Über dieses Buch

Nach einem Brand in einer Zürcher Asylunterkunft wird der Sudanese Thok Lado tot aufgefunden. Während Kriminalpolizist Bruno Cavalli den Täter über das Opfer zu ermitteln meint, verlangt Bezirksanwältin Regina Flint, da anzusetzen, wo die ersten Spuren hinführten: zum Pfarrhaus. Dort gehen einige als Ausländerhasser bekannte Jugendliche ein und aus.

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Petra Ivanov verbrachte ihre Kindheit in New York. Nach ihrer Rückkehr in die Schweiz absolvierte sie die Dolmetscherschule und arbeitete als Übersetzerin, Sprachlehrerin sowie Journalistin. Ihr Werk umfasst zahlreiche Kriminalromane, Jugendbücher und Kurzgeschichten.

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Petra Ivanov

Tote Träume

Flint und Cavalli ermitteln gegen die Brandstifter

Kriminalroman

Ein Fall für Flint und Cavalli (2)

E-Book-Ausgabe

Unionsverlag

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Impressum

Dieses E-Book enthält als Bonusmaterial im Anhang 3 Dokumente

Die Erstausgabe erschien 2006 im Appenzeller Verlag, Schwellbrunn.

Für die vorliegende Fassung hat die Autorin den Text 2017 überarbeitet.

© by Petra Ivanov 2006

© by Unionsverlag, Zürich 2022

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag: Jeremiah Deasey

Umschlaggestaltung: Peter Löffelholz

ISBN 978-3-293-30639-4

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Inhaltsverzeichnis

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Titelseite

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Inhaltsverzeichnis

TOTE TRÄUME

Prolog

1 – Regina Flint musterte den gelben Strich. Sie trat …

2 – Das feierliche Glockengeläute forderte die Menschen unüberhörbar auf …

3 – Cavalli betrat erst kurz nach halb acht das …

4 – Hätte der Häuptling seine krumme Nase nicht noch …

5 – Beethovens Klaviersonate Nr. 26 weckte Regina um Viertel …

6 – Cavalli verabschiedete sich von dem Pressesprecher und dachte …

7 – Melchior Fontana spielte gedankenversunken mit einem bunt bemalten …

8 – Rollschuhe oder Barbiepuppe? Pilecki stand in der Spielwarenabteilung …

9 – Pilecki ging Cavallis Unterlagen noch einmal durch …

10 – Regina trug alle Zahlen in eine Excel-Tabelle ein …

11 – Regina bestellte noch eine Tasse grünen Tee und …

12 – Er stand auf und ging zur Spüle …

13 – Pfiffe empfingen die Spieler, als sie auf den …

14 – Als Cavalli um acht Uhr vor Meyers Wohnung …

15 – Um acht hatte Pilecki die Ermittlergruppe um sich …

16 – Führen irgendwelche Spuren ins Internet? Zum Beispiel in …

17 – Pilecki betrachtete sich im Spiegel. Was er sah …

18 – Timon lehnte sich im Stuhl zurück und lächelte …

19 – Cavalli hatte Mühe, sich zu konzentrieren. Es zog …

20 – Cavalli atmete den ersten Sonnenstrahl ein, der in …

21 – Die Aussicht auf einen Durchbruch hob die Stimmung …

22 – Cavalli stand um halb sieben vor dem Institut …

23 – Cavalli las das Protokoll sorgfältig durch. Pilecki stand …

24 – Regina las das Protokoll der Einvernahme sorgfältig durch …

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Über Petra Ivanov

Petra Ivanov: »Meine Figuren sind lebendig. Wenn ich nicht schreibe, verliere ich denn Kontakt zu ihnen.«

Petra Ivanov: »Mein Weltbild hat sich zum Besseren verändert, seit ich Krimis schreibe.«

Mitra Devi: Ein ganz und gar subjektives Porträt von Petra Ivanov

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Für Jonathan,
Aljoscha und Fabian

»Ich dachte immer, wenn man Ausländer
richtig kennenlernt, werden alle Vorurteile bestätigt.
Aber es ist genau umgekehrt. Man merkt,
dass sie ganz normale Menschen sind.«

Jugendlicher in Oberdiessbach

Prolog

Das Feuer brach explosionsartig aus. Die Flammen eilten über den Holzboden und kletterten die staubigen Vorhänge hoch. Dort zögerten sie kurz und leckten am Verputz der Decke. Protestierend färbte sie sich bräunlich und bekam kleine Risse. Hungrig suchten die Flammen Nahrung. Sie verschlangen Holzleisten, Zeitungen, machten sich am Radio zu schaffen, eroberten Kartonschachteln und knabberten am Plastikstuhl. Die Plastikmasse zog sich zusammen und ballte sich zu einem Klumpen. Schwarzer Rauch füllte den Raum.

Das Feuer wurde gieriger. Vergnügt knisterte es, gab ab und zu ein überraschtes Knacken von sich, wenn es unerwartet auf Widerstand traf. Orangefarbene und gelbe Flammen tanzten über die Wände, schossen in die Höhe. Sie machten nicht halt vor dem Fuß, der leblos über den Rand des Sofas baumelte. Hemmungslos züngelten sie am Fleisch, wickelten sich um die Zehen und krochen das Bein hoch. Feine Blasen bildeten sich auf der dunklen Haut. Wo sie aufplatzten, zeigte sich dunkelrotes Fleisch.

Er beobachtete den zerstörerischen Pfad der Flammen. Versuchte, sich abzuwenden. Es gelang ihm nicht. Erschüttert und fasziniert zugleich starrte er auf das hell erleuchtete Gebäude. Das Feuer besaß eine eigene Seele. Er begriff nicht, dass er dieses Monster herbeigerufen hatte. Plötzlich hörte er einen dumpfen Schrei. Erschrocken fuhr er zusammen. Am Fenster im oberen Stock erkannte er die Umrisse einer Frau. Sie presste ihre Hand gegen die Scheibe. Er spürte auf seiner Brust die Wärme, die von der Handfläche ausging. Er rang nach Luft. Starrte in das Weiß ihrer Augen, zwei helle Punkte im schwarzen Gesicht, und suchte Halt an einem Baumstamm, wo er sich gegen die raue Rinde fallen ließ. Der Rauch trübte die Scheibe. Die Frau verschwand hinter dem Ruß. Die Rinde löste sich unter seinem klammen Griff, klebte an seiner feuchten Haut. Er lief in den Wald, entsetzt über seine Tat, mit der er einen Schlussstrich hatte ziehen wollen. Stattdessen hatte er einen weiteren Albtraum ausgelöst.

1

Regina Flint musterte den gelben Strich. Sie trat einen Schritt zurück und kniff die Augen zusammen. Die Linie mündete in eine orangefarbene Fläche, die zu satt wirkte. Regina tauchte den Pinsel ins Zinnoberrot und fügte einige Tupfer hinzu. Die hitzigen Farben spiegelten ihren Gemütszustand. Die letzten Monate waren hektisch gewesen. Selten hatte sie es geschafft, vor zwanzig Uhr die Bezirksanwaltschaft zu verlassen. Eine Einvernahme reihte sich an die andere, zeitraubende Abklärungen füllten die verbleibende Zeit. Berichte und Protokolle verfasste sie oft erst abends. Bis zur Neuorganisation der Untersuchungs- und Anklagebehörden, von der sie sich eine Entlastung erhoffte, musste sie sich noch ein halbes Jahr gedulden.

Mit einer geübten Bewegung mischte sie dem Rot etwas Kadmiumorange bei und nahm ihr Werk in Augenschein. Sie genoss es, beim Malen ihre Gedanken auszuschalten. Viel zu selten nahm sie sich für ihr Hobby Zeit. Meistens erlag sie der Versuchung, zuerst ihre unerledigten Fälle abzuschließen, um danach in Ruhe entspannen zu können. Aber es wurden nie weniger. So war sie am Abend zu erschöpft, um den Pinsel in die Hand zu nehmen.

Als sie nach dem Zinnoberrot griff, läutete das Bereitschafts-Handy. Regina legte die Tube auf den Tisch zurück. Nicht heute, dachte sie. Sie wollte den Samstagabend mit dem EM-Spiel Holland-Tschechien ausklingen lassen und früh zu Bett gehen.

Die Notrufzentrale meldete einen Brand in einer Asylunterkunft in Zürich-Witikon. Resigniert rief Regina ein Taxi, schnappte ihren Dienstkoffer und eilte aus dem Haus.

Der erste Löschzug war schon vor Ort, als sie eintraf. Das brennende Haus befand sich am Waldrand, die schmale Anfahrtsstraße bot kaum Platz für die mächtigen Tanklöschfahrzeuge. Die Autodrehleiter hatte sich einen Weg über die Wiese gebahnt und stand schief im Gras. Ein Rohrführer rannte an Regina vorbei und rief dem Atemschutztrupp etwas zu. Wie farbige Zungen schossen Flammen aus den Fenstern. Hinter den Absperrbändern der Stadtpolizei hatten sich bereits Schaulustige zusammengefunden.

»Manesse Zentrale an Kommando zwei«, knisterte ein Funkgerät. Der Rettungsoffizier – sie kannte Gion Janett von früheren Bränden – eilte an Regina vorbei und hob die Hand zum Gruß. Sie hörte ihn »Großereignis« und »zweiter Löschzug« sagen. Zwei Feuerwehrmänner trugen eine weitere Hochdruckleitung über die Wiese. Wo das Wasser auf die Flammen traf, entstand eine dichte Dampfwolke.

Regina hielt nach dem Einsatzleiter der Kantonspolizei Ausschau. Der Wind drehte, und eine schwarze Rauchwolke kam auf sie zu. Hustend eilte sie ums Gebäude. In der Ferne hörte sie die Sirenen des zweiten Löschzugs. Hinter dem Haus befand sich ein kleiner Garten. Zwischen den unreifen Tomaten stand Janett und wies den Truppführer auf der Drehleiter an. Einige Meter hinter ihm beobachtete Bruno Cavalli das Geschehen.

Als Regina den Polizisten erblickte, blieb sie abrupt stehen. Trotz der Hitze war ihr, als sei sie in kaltes Wasser getaucht. Cavalli hatte sie bemerkt. Er musterte sie von Weitem und machte keine Anstalten, auf sie zuzugehen. In seinen dunklen Augen sah sie einen Anflug von Unsicherheit.

»Was machst du hier?« Regina konnte ihre Freude nicht verbergen. Cavalli lächelte erleichtert. Obwohl sie ihre Beziehung zu ihm schon vor Jahren beendet hatte, die Vertrautheit war noch da. »Du bist doch beim BKA?«

Vor drei Monaten war Cavalli, in Zürich stellvertretender Dienstchef beim Kapitalverbrechen zwei, kurz KV, nach Wiesbaden gereist. Beim Bundeskriminalamt begleitete er die Einführung eines Systems für die geografische Fallanalyse, das Geoprofiling. Dieses analysiert die räumliche Bewegung von Tätern, um auf ihren möglichen Wohnort zu schließen. Das Projekt sollte erst Ende des Monats abgeschlossen sein.

