Über dieses Buch

Gatle und Lollo erkennen schon als Jungs, welches der bedeutendste Teil ihres Körpers ist – und brennen darauf, ihn einzusetzen. Bald ist kein weibliches Wesen der Tundra vor ihnen sicher. Da erteilt ihnen der Schamane Tschenko eine Lehre … – Ein verschmitztes Märchen und ein weises Plädoyer für die wahre Herzensneigung.

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Juri Rytchëu (1930–2008) wuchs als Sohn eines Jägers in der Siedlung Uëlen auf der Tschuktschenhalbinsel im Nordosten Sibiriens auf und war der erste Schriftsteller dieses nur zwölftausend Menschen zählenden Volkes. Mit seinen Romanen und Erzählungen wurde er zum Zeugen einer bedrohten Kultur.

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Antje Leetz (*1947) war Lektorin für neue russische Literatur im Verlag Volk und Welt Berlin und Redakteurin in einem Verlag in Moskau. Sie als Herausgeberin, Übersetzerin und als Autorin von Radiofeatures zum Thema Russland tätig.

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Juri Rytchëu

Die Frau am See

Ein Liebesmärchen aus der Taiga

Erzählung

Aus dem Russischen von Antje Leetz

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Unionsverlag

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Diese Übersetzung folgt dem Manuskript mit dem Titel »Nepodwischnoje solnze«, das Juri Rytchëu 2004 verfasste.

Originaltitel: Nepodvišnoe solnce

© by Juri Rytchëu 2004

© by Unionsverlag, Zürich 2022

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag: Alena Ozerova

Umschlaggestaltung: Martina Heuer

ISBN 978-3-293-30451-2

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Inhaltsverzeichnis

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Inhaltsverzeichnis

DIE FRAU AM SEE

1 – Gatle schirmte mit der Hand die Augen …

2 – Die stillstehende Sonne sandte freigebig ihre Strahlen …

3 – Als Gatle die Augen öffnete, fiel ihm gleich …

Worterklärungen

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Über Juri Rytchëu

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1 

 Gatle schirmte mit der Hand die Augen gegen die Sonne ab und schaute zuerst auf den Berggipfel. Dann ließ er den Blick über den See schweifen, der im hellen Licht glitzerte. Die Sonne stand noch immer an derselben Stelle am Himmel.

Von Zeit zu Zeit spürte Gatle in den warmen Sonnenstrahlen kalte Ströme, die bis in die Knochen drangen. Dass die Sonne nicht unterging hinter dem Horizont, das verwunderte ihn überhaupt nicht, denn es war Polarsommer. Aber dass sie immer an ein und demselben Fleck stand, das war ein Ding! Gatle hatte noch die Worte des Schamanen Tschenko im Ohr, der behauptete: Wenn man vom ewigen Genuss träumt, ist es das Gleiche, als ob man sich wünscht, dass die Sonne stillsteht.

Das Seeufer war mit Kieselsteinen bedeckt, an manchen Stellen schaute wie kleine Inseln feiner Sand hervor.

So sah es ein normaler Mensch. Gatle jedoch war ein Verwandelter, ein winziges Männchen, so groß wie der letzte Teil vom kleinen Finger.

Bevor Gatle und sein Freund Lollo sich in Winzlinge verwandelt hatten, waren beide ganz normale junge Männer aus einem Nomadenlager in der Tundra gewesen und unterschieden sich in nichts von ihren Altersgenossen. Ihre Rentierherden hüteten sie an der Wasserscheide, wo die Tundraflüsse ihren Anfang nahmen. Die einen flossen nach Nordosten, zum östlichen Meer, die anderen direkt nach Norden, zum Eismeer, auf dem sogar im Hochsommer noch Schollen schwammen.

Begonnen hatte es alles in der Kindheit, dieser schönsten Zeit im Leben eines Menschen. Am Morgen in einer Felljaranga aufwachen, eingehüllt in die Wärme und Zärtlichkeit gut gelüfteter Rentierfelle … Hinausrennen aus der Jaranga und sich barfuß auf das warme weiche Moos stellen, um die in der Nacht übervoll gewordene Blase zu leeren … Die Rentiere, die vor der Jaranga weideten, schauten den Jungen mit großen runden Augen an. Und Gatle wiederum sah im leuchtenden und glänzenden Auge des Rens wie in einem Zerrspiegel komisch entstellt die ganze Welt, die ihn umgab, und sich selbst.

Für die Rene war der menschliche Urin ein Leckerbissen, und Gatle tränkte sie immer wieder gern. Das knabenhaft kleine Hautsäckchen seiner Manneswürde wuchs im Spiegel der Rentieraugen zu einem großen, langen Ding, das an die Wurst Prerem erinnerte, gefüllt mit den besten Stücken klein geschnittenen Rentierspecks, mit Eingeweiden und geronnenem Blut. Verschwommen ahnte Gatle, dass es dieser Teil seines wachsenden Körpers war, der den wichtigsten und bedeutendsten Platz in seinem Leben einnehmen würde. Als reagierte es auf die verschwommenen Träume und Erwartungen des Jungen, wuchs dieses Hautsäckchen manchmal und wurde fest, als ob sich innen ein Knochen gebildet hätte. Genau solche Knochen formten sich auch bei den Renbullen, die man Eierträger nannte, wenn die Zeit der Brunst heranrückte. Dann waren diese Knochen mit straff gespannter Haut überzogen und drangen in die Hinterteile der Renkühe ein.

Das ganze Leben kam Gatle vor wie ein einziger Feiertag. Jeden Morgen sprang er auf und fühlte sich wie neugeboren, war voller Tatendrang und Abenteuerlust und begrüßte den neuen Tag mit weit geöffneten Augen. Wenn er von der Anhöhe, wo die Jarangas standen, den fernen Horizont betrachtete, sog er gleichsam den Raum unter und über sich ein, den nahen Fluss, den See, die fernen Hügel und den hohen, unendlichen Himmel mit den Wolken. In dunklen Winternächten hingegen, wenn glitzernde Sterne am Himmel leuchteten, versenkte er sich mit innerem Beben in die Betrachtung des Himmelsgewölbes. Dort vermutete er ein geheimnisvolles ewiges Leben, dort wohnten die Seelen der durch die Wolken Gegangenen, die sich im irdischen Leben durch große Heldentaten hervorgetan hatten. Für die aber, die das Himmelsglück nicht verdient hatten, war die dunkle Unterwelt bestimmt, mit ewigen Qualen und Leiden. Das hatte der kleine Gatle von den Älteren gehört, die er unendlich liebte und von denen er glaubte, sie kämen für alle Ewigkeit in den Himmel. Aber auch das irdische Leben kam ihm in der Kindheit endlos und ewig vor, und alles, was als unumgänglich geschildert wurde, als zwingende Notwendigkeit, erschien ihm in Wahrheit ein Zaubermärchen zu sein, die Fantasie alter Leute.

Sogar die schneidende Kälte im Winter und die tobenden Orkane minderten nicht die Schönheit und die Bedeutung jedes neuen Tages, der ein Schritt in die Zukunft, in das Erwachsenenleben war.

Je größer Gatle wurde, desto größer wurde in ihm auch dieses seltsame Schmachten, diese eigenartige Erregtheit. Der Körper füllte sich mit ungewöhnlicher Kraft und war angespannt, und dann wurde es Gatle sogar in der Winterkälte heiß.

Im Fellpolog wurden keine Kleider getragen. Nur die erwachsenen verheirateten Frauen hatten schmale Fellhöschen an, und die Männer schlangen sich weiches Rentierfell um die Lenden. Die kleinen Mädchen liefen ebenso wie die Jungen im heißen Polog nackt herum.

Der Name Gatle bedeutet »Vogel«. Nach der Vorstellung der Eltern sollte es im Leben des Neugeborenen viele ungewöhnliche Entdeckungen geben, wie sie die Vögel vom Himmel herab machten. Gatles Leben sollte so zielstrebig sein wie der schnelle Flug eines Vogels, und wenn die Zeit reif war, sollte er ein Nest bauen und dort mit seiner Frau die Nachkommen aufziehen.

