Über dieses Buch

Nur aus Gefälligkeit stellt der Fengshui-Meister C. F. Wong die siebzehnjährige Australierin Joyce als Praktikantin ein. Trotz aller Missverständnisse werden die beiden ein unschlagbares Team. Mit britischem Humor, asiatischer Philosophie und gesundem Menschenverstand wenden die beiden auch noch das schlechteste Fengshui zum Guten.

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Nury Vittachi (*1958) gilt - laut BBC – als »Hongkongs witzigster Kommentator«. Er lebt seit 1986 in Hongkong, wo er sich als Kolumnist, Buchautor und Herausgeber einer Literaturzeitschrift Kultstatus verschafft hat. Er arbeitet als Dozent an der Hong Kong Polytechnic University.

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Ursula Ballin, geboren 1939 in Hamburg, wuchs in England und Finnland auf. Viele Jahre verbrachte sie in China und Taiwan, zuletzt als Professorin für Geschichte in Taipeh. Sie arbeitet als freie Übersetzerin.

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Nury Vittachi

Der Fengshui-Detektiv

Kriminalroman

Aus dem Englischen von Ursula Ballin

Der Fengshui-Detektiv (1)

E-Book-Ausgabe

Unionsverlag

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Die Originalausgabe erschien 2000 unter dem Titel The Feng Shui Detective bei Chameleon Press, Hongkong.

Originaltitel: The Feng Shui Detective (2000)

© by Nury Vittachi 2000

© by Unionsverlag, Zürich 2022

Alle Rechte vorbehalten

Umschlaggestaltung: Martina Heuer

ISBN 978-3-293-30599-1

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Inhaltsverzeichnis

Cover

Über dieses Buch

Titelseite

Impressum

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Inhaltsverzeichnis

DER FENGSHUI-DETEKTIV

Das rote Atelier

Druckfehler

Das Leben eines Küchengottes

Der Löwenanteil

Rätselhaftes Eigentum

Der Geist aus der Maschine

Die Würze des Lebens

Der Taxifahrer

Klausur mit kleinen Fehlern

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Über Nury Vittachi

Zhuang Lee: Ein asiatischer Autor tritt ins Rampenlicht

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Dem Fengshui-Meister Lo Hung Lap gewidmet

Das rote Atelier

Kürzlich, vor eintausend Jahren, lebte ein Weiser in der Ebene der Krüge. Sein Name war Lu Xueʼan. Er sprach: »Das Beiwerk im Leben eines Menschen ist nicht sein Leben. Und doch ist das Beiwerk im Leben eines Menschen sein Leben.«

Ist dies ein Widerspruch? Ja und wiederum auch nein. Man möge bitte über folgendes Bild nachdenken.

Es ist ein heißer Tag. Du sitzt unter einem ganz kleinen Baum. Es ist gut. Da gibt es Schatten. Du kannst alles um dich her sehen. Nirgends kann sich der Eindringling verbergen. Der Schatten aber reicht nur für einen. Du empfängst keine Gäste. Du wirst einsam.

Du gehst zu einem größeren Baum. Der hat genug Schatten für zwei, drei Gäste, mit denen sich der Schatten teilen lässt. Das ist sehr schön. Der Stamm jedoch ist ziemlich breit. Hinter dir liegt ein Gelände. Du kannst nicht sehen, wer sich dort befindet.

Wir werden allmählich älter. Wir gehen zu noch viel größeren Bäumen. Du findest einen Banyan-Baum, so groß, dass ein ganzes Dorf in seinem Schatten sitzen kann. Nun hast du eine sehr große Welt. Doch Gefahr lauert. Hinter dir liegt unbekanntes Gelände, das ebenso weit ist wie das Gelände vor dir.

Manche gelangen nie an einen großen Banyan-Baum. Andere wechseln aus kleinen in große Welten. Aber etwas in ihrem Leben verstört sie. Sie kehren in sehr kleine Welten zurück.

Grashalm, wenn du jemandem begegnest, musst du ihm in aller Ruhe eine Frage stellen. Wie groß ist deine Welt? Dies gehört zu den wichtigsten Dingen, die du über einen Menschen in Erfahrung bringen kannst.

Mitunter begegnest du jemandem, und du erkennst, dass deine eigene Welt nicht groß genug ist, um ihn darin aufzunehmen. Dann stehst du vor einer Entscheidung. Sagst du, da sei kein Platz? Oder gehst du zu einem größeren Baum?

Des Weiteren sprach Lu Xueʼan: »Frage nicht die Unsterblichen, wie groß die Welt sei. Du erschaffst die Welt.«

(Gesammelte Sprüche östlicher Weisheit, von C. F. Wong, Teil 73)

C. F. Wong schloss sein tintenverschmiertes Notizbuch und legte es zusammen mit dem Federhalter in die Schublade. Dann streckte er die Finger und starrte aus dem Fenster. Obwohl er, während er schrieb, die Rolle des weisen alten Gelehrten zur Schau trug, spürte er doch oft, wie er hilflos zu einem getadelten Schüler wurde.

Zwar empfand er seine eigene Welt als groß. Nur: Sein Büro war so klein! Diese Tatsache rechtfertigte denn auch, wie er fand, seine spontane Abwehrhaltung gegen die Bitte des Mannes, der ihm im weltlichen, geschäftlichen Sinn vorgesetzt war.

Wongs Sekretärin und Bürovorsteherin Winnie Lim hatte ihm die schlechte Nachricht in ihrem breiten Singapurer Hokkien-Akzent überbracht. »Einer von Mr. Puns Kontak, er will von Sie Gefälligkeit. M. C. Queeny oder so. Er will Sie finden Job für sein Sohn, Sie wissen schon, nein?«

»M. C. Queeny? Ich habe nie von ihm gehört.«

»M.C.Q.U.I.N.N.I.E. Der Junge heiß Joe. Sein Daddy sehr gute Kunde von Betrieb. Freund von Mr. Pun. Sekretärin von Mr. Pun, sie ruf mir an, sag mir. Sie sollen den Junge geben ein Job für seine Schulferien, okay oder nein?«

Er seufzte. Einbrüche in seine Privatsphäre bedeuteten stets Unannehmlichkeiten. Ihm war bekannt, dass es in dieser Stadt, wie vermutlich überall in der modernen Welt, gang und gäbe war, dass Leute in Machtpositionen untereinander Jobs für ihre Söhne aushandelten. Das nannte man wohl, dachte er, »Old Boysʼ Network«, Seilschaften alter Kameraden, oder hieß es »junger Kameraden«, »Young Boysʼ Network«? Er musste das einmal in seinem Wörterbuch englischer umgangssprachlicher Wendungen nachschlagen. Der Haken war eben: Sein Büro bestand lediglich aus zwei Räumen, und seine Firma war so winzig. Es hatte nur Platz für ihn selbst, Winnie und ab und zu einen unterbeschäftigten chinesischen Philosophiestudenten, der an einer Teilzeitforschung arbeitete. Er hatte kein Budget, keinen freien Schreibtisch und auch gar keine Lust auszuhelfen.

Nach einer für ihre Verhältnisse langen Pause von drei Sekunden fügte Winnie folgende weitere Nachricht hinzu: »Mr. Pun, er sag mir, ich soll Sie sagen, dass er außerordentlich zu schätzen weiß, wenn Sie helfen. So hat gesag: ›Außerordentlich zu schätzen weiß‹.«

Dieser Ausdruck ließ Wongs Augen kurz aufleuchten. »Aha, ich verstehe.«

Es trat eine Stille im Raum ein, da die Hirntätigkeit seiner beiden Insassen sich auf die linke Hemisphäre, nämlich auf die Finanzwindungen, verlagerte.

