Über dieses Buch

Dem Fengshui-Detektiv kommt ein lukrativer Auftrag wie gerufen: C. F. Wong soll im teuersten Flugzeug aller Zeiten für gutes Fengshui sorgen. Zudem wird er von Queen Elizabeth persönlich nach London eingeladen, um im Buckingham-Palast Heilquellen aufzuspüren. Doch es kommt alles anders.

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Nury Vittachi (*1958) gilt - laut BBC – als »Hongkongs witzigster Kommentator«. Er lebt seit 1986 in Hongkong, wo er sich als Kolumnist, Buchautor und Herausgeber einer Literaturzeitschrift Kultstatus verschafft hat. Er arbeitet als Dozent an der Hong Kong Polytechnic University.

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Ursula Ballin, geboren 1939 in Hamburg, wuchs in England und Finnland auf. Viele Jahre verbrachte sie in China und Taiwan, zuletzt als Professorin für Geschichte in Taipeh. Sie arbeitet als freie Übersetzerin.

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Nury Vittachi

Der Fengshui-Detektiv im Auftrag Ihrer Majestät

Kriminalroman

Aus dem Englischen von Ursula Ballin

Der Fengshui-Detektiv (5)

E-Book-Ausgabe

Unionsverlag

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Impressum

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Die Originalausgabe erschien 2008 unter dem Titel Mr Wong Goes West bei Allen and Unwin, Australien.

Originaltitel: Mr Wong Goes West (2008)

© by Nury Vittachi 2008

© by Unionsverlag, Zürich 2022

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag: Cihan Demirok / Sunheyy / Ling Cui (Montage)

Umschlaggestaltung: Martina Heuer

ISBN 978-3-293-30600-4

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DER FENGSHUI-DETEKTIV IM AUFTRAG IHRER MAJESTÄT

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Dienstag

Zur Zeit des Gelben Kaisers lebte ein Minister für Recht und Gesetz. Er glaubte, auf dieser Welt sei nichts vollkommen, bis er eine Tochter bekam. Sie war schön, klug und zärtlich. Kein einziges Haar auf ihrem Kopf hätte er ändern mögen.

»Für meine vollkommene Tochter suche ich einen vollkommenen Gemahl«, gab er dem Volk bekannt. Deshalb verkündete er ein Edikt: Nur ein Mann, welcher einen vollkommenen Kreis zeichnen könne, dürfe seine Tochter heiraten.

Viele Männer versuchten ihr Glück. Doch sie alle scheiterten. Zuletzt war nur einer übrig, der noch keinen Versuch gewagt hatte. Er saß im Kerker zur Strafe dafür, dass er den vielen Gesetzen des Landes nicht den gebührenden Respekt erwiesen hatte. Der Gefangene sagte: »Wenn Ihr mich hinauslasst, werde ich sechs vollkommene Kreise ziehen.«

Da seine einsame Tochter sich nach einem Ehemann sehnte, ließ der Minister ihn hinaus. »Führt mich zum Steilufer am See der Abgrundtiefen Stille in West-Tianting«, sagte er. Der Gefangene, der Minister und dessen Tochter begaben sich an jenen Ort.

Der Mann sprang von der Klippe in den See der Abgrundtiefen Stille und verschwand. Dort aber, wo er ins Wasser getaucht war, sahen sie sechs vollkommene Kreise nach außen treiben.

Grashalm: Wir meinen, Gesetze würden von Menschen gemacht. Wer aber schuf die Naturgesetze?

(Gesammelte Sprüche östlicher Weisheit, von C. F. Wong)

Tanzende Flecken zweifach gespiegelten Sonnenlichts; eine leichte Brise, die das Schläfenhaar fächelte; blauer Himmel und blaueres Wasser: Es gab keinen idyllischeren Winkel auf Gottes Erdenrund als den Hafen. Bis eine Schiffssirene plötzlich so durchdringend gellte, dass eine erschreckte Schar Möwen ihren Kot auf einen offenen Touristendampfer fallen ließ. Die eigentümliche Akustik der Kaianlagen trug herzhafte amerikanische Flüche über das ganze Hafenbecken.

»Arrr!«, kreischte eine Möwe.

»Verdammter Mist!«, kreischte eine Touristin.

Ungerührt beobachtete der Fengshui-Meister das Geschehen. Die kurze Störung würde vorübergehen wie alles Zeitliche. Das belebende Zusammenspiel der Elemente dagegen, aus denen diese energiegeladene Umgebung bestand, würde bleiben. Perfektion von derart massiven Ausmaßen ließ sich nicht so leicht verderben.

Je älter er wurde, desto klarer erkannte C. F. Wong, dass selbst komplexe Gedankengebäude auf einfachen Wahrheiten errichtet waren. Seine gesamte Kunst und Wissenschaft der Umweltoptimierung lief letztlich auf ein einziges Wort hinaus: Gleichgewicht!

Das im Grunde simple Konzept ließ sich aber keineswegs leicht verwirklichen. Aus Erfahrung wusste er, dass sich an den energiereichsten Orten extreme Gegensätze in angespannter Beziehung zueinander befanden. Ein Seiltänzer brauchte nur eine Stange zu halten, die lang und schwer genug war, um fest und sicher dazustehen, unerschütterlich, ohne zu schwanken.

Wong atmete langsam und tief ein. Um sein eigenes Gleichgewicht zu finden, schloss er die Augen, ließ die Schultern fallen, hielt die Luft an, zählte gemächlich bis sechs und atmete dann behutsam aus.

Danach öffnete er die Augen und sah sich zufrieden in dem kleinen Königreich um, das er geschaffen hatte. Mit einem letzten Blick über die unmittelbare Umgebung prüfte er, ob auch hier alles ebenso vollkommen war wie die Aussicht.

Die in Kürze angesetzte Besprechung war ihm überaus wichtig, weshalb er den optimalen Treffpunkt arrangiert hatte: eine luxuriöse schwimmende Terrasse, den Balkon einer Suite erster Klasse auf dem sechsten Deck des Kreuzfahrtschiffs Princess Starlight Charisma, das an diesem herrlich warmen, strahlenden Wintertag an einem Pier im Hafen von Singapur vor Anker lag.

Hängende Terrassen boten denkbar günstige Voraussetzungen für das erstrebte Gleichgewicht. Ein Balkon befand sich sowohl außen als auch innen. Man fühlte sich frei von einengenden Hüllen, als Teil der weiten Welt, Wind und Wetter ausgesetzt, mit den Elementen und dem pulsierenden Ökosystem spürbar in Kontakt, dennoch geschützt, im eigenen Bereich, wo kein Eindringling störte, wo man die Umgebung unter Kontrolle hatte, wo sich niemand unerlaubt nähern konnte. Es gab wirklich keinen besseren Ort: offen und doch privat.

