Über dieses Buch

Vierzig junge Männer möchten die schöne Amira heiraten. Das sind so viele, wie die Halskette ihrer Großmutter Perlen hat. Aber nicht alle Perlen sind gleich, man muss schon genau hinsehen, um die Edelsteine von den unechten zu unterscheiden, sagt die Großmutter – und gibt Amira den Rat: »Wähle den, der dir die schönste Geschichte erzählt.«

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Salim Alafenisch (*1948) hütete als Kind die Kamele seines Vaters in der Negev-Wüste. Nach dem Gymnasium in Nazareth und einem einjährigen Aufenthalt in London studierte er Ethnologie, Soziologie und Psychologie in Heidelberg. Seit Langem beschäftigt er sich mit der orientalischen Erzählkunst.

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Salim Alafenisch

Amira — Prinzessin der Wüste

Erzählung

E-Book-Ausgabe

Unionsverlag

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Impressum

Dieses E-Book enthält als Bonusmaterial im Anhang 2 Dokumente

Die Erstausgabe erschien 1994 im Ravensburger Buchverlag

© by Salim Alafenisch 1994, 2010

© by Unionsverlag, Zürich 2022

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag: Andrey Kudinov

Umschlaggestaltung: Martina Heuer

ISBN 978-3-293-30694-3

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Inhaltsverzeichnis

Cover

Über dieses Buch

Titelseite

Impressum

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Inhaltsverzeichnis

AMIRA — PRINZESSIN DER WÜSTE

Vorgeschichte

Die Meeresameisen

Die Ziegen des glücklichen Arabien

Der Unglücksrabe

Mehr über dieses Buch

Über Salim Alafenisch

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Vorgeschichte

Vor langer Zeit lebten Omar und Fatima. Sie waren Vetter und Kusine und gehörten zum Stamm der Banu-Asad, dem Stamm des Löwen. Ihr Stammesgebiet lag im großen und breiten Arabien.

Omar und Fatima kannten einander von Kindesbeinen an. Beide wurden im selben Frühling geboren. Omar kam zur Welt, als die ersten Frühlingskräuter sprossen, und Fatima wurde am Ende der Weidezeit geboren, als die Weidepflanzen schon hochgeschossen und die Samen fast reif waren. Beide wuchsen im selben Zeltlager auf. Als kleine Kinder spielten sie miteinander neben den schwarzen Zelten des Stammes. Da Omars Vater und Fatimas Vater Brüder waren, hatten sie ihre Zelte nebeneinander aufgeschlagen. So lebten die Familien beisammen, und die Herden lagerten vor den Zelten. Mal hielt der eine Bruder Nachtwache, mal der andere, um die Tiere vor Wölfen und Dieben zu schützen.

Als Omar und Fatima in ihrem siebten Frühling waren, wurden sie mit der Aufgabe betraut, die Zicklein unweit des Zeltlagers zur Weide zu führen. Drei Frühlinge lang weideten sie ihre kleinen Herden. Die Zicklein wuchsen von Tag zu Tag, und auch Omar und Fatima wurden größer. Bald reichten ihnen ihre Gewänder nur noch bis zu den Knien, und ihre Zehen ragten aus den Sandalen.

Eines Morgens, als Omar seine kleine Herde um sich sammelte, sprach ihn der Vater an: »Omar, mein Sohn. Du brauchst jetzt breite Sandalen und ein langes Gewand. Ab heute wirst du die Ziegen zur Weide führen.«

»Und wer kümmert sich um die Zicklein?«, fragte Omar.

»Deine jüngere Schwester löst dich ab«, lächelte der Vater und strich mit einer Hand über den Haarzopf des Jungen.

Doch Omar schien von der Idee nicht begeistert. Der Vater spürte sein Zögern. »Omar, was bedrückt dich?«

Der Sohn schwieg und wandte seinen Blick zu den Zicklein, die ungeduldig vor den Zelten hin und her sprangen.

Während der Vater ins Scheichzelt ging und sich zu den Männern gesellte, um gewürzten Kaffee zu trinken, schossen zahllose Gedanken durch Omars Kopf. Er dachte an seine Kusine Fatima: Es macht wenig Spaß, die Ziegen allein zu weiden, während Fatima neben den Zelten die Zicklein hütet.

Unwillig führte der junge Hirte die große Herde zur Weide. Sehnsüchtig blickte er von ferne auf das Zeltlager, das ihm wie eine rastende Ziegenherde erschien. Ungeduldig erwartete er den Abend. Als die glutrote Sonne sich dem Horizont zuneigte, trieb er seine Herde zur Eile an.

Im Zeltlager herrschte buntes Treiben. Die Zicklein sprangen hin und her vor Freude, als sie die Ziegen mit den prallen Eutern sahen. Jedes Zicklein hängte sich an seine Mutter und sog gierig die Milch. Zwillinge balgten sich um die Euter, bis jedes eine Zitze gefunden hatte. Der Duft von frisch gebackenem Fladenbrot erfüllte das Zeltlager.

Allmählich wurde es ruhiger in den Zelten. Die Zicklein lagen eng an ihre Mütter geschmiegt, nur ab und an vernahm man ein verhaltenes Meckern.

Omar stand versunken vor dem Zelt und betrachtete die funkelnden Sterne. Seine Mutter rollte einen bunt gewobenen Teppich vor dem Zelt aus, und die Familie scharte sich um die Schüsseln und Schalen. Als die Mutter Omar die Suppe und ein Fladenbrot anbot, schob dieser das Essen zurück.

»Mein Augenschein«, sagte sie. »Willst du die leckere Weizensuppe nicht essen?«

»Ich habe keinen Hunger«, gab Omar zur Antwort.

»Du hast dir doch gestern diese Suppe gewünscht«, schaltete sich der Vater ein.

Der Junge schwieg.

Die Mutter wandte sich ihrem Mann zu. »Hast du Streit mit Omar?«

»Ich habe ihn heute mit der großen Ziegenherde zur Weide geschickt, doch anscheinend behagt ihm das nicht«, erwiderte der Vater.

»Mein Sohn, du bist doch kein Kind mehr«, sagte die Mutter. »Deine kleine Schwester kann sich um die Zicklein kümmern.«

Der Vater und die Mutter schauten sich an und beendeten das Gespräch über das Thema.