»Wir kamen schneller voran als geplant.«

»Seit wann bist du zurück?«

»Seit einer Stunde.«

Sie lachte: »Kaum zu Hause, und schon brennts. Kann mir gut vorstellen, dass du nicht mal auspacken konntest.« Seine Wohnung lag nur eine Querstraße entfernt.

Er hob eine Augenbraue. »Ich bin dienstlich hier.«

Sie schaute ihn überrascht an. »Dienstlich? Du willst doch nicht etwa behaupten, dass du schon Dienst hast?« Plötzlich verstand sie. Sie würden wieder zusammen an einem Fall arbeiten. Der letzte lag über sechs Monate zurück. Damals war es ihr nur mit großer Mühe gelungen, Cavalli von sich fernzuhalten. Die vielen gemeinsamen Stunden hatten Regina aus dem hart erarbeiteten Gleichgewicht geworfen und ihr gezeigt, dass sich Liebe nicht mit Vernunft löschen lässt.

Bevor sie etwas sagen konnte, wurde sie von einem Feuerwehrmann auf der Drehleiter abgelenkt. Er zeigte auf ein Fenster im ersten Stock des Gebäudes. Janett schrie nach Verstärkung und verschwand um die Hausecke. Die Sanitäter folgten ihm augenblicklich. Fast gleichzeitig tauchten zwei Feuerwehrmänner aus den lodernden Flammen auf. Sie trugen eine verkohlte Leiche heraus. Regina hatte schon viele Verletzte gesehen, aber auf den Anblick eines verbrannten Menschen war sie nicht gefasst. Das Gewebe war stellenweise aufgebrochen. Die hervortretende Muskulatur wirkte wie gekocht. Durch die hitzebedingte Schrumpfung waren Arme und Beine in halb gebeugter Stellung fixiert, die Hände lagen übereinander. Der Tote – sie erkannte nicht, ob es sich um einen Mann oder eine Frau handelte – sah aus, als würde er einen Boxkampf austragen. Und ihn verlieren.

Cavalli ging sofort auf die Feuerwehrmänner zu. Sie legten die Leiche ins Gras. »Fasst sie nicht mehr an!«, befahl er. »Ist der Rechtsmediziner unterwegs?«

Ein Feuerwehrmann, kaum zwanzig, zuckte mit den Schultern und deutete auf Janett. Er wandte sich benommen von der Leiche ab.

Janett rief: »Sollte in einer Viertelstunde da sein.« Sein Gesicht glänzte. Bevor er mit dem Truppführer verschwand, fügte er hinzu: »Es sind noch mehr drin.«

Der Gestank von verbranntem Fleisch mischte sich mit dem Rauch. Regina starrte auf das brennende Gebäude.

Cavalli kniete neben der Leiche. Er winkte Regina zu sich. »Schau dir die Stellung der Hände an. Woran erinnert sie dich?«

Widerwillig ging Regina neben ihm in die Hocke. »An einen Boxer.« Sie versuchte, ihre Übelkeit zu unterdrücken.

Cavalli nickte. »Das tun Brandleichen immer. Aber sieh dir die Hände genauer an. Sie sind gefaltet.«

»Das könnte von der Hitzeeinwirkung sein.«

»Schau auf die Mittelfinger.« Cavalli beugte sich noch näher zur Leiche.

Regina erkannte, worauf er hinauswollte. Der linke Mittelfinger schlang sich um den rechten. »Als hätte er – oder sie – gebetet, als klar wurde, dass der Tod bevorstand«, stellte sie fest. Mitleid überkam sie. Sie ignorierte es und konzentrierte sich auf ihre Aufgabe. Später, wenn sie ihre Arbeit erledigt hatte, würden die Gefühle zurückkehren und sich nicht mehr verdrängen lassen.

Cavalli schloss die Augen und atmete tief ein. Über seinen ausgeprägten Geruchssinn machten sich seine Kollegen zwar lustig, doch sie zweifelten nie am Erfolg seiner Untersuchungen.

»Schön, dass du zurück bist«, sagte Uwe Hahn hinter ihr. Der Rechtsmediziner ließ seine Tasche ins Gras fallen. Ohne ein weiteres Wort zu verlieren, begann er mit der Untersuchung. Der zweite Löschzug war inzwischen im Einsatz, und die Feuerwehr hatte den Brand unter Kontrolle.

Regina machte sich auf die Suche nach Janett. Er sprach mit zwei Brandspezialisten der Kantonspolizei.

»Vier Tote.« Janett schaute auf das dampfende Gebäude. Er wollte etwas hinzufügen, brachte die Worte jedoch nicht über die Lippen.

Regina wartete.

Janett räusperte sich. »Zwei Kleinkinder.«

Mit einem flauen Gefühl schaute Regina den Spezialisten nach, die sich auf die Brandstelle zubewegten. »Was sagen die Kollegen von der Brandabteilung?«

»Brandstiftung.« Janett fuhr sich mit dem Ärmel über das feuchte Gesicht.

Regina konnte nicht sehen, ob er Tränen oder Schweiß wegwischte. Gewöhnte man sich je an den Anblick verbrannter Menschen, toter Kinder?

Janett schluckte und fasste das Wichtigste zusammen: »Jemand hat Molotowcocktails durchs Wohnzimmerfenster geworfen.« Er führte sie zu einem breiten Fenster auf der Südseite des Gebäudes. Die Scheibe war zerschlagen. Janett hob eine Scherbe auf und hielt sie Regina hin. »Keine Rußspuren, regelmäßige Bruchkanten. Das heißt, die Scheibe ging vor dem Brand zu Bruch.«

Er bat sie, sich die Ostseite des Hauses anzusehen. Wortlos stapfte er durch das feuchte Gras. Auf den Verputz waren Schimpfwörter gesprayt.

Regina zog die Stirn in Falten. »Ausländer raus«, »Hau ab«, »Arschloch« verkündeten braune Großbuchstaben. »Was hat man sonst gefunden?«

»Zerschmetterte Weinflaschen mit Spuren von Benzin«, sagte Janett. Er wies zwei Feuerwehrmänner an, mit der Sicherung der Brandstelle zu beginnen. »Ich muss weitermachen. Komm, ich mache dich mit dem Pfarrer bekannt. Er hat den Brand gemeldet.« Er führte sie zum Einsatzwagen, wo der Pfarrer auf seine Befragung wartete.

Die Nacht war über die Brandstelle hereingebrochen, doch die Nachtgeräusche im angrenzenden Wald blieben aus. Der Mond hing schwer am wolkendurchzogenen Himmel. Sein Licht dämpfte das aggressive Gelb des Einsatzwagens. Ein feingliedriger Mittdreißiger stand an die Schiebetür gelehnt. Ein Stadtpolizist nahm seine Personalien auf. Regina erfuhr, dass Klaus Pollmann eine Veranstaltung in seiner Kirchengemeinde organisiert hatte, um die Bevölkerung mit den Asylsuchenden ins Gespräch zu bringen. Als eine junge Mutter trotz Anmeldung nicht erschienen war, war er zur Asylunterkunft gefahren.

»Ich dachte, sie hätte Angst«, erklärte Pollmann leise. Es sei in den letzten Monaten öfters zu Konflikten mit Jugendlichen aus dem Ort gekommen. Dabei wurde auch die Sudanesin belästigt. Pollmann ließ seinen Blick über die Dächer von Witikon schweifen. Aus einem offenen Fenster erklang ein Jubelschrei. Schon wieder ein Tor. »Als ich eintraf, stand das Erdgeschoss in Brand. Das muss kurz nach neun gewesen sein.«

»Sind Sie auf dem Weg jemandem begegnet?«, fragte der Polizist.

Der Pfarrer verneinte. Unruhig kaute er auf einem Fingernagel. »Hier oben gibt es vor allem Läufer und Spaziergänger. Vermutlich schauen sich viele das Match an. Das Wetter lädt nicht gerade zu einem Waldspaziergang ein.«

Es war außergewöhnlich kühl für Mitte Juni.

»Sie haben Konflikte mit Jugendlichen aus der Umgebung angesprochen. Was meinen Sie genau?«

Regina trat einen Schritt näher.

»Leichtsinnige Streiche von gelangweilten jungen Menschen. Heranwachsende, die Aufmerksamkeit brauchen, provozieren wollen.« Pollmann schien bei dem Polizisten nach Verständnis zu suchen. »Ich kenne einige aus dem Konfirmandenunterricht. Sie sind nicht böse, bloß überfordert, brauchen ein Ventil. Leider richten sie ihre Aggressionen gegen die Schwächeren.«

»Was haben sie angestellt?«

»Asylsuchende beschimpft, die Unterkunft besprayt. Nasse Erde auf die Scheiben geschmiert. Streiche eben. Ich kann mir aber nicht vorstellen, dass sie jemanden verletzen würden.«

Der Polizist schaute zur Brandstelle hinüber.

Pollmann schüttelte vehement den Kopf. »Auf keinen Fall! Ich sage Ihnen, das sind gute Jungs. Sie stammen aus Familien, die sie umsorgen. Wir sind hier in Witikon. Den meisten fehlt es an nichts.«

Nach Reginas Meinung hatte das wenig zu bedeuten. Doch vermutlich war sie nicht objektiv. Sie war in einem ähnlichen Viertel aufgewachsen und hatte gesehen, was sich hinter den Kulissen abspielte.

»Woher kommen Sie?«, wollte der Polizist wissen.

»Aus Ostdeutschland. Nahe der Grenze zu Polen.« Er machte sich an einem weiteren Fingernagel zu schaffen. »Weiß man schon, ob sie im Haus war, als …? Sie hat zwei kleine Kinder.«

Cavalli kam auf Regina zu. Mit einer kurzen Kopfbewegung forderte er sie auf, ihm zu folgen.

Regina wandte sich an Pollmann. »Ich werde mich bei Ihnen melden. Ich habe noch weitere Fragen an Sie.«

Er sah sie an. »Wissen Sie, was heute für ein Tag ist?«

Regina wusste nicht, worauf er hinauswollte.

»Internationaler Tag des Flüchtlings.«

»Es tut mir leid«, sagte sie und fragte sich, weshalb sie das Bedürfnis verspürte, ihm ihr Beileid auszusprechen.

Cavalli führte sie am Ellenbogen in den Garten.

Hahn packte seine Instrumente zusammen und stand mit einem Seufzer auf. Er schüttelte seine langen Beine. »Er war bereits vor Ausbruch des Feuers tot.«

»Wie, vor Ausbruch des Feuers? Bist du sicher?« Die Frage war Regina herausgerutscht, zu spät fiel ihr wieder ein, dass Hahn sich nie äußerte, wenn er nicht hundertprozentig sicher war.

»Zur Todesursache kann ich dir morgen nach der Obduktion mehr sagen.« Er griff nach seiner Tasche und ging zum Haus.

Regina betrachtete die Leiche, dann wandte sie sich an Cavalli. »Hat sich Uwe zu Geschlecht oder Alter geäußert?«

»Ein junger Mann. Afrikanischer Abstammung.« Er rieb sich den Nasenrücken.

