Über dieses Buch

Seit Monaten wartet Chatun auf ein Zeichen ihres Mannes, auf das versprochene Geld. Da taucht eines Tages, an Krücken, ein Mann auf. Abends steht er am Bahndamm, schaut zum Haus hinüber und wagt sich keinen Schritt näher. In der Schenke wird jedem klar: Über diesem Mann hängt ein Fluch.

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Mahmud Doulatabadi (*1940) gilt als bedeutendster Vertreter der zeitgenössischen persischen Prosa. Er arbeitet als Schriftsteller und Universitätsdozent für Literatur in Teheran.

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Bahman Nirumand (*1936) studierte in Deutschland und promovierte 1960 über Bertolt Brecht. Im Iran war er Dozent an der Teheraner Universität, musste jedoch ins Exil gehen. Er lebt als Schriftsteller und Publizist in Berlin.

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Mahmud Doulatabadi

Die Reise

Roman

Aus dem Persischen von Bahman Nirumand

E-Book-Ausgabe

Unionsverlag

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Impressum

Die Originalausgabe erschien 1989 unter dem Titel Safar im Bozorgmehr Verlag, Teheran.

Originaltitel: Safar (1989)

© by Mahmud Doulatabadi 1989

© by Unionsverlag, Zürich 2022

Alle Rechte vorbehalten

Umschlaggestaltung: Martina Heuer

ISBN 978-3-293-30510-6

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Inhaltsverzeichnis

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Inhaltsverzeichnis

DIE REISE

1 – Eine bedrückende Dämmerung füllte den Raum von Meister …

2 – Bei dem Lastwagen, in dessen Laderaum Marhab einen …

3 – Ach, wie angenehm sich die Sonne auf dem …

4 – Wie ein Gespenst, schmal und lang gestreckt …

5 – Die Sonne schien immer noch, aber allmählich hatte …

6 – »Was ist los?« sagte Moschir. »Du bist schon …

7 – Es war ein heißer Freitag. Ali hatte seinen …

8 – Sie standen vor dem Büro der Fabrik …

9 – Vielleicht war es schon spät in der Nacht …

10 – Mochtar hatte seine Holzkrücken auf die Seite gelegt …

11 – Marhab stand beim Fabrikeingang und lehnte sich an …

12 – Furcht im Schnee. Mochtar stand, gestützt auf seine …

13 – Moschir lehnte hinter dem Samowar und den Teegläsern …

14 – Der fremde Gast hatte sich, seines Schlafes beraubt …

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Über Mahmud Doulatabadi

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1

Eine bedrückende Dämmerung füllte den Raum von Meister Safis Laden. Es war weder Tag noch Nacht. Die Luft war trübe, wie eine Staubwolke, vermischt mit Rauch. In dieser dicktrüben Luft verschwanden die Flecken und Risse an den Wänden. Die kleine Schmiedeesse war erloschen. Mochtar stand da, versunken in seine Gedanken. Es schien, als habe er um sich herum alles vergessen. Starr und reglos stand er neben dem Ofen, als suche er in der kalten Asche etwas Bestimmtes.

Meister Safi, ein abgezehrter, hinkender Mann mittleren Alters, saß draußen vor der Tür auf einem kleinen Hocker an der Wand und rauchte. Er hatte sich dem Flug seiner Gedanken hingegeben. Offenbar hatte es zuvor zwischen Meister Safi und Mochtar einen Wortwechsel gegeben, und beide grübelten nun darüber nach.

Schließlich brach Meister Safi die lastende Stille, erhob sich halb von seinem Hocker, streckte seinen Kopf in den düsteren Laden und sagte: »Gott soll dich segnen und mich gesund erhalten. Den Laden gebe ich auf und überlasse ihn der Stadtverwaltung. Ich werde versuchen, selbst einen Trödlerladen aufzumachen. Vielleicht werde ich mich auch am Trödelgeschäft meines Bruders beteiligen. Wer soll denn noch, seit es Traktoren gibt, bei dir und mir Hakenpflug und Dreschflegel kaufen? Und die paar Droschken, die noch am Rande der Stadt hin und her fahren, werden bald auseinander brechen. Die haben längst ausgedient und sind nichts mehr wert.«

Mochtar kam zu sich, hob den Kopf, ging zur Wand, nahm seine Jacke vom Haken und kam auf den Meister zu. Er blieb im Türrahmen stehen.

Meister Safi stand auf. »Bete auch für mich, selbst wenn ich nicht immer gut zu dir war.«

Ohne dem Meister noch einen Blick zu gönnen und ohne ein Wort zu sagen, verließ Mochtar den Laden und machte sich auf den Weg. Er spürte nicht einmal seinen eigenen Schritt. Die Beine führten ihn, der Gewohnheit gehorchend, einfach fort. Er war nicht traurig, auch nicht wütend. Er war des Lebens überdrüssig, er empfand eine Art quälende Gleichgültigkeit, als gehöre er nirgends hin, als sei er ein Mensch ohne Vergangenheit. Er fühlte eine Haltlosigkeit, wie wenn er vom Himmel herabgestürzt wäre und nun in der Luft schweben würde. Was war aus seinem Leben geworden? War es nun verloren? Ist das möglich – plötzlich stellt ein Mensch fest, dass er sein Leben verloren hat? Was geschieht dann mit seinem Leib, seinen Gliedern?