Omar erhob sich und legte sich auf das Schlaflager. »Ich gehe in das Scheichzelt. Der Stamm erwartet heute Gäste«, bemerkte der Vater und machte sich auf den Weg.

Nachdem die Mutter dem Ziegenbock sein Futter gegeben hatte, schüttete sie Asche über die Glut. Dann legte sie sich zu ihren Kindern auf das Schlaflager. Diese erwarteten die Mutter voll Ungeduld, denn sie wollten die Geschichte von dem Brautkamel zu Ende hören. Die Erzählerin hatte schon seit Tagen ihre jungen Zuhörer auf den Ausgang der Geschichte neugierig gemacht. Sie löste ihren Kleidergürtel und streckte sich auf der Matratze aus. Neben ihr lagen die Kinder in einer Reihe. Die Mutter zählte die Köpfe unter den Wolldecken. Es waren sieben. Nur Omars Kopf lag verkehrt herum.

»Omar, willst du unsere Füße riechen?«, scherzte sie. »So kannst du mich schlecht hören.«

Der Junge blieb still. Es dauerte eine Weile, bis er nachgab und sich umdrehte, doch ließ er seinen Kopf gleich unter der Decke verschwinden.

Die Mutter war eine begabte Erzählerin. Sie entstammte einer Sippe, in der es eine Reihe von hervorragenden Erzählern gab. Selbst Omar ließ sich von der Stimme der Mutter beruhigen und schlummerte ein.

Die Mutter betrachtete die Reihe der Schlafenden. »Alle sind zugedeckt. Allah möge uns eine friedliche und glückliche Nacht bescheren«, murmelte sie und gähnte. Sie schob das Kopfkissen unter ihren Kopf, und bald hatte auch sie der Schlaf überwältigt. Alle schliefen so tief, dass keiner den Vater bemerkte, als er spät in der Nacht aus dem Scheichzelt eintraf und sich neben seiner Frau niederließ. Er lauschte den regelmäßigen Atemzügen der Schlafenden.

Als die ersten Lichtstrahlen und das Meckern der Zicklein die Familie am nächsten Morgen weckten, sagte der Vater schalkhaft: »Ihr alle habt ruhig und tief geschlafen. Ein Dieb hätte euch in der Nacht unbemerkt auf dem Kamelrücken davontragen können.«

»Ich habe den Kindern eine Gutenachtgeschichte erzählt«, antwortete die Frau.

»Ich weiß, deine Geschichten haben magische Kräfte«, lachte der Mann und griff nach dem Wassersack, um sein Gesicht zu waschen.

An diesem Morgen wirkte Omar entspannter. Beim Frühstück griff er nach der Milchschale und verzehrte eine Handvoll Datteln. Während die Kinder frühstückten, molk die Mutter die Ziegen.

»Heute wird Omar wieder die Ziegenherde zur Weide führen«, kündigte der Vater an und fügte hinzu: »Fatima wird ab heute auch die große Ziegenherde führen. Ihr kleiner Bruder löst sie mit den Zicklein ab. So könnt ihr euch zusammen die Langeweile vertreiben.«

Omar sprang bei diesen Worten vor Freude in die Luft und schwenkte seinen Stock. Die Eltern schauten sich viel sagend an und lächelten.

Von diesem Tag an verlagerten Omar und Fatima ihren Spielplatz vom Zeltlager auf die ferne Weide. Während die Tiere sich an den Gräsern und Kräutern gütlich taten, vertrieben sich Hirte und Hirtin die Zeit mit Sandspielen. Sand gab es in Hülle und Fülle, und es mangelte auch nicht an Spielfiguren: Kameläpfel, Ziegenperlen, Schneckenhäuser und Steine. Omar markierte mit seinem Finger im Sand die Spielfläche, während Fatima Spielfiguren sammelte. Und weil jeder beim Spielen einmal gewann und dann wieder verlor, gerieten sie nicht miteinander in Streit. Und für Langeweile war auch kein Platz.

Mit der Zeit wurden die Herden größer, denn bei der reichen Weide vermehrten sich die Tiere schnell. Auch Omar und Fatima schossen in die Höhe.

»Lass uns heute Puppen machen!«, schlug Omar eines Tages vor. »Diese Sandspiele langweilen mich allmählich.«

»Einverstanden«, erwiderte Fatima. »Ich habe Stoff, Faden und Nadel in meiner Tasche. Meine Mutter meint, ich solle das Sticken erlernen.«

»Willst du ein Hochzeitskleid sticken?«, scherzte Omar. Fatima senkte ihre Blicke.

Omar erhob sich, brach von einem Strauch zwei Zweige und entfernte mit seinem kleinen Messer die Blätter.

»Aus diesem Zweig machen wir eine Braut und aus dem anderen einen Bräutigam«, rief er.

Fatima betrachtete beide Zweige. Sie lachte.

»Was gibt es da zu lachen?«, wollte Omar wissen.

»Der Bräutigam ist kleiner als die Braut«, gab sie zur Antwort.

Omar errötete. »Dann tauschen wir die Zweige.«

»Nein«, widersprach Fatima. »Die Zweige sollen gleich groß sein, sonst haben die beiden Schwierigkeiten beim Küssen.«

Der junge Hirte schnitt einen weiteren Zweig ab.

Drei Tage lang arbeiteten Omar und Fatima, bis die Braut und der Bräutigam fertig waren. Sie legten die Puppen nebeneinander.

»Beide sind gleich groß«, sagte Omar zufrieden.

»Ich finde, die Braut ist schöner als der Bräutigam«, stichelte Fatima.

Omar betrachtete den Bräutigam lange. »Ich weiß, was ihm fehlt. Er hat noch keinen Schnurrbart.«

»Du hast recht«, bestätigte Fatima.

Omar schaute sich suchend nach dem Ziegenbock um. Als er nach dem Bart des Bocks greifen wollte, wehrte sich das Tier. Es schlug mit seinen Hufen aus und meckerte, so laut es konnte.

»Fatima, halt den Bock fest!«, rief Omar. Mit vereinten Kräften gelang es den beiden, dem Bock den Bart abzuschneiden. Fatima nähte ihn unter die Nase des Bräutigams.

»Der Schnurrbart des Bräutigams ist zu lang«, stellte Omar fest.