Nachdem Wong sich für einen Balkon entschieden hatte, war er bei seinen Überlegungen wegen des Gleichgewichts zwischen Land und Wasser auf die Idee gekommen, das Treffen auf einem Schiff stattfinden zu lassen. Wasserfahrzeuge besaßen eine wunderbare Balance: Schwer, stark, stabil wie ein Gebäude, lagen sie zugleich leicht auf den Wellen. So ein Schiff konnte mühelos gleiten, fahren, beidrehen, tanzen. Es besaß eine Freiheit, an die kein Bauwerk an Land heranreichte.

Heute, zu diesem entscheidenden Anlass, gewann sogar das Wetter an Bedeutung. Freilich war es heiß, schließlich befand man sich in Singapur. Doch das Schiff lag in einem solchen Winkel zur offenen See, dass es von einer kühlen Brise gestreift wurde. Auf dem Balkon gab es natürlich keine Klimaanlage, man vermisste sie aber nicht, denn der Westwind blies so frisch herüber, dass die Stirn trocken blieb. Die salzige Seeluft weitete die Stirnhöhlen, dehnte die Lunge und weckte die Lebensgeister. Nicht zufällig lag diese Suite bei der üblichen Position der Princess an den Landungsbrücken gegen Süden: für einen Geschäftsabschluss die passende Richtung die für ihn, den im Jahr des Tigers Geborenen, gerade heute äußerst günstig stand. Quer über den Balkon lief von Süd nach Nord eine Energielinie.

Selbst die Lichtverhältnisse erwiesen sich als ausgewogen. In Singapur staute sich zwar die Hitze, in der dunstigen City war man nach wenigen Minuten unter der prallen Sonne schweißgebadet. Auch diese Suite lag in blendendem Sonnenlicht. Doch die Markise über dem Balkon sorgte zu dieser Tageszeit für angenehmen Schatten. Wong hatte die Sitzgelegenheiten ausprobiert, um sicherzugehen, dass sie sogar dann im Schatten standen, wenn sich das Treffen ein, zwei Stunden hinziehen würde – was er eigentlich nicht erwartete. Denn im Grunde brauchte er ja nichts weiter zu tun, als die Kundin zur Unterschrift des Vertrags aufzufordern und das Geld in Empfang zu nehmen – einen Scheck, den er unverzüglich in Cash verwandeln konnte: Bares zum Anfassen, zum Streicheln und Durchblättern, zum Wegschließen.

Hinzu kam die bloße Szenerie. Singapur war eine herrliche Stadt, und nirgends wirkte sie schöner als am Hafen. Vor der kubistischen Kulisse klar umrissener Wolkenkratzer, die sich in Pastelltönen im graublauen Wasser spiegelten, bot sich ein wahrhaft bezauberndes Bild. Wong hoffte, dass der Anblick eine Auswärtige zu folgenschweren Taten hinreißen würde – etwa zum Abschluss des Geschäfts und zur Übergabe des opulenten Schecks.

Ja, alles passte. Dass er sich diese Suite von einem reichen Kunden geborgt hatte, war ein Geniestreich gewesen. Jetzt, nachdem er sich vom Gleichgewicht der allgemeinen Umgebung überzeugt hatte, wurde er mit untergeordneten Dingen wie Mobiliar und Raumgestaltung relativ leicht fertig. Zum Glück ließ auf diesem Kreuzfahrer der Geschmack des Innendekorateurs nichts zu wünschen übrig: Auf dem Balkon standen Tisch und Sessel aus hochwertigem Naturrohr, das Farbschema war stilvoll gedämpft in blassgrünen und erdigen Nuancen. Wong brauchte fast nichts zu ändern und nur dafür zu sorgen, dass der Balkon nicht überladen war. Er entfernte etwas von der Dekoration und einige Pflanzen. Auch den Rettungsring warf er verstohlen über Bord: An einem so friedlichen Ort schien ihm der unterschwellige Hinweis auf Gefahr und Sterblichkeit durchaus entbehrlich.

Glücklich überblickte er das kleine geborgte Reich und seufzte gerade zufrieden, als er unter seinen Füßen ein leichtes, unmerkliches Knirschen spürte. Zehn Sekunden später ging ein längeres Knarren durchs ganze Schiff. Was war das? Ein Schwindelgefühl kroch in ihm hoch, sein Körpergewicht schien sich unfreiwillig zu verlagern.

Es konnte nur eins bedeuten: Das Schiff fuhr!

Wie war das möglich? Es sollte doch den ganzen Tag, nein, die nächsten beiden Tage an diesem Kai festliegen? Waren die andern überhaupt schon an Bord? Das durfte nicht wahr sein: Nein, nein, nein!

Panisch jagte er aus der Kajüte und sprang wie ein Hase durch einen engen Gang zur anderen Seite des Schiffs, die an der Kaimauer lag. Dort klammerte er sich an die Reling und beugte sich gefährlich weit vor, um nach der Vertäuung zu sehen. Eben machten Männer in babyblauen Matrosenanzügen dicke Taue los, und mittschiffs wurde die Gangway, ein schnörklig verzierter, überdeckter Landesteg, eingeholt und beiseitegeschoben. Wong hörte, wie die Schraube das Wasser aufwirbelte. Das Schiff begann sich bereits vom Kai zu entfernen. Wo blieben seine Kundin und sein Lieferant? Sie hätten schon vor ein paar Minuten eintreffen sollen. Oder hatten sie sich verspätet? Wieso aber, zur siebten Hölle, legte das verdammte Schiff ab? Wie lange musste man warten, bis es wieder anlegte? Was wurde aus seinem ungeheuer wichtigen Geschäft? Da durfte nichts schiefgehen!

Wong lief übers Deck, stolperte hastig eine Eisentreppe hinab und rannte durch schmale Gänge zu den Matrosen, die mit dem Tauwerk hantierten. Sein guter Orientierungssinn half ihm, sich in den Korridoren zurechtzufinden, sodass er bei ihnen ankam, ehe sie alle Taue eingeholt hatten.

»Nein, warten, stopp!«, rief er zuerst auf Englisch, dann auf Chinesisch.

Die mit ihrer Arbeit beschäftigten Männer würdigten ihn keines Blicks.

»Halt!«, wiederholte Wong, griff hastig nach der Trosse, die einer der Matrosen hielt, und riss sie ihm aus der Hand.

»He! Was soll das?«, rief der verdutzte Mann. »Was wollen Sie?«

»Nicht fahren! Ganz wichtig.«

Mit aller Kraft warf der Fengshui-Meister das Tau über Bord an den Kai, wo es sich tatsächlich um einen Eisenpoller schlang – mehr aus Glück denn aus Geschicklichkeit.

»Sie sind ja plemplem!«, sagte der Matrose. Seine Kameraden starrten herüber.

