlebt. Und kein Tropfen Regen. Die Getreidefelder sind von der Sonne verbrannt, das Saatgut ist verdorrt. Die Herden finden kaum noch Futter.« Der Alte zog an seiner Pfeife: »Hört ihr nicht, wie der Wind pfeift? Er schüttelt das Zelt wie ein hungriger Wolf das Lamm.«

»Allah möge die Zeltseile und die Zeltpflöcke festhalten!«, murmelte ein Hirte, während er seine Blicke zum Zeltdach richtete.

Der Scheich, der inzwischen seine Hände gewärmt hatte, strich sich über das faltige Gesicht. »Dieser verfluchte Nordwind bringt nichts als Kälte! Wir brauchen Westwind, Wind vom Meer!«

Immer heftiger peitschte der Wind, bis das Zelt zu tanzen begann. Gemurmel erhob sich in der Runde. Mit einem Satz sprang der Scheich auf und umklammerte mit seinen Händen die mittlere Zeltstange: »Allah möge das Zelt schützen!«, flehte er. »Hört ihr die Frauen nicht rufen? Sie kämpfen gegen den Sturm!«

Im Nu löste sich die Runde auf. In alle Himmelsrichtungen stoben die Männer auseinander. Nur die Kinder blieben unter den Fellen zurück.

»Jetzt haben wir die Feuerstelle für uns alleine«, frohlockte eines der Kinder. »Schaut doch, der Scheich klammert sich an die Zeltstange wie eine Gebärende!« Die Kinder johlten.

»Wollt ihr wohl still sein!«, fauchte der Scheich. »Es ist nicht die Zeit für Scherze.«

Immer gewaltiger peitschte der Sturm. »O Stammesahn in der Not! Wende das Unwetter von uns ab!«, murmelte der Scheich. »Ich will dein Grabmal mit Opferblut besprengen!«

Doch weder Allah noch der Stammesahn standen ihm bei. Eine kräftige Sturmbö fegte das Zeltdach hinweg. Die Zeltstange zwischen die Hände geklammert, starrte der Scheich zum Dach des Himmels.

Der Sturm fegte die glühenden Kamelbällchen durch die Luft. Sie zersplitterten zu unzähligen Funken, die einem Feuerregen gleich zur Erde sanken. Die Kinder verkrochen sich noch tiefer in die Fellmäntel.

»Das Feuer versengt mein Gewand!« Vor Schreck ließ der Scheich die Zeltstange fallen. Blitzschnell griff ein Junge nach dem Zipfel des Gewandes und erstickte die Glut im Sand.

Der Scheich atmete erleichtert auf. »Gelobt sei der Prophet! Du bist ein tapferer Junge. Doch wo sind die Männer?«

»Männer! Männer!«, rief er aus Leibeskräften, während er sein Gewand schürzte und die Zipfel im Gürtel befestigte. »Eilt dem Scheichzelt zu Hilfe!«

»O du Hilfesuchender! Wir kommen!«

Aus allen Zelten eilten Männer und Frauen herbei. Man begann, das große Zelt wieder aufzuschlagen. Doch es war schwierig; Zeltseile waren gerissen, und auch die Zeltbahnen waren nicht verschont geblieben. Notdürftig wurden die Schäden beseitigt. Es verging geraume Zeit, bis das Scheichzelt wieder auf seinem angestammten Platz stand.

Allmählich legte sich der Sturm. Als es still geworden war um das Zelt, lugten die Kinder wieder unter den Fellen hervor. Alle zitterten vor Kälte. Hussein, der Stammesälteste, betrat das Zelt. Seine Nase triefte; sie war wie ein Brunnen, dessen Wasser nie versiegt. Sein Gewand war randvoll mit Kameläpfeln gefüllt, die er sorgfältig in die Feuerstelle gleiten ließ. Der Scheich bedankte sich mit einem Kopfnicken. Nachdem er einige Kamelbällchen zwischen seinen Fingern zerrieben hatte, griff er in seine Gewandtasche, kramte das Feuerzeug hervor und fachte Feuer an. Bald loderten die ersten Flammen, und alle rückten näher an die Feuerstelle. Als sich nach geraumer Zeit eine erste Glut gebildet hatte, griff der Scheich nach seinem Lederbeutel und förderte eine Handvoll Kaffeebohnen zutage, die er in der Pfanne zu rösten begann. Kurz darauf erfüllte Kaffeeduft das Zelt. Die Hände kreuzten sich über dem Feuer.

»Der Wind hat sich gelegt«, ließ sich ein Hirte vernehmen, während er seine Pfeife stopfte.

»Wir müssen wachsam sein«, mahnte ein anderer. »Der Sturm ist wie ein Dieb, man weiß nicht, wann er kommt.«

Alle Blicke richteten sich auf den alten Hussein, der gerade kräftig an seiner Pfeife zog. »Es wird eine lange Nacht werden, und die langen Nächte gehören Hussein«, sagte der Scheich. Die Runde nickte.

»O Bruder Hussein, Allah möge dir einen Platz im Paradies gewähren; verkürze uns die Nacht mit einer Geschichte!«, bat ein Kamelhirte.

Der Alte schmunzelte. Er war ein begnadeter Erzähler. Bisweilen ließ er sich lange bitten, doch wenn er zu erzählen begann, so hörte er nicht mehr auf. Wie Perlen einer Kette reihte er Geschichte an Geschichte. Seine sanfte Stimme ließ den Schlaf vergessen. Stunden wandelten sich in Augenblicke.

Hussein, der Stammesälteste, hatte viel gehört und gesehen in seinem langen Leben, und zahllos waren die Geschichten, die im Laufe der Jahre seinen Kopf bewohnten.

»Für diese Nacht habe ich eine besondere Geschichte; sie ist länger als ein Kamelhals«, sagte Hussein, während seine Blicke die Runde musterten.