»Ja, das stimmt«, bekräftigte Fatima. »So erschrickt sich die Braut vor dem Bräutigam.«

Omar begann, mit dem Messer den Schnurrbart zu kürzen. Er begutachtete sein Werk. »Jetzt hat der Schnurrbart die richtige Länge. Er ist kürzer als ein Mäuseschwanz! Und nun legen wir Braut und Bräutigam nebeneinander.«

Fatima sammelte Palmwedel und bereitete das Hochzeitslager. Als Omar das Brautpaar mit seinem Kopftuch zudecken wollte, streifte seine Hand Fatimas Brust. Behutsam ließ er seine Hand nach unten gleiten und spürte eine kleine Erhebung.

»Was ist das?«, fragte Omar.

»Das ist eine Rosine«, erwiderte Fatima. Der Junge hielt die kleine Rosine zwischen Daumen und Zeigefinger fest.

»Das kitzelt!«, sagte das Mädchen. Es sprang hoch und versteckte sich hinter einer Palme. Omar folgte ihm. Doch Fatima war geschickter beim Rennen. Und als Omar über einen Stein stolperte, kletterte Fatima behände auf eine Palme. Während Omar sich noch bemühte, den Stamm zu erklimmen, saß Fatima bereits in der Krone, aß die süßen Datteln und ließ die Kerne auf Omars Kopf fallen.

Es dauerte eine Weile, bis Omar die Krone der Palme erklommen hatte. Er war außer Atem.

»Du brauchst mehr Kraft«, scherzte Fatima und fügte hinzu: »Ich habe gehört, dass du die leckere Weizensuppe nicht gegessen hast.«

»Woher weißt du das?«, fragte Omar und wischte sich die Schweißperlen von der Stirn.

»Es gibt keine Geheimnisse im Zeltlager«, erwiderte Fatima.

»Wer hat dir das erzählt?«, hakte der Junge nach.

»Die laue Abendbrise!« Das Mädchen lachte.

»Diese verdammte Palme!«, schimpfte Omar. Gierig stopfte er Datteln in sich hinein.

Nachdem sich beide satt gegessen hatten, betrachteten sie von der Krone der Palme aus die weidenden Herden. In der Ferne sahen sie eine Eselkarawane, die zum Brunnen zog. Ein leichter Wind kam auf und schaukelte die Krone.

»Mir wird schwindelig«, rief Fatima. »Ich bin nicht gewohnt, von einer Palme geschaukelt zu werden. Es ist anders als die Wiege im Zelt.«

Omar aber meinte: »Wenn die Palme uns weiter schaukelt, schlafe ich ein.« Der Wind wurde stärker und strich durch die Krone der Palme. »Halt dich fest!«, rief Omar. »Klammere dich an mich!«

Fatima schlug ihre Arme um Omars Hals, und er umschlang die Palme mit seinen Beinen, so fest er konnte. Mit einem Arm drückte Omar das Mädchen an sich.

»Nicht so fest!«, rief Fatima. »Ich bekomme keine Luft mehr!«

»Hier oben gibt es genug Luft«, scherzte der junge Hirte.

Als sich nach einer Weile der Wind gelegt hatte, löste sich Fatima aus Omars Armen, und sie setzten sich einander gegenüber. Der Junge strich über Fatimas Brust und entdeckte eine weitere Rosine.

»Auf der Krone der Palme kannst du mir nicht wegrennen«, triumphierte Omar und fragte sie: »Wie viele Rosinen hast du?«

»Zwei. Eine auf der rechten Seite und eine auf der linken«, erwiderte Fatima. »Hast du auch Früchte auf der Brust?«

»Meine Früchte sind kleiner als deine«, gab Omar zur Antwort.

»Zeig mir deine Früchte«, forderte das Mädchen.

Omar öffnete bereitwillig sein Gewand.

Fatima strich mit dem Mittelfinger über Omars Brust. »Du hast keine Rosinen, du hast Linsen!«, kommentierte sie. So vergnügten sich die beiden auf der Krone der Palme. Während Fatima Omars Linsen berührte, liebkoste Omar Fatimas Rosinen. Die beiden vergaßen alles um sich herum.

Erst als die Abendsonne die Palme in ein rötliches Licht tauchte, kamen sie zu sich.

»Die Sonne steht nicht mehr am Himmel«, rief Fatima erschrocken. »Wir müssen zurück ins Zeltlager.« Eilig kletterten sie den Stamm hinab. Sie schauten sich um, doch weit und breit waren keine Ziegen zu sehen. Omar und Fatima standen da wie angepflockt.

»Was machen wir jetzt?«, jammerte Fatima. »Was werden die Eltern sagen, wenn wir die Tiere nicht finden?« In Omars Kopf kreisten die Gedanken. Vielleicht haben Diebe die Herden gestohlen? Oder vielleicht sind sie Wölfen und Schakalen zum Opfer gefallen! »Fatima!«, rief er. »Du läufst in Richtung des Brunnens, vielleicht haben die Tiere Durst gehabt und sind bei der Wasserstelle. Und ich laufe zu den Getreidefeldern des benachbarten Stammes. Der verdammte Bock mag die Weizenähren! Wir treffen uns in der Schlucht vor unserem Zeltlager wieder.«

Während Omar wie ein Pfeil in Richtung der Getreidefelder losschoss, lief Fatima schnell wie eine Gazelle zum Brunnen.

Mittlerweile waren alle Herden in das Zeltlager zurückgekehrt, nur die Ziegen von Omar und Fatima waren weit und breit nicht zu sehen. Vergeblich wartete Omars Mutter mit der Schale in der Hand, um die Tiere zu melken. Die Zicklein meckerten und liefen ungeduldig hin und her, denn sie waren sehr hungrig.

»Wo mag Omar bloß stecken?«, rätselte die Mutter. »Er hat sich doch noch nie verspätet.«

»Vielleicht ist ihm etwas zugestoßen?«, mutmaßte der Vater.

»Aber er ist nicht allein«, wandte die Frau ein. »Seine Kusine ist mit ihm.«

»Fatimas Herde ist auch noch nicht im Zeltlager eingetroffen«, stellte der Vater fest und fragte einen Hirten, der gerade seine Tiere zusammentrieb: »Bist du heute Omar auf der Weide begegnet?«

»Nein, dein Sohn weidet seine Herde immer in einer anderen Ecke als ich«, gab der Hirte zur Antwort.