»Wie viel glaub Sie?«

Der Geomant¹ zupfte nachdenklich an den wenigen schütteren Haaren auf seinem Kinn. »Sagt er ›Ich bin froh‹, so heißt das, es ist kleine Zulage drin. Wenn er es aber ›außerordentlich zu schätzen weiß‹, könnte das bedeuten, dass Honorarerhöhung im Ofen schmort.«

»Im Ofen?«

»Umgangssprachliche englische Wendung. Habe ich von Dilip gehört. Bedeutet: wird bald kommen.«

»Gib jetzt schon Honorarerhöhung. Aber nicht für Sie-lah! Für Büro. Vorschuss wird erhöht, damit zahlen Junge sein Gehalt.«

»Wann?«

»Wenn komm.«

»Nein. Wann kommt er?«

»Nächste Woch. Montag.«

»Ach so. Wir können ihm ja etwas Ablage geben. Damit der Kleine beschäftigt ist. Weg von der Straße. Das will er doch im Grunde nur. Mo baan faat! Was soll man machen?«

In Wongs Bewusstsein trat das Problem bald in den Hintergrund. Langsam, auf Qigong-Art, atmete er aus, und mit dem Atem verströmten seine Ängste. Heute war so ein Tag, an dem es ihm einfach unmöglich war, sich über irgendetwas aufzuregen. Woran das lag, konnte er nicht genau sagen. Er schien eben unter dem Einfluss eines ganz allgemeinen Wohlbehagens zu stehen.

Ihm war bewusst, dass dieses positive Gefühl eher von innen als von außen kam. Das Büro der Firma C. F. Wong & Co. lag im ersten Stock der Wai-Wai Mansions, eines alten chinesischen Geschäftshauses im unmoderneren Abschnitt der Telok Ayer Street. Die schmale Fahrbahn draußen war zu einer viel befahrenen Ausfallstraße geworden. Ständig bebte der Fußboden, wenn schwere Fahrzeuge vorbeidonnerten. Heute Vormittag war es wieder schlimm gewesen. Zähflüssiger Verkehr hieß zwar, dass die Fenster weniger ratterten, doch dafür lieferten ungeduldige Pendler ein wüstes Hupkonzert.

Dieses Gefühl innerer Gelassenheit stammte gewiss nicht aus dem Ambiente des Büros selbst, voll gestopft wie es war mit Schreibtischen, Aktenschränken, Regalen und Bücherborden. Natürlich war es unter der Würde eines Fengshui-Meisters, in einem derart chaotischen Umfeld zu arbeiten. Doch Wong hatte längst jeden Versuch aufgegeben, die innenarchitektonischen Vorstellungen von Ms. Lim unter Kontrolle zu bringen. Da hoffte nun so mancher einflussreiche Geschäftsmann in Singapur für seine Büroeinrichtung auf Wongs orakelgleiche Urteilssprüche, doch Winnie gegenüber traute er sich nicht, ähnliche Ratschläge zu erteilen. Sie, als feurige Sechsundzwanzigjährige aus einer chinesischen Guching-Familie, ging davon aus, dass ihr als Vorstand auch die Verwaltung aller materiellen Belange des Büros zukam. Tatsächlich galt allerdings ihr Hauptinteresse tagsüber der Anwendung von Make-up und Nagellack und der Vervollkommnung entsprechender Techniken.

Etwa vier Jahre zuvor, als die Firma eröffnet worden war, hatten sie einen Teil des einen großen Raums, den sie damals mieteten, abgetrennt, um eine separate Kammer für den leitenden (und einzigen) Geomanten zu schaffen. Wong hatte ursprünglich versucht, sie zu einem die Chi-Energie konzentrierenden Arbeitsraum für sich selbst zu gestalten, doch sie erwies sich als zu klein und zu ungünstig positioniert.

Nach den Fengshui-Kriterien der Acht-Häuser-Schule handelte es sich bei dem Büro um einen Duigua-Raum, dessen Rückseite nach Westen, die Eingangstür nach Osten lag. Seine eigene gemütliche Ecke befand sich zwischen Südwesten (gut: Das stand für blühende Gesundheit) und Süden (schlecht: die Position der Fünf Geister), weshalb er erhebliche Mühe aufwenden musste, um sie benutzbar zu machen. Noch übler war, dass sie so nah an Winnies Schreibtisch lag. Die wohl überlegte Aufhängung eines metallenen Windspiels diente dazu, die schlimmsten Einflüsse ihres übermächtigen Feuer-Chi abzuwehren.

Dennoch arbeitete Wong in letzter Zeit im Hauptbüro, und zwar an einem Schreibtisch, der im rechten Winkel zu Winnies Tisch stand. In sein Privatzimmer ging er nur noch zur Meditation, zum Nachdenken, zur Ahnenverehrung, für die Rituale an Glück bringenden Tagen und für sein Mittagsschläfchen.

Nein, entschied er, das friedliche Gefühl kam zweifellos von innen. Es lag an der guten Nachtruhe, die er genossen hatte. Es lag an der ausgezeichneten in Öl gebackenen Teigrolle, die er auf dem Weg zur Arbeit an seinem Frühstücksstand verspeist hatte. Es lag am behaglichen Summen des Teekessels dort im Winkel des Büros. Es lag daran, dass heute sein sechsundfünfzigster Geburtstag war, obwohl er nie Geburtstage gefeiert hatte, nicht mal als Kind. Es war eine gute Zahl, diese Sechsundfünfzig, weit besser als die scheußliche Fünfundfünfzig mit ihrer so stark negativen Zahlensymbolik. Nein, sechsundfünfzig war fein, eine Zahl, die für Alter und Reife und Staatskunst stand. Ein Jahr der Weisheit. Ein Lebensabschnitt, in dem er gewiss etwas Wertvolles und Beachtenswertes zu sagen haben würde. Er sollte wirklich sein Buch fertig schreiben. Bei diesem Gedanken zog er sein Notizbuch aus der Lade und begann wieder zu kritzeln.

Der Montag dämmerte derart heiß und diesig herauf, dass sogar die Luft müde und lustlos wirkte. Langsam ging die Sonne auf und schien einen undurchsichtigen Dunstvorhang aus dem Boden zu ziehen. In ihren grellweißen, schräg durchs Fenster fallenden Strahlen drehten sich Staubgebilde, die der Luftzug hochwirbelte. Die Nachbarschaft war um sieben Uhr früh kurz durch einen harmlosen Notfall, ein kleines Feuer im Haus gegenüber, geweckt worden. Wie der Wachmann berichtete, wurde es wahrscheinlich durch ein Räucherstäbchen verursacht, das von einem dem Schutzgott geweihten Hausaltar gefallen war. Sirenen erschütterten die Gebäude, bis ein Feuerwehrmann eintraf. Er fand eine ältere buddhistische Nonne vor, die das Feuer mit ihren bloßen Füßen ausgetreten hatte – harten, schwieligen Hufen, denen die unsanfte Behandlung nichts hatte anhaben können.

Wong, der bereits die erste Konferenz des Tages hinter sich hatte, trat um halb zehn schwitzend durch die Tür seines Büros. Eine besorgt blickende Winnie begrüßte ihn und nickte zu einer großen Gestalt hin, die auf seinem Schreibtisch saß und eine ausländische Illustrierte las.