»Was hast du gerochen?«, fragte sie.

»Wo?«

Sie lächelte. »Bist du noch in Wiesbaden?« Ernst wiederholte sie: »Als du bei der Leiche warst, ist dir da etwas aufgefallen?«

»Ach so. Ein leichter Benzingeruch. Vor allem an seinem Rücken. Komm, ich will wissen, wie weit die Brandermittler sind.«

In den umliegenden Häusern waren die Fenster dunkel. Das Spiel war längst vorbei. Die Menschenmenge, die das Flammenspektakel dem Fußball vorgezogen hatte, hatte sich aufgelöst.

»Du hast nicht zufällig etwas Essbares dabei?«, fragte Regina. In der Eile hatte sie ihren Proviant vergessen. Wenn ihr Blutzuckerspiegel absackte, musste sie etwas essen, auch dann, wenn sie keinen Appetit hatte. Wie jetzt.

Cavalli zog ein Päckchen Darvidas aus seiner Tasche.

Dankbar griff Regina zu. »Seit wann stehst du denn auf Vollkorngebäck?«

Als sie seine vergnügte Miene bemerkte, fragte sie: »Hast du sie für mich mitgebracht?« Sie riss das Papier auf. Die Hand war bereits auf halbem Weg zum Mund, als es ihr dämmerte. »Hast du gewusst, dass ich hier sein werde?« Sie deutete sein Schweigen als Zustimmung. Deshalb hatte er also Bereitschaftsdienst. Woher kannte er ihren Einsatzplan?

»Ich habe mit Pilecki getauscht«, erklärte er. Juri Pilecki war Sachbearbeiter beim KV. »Aber ring dir ja kein Lächeln ab«, fügte er trocken hinzu, »ich könnte sonst denken, du freust dich.« Er ging auf Janett zu, der einen Schlauch aufrollte. »Können wir jetzt hinein?«

Janett verwies ihn an die Brandspezialisten und trommelte seine Mannschaft zusammen.

Ein Brandermittler reichte Regina und Cavalli Schutzanzüge. »Die Haustür war beim Eintreffen der Feuerwehr verschlossen, alle Fenster zu. Die Kellertür stand offen. Eine Treppe führt in die Küche. Die Spurensicherung war noch nicht unten.« Er zeigte ins Wohnzimmer. »Der Brand ist in diesem Raum ausgebrochen.« Der Holzboden war teilweise verkohlt, die Einrichtung vollständig zerstört.

Regina hörte beeindruckt zu, wie der Spezialist aus der Beschaffenheit der Brandzehrungen und der Ruß-, Seng- und Schmelzspuren Rückschlüsse auf den Verlauf des Brandes zog.

»Seht ihr diese trichterförmigen Spuren? Man nennt sie Brandtrichter. Das Feuer dehnt sich hauptsächlich nach oben aus. Seitlich erfolgt eine weitaus geringere Ausdehnung. Deshalb brennt die Substanz trichterförmig. Im Idealfall liegt die Brandausbruchstelle im Fußpunkt eines Trichters.« Er hielt kurz inne, damit sie die Informationen verarbeiten konnten. »Fällt euch etwas auf?«

»Es gibt mehrere Brandtrichter«, stellte Regina fest. Der Raum, vor Kurzem bloß vier verkohlte Wände, sprach plötzlich Bände. »Ich nehme an, weil der Brand an mehreren Stellen gleichzeitig ausgebrochen ist?«

Der Brandspezialist nickte. »Ein Hinweis auf Brandstiftung. Schaut euch die Decke an!« Der Verputz war an verschiedenen Stellen kreisförmig abgeplatzt. »Ein weiteres Zeichen für mehrere Brandherde.« Er redete jetzt über die Hitzespuren an den Fensterscheiben und zeigte ihnen den Unterschied zwischen einer eingeschlagenen Scheibe und einer Scheibe, die unter der starken Hitzewirkung gesprungen war.

»Schmilzt Glas nicht?«, fragte Regina.

»Erst etwa bei 800 bis 1400 Grad, je nach Zusammensetzung des Glases. So heiß wurde es hier nicht.«

»Habt ihr Brandbeschleuniger gefunden?«, wollte Cavalli wissen.

Der Spezialist nickte und inspizierte eine Stelle auf dem Boden. »Wenn man Brandbeschleuniger – meistens ist es Benzin – verschüttet, verdampft die Flüssigkeit. Diese Dämpfe brennen zuerst. Die Unterlage bleibt zunächst weitgehend unbeschädigt. Das Untermaterial kann nur am Rand der Benzinlache anbrennen, also dort, wo es nicht durch Brandbeschleuniger abgedeckt ist. Deshalb entstehen anfangs bloß in diesem Randbereich die charakteristischen Brandspuren.« Er zeichnete mit dem Finger die Form nach. »So kann man feststellen, wo flüssige Brandbeschleuniger verschüttet wurden.«

Regina betrachtete den Boden und bemerkte weitere Stellen, die auf Brandbeschleuniger hindeuteten. Fragend schaute sie den Spezialisten an.

Er zeigte auf eine Wand. »Auch diese Abrinnspuren.« Dann begann er, die Aufprallstellen der Molotowcocktails zu deuten. Offenbar hatte der Täter das Benzin im Raum verschüttet, bevor er die Weinflaschen durchs Fenster geworfen hatte.

Im oberen Stockwerk gab es weniger Brandspuren.

»Wo waren die anderen Leichen?«, fragte Cavalli.

»Hier, in diesem Zimmer.«

»Wo lagen sie genau?«

»Die zwei Kinder auf dem Bett, die Frau am Fenster. Ihr könnt alles auf den Fotos sehen.«

»Gut«, lobte Cavalli. »In welchem Zustand waren die Toten?«

»Sie wiesen nur leichte Verbrennungen auf. Wenn ich raten müsste, würde ich sagen, dass sie an einer Kohlenmonoxidvergiftung gestorben sind. Hahn hat keine andere Todesursache feststellen können, doch er wollte sich nicht festlegen.«

»War ihr Fluchtweg abgeschnitten?«

Der Brandspezialist nickte. »Das Feuer wurde durch den sogenannten Kamineffekt die Treppe hinaufgesogen. Dieses Zimmer liegt direkt in der Verlaufsbahn.«

Regina versuchte, sich vorzustellen, was sich in diesem Raum zugetragen hatte. Sie brauchte nicht viel Fantasie, um sich die tragische Abfolge der Ereignisse auszumalen. Betroffen kaute sie auf ihrer Unterlippe.

Cavalli ging zum Fenster und betrachtete die angeschwärzte Scheibe. »Ist das ein Handabdruck?«

Eine handgroße Fläche war etwas heller als das restliche Glas.

»Kann sein. Wir müssen den Laborbericht abwarten.«

»Ist die Spurensicherung am Fenster abgeschlossen?«

»Ja.«

Cavalli versuchte, das Fenster zu öffnen. Der altmodische Riegel klemmte. Die Familie war eingesperrt gewesen. »Das Fenster muss von einem Techniker untersucht werden.«

Regina musterte das Metallscharnier. »Sieht ziemlich alt aus. Möglich, dass es schon lange klemmt.«

Cavalli wandte sich an den Brandspezialisten: »Wann können wir uns an die Arbeit machen?«

»Die Untersuchungen werden zwei bis drei Tage dauern. Danach könnt ihr das Haus auf den Kopf stellen.«

Cavalli würde bestimmt nicht zwei bis drei Tage warten, um sich ein Bild von der Asylunterkunft zu machen. Regina deutete sein Schweigen nicht als Zustimmung, dafür kannte sie ihn zu gut. Draußen schälte sie sich aus dem Overall und atmete tief ein.

»Soll ich dich nach Hause fahren?«, bot Cavalli an.

Dankbar nahm sie an. Es gab keine direkte Busverbindung zwischen Witikon und Gockhausen.

»Mein Wagen steht weiter unten.« Sie bogen in den schmalen Weg ein. Der Kies knirschte unter ihren Füßen.

»Das ist doch deine Laufstrecke.« Regina sprach mit gedämpfter Stimme. »Bist du den Asylsuchenden schon begegnet?«

»Nein. Das Haus stand bis zum Frühling leer.«

»Erzähl von Wiesbaden«, bat sie.

Cavalli erklärte ihr das Geoprofiling. Seine Weiterbildung zum Fallanalytiker stieß nicht bei allen Kollegen auf Verständnis. In vielen Köpfen hatte sich das Bild des Hollywood-Profilers festgesetzt, der mit populärwissenschaftlichen Methoden spektakuläre Fälle aufklärte. Die Realität sah ganz anders aus. Ein Fallanalytiker war ein Experte, der ein Verbrechen systematisch aufarbeitete. Empathie spielte eine wichtige Rolle, doch sie ersetzte weder eine gründliche Fallbearbeitung noch breites Fachwissen. Eine Fallanalyse war vor allem eines: Knochenarbeit.

»Und was macht Zuberbühler?«, fragte er.

Peter Zuberbühler hatte in seinen Bordellen über ein Dutzend minderjährige Prostituierte beschäftigt. Im vergangenen Herbst hatte Regina zusammen mit Cavalli den Mord an einem der Mädchen aufgeklärt. Zuberbühler hatte die schmutzige Arbeit nicht selber verrichtet. Seine Handlanger hatten sich darum gekümmert, dass die Prostituierten gefügig blieben. Doch Regina hatte sich in den Kopf gesetzt, Zuberbühler als Drahtzieher den Tatbestand des Menschenhandels nachzuweisen. Die schwierige Untersuchung hatte sie nicht von ihrem Entschluss abgebracht.

»Du weißt ja, wie sehr mir Zahlen liegen«, meinte sie ironisch. »Ich wühle stundenlang in Geschäftsunterlagen. Versuche, den Geldströmen zu folgen, die Überweisungen zu verstehen. Chinesisch ist einfacher! Aber die Beweise müssen hieb- und stichfest sein. Wenn Bankkonten doch sprechen könnten.«

Cavalli lächelte. »Lieber nicht. Dann würde meines dauernd jammern.«

Regina blickte ihn an. »Die mysteriösen Verwandten?«

Er hatte ihr nie erklärt, weshalb er Geldsorgen hatte. Einmal hatte er angedeutet, dass er Verwandte unterstützen müsse.

Er ignorierte ihre Frage. »Zum Glück wirft das Casino endlich Gewinn ab.« Sie waren bei seinem Volvo angekommen. Er öffnete ihr die Tür. Auf dem Rücksitz lagen eine Reisetasche und eine Kiste mit Ordnern und Büchern. Dazwischen klemmte eine Einkaufstasche mit Lebensmitteln.

»Welches Casino?«, fragte Regina.

»Das im Reservat. Hab ich dir nie davon erzählt?«

Regina stieg ein. »In Cherokee?« Cavalli war auf der Qualla Boundary in North Carolina aufgewachsen, südlich der Smoky Mountains.

»Harrah’s Casino ist seit Beginn der Neunzigerjahre in Betrieb. Wirft inzwischen hundertzwanzig Millionen Dollar pro Jahr ab.«

»Und was hat das mit dir zu tun?« Sie hasste es, ihm die Informationen wie Würmer aus der Nase ziehen zu müssen.