Wong schüttelte den Kopf: »Wir müssen dableiben. Sehr wichtig!« Er zerrte an dem festgemachten, fünfzehn Zentimeter dicken Tau und versuchte, das abdriftende Schiff aufzuhalten oder gar an die Mole zurückzuziehen. Der Maat, ein runzliger, sonnengegerbter Mann um die fünfzig, kam auf ihn zu und wollte ihm das Tau abnehmen. Wong trat nach ihm, um ihn sich vom Leib zu halten. Der alte Seebär wich zurück und griente: »Na, dann mal los. Immer tüchtig. Hau ruck! Verrückter Kerl.« Immer mehr Matrosen drehten sich um und schauten zu. Manche lachten aus vollem Hals.

Wong stemmte die Füße gegen die Reling und zog mit Leibeskräften, aber das Schiff entfernte sich stetig vom Kai.

»Aijaaa!«, quiekte er, denn er merkte, wie ihm das Tau entglitt. Jetzt stützte er einen Fuß an die oberste Sprosse der Reling und lehnte sich fast waagerecht zurück.

Das Schiff nahm weiter Fahrt auf.

Unterdessen riefen die Seeleute andere Kameraden herbei, damit sie sich das Theater ansehen sollten. Auch ein paar Passagiere blieben stehen. Im Nu sammelte sich eine kleine Menschenmenge und ergötzte sich an dem bemerkenswerten Schauspiel, wie ein winziger, knochendürrer, dreiundfünfzig Kilo wiegender Mann gegen ein Schiff von 47 265 Tonnen kämpfte. Während Wong sich abmühte, drückten die Mienen seines Publikums wechselnde Gefühle aus: Ärger wurde zu Staunen und schließlich zu Bewunderung.

»Den reißt es gleich von Bord«, sagte ein Matrose.

»Hoffentlich«, brummte ein anderer zurück.

Wong kämpfte noch, als aus den Lautsprechern ein Musikakkord erklang, der zweimal wiederholt wurde. Dann sagte eine seidenweiche Stimme, deren Echo sich an den harten Metallflächen des ganzen Schiffs brach: »Meine Damen und Herren, Princess Charisma Kreuzfahrten begrüßt Sie an Bord der Princess Starlight Charisma. Im Moment ändern wir ein wenig unsere Position. Daher können Sie in den nächsten zwanzig Minuten das Schiff leider nicht verlassen. Wir bitten um Ihr Verständnis.«

Die Maschinen dröhnten lauter, das Wasser schäumte wilder, und das Schiff gewann an Tempo. Das Tau schoss jetzt so rasch davon, dass es Wong unversehens über die Reling zerrte. Zwei Matrosen und ein Passagier packten ihn an den Hosenbeinen. Sie unterdrückten ihr Gelächter und stellten den wütenden Mann an Deck, wo er ärgerlich ihre Hände abschüttelte. »Ganz lästig!«, donnerte er. Seine Handflächen waren von der Trosse rot und wund gescheuert.

»Bloß keine Aufregung, Opa«, sagte ein junger Janmaat. »Wir gehen ja nicht in See. Der Kasten fährt nur mal eben um die Ecke zu ʼnem anderen Pier. So ʼn wichtiger Typ an Bord gibt ʼne Party für ʼne Besuchsdelegation aus irgend ʼnem afrikanischen Land, dafür will er ʼne bessere Aussicht aus seiner Suite. Wegen dem Heini ziehn wir um. Dauert aber bloß ein paar Minuten, dann machen wir wieder fest.«

»Wo?«

»Da drüben.« Er zeigte auf ein Hafenbecken, das nicht zur offenen See lag.

»Dämonen der siebten Hölle!«, fluchte Wong. Bei der dortigen Position würde sein Balkon von einem nordwestlichen Energiestrom durchkreuzt werden. Das war verheerend. Tragisch. Katastrophal!

»Falls Sie sich Sorgen machen, dass jemand uns verpasst hat, kann ich Sie beruhigen«, sagte ein Steward‚ der eine Klemmtafel hielt. »Es befinden sich praktisch alle an Bord.«

Wong sah ihn fragend an. »Ich erwarte zwei Gäste. Eine reiche ausländische Geschäftsfrau.«

»Groß, blond, Designerkleidung? Sie kam kurz vor unserer Abfahrt.«

Aijaa! Sie war schon hier! Wartete womöglich vor seiner Kajütentür und fragte sich, wo er blieb.

Ohne ein Wort raste er los, zurück durch dieselben Korridore, über dieselben Stufen, dieselben Gänge entlang. Im Laufschritt, damit er möglichst vor der Kundin bei der Suite ankam. Sekunden später erreichte er atemlos die Erste-Klasse-Kajüte 672. Aber da stand sie schon: die goldblonde europäische Geschäftsfrau.

»Mr. Wong! Wie reizend, Sie wiederzusehen«, gurrte sie.

»Ja. Ja, sehr nett«, keuchte er, öffnete mit der Schlüsselkarte und trat mit ihr ein. Die Frau schenkte ihm zwar ein strahlendes Zahnpastareklamelächeln, ihr Blick jedoch schoss in der Suite umher. Anscheinend war sie wegen des Meetings ebenso aufgeregt wie er selbst. »Ungewöhnlicher Treffpunkt, auf einem Schiff. Welch eine charmante Idee.« Sie war ungewöhnlich groß, doch offenbar gefiel ihr die Welt von erhöhter Warte aus, denn sie unterstrich ihre Größe noch durch hohe Absätze.

»Gutes Fengshui«, gab der Geomant zurück. »Schön, Sie zu sehen, Ms. Crumley. Ich bin sehr froh, dass Sie an Bord kamen, bevor das Schiff ablegte.«

»Ja. Aber dass es so plötzlich losfahren würde, hätte ich nicht gedacht.«

»Ich auch nicht«, knurrte er.

»Das Personal sagte mir, man würde nur rasch die Position ändern und gleich wieder anlegen. Ist Mr. Daswani schon da? Hoffentlich hat er es geschafft, ehe sie die, äh … Zugbrücke eingeholt haben, oder wie man dieses Treppending nennt.«

»Kommt! Kommt ganz bald, ich glaube, er ist schon an Bord, hoffe ich, jawohl, ohne Frage, vielleicht«, haspelte er und knetete sich die Finger. »Kommen Sie auf den Balkon. Sehr hübsch, sehr bequem.«

Er führte sie nach draußen, und beide nahmen auf den Rattansesseln Platz. Wong schenkte ihr ein Glas Kokoswasser ein.

Mit Schrecken wurde ihm wieder einmal sein unterentwickeltes Talent für höfliches englisches Geplauder bewusst. Heimlich flehte er, sein Vertragslieferant möge bald erscheinen – jener Arun Asif Iqbal Daswani, der als »einziges indisches Mitglied der Triaden«, der chinesischen Mafia, bekannt war. Nervös kauerte der Geomant auf der Sesselkante und strich sich über seine graue Jacke mit dem chinesischen Stehkragen. Schneider Jimmy in Wan Chai hatte sie ihm angefertigt, als er sechs Jahre jünger und zwei Kilo leichter gewesen war.