»M. C. Queeny. Wie Sie sehen, ist kein Junge«, sagte Winnie.

»Jawohl«, sagte er und sah.

Ms. McQuinnie sprang vom Schreibtisch, stapfte mit zwei Schritten quer durch den Raum und schüttelte ihm fest die Hand. Nein, sie heiße nicht Joe, sondern Joyce, obwohl alle sie Jo oder Joey nannten. An Ablage sei sie eher weniger interessiert. Sie sei zurückgestellt worden, was immer das heißen solle, und arbeite jetzt mit einem Privatlehrer an einem Projekt über asiatische Geomantie als Teil ihres Aufnahmeantrags zu einem exklusiven Uni-Kurs. Einige Wochen ihrer Sommerferien würde sie gern damit zubringen, Wong zuzuschauen und praktische Anwendungen zu studieren. Sie wolle sein »Schatten« sein, wie sie sich ausdrückte. Sie wolle beobachten, wie er im Büro arbeitete, und ihn zu Feldstudien bei seinen Besuchen begleiten. Seit drei Wochen sei sie in Singapur. Sie redete wie ein Wasserfall – doch in welcher Sprache nur?

»Ich dann also: ›Na, wie soll ich subito zu ʼner Fäng-schuh-i-Fachfrau werden oder was?‹ Mein Papi dann: ›Mein Kumpel Mr. Pun hat da ʼnen echten Fäng-schuh-i-Meister an der Hand, bei dem kannst du drei Monate jobben.‹ Ich dann wieder: ›Boh ey!‹«

Wong machte große Augen.

»Also ich, ja? Ich bin echt konkret ruhig oder wie oder was«, fügte sie auflachend hinzu. »Sie checken absolut null, dass ich überhaupt da bin. Ha ha ha ha ha!«

Wong wurde auf Anhieb klar, dass es dieser Person nicht gegeben war, ruhig zu sein, selbst wenn man ihr die Stimmbänder chirurgisch entfernte. Allein schon ihr Äußeres war laut. Sie war groß. Sie trug knallige Farben. Sie war Westlerin. Mit derselben Logik konnte eine Giraffe behaupten, sie sei unauffällig, bloß weil sie keine Stimme hatte. Manche Leute passten eben einfach nicht in ein gewisses Milieu. Wie hieß es noch in seinem Buch Fünfhundert Redensarten mit Erläuterungen? Sie war ein bunter Hund!

Ohne erkennbaren Grund lachte sie schon wieder. Wong merkte, dass es ein nervöses Lachen war. Einen Moment lang starrten sich die beiden an und schwiegen dann. Das kann ja gar nicht gut gehen, dachte er. Immerhin, denk an Mr. Pun; du musst dafür sorgen, dass er etwas Günstiges erfährt. »Sie haben also Interesse, selbst Fengshui-Meister zu werden?«, fragte Wong, zwang seine Wangen zu einem Lächeln und sprach den chinesischen Begriff für Geomantie betont deutlich in seinem kantonesischen Dialekt als fung-soi aus.²

Sie prustete los, was der Geomant für einen Ausdruck der Wut hielt. »Ich? Null Chance! Ich will reich werden. Wo kann ich denn hier meine Sachen abladen?«

Winnie räumte einen der Lagertische für Ms. McQuinnie frei, den diese als Schreibtisch benutzen konnte. Sofort schob der Eindringling den Tisch mit dem Fuß an ein Fenster. »Bessere Aussicht!«, erklärte Joyce, die nicht bedachte, wie taktlos es war, das Mobiliar in den Räumen eines Geomanten umstellen zu wollen. Nachdem sie sich häuslich eingerichtet hatte – von ihrem Tisch ging ein ungünstiger Energiewirbel aus und zielte direkt auf den Meditationsbereich –, erklärte sie Wong, sie wolle von rein akademischer Warte aus über Fengshui schreiben.

»Also, ich sag mal, ich weiß ja nicht, ob ich an das Zeug überhaupt glaube. Ich bin eigentlich ziemlich, na ja, skeptisch von wegen Magie und so Mumpitz. Ich meine, nicht dass ich Ihre Arbeit für Mumpitz halte, das nun grad nicht. Aber ich schreib vielleicht doch irgendwie mehr so demaskierend darüber. Mein Lehrer steht nämlich auf etwas kontroverse Thesen.«

Wong war sich zwar nicht sicher, was »Mumpitz« oder »demaskieren« bedeutete, doch eins wusste er genau: Mit dieser jungen Frau in seinem Büro würde er sich nicht wohl fühlen. Seine Beobachtungen während der folgenden halben Stunde bestätigten ihn. Sie war zu ausländisch, zu jung, zu laut, zu groß, zu neugierig auf seine Arbeit. Unablässig stellte sie Fragen. Sie notierte alles, was er sagte. Sie hörte bei all seinen Telefonaten gespannt zu. Er sah sich genötigt, auf Putonghua, Hakka, Hokkien oder Kantonesisch auszuweichen, sofern seine Gesprächspartner diese Dialekte ebenfalls sprachen.

Später ging sie einkaufen und kam mit einem riesigen Pappbecher zurück, der etwas enthielt, was sie als »doppelte Kapuze« bezeichnete und was nach bitterem Kaffee und Kuhmilch roch. Davon wurde ihm dermaßen übel, dass er seine geschmorten Kutteln, die er sich zu Mittag von einem Straßenhändler geholt hatte, nicht aufessen konnte. Am Telefon lachte sie mit ihren Freunden wie ein schreiender Esel. So durften eigentlich nur Männer lachen! Die Lachsalven waren derart lautstark, dass sie von seinen Freunden über sein Telefon gehört werden mussten. Er fürchtete, man würde glauben, er habe sein Büro auf einen Schlachthof verlegt.

Am Nachmittag, als er über seinen Berichten saß, beobachtete er sie aus den Augenwinkeln. Ms. Joyce McQuinnie war irgendwo zwischen vierzehn und dreißig (Wong fand es seit je schwierig, das Alter von Westlern einzuschätzen), und sie war ein äußerst geselliges Wesen, das viel Zeit am Telefon verbrachte, um ein Treffen zur Feier des neuen »Jobs« zu arrangieren. Als sie im Büro angekommen war, schien sie zwei, drei Zentimeter größer zu sein als er, doch seit sie sich eingerichtet und die Schuhe ausgezogen hatte, war sie auf sein Maß geschrumpft. Über ihrer sehr blassen Haut lag eine feine Schicht Sommersprossen, und ihr glattes Haar hatte das rötliche Braun eines Eichhörnchenpelzmantels. Sie trug maskuline Arbeitsstiefel mit dicken Gummisohlen, darüber nahm er dunkle Strumpfhosen, einen kurzen Rock und einen weiten, formlosen Pullover wahr. Im einen Ohr steckten offenbar fünf Metallknöpfchen, im andern sieben. Ringe trug sie keine, dafür baumelten an beiden Handgelenken mächtige indische Armreife, die bei jeder Bewegung klimperten und ständig drohten, ihren Kaffee umzukippen.

»Ist sie hübsch?«, fragte einer seiner Freunde, der aus Kuala Lumpur anrief.

»Sie ist eine mat-sellah, Ausländerin!«, flüsterte Wong.