»Der Scheich soll den Kaffee reichlich mit Kardamom würzen.«

»Die Erzähler sind wie Könige«, erwiderte der Angesprochene. »Dein Wunsch ist mir Befehl!«

Während er den Kaffee von einer Kanne in die andere goss, fügte er hinzu: »Sobald der Kaffee sich ausgeruht hat, sollst du deine drei Schälchen bekommen.«

»Eine Geschichte, die länger als ein Kamelhals ist, habe ich noch nie gehört«, flüsterte ein Junge seinem Vater ins Ohr.

»Ich auch nicht, mein Sohn«, lächelte der Vater.

Jeder in der Runde machte es sich bequem. Der Kadi legte ein besticktes Kissen unter seinen Ellbogen, ein anderer drehte sich einen Vorrat von Zigaretten, die er vor sich aufreihte, und ein Dritter löste seinen Gürtel. Nach kurzem Räuspern und Husten wurde es still im Zelt.

Der Scheich griff nach der Schnabelkanne. Er goss ein paar Tropfen in den Sand, dann füllte er ein Schälchen, um daran zu nippen. Er nickte. In hohem Bogen goss er Kaffee in die Schälchen. Das Tablett machte seine Runde.

»Der Kaffee ist aromatisch«, lobte der Stammesdichter.

Der Scheich blickte auf: »Ich habe meinen Anteil geleistet, nun ist der Erzähler an der Reihe!«

Hussein nahm ein paar Züge von seiner Pfeife, räusperte sich, dann fing er an zu erzählen: »Ich bin der Älteste unter euch. Mein Leben ist lang, dafür danke ich Allah, doch meine Geschichte ist länger. Sie begann vor meiner Zeit und wird mit meinem Tod nicht enden.

Unser Land hat zahlreiche Eroberer kommen und gehen sehen. Die Türken herrschten ein halbes Jahrtausend in Palästina, bis sie nach dem ersten großen Krieg vertrieben wurden. Dann rückten die Engländer nach. Und kaum war der zweite große Krieg zu Ende, verließen die Engländer das Land, und die Juden traten an ihre Stelle.«

Hussein strich über sein faltiges Gesicht.

»Ich weiß, was ihr denkt: Wenn der Alte anfängt zu erzählen, hört er nicht mehr auf. Mein Großvater war ein berühmter Erzähler; er sagte einmal: Es gibt drei Typen von Erzählern. Die einen sind wie Wassersäcke, deren Vorrat nur für wenige Tage reicht. Die anderen gleichen Zisternen, die Wasser für Monate spenden, und schließlich gibt es Erzähler wie Brunnen, die immer Wasser führen. Mein Großvater war ein solcher Brunnen!

Nur eine Erzählerin gab es, die nicht diesen drei Typen zugehört. Es ist Scheherezade, die Erzählerin von ›Tausendundeiner Nacht‹. Sie ist wie das Meer. Scheherezade war und bleibt die Königin des Erzählens.

Ich warne euch, die Geschichte ist lang. Ein Greis wie ich hat vieles erlebt, gehört und gesehen.

Besorgt euch noch einen Vorrat an Kameläpfeln für das Feuer! Wer Geschichten und Märchen lauschen will, muss die Kunst des Zuhörens beherrschen. Ihr werdet lange an meine Geschichte zurückdenken.

Diese Geschichte hat keine Grenze, wie auch das Erzählen keine Grenze kennt. Merkt euch gut das Wort ›Grenze‹. Bei der Morgenröte werdet ihr den Sinn dieser Worte verstehen. Ich kann weder schreiben noch lesen, doch das Erzählen ist mir in die Wiege gelegt. Durch Dünen und Schluchten sind meine Geschichten mit mir gewandert; ihr werdet sie in keinem Buch finden.«

Der Alte schlürfte ein weiteres Schälchen Kaffee.

»Die Geschichte, die ich euch heute erzählen will, begann vor vielen, vielen Jahren

Die Siebenbrunnen-Stadt

Es war ein glutheißer Sommertag, als die betagte Hebamme des Stammes meinen Vater im Männerzelt aufsuchte, um ihm die Nachricht von meiner Geburt zu überbringen. Dies war, wie man mir erzählte, kurz nach dem Bau des Suezkanals. Wann genau, werdet ihr fragen? Kurz kann viel bedeuten in der Sprache der Hirten. Ein Jahr, drei Jahre oder gar zehn Jahre …, wer weiß es? Und wenn ich es wüsste, was sind ein paar Jahre im Rhythmus der vorrückenden Sanddünen! Es bedeutet mir nichts. Ist es nicht furchtbar, sein Leben abzählen zu müssen?

Jüngere unter euch mögen später die Bücher durchwühlen, um das Alter des Kanals in Erfahrung zu bringen. Manch einer wird gar den Tag und die Stunde meiner Geburt wissen wollen. Ich sage euch: Jede Suche ist vergeblich; sie wird euch nur von der Geschichte ablenken.

Es ist nicht meine eigene Geschichte, die ich euch erzählen will, sondern die Geschichte unseres Stammes. Doch bin ich Teil dieser Geschichte.

Ich bin fast so alt wie der Kanal, sagte ich. Und dieser Kanal hat seine eigene Geschichte.

Mein Vater war ein berühmter Karawanenführer, der zahllose Länder bereist hatte. Vieles hatte er erlebt, doch die denkwürdigste Begebenheit war die erste Begegnung mit dem Kanal.

Es war auf einer Karawanenreise nach Ägypten, als einer der Händler in der Ferne Wasser erblickte.

»Wasser in der Wüste?«, lachte mein Vater. »Das muss eine Fata Morgana sein!«

»Meine Augen haben mich nie getäuscht«, erwiderte der Händler.

Die Karawane legte einige Meilen zurück und kam tatsächlich vor dem blauen Wasser zum Stehen. Der Karawanenführer stieg ab. Fassungslos blickte er auf das fließende Wasser. Dann warf er einen Stein in die Tiefe.

»Die Kamele können das Wasser nicht durchqueren; es muss tiefer als ein Wadi sein«, fluchte er.