Unwillkürlich schaute Mochtar auf seine Hände. Sie waren leer, rau und voller Schwielen. Er zog einen Flügel seiner Jacke, die von seiner Schulter herabgeglitten war, wieder hoch und setzte seinen Weg fort. Vor dem Bäckerladen hielt er inne, kaufte ein Brot und ging weiter. Das machte er jeden Abend. Als er den Blick wieder hob, befand er sich schon außerhalb der Stadt. Ein trüber Dunst, vermischt mit Rauch, hüllte die Landschaft ein. Er ging an einigen zerfallenen Pferdekarren und Droschken, an einem demolierten Wasserbehälter und einer elektrischen Straßenlaterne vorbei und lief in Richtung Bozzu den Gleisen entlang. Ein Weilchen ging er auf dem kleinen Pfad neben den Eisenbahnschienen, dann spürte er Lust, auf den Schwellen zu laufen. Er kletterte zu den Gleisen hoch und begann auf den rauen Schwellen zu hüpfen.

»Meister Mochtar, Meister Mochtar!«

Mochtar drehte seinen Kopf in die Richtung, aus der die Stimme kam. Eine Droschke hielt neben den Schienen an.

Bibi streckte ihren Kopf aus einer Ecke der Droschke heraus und rief ihm zu: »Komm, steig ein, lass uns zusammen fahren.«

Mochtar sprang vom Bahndamm herunter, lief zur Droschke und sprang auf das Trittbrett. Die Droschke setzte sich in Bewegung. Die Großmutter hatte wie immer ein Reisebündel dabei. Als Mochtar in die Droschke stieg, nahm sie das Bündel auf ihren Schoß, um ihm Platz zu machen. Sobald Mochtar richtig Platz genommen hatte, fragte er Bibi nach ihrem Befinden. Statt ihm zu antworten, sagte sie: »Warum gehst du auf den Schienen?«

Mochtar fragte zurück: »Möchtest du ein Stück Brot?«

Bibi fragte: »Wie geht es deiner Frau und deinem Kind?«

»Es geht ihnen gut, es geht ihnen nicht schlecht. So spät noch unterwegs?«

»Meine Herrin hatte gestern bis spät in die Nacht Gäste. Bis gerade vorhin habe ich Geschirr gespült und sauber gemacht. Erst vorgestern ist mein Herr aus dem Ausland zurückgekehrt.«

»Ausland?« Mochtar merkte selbst nicht, in welchem Ton er das Wort aussprach.

Die Droschke bog in eine Unterführung ein und setzte auf der anderen Seite des Bahndamms ihren Weg fort. Geradeaus, in weiter Entfernung, war ein schwacher Lichtschein zu sehen – aus dem Fenster von Mochtars Zimmer. Die Droschke hielt neben der Mauer. Bibi und Mochtar stiegen aus. Bibi bezahlte das Fahrgeld. Mochtar nahm das Bündel, lief zum Hauseingang und klopfte mit der Schuhspitze an die Tür. Chatun öffnete ihrem Mann, er trat in den Flur, übergab das Bündel seiner Frau und ging ins Zimmer, legte das Brot in die Wandnische, setzte sich auf den Boden und lehnte sich gegen die Matratze.

Chawar lief von dem Nischenvorhang zu ihrem Vater, setzte sich auf seinen Schoß und rieb die Maus, die ihr die Mutter aus einem Tuch genäht hatte, ein paar Mal an seiner Nase. Als sie merkte, dass er nicht besonders gut aufgelegt war, lief sie zur Tür und schmiegte sich an die Beine der Großmutter, die sie mit Mühe hochhob. Die Großmutter umarmte ihre Enkelin, trug sie in eine Ecke, öffnete ihr Bündel und überreichte die mitgebrachten Kleidungsstücke und das Obst, das sie gepflückt hatte.

Chatun, die sich schon auf dem Flur nach dem Befinden ihrer Mutter erkundigt hatte, setzte sich neben den Samowar, schenkte ihr Tee ein. Auch ihrem Mann setzte sie ein Glas Tee vor. Mochtar nahm mürrisch das Glas, stellte es auf eine Untertasse, stand auf, warf seine Jacke auf das Bettlager, krempelte seine Hemdsärmel hoch und ging hinaus. Seine Frau folgte ihm, füllte eine Gießkanne mit Wasser. Mit hochgekrempelten Hemdsärmeln hockte Mochtar an der Grube, seine Frau goss ihm Wasser über die Hände. Mochtar rieb seine kräftigen rauen Hände gegeneinander, nässte auch die Arme bis zum Ellbogen, wobei er Gebete murmelte.

»Hast du mit jemandem gestritten?« fragte die Frau.

»Seit wann bin ich denn streitsüchtig?« antwortete er.

»Was ist denn mit dir los?«

»Nichts.«

»Nichts? Runzelst du ohne Grund die Stirn?«

Mochtar beendete die Waschung seiner Hände. Er stand auf, fuhr sich mit nassen Fingern durch das Haar. »Meister Safi will einen Trödlerladen eröffnen.«

»Und was wird aus dir?«

Statt einer Antwort ertönte das lang gezogene Pfeifen der Eisenbahn. Mochtar ging durch den Flur ins Zimmer und trocknete Hände und Gesicht mit dem Vorhang. Das Wasser im Samowar kochte leise vor sich hin. Chatun goss Wasser nach. Chawar spielte mit der Apfelsine, die ihr die Großmutter mitgebracht hatte, und die Großmutter war gerade dabei, ihrer Enkelin ein Paar nicht zusammenpassende Socken anzuziehen. Mochtar nahm das Gebetbuch von der Wandnische, legte es auf den Boden und begann zu beten. Chatun achtete nicht auf ihren Mann, setzte sich zornerfüllt mit dem Rücken zu ihm neben den Samowar. Und während sie den Deckel hob und ihren Kopf zur Seite neigte, um den heißen Wasserdampf nicht ins Gesicht zu bekommen, sagte sie: »Was wird dann aus der Schmiedewerkstatt? Was wird aus dir?«

Mochtar hatte schon zu beten begonnen. »Gott ist groß«.