Sie gab sich aber redlich Mühe, Interesse an ihrem Thema zu bekunden. Den Vormittag über sah die junge Frau Bücher über Fengshui durch, und nachmittags versuchte sie, das Ablagesystem in den Griff zu bekommen – keine leichte Aufgabe, da Winnie das System von Fall zu Fall neu erfand, worin denn auch der Hauptgrund dafür bestand, dass sie unersetzlich war.

Wong seufzte nur und versuchte, sich auf seine Arbeit zu konzentrieren. Mo baan faat! Was soll man machen?

Doch als der Nachmittag verstrich, ertappte er sich dabei, wie er mit Interesse ihren Telefongesprächen zuhörte. Ihm wurde schlagartig klar, dass sich seine so lästige neue Assistentin am Ende doch als nützlich erweisen konnte. Denn sie war ja eine Gratisquelle englischen Konversationsunterrichts, für den sonst in Singapur unverschämte Preise verlangt wurden.

Erst spät hatte Wong begonnen, Englisch zu benutzen. Fast sein ganzes Leben hatte er in Guangdong verbracht und war erst vor zehn Jahren nach Hongkong gezogen, von wo aus man ihn fünf Jahre später nach Singapur versetzte. Er war stolz auf sein Sprachtalent (er beherrschte sechs chinesische Dialekte). Nur mit englischen Redensarten hatte er sich lange geplagt, denn er fand sie fast alle verwirrend und bar jeder Logik. Ms. McQuinnie verwendete, vielleicht ihrer Jugend wegen, eine Unmenge englischer Slang-Ausdrücke. Einige kannte er aus dem Buch, das er in der Woche zuvor studiert hatte: Howʼs Tricks? Umgangsenglisch II. Sein Entschluss, das nächste Buch auf Englisch zu schreiben, stand felsenfest (er hatte bereits zwei Fengshui-Bücher in Chinesisch verfasst), doch er fühlte sich im Englischen noch nicht firm genug. Er war nämlich davon überzeugt, dass der Schlüssel zur Anerkennung als guter Schriftsteller in der Beherrschung zeitgemäßer alltagssprachlicher Wendungen lag.

Er fragte sie nach der Bedeutung etlicher der fremdartigen Wörter, die sie benutzte, und sie passte scharf auf, als er sie sich notierte.

Unvermittelt fiel sie in die Rolle einer strengen Lehrerin, die ganz einfach alles korrigierte, was er von sich gab. »Bloß so lernt man was«, sagte sie. Sein anfänglicher Ärger verflog, als er merkte, dass sie die Dinge meist gut erklärte und dass sie es ihm vielleicht sogar ermöglichen würde, dem Lehrer und den Mitschülern in seiner englischen Konversationsgruppe zu imponieren.

Einmal, als sie am Telefon mit einer ihrer Freundinnen redete, brachte sie einen Schwall von Ausdrücken an, die er überhaupt nicht verstand. Er notierte sie und nahm sich vor, später nachzufragen.

Ständig sagte sie »cool«. Das kannte er. Aber sie sagte auch way, good fish, yo, hunky, ratted, soupy, pass the bucket, gloppy, wally, mega und wowser. Nichts davon stand in seinen Lehrbüchern. Ihr Wort für »ja« war anscheinend »egal« oder »von mir aus«.

Gerade blätterte er verstohlen in einem Wörterbuch, um etwas zu übersetzen, was ungefähr wie trip hop seedy klang, als das Telefon klingelte. Am Apparat war Laurence Leong, der stellvertretende Geschäftsführer der Firma East Trade Industries.

»Ich habe eben ein Fax an Sie losgeschickt«, sagte Leong. »C. F., es geht bei dem Memorandum um die kurzfristige Einschätzung eines Anwesens namens Sun House. Das Fax müsste eigentlich jeden Moment durchkommen.« In diesem Augenblick begann auch schon das Gerät neben Winnie zu grummeln.

Wong sah sich das dünne gerollte Papier fünf Minuten lang an, ehe er zurückrief. »Nein, würde ich sagen. Es ist ein Yin-Haus. Sehr großes Problem. Sehr negativ. Sogar dann, wenn wir es wirklich sauber aufräumen. Leute vergessen nicht. Ganz schwer wieder zu verkaufen! Ich empfehle, nicht kaufen.«

Leong bemühte sich nach Kräften, Wong umzustimmen. Erstens sei es nicht mal ein Jahr lang als Bestattungsunternehmen genutzt worden; höchstens sechs bis zehn Monate lang, sagte er. Zweitens hätte man in dem Gebäude lediglich zwei Tote versorgt. Denn nachdem die jetzigen Bewohner, ein älteres Ehepaar aus Kuala Lumpur namens Wanedi, das Objekt gekauft hätten, wären sie beide bereits knapp einen Monat später erkrankt. »Es scheint fast, als ob das Haus schon schlechtes Fengshui hatte, bevor die Leichenbestatter einzogen«, sagte er.

»Oftmals stimmt das«, sagte Wong.

Leong erklärte, dass die angeschlagene Gesundheit der Wanedis sie bewogen habe, das Geschäft zu schließen; vorübergehend, wie sie hofften. Die ansässigen Leute freuten sich darüber, denn ein Bestattungshaus in so unmittelbarer Nähe ihres Dorfs war ihnen nie recht geheuer gewesen. Die Ehefrau, von deren Geld Haus und Grundstück bezahlt worden waren (sie war Erbin eines mittelgroßen Vermögens), hatte sich erholt, anders als ihr Gatte, der sich nach wie vor in äußerst kritischem Zustand befand. Mit anderen Worten: Sie verkauften aus einer Notlage heraus – stets eine Verlockung für Immobilienkäufer.

»Der Mann steht also an der Schwelle des Todes, im übertragenen wie im wörtlichen Sinn«, kommentierte Wong, der sich diebisch freute, sein Geschick im Umgang mit englischen Wortspielen vorzuführen.

»Was? Ach so, verstehe. Ganz recht«, sagte Leong. »Hören Sie, C. F., ich fände es auf jeden Fall gut, wenn Sie rasch runterflitzen würden und sich die Sache mal ansähen. Mr. P. ist wirklich scharf drauf! Die Wanedis sind ja immer noch ernstlich krank und haben letzte Woche beschlossen, das Objekt zu verkaufen und nach K. L. zurückzugehen. Daraufhin hat unser Mann in Melaka zugeschnappt. Bleiben Sie kurz dran, C. F., ich hab auf dem andern Apparat einen Anruf. Hallo?« Eintönig dudelte Greensleeves.

Wong wusste, dass die Firma weit mehr an dem großen Grundstück rings um das Gebäude als am Haus selbst interessiert war. Der Geomant wusste auch, dass seine Dienste, die man gewöhnlich eher als freiwillige Extraleistung sah, hier, wenn es sich um einen Ort des Todes handelte, plötzlich zu einem unverzichtbaren Faktor wurden. Seine Stimmung hob sich. Er könnte behaupten, bereits voll ausgebucht zu sein, und einen Aufpreis für die kurzfristige Einschätzung verlangen.

Und wer weiß, vielleicht würde es sogar ganz nett. Unter Fengshui-Gesichtspunkten waren alte malaysische Häuser oft recht interessant. Womöglich handelte es sich um ein Peranakan-Stadthaus oder ein Wohnhaus im niederländischen Kolonialstil. Außerdem lebte ein guter Freund in der Gegend: Jhoti Sagwala, einer seiner ehemaligen Schüler, der jetzt irgendwo in der Nähe von Melaka ein ranghoher Polizist war. Wong kam der Gedanke, ihn anzurufen und ihm aufzutragen, er möge die Zutaten für einen Bananen-Kokos-Curry besorgen – ein Gericht, für das Sagwala zu Recht berühmt war.