Ms. Crumley trug ein hellgraues Sommerjackett aus Stretchbaumwolle mit Krause und Gürtel, das sie sich vorige Woche für zwölfhundert Dollar im Ausverkauf bei Prada geholt hatte. Über die Balkonbrüstung hinweg betrachtete sie die Aussicht. Auch wenn die Suite jetzt nicht mehr zur See hinaus lag, sondern zur City, bot sich immer noch ein atemberaubendes Panorama. »Also dann …«, gab sie ihrem Gastgeber das Stichwort für ein paar der erwarteten einleitenden Komplimente.

»Also dann«, antwortete Wong nervös. »Ha, ha.«

In diesem Stadium deutete manches darauf hin, dass die Unterhaltung an Lebhaftigkeit verlor.

Der Summer an der Tür schnarrte. Kurz darauf stürmte Daswani mit wallenden Gewändern auf den Balkon. Der massige Inder liebte scheichartige Roben, in die er zahlreiche Taschen hatte einarbeiten lassen. »Sorry, sorry, sorry! Bedaure, dass ich Sie warten ließ. Haben Sie es sich bequem gemacht, ja?«

Der Neuankömmling fiel schwer auf einen Sessel, sodass das Rohrgeflecht ächzte, der Sitz sich um mehrere Zentimeter senkte und die Stuhlbeine sich nach außen spreizten. Er griff nach Wongs Glas und stürzte das Kokoswasser in einem Zug hinunter. »Ah! Hab noch nie so einen Durst gehabt. Nun, und wie gehts uns, Ms. Crumbly?«

»Crumley, bitte. Aber nennen Sie mich Cecily. Eigentlich Cecily-Mary, gut katholisches Mädchen, wenn Sie verstehen.«

»Wie interessant. Ich bin Sindhi.«

»Cindy?«

»Ja.« Er bemerkte ihre Verblüffung und fragte: »Kennen Sie viele Sindhis?«

»Nein. Sie sehen gar nicht aus wie eine … Cindy. Als Kind hatte ich eine Cindypuppe, ein kleines blondes Ding, dünn wie eine Bohnenstange … « Wong glaubte, er könne einigermaßen Englisch, aber die Logik der in dieser Sprache geführten Gespräche entging ihm regelmäßig. Wo in aller Welt war Ms. Crumley kleinen, blonden, spindeldürren Sindhis begegnet? In Asien nicht, das stand fest. Ob sie Daswani beleidigt hatte? Am besten sagte er rasch etwas, um die Situation zu retten. »Auf unserem Erdteil sind Sindhis große, dicke Männer, nur selten blond«, verkündete er. »Wie Mr. Daswani hier. Ganz fett.«

»Das ist kein Fett, alles Muskeln«, protestierte der Inder und klatschte sich auf den Bauch. »Kommt vom vielen Verdauen.« Ms. Crumley ließ ein klangvolles, einstudiertes Kichern hören. Da aber keiner der beiden einstimmte, brach sie sofort wieder ab.

»Hören Sie«, sagte der Geschäftspartner, der ein Sindhi war, »lassen Sie uns zur Sache kommen, ja?«

Wong schluckte. Der Moment war da. Trotz der Brise war ihm auf einmal heiß. Nun begann die entscheidende Wendung seines Lebens, mit diesem Vertragsabschluss, der ihm eine neue Karriere eröffnen sollte. Der siebenundfünfzigjährige Geomant, Chef der Firma C. F. Wong & Co., Fengshui-Konsultationen, hatte ein Zweigunternehmen namens Harmoney gegründet. Der Grundgedanke war, seine Fähigkeit zur Einrichtung harmonischer Umgebungen auch für Geschäftsverhandlungen einzusetzen. Und dies war seine erste Unternehmung, bei der er alle Elemente in ein positives Gleichgewicht zu bringen hoffte.

Ms. Crumley arbeitete als Einkäuferin einer führenden europäischen Bürobedarfskette. Die Gruppe OffBox, die sie vertrat, befand sich in der Übergangsphase vom Produktvertrieb zur Fertigung unter eigenem Label. Sie hatte Singapur als Operationsbasis gewählt, weil man im Stadtstaat Ware von internationalem Qualitätsstandard zu asiatischen Preisen bekam. OffBox begann mit einer Schreibartikelserie, und heute ging es um Textmarker, die wie kleine Früchte geformt waren. Sie spähte über Daswanis Schulter, als würde sie hinter ihm die versprochene Lieferung vermuten. »Wo sind die … äh?«

Salbungsvoll lächelnd gab er ihr Bescheid: »Die Ware steht unten am Hafen in unserem Transporter. Sie wird an die angegebene Adresse ausgeliefert, sobald die letzten Formalitäten erledigt sind.«

Wong musste erneut schlucken. Ein erregtes Zittern lief ihm durch Mark und Bein. Mit »Formalitäten« war der Höhepunkt des Treffens gemeint: Zahlung! »Der Scheck sollte auf Harmoney Private, Ltd. ausgestellt werden«, warf er ein. »Harmoney mit e, wie Har und Money.«

»Selbstverständlich«, sagte sie und fragte dann den Lieferanten: »Haben Sie eine Probe dabei? Ich muss ein letztes Mal die Qualität überprüfen. Reine Formsache, versteht sich, in diesem Stadium.«

»Alles klar«, sagte Daswani und brachte aus den Falten seiner Robe eine Schachtel zum Vorschein. »Prüfen Sie, so oft Sie wollen.«

Er legte einen weißen Pappkarton auf den Tisch, auf dem die Worte »Textmarker: Banane« standen, öffnete ihn flink und entnahm ihm eine kleine Plastikbanane, die er elegant schwenkte. »Diese Schachtel enthält zwölf Stück, Bananendesign. Insgesamt liefern wir fünfzehntausend Kartons zu je zwölf Stück, in vier verschiedenen Fruchtdesigns. Macht hundertachtzigtausend Stück. Alle von einer Qualität und zu einem Preis, die weltweit unschlagbar sein dürften.« Erleichtert lächelte Cecily Crumley beim Anblick des Produkts. »Sieht hübsch aus«, sagte sie. »Also brauche ich Ihnen wohl nur noch dies hier zu überreichen.« In ihrer teuer aussehenden, aber politisch korrekt aus Lederimitat gefertigten Mappe kramte sie nach dem Scheck.

Wong stand auf und winkte seinem Partner zu, sich ebenfalls zu erheben. Ein befreundeter Geschäftsmann hatte ihn belehrt, dass es sich so gehöre, wenn die Zahlung erfolgte und damit der feierliche Höhepunkt der Transaktion erreicht war.

»Behalten Sie doch Platz«, sagte sie. »Wir brauchen nicht so förmlich zu sein.« Sie reichte Wong einen weißen Umschlag, den er sogleich aufzureißen begann. Er wollte absolut sichergehen, dass kein Irrtum möglich war.