Ratlos ließ sich die Karawane am Ufer nieder. »Mindestens können wir unseren Durst stillen«, sagte ein Kamelhirte und füllte seinen Wassersack. Er nahm einen kräftigen Schluck, spie ihn jedoch in großem Bogen wieder aus: »Das Wasser ist salzig, es muss vom Meer kommen.« Ungläubig benetzte jeder seine Zunge.

»Dies Wasser taugt weder für Mensch noch Tier.« Der Karawanenführer spuckte voll Verachtung in den Kanal. Bitternis breitete sich aus. Während die Karawane am Ufer rastete, erblickte ein Händler in der Ferne Rauchschwaden. Die Rauchsäulen rückten immer näher.

»Ein Schiff! Ein Schiff!«, rief einer. Alle reckten die Köpfe. Ein lautes Hupen versetzte die Kamele in Panik. Verstört warfen die Tiere ihre Lasten ab und rannten davon. Die Händler folgten ihnen mit lautem Geschrei.

Als das Schiff ganz nahe war, schwenkte mein Vater seine Kopfbedeckung. Auf dieses Zeichen hin trat ein Mann an Deck.

»Woher kommst du, und wohin geht die Reise?«, erkundigte sich mein Vater.

»Ich komme vom Land der Inder und fahre in das Land der Engländer.«

»Was ist im Bauch deines Schiffes?«

»Ich habe Baumwolle geladen«, entgegnete jener.

»Und wie kommt es, dass du durch die Wüste fährst?«

»Früher war ich Monate unterwegs mit meinem Schiff, denn der Weg war sehr, sehr weit. Seit man die beiden Meere miteinander verbunden hat, spare ich viel Zeit.«

Mit einem letzten Winken verschwand der Mann im Bauch des Schiffes.

Nachdenklich blickte mein Vater den Rauchwolken nach.

Ein lautes Schimpfen riss ihn aus seinen Gedanken. Die Karawanenhändler kehrten zurück. Jeder zog sein unwilliges Kamel hinter sich her. Mein Vater erzählte den Männern, was er soeben gehört hatte. Ratlosigkeit spiegelte sich in ihren Blicken wider.

»Was sind das nur für Zeiten«, empörte sich ein Kamelhirte. »Die Schiffe des Meeres durchqueren die Wüste. Das blaue Wasser versperrt den Kamelen den Weg. Sollen die Kamele, die Schiffe der Wüste, vielleicht schwimmen lernen?« Wütend schlug ein Händler mit seinem Stock ins Wasser.

»Uns Wüstensöhnen ist Wasser heilig, bei Allah, doch dieses Wasser ist gestohlen. Man hat es dem Meer geraubt!«

Der Karawanenführer stützte seinen Kopf in die Hände. Lange betrachtete er die Wellen, die sich am Ufer brachen.

»Sie haben das Weiße Meer mit dem Roten Meer verbunden, und wir bezahlen den Preis dieser Vereinigung. Was haben Schiffe im Land der Beduinen zu suchen? Zum ersten Mal hat die Wüste eine Grenze!«

Unverrichteter Dinge musste die Karawane umkehren.

Die Geschichte von dem blauen Wasser in der Wüste erreichte auch den türkischen Sultan. Dieser wurde hellhörig. Während er in seinem prächtigen Palast in Stambul eine Wasserpfeife nach der anderen schmauchte, träumte er davon, in diesem Kanal ein Bad zu nehmen.

Der Sultan ließ seinen Pascha zu sich rufen. »Wer bewohnt das Land, durch das der Kanal fließt?«, erkundigte er sich.

»Der Kanal fließt durch die Wüste, o gnädiger Sultan, und die Wüste ist das Land der Beduinen.«

»Welchen Tribut entrichten diese Untertanen dem Reich?«

»Tribut? Sie bezahlen weder Steuern, noch stellen sie Soldaten. Mit ihren Herden streifen sie durch die Wüste.«

Der Sultan schüttelte sein Haupt. »Wer hätte gedacht, dass diese leeren Sanddünen so bedeutsam würden?«

Der Pascha lächelte zufrieden, denn schon lange waren ihm diese widerborstigen Wüstensöhne ein Dorn im Auge.

»Diese Kameltreiber sollen die Mittagssterne sehen!«, murmelte er bei sich.

»Schaff mir Rat!«, befahl der Sultan.

Der Pascha zwirbelte seinen langen Schnurrbart.

»Die Beduinen sind in Stämme gegliedert, und jeder Stamm wird von einem Scheich geführt. Was die Kontrolle über sie erschwert, ist nicht ihre Anzahl, sondern ihre Unstetigkeit. Einmal sind sie hier, einmal dort; sie sind einfach nicht zu fassen.«

»Dieses Wanderleben wird ein Ende haben, so wahr ich der Sultan der Osmanen bin!«

Der Pascha nickte zustimmend. »Wir müssen diese Kameltreiber an die Scholle binden. Solange sie ihre schwarzen Zelte auf Kamelrücken laden, werden sie uns immer entweichen. Wenn wir sie jedoch in Baracken zwingen, bringt das der Hohen Pforte viele Vorteile: Es erleichtert uns die Kontrolle über das Land und über seine Bewohner. Und wie die Fellachen werden die Beduinen Steuern zahlen!«

»Dein Rat zeugt von Klugheit«, lobte der Sultan. »Dein Vorschlag soll in die Tat umgesetzt werden.«

Mit einem tiefen Bückling verabschiedete sich der Pascha. Geraume Zeit später befahl er seine Offiziere zu sich, um sie von dem Plan zu unterrichten. Als der Pascha seine Ausführungen beendet hatte, erkundigte sich ein Offizier: »Wo sollen wir beginnen?«

»Bei den nördlichen Stämmen, den Stämmen des Negev!«, entschied der Pascha.