Auch Fatimas Eltern machten sich Gedanken um ihre Tochter. »Ich bin weniger besorgt um die Ziegen, ich sorge mich um meine Tochter«, sagte die Mutter und schaute ratlos in Richtung der Weidestelle.

Langsam legte sich Dunkelheit über das Zeltlager. Bellend liefen die Hunde einer läufigen Hündin nach. »Ihr steht tatenlos da und macht ein sorgenvolles Gesicht«, wandte sich Fatimas Mutter an die Männer. »Reitet los und sucht die Herden!«

Die Männer griffen nach den Sätteln, sattelten die Pferde, hängten sich ihre Schwerter um die Schultern und ritten los. Ein paar Augenblicke danach waren die Reiter in der Dunkelheit verschwunden, nur die Hufe der Pferde hörte man widerhallen.

Als die Reiter sich aufmachten, hatte Fatima schon den Brunnen erreicht. Zu ihrer großen Enttäuschung fand sie keine Ziegen vor, und weit und breit war auch kein Mensch zu sehen. Fatima trank Wasser, dann wusch sie sich das Gesicht. Sie horchte, ob sie in der Umgebung Glöckchen hören konnte. Doch überall um sie herum war es ruhig. Nur die Rufe eines Lämmchens durchbrachen die Stille der Nacht. Die Hirtin ging dem Blöken nach und fand ein Lamm, das sich in einem Gebüsch verfangen hatte. Vorsichtig befreite sie das kleine Tier und drückte es an ihre Brust: »Wie hast du deine Mutter verloren?« Mit der Hand strich sie dem Lämmchen über das lockige Fell. »Beruhige dich, bei mir bist du sicher!«

Während Fatima sich um das Lamm kümmerte, hörte sie Pferdehufe in der Ferne. Das Klappern der Hufe kam immer näher.

Wer sind die Reiter?, fragte sich die Hirtin. Eilig verbarg sie sich im Gebüsch. Ihre Hand legte sie auf das Maul des Lämmchens: »Still! Du darfst unser Versteck nicht verraten! Wir wissen nicht, wer die Reiter sind.«

Unweit des Gebüschs ritten die Reiter vorbei. Fatima erstarrte das Blut in den Adern. Erst als sie sicher war, dass sie nicht umkehrten, traute sie sich aus ihrem Versteck. So schnell sie ihre Füße tragen konnten, lief sie, das Lämmchen fest an ihre Brust gedrückt, in Richtung der Schlucht.

Unterdessen hatte Omar die Getreidefelder erreicht. Er wollte seinen Augen nicht trauen, als er die Ziegen durch die Felder stapfen sah. Der Bock, der sich bereits satt gefressen hatte, lag wie ein Mehlsack zwischen den hohen Ähren.

»Du hast die Herde hierher geführt, du Satan!«, schimpfte Omar, als er den Fettwanst entdeckte. »Eines Tages stopfe ich dir das Maul mit Getreide, bis du nach Luft japst!« Dabei hieb Omar auf den Bock ein, bis dieser hochsprang und davonlief. Omar trieb eilig die Herde zusammen und machte sich auf den Weg in die Schlucht. Trotz der Stockhiebe schleppten sich die Tiere mit ihren voll gefressenen Bäuchen und den prallen Eutern nur mühsam vorwärts.

Fatima, die mittlerweile in der Schlucht angelangt war, hielt vergeblich Ausschau nach Omar. Erschöpft ließ sie sich auf einer Steinplatte nieder und wischte sich mit dem Zipfel ihres Kleides die Tränen aus den Augen.

»Omar, wo bist du?« Sie drückte das zitternde Lamm fest an sich. »Ich werde deine Mutter finden«, flüsterte sie dem kleinen Tier ins Ohr. Vor Erschöpfung fielen Fatima die Augen zu. Sie kam erst wieder zu sich, als sie das Schellen von Glöckchen vernahm.

»Das sind die Glöckchen meiner Ziegen!«, frohlockte sie. »Omar! Omar!«

»Hier bin ich«, hörte sie die Stimme des jungen Hirten. Omar und Fatima fielen einander in die Arme. »Wo hast du die Tiere gefunden?«, stammelte Fatima.

»Mitten in den Weizenfeldern!«

»Der Stammesahn steh uns bei!«, murmelte sie.

»Die Ziegen haben sich die Bäuche vollgeschlagen und die Ähren niedergetrampelt«, erzählte Omar.

Fatima schlug die Hände vor das Gesicht. »Was sollen wir bloß tun?«, jammerte sie. Dann sah sie Omar an: »Hat dich jemand gesehen?«

»Weit und breit war niemand. Aber ich bin in Sorge, dass die Tiere uns verraten. Wenn sie morgen Weizenkörner kacken …«

»Erst einmal müssen wir eine Erklärung finden für unsere Verspätung«, hielt Fatima dagegen.

»Das ist ganz einfach«, schmunzelte Omar. »Ich habe eine kluge Ausrede gefunden.«

»Heraus mit der Sprache«, unterbrach Fatima ihren Vetter.

»Wir erzählen folgende Geschichte: Auf unserer bisherigen Weidestelle fanden die Tiere nicht mehr genug Futter, deswegen haben wir einen besseren Weideplatz aufgesucht. Die Weide war reich, doch wir haben die Entfernung unterschätzt. Wenn die Zeltbewohner die prallen Euter sehen, werden sie uns die Geschichte glauben. Siehst du nicht, wie sich diese Ziege mit ihrem Kugelbauch dahinschleppt?«

»Die Geschichte ist einleuchtend«, nickte Fatima. Omar strich seiner Kusine sanft über den Kopf: »Die Sache mit den Rosinen und den Linsen behalten wir aber für uns.«

»Das Geheimnis bleibt im tiefen Brunnen verborgen«, versprach Fatima. »Nicht auszudenken, wenn mein Vater davon erfahren würde …!«

Spät trafen Omar und Fatima im Stammeslager ein. Sie wurden mit vielen Fragen bestürmt: »Wo wart ihr? Warum kommt ihr so spät? Habt ihr geschlafen? Wir hatten Angst um euch.«

Gelassen und mit ruhiger Stimme trug Omar seine Geschichte vor. Seine Worte besänftigten die Gemüter. Und Fatima fügte hinzu: »Anstatt uns zu tadeln, sollte man uns loben. Wir kümmern uns nicht nur um unsere Herden, wir haben unterwegs auch noch ein Lamm aufgelesen.« Das Mädchen hob das Tier hoch. »Welch herzloser Hirte überlässt so ein Lämmchen seinem Schicksal?«

»Das Lamm gehört zu Raschids Herde. Er suchte es heute Abend im Zeltlager«, entgegnete eine Frau. Als die Frauen nach den Eutern der Ziegen griffen, um sie zu melken, waren sie überrascht. »Wahrlich, du bist ein tüchtiger Hirte, mein Sohn«, lobte Omars Mutter. »So prall waren die Euter noch nie!«

Erst spät in der Nacht kehrten die Reiter von ihrer Suche zurück. Sie waren erleichtert, als sie die Vermissten erblickten. Verwundert hörten sie sich Omars Geschichte an.