Sie wandte sich an den Inder: »Übrigens, Cindy, wie haben Sie das Farbproblem gelöst?«

Wong, dessen Finger tief im halb geöffneten Umschlag steckte, hielt in der Bewegung inne und zog die Brauen hoch. »Farbproblem?«

Daswani lächelte eine Idee zu breit. »Ich teilte Ms. Crumley vor zwei Wochen mit, dass wir momentan Schwierigkeiten bei der Beschaffung gelber Leuchttinte hätten.«

Sie nickte. »Dann haben Sie wohl erst mit einer anderen Farbe angefangen?«

»Richtig. Wir liefern die gelben in allernächster Zeit nach.«

»Und welche Farbe haben diese hier?«

»Hm?«, machte der Partner, als hätte er sie nicht verstanden.

»Welche Farbe ist in dieser Partie? Neongrün?«

Nervös blickte Daswani sie an und dann zur Seite. »Wir haben für diese Lieferung eine andere Farbe verwendet. Sie erhalten die gelbe Version in Kürze.«

»Aber welche Farbe? Pink? Blau?«

Er wedelte mit dem Textmarker. »Äh … Tatsächlich gab es bei der Beschaffung dieser Tinte ebenfalls Probleme.«

Die Einkäuferin erstarrte. »Damit auch? Ja, wie denn?«

Daswani kaute auf der Unterlippe. »Eine hochwertige Tinte aus einer Fabrik, die einem Freund meines Vetters gehört. Beste Qualität, erstklassige Fließeigenschaft, Aktionspreis für uns durch die Beziehungen. Machen Sie sich deswegen keine Sorgen, Ms. Crumley. Die Tinte ist in Ordnung. Sie haben die persönliche Gewähr von Mr. Wong.«

Sie wurde ungeduldig. »Welche Farbe, wenn ich bitten darf!«

»Äh … neutral.« Seine Stimme verriet Unsicherheit.

»Was soll das heißen: neutral?«

Als der Vertragspartner nicht sofort antwortete, griff sie nach einer der Plastikbananen. Er schnappte ebenfalls danach. Wong saß wie angewurzelt da. Entsetzt beobachtete er die beiden.

Sie erwischte den Stift vor dem Inder, riss die Verschlusskapsel ab und zog mit wütendem Schwung eine Linie über den Tisch.

Alle drei starrten auf den pechschwarzen Strich auf der hellen Tischplatte. Ms. Crumley fand als Erste die Sprache wieder. »Schwarz! Sie haben die Textmarker mit schwarzer Tinte gefüllt!«

»Das Beste auf dem Markt heutzutage, Ms. Crumley. Es gibt nichts Besseres.« Unglücklich rang Daswani die Hände.

»Das ist völlig unmöglich!«

»Diese hochwertige Tinte floss sehr geschmeidig in die Farbkammer des Produkts, und sie fließt ebenso glatt aus. Eine klare, äh … sanfte Linie.«

»Aber … ich meine … kein Mensch markiert mit Schwarz!« Hilflos blickte sie von Daswani zu Wong. »Sagen Sie es ihm. Das geht einfach nicht!«

»Ein kleines Problem?«, stammelte Wong, innerlich in Panik.

Daswani löste langsam seine ineinander verkrampften Finger. »Darf ich Sie an Folgendes erinnern? Als wir Sie vor zwei Wochen anriefen wegen der Schwierigkeit mit der gelben Tinte, sagten Sie, wir könnten eine andere nehmen.«

»Schon. Aber ich meinte natürlich andere Textmarker-Farben. Neongrün, Babypink, Himmelblau. Doch nicht Schwarz!«

»Seien Sie vernünftig, Ms. Crumley. Sie haben Schwarz nicht ausdrücklich ausgeschlossen.«

Einen Moment lang war sie sprachlos, aber nach ein paar heftigen Atemzügen setzte sie sich aufrecht, sodass sie die beiden Asiaten überragte. »Lassen Sie uns das jetzt mal klarstellen. Sie wollen mir doch nicht etwa erzählen, dass Sie uns hundertachtzigtausend Textmarker in Fruchtform mit schwarzer Tinte liefern?«

Daswani gab keine Antwort.

Für Wong ging eine Welt unter. »Schwarz ist ganz nett, sehr elegant«, versuchte er verzweifelt. »Modisch und gutes Fengshui. Ha, ha.«

Mit bebenden Nasenflügeln wandte sich Ms. Crumley an ihn und zischte langsam aus fast geschlossenen Lippen: »Falls Sie glauben, dass ich auch nur ein einziges von diesen Dingern kaufe, befinden Sie sich in einem schwerwiegenden Irrtum. Guten Tag, Mr. Wong! Guten Tag, Mr. Daswani!«

Mit einer raschen Bewegung riss sie Wong den Scheck aus den Händen und marschierte in die Suite. Die Männer hörten eine Tür zuschlagen. Nach kurzer Stille vernahmen sie, wie sie wieder geöffnet wurde: Ms. Crumley war aus Versehen ins Schlafzimmer geraten.

»Ausgang dort hinten«, rief Wong hilfsbereit.

[Ende der Leseprobe]

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»Ost und West sind in den Eulenspiegeleien des Nurry Vittachi vereint. Deren Botschaft ist so universell wie zwerchfellerschütternd: Nichts ist so nervenaufreibend wie das Streben nach perfekter Harmonie.«

Ulrich Baron, Spiegel online, Hamburg

»Respektlos, albern, pointenreich und schrill sind die Krimikomödien des Nury Vittachi immer. Er liefert hier wieder ganze Arbeit – Esoterikveralberung und rasant-abstruse Handlung ergeben einen sehr unterhaltsamen west-östlichen Slapstickdiwan.«

Ingo Anhenn, Interkultur Stuttgart

»Eine neue Dimension des Krimis, der Satire und der interkulturellen Literatur mit hohem Bewusstsein für die aktuellen gesellschaftlichen Probleme und ihre ›Traditionen‹.«

Rüdiger Sareika, Der Evangelische Buchberater, Göttingen

»Wie sich C.F. Wong von PR-Berater Manks über die britischen Royals aufklären lässt, ist das Lustigste, was ich in den letzten Jahren gelesen habe. Der geldgierige, verschlagene Wicht von einem Berufsmystiker, C.F. Wong, wird Ihnen ans Herz wachsen.«

Max Rüdlinger, Magazine, Zürich

»Skurile Abenteuer, unglaubliche James-Bond-Stunts und fernöstliche Weisheit treffen hier aufeinander – sehr zum Vergnügen des Lesers!«

Jörn Pinnow, www.literaturkurier.de, Minden

»Eine stimmige Krimihandlung dient als Lastzug für witzige Ausfallschritte samt Esoteriker–Verspottung. Des Schmunzelns will hier kein Ende sein!«

Erich Demmer, Die Presse, Wien

»In Vittachis Romanen ist alles in Bewegung, haben Stereotype gar keine Zeit, sich festzusetzen, lösen sich Zuschreibungen in Luft auf oder finden ihre wunderbar überzeichnete Entsprechung.«