Greensleeves brach abrupt ab. »Wong, sind Sie noch dran?« Laurence Leong klang aufgeregt. »Der alte Mann ist gestorben: Wanedi, der Hausbesitzer. Das da eben am andern Apparat war unser Agent. Die Ehefrau ist einverstanden, dass die Gutachter und Sie das Objekt besichtigen, obwohl der Verstorbene sich eventuell noch dort befindet.« Wong nickte vor sich hin, zufrieden damit, dass der Tote sich an Ort und Stelle befand. Das würde ihm bei der Einschätzung und Bereinigung des Anwesens helfen, denn dann würde er erkennen, wie und wo man die Leichen aufbewahrte und wo der alte Mann gestorben war. »Okay, ich komme.«

Am folgenden Nachmittag fanden C. F. Wong und Joyce McQuinnie sich in einem ziemlich klapprigen Taxi wieder, das eine Steigung bei Melaka emporkeuchte. Joyce hatte darauf bestanden, ihn zu begleiten. Ihr Vater werde ihren Unkostenanteil bezahlen, erklärte sie. Obwohl nur eine Brücke von Singapur entfernt, hatte Wong das Gefühl, sie seien auf einem andern Stern oder, falls noch auf demselben, wenigstens in einem andern Jahrhundert. Er blickte aus dem Fenster und musste daran denken, dass die blinkenden spiegelverglasten Wolkenkratzer Singapurs dort drüben nie und nimmer dieselbe Gattung Lebewesen beherbergen konnten wie diejenige, die hier in dieser üppigen grünbraunen Landschaft existierte. Über das Land verstreut lagen wie Pockennarben wenige hübsche alte Häuser, etliche ziemlich baufällige Hütten und eine deprimierend große Zahl kleiner hässlicher neuer zwei- und dreistöckiger Wohnblocks.

Der Geomant starrte auf die Neubauepidemie und gab jede Hoffnung auf. Das waren identische Rechtecke, so entworfen, dass sie gerade auf die schmalen Grundstücke der Eigentümer gezwängt werden konnten; in Windeseile hochgezogen, ohne jede Rücksicht auf Fengshui oder Ästhetik. Man war ja so stolz auf das malaysische Entwicklungstempo, doch er fürchtete, dabei gehe eine gewisse Spiritualität für immer verloren.

»Boh, was da für Neubauten aus dem Boden schießen!«, bemerkte Joyce. »Da müsste es für Fengshui-Leute vor Ort doch massenhaft Jobs geben.«

»Sehr traurig, meiner Meinung nach sind diese hier ganz hoffnungslos«, antwortete der Geomant.

Nur mit einiger Mühe gelang es ihnen, Sun House zu finden, und es half ihren Lebensgeistern nicht besonders, dass dessen Namenspatronin gar so heftig brannte.

»Puh, was für eine Affenhitze«, wusste Wong.

Joyce kicherte.

»Worüber lachen Sie denn?«, fragte Wong verletzt. »Das bedeutet: ist sehr heiß.«

»Ja, ja, schon! Bedeutet es. Ich find bloß, es klingt so witzig, wenn Sie das sagen.« Warum es witzig klang, konnte sie nicht erklären. Sie versanken in beklommenes Schweigen. Er merkte, dass sie ihm während der nächsten paar Minuten verstohlene Blicke zuwarf, und lehnte sich beleidigt zur Seite, sodass er ihren Gesichtsausdruck im Rückspiegel beobachten konnte. Hinter ihrem lauten, lässig zur Schau getragenen Selbstbewusstsein verbarg sich eine Unsicherheit, eine Nervosität, ein deutlich spürbares Unbehagen. Er sah es an der Art, wie sie die Brauen zusammenzog, wenn sie mit ihm sprach: Sie schien sich krampfhaft um Verständigung zu bemühen. Sie bewegte sich etwas linkisch, so als wären all ihre Gliedmaßen zwei, drei Zentimeter länger als von ihr selbst vermutet. Er kam zu dem Schluss, dass sie jünger als Winnie Lim sein müsse, obwohl sie größer war.

[Ende der Leseprobe]

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Nur aus Gefälligkeit nimmt der Fengshui-Meister C. F. Wong die siebzehnjährige Australierin Joyce als Praktikantin in seinem Fengshui-Büro in Singapur. Aber dass Joyce nicht mit ein wenig Ablage zufrieden zu stellen ist, damit hat er nicht gerechnet. Ebenso überraschend stellt sich heraus, dass bei seinen Aufträgen jeweils mehr hinter dem schlechten Fengshui steckt … Trotz aller Missverständnisse werden die vorlaute Joyce und der mürrische Wong ein unschlagbares Team. Mit britischem Humor, asiatischer Philosophie und gesundem Menschenverstand wenden die beiden auch noch das schlechteste Fengshui zum Guten.

»Dass Wongs Bemühungen um die Wiederherstellung verlorener Harmonie in Firmen, Familien oder Tempeln zwischen Indien und Vietnam nicht nur kosmologischen, sondern auch kriminalistischen Spürsinn erfordert, erfreut Esoteriker wie Krimifreunde. Letztlich ergänzen sich Yin und Yang, Ost und West, Alt und Jung bestens. Augenzwinkernd und mit viel Sinn für die unterschiedlichen Mentalitäten bringt Vittachi in neun Geschichten seine reiche Orts- und Menschenkenntnis unter. Eine heitere Liegestuhl-Lektüre mit ironischem Tiefgang, die nicht zuletzt sprachlich ein Vergnügen ist.«

Christiane Hammer, Neue Zürcher Zeitung

»Mr. Wong und Jo sind letztlich ein Multikulti–Team, das von einem auf den anderen Tag miteinander agiert, wie es in der realen Welt bei einer globalen Fusion von Unternehmen der Fall ist. Aber am Ende steht eine Erfolgsstory: Trotz aller Missverständnisse werden Jo und Wong ein unschlagbares Team, in dem jeder offen für den anderen ist und die aus seiner Kultur herauswachsende Stärke ausspielt.«

Claudia Keller, quip Magazin der Wirtschaftsjunioren in Deutschland, Berlin

»›Der Fengshui-Detektiv‹ ist schräg und schrill. Fengshui ist hier die permanente Fassade des Verbrechens. Yin und Yang sozusagen, zwei Gegensätze, die sich anziehen, so wie das ungleiche Ermittlerpaar, ein alter Fengshui-Meister namens Wong und seine quirlige australische Praktikantin, Joyce McQuinnie.«

Andreas Ammer, BR Büchermagazin Diwan, München

»Unbedingt einpacken, wenn’s Richtung Asien geht, denn kein Reiseführer leitet seine Leser mit so viel hintergründigem Witz durch diesen Kontinent wie der Krimiautor Nury Vittachi, Erfinder des unvergleichlich kauzigen Fengshui-Meisters C.F. Wong aus Singapur und seiner australischen Assistentin Jo.«

Matthias Pesch, Kölner Stadt-Anzeiger

»Ein Kriminalgenuss mit tollem Chi. Während das komische Paar zwischen Shanghai, Vietnam und Malaysia einen abstrusen Fall nach dem anderen löst, taucht der Leser immer tiefer in die Welt des Fengshui ein. So macht Lernen Spaß!«