Hussein, der Erzähler, seufzte tief:

Und so nahm das Unglück seinen Lauf. Erst schnitt uns der Kanal den Handelsweg ab, und dann hatten wir die Türken am Hals.

Ein Trupp Soldaten, geführt von einem türkischen Offizier, machte sich auf den Weg zu unserem Stamm, den Tyaha. Ein Hirte, der am Rande des Stammesgebietes seine Herde weidete, kam atemlos ins Zeltlager gerannt.

»Soldaten! Soldaten!«, schrie er. Die Kunde verbreitete sich in Windeseile.

»Sind es viele?«

»Ein gutes Dutzend«, antwortete der Hirte.

»Vielleicht haben sie sich nur in der Wüste verirrt?«, mutmaßte einer.

»Warten wir ab!«

Die Männer versammelten sich zur Beratung im Scheichzelt. Es dauerte nicht lange, als sich in der Ferne eine Staubwolke abzeichnete, die langsam näher rückte.

»Wir bekommen Besuch«, sagte der Kadi.

»Sollten wir nicht die Kamele besatteln und ihnen entgegenreiten?«

Unwirsch wies der Scheich den Vorschlag zurück: »Das wäre zu viel der Ehre für diese Maultierreiter!«

»Was das wohl zu bedeuten hat?«, sinnierte ein Greis.

»Wasserfluten und Regierungen traut man nicht.«

Der Trupp ritt in das Stammeslager ein. Am Scheichzelt angekommen, zügelte der türkische Offizier sein Maultier. »Wer ist euer Anführer?«

Der Scheich trat vor das Zelt. »Der Gast sei gegrüßt!«

»Bist du der Stammesführer?«

»Stellt ihr immer Fragen, bevor ihr einen Gruß entbietet?« Der Offizier gab seinen Soldaten das Zeichen zum Absitzen. Mit einladender Geste wies der Scheich auf die Feuerstelle. »Ihr steht vor dem Gastzelt, tretet ein! Die Kaffeekanne ist gefüllt.«

»Wir sind keine Gäste«, entgegnete der Offizier barsch. »Wir sind gekommen auf Befehl der Hohen Pforte!«

»Und wie lautet der Befehl?«, erkundigte sich der Kadi, der hinzugetreten war.

»Von jetzt an sollt ihr nicht mehr in Zelten, sondern in Baracken wohnen!«

»Die schwarzen Zelte, die Allah in seinem Heiligen Buch pries, sollen wir abschlagen? Ihr scherzt!« Der Scheich war aufgebracht.

»Habt ihr gehört, Männer? In seinem Palast mag der Sultan befehlen, doch die Wüste kennt keine Befehle; sie hat ihre eigenen Gesetze!«

»Das wird sich zeigen«, grinste der Offizier. Auf sein Handzeichen hin zückten die Soldaten ihre Schwerter und umstellten das Gastzelt.

Die Männer sprangen auf, jeder legte seine Rechte an den Dolch und wartete auf einen Wink.

Unterdessen waren die Frauen aus den umliegenden Zelten herbeigeeilt. Einige von ihnen führten Zeltstangen mit sich.

Eine der Frauen trat auf den Offizier zu. »Wir sollen unsere Zelte aufgeben? Weißt du überhaupt, wie lange wir an einem Zelt arbeiten? Wenn wir zu Beginn des Sommers die Ziegen scheren, so dauert es bis zum ersten Winterregen, bis die Zeltbahnen gewoben sind!«

»Die Baracken ersparen euch diese Arbeit«, höhnte ein Soldat.

»In Baracken verdorren wir in der Sommerhitze. Und Baracken können nicht wandern!«, erwiderte die Frau mit bebender Stimme.

»Die Wanderschaft wird sowieso ein Ende haben. Dies ist der Wille des Sultans!«

Der Offizier wandte sich an den Scheich. »Du kennst den Befehl. Schlagt dieses Zelt ab, sonst werden es meine Soldaten tun!«

Der Scheich griff nach einem Zeltseil, seine Augen funkelten. »Wehe dem, der das Gastzelt berührt! Es ist offen für den Freund, und selbst der Feind findet Schutz in ihm. Doch wer es verletzt, verwirkt das Gastrecht!«

Der alte Hussein schaute in die Runde: Woher sollte dieser starrköpfige Offizier, der zwischen vier Wänden aufgewachsen war, die Sitten der Wüste kennen? Den Sesshaften ist kein Gastrecht heilig! Hussein trank ein Schlückchen Kaffee und fuhr fort:

Und so gab der Offizier Befehl, das Scheichzelt niederzureißen. Kaum hatte einer der Soldaten das erste Zeltseil durchtrennt, als sich die Männer wie Löwen auf die Angreifer stürzten. Nach kurzem Kampf lagen die Leichen der Soldaten samt ihrem Anführer vor dem Zelt.

Vergeblich wartete der Pascha auf die Rückkehr seiner Soldaten. Als ihn schließlich die Nachricht von dem Vorfall erreichte, war er außer sich vor Zorn: »Das Maß ist voll! Ich werde diesen lausigen Kameltreibern den Respekt vor der Hohen Pforte schon noch einbläuen!«

Und der Pascha beschloss, eine Strafexpedition auszurichten, die er selbst führen wollte.

Es war an einem frühen Morgen. Die Sonne warf ihre ersten Strahlen über die Zeltdächer und ließ die Tautropfen der Nacht in allen Farben schillern. Die ersten Rauchschwaden schwebten über dem Lager, und der Duft von frisch gebackenem Fladenbrot breitete sich aus. Die Hirten molken ihre Kamelstuten, und die jungen Mädchen machten sich an das Melken der Schafe und Ziegen.

Ein Mädchen im heiratsfähigen Alter, schlank wie eine Gazelle, flocht ihr dichtes, schwarzes Haar, das sie zuvor mit frischem Kamelurin gewaschen hatte, zu dicken Zöpfen. Aus dem Scheichzelt hallte der Kaffeemörser wider, alles schien seinen geregelten Gang zu gehen, als plötzlich ein Reiter vor dem Scheichzelt stand.