»Jedes eingetragene Stammesmitglied erhält vom Gewinn fünftausend Dollar im Jahr.«

»Du bist doch nur ein Viertel Cherokee?«

»Die Grenze liegt bei einem Sechzehntel. Und meine Großmutter ist eine FBI.« Er spürte ihren fragenden Blick. »Full blooded Indian«, schmunzelte er und lenkte den Wagen in ein ruhiges Wohnviertel.

Regina machte keine Anstalten auszusteigen, nachdem er den Motor ausgeschaltet hatte. »Bekommt auch Christopher die fünftausend?« Cavallis sechzehnjährigem Sohn war seine indianische Abstammung peinlich. Obwohl sein schwarzes Haar und seine hohen, ebenen Wangenknochen keinen Zweifel an seiner Herkunft ließen, weigerte er sich, sich mit der Kultur seiner Familie auseinanderzusetzen.

Cavalli nickte. »Ich habe ihn gleich nach der Geburt registrieren lassen. Aber das Geld bekommt er erst, wenn er volljährig ist. Bis dann zahle ich damit einen Teil seiner Alimente.«

Regina wollte gerade darauf hinweisen, dass er dazu kein Recht hatte, doch Cavalli wechselte das Thema.

»Wann warst du das letzte Mal in der Kirche?«

»Wie bitte?«

»Morgen – nein, heute«, korrigierte er sich, »um zehn Uhr in der reformierten Kirche Witikon. Gottesdienst zum Flüchtlingssonntag. Kommst du?«

Jetzt verstand sie. »Klar.« Sie blieb weiter sitzen.

»Soll ich dich abholen?«

»Nein danke, ich gehe zu Fuß. Ein Spaziergang tut mir gut.« Das Gespräch verebbte. Sie schauten einander unverwandt an. Die Situation schien Regina unwirklich. Sie überlegte, ob sie Cavalli noch auf eine Tasse Tee einladen sollte.

»Dann bis später«, forderte er sie zum Aussteigen auf.

Cavalli parkte vor seiner Wohnung und ging zu Fuß zur Asylunterkunft zurück. Die Luft war kühl und feucht, der Mond endgültig hinter den Wolken verschwunden. Er hielt der Wache seinen Dienstausweis entgegen und zog den Schlüssel hervor, den er dem Brandspezialisten abgenommen hatte. Es blieben ihm nur wenige Stunden, bis sie ihre Arbeit wiederaufnehmen und beim Durchsieben des Brandschutts ein völlig neues Bild des Tatorts zeichnen würden. Wenn der Täter ihm etwas zu sagen hatte, dann musste er jetzt genau hinhören.

Cavalli fing beim Kellereingang an. Langsam durchstreifte er jeden Winkel, leuchtete jede Ecke aus. Prägte sich Gegenstände, Formen und Gerüche ein. Er versuchte, keine Mutmaßungen anzustellen, sondern malte ein Stillleben, das bis zur Klärung des Falls seine Fantasie beleben würde. Die konkreten Spuren konnte er den Technikern überlassen, ihn interessierte mehr, ob die schmutzigen Kinderschuhe im Eingangsbereich oder im Schlafzimmer aufgereiht waren. Ob sich im Kühlschrank Emmentaler oder Lammfleisch, im Spülbecken Gläser mit Alkohol- oder Milchspuren befanden. Was im Flur lag, achtlos hingeworfen, im Glauben an eine baldige Rückkehr.

Er schloss die Augen. Das Bild wurde konkreter. An einigen Stellen blieb es weiß. Er schaute sich diese Stellen genau an und prägte sie sich ein, bis das Bild vollständig war.

Die Dämmerung brach langsam über Witikon herein. Als die erste Amsel ihren Morgengruß anstimmte, schlich Cavalli aus dem zerstörten Gebäude. Er setzte sich ins Gras. Es roch frisch, besänftigte seine vom Brandgeruch schmerzende Nase. Im Gemüsebeet lag ein verkohlter Stuhl. Die Wiese war lange nicht gemäht worden. Am Rand des Gartens, wo das Gras nicht durch die Löschtruppen niedergetrampelt war, stand es fast kniehoch. Im satten Grün leuchtete ein bunter Ball. Feine Asche klebte an der Plastikoberfläche. Daneben wuchsen einige Gräser in bizarren Formen. Auf den zweiten Blick erkannte Cavalli ein kleines Knüpfkunstwerk aus Gras. Rundherum wucherte Pfefferminze.

Der Rohrführer richtete den Wasserstrahl gegen ihn. Schützend hielt er den Arm vors Gesicht. Es war nass. Er setzte sich erschrocken im Bett auf – wo kamen die Flammen her? Das gelbe Licht, das den Fensterrahmen erleuchtete, stammte von der Straßenlaterne. Tränen vermischten sich mit Schweiß. Er atmete zitternd ein und ließ sich aufs Kissen zurückfallen. Schloss die Augen wieder. Es war vorbei. Die Flammen waren gelöscht. Wenn er nur sein Gedächtnis löschen könnte. Doch mit dieser Schuld würde er leben müssen.

[Ende der Leseprobe]

Mehr über dieses Buch

Nach einem Brand in einer Zürcher Asylunterkunft wird der Sudanese Thok Lado tot aufgefunden. Erste Untersuchungen ergeben, dass der junge Mann bereits vor dem Ausbruch des Feuers nicht mehr am Leben war. Bezirksanwältin Regina Flint und Kriminalpolizist Bruno Cavalli tappen lange im Dunkeln auf der Suche nach dem Mordmotiv. Während Cavalli den Täter über das Opfer zu ermitteln meint, verlangt Flint, da anzusetzen, wo die ersten Spuren hinführten: zum Pfarrhaus. Dort gehen einige als Ausländerhasser bekannte Jugendliche ein und aus.

»Der Roman erreicht seine Leser nicht nur durch die authentisch geschilderte Ermittlungsarbeit, sondern auch durch die zahlreichen komplizierten Privatangelegenheiten seiner Hauptpersonen, die dadurch sehr lebendig und symphatisch wirken. Die Verquickung von beiden Aspekten sind das Markenzeichen der Schweizerin, gibt ihren guten Krimis psychologische Tiefe und sorgt für zusätzliche Spannung.«

Beate Mainka, ekz.bibliotheksservice, Reutlingen

»Die Autorin hat erklärtermaßen einen aufklärerischen Anspruch und nimmt Stellung; es gelingt ihr aber, die ernsthafte Absicht spielerisch zu vermitteln. Nie wirkt sie schulmeisterlich oder moralisierend. Opfer – und Täterrollen werden nicht klar und schematisch zugewiesen – Bündner Feuerwehrleute können genauso suspekt und exotisch sein wie sudanesische Asylbewerber. Petra Ivanov hat auch beim zweiten Band gründlich recherchiert, aus dem Fundus ihrer beruflichen Tätigkeit für das Heks schöpfen können und die Erfahrungen als Mutter zweier heranwachsender Söhne einfliessen lassen. Dazu kommt, dass sie halt einfach gut schreibt und wiederum knappe vierhundert Seiten lang die Spannung aufrechterhält: Was will man mehr von einem Krimi?«

Neue Zürcher Zeitung

»Mit ›Tote Träume‹ beweist Ivanov definitiv, dass die Schweiz kein blinder Fleck auf der Landkarte der Euro-Kriminalliteratur ist. Ivanov schreibt mit Einfühlungsvermögen, ohne der Salbaderei frömmlerischer Antirassisten zu verfallen. Ihre Neugier auf Menschen und fremde Kulturen zeichnen die Story aus.«

Facts

»Nach dem erfolgreichen Debüt gelingt es Petra Ivanov mühelos, ihr erfreulich hohes Niveau zu halten. ›Tote Träume‹ fügt sich nahtlos an ihre erste Erzählung an, und die Autorin begeistert wieder mit der packenden Intensität auf verschiedenen Handlungsebenen. Es macht Spass, den vertrauten Hauptfiguren wieder zu begegnen. So stehen die latente Liebesbeziehung zwischen Flint und dem leitenden Polizisten Cavalli sowie dessen undurchsichtige Vergangenheit, die im neuen Roman weitere spannende Facetten erhält, erneut im Mittelpunkt. [...] Wie schon im ersten Roman beeindruckt Petra Ivanov auch diesmal durch sorgfältige Recherchen und detailgetreue Beschreibungen. Sie hat sich sorgfältig in die afrikanische Kultur eingearbeitet und gibt unter anderem Einblick in die Geschichte der Nuer, eines südsudanesischen Bauernvolkes. Mit starker Erzähl- und Aussagekraft inszeniert sie parallel dazu eine tief berührende und bisweilen beängstigende Begegnung mit einer Clique ambitionsloser Jugendlicher am Rande des rechtsradikalen Milieus.«

www.rezensionen.ch

»Ivanovs Figuren kommen aus dem ungeschminkten Alltag. Einsamkeit und unerfüllte Wünsche, leidenschaftliches Begehren und immer wieder keimende Hoffnung, daneben knochentrockene und ermüdende Arbeitslast – der Leser taucht in eine Kulisse ein, die ihm nur allzu vertraut ist, und er liest das Buch mit Faszination und Begeisterung.«

Das Syndikat

»Petra Ivanov hat sorgfältig recherchiert und versteht es auch in ›Tote Träume‹, die Charaktere mit psychologischem Feingefühl zu zeichnen. Literarisch geschickt hat sie die verzweifelten Gedanken und Gefühle der Täterschaft in Tagebuchform eingeflochten. Ein Krimi der feinsten Art!«

Fraz

Zur Webseite mit allen Informationen zu diesem Buch.

Über Petra Ivanov

Petra Ivanov wurde 1967 in Zürich geboren. Sie verbrachte ihre Kindheit in New York, wo sie dank Mark Twain, Louisa May Alcott und Julie Campbell die Freude am Lesen und Schreiben entdeckte. Nach dem Studium an der Dolmetscherschule Zürich arbeitete sie vorerst als freie Übersetzerin und Sprachlehrerin, später als Journalistin in verschiedenen Redaktionen.

Auf Deutsch zu schreiben, begann sie während ihrer Tätigkeit bei HEKS, dem Hilfswerk der Evangelischen Kirchen Schweiz. Als Redakteurin gehörte es zu ihren Aufgaben, über Projekte im In- und Ausland sowie über verschiedene Kampagnen zu informieren. Sie stellte fest, dass sie mit Geschichten Menschen auf andere Art und Weise erreichen konnte als durch journalistische Beiträge. Kurzerhand verpackte sie die Themen, die ihr am Herzen lagen, in Spannungsromane.