Frank Rumpel, SWR 2, Baden-Baden

»Spannung und Humor paaren sich zu Entspannungslektüre erster Güte.«

Kieler Nachrichten

»Der 5. Band seiner Serie über den Fengshui-Detektiv sprüht wieder vor Witz und originellen Einfällen, die seine Helden in groteske Situationen bringen und westliche wie östliche Denkweisen gekonnt auf die Schippe nehmen. Amüsante Lektüre, die gut einsetzbar ist.«

Irmgard Behnke, ekz Bibliothekenserivce, Reutlingen

»Nury Vittachi zeigt seine große Bandbreite zwischen fernöstlicher Weisheit und aberwitzigem Klamauk. Ein skurriles Lesevergnügen für alle Freunde britischen Humors gewürzt mit fernöstlicher Lebensart.«

Steffani Lehmann, www.literaturtipp.com

Zur Webseite mit allen Informationen zu diesem Buch.

Über Nury Vittachi

Nury Vittachi wurde 1958 in Sri Lanka geboren. Andere Quellen sagen 1959 – aber diese Widersprüchlichkeit ist nur ein weiterer Farbspritzer auf einem unwahrscheinlich bunten Lebensbild. Sein indischer Großvater stand angeblich neben Mahatma Gandhi, als dieser ermordet wurde; sein Vater, der ebenfalls Journalist war, musste als Regimekritiker unter Todesdrohungen aus Ceylon fliehen und strandete mit seiner Familie völlig mittellos in Singapur. Die Schulbildung erhielt Nury Vittachi schließlich in England, und sein journalistisches Handwerk lernte er bei den berühmt-berüchtigten tabloids in der Londoner Fleet Street.

1986 landete er auf der Hochzeitsreise mit seiner anglo-irischen Frau Mary in Hongkong, und die beiden beschlossen, dort zu bleiben. Vittachi fand einen Job bei der South China Morning Post, und schon bald war seine Kolumne über den Alltag in Hongkong, »Lai See«, die bei den Lesern beliebteste Kolumne. Inzwischen hat er auch eine Reihe satirischer Bücher und Kinderbücher veröffentlicht. CNN nennt ihn den »beat reporter of the offbeat«, für die BBC ist er »Hongkongs witzigster Kommentator«.

Nachdem die Kronkolonie 1997 an China übergegangen war, ging der South China Morning Post Nury Vittachis Spott über Tung Chee-hwa, den neuen Regierungschef Hongkongs, zu weit. Er erhielt Schreibverbot und wurde, wie er selbst sagt, »zum bestbezahlten Arbeitslosen Hongkongs«. Das war die Geburtsstunde der Abenteuer von Fengshui-Meister C. F. Wong und Joyce McQuinnie.

Die Frage, ob C. F. Wong sein Alter Ego sei, amüsiert Vittachi: »Ich war immer der Ansicht, er sei überhaupt nicht wie ich, bis eines Tages jemand mit einem Trickfilmprojekt zu mir kam. Er hatte einen kleinen, dicken Chinesen in westlichen Kleidern gezeichnet, der wie jemand aus Chinatown aussah. Ich sagte, nein, nein, nein, er ist klein und dürr, hat eine Glatze und trägt seltsame asiatische Kleider. Erst als ich dem Künstler all diese Details beschrieben hatte, merkte ich, dass ich damit eigentlich mich selbst beschrieben hatte.« Auch Wongs Kommunikationsprobleme hat er selbst erfahren: »Mein ganzes Leben lang musste ich mich immer wieder an eine neue Kultur anpassen. Zur Schule bin ich in England gegangen, als Kind sprach ich Singalesisch und Tamil. Ich kann besser Chinesisch als viele Ausländer in Hongkong, aber Chinesisch ist sehr schwer zu lernen, und ich würde es nie wagen, in dieser Sprache zu schreiben.« Und was hält Nury Vittachi selbst von Fengshui? »Alles, was Wong in diesem Buch erwähnt, ist authentisch. Ich habe mich eingehend mit Fengshui beschäftigt und von einem berühmten Fengshui-Meister in Hongkong gelernt. Ich glaube nicht eigentlich daran, aber den Grundgedanken, nämlich dass die Umgebung einen beeinflusst, sollte man ruhig ernst nehmen.«

Mittlerweile hat Nury Vittachi, der mit seiner Frau und drei adoptierten chinesischen Kindern in Hongkong lebt, als freier Kolumnist Kultstatus, moderiert Fernsehsendungen für CNN, CNBC und Hongkonger Lokalsender und unterrichtet an der Hong Kong Polytechnic University. Besonders am Herzen liegt ihm jedoch, Autorinnen und Autoren aus Asien eine Plattform zu bieten – zum Beispiel im Rahmen des alljährlich stattfindenden Honkong-Literaturfestivals: »Sonst kann es passieren, dass ein asiatischer Shakespeare auftaucht, und keiner merkt es.«

»Die Bücher von Nury Vittachi bringen uns Westlern das Leben im modernen, urbanen Asien näher – und kommentieren dies zugleich ungeheuer bissig und hintersinnig. Eine Pointe jagt da die nächste, eine so hyperrealistische wie surreale Alltagsszene reiht sich an die andere. Das Ergebnis ist tatsächlich eine richtig gelungene Mischung aus Information und Unterhaltung.«

Ulrich Noller, Deutsche Welle, Bonn

»Nury Vittachi, selbst ein Grenzgänger zwischen Ost und West, hat sein gegensätzliches Paar so liebe- und humorvoll gestaltet, dass man die beiden einfach mögen muss. Auch und gerade, weil man ständig über ihre Missverständnisse lachen muss. Vittachi ist ein glänzender Satiriker. Mit präziser Beobachtung, mit viel Sinn für die Dramaturgie von Komik und mit einer alles durchdringenden Ironie nimmt er seine Umgebung aufs Korn.«

Kathrin Fischer, Hessischer Rundfunk hr2, Frankfurt

»Es sind die Schrulligkeiten, aus denen Nury Vittachis Fengshui-Krimis ihren besonderen Charme beziehen: der Held ein hutzliger, schlitzohriger Geomant, seine Adlata eine Schnepfe, die Plots stets mit einer Portion satirischen Unernstes gewürzt.«

Gitta List, Schnüss - Das Bonner Stadtmagazin

»Die Komik von Vittachis Büchern lebt vom grotesken Gegensatz zwischen einem verwöhnten australischen Glamourgirl, das jeden Abend in der Szenedisco ›Dan T.’s Inferno‹ abhängt, und dem betagten und biederen Fengshui-Meister Wong, der auch in Cocktailbars seinen geliebten grünen Tee ordert.«