Gatles zukünftige Frau, die genau ein Jahr nach ihm im benachbarten Nomadenlager zur Welt kam, wurde dementsprechend Pytschik genannt, was »Vogeljunges« bedeutet. Wenn die beiden Kinder, die zukünftigen Eheleute, sich gegenseitig besuchten, schliefen sie manchmal zusammen in einem Bett.

Aber vorerst wächst der zukünftige Eroberer der Lüfte gemeinsam mit seinen Altersgenossen auf, hütet die Rene an der Meeresküste, wo in der heißen Sommerzeit der kühle Wind die Mückenheere vertreibt und die Rene eine Schicht weißen festen Specks unter der dicken Wolle des Fells ansetzen können.

Im Winter zog Gatle eine aus diesem Fell gefertigte Kuchljanka an und hütete die Herde in den Tälern, die vor den eisigen Winden geschützt waren, verteidigte sie gegen die Wölfe und trieb sie zu den südlichen Berghängen, die über und über mit Rentierflechten überzogen waren.

Doch dann kam die Zeit, als Gatle immer so schnell wie möglich in die warme Jaranga zurückwollte, jedoch nicht nur, weil er davon träumte, sich an gekochtem Rentierfleisch satt zu essen. Er begann sich auch nach nackten Frauen zu sehnen.

Ihre zärtliche Berührung, ihre etwas klebrigen Körper, die Stimmen, höher als die der Männer, erregten ihn sehr. Und das süße Schmachten des männlichen Prachtstücks äußerte sich in einem dumpfen Schmerz, der erst durch den plötzlichen nächtlichen Erguss einer klebrigen weißen Flüssigkeit gelindert wurde, die bis zum Morgen trocknete und ihm schmerzhaft die wachsenden Schamhaare verklebte.

Es kam der Sommer, und Gatles Erste war die junge Frau des Nachbarn, mit der er Birkenholz für das Feuer sammeln ging. Es war heiß, und die Frau wollte in das kühle Wasser des Tundrasees tauchen. Gatle folgte ihrem Beispiel, und als sie nackt auf dem weichen Rentierfell lagen, verschmolzen sie völlig unerwartet zu einem einzigen Ganzen. Gatle verspürte solch einen überirdischen Genuss, dass er den Schrei, der aus seinem Körper drang, nicht zurückhalten konnte. Er flog gleichsam auf die höchsten Gipfel der Berge, schwebte auf den Federwolken, in den höchsten Höhen, wo die wilden Habichte kreisten, die nach Beute Ausschau hielten.

Doch merkwürdig: Nach diesem kurzen Gefühl des Höhenflugs und süßen Genusses empfand Gatle immer eine gewisse Enttäuschung, starke Reue, als hätte er etwas sehr Teures verloren … Aber dieses Unbehagen beherrschte ihn nur einen Moment. Kurze Zeit später fühlte er neue Begierde in sich wachsen, und diesmal sagte ihm sein Instinkt, dass man den Genuss hinziehen kann, wenn man nicht allzu hastig ist und nicht gleich zum Höhepunkt strebt.

Das wiederholte sich mehrere Male, bis die Frau, entkräftet von den pausenlosen Attacken ihres jungen Gefährten, ihn um Gnade bat. Und Gatle selbst war auch ganz schön erschöpft, obwohl diese Müdigkeit süß war, vermischt mit einem dumpf schmerzenden Gefühl, das den ganzen Körper erfüllte.

Gatles Freund Lollo behauptete, wenn man eine neue Frau nähme, könne man den Genuss noch vergrößern. Aber am häufigsten nahm Gatle beim Brennholzsammeln jene erste, die ihm zugänglicher erschien als andere Frauen des Nomadenlagers. Hastig schlief er ihr am Ufer des Sees bei, ohne sich um die Scharen von Mücken zu kümmern, die seinen nackten, schweißüberströmten Hintern und alle anderen Blößen des Körpers piesackten.

Bald wurde diese männliche Tätigkeit zur Hauptsache im Leben von Gatle und seinem Freund Lollo. Ein unbezwingbares, wildes Verlangen trieb die beiden jungen Männer zur Jagd auf Frauen, damit sie es an ihnen hastig stillen konnten.

Alle sahen, was mit den beiden hübschesten jungen Männern des Rentierlagers los war. Man nannte sie sogar ganz offen »Eierträger«, genauso wie die jungen Rentierbullen, die Erzeuger der neuen Rentiernachkommenschaft.

Auch der oberste Schamane des Stammes, Tschenko, bemerkte ihr Tun. Er führte die Burschen an das Ufer des Tundrasees und hielt ihnen eine Standpauke.

Mit einer weiten Handbewegung umschrieb er das Seeufer und sagte: »Schaut nur, wie schön alles ist, was den Menschen umgibt! Das fließende Wasser, das grüne Gras, die Büsche, die Vögel und ihre vielzählige singende Nachkommenschaft. Die Tiere und die Vögel, sogar die aufdringlichen Insekten – all das gehört zum Leben, all das wird geboren, wächst und entwickelt sich unter der Sonne. Auch die Sonne wird geboren und steigt zum höchsten Punkt am Himmelszelt empor, um dann, wenn sie mit ihrem Licht und ihrer Wärme alles Lebendige genährt hat, am Horizont zu versinken, um mit neuer Kraft, an einem neuen Tag, neues Leben zu schenken. So ergeht es auch dem Menschen.« Es sei gerecht, sprach er, dass auch der Mensch seinen Morgen hat und seinen Mittag – den Zenit seiner Lebenskräfte. »Aber an seinem Morgen und seinem Mittag vergisst er häufig, dass ihn der Abend erwartet und die Nacht. Der Mensch aber will, dass sein Mittag ewig dauert, dass die Sonne für ihn stehen bleibt und alles im ewigen, süßen Genuss des Vergessens versinkt …«

Darauf befahl der Schamane Tschenko den beiden jungen Männern, sofort die ihnen in der Kindheit vorbestimmten Bräute zu heiraten.

Eigenartig, aber Gatle empfand gegenüber der für ihn auserwählten Braut zunächst keineswegs so viel Begierde wie gegenüber anderen Frauen. Doch dann legte er sich mit ihr, die nun nach dem Gesetz sein Weib war, aufs Lager. Als er sie auf dem Rentierfell berührte, fühlte er auf einmal, wie sich zärtliche Wärme in ihm regte, wie in der Tiefe seines ungeduldigen starken Herzens ein kleines Feuer entbrannte.

Anfangs war Gatle glücklich. Er wollte immer so schnell wie möglich zurück in den warmen Polog, auf das weiche Rentierfell, unter die noch weichere Flaumendecke aus dem Fell eines Rentierkalbs, wo die vor Ungeduld zitternde Pytschik auf ihn wartete. Er gönnte weder sich noch seiner jungen Frau eine Ruhepause. In Gedanken beklagte er die Unvollkommenheit des menschlichen Körpers, der es nicht vermag, den Genuss bis ins Unendliche auszudehnen. Er träumte von der Fähigkeit, lange mit einer Frau vereint zu sein und ohne Ende in ihrem Schoß zu ruhen.

Doch bald genügte ihm Pytschik nicht mehr, und er verfolgte andere Frauen mit Blicken. Der unstillbare, nie enden wollende Drang nach Genuss zehrte an seinen Kräften, und so kam es, dass Gatle nach schlaflosen Nächten wie tot dalag. Jene Zärtlichkeit, die er anfangs für seine Frau empfunden hatte, verschwand, es blieb nur die ständige, nagende Begierde nach Befriedigung, die ihm den Schlaf nahm und die Nachtruhe.

Da entschloss sich der Schamane Tschenko zu einem letzten Mittel.

Für das Ritual wählte er einen hoch gelegenen Platz an der Wasserscheide, auf dem bizarr verflochtene Figuren standen – von der Zeit und vom Wetter bleich gewordene Rentiergeweihe. Er rief die Götter an, damit sie die große Sünde bestraften, die Besitz von den beiden jungen Männern genommen hatte.

Gatle und Lollo verwandelten sich in winzige Männlein. Sie wussten – das war die Strafe der Götter. Und sie wurden aus dem Nomadenlager vertrieben.