Nach dem Beten wurde gegessen. Auch beim Essen gab Mochtar auf die Fragen seiner Frau und der Großmutter keine Antwort. Er blieb still. Bald nach dem Essen gingen Chawar und Bibi in die Hinterkammer, richteten ihr Bettlager. Nicht dass sie schliefen, sie legten sich einfach hin. Vor allem die Großmutter lauschte mit offenen Augen und sorgenvollem Blick hinter dem Vorhang, um kein Wort zu verpassen.

Im Zimmer lagen Mochtar und Chatun nebeneinander. Die Flamme der Petroleumlampe war niedriggestellt, ein fahler Lichtschein erhellte die Gesichter des Ehepaares. Beide lagen mit offenen Augen da und schienen in ihre Gedanken versunken. Die Frau hatte das Gesicht ihrem Mann zugewandt und ihre Hand unter den Kopf gelegt. Mochtar lag auf dem Rücken, mit dem Unterarm auf der Stirn, und starrte ins Dunkel der Decke. Er war still, man spürte, dass Schweres auf ihm lastete.

»Ich denke, ich fahre nach Kuwait«, sagte Mochtar.

»Kuwait, wo ist Kuwait?« fragte die Frau.

»Ein Ort, ungefähr wie andere Orte auf der Welt.«

»Sind da viele Schmiedewerkstätten?«

»Nein, aber es gibt andere Arbeit. Da sollen die Löhne ziemlich hoch sein.«

»Woher weißt du das?«

»Alle sagen das.«

»Ein fremdes Land.«

»Da leben viele Iraner.«

»Und wir? Was wird aus uns?«

»Ich werde euch Geld schicken.«

»Meine Mutter sagte, sie werde ihren Herrn um eine Arbeit für dich bitten.«

»Ich habe keine Lust, als Dienstbote zu arbeiten. In fünf Jahren bin ich alt. Ich kann nicht bis an mein Lebensende für andere schuften. Ich werde nach Kuwait fahren, vielleicht kann ich etwas Geld zurücklegen und später hier eine eigene Bude aufmachen.«

»Hier gibt es doch in den Häusern genug Arbeit für dich«, erwiderte Chatun.

»Ich bin ein alter Schmied, bin schon fünfunddreißig, vierzig Jahre alt. Um in den Häusern arbeiten zu können, muss man entweder jung sein oder ein Spezialist, sonst bekommt man wenig Lohn. Es ist ohnehin schwer, als Selbständiger eine Arbeit zu finden.«

»Was wird dann aus unserem Haus?«

»Morgen werde ich den Spalt in der Wand zumauern.«

Am nächsten Morgen machten sich Mochtar und Chatun gemeinsam daran, die zerfallende Wand zu richten. Bibi und Chawar saßen an der Sonne, in einer Ecke des Hofes. Die Großmutter machte aus ihrem bunten Taschentuch für ihre Enkelin eine neue Maus.

Mochtar strich die Lehmmasse, die zwischen seinen Fingern klebte, auf die Mauer und sagte zu seiner Frau: »Gib mir die Ziegel!«

Die Frau legte die Ziegel in seine Hände, Mochtar fügte diese auf die Mauer, und als wollte er das Gespräch vom Vorabend fortsetzen, sagte er: »An allem ist deine Mutter schuld. Wie wäre ich sonst zu einem so abgelegenen Haus gekommen? Wenn ich jetzt das gesparte Geld hätte, wäre ich einen großen Teil unserer Probleme los.«

»Du kannst es jetzt verkaufen«, sagte Chatun.

»Wer will schon dieses Haus haben? Gib mir Lehm!«

Die Frau reichte ihm die Schüssel mit dem Lehm. »Du kannst es verpfänden.«

Mochtar häufte den Lehm auf die Mauer, strich ihn glatt. »Diese Gegend gehört nicht zum Stadtgebiet. Reich mir die Ziegel!«

Die Frau nahm einen Ziegel auf. Doch bevor sie sich ganz aufgerichtet hatte, fiel ihr Blick auf die tiefblauen Augen eines Gendarmen.

Der patrouillierende Gendarm stand auf der anderen Seite der Mauer und lächelte sanft. »Möge Gott dir Kraft geben, Meister Mochtar!« sagte er.

Mochtar hob den Kopf, erblickte den Gendarm und sagte: »Gott schütze dich, Wachmeister, sei gegrüßt.«

»Endlich renovierst du diese Mauer. Das ist beruhigend für uns.«

»Was soll ich tun. Bisher fand ich keine Zeit dazu.«

»Ja, da hast du auch wieder recht. Man hat ja immer eine Menge Arbeit.« Bei diesen Worten blickte der Gendarm Chatun in die Augen. Chatun schaute verstohlen weg.

Mochtar, der sich noch immer an der Mauer zu schaffen machte, sagte: »Komm herein und trink eine Tasse Tee mit uns!«

»Danke, heute nicht, vielleicht ein andermal. Ich bin auf dem Weg zur Wache.«

Mochtar drehte sich nach ihm um. Der Gendarm ging an der Mauer vorbei und verschwand.