2005 veröffentlichte sie ihren ersten Kriminalroman Fremde Hände, der Beginn einer Reihe mit dem Ermittler-Duo Regina Flint und Bruno Cavalli. 2011 startete sie mit Tatverdacht eine neue Reihe mit der privaten Ermittlerin Jasmin Meyer und dem Anwalt Pal Palushi. Ihre Kurzgeschichten erschienen in Zeitungen, Zeitschriften und Anthologien, in Buchform seit 2007 zudem mehrere Bände von Regio-Krimis. Reset (2009) war das erste von mehreren Jugendbüchern, Spannungsromane für Jugendliche ab 12 Jahren. Petra Ivanov hat zahlreiche Auszeichnungen erhalten, u. a. zweimal den Zürcher Krimipreis (2010 und 2022).

»Die Autorin schreibt mit direkter und unverblümter Sprache in die düsteren Ecken unserer Gegenwart. So wuchtig die Themen, so meisterhaft detailliert schreibt sie über die Ermittlungen der Polizei und der Staatsanwaltschaft.«

St. Galler Tagblatt

»Petra Ivanovs Krimis sind temporeich, spannend, intelligent, lebendig, gut recherchiert und hochaktuell. Wer sie noch nicht kennt, hat wirklich etwas verpasst.«

Deutschlandradio

»Die beliebteste Schweizer Krimi-Autorin.«

Schweizer Radio und Fernsehen, Zürich

»Petra Ivanov gelingt es, komplexe Charaktere zu entwickeln, die berühren, abstoßen, irritieren. Sie schafft es, Zwischentöne zu gestalten, feine Beziehungsmuster zu weben.«

Mitra Devi, Tages-Anzeiger

»Die Zürcherin gehört zu den bestverkauften Autoren auf dem anhaltend boomenden Markt der Polizei- und Detektivgeschichten: Auf der Welle der Schweizer Krimis surft sie neben Peter Zeindler und wenigen anderen ganz oben. Petra Ivanov hat das Gesicht einer jugendlichen Träumerin, wäre da nicht dieser entschlossene Zug um den Mund, der ahnen lässt, zu welcher Härte sie fähig ist. Wenn sie recherchiert, dann unter vollem Körpereinsatz. Sie fährt mit dem Streifenwagen mit, setzt sich auf den Pferderücken, geht in den Schiesskeller und schaut dem Gerichtsmediziner über die Schulter, wenn er eine Leiche seziert. Ihre schriftstellerische Arbeit beruht auf dem angelsächsischen Erfolgsmodell: Informationen zusammentragen und daraus einen spannenden Plot konstruieren. Zu Beginn ihrer schriftstellerischen Karriere war es der Beruf der Journalistin, der ihr die Türen öffnete. Mittlerweile hat sie sich einen Namen als Krimiautorin gemacht und es kann schon mal vorkommen, dass ihr ein Bordellbesitzer, den sie durch ihre Recherchen für den Krimi kennenlernte, eine Story steckt. Und so gelingt Petra Ivanov als Krimiautorin das, was sie anfänglich als Journalistin anstrebte: das wirkliche Leben zeigen und aufklären.«

Isabella Seemann, Schweizer Journalist, Zürich

»Hochspannung made in Switzerland.«

Karin Aeschlimann, Migros-Magazin, Zürich

»Petra Ivanov ist nicht nur eine Meisterin der Spannung, sondern auch des Details. Mit lebendigem, gut zu lesendem Stil verfolgt sie ein klares Konzept.«

Zürcher Unterländer

»Mit ihrem ausgeprägten journalistischen Blick fürs Präzise gelingt es Petra Ivanov, eine authentische und fesselnde Atmosphäre zu schaffen.«

Delf Bucher, Kirchenbote für den Kanton Zürich

Mehr zu Petra Ivanov auf der Webseite des Unionsverlags.

Über Petra Ivanov

Petra Ivanov

»Meine Figuren sind lebendig. Wenn ich nicht schreibe, verliere ich denn Kontakt zu ihnen.«

Ein Interview

Die Stadt Dübendorf im Kanton Zürich führt ein goldenes Einhorn im Wappen. Auch Petra Ivanov, die dort eine ganze Weile gewohnt hat, ehe sie nach Zürich zog, gehört zu einer seltenen Spezies. Sie ist die erfolgreichste Kriminalautorin der Schweiz, schreibt beständig ebenso spannende wie solide und vielschichtige Bücher. Ihre Geschichten wurzeln im Hier und Jetzt unserer modernen Welt, sie verhandeln aktuelle Konflikte, reiben sich an der Gegenwart. Unterhaltung also mit Tiefgang und mit vielen Zwischentönen. Auch über das Verhältnis von Männern und Frauen gibt es viel zu erfahren. Petra Ivanovs Charaktere sind komplex, sie berühren und irritieren – und ziehen an. Stumme Schreie ist der neunte Fall von Regina Flint und Bruno Cavalli. 2009 wurde Petra Ivanov mit dem Zürcher Krimipreis ausgezeichnet, 2020 erhielt Entführung, der vierte Fall für Jasmin Meyer und Pal Palushi, die Silberne Lupe des Crime Cologne Award.

Alf Mayer: Ihre Hauptfiguren sind Paarkonstellationen. Wie ist es dazu gekommen?

Petra Ivanov: Ursprünglich wollte ich nur eine Staatsanwältin im Mittelpunkt haben. Aber als Regina Flint dann am Tatort stand, das war damals 2005 in Fremde Hände, war dort bereits der Polizist Bruno Cavalli und der ließ sich nicht in eine Nebenrolle drängen. Und so war es auch mit Pal Palushi.

Wie ist es überhaupt mit Ihnen und Ihren Figuren?

Die sind ständig da mit neuen Fragen, Problemen und Gefühlen. Sie sind lebendig. Wenn ich nicht niederschreibe, was mit ihnen ist, verliere ich den Kontakt zu ihnen. Deshalb ist es wichtig, dass ich kontinuierlich schreibe. Das ist befreiend.

Und wie sehr haben Sie ihre Figuren »im Griff«?

Die Figuren machen längst nicht immer das, was ich tun würde. Sie haben einen eigenen Charakter, den aber habe ich ihnen tatsächlich allerdings eben irgendwann verpasst. Und nur, weil es einfacher für die Geschichte wäre, kann ich später nicht willkürlich über ihr Handeln entscheiden. Also schreibe ich Satz um Satz. Wie sich die Geschichte entwickelt, weiß ich nicht von Anfang an. Das ergibt sich.

Und dass Ihnen der Stoff ausgeht, haben Sie diese Sorge?

Nein gar nicht. Ich bin neugierig auf die Welt. Das ist mein Zugang. Es gibt so viel, was wir davon wissen und erfahren sollten – und es gibt auch viel Ungerechtigkeit.

In Ihren Kriminalromanen geht es immer um mehr als nur ein Rätsel oder wer der Täter war. Es geht um Hintergrund, sei es Balkan, Kaukasus, Ausländerpolitik, Rassismus, Migration, Flucht, Integration, Gewalt, Drogen, häusliche Gewalt. Sie haben einmal gesagt: »Ich möchte denjenigen eine Stimme geben, die keine haben.« Warum dieses Engagement?

Das war bei mir schon immer so. Intoleranz, Ungerechtigkeit, Fake-News und Pauschalisierungen habe ich noch nie ertragen können. Schreiben ist für mich auch Mittel zum Zweck, um auf Themen aufmerksam zu machen, die Zeitungen nicht publizieren wollen. Oder bei den heutigen Textumfängen nicht differenziert darstellen können. Bücher sind hier das viel bessere Medium.

Warum ist es Ihnen so wichtig, dass alle Details stimmen?

Ich schreibe so, wie ich gerne lese. Ich mag es, wenn Abläufe, Hintergründe und Schauplätze korrekt beschrieben werden. Das erfordert eine genaue Recherche. Für Leere Gräber habe ich vier Monate in Paraguay und Argentinien recherchiert, für Stille Lügen in Georgien. Das ist aufwendig, aber es macht einen Text auch vielschichtig. Erst mit genauen Details beginnt er zu leben. Ich fühle mich um eine Erfahrung betrogen, wenn getrickst wird.

Viele moderne Ermittlerinnen haben eine Macke, sie sind versehrt oder traumatisiert. Lisbeth Salander zum Beispiel ist schwer missbraucht worden, Saga Norén leidet unter dem Asperger-Syndrom, Carrie Mathison unter einer bipolaren Störung. Warum, denken Sie, muss das so sein?

Weil eine Romanfigur Hürden überwinden muss. Je höher die sind, je mehr Schwierigkeiten es gibt, desto spannender die Entwicklung, die eine Figur durchmacht. Bei weiblichen Romanfiguren trifft das vielleicht noch stärker zu als bei männlichen.

Sie gehen hier aber einen anderen Weg. Ihre Hauptfigur, die Staatsanwältin Regina Flint, ist genau deshalb interessant, weil sie so normal ist.

Das haben gerade am Anfang nicht alle so gesehen. Das erste Manuskript habe ich damals an einen feministischen Verlag geschickt, es wurde abgelehnt mit der Begründung, Regina sei zu wenig emanzipiert, zu wenig hart. Sie habe zu viele Unsicherheiten, sie sei zu sehr Durchschnittsfrau. Dabei bewegte sie sich damals, 2005, als Staatsanwältin in einer Welt, die vorwiegend von Männern dominiert wurde.

Und sie härter zu machen, das wollten Sie nicht?

Nein, nie. Frauen in einer Männerdomäne haben zwei Möglichkeiten: Sie passen sich an, werden hart und machen auf Mann. Oder sie bleiben sogenannt »normal«, was dazu führt, dass gewisse weibliche Eigenschaften als Schwäche statt als Stärke wahrgenommen werden und die Frauen Gefahr laufen, weniger respektiert zu werden.

Regina Flint scheint das egal zu sein. Sie behauptet sich mit ihren eigenen Mitteln.

Ja, sie bleibt einfach sie selbst, mit ihren Schwächen und mit ihrem Mitgefühl. Ihre Stärke besteht genau darin, sich nicht hinter einem Panzer zu verstecken. Sie schlägt sich durch, sie kämpft, aber auf Machtspiele hat sie keine Lust. Sie möchte einfach einen guten Job machen. Es geht ihr um den Inhalt. Trotzdem macht sie anscheinend weniger Eindruck auf die Leserschaft als ihr Partner Cavalli.

Wie kommen Sie darauf?

Ich werde häufig gefragt: Wann kommt der neue Cavalli? Kaum jemand fragt: Wann kommt der neue Flint? Anscheinend ziehen Männerfiguren einfach mehr. Oder Regina Flint ist eben doch zu normal. Mir selbst geht es ja als Autorin auch ein wenig so.

Sie sind zu normal? Und deswegen nicht so präsent in den Medien?

Die Medien mögen schillernde Figuren. Dafür bin ich wohl tatsächlich zu normal.