Langsam nur begriff Gatle mit seinem Verstand, was geschehen war. Zuerst schien ihm, dass alles ringsum plötzlich auf wunderbare Weise ins Riesenhafte gewachsen sei. Die feinen Sandkörner, auf denen er das Rentierfell ausbreiten wollte, waren zu Steinbrocken geworden, an denen er sich schmerzhaft stieß. Zu allem Unglück rutschte er auch noch in eine Lücke zwischen die Steine, aus der er nur mit größter Anstrengung wieder herausklettern konnte.

Das grüne Gras hatte sich in hohe grüne Stämme verwandelt, die kleinen schwarzen Schikscha-Beeren waren zu großen Kugeln angewachsen, unwahrscheinliche Ausmaße hatten die Multbeeren angenommen, mit deren Blättern man eine Jaranga hätte decken können. Als Gatle auf einen Feldstein kletterte, konnte er sich gerade noch vor einem mannsgroßen, schrecklichen, schnell fliegenden Tier mit langem spitzen Speer retten. Zu beiden Seiten des Speeres rollten drohend gigantische Augen. Der Wanst des Ungeheuers war von dichten schwarzen, festen Haaren bedeckt. Aber das Wundersamste waren die Flügel! Sie bestanden aus durchsichtigem Material und drehten sich mit unwahrscheinlicher Geschwindigkeit, wobei sie ohrenbetäubenden Lärm machten, von dem Gatle Ohrenschmerzen bekam. Der kräftige Luftstrahl, der von diesen Flügeln erzeugt wurde, fegte Gatles Freund Lollo vom Stein herunter.

»Hier ist ein ganzes Rudel von diesen Viechern!«, schrie er.

Es waren Mücken!

Gatle und Lollo mussten sich an das neue Leben und die neuen Maße gewöhnen. Als Allererstes mussten sie in diesen neuen Verhältnissen ums Überleben kämpfen. Was das Essen betraf, so war es gar nicht so schwer, Nahrung zu beschaffen. Sie tranken den Saft, den sie aus den reifen Schikscha-Beeren und den Multbeeren pressten. Lollo gelang es sogar einmal, mit dem Speer eine Hummel zu erstechen, die auf einer Blume saß. Der Inhalt ihres Magensackes war einfach genial. Als sie sich an dem Wurzelgestrüpp aus den Speisekammern der Mäuse labten, fiel ihnen nicht einmal auf, dass sie kein Fleisch aßen.

Im Sommer wird es in der Tundra nicht dunkel, die Sonne scheint Tag und Nacht. Wenn die Eierträger die Müdigkeit übermannte, ruhten sie sich in einem verlassenen Mauseloch aus. Zu essen gab es genug, und sie hatten sogar ein Dach überm Kopf. Das Einzige, was sie beunruhigte, war die Sonne, die wie erstarrt an einer Stelle stehen geblieben war.

Bald jedoch kamen ihnen wieder die Frauen in den Sinn.

»Wir müssen welche suchen!«, sagte Lollo. »Ich spüre es im Blut: Wir bleiben nicht ohne!«

Wenn man Lollo von der Seite anschaute, sah er aus wie ein Phallus. Seine Figur, unten breit, spitzte sich nach oben zu, aber langsam, ohne Ecken und Kanten. Der haarlose Kopf, der tief zwischen den steil abfallenden Schultern saß, leuchtete matt in der Sonne. Sein männliches Prachtstück befand sich ständig im Zustand der Erregung. Lollo konnte eine Frau auf Entfernung riechen, selbst wenn sie hinterm Horizont war, und dieser scharfe Geruchssinn führte ihn wie ein gespannter unsichtbarer Faden zum Ziel.

Eines Tages machte sich Lollo auf, eine Frau zu suchen.

Gatle schaute ab und zu auf die stillstehende Sonne und wartete auf die Rückkehr des Freundes. Es war viel Zeit vergangen, als Lollo endlich auf einem fernen Berg auftauchte. In Wirklichkeit war das natürlich ein kleiner Erdhügel, von denen es viele in der Tundra gibt.

Gatle erkannte ihn schon aus der Ferne an dem im hohen Gras leuchtenden Kopf.

»Ich habe eine Wunderfrau gefunden!«, schrie Lollo von Weitem.

»Wo ist sie?«, fragte Gatle aufgeregt.

»Da hinten, am Seeufer.«

»Warum hast du sie nicht mitgebracht?«, fragte Gatle ärgerlich.

»Das ging nicht!«, seufzte Lollo traurig. »Sie ist zu groß! Aber wundervoll! Unglaublich schön, sie duftet und sendet starke Lustwellen aus.«

Bei diesen Worten spannte sich in Gatles Innerem alles an, sodass es sogar wehtat.

»Ist sie ein Mensch?«, fragte er ungeduldig. »Vielleicht stammt sie von den Rekken ab?«

»Nein, ganz bestimmt nicht!« Lollo schüttelte entschieden den Kopf. »Sie ist viel größer. So groß wie ein Berg!«

Gatle konnte diese verwunderliche Nachricht nicht verdauen.

»Hast du etwas an ihr bemerkt, was sie von einem Menschen unterscheidet?«

»Äußerlich sieht sie aus wie ein menschliches Wesen. Bis auf die Größe. Allerdings war der größte Teil des Körpers unter Kleidern versteckt …«

»Und unterscheidet sich die Kleidung von der eines Menschen?«

»Nein, die Riesin hatte eine normale Sommerkuchljanka an.«

Gatle dachte nach. Ein weiblicher Riese an sich konnte ihn nicht in Erstaunen versetzen. Auf der Welt gab es so viel Ungewöhnliches und Unverständliches. Wunder umgaben den Menschen von allen Seiten, und oft wusste er nicht, wie er sich verhalten sollte. Es gab allerdings auch fantastische Erscheinungen, die spurlos verschwanden und nie wieder auftauchten. Und dann gab es noch Gerüchte, Ahnungen, wundersame Erzählungen erfahrener Reisender, die Gelegenheit hatten, weit entfernte Länder zu besuchen, in denen ausgetrocknete Bäume wuchsen, die bis zum Himmel ragten, wo Berge mit spitzen Gipfeln Feuer und Rauch spuckten und die Erde bebte wie die zum Trocknen aufgespannte Haut einer Robbe.

An Gatles Ohr war sogar das Gerücht von den riesigen Pitschwutschs gedrungen, die größer waren als die größten Menschen. Einem Pitschwutsch ging der Ozean bis zum Knie, und wenn er sich in der Tundra zum Schlafen hinlegte, dann bettete er seinen Kopf statt auf ein Kissen auf den nächstgelegenen Berggipfel, den er mit einer Hand einfach zurechtklopfte. Zum Frühstück erhaschte der Pitschwutsch einen vorbeischwimmenden Wal einfach an der Schwanzflosse und schluckte ihn in einem Stück hinunter. Das Krachen der Knochen konnte man weit über das morgenstille Meer hinweg hören. In einer Legende wurde über die wundersame Errettung von Meeresjägern berichtet, die in Not geraten waren. Ein Pitschwutsch hatte den Kajak einfach aus den tobenden Wellen gehoben und auf seinen Arm gelegt. Am Ufer wärmte er die Jäger in seinem Fellärmel, und am nächsten Morgen, als das Meer sich wieder beruhigt hatte, setzte er das Boot zusammen mit den Jägern auf das glatte Wasser.

Unter den menschenähnlichen Wesen gab es noch die winzigen Rekken, die auf ihren kleinen Schlitten, vor die Hunde so groß wie Fliegen gespannt waren, verschiedene Krankheiten brachten. Viel wurde auch erzählt von der Ewigen Frau, Nau, der Urmutter der Küstenmenschen. Gatle hatte auch von der Tochter des Sonnenherrschers gehört, von Tirynëu, und von bösen Geistern, die manchmal menschliches Aussehen annahmen.

Aber ein weiblicher Riese! Von einem solchen Wunder hatte Gatle noch nie gehört. Er stellte sich gleich vor, wie groß, mächtig und wonnig bei ihr all das war, was die männliche Lust weckt, und er merkte nicht einmal, wie er laut zu stöhnen begann.