Mochtar schaute zuerst seine Frau an, blickte dann dem Gendarm nach und legte den letzten Ziegel auf die Mauer. Dann trat er ein paar Schritte zurück, betrachtete sein Werk. Ja, die Mauer war gerade. Er setzte sich an die Grube, verschränkte seine Hände, senkte den Kopf und sagte: »Bring mal die Gießkanne!«

Der Tag durchlief seine vorgegebene Bahn. Der nächste Morgen brach an. Mochtar und seine Familie standen auf dem kleinen Bahnhof neben einem Reisebündel. Nur die Großmutter hatte sich hingesetzt. Sie rauchte Pfeife. Alle schienen traurig und nachdenklich. Ein blassgrauer Sonnenschein fiel auf sie. Chatun stand neben Mochtar. Chawar hatte ihre Hand in die ihres Vaters gelegt. Niemand sagte ein Wort. Als ob es nichts mehr zu sagen gäbe. Die Lippen waren geschlossen, Schweigen. Seit sie das Haus verlassen hatten, nein, schon seit feststand, dass Mochtar gehen würde, schwiegen sie, als hätte man ihre Hälse mit Watte zugestopft.

Doch schließlich hielt es Chatun nicht mehr aus. An Mochtar gewandt sagte sie: »Können wir auch von hier aus Briefe schicken?«

»Warum nicht. Kuwait ist ein Land wie jedes andere. Ich werde meine Briefe an die Gendarmeriestation adressieren.«

In der Ferne tauchte der heranfahrende Zug auf. Die Großmutter erhob sich. Mochtar nahm seine Tochter in den Arm, dann küsste er seine Frau, nahm sein Bündel, schaute Bibi an und sagte: »Ich vertraue meine Familie zunächst Gott, dann dir an.«

Die Großmutter brachte kein Wort heraus, wischte ihre Tränen mit einem Zipfel ihres Schleiers ab und schüttelte die Asche ihrer Pfeife weg. Der Zug kam an, bildete vor ihnen eine Mauer, verminderte seine Geschwindigkeit und kam für wenige Augenblicke zur Ruhe. Dann setzte er sich wieder in Bewegung, fuhr ab, fuhr immer schneller und ließ den Bahnhof hinter sich. Er trug jetzt Mochtar in seinem Bauch. Die Familie stand neben den Schienen und schaute auf den Rücken des sich entfernenden Zuges. Eine fröstelnde Stille breitete die Flügel über ihnen aus. Jede war auf ihrem Platz erstarrt. Es schien, als fehle ihnen der Mut, sich gegenseitig anzuschauen. Einige Augenblicke lang blieben sie festgewurzelt stehen und starrten ins Leere. Schließlich brach Chatun das Schweigen. »Was sollen wir tun?«

Bibi nahm Chawar an die Hand, ging die Schienen entlang. Chatun folgte ihnen.

2

Bei dem Lastwagen, in dessen Laderaum Marhab einen Platz gefunden hatte, war ein Scheinwerfer defekt und brannte nicht. Nur aus dem linken Scheinwerfer ragte eine Lichtsäule hervor, bohrte ein Loch durch die Nacht und bahnte so den Weg. Marhab hatte sich in seinen Mantel eingehüllt und hielt sich an den Stangen zu beiden Seiten fest. Das war das dritte Fahrzeug auf seinem Weg von Gilan in die Hauptstadt. Auch hier sollte er nicht vorn sitzen. Aber hinten, auf den Brettern hatte er es nur wenige Kilometer ausgehalten. Er war nach vorn gekrochen, hatte sich neben dem Bett des Beifahrers verkrümmt und sich an den Stangen festgehalten.

Von Mandjil bis hierher hatte er ständig den Wind ins Gesicht bekommen. Seine Wangen und seine Augen brannten, die Ohren dröhnten vom Wind. Bei einer Weggabelung vor der Stadt verminderte der Lastwagen in der Nähe der Eisenbahnschienen seine Geschwindigkeit, hielt schließlich am Straßenrand. Der Beifahrer streckte seinen Kopf und die Hälfte der Schulter aus dem Fenster heraus und rief: »Spring ab, in der Stadt ist das Mitfahren verboten.«

Marhab sagte: »Jawohl«, und er warf sein Bündel aus dem Verladeraum auf die Straße und kletterte über die eiserne Leiter herunter. Während er die Zipfel seiner Wolldecke zusammenlegte, versuchte er mit allen Worten und Gesten, die er beherrschte, dem Fahrer und dem Beifahrer verständlich zu machen, wie dankbar er ihnen war. Und als der Lastwagen sich wieder in Bewegung setzte, hob er seinen Arm und winkte den beiden nach. Später fiel ihm ein, dass er auch seinen Hut hätte nehmen und damit winken können. Aber nun war es zu spät. Vielleicht würde er die beiden Männer nie mehr sehen, so wie er bisher unzählige Menschen gesehen hatte und an ihnen vorbeigegangen war, denen er nie wieder begegnen würde. Was für ein Tumult in dieser Welt herrschte!

Marhab ergriff die Zipfel seiner Wolldecke und legte die Decke auf die Schulter, dann hob er sein Bündel auf die andere Schulter und ging auf das Teehaus zu, das am Wegrand stand. Der Wirt war gerade dabei, die Tür zu schließen. Marhab warf einen Blick hinein und betrat leise den Raum. Einen Augenblick lang hielt er inne, schaute um sich. Alles war sehr eng hier. Auf den beiden Bänken lagen Schlafende. Einer war gerade dabei sich hinzulegen.