Peter Pfänder, Abenteuer und Reisen spezial

»Die Kriminalfälle sind raffiniert und spannend aufgebaut und man liest sie mit wachsendem Vergnügen. Und am Ende ist man an Erfahrungen um die asiatische Kultur reicher, genauso wie die Praktikantin Joyce McQuinnie.«

Stefan Braunshausen, Deutsche Welle, Bonn

»Dem Zürcher Unionsverlag ist in seiner Krimi-Reihe ›metro‹ das Wunder gelungen, einen Krimi auf den Markt zu bringen, dessen Ermittlerpaar zumindest auf dem europäischen Markt gänzlich ohne Vorbild ist. Natürlich besteht ein großer Teil des Witzes in diesem Buch in der Art und Weise, wie Nury Vittachi in seinen beiden Hauptfiguren die Gegensätze Ost und West aufeinanderprallen lässt. Doch niemals werden sie gegeneinander ausgespielt – mit viel Sinn für Komik, feiner Ironie und einem sicheren Gespür für Tempo und Dramaturgie nimmt Vittachi beide seiner Figuren auf den Arm, um am Ende westliche Pragmatik und asiatische Feinsinnigkeit zu einem unschlagbaren Ermittlerduo zu vereinigen. Die Einfälle sind originell und witzig, seine Auflösungen überraschend, die Dialoge treffend und seine Prosa flüssig. Nach der Lektüre dieser Erzählungen, die ganz nebenbei augenzwinkernd absurde östliche Weisheiten aus Wongs gesammelten Sprüchen mitliefern, fließt die Lebensenergie Chi wieder – garantiert.«

Kathrin Fischer, NDR Info, Hamburg

»Mit diesem Buch liegt eine unübertreffliche Mischung aus Witz, Weisheit und Whodunnit vor, die eine gelungene Abwechslung zu den derzeit so beliebten schwermütigen und -blütigen Skandinaviern bildet. Lob gilt auch der Tatsache, dass sich nicht nur im Roman selbst eine ausgesprochen umfangreiche Biografie des Autors und der Übersetzerin finden, sondern auf der entsprechenden Webseite des Unionsverlages eine solche Fülle von weiterführenden Informationen, dass das Lesevergnügen im Zusammenhang mit diesem Thema auch nach dem Zuklappen des Buches noch lange nicht zu Ende ist.«

Miss Sophie, Krimi-Forum, Ebersberg

»›Der Fengshui-Detektiv‹ weist dem Leser auf unterhaltsame, witzige Weise einen Weg zu den Kulturen Südostasiens. Breite Empfehlung!«

Marion Sedelmayer, Borromäusverein/Redaktion Buchprofile, Bonn

»Bereits drei Bände mit den kurzweiligen, humorvollen Abenteuern von Wong und Joyce hat der Unionsverlag herausgebracht, und sie sind allesamt eine Empfehlung mit dem Prädikat ›beste Unterhaltung‹ wert.«

Ingo Anhenn, Interkultur, Stuttgart

Zur Webseite mit allen Informationen zu diesem Buch.

Über Nury Vittachi

Nury Vittachi wurde 1958 in Sri Lanka geboren. Andere Quellen sagen 1959 – aber diese Widersprüchlichkeit ist nur ein weiterer Farbspritzer auf einem unwahrscheinlich bunten Lebensbild. Sein indischer Großvater stand angeblich neben Mahatma Gandhi, als dieser ermordet wurde; sein Vater, der ebenfalls Journalist war, musste als Regimekritiker unter Todesdrohungen aus Ceylon fliehen und strandete mit seiner Familie völlig mittellos in Singapur. Die Schulbildung erhielt Nury Vittachi schließlich in England, und sein journalistisches Handwerk lernte er bei den berühmt-berüchtigten tabloids in der Londoner Fleet Street.

1986 landete er auf der Hochzeitsreise mit seiner anglo-irischen Frau Mary in Hongkong, und die beiden beschlossen, dort zu bleiben. Vittachi fand einen Job bei der South China Morning Post, und schon bald war seine Kolumne über den Alltag in Hongkong, »Lai See«, die bei den Lesern beliebteste Kolumne. Inzwischen hat er auch eine Reihe satirischer Bücher und Kinderbücher veröffentlicht. CNN nennt ihn den »beat reporter of the offbeat«, für die BBC ist er »Hongkongs witzigster Kommentator«.

Nachdem die Kronkolonie 1997 an China übergegangen war, ging der South China Morning Post Nury Vittachis Spott über Tung Chee-hwa, den neuen Regierungschef Hongkongs, zu weit. Er erhielt Schreibverbot und wurde, wie er selbst sagt, »zum bestbezahlten Arbeitslosen Hongkongs«. Das war die Geburtsstunde der Abenteuer von Fengshui-Meister C. F. Wong und Joyce McQuinnie.

Die Frage, ob C. F. Wong sein Alter Ego sei, amüsiert Vittachi: »Ich war immer der Ansicht, er sei überhaupt nicht wie ich, bis eines Tages jemand mit einem Trickfilmprojekt zu mir kam. Er hatte einen kleinen, dicken Chinesen in westlichen Kleidern gezeichnet, der wie jemand aus Chinatown aussah. Ich sagte, nein, nein, nein, er ist klein und dürr, hat eine Glatze und trägt seltsame asiatische Kleider. Erst als ich dem Künstler all diese Details beschrieben hatte, merkte ich, dass ich damit eigentlich mich selbst beschrieben hatte.« Auch Wongs Kommunikationsprobleme hat er selbst erfahren: »Mein ganzes Leben lang musste ich mich immer wieder an eine neue Kultur anpassen. Zur Schule bin ich in England gegangen, als Kind sprach ich Singalesisch und Tamil. Ich kann besser Chinesisch als viele Ausländer in Hongkong, aber Chinesisch ist sehr schwer zu lernen, und ich würde es nie wagen, in dieser Sprache zu schreiben.« Und was hält Nury Vittachi selbst von Fengshui? »Alles, was Wong in diesem Buch erwähnt, ist authentisch. Ich habe mich eingehend mit Fengshui beschäftigt und von einem berühmten Fengshui-Meister in Hongkong gelernt. Ich glaube nicht eigentlich daran, aber den Grundgedanken, nämlich dass die Umgebung einen beeinflusst, sollte man ruhig ernst nehmen.«

Mittlerweile hat Nury Vittachi, der mit seiner Frau und drei adoptierten chinesischen Kindern in Hongkong lebt, als freier Kolumnist Kultstatus, moderiert Fernsehsendungen für CNN, CNBC und Hongkonger Lokalsender und unterrichtet an der Hong Kong Polytechnic University. Besonders am Herzen liegt ihm jedoch, Autorinnen und Autoren aus Asien eine Plattform zu bieten – zum Beispiel im Rahmen des alljährlich stattfindenden Honkong-Literaturfestivals: »Sonst kann es passieren, dass ein asiatischer Shakespeare auftaucht, und keiner merkt es.«

»Die Bücher von Nury Vittachi bringen uns Westlern das Leben im modernen, urbanen Asien näher – und kommentieren dies zugleich ungeheuer bissig und hintersinnig. Eine Pointe jagt da die nächste, eine so hyperrealistische wie surreale Alltagsszene reiht sich an die andere. Das Ergebnis ist tatsächlich eine richtig gelungene Mischung aus Information und Unterhaltung.«