Dann zuckte er zusammen: Und wenn sie nun aufwacht, aufsteht und weggeht? Einige Schritte, und sie ist nicht mehr da. Solche winzigen Männlein wie Gatle und Lollo konnten sie nicht einholen.

Er beschloss, die Sache nicht aufzuschieben und das Wunder mit eigenen Augen zu beschauen.

Die beiden Eierträger wanderten unter den Strahlen der unbeweglichen Sonne zum Seeufer. Voran schritt eilig, fast rennend, der tapfere Lollo, stolz, dass er als Erster die Riesenfrau entdeckt hatte.

Das Gehen bereitete ihnen große Mühe. Die glatte Oberfläche der Tundra war für die Winzlinge eine hügelige, stellenweise sogar bergige Landschaft mit einer Vielzahl von Seen, angefüllt mit braunem Tundrawasser. Sie mussten darum herumgehen, denn weder Gatle noch Lollo konnten schwimmen. Blutrünstige Mücken sausten mit ohrenbetäubendem Pfeifen über ihren Köpfen dahin und brachten sie fast um den Verstand, und auch die riesigen Fliegen mussten sie mit ihren Speeren abwehren.

In solchen Augenblicken erinnerte sich Gatle mit Wehmut an die Zeit, als die Insekten für ihn noch keine Todesgefahr darstellten. Damals hatte er die Mücke, die sich an ihm festsaugte, einfach totgeklatscht, und von ihr war nur ein Blutfleck übrig geblieben.

Der Weg war endlos, aber der Wunsch, die ungewöhnliche Frau zu sehen, gab den beiden Kraft.

[Ende der Leseprobe]

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Gatle und Lollo erkennen schon als Jungs, welches der bedeutendste Teil ihres Körpers ist – und brennen darauf, ihn einzusetzen. Bald ist kein weibliches Wesen der Tundra vor ihnen sicher. Da erteilt ihnen der Schamane Tschenko eine Lehre: Er verstößt sie aus der Siedlung und macht sie zu Männlein, kaum größer als das letzte Glied des kleinen Fingers.
Eines Tages begegnen sie am See einem lockend duftenden, riesenhaften Wesen. Im Gras liegt die verführerischste Frau des Polarsommers. Was tun? Die Lust erwacht – aber erst, als die Liebe hinzukommt, wird das Glück möglich.

Juri Rytchëu hat uns ein verschmitztes Märchen über die unterschiedliche Bedeutung von Gefühl für Mann und Frau hinterlassen. Ein weises Plädoyer für die wahre Herzensneigung.

»Eine Hommage an die wahre Liebe zwischen Mann und Frau und an das Volk der Tschuktschen und ihre Lebensweise. Wunderbar leicht und anschaulich beschrieben; ein kleines Meisterwerk.«

Freya Rickert, ekz.bibliotheksservice, Reutlingen

»Ein verschmitztes Märchen erzählt Juri Rytchëu und macht deutlich, erst wenn in einer Beziehung Liebe dazu kommt, wenn die so unterschiedliche Bedeutung von Gefühl für Mann und Frau akzeptiert und verstanden wird, dann wird das Glück möglich.«

Christiana Steger, Blumberg aktuell

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Über Juri Rytchëu

Juri Rytchëu wurde 1930 in Uëlen, im äußersten Nordenosten Sibiriens, als Sohn eines Jägers geboren. In einer alten tschuktschischen Behausung inmitten der alten Bräuche wuchs er auf. Erste Kontakte mit Russen und dem Russischen hatte er durch Seeleute, die hier manchmal anlegten, mit den Wissenschaftlern der Polarstation, dann aber vor allem in der Schule. Nach deren Beendigung arbeitete er als Gelegenheitsarbeiter, besuchte ein örtliches Lehrerbildungsinstitut und studierte schließlich als offizieller Delegierter des Nationalkreises der Tschuktschen bis 1954 an der Fakultät der Nordvölker in Leningrad.

Anfang der Fünfzigerjahre erschienen seine ersten Erzählungen in tschuktschischer Sprache, bevor sie – später teils von ihm selber – ins Russische übersetzt wurden. Später schrieb er seine Prosa auf Russisch und übersetzte sie nur noch selten ins Tschuktschische. Während er also sprachlich eine Entwicklung vom Tschuktschischen zum Russischen vollzog, ging er inhaltlich umso mehr in die Geschichte seines Volkes und dessen mündliche Überlieferungen zurück. Den Erzählungsbänden Menschen von unserm Gestade (1953), Der Name Mensch (1955) und Tschuktschische Sage (1956) folgte 1958 der erste Teil einer episch angelegten Romantrilogie über die neuzeitliche Geschichte des Tschuktschenvolkes: Zeit der Schneeschmelze.

Der zweite und dritte Band der Trilogie (1960 und 1967), die Eskimo-Erzählung Nuniwak (1962), die Romane Im Tal der kleinen Häschen (1962), Die allerschönsten Schiffe (1967), Aiwangu (1964), Traum im Polarnebel (1968), Reif auf der Schwelle (1970) und die Liebesgeschichte Weket und Agnes (1970) zeigen einen Autor, dessen Schaffen sich nach einer Periode relativ naiver Gestaltung der Tschuktschenwirklichkeit komplizierteren Konflikten und vom sozialistischen Realismus beeinflussten kompositorischen Ordnungsprinzipien zuwendet, um dann in der Bearbeitung mündlicher Überlieferungen eine Synthese tschuktschischer und russischer, mündlicher und schriftlicher Literatur zu finden: So gestaltete er den Schöpfungsmythos des tschuktschischen Volkes neu (Wenn die Wale fortziehen, 1975) und verfasste die Tschuktschenlegende Teryky (1980) über einen unglücklichen Jäger, der sich auf einer abdriftenden Eisscholle in ein fellbewachsenes Ungeheuer verwandelt. Sein letztes von ihm vollendetes Werk ist Alphabet meines Lebens (2008; auf Deutsch erstmals erschienen 2010), in dem er in einem großen Bilderbogen sein Leben erzählt.

Juri Rytchëu lebte in St. Petersburg, war aktiv in verschiedenen Organisationen der arktischen Völker und Herausgeber des UNESCO-Bandes Die Völker der Arktis erzählen über sich selbst. Er verstarb im Mai 2008 in St. Peterburg.

»Wir wissen so wenig über die Völker der Arktis, und die tiefe Verbundenheit dieses Schriftstellers mit seiner Welt von Schnee und Eis (die heute mit der Erderwärmung dahinschmilzt) macht jede Zeile zu einer poetischen Offenbarung.«

Annie Proulx

»Das kleine, von der Auslöschung bedrohte Volk hat einen großen Schriftsteller hervorgebracht, den 1930 geborenen Juri Rytchëu, der seit dreißig Jahren mit fesselnden Romanen und Epen von nichts anderem als dem Überlebenskampf, der kulturellen Eigenheit und alltäglichen Spiritualität der Tschuktschen erzählt. Seine Prosa ist kunstvoll und weise zugleich. Wenn das Wort von der Weltliteratur noch Sinn hat, dann hier: bei diesem Autor, der von einer unbekannten, missachteten Welt am Rande erzählt und dabei universelle Fragen der Menschheit stellt.«

Karl-Markus Gauss, Süddeutsche Zeitung, München

»Mit seinem Blick für das Wesentliche, seinem Einfühlungsvermögen in psychologische Vorgänge und seiner unsentimentalen, mit kleinen dramatischen Höhepunkten versetzten Erzählweise schlägt Rytchëu den Leser in seinen Bann und weckt Hochachtung für die Menschen dieser Gegend.«

Deutsches Allegmeines Sonntagsblatt

»Rytchëus Sprache ist klar und ohne Schnörkel. Sie beschränkt sich auf Wesentliches und erreicht doch eine erstaunliche Dichte, die das Geschehen ›hautnah‹ miterleben lässt.«

Nürnberger Nachrichten

»Aus Rytchëu, dem einstigen Ziehkind sowjetischer Nationalitätenpolitik, zu deren Prestigeobjekten Nationalschriftsteller gehörten, ist in den vergangenen Jahren ein scharfer Kritiker des sowjetischen Systems und der kruden postkommunistischen Marktwirtschaft geworden, der mit seinen in kurzer Folge erschienenen Romanen und Erzählungen ein einzigartiges Dokument der Agonie, aber auch der Widerstandskraft dieser uralten Kultur an der Behringstraße schuf.«