Ingrid Müller-Münch, WDR 5, Köln

»Der Autor ist ein Spieler. In seinen Büchern jongliert er waghalsig mit den Weisheiten seiner Altvorderen, niemals aber diskreditiert er sie. Klassisch ist in Vittachis Büchern nur der Nervenkitzel, ansonsten gehen Brauchtum und Lifestyle, Gespenster und Computerviren fröhlich durcheinander. Der Facettenreichtum seiner Romane spiegelt das bunte Leben des Mittvierzigers, der Mitte der Achtzigerjahre auf der Hochzeitsreise mit seiner angloirischen Frau Mary in Hongkong landete. Dort wurden die beiden sesshaft und adoptierten drei chinesische Kinder. Vittachi fand einen Job bei der ›South China Morning Post‹ und avancierte zum beliebtesten Kolumnisten in Hongkong. Sein Spott über den früheren Regierungschef Tung Chee-hwa ging seinen Arbeitgebern allerdings zu weit. Prompt erhielt er Schreibverbot und wurde, wie er selbst sagt, ›zum bestbezahlten Arbeitslosen Hongkongs‹. Das war der Beginn der Abenteuer von Fengshui-Meister C. F. Wong und Joyce McQuinnie.«

Stephanie Riedi, Facts, Zürich

»Die Romane um und mit dem schlauen und oft naiven Fengshui-Meister C.F. Wong gehören zum Vergnüglichsten, was die Krimi-Literatur bietet. Spannend, lustig, verpackt in fernöstliche Weisheiten, angereichert mit der Hektik in Städten wie Singapur und Hongkong sind sie für den westlichen Leser eine echte Bereicherung.«

Sonja Kolb, AP - Associates Press

»Nury Vittachi versteht es, geschickt mit Gegensätzen, Vorurteilen und Rollenklischees zu jonglieren, seine schrägen Multikulti-Krimis verbinden Spannung und Humor in einer originellen, durchaus auflagenfördernden Allianz.«

Wolfgang Seibel, Österreichischer Rundfunk 1/ ORF.at, Wien

»Nicht mehr wegzudenken sind seit Jahren seine berühmten Travellers Tales in der renommierten Zeitschrift ›Far Eastern Economic Review‹: Eigenwillige Reiseerlebnisse, journalistisch aufbereitet, werden in jeder Ausgabe zum Besten gegeben – nicht nur der Fanclub wartet begierig darauf. Nun stellt sich der schon lange in Hongkong lebende ceylonesische Nury Vittachi erstmalig auch dem deutschsprachigen Publikum. Die Leichtigkeit und Selbstverständlichkeit der Beschreibungen, die Kombination von britischem Humor mit asiatischer Philosophie zeichnen Nury Vittachi nicht nur als exzellenten Kenner der zwei Welten aus, sondern lassen vermuten, dass neben skurrilen Fengshui-Geschichten seine weiteren Werke ihren Weg von Asien nach Europa finden werden.«

Anna Gerstlacher, Das neue China, Berlin

»Die Krimi-Komödie des in Hongkong lebenden Satirikers Vittachi gehören wohl zum originellsten, was in der Branche derzeit auf dem Markt ist.«

Klappe auf, Karlsruhe

»In Hong Kong ist er bekannt wie ein bunter Hund: Mit seinen bissigen Kolumnen in der ›South China Morning Post‹ eckte der Journalist und Comedian Nury Vittachi so sehr an, dass ihm ein De-facto-Berufsverbot auferlegt wurde. Das Schreiben hat er freilich nicht aufgegeben: Seither lässt er den schrägen Geomatiker C.F. Wong durch Asien wirbeln und dabei allerhand Kriminalfälle lösen. Politisch korrekt ist er jedenfalls noch immer nicht.«

Francoise Hauser, In Asien, Frankfurt Mai/Juni 2007

Mehr zu Nury Vittachi auf der Webseite des Unionsverlags.

Über Nury Vittachi

Zhuang Lee

Ein asiatischer Autor tritt ins Rampenlicht

Als »Verseschmied« kann man den Krimikomödienschreiber Nury Vittachi nicht gerade bezeichnen. Ein Blick auf die Menge seiner Publikationen fordert eine solche Behauptung geradezu heraus: In einem einzigen Jahr verfasst er im Durchschnitt einen Roman, ein Sachbuch, zwei bis drei Kinderbücher und mehrere hundert Kolumnen für Zeitungen und Zeitschriften. Er selbst spricht augenzwinkernd von »Quantität, statt Qualität«, aber davon kann keine Rede sein. Schließlich ist es kein Kinderspiel, Romane zu schreiben, die in viele Sprachen übersetzt und in aller Welt gelesen werden. Zudem hat Vittachi eine Vollzeitstelle an der Hong Kong Polytechnic University. Er unterrichtet junge Autoren und Filmemacher in der Kunst, gute Geschichten zu schreiben. Welche dieser Tätigkeiten liegt ihm besonders am Herzen?

»Keine der oben genannten«, sagt er. »Tausende von Kindern kennen in Asien Mister Jam the Story Man, allein das zählt für mich.«

Sein besonderes Eintreten für junge Autoren scheint eines der Geheimnisse seiner Beliebtheit in der Literaturszene Asiens zu sein. Nachdem er für sich selbst einen Weg nach oben gebahnt hat, bemüht er sich nun, den Weg für andere begabte Autoren zu ebnen, die seinem Beispiel folgen wollen. Als er in den 1990er Jahren begann, belletristische Texte zu schreiben, stellte er fest, dass die Buchproduktion in den meisten asiatischen Ländern ein brachliegendes Feld war: Es gab weder Autoren noch Herausgeber, weder Literaturagenten noch nennenswerte Verlage und auch keine bedeutenden Buchhandlungen. Während andere Autoren unter Murren ihre Manuskripte nach London und New York schickten, wo sie dann auf einem hohen Stapel landeten, begann Vittachi, das Brachland zu beackern.

Er gründete mit Xu Xi, einer asiatischen Schriftstellerin, eine Autorengruppe in Hongkong und kurz darauf einen Verlag. 1999 gab er eine Zeitschrift für Literatur und Poesie heraus, die Asia Literary Review, das asiatische Pendant zu Großbritanniens Granta. Mit anderen zusammen rief Vittachi im Jahr 2000 das Internationale Literaturfestival von Hongkong ins Leben, ein Ereignis, das zur Gründung weiterer ähnlicher Festivals in der Gegend führte. 2007 kreierte er den Man Asian Literary Prize, und 2008 war er Vorsitzender der Jury, die erstmals den Australia-Asia Literary Award vergab.

Heute verbringt er die meiste Zeit damit, jungen Menschen – vom Kindergartenalter bis zur Universität – beizubringen, wie eine Geschichte sein muss, damit sie Erfolg hat. Unter dem Pseudonym Mister Jam the Story Man tourt er durch Schulen in ganz Asien, und seine Homepage (http://mrjam.typepad.com/) ist einer der meistgefragten Blogs im asiatischen Raum.