Unbemerkt, als hätte der Bauch der Erde ihn ausgespien, war er plötzlich da. Er ließ seine erschöpfte Kamelstute niederknien: »Soldaten! Soldaten, so zahlreich wie Heuschrecken!«

»Wo sind sie?«

»Sie haben bald den Brunnen erreicht!«

»Türken?«, erkundigte sich der Scheich. Der Reiter nickte.

Hastig wurden Kamele und Pferde besattelt. Hals über Kopf flüchteten die Bewohner aus dem Zeltlager, um in abgelegenen Höhlen und Schluchten Schutz zu suchen. Ihr Hab und Gut ließen sie zurück.

Wenig später umzingelten die Soldaten des Sultans das Zeltlager.

»Diesmal gibt es kein Entkommen«, frohlockte der Pascha, als er die Herden vor den Zelten sah.

»Diesmal gehen uns die Wüstenfüchse samt ihren Herden ins Netz!«

Wie groß war die Enttäuschung, als sie die Zelte menschenleer fanden. Sie durchsuchten jeden Winkel, doch das Lager war verlassen. Außer sich vor Zorn gab der Pascha Befehl, die Zelte niederzureißen und die Tiere zu beschlagnahmen.

»Diesmal müssen wir uns mit den Herden begnügen, ein anderes Mal werden wir ihre Besitzer in die Falle locken«, schwor ein Offizier.

Und so wurden unsere Herden auf dem Basar von Jerusalem zu Schleuderpreisen versteigert.

Die Kundschafter des Stammes verkündeten schließlich den Abzug der Soldaten. Erleichtert nahmen die Bewohner die Nachricht auf, verweilten jedoch zur Sicherheit noch eine Nacht in den Höhlen.

Bei der Rückkehr fanden sie das Zeltlager verwüstet; die Zeltseile waren durchtrennt, die Zeltbahnen zerrissen, die Wasservorräte verschüttet. An den umgeworfenen Butterkrügen und den prallen Käsebeuteln hatten sich die Hunde gütlich getan.

Doch am schmerzhaftesten war der Verlust der Herden. Ein Zeltbewohner, der sich jahrelang als Hirte verdingt hatte, stand fassungslos vor dem leeren Gatter.

»Was fangen wir nur an«, jammerte er. »Ich kenne die Herde seit Generationen, ich kenne das Gesicht jedes einzelnen Tieres. In den kalten Winternächten habe ich die Lämmer und Zicklein aus den Bäuchen ihrer Mütter gezogen. Durch Schluchten und über Sanddünen bin ich gewandert auf der Suche nach Weide.« Er hieb mit dem Stock auf das leere Gatter. »Habe ich Schafe und Ziegen vor den Mäulern der hungrigen Wölfe geschützt, damit sie nun diesen Hundesöhnen in die Hände fallen? Allah möge sie vom Paradies fernhalten!«

Ein anderer suchte den Wütenden zu beschwichtigen: »Wir sind am Leben, o Bruder! Hätte der Himmel uns nicht diesen Reiter gesandt, so wäre uns ein größeres Unglück widerfahren. Diese Tarbuschträger haben keine Ehre, Menschenleben sind ihnen billig!«

[Ende der Leseprobe]

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In einer stürmisch rauhen Winternacht hält der Stammesälteste die Zeltbewohner mit einer Geschichte wach. Sie ist länger als ein Kamelhals, denn es ist die Geschichte dieses Beduinenstammes, der in unserem Jahrhundert Umwälzungen erlebt hat, wie noch keine Generation zuvor. Zuerst zerteilte der Suezkanal die Wüste. Dann kamen Sultane und Paschas, englische Kolonialoffiziere und moderne Gerichtsbeamte. Sie zogen Grenzen und brachten Gesetze, an die sich die Nomaden nie gewöhnen wollten. Salim Alafenisch berichtet augenzwinkernd vom gelehrten Esel, vom Kamel mit dem Nasenring, von Weltgeschichte und Nomadenleben in der Negev-Wüste.

Zur Webseite mit allen Informationen zu diesem Buch.

Über Salim Alafenisch

Der Schriftsteller und Erzähler Salim Alafenisch wurde 1948 als Sohn eines Beduinenscheichs in der Negev-Wüste geboren. Als Kind hütete er die Kamele seines Vaters, mit vierzehn Jahren lernte er Lesen und Schreiben. 1971 legte er in Nazareth das Abitur ab. Nach einem einjährigen Aufenthalt in London am Princeton College studierte er Ethnologie, Soziologie und Psychologie in Heidelberg, wo er seit 1973 lebt. Salim Alafenisch war von 1984 bis 1989 in der Erwachsenenbildung tätig. Er veröffentlichte mehrere Abhandlungen über die Beduinen. In zahlreichen Lesungen, Rundfunk- und Fernsehsendungen vermittelt Salim Alafenisch ein eindrückliches und lebendiges Bild der Beduinenkultur.

Die Kunst des Geschichtenerzählens hat Salim Alafenisch von seiner Mutter gelernt. Im Zelt seines Vaters, in dem Recht gesprochen und Gäste empfangen wurden, nahm er die Traditionen seines Stammes in sich auf und trägt sie nun weiter. In seinen Geschichten, die sich an Erwachsene, Jugendliche und Kinder richten, erzählt er vom Alltagsleben der Nomaden, von Sitten und Bräuchen der Stämme, von der Geschichte seines Volkes, aber auch vom Zusammenprall von Tradition und Moderne. Zu der geschilderten Welt gehören nicht nur das ungebundene Leben der Beduinen, Zelte und Lagerfeuer, Familienfeste, der nächtliche, zum Träumen anregende Sternenhimmel und die vielfältigen Zeremonien beim Ausschenken des gewürzten Kaffees. Er berichtet ebenso vom Umzug aus dem Zelt in ein steinernes Haus, von den Veränderungen, die der Bau des Suezkanals und die Ankunft von Kolonialbeamten mit ihren neuartigen Gesetzen mit sich brachten. Als bleibende Erinnerung eines in der Wüste geborenen Jungen nennt Salim Alafenisch die Nächte unter einer gemeinsamen Decke mit zweien seiner Geschwister. Der jahrelange allnächtliche Kampf um den Platz in der Mitte habe seine Jugendjahre geprägt – und augenzwinkernd schlägt er den Bogen zur westlichen Welt, in der sich die Politiker auch um den Platz in der Mitte streiten.