Sabine Berking, Frankfurter Allgemeine Zeitung

»Das kann Rytchëu: erzählen, dass es das Herz zerreißt. Wie ist die Welt großartig und traurig!«

listen

»Es bleibt der bewundernde Respekt vor diesem Erzähler aus dem östlichsten Osten, dem es gelungen ist, ohne jeden Rückhalt bei einer autochthonen literarischen Tradition sich diesen eigenständigen Weg zu bahnen.«

Lothar Baier , Die Zeit

»Ohne Frage reiht sich Rytchëu in die große Galerie der hervorragenden Romanciers des Realismus auf dem Boden der ehemaligen Sowjetunion wie Aitmatow, Valentin Rasputin und Wladimir Tendrjakow ein, deren Werke schon längst Bestandteil der Weltliteratur geworden sind.«

Buchjournal

»Bislang der einzige Autor von Weltrang, der ganz und gar authentisch vom harten Leben der Tschuktschen berichtet.«

Der Standard

»Welche Schönheit weiß Rytchëu in diesem unwirtlichen Tschuktschenland zu entdecken und in Worte zu fassen!«

Zürichsee-Zeitung

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Über Juri Rytchëu

Juri Rytchëu

Der stille Genozid

Über den Mord an den kleinen arktischen Völkern Russlands

Der Nuklearkrieg gegen die Menschheit hat lange vor dem Abwurf der ersten Atombomben auf Hiroshima und Nagasaki begonnen - als die radioaktive Asche von Kernwaffentests sich mit dem Wind, mit Fluss- und Meeresströmungen über die ganze Erdkugel verbreitete und still die Natur vergiftete. Weil die Tests in sogenannten dünnbesiedelten Gegenden durchgeführt wurden, bekamen den ersten Schlag kleine ethnische Gruppen ab, Nomaden der kasachischen Steppen, und später, als die Tests auf ferne Inseln des Stillen Ozeans und der Arktis verlagert wurden, die dortigen Bewohner.

Rufen die Tests auf den Inseln des Stillen Ozeans von Zeit zu Zeit weltweit eine Welle von Protesten hervor, so gab es anlässlich der jeweiligen Atombombendetonationen auf der weit hinterm Polarkreis gelegenen Nowaja Semlja kein besonderes Aufheben, ja, kaum jemand wusste davon. Leiden mussten darunter natürlich in erster Linie die Bewohner der Arktis, Jäger und Rentierzüchter, aber wer schenkt denen schon Aufmerksamkeit!

Zumal der stille Genozid an den kleinen arktischen Völkern Russlands praktisch schon Jahrhunderte dauert.

Genaugenommen begann das bereits mit den ersten Kontakten der arktischen Völker zu europäischen fahrenden Eroberern oder, wie sie in Russland genannt wurden, Forschungsreisenden. Das Vordringen der Russen in den Nordosten war keineswegs ein friedlicher Vorgang - woher käme sonst bei den Tschuktschen die heldische Folklore, die Siege über russische Eroberer schildert und bis vor kurzem nicht veröffentlicht werden durfte. Aber Geschichte ist Geschichte, und ungeachtet der Bemühungen ideologischer Berichtiger haben sich diese blutigen Ereignisse unauslöschlich ins Gedächtnis des Volkes eingeprägt.

Doch das, was in den Jahren der Sowjetmacht mit dem Norden geschah, entzieht sich jedem Vergleich mit den Feldzügen der russischen Kosaken, mit der Vernichtung einzelner Familien und dem Gemetzel in Nomadenlagern und Küstensiedlungen.

Das begann bereits in der Epoche des Gulag, als viele Gegenden der Arktis in den Wirkungsbereich so gewaltiger Lager-Industriegruppen gerieten wie Dalstroi. Auf Tschukotka betraf das die Tschauner- und Egwekinoter-Gebiete mit ihrem Reichtum an Uran, Gold und anderen seltenen, strategisch wichtigen Bodenschätzen. Um die Erschließung dieser oder jener Vorkommen in Angriff zu nehmen, die sich in der Regel auf Weideflächen von Rentieren befanden, vertrieb man die Menschen einfach von den bewohnten und erschlossenen Orten, und falls sie sich widersetzten, wurde ohne viel Worte auf sie geschossen.

Das Ergebnis war, dass es heute im Tschauner-Gebiet, das so groß ist wie einige europäische Staaten zusammengenommen, keinen einzigen fischreichen Fluss mehr gibt. Ganz zu schweigen von der für Jahrhunderte zerstörten dünnen Schicht Mutterboden, auf der nun schon für einige kommende Generationen kein Rentiermoos mehr wachsen wird. Die tschuktschischen Rentierzüchter sind gezwungen, an ungeeignete Orte wegzuziehen, haben ihre einzig zuverlässige, garantierte Existenzgrundlage verloren.

Einmal führte mich der Weg auf die Goldfelder von Komsomolski, unweit des arktischen Hafens Pewek, an eine Stelle, wo nun schon etliche Jahre ein Nassbagger für die Goldgewinnung eingesetzt ist. Die Gegend erinnerte an eine Mondlandschaft, und weithin erklang unheilvolles metallisches Knirschen, das alles Lebendige verschreckte. Es war unmöglich, diese triste, leblose Landschaft ohne inneres Erschauern zu betrachten. Sogar die Menschen, die den Nassbagger bedienten, kamen mir wie mechanische Geschöpfe, wie Roboter vor. Viele Kilometer weit gab es keinen einzigen Vogel, kein Wild, nicht mal eine Polarmaus. Alles war verschwunden, war davongelaufen vor diesem eisernen Ungeheuer, das die Erde verschlang.

Wer durch die arktische Tundra fährt, trifft auf Hunderte von rostigen Fässern, auf Kahlstellen, wo die Erde von unbekannten Giften, von Treibstoffen und Schmierölen zerfressen ist, auf halbzerstörte Metallkonstruktionen, Bohrtürme, Werkbänke, Raupenketten … Die Spuren solcher Raupenketten sollen heute sogar aus dem Kosmos zu sehen sein.

Die Öffentlichkeit hat wiederholt die Frage nach dem Schutz der arktischen Umwelt aufgeworfen - in der Presse, auf hochrangigen Versammlungen, in der sowjetischen und dann in der russischen Regierung. Beschlüsse wurden gefasst. Zum Beispiel über die obligatorische Rekultivierung von verdorbenen Bodenflächen. Auf ebenjenen Goldfeldern von Komsomolski zeigte man mir einen Tundraflecken von einigen Dutzend Quadratmetern, der rekultiviert und mit irgendeinem Gras besät worden war. Die Herren von der Obrigkeit begriffen nicht, wie lächerlich diese Demonstration war, umgaben uns doch Hunderte und Tausende Quadratkilometer für ewig toten Bodens!

Doch das sind sozusagen die sichtbaren Spuren der Zerstörung von Natur und Boden der Arktis.

Es gibt eine noch schlimmere Gefahr, die das Land und die Menschen der Arktis allmählich schwer geschädigt, ihnen viele Jahre Schlag auf Schlag versetzt und so die ohnehin nicht zahlreichen eingeborenen Völker der russischen Arktis dezimiert hat.

Ich meine die Tätigkeit des Militärs.

Sie begann gleich nach Ende des zweiten Weltkriegs, als ganze Divisionen der Roten Armee aus Deutschland nach Tschukotka verlegt wurden. Unter den Ortsansässigen kamen damals verschiedene Gerüchte auf. Den einen zufolge wurde ein Überfall von Amerika befürchtet, andern zufolge sollten umgekehrt die Vereinigten Staaten erobert werden, sobald erst über die Beringstraße hinweg Alaska eingenommen wäre. Was den Überfall auf Amerika anbelangt, so existierte unter meinen Landsleuten die feste Überzeugung, dass dies unmöglich sei, da doch die Beringstraße einen großen Teil des Jahres wegen des ständig driftenden Eises unpassierbar sei, weder einen Panzer noch auch nur ein Hundegespann passieren lasse.