Mit Verlaub, das halte ich für eine ziemliche Untertreibung. Sie sind in den USA aufgewachsen, Ihnen ist das Englische eigentlich lieber als das Deutsche, Sie waren in Moskau verheiratet, Sie gehen in Gefängnissen ein und aus …

Nun ja, in Strafanstalten war ich tatsächlich schon, das gehört für mich zur Recherche. Ich spreche mit den Gefangenen über ihr Leben, über ihre Wünsche, ihre Bedürfnisse und Hoffnungen. Ich stelle aber keine direkten Fragen zu ihren Verbrechen. Direkte Fragen ergeben selten gute Antworten. Auch in meinen Büchern werte ich nicht die Tat, sondern ich beschreibe, was dahintersteckt. Die Frage ist nicht, ob jemand ein Mörder ist oder nicht. Böses tragen nicht nur Mörder in sich. Die Grenzen zwischen einem Mörder und der Gesellschaft sind hauchdünn. Kein Mensch sollte nur auf ein Verbrechen reduziert werden. Ich jedenfalls möchte alle Schattierungen meiner Figuren beleuchten und versuche, sie für sich sprechen zu lassen.

Und wie recherchieren Sie?

Nun ja, wenn, dann richtig. Für die Recherchen meiner Geschichten lese ich Fachliteratur, schaue mir Schauplätze an, stelle Fragen, besuche Weiterbildungen, nehme an Einvernahmen und Gerichtsverhandlungen teil und schaue Fachkräften über die Schulter. Häufig erfahre ich Spannendes, wenn ich einfach beobachte. Zum Beispiel durfte ich einmal eine ganze Woche in der Rechtsmedizin verbringen. Wie eine Obduktion abläuft, konnte ich im Vorfeld nachlesen. Nicht aber, was die Ärztinnen und Ärzte dabei diskutieren, welche Gedanken sie sich machen, wie ein Mageninhalt unter einem Mikroskop aussieht oder was er über die letzten Stunden vor dem Tod aussagt.

Ihre Bücher werden für ihre Detailtreue gerühmt. Sie haben auch Leser und Leserinnen bei der Polizei?

Ja, habe ich (lächelt).

Was würden Sie als Ihr wichtigstes Rezept nennen?

Wichtig ist, dass man sich in Menschen hineinversetzen kann. Das ist mir immer schon ein Anliegen gewesen. Für’s Schreiben ist es unerlässlich, weil man dabei die Perspektive anderer einnehmen muss. Wenn ich schreibe, beginne ich zum Beispiel, wie eine Polizistin oder wie eine Staatsanwälting zu denken. Ich überlege mir: Was sehen sie an einem Tatort? Wen befragen sie? Wie? Und was hören sie bei einem Verhör?

Als anglophile Person kennen Sie sicher auch diese hiesige Unterscheidung …

… Sie meinen von Unterhaltung und Kunst? Ja, das ist bei uns typisch. Krimis werden wegen ihrer Beliebtheit oft nicht als richtige Literatur angesehen, im Sinne von: Was viele gut finden, kann ja nicht gut sein. Ich bin da viel eher bei den Angelsachsen, bei ihnen gilt es als Kunst, andere zu unterhalten. Warum sollte Kunst nicht unterhaltend sein?

Wie sieht der Alltag einer Krimiautorin aus?

Ich bin es gewohnt, in jeder Lage zu schreiben. Ich verdiene mein Einkommen hauptsächlich mit Lesungen an Schulen, in Bibliotheken und Buchhandlungen, nicht mit dem Verkauf von Büchern. Weil ich selbstständig bin, kommen die Administration, die Website, die Buchhaltung, die sozialen Medien, die Anfragen von Schülerinnen und Schülern und vieles mehr hinzu. Das alles bestimmt meinen Tagesablauf.

Wann schreiben Sie denn?

Dazwischen. Manchmal von morgens zwischen fünf und sieben Uhr, dann fahre ich zu einer Lesung, schreibe noch ein bisschen während der Zehn-Uhr-Pause, manchmal bekomme ich auch ein leeres Schulzimmer zur Verfügung gestellt.

Sie können einfach so in einer Pause weiterschreiben?

Ja, ohne Probleme. Ich lebe quasi in der Geschichte.

Dieses Interview erschien erstmals am 22. Januar 2022 auf strandgut.de. Die Fragen stellte Alf Mayer.

Über Petra Ivanov

Petra Ivanov

»Mein Weltbild hat sich zum Besseren verändert, seit ich Krimis schreibe.«

Mein Weltbild hat sich zum Besseren verändert, seit ich Krimis schreibe. In der Regel macht das Negative die Schlagzeilen, das prägt das Weltbild. Aber ich hinterfrage, was ich lese, und schaue bei den Recherchen genau hin. Wenn ich zum Beispiel lese, dass häusliche Gewalt zugenommen hat, frage ich mich, weshalb. Vielleicht erscheinen mehr Fälle in der Statistik, weil häusliche Gewalt ab einem gewissen Zeitpunkt neu als Offizialdelikt galt und von Amtes wegen gemeldet werden musste – das relativiert dann vieles. Aber mir ist auch klar, dass man nie weg ist von Gewalt. Ich fand die Welt immer schon schwer verdaulich, sie wurde nicht schwerer verdaulich, seitdem ich mich mit Gewalt befasse. Zudem gibt es so viele Formen von Gewalt, die mich weit mehr erschrecken – psychische Gewalt, Rücksichtslosigkeit etwa oder Mobbing an Schulen – als die plakative Gewalt eines Verbrechens. Diese Form ist fast einfacher, weil klar erkennbar: Je genauer man hinschaut, desto mehr verliert etwas den Schrecken. Ein Rechtsmediziner sagte mir einmal, die Studenten in der vordersten Reihe kippten selten um, weil sie sich auf die Details konzentrierten, ganz im Gegensatz zu jenen in der hintersten Reihe, die weniger genau hinschauen könnten. Was man nicht versteht, macht Angst. Den Nachbarn aus Kosovo mag man gut. Aber die Überfremdung macht Angst. 

*

Es ist schwierig, als Schweizerin in Deutschland den Durchbruch zu schaffen. Das Problem: Wir sind zu ähnlich, aber zu wenig gleich. Das Publikum will sich entweder ganz in einer Geschichte wiedererkennen oder etwas ganz Neues kennen lernen. Da fallen wir zwischen Stuhl und Bank. Dennoch schaffen es einige Schweizerinnen, das freut mich. Auch mit dem Genre des Krimi hat man es anderswo leichter, zum Beispiel im Angelsächsischen, wo ich aufgewachsen bin. Dort gilt es als Kunst, andere zu unterhalten. Im deutschsprachigen Raum findet man es nicht gerade verwerflich, aber als Kunst gilt es sicher nicht. Vielleicht darf Kunst nicht unterhaltend sein? 

*

Die Ermittlerinnen in Krimis sind häufig in irgendeiner Weise traumatisiert. Ich glaube das ist so, weil eine Romanfigur Hürden überwinden muss. Je höher diese sind, je mehr Schwierigkeiten sie hat, desto spannender die Entwicklung, die sie durchmacht. Bei weiblichen Romanfiguren trifft das vielleicht noch stärker zu als bei männlichen. Meine weiblichen Figuren hingegen werden manchmal als zu normal angesehen: Ich schickte das erste Manuskript an einen feministischen Verlag, und der lehnte es ab mit der Begründung, Regina sei zu unemanzipiert, zu wenig hart. Sie habe zu viele Unsicherheiten, sei zu sehr eine Durchschnittsfrau. Dabei bewegte sie sich damals, 2005, als Staatsanwältin in einer Welt, die vorwiegend von Männern dominiert wurde. Frauen in einer Männerdomäne haben zwei Möglichkeiten: Sie passen sich an, werden hart und machen auf Mann. Oder sie bleiben sogenannt normal, was dazu führt, dass gewisse weibliche Eigenschaften als Schwäche statt als Stärke wahrgenommen werden und die Frauen Gefahr laufen, weniger respektiert zu werden. Regina aber bleibt einfach sich selbst, mit ihren Schwächen, ihrem Mitgefühl. Ihre Stärke besteht darin, sich nicht hinter einem Panzer zu verstecken. Sie schlägt sich durch, sie kämpft, aber auf Machtspiele beispielsweise hat sie keine Lust. Sie möchte einfach einen guten Job machen. Es geht ihr um den Inhalt. Trotzdem macht sie weniger Eindruck auf die Leserschaft als ihr Partner Cavalli. Ich werde häufig gefragt: Wann kommt der neue Cavalli? Kaum jemand fragt: Wann kommt der neue Flint? Männerfiguren ziehen einfach irgendwie mehr. Oder Regina Flint ist halt eben doch zu normal. Mir selbst geht es ja auch als Autorin ein wenig so, die Medien mögen schillernde Figuren und dafür bin ich wohl tatsächlich zu normal.

*

Mein Einkommen verdiene ich hauptsächlich mit Lesungen an Schulen, in Bibliotheken und Buchhandlungen, nicht mit dem Verkauf von Büchern. Weil ich selbstständig bin, kommen die Administration, die Website, die Buchhaltung, die sozialen Medien, die Anfragen von Schülerinnen und Schülern und vieles mehr hinzu … das alles bestimmt meinen Tagesablauf. Dazwischen schreibe ich. Manchmal von morgens zwischen fünf und sieben Uhr, dann fahre ich an eine Lesung, schreibe noch ein bisschen während der Zehn-Uhr-Pause, manchmal bekomme ich auch ein leeres Schulzimmer zur Verfügung gestellt, wenn ich länger warten muss. So lässt es sich ohne Probleme schreiben, denn ich lebe quasi in der Geschichte.

Ich schreibe so, wie ich gerne lese. Ich mag es, wenn Abläufe, Hintergründe und Schauplätze korrekt beschrieben werden. Das erfordert eine genaue Recherche. Für Leere Gräber recherchierte ich vier Monate in Paraguay und Argentinien, für Stille Lügen in Georgien. Das ist enorm aufwendig. Aber es macht einen Text auch vielschichtig, erst mit genauen Details beginnt er zu leben. Ich fühle mich um eine Erfahrung betrogen, wenn getrickst wird. Es ärgert mich, wenn die Zürcher Kantonspolizei in einem Film oder einem Roman Kommissare hat. In der Abteilung Leib/Leben gibt es keine Kommissare, sondern einen Dienstchef und Sachbearbeiter. Titel zu erfinden, bloß weil sie vornehmer klingen – das geht für mich nicht. Anders, wenn es sich um eine fiktive Behörde handelt. Dann ist alles erlaubt. Für die Recherchen meiner Geschichten lese ich Fachliteratur, schaue mir Schauplätze an, stelle Fragen, besuche Weiterbildungen, nehme an Einvernahmen und Gerichtsverhandlungen teil und schaue Fachkräften über die Schulter. Häufig erfahre ich Spannendes, wenn ich einfach beobachte. Zum Beispiel durfte ich einmal eine ganze Woche in der Rechtsmedizin verbringen. Wie eine Obduktion abläuft, konnte ich im Vorfeld nachlesen. Nicht aber, was die Ärztinnen und Ärzte dabei diskutieren, welche Gedanken sie sich machen, wie ein Mageninhalt unter einem Mikroskop aussieht oder was er über die letzten Stunden vor dem Tod aussagt. Bestimmt mehr, als ich weiß. Einmal hat mir ein forensischer Zahnarzt geschrieben, weil ich in Tote Träume etwas nicht richtig beschrieben habe. Er bot mir an, in seine Vorlesung zu kommen, und nahm sich anschließend Zeit für meine Fragen. Ansonsten halte ich mich auf dem Laufenden, indem ich mich regelmäßig mit Fachleuten, also mit Staatsanwältinnen, Polizisten, Kriminaltechnikern, Rechtsmedizinerinnen und so weiter treffe, um die neuesten Entwicklungen mitzubekommen. Am schwierigsten ist es, wenn ich nicht weiß, dass ich etwas nicht weiß. 