Seiner Stammeskultur ist er nach wie vor eng verbunden. Er sagt von sich, dass er nicht zwischen, sondern in zwei Kulturen lebe. Trotz der Situation im Nahen Osten wolle er keine Schreckensbilder zeichnen, denn die abendländische Kultur und das Wissen des Morgenlandes stünden sich nicht feindselig gegenüber, vielmehr befruchteten sie sich seit Jahrtausenden.

Salim Alafenischs Bücher wurden in mehrere Sprachen übersetzt.

»Salim Alafenisch erzählt seine Geschichten, und das tut er meisterhaft – märchenhaft, in bester orientalischer Tradition. So plastisch, farbig, dass man fast die Kamele riechen und die raue Zeltwand spüren kann. Seine Geschichten sind manchmal wahr, manchmal ein bisschen wahr. Manchmal geht es um den Zusammenprall von Tradition und Moderne im Orient, manchmal um Politik, doch der Autor will keine großen Interpretationen liefern. Um nicht die eigene Sicht von Zuhörer und Leser einzuschränken. Obwohl er vor Publikum stets frei erzählt (nicht ohne zuvor freundlich gefragt zu haben, ob sich auch wirklich alle wohlfühlen, ob alle zufrieden sind), betont der Autor, wie wichtig Bücher sind. ›Der Stern der Araber sank, als die Bücher nicht mehr im Mittelpunkt standen‹, sagt er. Und: ›Wer liest, lebt zweimal – ohne zweimal zu sterben.‹«

Lara Hausleitner, Fränkische Landeszeitung

»Alafenischs Erzählungen sind verschmitzte Miniaturen, die sich wie ein Mosaik zu einem Gesamtbild formen, das mit Erläuterungen aufgefüttert wird.«

Haller Tagblatt, Schwäbisch Hall

»Seine heiter-melancholischen Geschichten, erzählt in einer ruhigen, schnörkel- und makellosen Sprache, sind glänzende Perlen in einer langen Kette ohne Anfang und Ende.«

Rheinischer Merkur

»Alafenischs Geschichten von klagenden Palmen, von mächtigen Nächten, die Wünsche erfüllen, von süßen Äpfeln aus dem Garten Damaskus, von weisen Kadis und noch weiseren Frauen entführen in eine wunderbare und wundersame Welt.«

Hannoversche Allgemeine Zeitung

»Er erzählt mit Humor und leisem Spott. Die bilderreiche Sprache mag an eine Märchenerzählung erinnern, doch sie verbirgt nicht den Ernst und die Tragik im Leben dieses Volkes.«

Literatur-Nachrichten

»Salim Alafenisch verleiht der beduinischen Kultur eine Stimme und hält mit seinen Geschichten die Erinnerung wach, um eine Brücke zwischen der Vergangenheit und der Gegenwart zu schlagen.«

Petra Krumme, Süddeutsche Zeitung, München

»Wo auch Salim Alafenisch seine Geschichten aufleben lässt, verzaubert er.«

Stuttgarter Nachrichten

»Kommt also her ihr Löwen, genießt die Glut der Ziegenperlen und Kameläpfel im Zelt, den Duft von Kardamomkaffee, hört einfach zu, während der Winterregen draußen friert und die Geliebte ihre Sachen packt, hört Salims Rede ...«

Listen

»Es sind vielleicht auf den ersten Blick nicht die drängendsten Fragen, die der seit 1973 in Heidelberg lebende Schriftsteller stellt. Und doch dienen sie Salim Alafenisch als perfekte Vehikel, um auf anschauliche Weise Grundwerte und zentrale kulturelle Praktiken einer anderen Kultur zu vermitteln. Verpackt in einen mühelos wirkenden, freien Erzählstrom sind die Geschichten und eingeflochtenen Erläuterungen des kulturellen Mittlers Salim Alafenisch alles andere als trockene Landeskunde oder theorielastige Kulturwissenschaft – alle Erzählungen sprechen zunächst Herz und Humor an.«

Süddeutsche Zeitung, München

»Da legt Salim Alafenisch Wert drauf: Er erzählt keine Märchen, sondern Geschichten, obwohl die, frei vorgetragen, eher märchenhaft rüberkommen. Die Beduinen sind eben schon seit jeher gute Geschichtenerzähler. Sie haben seit Generationen die wahren Ereignisse im Märchengewand ihren Kindern und Kindeskindern weitergegeben. Er gehört zu den besten Geschichtenerzählern Deutschlands. Und obwohl er erst mit 25 Jahren die deutsche Sprache gelernt hat, schreibt er nicht nur flüssig, sondern auch anschaulich und fesselnd, so wie in seinem letzten Buch ›Die Feuerprobe‹.«

Karla Sommer, Rhein-Neckar-Zeitung, Heidelberg

Mehr zu Salim Alafenisch auf der Webseite des Unionsverlags.

Über Salim Alafenisch

Ein Film über und mit Familie Alafenisch im Negev

In den 70er-Jahren wurde der Kurzfilm Taleb and his Lam in Salim Alafenischs Stammesgebiet im Negev gedreht.

Hassan, der Vater des Jungen, wird gespielt von Salims Onkel Hassan, einem der Söhne des »Großvaters mit den acht Frauen«. Die Mutter wird gespielt von der zweiten Frau von Salims Alafenischs Vater. In der Szene im Zelt sitzt links der Onkel Salim, nach dem Salim Alafenisch benannt wurde. Das Wadi, in dem sich der Junge versteckt, kommt vor im Roman "Die Feuerprobe".