Die Militärs aber begannen alsbald die Fische mit Bomben und Granaten zu betäuben, am Ufer lagernde Walrosse mit überschweren Maschinengewehren zu erschießen, die sauberen Küsten mit Dieselöl und Masut zu verschmutzen. Beschwerden der Ortsansässigen wurden mit Hinweis auf Geheimhaltungszwänge und die Interessen der Landesverteidigung abgewiesen. Mit der gleichen Begründung wurden einmalige Eskimosiedlungen in Naukan, auf Kap Denesh und auf der Insel Bolschoi Diomid liquidiert und ihre Bewohner über Tschukotka verstreut.

Während der Manöver wurden riesige Gebiete, in der Ausdehnung großen europäischen Staaten vergleichbar, der unbeschränkten Verfügungsgewalt des Militärs übergeben, und niemand weiß, was dort nicht nur mit der Natur geschah, sondern auch mit der Tierwelt, mit den Nomadenhirten. Etwas aber konnte man doch bemerken: Verändert haben sich sogar die gewohnten, in Jahrtausenden unabänderlich gewordenen Flugwege der Vögel. Sie umfliegen jetzt die gefährlichen Abschnitte der Tundra und der Meeresküste.

Niemand weiß bisher mit Sicherheit, welche Waffen in der arktischen Tundra und auf den Inseln erprobt wurden, was für eine Luft meine Landsleute jahrzehntelang atmen mussten, welche Gifte die Tundravegetation durchdrangen, sich im Rentierfleisch ablagerten und so spürbar den Organismus der Nordländer zerstörten, die einstmals eine hervorragende Gesundheit besaßen.

Vor einigen Jahren, als ich an den Feiern zum hundertsten Geburtstag des berühmten schwedischen Polarforschers Nordenskiöd teilnahm, besuchte ich das Stockholmer ethnographische Museum und sah uralte Fotografien meiner Landsleute. Unübersehbar waren die offenkundige Gesundheit, der lebensfrohe Blick, die glänzenden, forschenden Augen meiner Landsleute und Stammesgefährten. Das waren Menschen, die mit ihrem Leben zufrieden waren, voller Selbstsicherheit und Selbstachtung. Heute findet man solche Gesichter nur selten in meiner Heimat, auf Tschukotka. Meist sieht man erloschene Augen, eine ungesunde, aschfahle Gesichtsfarbe - offenkundige Merkmale schlecht ausgeheilter oder gänzlich unheilbarer chronischer Erkrankungen.

Heute ist es kein großes Geheimnis mehr, dass die stark gesunkene Geburtenrate und das Ansteigen der Sterblichkeit bei den Nordländern nicht zuletzt von einer erhöhten radioaktiven Strahlung verursacht ist, die keineswegs von Tschernobyl herrührt.

Tschernobyl hat in der Arktis viel früher begonnen als am Fluss Pripjat, in der ehemaligen Unionsrepublik Ukraine. Und bis heute können wir nur Vermutungen anstellen über den Beginn des stillen Genozids an den kleinen Völkern der Arktis, die die seelenlose sowjetische Militärmaschinerie zum Tod verurteilt hat.

Schon zu Beginn der Sechzigerjahre, als der Bau des Bilibiner Kernkraftwerks geplant wurde, eröffnete die Sowjetpropaganda eine breite Kampagne zum Nachweis, dass die Atomenergie die einzige Quelle einer zuverlässigen und ökologisch sauberen Energie für die Arktis darstelle.

Niemand konnte jedoch ahnen, dass unter dem Deckmantel dieses Rummels eine sogenannte technische Atomexplosion beim Staudammbau für das Wasserkraftwerk Wiljuisk im benachbarten Jakutien stattfand und auf der Insel Nowaja Semlja atomare Versuchsexplosionen erdröhnten, die hundertfach stärker waren als die Explosionen der über Hiroshima und Nagasaki abgeworfenen Atombomben.

Mein alter Freund, Doktor Wolfson, hat auf eigenes Risiko die ersten Versuche unternommen, Daten über den Einfluss der Strahlung auf die Gesundheit der Bewohner von Tschukotka zu sammeln. Veranlasst hatten ihn dazu Daten über eine jähe Zunahme von Geschwulsterkrankungen unter den Rentierzüchtern und Meeresjägern auf der Tschuktschenhalbinsel. Doch seine Eingaben an die Obrigkeit wurden sofort vom KGB blockiert, und er besuchte mich geradezu heimlich, um mir seine Besorgnisse mitzuteilen. Bereits in den Sechzigerjahren hatte Wolfson festgestellt, dass die Sterblichkeit unter den Ortsansässigen doppelt so hoch war wie die allgemeine Sterblichkeit in der UdSSR und schon viele Jahre nicht mehr abnahm. Die Menschen starben meistens an Lungenkrebs, an Darmtumoren, an Leukämie, Milchdrüsenkrebs und an Osteosarkomen. Damals war er zu dem Schluss gekommen, dass die Ursache für die jähe Zunahme dieser Erkrankungen die erhöhte radioaktive Strahlung auf Tschukotka sei.

Etwa von der Zeit an hatte das Leningrader Forschungsinstitut für Strahlungshygiene auf Tschukotka Untersuchungen durchgeführt, deren Ergebnisse sofort der Geheimhaltung unterworfen wurden. Nach ihren Unterlagen war die allgemeine Strahlendosis bei der Urbevölkerung von Tschukotka dreimal so groß wie die entsprechende mittlere Dosis in den anderen Gebieten der Sowjetunion. In dieser Untersuchung werden natürlich die unmittelbaren Quellen und die Schuldigen an der erhöhten Untergrundstrahlung, das heißt die Militärs, nicht genannt, aber andere Gründe gibt es einfach nicht. Es wird nur auf die Kette verwiesen, über die die Radionuklide in den Organismus des Tundramenschen gelangen: Flechten (Nahrung des nördlichen Rentiers) - Rentier -Mensch. Wer aber in die Flechten Substanzen des Kernzerfalls hineinträgt - darüber fehlt in dem wissenschaftlichen Dokument sogar der geringste Hinweis.

An den genannten Krankheiten leiden nicht nur die Rentierzüchter, sondern auch die Bewohner der Küstensiedlungen, die sich hauptsächlich vom Fleisch und Fett der Meerestiere ernähren - von Seehund, Robbe, Walross und Walfisch. Bekanntlich ernähren sich diese Tiere vorwiegend von kleinen Krebsen, die im Flachwasser leben.

Die Verschmutzung des Nördlichen Eismeeres mit Atommüll wird zumeist auf den Beginn des Einsatzes von Atomeisbrechern auf der Trasse des Nördlichen Seeweges zurückgeführt. Bis zu einem gewissen Grad sind diese Darstellungen richtig. Bereits 1959 wurde während der Probefahrten des Atomeisbrechers Lenin sogenannter schwachaktiver Abfall ins Wasser abgelassen. Diese Nachrichten sickerten in die offene Presse durch, aber was die Atom-U-Boote in den nördlichen Meeren abgelassen und versenkt haben, darüber werden wir heute wohl kaum die volle Wahrheit erfahren - Militärs verstehen es, ihre Geheimisse zu wahren! Doch es gab auch unvorhergesehene Lecks in der sorgfältig gehüteten geheimen Information. So fischte im Oktober 1984 die Mannschaft des Schiffes Lepse einen schwimmenden Container mit einer Gammastrahlung von 160 Röntgen pro Stunde aus der Abrossimow-Bucht. Wie sich später herausstellte, hatten die Militärs einfach vorbeigeschossen: Um solche Container möglichst schnell in die kalten Tiefen zu versenken, beschossen sie derartige Container schlichtweg mit Schiffskanonen und überschweren Maschinengewehren. Doch auch ohne derartigen Beschuss wird ein Metallcontainer im Wasser bekanntlich nach zehn Jahren zu Schrott und ein betonierter nach dreißig Jahren.

Am schwersten traf es die Insel Nowaja Semlja, ein einmaliges Stück Land im Eismeer, Heimat der polaren Nenzen, die es fertiggebracht hatten, das Land lange vor dem Erscheinen europäischer und russischer Reisender zu erschließen. Hier lagen seit Urzeiten ihre Jagdreviere, ihre Weiden für Rentiere.