Schwierig ist auch, das Erfundene in der Realität zu sehen: Als kurz nach dem Erscheinen von Fremde Hände – wo eine Leiche in einer Kehrichtverbrennungsanlage gefunden wird – in der Kehrichtverbrennungsanlage Hinwil tatsächlich eine Leiche gefunden wurde, schluckte ich schon leer. Aber ich hoffe, dass da kein Zusammenhang besteht. Und lasse schon Vorsicht walten, dass die Verbrechen, die ich beschreibe, nicht zu detailliert sind, sodass sie nicht nachgeahmt werden: In Stille Lügen geht es um einen Giftmord. Ich wusste, wie man die tödliche Substanz herstellt, ein Chemiker hatte das für mich gemacht. Er erklärte mir dann aber auch genau, was ich schreiben kann bzw. weglassen muss, damit niemand in der Lage ist, das Gift selbst nachzumischen.

Ich bereue die Beschreibung einer Obduktion nicht, das gehört zum Berufsalltag meiner Hauptfiguren. Aber man kann beim Schreiben tatsächlich die Distanz verlieren. Manchmal unterschätze ich die Reaktion von Leserinnen und Lesern, weil ich so im Thema drin bin. In Heiße Eisen wird ein brutales Verbrechen begangen, und ich argumentierte immer, dass das Opfer da bereits tot gewesen sei. Das fanden aber viele trotzdem sehr schlimm. Ich persönlich fand die Taten in Fremde Hände, wo es um Zwangsprostitution geht, schlimmer, denn die Opfer erleben die Gewalt bei vollem Bewusstsein. Die Leute bei der Polizei müssen emotional stabil sein, auch wenn es natürlich wie überall auch solche mit privaten Problemen darunter hat. Im Quartier, in dem meine Bücher spielen, wird die Polizei oft beschimpft und bespuckt – dieselben Leute möchten aber nicht auf Unterstützung verzichten, wenn sie es nötig haben. Da frage ich mich schon, warum das so ist. 

In Stumme Schreie geht es unter anderem darum. Zu den Hauptfiguren gehört ein Polizist im Zürcher Kreis 4. Ich beschreibe seinen Alltag und was dieser mit ihm macht. Was es bedeutet, in einem Fall von häuslicher Gewalt auszurücken und nicht zu wissen, was einen erwartet. Ob man sich selbst in Gefahr bringt. Ob man auf Verletzte, gar Tote trifft. Meine Figur sieht Dinge hinter geschlossenen Türen, die andere nie zu Gesicht bekommen. Er trifft auf Menschen, die wegen Alkohol oder Drogen komplett die Kontrolle verloren haben. Ich verstehe, dass die Polizei meist nur ihre Arbeit macht. Gerade kürzlich bin ich mit dem Velo in einem Wohnquartier an einer roten Ampel rechts abgebogen. Es kam kein Auto, und ich fuhr Schritttempo. Ein paar Meter weiter vorne wurde ich von einer Patrouille angehalten, gefragt, ob ich wisse, was das Problem sei, und ich sagte, ja, die Ampel sei rot gewesen, aber ich hätte nicht das Gefühl gehabt, jemanden zu gefährden. Es half dann nichts, es kostete sechzig Franken. Ich ärgerte mich, weil ich eine sehr korrekte Velofahrerin bin. Aber ich blieb freundlich, denn die Polizisten haben nur ihre Arbeit gemacht.

Petra Ivanov im Juli 2021

Über Petra Ivanov

Mitra Devi

Ein ganz und gar subjektives Porträt von Petra Ivanov

Es ist nicht einfach, einen Menschen zu beschreiben, den man schon einige Jahre kennt, dessen Fähigkeiten, Stärken und heimliche Marotten einem vertraut sind. Erst recht schwierig, wenn man jemanden gut mag. Man ist nicht neutral, nicht objektiv. Aber muss man das sein? Ich habe mich entschieden: Nein. Im Folgenden ein subjektives Portrait über Petra Ivanov.

Sie ist bekannt für ihre exzessiven Recherchen. Sie liest juristische Fachbücher, die mich schon durch die reine Seitenzahl abschrecken würden und sucht Gerichtsverhandlungen so selbstverständlich auf, wie ich ins Kino gehe. Wenn es für das Entwickeln einer Geschichte nötig ist, reist sie nach Kosovo, Thailand oder Argentinien. Sie lernt reiten, um eine literarische Figur authentisch beschreiben zu können. Oder schießen. Oder albanisch. Als ich sie darauf anspreche, winkt sie ab: »Nein, nein, ich spreche nicht gut albanisch.« Doch ich weiß: das stimmt nicht. Denn alles, was sie tut, tut sie ganz.

Wir sitzen auf ihrem Sofa, es ist ein brütend heißer Sommertag, Petra Ivanov trinkt Wasser und beantwortet meine Fragen mit ungetrübter Aufmerksamkeit, obwohl uns beiden der Schweiß von der Haut rinnt.

Man könnte sie falsch einschätzen. Was immer wieder geschieht, wie sie bestätigt. Die ausgiebigen Recherchen, auf die sie oft angesprochen wird, seien ihr zwar wichtig und die Informationen sollten stets stimmen, doch die Hauptsache seien nicht die Facts, sondern die Figuren. Sie hofft und bangt mit ihnen und erlebt, was sie erleben. Mit Begeisterung erzählt sie von Bruno Cavalli, Regina Flint und den Protagonisten der Meyer/Palushi-Reihe, die sie seit Jahren begleiten. »Jasmin Meyer und Pal Palushi«, berichtet sie, »hatten keinen einfachen Start. Jasmin ist traumatisiert, sie war ja Gefangene eines Psychopathen«.

Ich spüre, wie die von ihr erschaffenen Personen ihr ans Herz gewachsen sind, als wären es Freunde aus Fleisch aus Blut. Sie wehrt sich gegen das Wort »erschaffen« und sagt, sie habe nichts kreiert, sondern sei nur offen dafür gewesen, dass die Figuren zu ihr kämen.

Und sie kamen.

Seit 2005 hat Petra Ivanov fünfzehn Bücher veröffentlicht, darunter die Flint/Cavalli-Reihe, die Meyer/Palushi-Serie, mehrere Jugendbücher und verschiedene Short Stories, von denen eine ins Englische übersetzt und im renommierten Ellery Queen’s Mystery Magazine abgedruckt wurde. Mehrere ihrer Werke wurden mit Preisen ausgezeichnet.

Man kann es nur auf einen Punkt bringen: Schreiben ist ihr Leben. Das ist kein Klischee und kein verkaufsfördernder Slogan, sondern der Versuch, etwas auszudrücken: Eine unglaubliche Schaffenskraft, bei der sich Realität, Fiktion, bewusste Gestaltung und Hingabe vermischen und befruchten. Oft übernimmt die literarische Eigendynamik die Führung und Petra Ivanov folgt ihr mit den Fingern auf der Tastatur hinterher. Dieses Fließen kenne ich gut. Wir unterhalten uns über diese Magie, von der wir beide nicht genau wissen, woher sie kommt. Es ist unermüdliche Arbeit. Und gleichzeitig ein Geschenk.

Petra Ivanov schreibt jeden Tag. Wenn sie nicht schreibt, ist sie unglücklich. Sie schreibt im frühesten Morgengrauen, wenn ich mich langsam ins Bett begebe. Sie schreibt auf Zugreisen, wenn sie unterwegs zu Lesungen ist, und blendet dabei die Gespräche der Mitreisenden aus. Sie schreibt zuhause, in der Mittagspause, im Tram und in den Ferien. Wobei auch der Begriff »Ferien« nicht wirklich passt. Denn wenn sie im Ausland ist, interessiert es sie in erster Linie, welche Geschichten sich dort verstecken, welche Themen locken, welche Figuren bei ihr anklopfen, die Teil eines neuen Kriminalromans werden möchten. Sie schreibt meistens auf deutsch und manchmal auf englisch, denn aufgewachsen ist sie mit der englischen Sprache in New York. Mit zwölf Jahren kam sie in die Schweiz.

Unsere Diskussion verläuft angeregt weiter. Die Sonne brennt erbarmungslos in Petra Ivanovs kleine, behaglich eingerichtete Wohnung mitten in Zürich. Der Balkon – viel zu heiß, um draußen zu sitzen – ist ein grüner Dschungel, in dem Bohnen, Gurken und Tomaten wachsen, am Geländer hängen Töpfe mit Rosmarin, Basilikum und Estragon. Wir leeren Wasserglas um Wasserglas, finden uns bei bestimmten Themen haargenau wieder, und starren uns bei anderen fassungslos an: »Was, du machst das so? Das könnte ich nie!« Sprudelnd ist es, lebendig und farbenfroh, sich über unsere Krimis auszutauschen.

Als ich meine Kollegin frage, ob sie während ihrer Arbeit Überraschungen erlebe, bejaht sie. »Ich stelle mir die Figuren zwar vor«, sagt sie, »aber ich lerne sie erst während des Schreibens richtig kennen. Ich kann eine Person nicht auf dem Reissbrett entwerfen. Darum handelt sie manchmal auf eine Art, die ich nicht erwarte.«

Heißt das, dass sie ihren Figuren viel Freiheit lässt oder müssen sie sich in gewissen Grenzen bewegen? Petra Ivanov macht eine großzügige Bewegung mit ihren Armen. »Sie dürfen alles tun, was sie wollen!« Dann erklärt sie, dass jedes ihrer Bücher einen bestimmten Grundton hat. Täuschung klinge beispielsweise schnell und hoch wie ein Windspiel. Das Thailändische im Roman verströme etwas Flatterndes und Farbiges, andere Bücher seien düsterer.

Es gibt Figuren, die sie von Anfang an liebt. Andere gehen ihr auf die Nerven, besonders wenn sie engstirnig und intolerant sind. Sie verdreht die Augen, als sie erzählt, mit welch unangenehmen Protagonisten sie sich immer wieder herumschlagen muss. Doch wenn sie die Perspektive eines unsympatischen Typen wiedergibt, versteht sie, was in ihm vorgeht. Irgendwann beginnt sie ihn zu mögen. Dann muss sie darauf achten, nicht zu viel seiner positiven Seiten zu zeigen, damit er seine Bosheit nicht verliert. »Es gibt Personen in meinen Büchern, die ich im echten Leben nicht kennen lernen möchte. Wie Klemens Kienast aus Heisse Eisen.« Doch auch er gehört dazu, als einer von vielen im zahlreichen Personal von Petra Ivanov.