»Wir haben die ganze Gegend durchstreift«, erzählte Omars Vater. »Beim Brunnen hat ein aufgescheuchter Vogel meine Stute erschreckt. Sie scheute, und fast hätte sie mich abgeworfen. Ich hatte noch einmal Glück!«

Die Frau reichte ihrem Mann den Wassersack. »Die Geschichte hat ein gutes Ende gefunden. Alle sind heil zurückgekommen. Ich werde zum Dank auf dem Grab des Stammesahns ein Tier opfern.«

Als Omar am nächsten Morgen seine Herde zur Weide führen wollte, fragte ihn die Mutter: »Mein Sohn, wo ist der Bart des Ziegenbocks?«

Omar zuckte die Schultern: »Wie soll ich das wissen? Vielleicht hat er seinen Bart irgendwann eingeklemmt, oder er hat Haarausfall.«

»Merkwürdig«, murmelte die Mutter und wandte sich wieder ihrer Zeltarbeit zu.

Omar und Fatima kehrten immer wieder gern zu ihrer Palme auf dem Weideplatz zurück. Von Frühling zu Frühling wuchsen die Rosinen, und die Linsen hatten immer mehr Mühe mitzuhalten.

Mittlerweile hatte die Hirtin die Kunst des Stickens erlernt. Ihre Stiche wurden feiner, und ihre Motive waren fantasievoll. Mit Geduld und Ausdauer stickte sie an ihrem Hochzeitskleid. Nach vier Jahren Arbeit hatte sie ein wahres Kunstwerk vollbracht. Auf dem glänzenden schwarzen Stoff rankten rote Rosen und weiße Jasminblüten, wuchsen Granatäpfel und Ähren. Bunt gefiederte Vögel, schlanke Gazellen und eine Kamelkarawane zierten die Seiten, und der Ausschnitt war bestickt mit Palmen. Fatima faltete das Kleid sorgfältig zusammen, wickelte es in ein Tuch und versteckte es unter dem Matratzenstapel.

Die Mutter, die die Stickerei betreut hatte, war stolz auf die Geschicklichkeit ihrer Tochter: »Der Mann, der dich in diesem prachtvollen Hochzeitskleid im Brautzelt in die Arme schließen wird, verlängert sein Leben um ein paar Jahre, bemerkte sie.

Fatimas Gesicht errötete. Sie schwieg und knetete den Teig für die Fladenbrote. Doch die Mutter ließ nicht locker. »Hab Vertrauen, mein Kind!«, sagte sie. »Mütter haben einen Schlüssel zu den Herzen ihrer Kinder.« Fatima hob den Blick: »Du weißt schon, in welche Richtung mein Herz schlägt. Ich habe nur Augen für Omar!«

»Ich bin zufrieden mit deiner Wahl«, sagte die Mutter. »Ich wollte nur sicher sein, dass deine Gefühle unverändert sind.«

»Der Teig klebt an den Händen«, klagte Fatima. »Nicht so viel Wasser auf einmal nehmen«, riet die Mutter. Sie gab der Tochter eine Handvoll Mehl aus dem Sack. »So wird der Teig gut, nicht zu klebrig und nicht zu fest.«

»Hat Omar mit dir über Heiratspläne gesprochen?«, setzte die Mutter das Gespräch fort.

»Nein«, erwiderte das Mädchen.

Die Mutter dachte kurz nach: »Bist du sicher, dass er dich heiraten will?«

»Soll ich ihn fragen?«, schlug Fatima vor.

»Nein, meine Tochter«, warnte die Mutter. »Es liegt an ihm, um deine Hand anzuhalten. So sind die Sitten.«

»Und wenn er es nicht tut?«

»Dann wirst du die Schlauheit deiner Mutter kennenlernen.«

Fatima schaute die Mutter fragend an.

[Ende der Leseprobe]

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»Amira« bedeutet Prinzessin, und Amira ist schön wie eine Prinzessin. Vierzig junge Männer möchten sie heiraten. Das sind so viele, wie die Halskette ihrer Großmutter Perlen hat. Aber nicht alle Perlen sind gleich, man muss schon genau hinsehen, um die Edelsteine von den unechten zu unterscheiden, sagt ihre Großmutter.
Und genau so verhält es sich auch mit den jungen Männern. Amira entdeckt bei beinahe jedem etwas, was ihr nicht gefällt. Als schließlich nur noch drei übrig bleiben, gibt ihr die Großmutter noch einen Rat: »Kamele, Silber- und Goldmünzen sind nicht von Dauer. Wähle den, der dir die schönste Geschichte erzählt.«

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Über Salim Alafenisch

Der Schriftsteller und Erzähler Salim Alafenisch wurde 1948 als Sohn eines Beduinenscheichs in der Negev-Wüste geboren. Als Kind hütete er die Kamele seines Vaters, mit vierzehn Jahren lernte er Lesen und Schreiben. 1971 legte er in Nazareth das Abitur ab. Nach einem einjährigen Aufenthalt in London am Princeton College studierte er Ethnologie, Soziologie und Psychologie in Heidelberg, wo er seit 1973 lebt. Salim Alafenisch war von 1984 bis 1989 in der Erwachsenenbildung tätig. Er veröffentlichte mehrere Abhandlungen über die Beduinen. In zahlreichen Lesungen, Rundfunk- und Fernsehsendungen vermittelt Salim Alafenisch ein eindrückliches und lebendiges Bild der Beduinenkultur.