Die Ureinwohner der Insel Nowaja Semlja ahnten nicht einmal, dass ihre Obrigkeit mit ihnen genauso verfuhr wie die USA und Frankreich mit den Eingeborenen der pazifischen Inseln, wo sie ihre Kernwaffentests durchführten. Der ganze Archipelag war ein abgeschottetes Gebiet. Unberücksichtigt blieb sogar die globale Bedeutung von Nowaja Semlja für den Zustand der Fischpopulation in der Barentssee, in der fast alle europäischen Staaten Fischfang ausüben, ganz zu schweigen von unserem Land.

Den Einfluss der Kernwaffenversuche auf die Ureinwohner der Arktis können wir nur ahnen, doch Wissenschaftler haben bereits berechnet, dass allein die Tests der Jahre 1961 bis 1963 auf Nowaja Semlja die größten arktischen Kolonien von fischfressenden Vögeln nahezu vollständig vernichtet haben. Diese Vögel fressen nicht nur Fische, sondern beeinflussen aktiv auch deren Reproduktion, denn ihr Kot dient als Dünger für das Phytoplankton. Auf die Brutplätze von Nowaja Semlja kamen jährlich bis zu acht Millionen Vögel. Heute sind sie praktisch leer und still, und nur selten kann man einen einsam vorbeifliegenden Vogel sehen, wo bis zum Beginn der Kernwaffentests Vogelschwärme zeitweise das Sonnenlicht verdunkelten.

Wasser hat bekanntlich die Eigenschaft zu fließen. Es fließt nicht nur, es vermischt sich auch, legt mit den Strömungen große Entfernungen zurück. Mit dem aufgenommenen Gift bringt es nicht nur Tieren und Vögeln Unheil, sondern vor allem dem Menschen, indem es alles vergiftet, was noch vor Kurzem das Maß für natürliche Reinheit zu sein schien. Jetzt ist es keine Seltenheit mehr, wenn eine schwarze Eisscholle an Ihnen vorbeischwimmt, bedeckt mit Masut und Erdölflecken, wenn - vor allem im Umfeld industrieller Betriebe und Siedlungen - der Schnee längst sein jungfräuliches Weiß eingebüßt hat.

Dennoch kann man auf diesem weißen Schnee leicht Blut entdecken, das Kranke aus ihren angegriffenen Lungen gespuckt haben. Es scheint, als sei der Himmel über der Tundra immer noch rein, an wolkenlosen Wintertagen von einer Vielzahl klarer Sterne überschüttet, erhellt von Erscheinungen des Polarlichts. Und wer die von einer unssichtbaren, todbringenden Strahlung vergiftete Luft einatmet, wer zartes Renfleisch isst, dessen Fasern den Tod bergen, kann nicht der Logik folgen, nach der man angeblich dem Schutz der gesamten Menschheit, der Sicherheit von Millionen Menschen zuliebe, methodisch, insgeheim, unter Bedingungen strengster Geheimhaltung ganze Völker töten muss! Denn die sogenannten kleinen Völker der Arktis zählen wirklich wenige Menschen, verglichen beispielsweise mit den Chinesen, den Russen oder Franzosen. Wenn auf Nowaja Semlja Kernladungen getestet oder mit Atomwaffen ausgerüstete U-Boote unterm Eis des Nördlichen Eismeers auf Fahrt geschickt werden, wenn strategische Bomber unter der Losung aufsteigen, die Sicherheit der Staaten zu gewährleisten, kommt einem unwillkürlich der Gedanke, dass der Atomkrieg mit den Bombenabwürfen auf Hiroshima und Nagasaki noch nicht zu Ende war. Er währt seither viele Jahre, und seine Opfer sterben jeden Tag an der gesamten arktischen Küste.

Unlängst veröffentlichte die russische populär-wissenschaftliche Zeitschrift Wissenschaft und Leben eine Karte, auf der die Grabstätten radioaktiver Abfälle auf dem Boden des Eismeers eingezeichnet sind. Sie liegen dicht um Nowaja Semlja, in der Barentssee. Nach Osten zu scheint einstweilen noch nichts zu sein. Und das nicht, weil das Meer da noch nicht verschmutzt wäre, sondern einfach, weil die Forschungsschiffe, die meistens auf eigenes Risiko von einzelnen Enthusiasten ausgerüstet werden, schwerer hinkommen. Wir können die todbringende Gefahr nur ahnen, die sich in den eisigen Tiefen des Nördlichen Eismeers verbirgt. Beleg dafür ist die Zunahme von Geschwulsterkrankungen und Leukämie, das durch medizinische Forschungen unter den kleinen arktischen Völkern von der Halbinsel Kola bis zur Tschuktschenhalbinsel festgestellt worden ist.

Kürzlich hat die Weltöffentlichkeit ihre Stimme gegen eine Serie von Kerntests erhoben, die Frankreich auf dem Muroroa-Atoll begonnen hat. Aber weder die Stimme der Völker im Stillen Ozean noch die Proteste von Staatsoberhäuptern zeigten auch nur die geringste Wirkung auf die Regierung Frankreichs und ihren Präsidenten Jacques Chirac.

Mit Blick auf ihre französischen Kollegen, vor allem aber inspiriert von der völligen Straffreiheit bei den Kernkraftspielen, reden die russischen Militärs von ihren Plänen, die Kernversuche auf der Insel Nowaja Semlja wieder aufzunehmen.

Falls das geschehen sollte, geht der stille Genozid an den arktischen Völkern weiter und wird sie letzten Endes vollends vom Antlitz der Erde tilgen. Uns hört niemand, denn wir werden immer weniger, unter uns sind nur noch wenige gesunde Menschen, und unsere Stimme wird immer schwächer …

Wir haben es vermocht, das härteste Klima zu überleben, dem hohen Namen Mensch unter extremsten Existenzbedingungen gerecht zu werden, die uralten natürlichen Feinde des Menschen - Eis, Schnee und Frost - zu unseren Bundesgenossen zu machen, Tod aber und Vernichtung drohen uns von Kräften, die der Mensch selbst geschaffen hat und die angeblich im Namen der Rettung des Menschen weiterentwickelt und erforscht werden.

Wo ist dein Verstand, Mensch, wo deine Logik?

Sankt Petersburg, Dezember 1995. Deutsch von Leonhard Kossuth

Über Juri Rytchëu

Eveline Passet

Juri Rytchëu – Literatur aus dem hohen Norden

Die Tschuktschen, die im äußersten Nordosten der Sowjetunion leben, gehörten 1971 zu den ärmsten unter den Nordvölkern. Und sie hatten bis dahin den geringsten Kontakt zu Weißen. Zwar gab es in Anadyr seit dem 18. Jahrhundert eine russische Festung, doch blieb der Kontakt zwischen den Einheimischen und diesen formalen Besitzern des Landes äußerst begrenzt. Nordpolarforscher wie Amundsen kamen seit Ende des 19. Jahrhunderts nach Tschukotka, amerikanische und russische Händler tauschten Alkohol und Gewehre gegen wertvolle Fuchspelze. Gegen Ende des 19. Jahrhunderts kamen ebenfalls vom zaristischen Russland Verbannte in dieses Gebiet.

Ab 1930 werden sogenannte »Kulturbasen« eingerichtet, Orte, die über Schulen und später auch Internate für die Kinder der nomadisierenden Renzüchter verfügen, über medizinische Einrichtungen, manchmal auch Krankenhäuser und Veterinärämter, über Verkaufsläden, Bäckereien, Werkstätten und über eine »Rote Jaranga«, in der kulturelle und politische Veranstaltungen abgehalten werden.

Solch ein »kultureller Stützpunkt« ist Uëlen, der Geburtsort Rytchëus am äußersten Zipfel der Tschuktschenhalbinsel, auf Sichtweite von Alaska, das 1863 von Russland an die USA verkauft wurde und wo, wie in Uëlen und Umgebung, Tschuktschen sowie Eskimos leben.