Sie freut sich über die Tatsache, zwei verschiedene Serien am Laufen zu haben, die sich deutlich voneinander unterscheiden. Hinter Regina Flint und Bruno Cavalli steht ein ganzer Polizei- und Justizapparat. Das gibt den Ermittlern viel Macht und erlaubt es der Autorin, ernste Themen seriös aufzeigen. Jasmin Meyer und Pal Palushi hingegen sind auf sich alleine gestellt. Dafür seien sie geografisch und thematisch frei, schwärmt Petra Ivanov. Der größte Unterschied der zwei Reihen sei aber, das bei den Meyer/Palushi-Romanen nicht ein Mord im Mittelpunkt stehe. »Wenig Blut, fast keine Leichen! Eine Leserin nannte es einmal ›eine vegetarische Serie‹«.

Wir wenden uns dem Thema zu, das alle Schriftstellerinnen und Schriftsteller kennen: Dem Lesen der eigenen Bücher, nachdem sie veröffentlicht sind.

Tut Petra Ivanov das? »Nur bei Lesungen«, antwortet sie. Einiges würde sie anders machen, wenn sie es nochmals schreiben könnte. Das sei auch gut so, sie verändere sich ja im Laufe der Jahre, das dürfe auch sichtbar sein. »Doch manchmal könnte ich mir die Haare raufen!« In einem Roman, so berichtet sie, habe sie das Pferd einer Nebenfigur Lisa genannt. In einem anderen Krimi spielte eine Frau namens Lisa eine Rolle. Und im übernächsten kamen beide vor. »Da dachte ich: super, Petra, eine Frau ist nach einem Pferd benannt!« Und wenn sie gewusst hätte, dass aus der Nebenfigur Jasmin, die in den Flint/Cavalli-Büchern vorkommt, eine eigene Serienheldin wird, hätte sie sie nicht Meyer genannt. Was Petra Ivanov auch tun würde, wenn sie nochmals von Neuem beginnen könnte: »Regina Flint mehr Geheimnisse mitgeben.« Als sie den ersten Kriminalroman Fremde Hände mit Hauptfigur Flint schrieb, wusste sie noch nicht, ob sie je einen Verlag finden würde, noch weniger, dass sie weiterschreiben würde. »Vieles habe ich erst im Nachhinein gelernt.« In Petra Ivanovs Stimme liegt eine Spur Bedauern.

Als sie über Bruno Cavalli berichtet, hellen sich ihre Gesichtszüge auf. Der Ermittler, der zur Hälfte indianischer Abstammung ist und der unter der weiblichen Leserschaft einen grossen Fanclub hat, hat es auch der Autorin angetan. »Cavalli hat mehr Ecken und Kanten. Als Freund möchte ich ihn nicht, aber als Hauptfigur ist er super.« Er geht auch häufig fremd. Das müsse sie nicht im Detail beschreiben, es reiche, wenn die Leserinnen und Leser wissen, dass er es tut. Dennoch sei Sex in Krimis wichtig, sagt sie. Je nach Situation können Sexszenen eine Geschichte auflockern oder verschärfen. Vor allem aber die Liebe darf in ihren Bücher nicht zu kurz kommen. »Liebe in einem Krimi ist eine Insel, um sich zu erholen.« Ebenso wie der Humor. Es brauche situationsbedingt Stellen, die die Spannung abschwächen oder verstärken.

Endlich zieht ein laues Lüftchen von draußen herein und weht den Duft ihres Kräuterbalkons in die Wohnung. Petra Ivanov schenkt Wasser nach, unser Gespräch dreht sich um die Inspiration. Hat sie Angst, dass ihr die Ideen eines Tages ausgehen könnten? Ganz erstaunt schaut sie mich an. »Ich wüsste nicht, warum.« Während des Schreibens fühlt sie sich wie beim Meditieren. Dann zögert sie, überdenkt, was sie gerade gesagt hat und korrigiert sich. »Nein, wie beim Yoga.« Meditation oder Yoga, eines ist klar: Wenn sie sich gestresst fühlt, muss sie schreiben. Weil sie dies nicht als Arbeit erlebt, sondern als Erholung, enstehen in kurzer Zeit viele Romane. Diese bringt sie mit allem, was dazu gehört, unter die Leserinnen und Leser, mit Veranstaltungen und zum Beispiel auch mit einer sehr lebhaften Facebook-Seite. Was jedoch wieder Stress in ihr auslöst. Von welchem sie sich erneut durch Schreiben regeneriert. Was wiederum weitere Bücher enstehen lässt. Ein wahrer Teufelskreis! Wir lachen beide. »So könnte man es nennen!«

Zum Schluss will ich wissen, wo die Wurzeln ihrer Kreativität liegen. Wann hat alles angefangen? In der Primarschule, so Petra Ivanov, als sie noch in New York lebte, habe sie begonnen, sich Geschichten auszudenken. Sie hat kleine Figürchen mit Filzstift auf Karton gemalt, sie ausgeschnitten und in einer Schachtel aufbewahrt. »Das war der Ursprung meines Schreibens.« Als Kind hat sie ihre Kartonleute immer wieder auf dem Boden ausgebreitet und fantasiert, was diese alles erleben könnten. »Es sind über hundert Figuren. Ich habe sie alle noch.« Ihre Augen bekommen wieder dieses leidenschaftliche Flackern, als sie sich ausmalt, was alles möglich ist. »Irgendwann entsteht aus den Kartonfiguren meiner Kindheit vielleicht ein Buch.«

Ich zweifle keine Sekunde daran. Und ich weiß, dass dieses Werk ein Erfolg wird wie alle anderen zuvor.

Mitra Devi ist Schriftstellerin, freie Künstlerin, Filmemacherin und Journalistin. 2001 erschienen ihre ersten Kurzgeschichten. Inzwischen ist sie Autorin von über einem Dutzend Büchern, darunter schwarzhumorige Short Stories und die Krimireihe rund um die Ermittlerin Nora Tabani. 2012 hat sie den Zürcher Krimipreis erhalten.

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Erster Funke

Bruno Cavalli steht kurz vor einem Ermittlungserfolg, als ihm jemand zuvorkommt: Der Datendieb liegt ermordet in einem finsteren Hangar in New York. Zusammen mit der Staatsanwältin Regina Flint folgt Cavalli den Spuren des Killers bis nach Washington. Flint und Cavalli kommen sich näher - und geraten ins Netz der Mafia.

Entführung

Der Täter ist gefasst, doch das Opfer bleibt verschwunden: Eine Studentin wurde entführt, bei der Polizei herrscht Ausnahmezustand. Sexualdelikt oder Terrorismus? Pal Palushi wird zum Strafverteidiger des Entführers ernannt und gerät zwischen die Fronten. Nur Ex-Polizistin Jasmin Meyer hält zu ihm. Sie findet eine tödliche Spur.

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Täuschung

Jasmin Meyer sucht in Thailand nach Puzzlestücken ihrer Vergangenheit. Unter Einheimischen und Schweizer Auswanderern versucht sie, dem Geheimnis ihres seit zehn Jahren verschollenen Vaters auf die Spur zu kommen. Dabei stößt sie auf Dinge, die sie und ihre Familie im Innersten erschüttern.

Heiße Eisen

Der engagierte Politiker Moritz Kienast kämpft gegen die Villenbesitzer um den freien Zugang zu den Seeufern – bis er plötzlich verschwindet. Kurz darauf wird eine verkohlte und aufgespießte Leiche gefunden. Die Nachforschungen der Staatsanwältin Regina Flint führen sie an Abgründe, die mit »menschlich« nichts mehr zu tun haben.

Das Geständnis

Nach einem Einbruch in der Zürcher Bahnhofstrasse sitzt Regina Flint einem Verdächtigen gegenüber, der starrsinnig behauptet: »Ich war es!« Doch Regina Flint hat einen ganz anderen Verdacht. In einem atemlosen Verhör prallen die Juristin und der albanischstämmige Angeklagte aufeinander und aneinander ab.

Hafturlaub

Hafturlaub. Wenn die ehemalige Polizistin Jasmin Meyer das Wort bloß hört, wird ihr übel – auch sie wurde Opfer einer Gewalttat. Nun aber muss sie sich ihren Ängsten stellen: Die 11-jährige Fanny wird bedroht. Jasmin vermutet, dass ein Strafgefangener dahintersteckt. Und der Verdächtige erhält Hafturlaub …

Fremde Hände

In der Müllverbrennungsanlage Zürich Nord wird die Leiche einer jungen Frau gefunden. Regina Flint und Bruno Cavalli kommen im Zürcher Rotlichtmilieu Frauenhändlern auf die Spur, die vor nichts zurückschrecken. Gleichzeitig kämpfen die beiden gegen ihre Liebe an, die sie in der Vergangenheit bereits einmal an den Abgrund geführt hat.

Kalte Schüsse

Kurz nach Weihnachten wird eine Kickboxerin in ihrem Badezimmer tot aufgefunden, wenig später wird die Leiche einer älteren Frau entdeckt. Staatsanwältin Regina Flint und Kriminalpolizist Bruno Cavalli suchen zunächst vergeblich nach weiteren Gemeinsamkeiten zwischen den Mordfällen. Führt die Spur in den Osten?

Stille Lügen

Staatsanwältin Regina Flint und Kriminalpolizist Bruno Cavalli nutzen die Ferien, um nach ihrer ehemaligen Schulfreundin zu suchen. Diese arbeitete in Georgien als Entwicklungshelferin und verschwand von einem Tag auf den anderen. Einer ihrer Kollegen stirbt kurz darauf. Selbstmord? Flint und Cavalli stoßen auf eine Mauer des Schweigens.

Tiefe Narben

Staatsanwältin Regina Flint und Kriminalpolizist Bruno Cavalli haben es mit ihrem bislang schwierigsten Fall zu tun: Ein brutaler Frauenmord weist auf den »Metzger« hin – aber der sitzt bereits im Gefängnis. Der Täter muss also über Insiderwissen verfügen. Wem können Flint und Cavalli noch trauen?

Tatverdacht

Camp Casablanca in Kosovo: Ein Swisscoy-Soldat wird beschuldigt, eine Bardame vergewaltigt zu haben. Er bestreitet die Tat, doch die Spuren zeichnen ein anderes Bild. Jasmin Meyer und Pal Palushi versuchen beide auf ihre eigene Weise, Licht in die Sache zu bringen. Hat Fabian Zaugg etwas gesehen, das nicht für seine Augen bestimmt war?

Leere Gräber

Vom Grund des Zürichsees wird eine Leiche geborgen, deren Glieder mit Hanteln beschwert wurden, was einen Unfall ausschließt. Der Tote ist ein argentinischer Journalist, der vor sechs Monaten spurlos verschwunden ist. Doch was führte Ramón Penasso nach Zürich? Und woran arbeitete er vor seinem Tod?

Geballte Wut

Sebastians Leben ist eine einzige Abwärtsspirale. Die Eltern sind enttäuscht, Freunde hat er kaum. Als er Isabella kennenlernt, scheint sein Leben eine Wende zu nehmen. Doch statt auf sicheren Boden, führt ihn diese Beziehung aufs Glatteis. Unfähig, sich aufzufangen, schlittert Seb geradewegs in eine Katastrophe.

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