Die Kunst des Geschichtenerzählens hat Salim Alafenisch von seiner Mutter gelernt. Im Zelt seines Vaters, in dem Recht gesprochen und Gäste empfangen wurden, nahm er die Traditionen seines Stammes in sich auf und trägt sie nun weiter. In seinen Geschichten, die sich an Erwachsene, Jugendliche und Kinder richten, erzählt er vom Alltagsleben der Nomaden, von Sitten und Bräuchen der Stämme, von der Geschichte seines Volkes, aber auch vom Zusammenprall von Tradition und Moderne. Zu der geschilderten Welt gehören nicht nur das ungebundene Leben der Beduinen, Zelte und Lagerfeuer, Familienfeste, der nächtliche, zum Träumen anregende Sternenhimmel und die vielfältigen Zeremonien beim Ausschenken des gewürzten Kaffees. Er berichtet ebenso vom Umzug aus dem Zelt in ein steinernes Haus, von den Veränderungen, die der Bau des Suezkanals und die Ankunft von Kolonialbeamten mit ihren neuartigen Gesetzen mit sich brachten. Als bleibende Erinnerung eines in der Wüste geborenen Jungen nennt Salim Alafenisch die Nächte unter einer gemeinsamen Decke mit zweien seiner Geschwister. Der jahrelange allnächtliche Kampf um den Platz in der Mitte habe seine Jugendjahre geprägt – und augenzwinkernd schlägt er den Bogen zur westlichen Welt, in der sich die Politiker auch um den Platz in der Mitte streiten.

Seiner Stammeskultur ist er nach wie vor eng verbunden. Er sagt von sich, dass er nicht zwischen, sondern in zwei Kulturen lebe. Trotz der Situation im Nahen Osten wolle er keine Schreckensbilder zeichnen, denn die abendländische Kultur und das Wissen des Morgenlandes stünden sich nicht feindselig gegenüber, vielmehr befruchteten sie sich seit Jahrtausenden.

Salim Alafenischs Bücher wurden in mehrere Sprachen übersetzt.

»Salim Alafenisch erzählt seine Geschichten, und das tut er meisterhaft – märchenhaft, in bester orientalischer Tradition. So plastisch, farbig, dass man fast die Kamele riechen und die raue Zeltwand spüren kann. Seine Geschichten sind manchmal wahr, manchmal ein bisschen wahr. Manchmal geht es um den Zusammenprall von Tradition und Moderne im Orient, manchmal um Politik, doch der Autor will keine großen Interpretationen liefern. Um nicht die eigene Sicht von Zuhörer und Leser einzuschränken. Obwohl er vor Publikum stets frei erzählt (nicht ohne zuvor freundlich gefragt zu haben, ob sich auch wirklich alle wohlfühlen, ob alle zufrieden sind), betont der Autor, wie wichtig Bücher sind. ›Der Stern der Araber sank, als die Bücher nicht mehr im Mittelpunkt standen‹, sagt er. Und: ›Wer liest, lebt zweimal – ohne zweimal zu sterben.‹«

Lara Hausleitner, Fränkische Landeszeitung

»Alafenischs Erzählungen sind verschmitzte Miniaturen, die sich wie ein Mosaik zu einem Gesamtbild formen, das mit Erläuterungen aufgefüttert wird.«

Haller Tagblatt, Schwäbisch Hall

»Seine heiter-melancholischen Geschichten, erzählt in einer ruhigen, schnörkel- und makellosen Sprache, sind glänzende Perlen in einer langen Kette ohne Anfang und Ende.«

Rheinischer Merkur

»Alafenischs Geschichten von klagenden Palmen, von mächtigen Nächten, die Wünsche erfüllen, von süßen Äpfeln aus dem Garten Damaskus, von weisen Kadis und noch weiseren Frauen entführen in eine wunderbare und wundersame Welt.«

Hannoversche Allgemeine Zeitung

»Er erzählt mit Humor und leisem Spott. Die bilderreiche Sprache mag an eine Märchenerzählung erinnern, doch sie verbirgt nicht den Ernst und die Tragik im Leben dieses Volkes.«

Literatur-Nachrichten

»Salim Alafenisch verleiht der beduinischen Kultur eine Stimme und hält mit seinen Geschichten die Erinnerung wach, um eine Brücke zwischen der Vergangenheit und der Gegenwart zu schlagen.«

Petra Krumme, Süddeutsche Zeitung, München

»Wo auch Salim Alafenisch seine Geschichten aufleben lässt, verzaubert er.«

Stuttgarter Nachrichten

»Kommt also her ihr Löwen, genießt die Glut der Ziegenperlen und Kameläpfel im Zelt, den Duft von Kardamomkaffee, hört einfach zu, während der Winterregen draußen friert und die Geliebte ihre Sachen packt, hört Salims Rede ...«

Listen

»Es sind vielleicht auf den ersten Blick nicht die drängendsten Fragen, die der seit 1973 in Heidelberg lebende Schriftsteller stellt. Und doch dienen sie Salim Alafenisch als perfekte Vehikel, um auf anschauliche Weise Grundwerte und zentrale kulturelle Praktiken einer anderen Kultur zu vermitteln. Verpackt in einen mühelos wirkenden, freien Erzählstrom sind die Geschichten und eingeflochtenen Erläuterungen des kulturellen Mittlers Salim Alafenisch alles andere als trockene Landeskunde oder theorielastige Kulturwissenschaft – alle Erzählungen sprechen zunächst Herz und Humor an.«

Süddeutsche Zeitung, München

»Da legt Salim Alafenisch Wert drauf: Er erzählt keine Märchen, sondern Geschichten, obwohl die, frei vorgetragen, eher märchenhaft rüberkommen. Die Beduinen sind eben schon seit jeher gute Geschichtenerzähler. Sie haben seit Generationen die wahren Ereignisse im Märchengewand ihren Kindern und Kindeskindern weitergegeben. Er gehört zu den besten Geschichtenerzählern Deutschlands. Und obwohl er erst mit 25 Jahren die deutsche Sprache gelernt hat, schreibt er nicht nur flüssig, sondern auch anschaulich und fesselnd, so wie in seinem letzten Buch ›Die Feuerprobe‹.«

Karla Sommer, Rhein-Neckar-Zeitung, Heidelberg

Mehr zu Salim Alafenisch auf der Webseite des Unionsverlags.