Marhab ging in eine Ecke und richtete sich einen Platz ein.

Der Wirt wandte sich ihm zu und fragte: »Bettzeug?«

Marhab sagte: »Ich habe eine Decke dabei.« Er legte das Bündel unter seinen Kopf, deckte sich mit der Wolldecke zu, zog die Beine an, sog die Wärme des Raumes in seine Lungen und überließ sich dem Schlaf.

»Willst du denn gar nie schlafen? Dieser Knirps hockt schon den ganzen Abend in der Ecke und raucht eine Zigarette nach der andern.«

Marhab verfolgte die Richtung, in die der Blick und die Stimme des Wirts zielten, und sah einen jungen Mann, der in einer Ecke an der Wand hockte. Er war mager und blass und hatte ein längliches Gesicht.

Auf die Frage des Wirts warf er ihm einen durchdringenden Blick zu und sagte: »Kümmere dich nicht um mich. Wenn du willst, kannst du das Licht ausmachen.«

Der Wirt löschte die Gaslampe und sagte: »Amen.«

Die Dunkelheit füllte den Raum. Marhabs Augen sahen noch die Glut der Zigarette und fielen dann in den Schlaf.

Am nächsten Morgen, als es Brot und Tee gab, kroch Marhab zu jenem jungen Mann und versuchte mit ihm ein Gespräch zu beginnen. Es schien ihm nützlich, mit solchen Menschen Bekanntschaft zu schließen. So begann er, bevor der Wirt ihnen das Tablett mit Brot und Tee vorsetzte, zu reden: »Bist du auch fremd hier?«

»Nein.«

»Warum schläfst du dann hier im Teehaus?«

Eine Weile wartete Marhab auf Antwort.

Offensichtlich war der junge Mann verbitterter und verschlossener als Marhab gedacht hatte.

Trotzdem ließ er nicht nach. »Ich jedenfalls bin fremd hier. Ich dachte, vielleicht geht es dir ähnlich. Nun, wie nennst du dich?«

»Ali.«

»Also bist du nicht fremd hier?«

»Du bist auch nicht fremd, das merkt man an deiner Aussprache.«

Mit einem Lächeln, wie es häufig auf Marhabs Lippen lag, sagte er: »Du passt aber gut auf. Ja, ich stamme auch aus dieser Gegend. Aber ich war lange fort, daher komme ich mir fremd vor. Das heißt, überall wo ich bin, fühle ich mich irgendwie unwohl, nicht dass ich tatsächlich ein Fremder wäre, nein, nur so … Ich merke, dass ich überall fremd bin. Überall hat der Himmel dieselbe Farbe … Und doch ist er immer wieder anders. Zum Beispiel dort, wo ich gestern war, goss das Wasser wie von einem nassen Handfeger herunter. Ein unbarmherziger Regen, so stark, dass du, wenn du nur einen Schritt vor die Terrasse gemacht hättest, so nass geworden wärest wie eine durchs Wasser gezogene Maus. Aber hier, hier zum Beispiel, hier ist es ganz anders. Morgens scheint die Sonne, aber es weht ein scharfer Wind. Vorhin, als ich kurz draußen war, brannten meine Wangen und mein Gesicht so stark wie eine mit Salz bestreute Wunde.«

»Wo warst du gestern?« Diese Frage stellte Ali an Marhab. Also war er gewillt zu reden.

Marhab antwortete: »Ich war in Gilan. In der Nähe von Rascht. Dort arbeitete ich in einer Holzfabrik. Bist du schon einmal dort gewesen?«

Ali schüttelte den Kopf, stellte sein leeres Teeglas auf den Untersatz und sagte: »Ich bin nicht einmal bis nach Mesgarabad gekommen. Warst du im Sommer in Gilan?«

»Ja, zuletzt.«

»Bis jetzt.«

»Ja, klar.«

»Warum bist du dann zurückgekommen?«

»Was habe ich dir gerade vor einer Minute gesagt? Dort regnet es ständig. Wir sind daran nicht gewöhnt, bekommen Gliederschmerzen. Da verkrampft sich der ganze Körper. Abends legst du dich hin, und wenn du morgens aufwachst, ist dein Bett feucht. Als ob du ins Bett … Nein, solche Worte nimmt man nicht in den Mund … Zweitens: wenn man immer am selben Ort bleibt, langweilt man sich, man verfault.«

»Herr Moschir, bitte noch einen Tee«, sagte Ali.

Marhab sagte: »Zwei. Bist du arbeitslos?«

»Suchst du Arbeit?«

Marhab schob seinen Hut ein wenig hin und her und sagte: »Ach nein, nein, so nötig habe ich es auch nicht. Ich möchte mich vorläufig ein wenig umschauen und vergnügen. Aber, na ja … schließlich muss ich ja doch irgendetwas anfangen. Ich werde schon etwas finden … Weißt du, ich habe eine ganze Menge Freunde und Bekannte. So schutzlos und hilflos bin ich nicht. Andererseits möchte ich natürlich auch nicht jeden bitten. Du weißt ja, wie das ist, man wird so klein. Ein paar große Tiere kenne ich auch. Aber nun, sag du mal, was du machst.«