Zum Video: https://www.youtube.com/watch?v=R16QQLAx008

Über Salim Alafenisch

Salim Alafenisch

»Kleine Kerzen in der Dunkelheit zünden«

Gedanken zum Nahostkonflikt. Ein Interview

Matthias Hanselmann: Sie haben als Kind in der Wüste Negev, das heißt auf Deutsch »Die Trockene«, die Kamele Ihres Vaters gehütet, erst mit 14 Jahren überhaupt Lesen und Schreiben gelernt. Später haben Sie in London und Heidelberg studiert. Dort leben Sie seit 1973. Ich habe in einem biografischen Text über Sie gelesen, Sie seien palästinensischer Beduine mit israelischer Staatsangehörigkeit. Gibt es so was überhaupt?

Wahrscheinlich, stimmt. Ich bin dort geboren, aufgewachsen. Ich bin israelischer Staatsbürger. Ich bin von der Herkunft Beduine, aber auch Palästinenser und noch dazu ein kurpfälzischer Autor.

Wie haben Sie Ihre Kindheit als junger Beduine erlebt? Wie war die Welt um Sie herum?

Ich bin ein halbes Jahr jünger als der Staat Israel, im November ’48 geboren, hab dort die Kindheit verbracht im Zeltlager, zum Teil geschützt, geborgen vor den Geschehnissen, von den Ereignissen, dem Staatenkrieg ’48, sozusagen die Wüste, die Kamele haben einen gewissen Schutz, Geborgenheit gegeben. Aber trotzdem, man hört von den Ereignissen, Verwandte sind betroffen. In meinem Land ist Krieg, den von 1967 habe ich erlebt. Ich habe das Land verlassen, weil ich das Gefühl hatte, dort sei es für mich zu eng geworden. Es wurde unmöglich, in die Welt zu reisen.

War es wirklich so einfach für Sie, auch die Familie zu verlassen?

Das natürlich nicht. Das ist ein Verlust für die Familie, für den Stamm. Aber wir haben uns mit der Zeit auch arrangiert. Ich komme zwei- bis dreimal im Jahr zu Besuch, schreibe meine Bücher über unsere Lebenswelt und irgendwie, mit einem Bein, bin ich doch dort geblieben.

Für Sie als Schriftsteller sind Grenzen ein wichtiges Thema. In Ihrem erfolgreichen Buch Das Kamel mit dem Nasenring beschreiben Sie die Konflikte der Beduinen, die bis zur Staatsgründung Israels frei in der Wüste umherziehen konnten. Dann springt ein hungriges Kamel eines Tages über einen Grenzstein, um jenseits der Grenze ein paar Artischocken zu ernten. Sein Hirte folgt ihm und beide werden festgenommen. Eine Odyssee durch jordanische und israelische Gefängnisse beginnt. Wie geht es Ihren Vorfahren, den Beduinen, heute? Wo leben sie, und welche Grenzen müssen sie beachten?

Natürlich die jordanische Grenze, und auch die ägyptische Grenze. Die Mobilität ist zum Stillstand gekommen. Denn Viehzucht spielt eine untergeordnete Rolle im Leben der Negev-Beduinen. Inzwischen leben die Leute, zum Beispiel mein Stamm, in einer Stadt mit 45 000 Einwohnern, mit Infrastruktur, modernen Schulen, Stadtverwaltung, kleinem Industriegebiet usw. Die nomadische Lebensweise ist zum Stillstand gekommen.

Das Nomadentum ist sozusagen weitgehend vorbei, auch gezwungenermaßen?

Ja, natürlich, wenn der Staat etwas entwickelt, will er selbst auch etwas davon haben. Durch diese großen Projekte will er uns sesshaft machen. Um den Nomaden, im Grunde genommen, das Stammesgebiet zu beschlagnahmen, sie zu enteignen, ihren Anteil reduzieren, billige Arbeitskräfte schaffen. Wenn man die Arbeitslosigkeit in Israel sieht, da steht die Stadt Rahad, die Beduinenstadt, an oberster Stelle, was Unterbeschäftigung, Arbeitslosigkeit anbetrifft.

Bis heute gibt es im israelisch-palästinensischen Raum keinen dauerhaften Frieden, keinen palästinensischen Staat. Haben Sie noch Hoffnung auf eine dauerhafte Lösung?

Man sagt, zuletzt stirbt die Hoffnung. Aber es ist schwierig. Ich habe die Hoffnung auf zwei Staaten, Israel neben Palästina, Palästina neben Israel. Denn es geht so nicht auf die Dauer. Eine Seite feiert, die andere trauert. Und das bringt weder den Menschen noch dem Land den Frieden näher.

Auch in Ihrem Buch Die Feuerprobe beschäftigen Sie sich mit der hoch explosiven Situation in Nahost. Da geht es um einen Mord, der über 40 Jahre zurückliegt, einen Mord an einem Beduinen aus einem Nachbarstamm Ihrer Sippe. Damals hat man Ihre Sippe für schuldig gehalten oder ihr die Schuld in die Schuhe schieben wollen, besser gesagt. Schließlich wurde auf ein altes Ritual, eine Art Schiedsverfahren, zurückgegriffen, nämlich die Feuerprobe. Um welches Ritual handelt es sich dabei?

Auch diese Geschichte hat mit dem Israel-Palästina-Konflikt zu tun. Diese Geschichte betraf unsere Familie. Die Feuerprobe ist weltweit verbreitet, bei den Germanen, in Afrika, bei vielen Kulturen. Um Schuld oder Unschuld zu beweisen, muss man sich der Feuerprobe unterziehen. Man erhitzt eine Pfanne bis zur Glut, und dann muss man sie mit der Zunge dreimal berühren, lecken. Wenn die Zunge unversehrt bleibt, ist das ein Freispruch. Und wenn an der Zunge eine Spur sichtbar wird, heißt das Schuldspruch. Und so wurde unser Fall zuletzt entschieden, nach Vemittlungsversuchen des Staates, nach Lügendetektor und anderen Versuchen. Die Feuerprobe als Krönung der Justiz.