Ulrich Noller, Deutsche Welle, Bonn

»Nury Vittachi, selbst ein Grenzgänger zwischen Ost und West, hat sein gegensätzliches Paar so liebe- und humorvoll gestaltet, dass man die beiden einfach mögen muss. Auch und gerade, weil man ständig über ihre Missverständnisse lachen muss. Vittachi ist ein glänzender Satiriker. Mit präziser Beobachtung, mit viel Sinn für die Dramaturgie von Komik und mit einer alles durchdringenden Ironie nimmt er seine Umgebung aufs Korn.«

Kathrin Fischer, Hessischer Rundfunk hr2, Frankfurt

»Es sind die Schrulligkeiten, aus denen Nury Vittachis Fengshui-Krimis ihren besonderen Charme beziehen: der Held ein hutzliger, schlitzohriger Geomant, seine Adlata eine Schnepfe, die Plots stets mit einer Portion satirischen Unernstes gewürzt.«

Gitta List, Schnüss - Das Bonner Stadtmagazin

»Die Komik von Vittachis Büchern lebt vom grotesken Gegensatz zwischen einem verwöhnten australischen Glamourgirl, das jeden Abend in der Szenedisco ›Dan T.’s Inferno‹ abhängt, und dem betagten und biederen Fengshui-Meister Wong, der auch in Cocktailbars seinen geliebten grünen Tee ordert.«

Ingrid Müller-Münch, WDR 5, Köln

»Der Autor ist ein Spieler. In seinen Büchern jongliert er waghalsig mit den Weisheiten seiner Altvorderen, niemals aber diskreditiert er sie. Klassisch ist in Vittachis Büchern nur der Nervenkitzel, ansonsten gehen Brauchtum und Lifestyle, Gespenster und Computerviren fröhlich durcheinander. Der Facettenreichtum seiner Romane spiegelt das bunte Leben des Mittvierzigers, der Mitte der Achtzigerjahre auf der Hochzeitsreise mit seiner angloirischen Frau Mary in Hongkong landete. Dort wurden die beiden sesshaft und adoptierten drei chinesische Kinder. Vittachi fand einen Job bei der ›South China Morning Post‹ und avancierte zum beliebtesten Kolumnisten in Hongkong. Sein Spott über den früheren Regierungschef Tung Chee-hwa ging seinen Arbeitgebern allerdings zu weit. Prompt erhielt er Schreibverbot und wurde, wie er selbst sagt, ›zum bestbezahlten Arbeitslosen Hongkongs‹. Das war der Beginn der Abenteuer von Fengshui-Meister C. F. Wong und Joyce McQuinnie.«

Stephanie Riedi, Facts, Zürich

»Die Romane um und mit dem schlauen und oft naiven Fengshui-Meister C.F. Wong gehören zum Vergnüglichsten, was die Krimi-Literatur bietet. Spannend, lustig, verpackt in fernöstliche Weisheiten, angereichert mit der Hektik in Städten wie Singapur und Hongkong sind sie für den westlichen Leser eine echte Bereicherung.«

Sonja Kolb, AP - Associates Press

»Nury Vittachi versteht es, geschickt mit Gegensätzen, Vorurteilen und Rollenklischees zu jonglieren, seine schrägen Multikulti-Krimis verbinden Spannung und Humor in einer originellen, durchaus auflagenfördernden Allianz.«

Wolfgang Seibel, Österreichischer Rundfunk 1/ ORF.at, Wien

»Nicht mehr wegzudenken sind seit Jahren seine berühmten Travellers Tales in der renommierten Zeitschrift ›Far Eastern Economic Review‹: Eigenwillige Reiseerlebnisse, journalistisch aufbereitet, werden in jeder Ausgabe zum Besten gegeben – nicht nur der Fanclub wartet begierig darauf. Nun stellt sich der schon lange in Hongkong lebende ceylonesische Nury Vittachi erstmalig auch dem deutschsprachigen Publikum. Die Leichtigkeit und Selbstverständlichkeit der Beschreibungen, die Kombination von britischem Humor mit asiatischer Philosophie zeichnen Nury Vittachi nicht nur als exzellenten Kenner der zwei Welten aus, sondern lassen vermuten, dass neben skurrilen Fengshui-Geschichten seine weiteren Werke ihren Weg von Asien nach Europa finden werden.«

Anna Gerstlacher, Das neue China, Berlin

»Die Krimi-Komödie des in Hongkong lebenden Satirikers Vittachi gehören wohl zum originellsten, was in der Branche derzeit auf dem Markt ist.«

Klappe auf, Karlsruhe

»In Hong Kong ist er bekannt wie ein bunter Hund: Mit seinen bissigen Kolumnen in der ›South China Morning Post‹ eckte der Journalist und Comedian Nury Vittachi so sehr an, dass ihm ein De-facto-Berufsverbot auferlegt wurde. Das Schreiben hat er freilich nicht aufgegeben: Seither lässt er den schrägen Geomatiker C.F. Wong durch Asien wirbeln und dabei allerhand Kriminalfälle lösen. Politisch korrekt ist er jedenfalls noch immer nicht.«

Francoise Hauser, In Asien, Frankfurt Mai/Juni 2007

Mehr zu Nury Vittachi auf der Webseite des Unionsverlags.

Über Nury Vittachi

Zhuang Lee

Ein asiatischer Autor tritt ins Rampenlicht

Als »Verseschmied« kann man den Krimikomödienschreiber Nury Vittachi nicht gerade bezeichnen. Ein Blick auf die Menge seiner Publikationen fordert eine solche Behauptung geradezu heraus: In einem einzigen Jahr verfasst er im Durchschnitt einen Roman, ein Sachbuch, zwei bis drei Kinderbücher und mehrere hundert Kolumnen für Zeitungen und Zeitschriften. Er selbst spricht augenzwinkernd von »Quantität, statt Qualität«, aber davon kann keine Rede sein. Schließlich ist es kein Kinderspiel, Romane zu schreiben, die in viele Sprachen übersetzt und in aller Welt gelesen werden. Zudem hat Vittachi eine Vollzeitstelle an der Hong Kong Polytechnic University. Er unterrichtet junge Autoren und Filmemacher in der Kunst, gute Geschichten zu schreiben. Welche dieser Tätigkeiten liegt ihm besonders am Herzen?

»Keine der oben genannten«, sagt er. »Tausende von Kindern kennen in Asien Mister Jam the Story Man, allein das zählt für mich.«

Sein besonderes Eintreten für junge Autoren scheint eines der Geheimnisse seiner Beliebtheit in der Literaturszene Asiens zu sein. Nachdem er für sich selbst einen Weg nach oben gebahnt hat, bemüht er sich nun, den Weg für andere begabte Autoren zu ebnen, die seinem Beispiel folgen wollen. Als er in den 1990er Jahren begann, belletristische Texte zu schreiben, stellte er fest, dass die Buchproduktion in den meisten asiatischen Ländern ein brachliegendes Feld war: Es gab weder Autoren noch Herausgeber, weder Literaturagenten noch nennenswerte Verlage und auch keine bedeutenden Buchhandlungen. Während andere Autoren unter Murren ihre Manuskripte nach London und New York schickten, wo sie dann auf einem hohen Stapel landeten, begann Vittachi, das Brachland zu beackern.