Über Salim Alafenisch

Ein Film über und mit Familie Alafenisch im Negev

In den 70er-Jahren wurde der Kurzfilm Taleb and his Lam in Salim Alafenischs Stammesgebiet im Negev gedreht.

Hassan, der Vater des Jungen, wird gespielt von Salims Onkel Hassan, einem der Söhne des »Großvaters mit den acht Frauen«. Die Mutter wird gespielt von der zweiten Frau von Salims Alafenischs Vater. In der Szene im Zelt sitzt links der Onkel Salim, nach dem Salim Alafenisch benannt wurde. Das Wadi, in dem sich der Junge versteckt, kommt vor im Roman "Die Feuerprobe".

Zum Video: https://www.youtube.com/watch?v=R16QQLAx008

Über Salim Alafenisch

Salim Alafenisch

»Kleine Kerzen in der Dunkelheit zünden«

Gedanken zum Nahostkonflikt. Ein Interview

Matthias Hanselmann: Sie haben als Kind in der Wüste Negev, das heißt auf Deutsch »Die Trockene«, die Kamele Ihres Vaters gehütet, erst mit 14 Jahren überhaupt Lesen und Schreiben gelernt. Später haben Sie in London und Heidelberg studiert. Dort leben Sie seit 1973. Ich habe in einem biografischen Text über Sie gelesen, Sie seien palästinensischer Beduine mit israelischer Staatsangehörigkeit. Gibt es so was überhaupt?

Wahrscheinlich, stimmt. Ich bin dort geboren, aufgewachsen. Ich bin israelischer Staatsbürger. Ich bin von der Herkunft Beduine, aber auch Palästinenser und noch dazu ein kurpfälzischer Autor.

Wie haben Sie Ihre Kindheit als junger Beduine erlebt? Wie war die Welt um Sie herum?

Ich bin ein halbes Jahr jünger als der Staat Israel, im November ’48 geboren, hab dort die Kindheit verbracht im Zeltlager, zum Teil geschützt, geborgen vor den Geschehnissen, von den Ereignissen, dem Staatenkrieg ’48, sozusagen die Wüste, die Kamele haben einen gewissen Schutz, Geborgenheit gegeben. Aber trotzdem, man hört von den Ereignissen, Verwandte sind betroffen. In meinem Land ist Krieg, den von 1967 habe ich erlebt. Ich habe das Land verlassen, weil ich das Gefühl hatte, dort sei es für mich zu eng geworden. Es wurde unmöglich, in die Welt zu reisen.

War es wirklich so einfach für Sie, auch die Familie zu verlassen?

Das natürlich nicht. Das ist ein Verlust für die Familie, für den Stamm. Aber wir haben uns mit der Zeit auch arrangiert. Ich komme zwei- bis dreimal im Jahr zu Besuch, schreibe meine Bücher über unsere Lebenswelt und irgendwie, mit einem Bein, bin ich doch dort geblieben.

Für Sie als Schriftsteller sind Grenzen ein wichtiges Thema. In Ihrem erfolgreichen Buch Das Kamel mit dem Nasenring beschreiben Sie die Konflikte der Beduinen, die bis zur Staatsgründung Israels frei in der Wüste umherziehen konnten. Dann springt ein hungriges Kamel eines Tages über einen Grenzstein, um jenseits der Grenze ein paar Artischocken zu ernten. Sein Hirte folgt ihm und beide werden festgenommen. Eine Odyssee durch jordanische und israelische Gefängnisse beginnt. Wie geht es Ihren Vorfahren, den Beduinen, heute? Wo leben sie, und welche Grenzen müssen sie beachten?

Natürlich die jordanische Grenze, und auch die ägyptische Grenze. Die Mobilität ist zum Stillstand gekommen. Denn Viehzucht spielt eine untergeordnete Rolle im Leben der Negev-Beduinen. Inzwischen leben die Leute, zum Beispiel mein Stamm, in einer Stadt mit 45 000 Einwohnern, mit Infrastruktur, modernen Schulen, Stadtverwaltung, kleinem Industriegebiet usw. Die nomadische Lebensweise ist zum Stillstand gekommen.

Das Nomadentum ist sozusagen weitgehend vorbei, auch gezwungenermaßen?

Ja, natürlich, wenn der Staat etwas entwickelt, will er selbst auch etwas davon haben. Durch diese großen Projekte will er uns sesshaft machen. Um den Nomaden, im Grunde genommen, das Stammesgebiet zu beschlagnahmen, sie zu enteignen, ihren Anteil reduzieren, billige Arbeitskräfte schaffen. Wenn man die Arbeitslosigkeit in Israel sieht, da steht die Stadt Rahad, die Beduinenstadt, an oberster Stelle, was Unterbeschäftigung, Arbeitslosigkeit anbetrifft.

Bis heute gibt es im israelisch-palästinensischen Raum keinen dauerhaften Frieden, keinen palästinensischen Staat. Haben Sie noch Hoffnung auf eine dauerhafte Lösung?

Man sagt, zuletzt stirbt die Hoffnung. Aber es ist schwierig. Ich habe die Hoffnung auf zwei Staaten, Israel neben Palästina, Palästina neben Israel. Denn es geht so nicht auf die Dauer. Eine Seite feiert, die andere trauert. Und das bringt weder den Menschen noch dem Land den Frieden näher.

Auch in Ihrem Buch Die Feuerprobe beschäftigen Sie sich mit der hoch explosiven Situation in Nahost. Da geht es um einen Mord, der über 40 Jahre zurückliegt, einen Mord an einem Beduinen aus einem Nachbarstamm Ihrer Sippe. Damals hat man Ihre Sippe für schuldig gehalten oder ihr die Schuld in die Schuhe schieben wollen, besser gesagt. Schließlich wurde auf ein altes Ritual, eine Art Schiedsverfahren, zurückgegriffen, nämlich die Feuerprobe. Um welches Ritual handelt es sich dabei?