Ali leckte an seinen Lippen, wischte mit der Zunge die Brotreste von den Zähnen, schluckte sie herunter und sagte: »Ich … ich … na, ich bin auch irgendwie beschäftigt, arbeite in der Fabrik.«

»Was denn zum Beispiel? Was machst du in der Fabrik?«

Ali äußerte sich wieder langatmig: »Zum Beispiel baue ich Rohre. Fabrikrohre.«

»In welcher Abteilung?«

»Am Schmelzofen.«

»Auch im Sommer?«

»Im Sommer und im Winter.«

»Trägst du deshalb eine Brille? Deine Augen haben darunter gelitten.«

»Ach, lassen wir das.«

Marhab sagte: »Dort, wo ich war, arbeitete ich an der Sägemaschine. Nicht, dass ich schon ein Meister wäre. Aber wenn ich noch ein halbes Jahr geblieben wäre, wäre ich vielleicht Meister geworden … Sag mal, kann man hier in der Gegend ein billiges Zimmer finden? Bekommt unsereins hier überhaupt ein Zimmer?«

»Nicht als Junggeselle. Das müsste schon ein Zufall sein.«

»Übernachtest du deshalb hier im Teehaus?«

Ali wurde einen Augenblick lang still. Dann sagte er: »Nein, deshalb nicht.« Er stand auf, knöpfte seine Jacke zu. »Es wird mir zu spät. Ich muss gehen. Es ist sicher halb sieben.«

Er machte sich auf den Weg. Marhab begleitete ihn bis zur Theke, ließ Ali nicht das Frühstück bezahlen. Ali verabschiedete sich und ging aus dem Teehaus.

Marhab hielt einen Augenblick inne, dann ging er ebenfalls hinaus und rief ihm nach: »Bruder, Bruder …«

Ali blieb stehen. Die Hände in die Jackentaschen gesteckt und den Hals bis zu den Ohren unter den Kragen gezogen, drehte er sich um und sagte: »Ja, was ist denn?«

»Ich hatte vergessen, dich etwas zu fragen.«

»Was?«

»Ich wollte wissen, ob du heute Abend wieder hierher kommst.«

»Vielleicht, vielleicht komme ich«, sagte Ali. Er wollte weitergehen.

Da hielt ihn Marhab abermals an. »Noch etwas.«

»Was?«

»Ich wollte wissen, ob in eurer Fabrik auch eine Schreinerei ist?«

»Ich weiß es nicht. Das weiß ich nicht so genau. Ich habe aber gehört, dass die Gummifabrik Arbeiter sucht.« Länger blieb Ali nicht stehen. Er drehte sich um, zog die Schultern ein und ging.

Marhab blieb noch eine Weile stehen, blickte ihm nach. Dann kehrte er ins Teehaus zurück und sagte: »Einen Tee mit Zucker, bitte.«

3

Ach, wie angenehm sich die Sonne auf dem Körper anfühlte!

[Ende der Leseprobe]

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»Uns lassen seine Bücher für Stunden die eigene Welt vergessen und einer anderen, die irgendwo in der nordöstlichen Wüstenregion Irans liegt, näherkommen.«

Der Tagesspiegel

»Auf engstem Raum entsteht in karger und schlichter Diktion eine kleine Welt der Ausweglosigkeit und des Einsamseins, für deren Beschwörung andere Autoren oft artistische Wortveranstaltungen aufwenden und den Leser viel weniger zwingend in den Sog ihrer Darstellung einbinden.«

Alfred Warnes, Wiener Zeitung

»Doulatabadi beschreibt, anders als sein vom Tod bedrohter Kollege Salman Rushdie, sein Land von innen.«

Barbara Schmitz-Burckhardt, Frankfurter Rundschau

»Alles ist grandios einfach erzählt, mit geschickt gewählten Schauplätzen und einer erstaunlichen Fülle von differenziert gestalteten Figuren.«

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»Die Sprache Mahmud Doulatabadis ist von großer Intensität, in ihrer Klarheit und Kompromißlosigkeit zwingend. Das Geschehen lässt uns in seiner erschütternden Ausweglosigkeit keinen Augenblick los.«

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»Eine in der heutigen Literatur nicht oft erreichte Eindringlichkeit der Darstellung derer, die schon als junge Menschen keine Perspektive mehr haben: eine Innenansicht der Armut.«

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»Wieder einmal hat es Mahmud Doulatabadi geschafft, lebendige Charaktere, vor allem starke Frauen, zu entwerfen. Menschen, die das Glück nicht gerade auf ihrer Seite haben, sind Doulatabadis Spezialität. Die Szenerie, in die er uns versetzt, könnte nicht besser beschrieben sein.«

Grénge Spoun

»Erzählt in einer einfachen, von Pathos freien Sprache, die mit knappen Mitteln die Menschen und ihr Land lebensecht und eindrücklich zu schildern weiß.«

Zürichsee-Zeitung

»Ein lesenswertes Buch, gut geeignet auch zur Einführung in die viel zu wenig beachtete persische Gegenwartsliteratur.«

Nürnberger Nachrichten

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Über Mahmud Doulatabadi

Mahmud Doulatabadi gilt als bedeutendster Vertreter der zeitgenössischen persischen Prosa. Er hat zahlreiche Erzählungen, mehrere Romane, Drehbücher und Theaterstücke, aber auch Dutzende von literaturkritischen sowie politischen Essays verfasst. Hinter dieser kurzen Aufzählung seines Schaffens steckt ein bewegtes, leidenschaftliches Leben:

Mahmud Doulatabadi wurde 1940 in Dowlatabad – einem Dorf in der Provinz Khorasan, die zwischen Teheran und Meched liegt – geboren. Er wuchs in einer kinderreichen Familie mit neun Geschwistern auf. Sein Vater, ein einfacher Mann, besaß trotz seiner bescheidenen Ausbildung eine große Vorliebe für die persische Literatur; Ferdowsi, Saadi und Hafez waren ihm vertraut. Er hatte sich vorgenommen, Doulatabadi zur geistlichen Ausbildung in die Stadt zu schicken, aber der Plan zerschlug sich, und der siebenjährige Junge blieb im Dorf. Obgleich zart und zerbrechlich, half er bei allem, was man von einem Jungen seines Alters erwartete. So war er Schafhirte, Land- und Bauarbeiter, Schuhmachergehilfe in des Vaters eigener kleiner Werkstatt, Fahrradmechaniker, Baumwollwäscher und nicht zuletzt Friseur – ein Beruf, mit dem er sich gelegentlich auch später noch das nötige Geld verschaffte.

Ein Wunder, dass ihm Zeit blieb, die Grundschule des Dorfes zu besuchen. Hier entdeckte er den Reiz des Lesens, vor allem der allgemein verbreiteten Volksdichtungen. Sie entzündeten und formten Doulatabadis Einbildungskraft – die sprühende Quelle all seines künstlerischen Schaffens – ebenso sehr wie die religiösen Zeremonien, die vielen volkstümlichen Feste und Bräuche.

Als Doulatabadi dreizehn Jahre alt war, verließ er sein Heimatdorf am Rande der Wüste. Eine turbulente Zeit begann. Zunächst machte er sich auf den Weg nach der mehrere Hundert Kilometer entfernten Stadt Eyvan-e Key, um als Saisonnier in den Feldern zu arbeiten, begab sich dann nach Teheran, verdiente da seinen Lebensunterhalt in einer kleinen Druckerei sowie in einem Schlachthaus – nein, nicht als Metzger, sondern als Friseur –, kehrte wieder zurück in sein Dorf und beabsichtigte, in Meched das Gymnasium zu beenden. Doch der Versuch scheiterte am fehlenden Geld. Abermals in Teheran, schlug er sich mit allen möglichen Arbeiten durchs Leben: Souffleur beim Theater, Billetkontrolleur im Kino, Anzeigensammler für die Tageszeitung Keyhan; eine andere Zeitung, der Ettelaat, setzte ihn fristlos, wegen »Rechtschreibfehlern«, auf die Straße. Strapaziert und bedrängt vom Gefühl, in ein absurdes Leben verstrickt zu sein, hoffte Doulatabadi beim Theater unterzukommen, denn eigentlich hatte es ihn nach Teheran gezogen, weil er hier, inzwischen zwanzig Jahre alt geworden, die Theaterakademie besuchen wollte. Allerdings war die Schule für Abiturienten gedacht, und es kostete ihn alle Mühe, zugelassen zu werden. Doulatabadi hatte Glück. Er bestand die Schauspielprüfung als Bester und wurde in das Ensemble eines Theaters aufgenommen. Darüber hinaus engagierte er sich in einem »Heim für die geistige Erziehung von Kindern und Jugendlichen«. Doch im März 1975 fand sein Glück ein abruptes Ende: Eines Abends erschien die Polizei und holte ihn inmitten einer Vorstellung von der Bühne weg. Aus politischen Gründen verschwand er für zwei Jahre hinter Gittern.

Bevor sich Mahmud Doulatabadi endgültig dem Schreiben zuwandte, versuchte er sich noch in anderen Gefilden, etwa beim Kino, wo er im Film Gav (»die Kuh«) des bekannten iranischen Regisseurs Dariyush Mehrdjouï mitwirkte. Es war dann aber die Lektüre von Tchekhor, Hedayat, Alavi und anderen, die ihm die Gewissheit gab, in der Welt der Buchstaben auf dem richtigen Weg zu sein. Seine erste Erzählung wurde in der dem Theater sowie der modernen Literatur gewidmeten Zeitschrift Anahita veröffentlicht. Mittlerweile hat sich Mahmud Doulatabadi einen Namen geschaffen, der aus dem persischen Kulturkreis nicht mehr wegzudenken ist.

Als Erstes wurden seine Erzählungen veröffentlicht, acht Sammlungen seit 1966. Es folgten Berichte, bevor er sich auf epische Romane einließ, die sein besonderes Markenzeichen werden sollten: Kelidar (1969 bis 1983), Der leere Platz von Ssolutsch (1979) und ein noch unvollendeter Zyklus Das Leben der Alten (drei Bände seit 1988). Kelidar, ein Roman von über 3000 Seiten, hat sich im Iran bislang an die 100000 Mal verkauft – ein einzigartiges Phänomen in der iranischen Verlagslandschaft. Die Abenteuer des ehrenwerten Banditen Gol Mohammad, des eingeschworenen Feindes der Großgrundbesitzer von Khorassan, das Leben der Nomaden und ihre Konfrontation mit einer möglichen Zukunft (repräsentiert von der Stadt) machen den Knoten der Handlung aus.

Doulatabadi ist sich seines persischen Erbes bewusst (doch Tausend Meilen von einem krampfhaften Nationalismus entfernt) und gibt zu, dass er eine Neigung zur realistischen Schreibweise jenseits vorgefasster Normen hegt: das Epos Ferdousi an der Spitze nimmt den ersten Rang in seinem Pantheon ein, doch kann man lyrische oder offen surrealistische Passagen in seiner Prosa ausmachen. Er denunziert Armut und unerträgliche Rückständigkeiten und beherrscht alle Mittel, sie in ihrem Schrecken wiederzugeben aber auch in ihrer Würze.