Er gründete mit Xu Xi, einer asiatischen Schriftstellerin, eine Autorengruppe in Hongkong und kurz darauf einen Verlag. 1999 gab er eine Zeitschrift für Literatur und Poesie heraus, die Asia Literary Review, das asiatische Pendant zu Großbritanniens Granta. Mit anderen zusammen rief Vittachi im Jahr 2000 das Internationale Literaturfestival von Hongkong ins Leben, ein Ereignis, das zur Gründung weiterer ähnlicher Festivals in der Gegend führte. 2007 kreierte er den Man Asian Literary Prize, und 2008 war er Vorsitzender der Jury, die erstmals den Australia-Asia Literary Award vergab.

Heute verbringt er die meiste Zeit damit, jungen Menschen – vom Kindergartenalter bis zur Universität – beizubringen, wie eine Geschichte sein muss, damit sie Erfolg hat. Unter dem Pseudonym Mister Jam the Story Man tourt er durch Schulen in ganz Asien, und seine Homepage (http://mrjam.typepad.com/) ist einer der meistgefragten Blogs im asiatischen Raum.

»Früher war Asien eine der kreativsten Ecken der Welt«, sagt Vittachi, ein kleiner kahlköpfiger, erstaunlich schüchterner Mann mit srilankischen Wurzeln. »Die ältesten Schriften wurden in China und Pakistan gefunden, und die vergangenen Jahrtausende haben bemerkenswerte Gedichte und Schriftstücke hervorgebracht. Aber seit zweihundert Jahren hat der Westen das Monopol auf die Kunst des Geschichtenerzählens. Es ist an der Zeit, dass Asien sich wieder Gehör verschafft. Wir haben so viel Großartiges zu erzählen.«

Das trifft sicherlich zu, auch für ihn selbst. Und es erklärt die Beliebtheit von Vittachis bekanntester Serie Der Fengshui-Detektiv. Auf den ersten Blick ein typischer Krimi mit Verbrechen und Auflösung, zeigen sich bei genauerem Hinsehen doch viele Abweichungen von der Norm. Im Gegensatz zum gut aussehenden, edlen Einzelgänger, der in westlichen Kriminalromanen Fälle löst, ist Vittachis Detektiv C. F. Wong dünn, unattraktiv und nicht einmal besonders ehrlich. Der Fengshui-Meister predigt anderen hehre Prinzipien, die er selbst natürlich nicht befolgt. Sein Hauptinteresse besteht darin, in kürzester Zeit möglichst große Geldsummen anzuhäufen. Morde scheinen ihm eine besonders willkommene Angelegenheit, da er dann seinen Klienten mehr Geld abknöpfen kann. Aber wie bei jedem gut gezeichneten Antihelden wird der Leser unweigerlich von seinem eigenwilligen, widrigen Charakter angezogen.

Einige Romane folgen im Aufbau Krimis aus dem Westen, andere sind – so Vittachi – »Bänder«, die aus einzelnen Kurzgeschichten geflochten werden. »Das Band ist ein charakteristisches asiatisches Romanmodel«, sagt Vittachi. »Nehmen wir zum Beispiel das indische Epos Mahabharata oder Chinas Die Räuber vom Liang-Schan-Moor. Da sind lange Fäden einzelner Erzählungen zu einer Geschichte verflochten.«

Dem fünfzigjährigen Vittachi scheint einfach alles zu gelingen. Aber bis er seinen Platz auf der Bühne der Welt gefunden hatte, musste Vittachi einen steinigen Weg zurücklegen. Seine ehemaligen Kollegen von der South China Morning Post erinnern sich an einen Einzelgänger, der vor allen anderen im Büro war und nach Feierabend nie auf einen Drink mitkam. »Vielleicht habe ich mich abgeschottet, aber das war nicht meine Absicht. Ich war einfach zu busy«, sagt er. »Die Leute vergessen, dass man als Autor auch noch Bücher schreiben muss.«

Eines von Vittachis bestgehüteten Geheimnissen ist, dass er keinen Tropfen Alkohol trinkt. Das muss er jedoch geheim halten, da eine seiner beliebtesten Figuren in seiner täglichen Kolumne ein namenloser Barkeeper ist, der regelmäßig auftaucht, um seine Weisheiten zu verkünden.

Glaubt Vittachi, dass die große Stunde für asiatische Autoren geschlagen hat, nachdem in jüngster Zeit Werke asiatischer Autoren einige wichtige Literaturpreise, darunter den Man Booker Prize, eingeheimst haben? Er verneint. »So einfach ist das nicht. Nachdem Arundhati Roy 1997 den Man Booker Prize erhalten hatte, meinten alle, nun würden indische Autoren von Weltformat den Buchmarkt überschwemmen, aber dazu kam es nicht. Weder ganze Regionen noch Länder rücken ins Rampenlicht. Es sind einzelne Bücher oder Drehbücher, denen das gelingt. Es ist der einzelne Autor, der zählt.«

Über Ursula Ballin

Ursula Ballin, geboren 1939 in Hamburg, aufgewachsen in England und Finnland. Rückkehr nach Deutschland 1953. 1957–1960: Kunstgeschichtestudium in Hamburg; 1961–1970 verheiratet in Kiel, zwei Töchter; Studium Slavistik. 1973–1981 Universität München, Studium Sinologie, Anglistik, Neuere Geschichte, Politikwissenschaften. 1981 Magister Artium (»sehr gut«) daselbst; 1983 Promotion (»magna cum laude«) daselbst zum Dr. phil.

Während der Ehe- und Studienjahre Tätigkeit als Publizistin und Übersetzerin aus dem Englischen und Französischen, u.a. für Kursbuch. 1983–1985: Beijing, Lektorin am dortigen »Fremdsprachenverlag«. Übersetzungen aus dem Chinesischen, u. a. der Werke von Shen Congwen, erschienen bei Suhrkamp und Insel 1985. 1985–1986 Lektorin für Englisch und Deutsch an der Zhejiang-Universität in Hangzhou. 1986–2001 Associate Professor am Institut für Neuere Geschichte bei der Academia Sinica in Taipeh, Taiwan.

Lebt als freischaffende Übersetzerin und Publizistin in München.

Mehr zu Ursula Ballin auf der Webseite des Unionsverlags.

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Der Fengshui-Detektiv und der Computertiger

Was für ein Glückstag! Der Fengshui-Meister C. F. Wong wittert leicht verdientes Geld bei seinem neuen Auftrag. Doch schnell wird die Routine zum Rätsel, und Wong und seine Assistentin müssen in einer turbulenten Tour de force um den halben Globus ihr ganzes Können einsetzen, um einer Reihe höchst obskurer Geschehnisse auf den Grund zu gehen.

Shanghai Dinner

In der Hauptstadt des Turbokapitalismus will C. F. Wong mit Fengshui-Beratungen leichtes Geld verdienen und die schönen Dinge des Lebens genießen. Leider hat er aber nicht bedacht, dass die verrückte Riesenmetropole ihr eigenes Karma besitzt … Der Fengshui-Detektiv hat keine Wahl: Er muss die Welt und Shanghai retten.

Der Fengshui-Detektiv im Auftrag Ihrer Majestät

Dem Fengshui-Detektiv kommt ein lukrativer Auftrag wie gerufen: C. F. Wong soll im teuersten Flugzeug aller Zeiten für gutes Fengshui sorgen. Zudem wird er von Queen Elizabeth persönlich nach London eingeladen, um im Buckingham-Palast Heilquellen aufzuspüren. Doch es kommt alles anders.

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