Auch diese Geschichte hat mit dem Israel-Palästina-Konflikt zu tun. Diese Geschichte betraf unsere Familie. Die Feuerprobe ist weltweit verbreitet, bei den Germanen, in Afrika, bei vielen Kulturen. Um Schuld oder Unschuld zu beweisen, muss man sich der Feuerprobe unterziehen. Man erhitzt eine Pfanne bis zur Glut, und dann muss man sie mit der Zunge dreimal berühren, lecken. Wenn die Zunge unversehrt bleibt, ist das ein Freispruch. Und wenn an der Zunge eine Spur sichtbar wird, heißt das Schuldspruch. Und so wurde unser Fall zuletzt entschieden, nach Vemittlungsversuchen des Staates, nach Lügendetektor und anderen Versuchen. Die Feuerprobe als Krönung der Justiz.

Man muss dreimal an einer glühenden Pfanne lecken?

Richtig.

Und wenn man jetzt denkt, das ist ein komplett archaisches Ritual, dann erinnern Sie daran, dass es auch noch in der westlichen Welt den Lügendetektor gibt, den Sie wahrscheinlich für genauso archaisch halten?

Da, denke ich, sind wir uns einig.

Gibt es dieses Ritual heute noch unter Beduinen?

Heute gibt es das noch. In Palästina war es nie verbreitet, in Jordanien früher. In Ägypten gibt es das bis heute. Aber das Ritual mit der Zunge und dem Feuer gibt es bei vielen Kulturen. Im Deutschen sagt man: Er trägt sein Herz auf der Zunge, ich lege meine Hand ins Feuer. Das Wort hat eine magische Bedeutung.

Dürfen wir jetzt verraten, wie die Feuerprobe ausgegangen ist?

Das dürfen Sie nicht von mir verlangen. Die Spannung für den Leser muss bleiben. Aber es lohnt sich vielleicht reinzuschauen, das Buch öffnet ein kleines Fenster. Auch für die Ethnologie, für die Kulturen überhaupt und auch für den Israel-Palästina-Konflikt.

Es ist ja auch ein Stück Ihrer eigenen Familiengeschichte. Warum haben Sie das alles erst nach 40 Jahren aufschreiben können?

Ja, da musste ich Rücksicht auf Familienmitglieder nehmen, auf manche Akteure, die damals lebten. Und ich komme aus der Wüste. Manchmal brauchen solche Erzählungen Zeit, um ihre Reife zu erreichen.

Diese 40 Jahre, sind die eine Art magische Zahl?

Ja, ich glaube daran. Moses war auch 40 Jahre in der Wüste. Ali Baba und die 40 Räuber … Die Zahl hat in vielen Kulturen Bedeutung.

Glauben Sie, dass Sie als Schriftsteller, als ein Mann, der die orientalische Erzählkunst beherrscht und auch pflegt, einen Beitrag leisten können zu einer Konfliktlösung im Nahen Osten?

Meine Geschichten können die Welt nicht verändern. Aber zum Teil denke ich, glaube ich daran, sie können in dieser verfahrenen Situation vielleicht kleine Kerzen in der Dunkelheit zünden.

Deutschlandradio, 15.5.2008. Moderation: Matthias Hanselmann.

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Die acht Frauen des Großvaters

Wenn das Tagwerk vollbracht ist, ruft die Mutter ihre Kinder um das Feuer und erzählt ihnen Geschichten vom Großvater, dem mächtigen Scheich des Beduinenstammes aus dem Negev. Acht Nächte lang erzählt sie von seinen acht Frauen, von Glück und Sorge, von Streit, Solidarität und Versöhnung, vom vielfältigen Beziehungsgeflecht des alten Stammeslebens.

Der Weihrauchhändler

Salem lernt die schöne Soraya bei der Getreideernte kennen. Sie tauschen Blicke, Botschaften und Geschenke und treffen sich heimlich am Brunnen. Doch nach der Ernte kommt der Abschied und die lange Zeit der Trennung. Nach zwei Jahren der Dürre ist Salems Sehnsucht so groß, dass er er sich auf seinem Esel aufmacht, um Soraya zu finden.

Die acht Frauen des Großvaters – Das Kamel mit dem Nasenring – Die Feuerprobe

Drei der schönsten Romane des beduinischen Erzählers aus dem Negev.

Sonderausgabe zum 70. Geburtstag von Salim Alafenisch.

Die Nacht der Wünsche

Als den mächtigen Sultan auf dem Lager seiner jüngsten Haremsdame eine sonderbare Schwäche befällt, nutzt die schöne und kluge Zahra das Missgeschick des Tyrannen: In betörenden Märchen erzählt sie ihm von Geschichte und Gebräuchen, Menschen und Mythen seines Reiches, um die sich der hab- und machtgierige Sultan nie gekümmert hat.

Amira — Im Brautzelt

Amira, das schönste Mädchen der Wüste, konnte sich vor Ehebewerbern kaum retten. Nach gründlicher Prüfung blieben von den vierzig heiratswilligen Männern noch drei übrig. Nun kann sie sich nicht entscheiden. Die Großmutter weiß zu helfen: Sie soll ihr Herz demjenigen schenken, der sich als der beste Geschichtenerzähler erweist.

Das versteinerte Zelt

Der alte Beduine Musa ist ein berühmter Rababa-Spieler. Weit über die Stammesgrenze hinaus erfreuen die Klänge seiner Musik viele Herzen. Aufgewachsen in der Zeit der Zelte, soll er nun jedoch den Rest seiner Tage in der Zeit der Steine verbringen: Sein Stamm will die schwarzen Zelte aus Ziegenhaar gegen Steinhäuser eintauschen.

Die Feuerprobe

Salim Alafenischs Stamm in der Negev-Wüste wird von einer Nachbarsippe des Mordes verdächtigt. Als alle Vermittlungsbemühungen scheitern, willigt der Vater in die radikalste Wahrheitsprobe der Beduinen ein: die Feuerprobe. Wenn sein ältester Sohn diese besteht, gilt der Stamm als unschuldig. Wenn nicht, müssen vier Männer zur Sühne sterben.

Das Kamel mit dem Nasenring

In einer stürmischen Winternacht hält der Stammesälteste die Zeltbewohner mit einer Geschichte wach. Sie ist länger als ein Kamelhals, denn es ist die Geschichte dieses Beduinenstammes, der in unserem Jahrhundert Umwälzungen erlebt hat, wie noch keine Generation zuvor. Salim Alafenisch berichtet augenzwinkernd von Weltgeschichte und Nomadenleben.

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