Doulatabadi verknüpft die poetischen Traditionen seiner Kultur mit der direkten, ungeschminkten Alltagssprache der Dörfer. Er hat die reiche, oft archaische Sprache der Geschichtenerzähler gewählt und stützt sich auf den reinen persischen Wortschatz, ohne die Worte arabischen Ursprungs. Dies ist bemerkenswert zu einer Zeit, da die Sprache unter dem prägenden, normierenden Druck der theologischen, papierenen Ausdrucksweise der gegenwärtig vorherrschenden Kultur steht.

»Er öffnet den Blick hinter die Mauern einer fremden Welt. Doulatabadi gilt zu Recht als bedeutendster Vertreter der zeitgenössischen iranischen Erzählkunst.«

Die Zeit

»Doulatabadi ist einer der großen iranischen Autoren, alle sprechen mit Respekt von ihm. Ein Übersetzer fragt mich, ob ich auch etwas von Teheran gesehen hätte, und ich antworte, ich sei mehr mit Menschen zusammengekommen als mit Sehenswürdigkeiten, erzähle von meinem Besuch bei Doulatabadi und sage, das sei für mich mindestens so schön wie eine Moschee, und er ruft aus: ›Er IST eine Moschee!‹«

Franz Hohler, WOZ - Die Wochenzeitung, Schweiz

»Deutschsprachige Leser können hier einen Erzähler vom Format eines Gabriel Garcia Márquez oder Salman Rushdie kennen lernen.«

Bijan Kabir, Wiener Zeitung

»Der Perser Mahmud Doulatabadi ist ein Epiker klassischen Zuschnitts wie Tolstoi oder Balzac. Keinen besseren Chronisten als ihn haben die iranischen Steppen, die verarmten Weiler, die Menschen ohne Stimme; kein Geschehen erscheint ihm zu gering, um nicht doch vom Erzählstrom erfasst zu werden.«

Stefan Weidner, Neue Zürcher Zeitung

»Doulatabadi hat nicht nur die alten Meister des Orients gelesen, er kennt Kafka so genau wie Joyce oder Faulkner.«

Die Welt

Mehr zu Mahmud Doulatabadi auf der Webseite des Unionsverlags.

Über Bahman Nirumand

Geboren 1936 in Teheran, studierte Bahman Nirumand in München, Tübingen und Berlin Germanistik, Philosophie und Iranistik. 1960 promovierte er über Bertolt Brecht. Nach Abschluss seines Studiums kehrte er in den Iran zurück und arbeitete dort als Dozent für Vergleichende Literaturwissenschaft an der Universität Teheran, daneben war er als Schriftsteller und Journalist tätig.

Er geriet bald mit dem damals in Iran herrschenden Schah-Regime in Konflikt und flüchtete 1965, um einer bevorstehenden Verhaftung zu entgehen. Kurz vor dem Sturz des Schahs und der Machtübernahme der Islamisten kehrte er in den Iran zurück, musste jedoch nach dreijährigem Aufenthalt abermals ins Exil gehen, zunächst nach Paris und anschließend nach Berlin.

Bahman Nirumand ist Autor zahlreicher Bücher, Artikel, Rundfunk- und Fernsehbeiträge. Er hat darüber hinaus einige literarische Werke aus dem Persischen ins Deutsche übertragen, darunter Werke von Sadegh Hedayat, Gholamhossein Saedi und Samad Behrangi. Für den Unionsverlag hat er mehrere Bücher von Mahmud Doulatabadi übersetzt. Bei zwei großen durch Deutschland, Österreich und die Schweiz führenden Lesereisen von Mahmud Doulatabadi (anlässlich des Erscheinens von Kelidar im Herbst 1997) hat Bahman Nirumand bei allen Veranstaltungen als Moderator und Übersetzer gewirkt.

Mehr zu Bahman Nirumand auf der Webseite des Unionsverlags.

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Kelidar

Der Stamm der Kalmischi weiß keinen Ausweg mehr. Die Herden werden von der Seuche dezimiert, die Steuereintreiber bedrängen sie, die Blutrache droht. Da ziehen die Männer und Frauen in die Berge. Weil sie sich über jedes Gesetz stellen und zu Räubern werden, beginnen die Legenden um sie zu wachsen.

Nilufar

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Der Colonel

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Die alte Erde

Gholam, der Mann mit dem Motorrad und dem feuerroten Kampfhahn, ist kein Bauer wie all die andern Männer in diesem Dorf am Rande der Salzwüste. Das Verhängnis beginnt, als die schöne Witwe Gefallen an ihm findet. Auf dem Dorfplatz bei der Teestube, vor der versammelten Dorfgemeinschaft, vollzieht sich die unausweichliche Tragödie.

Der leere Platz von Ssolutsch

Eines Morgens ist der Platz neben Mergan leer: Ihr Mann Ssolutsch hat sie und seine Familie verlassen. Mergan muss nun alleine für ihre Kinder sorgen. Aus dem kargen Leben wird ein erbarmungsloser Überlebenskampf. In eindrucksvollen Bildern schildert Doulatabadi das Auseinanderfallen der sozialen Ordnung in der nordöstlichen Wüstenregion Irans.

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