Man muss dreimal an einer glühenden Pfanne lecken?

Richtig.

Und wenn man jetzt denkt, das ist ein komplett archaisches Ritual, dann erinnern Sie daran, dass es auch noch in der westlichen Welt den Lügendetektor gibt, den Sie wahrscheinlich für genauso archaisch halten?

Da, denke ich, sind wir uns einig.

Gibt es dieses Ritual heute noch unter Beduinen?

Heute gibt es das noch. In Palästina war es nie verbreitet, in Jordanien früher. In Ägypten gibt es das bis heute. Aber das Ritual mit der Zunge und dem Feuer gibt es bei vielen Kulturen. Im Deutschen sagt man: Er trägt sein Herz auf der Zunge, ich lege meine Hand ins Feuer. Das Wort hat eine magische Bedeutung.

Dürfen wir jetzt verraten, wie die Feuerprobe ausgegangen ist?

Das dürfen Sie nicht von mir verlangen. Die Spannung für den Leser muss bleiben. Aber es lohnt sich vielleicht reinzuschauen, das Buch öffnet ein kleines Fenster. Auch für die Ethnologie, für die Kulturen überhaupt und auch für den Israel-Palästina-Konflikt.

Es ist ja auch ein Stück Ihrer eigenen Familiengeschichte. Warum haben Sie das alles erst nach 40 Jahren aufschreiben können?

Ja, da musste ich Rücksicht auf Familienmitglieder nehmen, auf manche Akteure, die damals lebten. Und ich komme aus der Wüste. Manchmal brauchen solche Erzählungen Zeit, um ihre Reife zu erreichen.

Diese 40 Jahre, sind die eine Art magische Zahl?

Ja, ich glaube daran. Moses war auch 40 Jahre in der Wüste. Ali Baba und die 40 Räuber … Die Zahl hat in vielen Kulturen Bedeutung.

Glauben Sie, dass Sie als Schriftsteller, als ein Mann, der die orientalische Erzählkunst beherrscht und auch pflegt, einen Beitrag leisten können zu einer Konfliktlösung im Nahen Osten?

Meine Geschichten können die Welt nicht verändern. Aber zum Teil denke ich, glaube ich daran, sie können in dieser verfahrenen Situation vielleicht kleine Kerzen in der Dunkelheit zünden.

Deutschlandradio, 15.5.2008. Moderation: Matthias Hanselmann.

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Die acht Frauen des Großvaters

Wenn das Tagwerk vollbracht ist, ruft die Mutter ihre Kinder um das Feuer und erzählt ihnen Geschichten vom Großvater, dem mächtigen Scheich des Beduinenstammes aus dem Negev. Acht Nächte lang erzählt sie von seinen acht Frauen, von Glück und Sorge, von Streit, Solidarität und Versöhnung, vom vielfältigen Beziehungsgeflecht des alten Stammeslebens.

Der Weihrauchhändler

Salem lernt die schöne Soraya bei der Getreideernte kennen. Sie tauschen Blicke, Botschaften und Geschenke und treffen sich heimlich am Brunnen. Doch nach der Ernte kommt der Abschied und die lange Zeit der Trennung. Nach zwei Jahren der Dürre ist Salems Sehnsucht so groß, dass er er sich auf seinem Esel aufmacht, um Soraya zu finden.

Die acht Frauen des Großvaters – Das Kamel mit dem Nasenring – Die Feuerprobe

Drei der schönsten Romane des beduinischen Erzählers aus dem Negev.

Sonderausgabe zum 70. Geburtstag von Salim Alafenisch.

Die Nacht der Wünsche

Als den mächtigen Sultan auf dem Lager seiner jüngsten Haremsdame eine sonderbare Schwäche befällt, nutzt die schöne und kluge Zahra das Missgeschick des Tyrannen: In betörenden Märchen erzählt sie ihm von Geschichte und Gebräuchen, Menschen und Mythen seines Reiches, um die sich der hab- und machtgierige Sultan nie gekümmert hat.

Amira — Prinzessin der Wüste

Vierzig junge Männer möchten die schöne Amira heiraten. Das sind so viele, wie die Halskette ihrer Großmutter Perlen hat. Aber nicht alle Perlen sind gleich, man muss schon genau hinsehen, um die Edelsteine von den unechten zu unterscheiden, sagt die Großmutter – und gibt Amira den Rat: »Wähle den, der dir die schönste Geschichte erzählt.«

Amira — Im Brautzelt

Amira, das schönste Mädchen der Wüste, konnte sich vor Ehebewerbern kaum retten. Nach gründlicher Prüfung blieben von den vierzig heiratswilligen Männern noch drei übrig. Nun kann sie sich nicht entscheiden. Die Großmutter weiß zu helfen: Sie soll ihr Herz demjenigen schenken, der sich als der beste Geschichtenerzähler erweist.

Das versteinerte Zelt

Der alte Beduine Musa ist ein berühmter Rababa-Spieler. Weit über die Stammesgrenze hinaus erfreuen die Klänge seiner Musik viele Herzen. Aufgewachsen in der Zeit der Zelte, soll er nun jedoch den Rest seiner Tage in der Zeit der Steine verbringen: Sein Stamm will die schwarzen Zelte aus Ziegenhaar gegen Steinhäuser eintauschen.

Die Feuerprobe

Salim Alafenischs Stamm in der Negev-Wüste wird von einer Nachbarsippe des Mordes verdächtigt. Als alle Vermittlungsbemühungen scheitern, willigt der Vater in die radikalste Wahrheitsprobe der Beduinen ein: die Feuerprobe. Wenn sein ältester Sohn diese besteht, gilt der Stamm als unschuldig. Wenn nicht, müssen vier Männer zur Sühne sterben.

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