»Früher war Asien eine der kreativsten Ecken der Welt«, sagt Vittachi, ein kleiner kahlköpfiger, erstaunlich schüchterner Mann mit srilankischen Wurzeln. »Die ältesten Schriften wurden in China und Pakistan gefunden, und die vergangenen Jahrtausende haben bemerkenswerte Gedichte und Schriftstücke hervorgebracht. Aber seit zweihundert Jahren hat der Westen das Monopol auf die Kunst des Geschichtenerzählens. Es ist an der Zeit, dass Asien sich wieder Gehör verschafft. Wir haben so viel Großartiges zu erzählen.«

Das trifft sicherlich zu, auch für ihn selbst. Und es erklärt die Beliebtheit von Vittachis bekanntester Serie Der Fengshui-Detektiv. Auf den ersten Blick ein typischer Krimi mit Verbrechen und Auflösung, zeigen sich bei genauerem Hinsehen doch viele Abweichungen von der Norm. Im Gegensatz zum gut aussehenden, edlen Einzelgänger, der in westlichen Kriminalromanen Fälle löst, ist Vittachis Detektiv C. F. Wong dünn, unattraktiv und nicht einmal besonders ehrlich. Der Fengshui-Meister predigt anderen hehre Prinzipien, die er selbst natürlich nicht befolgt. Sein Hauptinteresse besteht darin, in kürzester Zeit möglichst große Geldsummen anzuhäufen. Morde scheinen ihm eine besonders willkommene Angelegenheit, da er dann seinen Klienten mehr Geld abknöpfen kann. Aber wie bei jedem gut gezeichneten Antihelden wird der Leser unweigerlich von seinem eigenwilligen, widrigen Charakter angezogen.

Einige Romane folgen im Aufbau Krimis aus dem Westen, andere sind – so Vittachi – »Bänder«, die aus einzelnen Kurzgeschichten geflochten werden. »Das Band ist ein charakteristisches asiatisches Romanmodel«, sagt Vittachi. »Nehmen wir zum Beispiel das indische Epos Mahabharata oder Chinas Die Räuber vom Liang-Schan-Moor. Da sind lange Fäden einzelner Erzählungen zu einer Geschichte verflochten.«

Dem fünfzigjährigen Vittachi scheint einfach alles zu gelingen. Aber bis er seinen Platz auf der Bühne der Welt gefunden hatte, musste Vittachi einen steinigen Weg zurücklegen. Seine ehemaligen Kollegen von der South China Morning Post erinnern sich an einen Einzelgänger, der vor allen anderen im Büro war und nach Feierabend nie auf einen Drink mitkam. »Vielleicht habe ich mich abgeschottet, aber das war nicht meine Absicht. Ich war einfach zu busy«, sagt er. »Die Leute vergessen, dass man als Autor auch noch Bücher schreiben muss.«

Eines von Vittachis bestgehüteten Geheimnissen ist, dass er keinen Tropfen Alkohol trinkt. Das muss er jedoch geheim halten, da eine seiner beliebtesten Figuren in seiner täglichen Kolumne ein namenloser Barkeeper ist, der regelmäßig auftaucht, um seine Weisheiten zu verkünden.

Glaubt Vittachi, dass die große Stunde für asiatische Autoren geschlagen hat, nachdem in jüngster Zeit Werke asiatischer Autoren einige wichtige Literaturpreise, darunter den Man Booker Prize, eingeheimst haben? Er verneint. »So einfach ist das nicht. Nachdem Arundhati Roy 1997 den Man Booker Prize erhalten hatte, meinten alle, nun würden indische Autoren von Weltformat den Buchmarkt überschwemmen, aber dazu kam es nicht. Weder ganze Regionen noch Länder rücken ins Rampenlicht. Es sind einzelne Bücher oder Drehbücher, denen das gelingt. Es ist der einzelne Autor, der zählt.«

Über Ursula Ballin

Ursula Ballin, geboren 1939 in Hamburg, aufgewachsen in England und Finnland. Rückkehr nach Deutschland 1953. 1957–1960: Kunstgeschichtestudium in Hamburg; 1961–1970 verheiratet in Kiel, zwei Töchter; Studium Slavistik. 1973–1981 Universität München, Studium Sinologie, Anglistik, Neuere Geschichte, Politikwissenschaften. 1981 Magister Artium (»sehr gut«) daselbst; 1983 Promotion (»magna cum laude«) daselbst zum Dr. phil.

Während der Ehe- und Studienjahre Tätigkeit als Publizistin und Übersetzerin aus dem Englischen und Französischen, u.a. für Kursbuch. 1983–1985: Beijing, Lektorin am dortigen »Fremdsprachenverlag«. Übersetzungen aus dem Chinesischen, u. a. der Werke von Shen Congwen, erschienen bei Suhrkamp und Insel 1985. 1985–1986 Lektorin für Englisch und Deutsch an der Zhejiang-Universität in Hangzhou. 1986–2001 Associate Professor am Institut für Neuere Geschichte bei der Academia Sinica in Taipeh, Taiwan.

Lebt als freischaffende Übersetzerin und Publizistin in München.

Mehr zu Ursula Ballin auf der Webseite des Unionsverlags.

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Drei Meister-Wong-Krimis

Nur aus Gefälligkeit stellt der Fengshui-Meister C. F. Wong die siebzehnjährige Australierin Joyce als Praktikantin ein. Trotz aller Missverständnisse werden die beiden ein unschlagbares Team. Mit britischem Humor, asiatischer Philosophie und gesundem Menschenverstand wenden die beiden auch noch das schlechteste Fengshui zum Guten.

Der Fengshui-Detektiv und der Geistheiler

Der Fengshui-Detektiv C. F. Wong und seine Assistentin Joyce sind wieder unterwegs – auf dem Dach der Oper von Sydney. Hier herrscht das schlechteste Fengshui überhaupt, ein perfekter Ort, um jemanden umzubringen, ohne Spuren zu hinterlassen. Die hinterlässt dafür C. F. Wong. Die Stadt ist nach seinen turbulenten Aktionen nicht mehr dieselbe.

Der Fengshui-Detektiv und der Computertiger

Was für ein Glückstag! Der Fengshui-Meister C. F. Wong wittert leicht verdientes Geld bei seinem neuen Auftrag. Doch schnell wird die Routine zum Rätsel, und Wong und seine Assistentin müssen in einer turbulenten Tour de force um den halben Globus ihr ganzes Können einsetzen, um einer Reihe höchst obskurer Geschehnisse auf den Grund zu gehen.

Shanghai Dinner

In der Hauptstadt des Turbokapitalismus will C. F. Wong mit Fengshui-Beratungen leichtes Geld verdienen und die schönen Dinge des Lebens genießen. Leider hat er aber nicht bedacht, dass die verrückte Riesenmetropole ihr eigenes Karma besitzt … Der Fengshui-Detektiv hat keine Wahl: Er muss die Welt und Shanghai retten.

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