Dort trifft Rytchëu auf Russen, die in der Polarstation, in der Bäckerei, im Laden und als seine Lehrer arbeiten. Sie sind es, welche ihm die Welt der Bücher – und damit die Welt insgesamt – eröffnen, sie sind es, die ihn mit ihrer Musik beeindrucken, denn die Musik spricht zum Herzen, fühlt er, und über sie ist eine Verständigung, ist Verständnis füreinander zu erreichen.

Russen sind es aber auch, die den jungen Rytchëu immer wieder spüren lassen, dass ihre Kultur nicht nur eine andere, sondern eine bessere sei. Er wird es als Verletzung empfinden, er wird es aber auch glauben. Er wird, als er zu schreiben beginnt, auf gleicher Stufe mit dem Leser – dem russischen Leser – stehen wollen, nicht nur, damit dieser ihn verstünde, sondern damit dieser ihn als gleichberechtigt und sogar als gleich anerkenne. Um dies zu erreichen, wird er zum einen aus einer vermeintlich russischen Perspektive das Leben auf Tschukotka schildern, das heißt, er wird das Gleichsein unterstreichen.

Zwischen Gleich- und Gleichberechtigtseinwollen

Zum andern wird Rytchëu aber auch unablässig aus tschuktschischer Perspektive Vergleiche zwischen seinem Volk und den Russen ziehen, die beweisen sollen, dass die tschuktschische Kultur nicht minderwertig ist, dass Tschuktschen wahre Menschen, Lygorawetljan, sind, wie sie sich selbst nennen.

Bräuche begrenzen, die von der russisch-sowjetischen Zielkultur nicht als rückständig verurteilt werden, doch je länger er schreibt, umso weiter wird er sich vorwagen, das heißt in der Historie seines Volkes zurückgehen: Er wird von den Schamanen schreiben, von der Leviratsehe, vom Schöpfungsmythos seines Volkes. Ein Mittel zur Verteidigung der tschuktschischen Kultur – eine Verteidigung, die das Gleichberechtigtsein fordert – ist die im gesamten Werk Rytchëus auftretende Schilderung der Musik, des Tanzes, der bildenden Kunst Tschukotkas.

Dieses Schwanken zwischen Gleich- und Gleichberechtigtseinwollen lässt sich auch bei anderen Autoren aus den Nordvölkern finden. Und nicht nur bei ihnen. Es scheint typisch für jede kleine, ehemals isoliert lebende Kultur, die sich plötzlich einer größeren, dominierenden und dynamischen gegenübersieht.

Beobachtet man die dreißigjährige Entwicklung der Literaturen des sowjetischen Nordens, so scheint dieser Zusammenprall zweier Kulturen mit dem Wunsch, vielleicht auch einem Zwang, zur Assimilation zu begegnen, mit einer Phase, da die eigene Geschichte amputiert wird. Doch diese Amputation wird als schmerzhaft empfunden, man riskiert, von den eigenen Wurzeln abgeschnitten zu werden, jedoch eine neue, anderweitige Verwurzelung nicht zu erreichen; man riskiert, sich selbst zu verlieren. Und für einen Künstler würde dies heißen, der Quelle des eigenen Schöpfertums beraubt sein. So beginnt eine Identitätssuche, die den Suchenden in die Geschichte des eigenen Volkes zurückführt – und damit zu sich selbst.

Einige Schriftsteller finden diesen Weg sehr leicht, andere, Rytchëu etwa, arbeiten sich schrittweise und umwegweise auf ihre wiederzufindende Identität zu.

Vom Versuch, gleich zu sein, über die Forderung nach Gleichberechtigung – die beide an der Zielkultur ausgerichtet sind – hat sich Rytchëu eine ganz eigene Identität erschrieben. Er hat ein Werk geschaffen, das sich weder der tschuktschischen mündlichen Erzähltradition unterwirft noch dem klassischen russischen und russisch-sowjetischen Realismus. Vielmehr stellt zum Beispiel die moderne Legende Wenn die Wale fortziehen eine Synthese beider Traditionen auf neuer Ebene dar. Und dennoch ist die Antriebsfeder seines Schreibens dieselbe geblieben: die Verteidigung seiner einstmals und von manchen noch heute als minderwertig erachteten tschuktschischen Kultur.

Dass er und die Autoren aus den Nordvölkern dies können, ist der Nationalitätenpolitik und besonders der Sprachenpolitik der UdSSR seit 1917 zu verdanken. Diese Politik ist jedoch nicht ohne Widersprüche. Der Schaffung von Schriftsprachen nicht nur für die Nordvölker liegt letzten Endes die Idee zugrunde, dass die Heranführung der Völker und Völkerschaften der UdSSR an das sozialistische Ideengut am leichtesten über die Muttersprachen zu erreichen ist. Und diese Heranführung an das sozialistische Ideengut sowie die Förderung der technischen und ökonomischen Ressourcen des Staates sind von 1917 an erklärtes Ziel der Nationalitätenpolitik. Mehr noch: unter Stalin galt als Fernziel das Postulat der »Verschmelzung der nationalen Einzelkulturen«.

Die Annäherung der Völker

Und so erklärt es sich auch, dass nicht für alle Nordvölker Schriftsprachen geschaffen wurden, denn es gab solche, die mit dem Russischen bereits so weit vertraut waren, dass man sie in dieser Sprache an das sozialistische Ideengut heranführen konnte. Das Postulat der »Verschmelzung der nationalen Einzelkulturen« wurde erst 1964 zugunsten einer sogenannten »Annäherung der Völker« untereinander aufgegeben. Die Folge davon ist, dass die Generationen der heutigen Jugend und Kinder zweisprachig sind, ja sogar oft voller Stolz Russisch als ihre Muttersprache angeben, denn das Russische als Verständigungssprache innerhalb der Sowjetunion eröffnet mehr berufliche Möglichkeiten, da es die Mobilität des einzelnen vergrößert.

Auch Rytchëu verfasst heute seine Prosa in russischer Sprache, wenngleich er im Anschluss vieles noch einmal auf Tschuktschisch schreibt, und zwar anders, kürzer, denn der tschuktschische Leser ist mit der Realität seines Landes, über die Rytchëu berichtet, vertraut, während sie einem nicht-tschuktschischen Leser breiter geschildert werden muss. Ist es diesen Autoren zu verdenken, dass sie in Russisch schreiben, einer Sprache, mit der sie statt ein paar Tausend 250 Millionen Leser und darüber hinaus leichter den ausländischen erreichen?

Hier vorschnell von einer Russifizierung zu sprechen, sollte man sich hüten. Wie am Schaffen Rytchëus zu erkennen ist, bedeutet die Übernahme neuer Kulturtechniken gerade auch ein Wachsen des eigenen Selbstbewusstseins. Die Nationalitätenpolitik der Sowjetunion setzte also einen dialektischen Prozess in Gang, der in den kleinen Völkerschaften einerseits eine Beschädigung, teilweise Zerstörung von Traditionen bedeutet, andererseits ein gesteigertes Bewusstwerden, auch ein Selbst-Bewusstwerden und die künstlerisch-literarische Gestaltung der Tradition.

Das neue Selbstbewusstsein der Nordvölker

Für diesen Prozess gibt es wohl zahlreiche historische Vorbilder und Parallelen. Dabei wird die statische, nach außen weitgehend abgeschlossene Kultur, in die eine fremde, mächtig expandierende eindringt, gezwungen, ihrer selbst gewahr zu werden und ihren Wert, ihre Substanz zu verteidigen. So wird im günstigen Fall das Mischungsverhältnis und die Mischungsweise beider Kulturen eine, die die Menschen nicht entwurzelt.

Wie sich dies in der Sowjetunion gestaltet, wird erst die Zukunft zeigen. Bis 1987 war die Tschuktschenhalbinsel militärisches Sperrgebiet. Das Spärliche, was wir im Westen über die dort lebenden Ethnien, ebenso wie über die Nordvölker insgesamt, wussten, muss einer kritischen Prüfung unterzogen werden, denn es stammt nahezu ausschließlich aus sowjetischen Quellen. Über den stalinistischen Terror beispielsweise ist bisher nicht viel mehr bekannt, als dass die schamanistischen Priester deportiert wurden; von der Entwurzelung der eingeborenen Bevölkerung wird vorwiegend im Zusammenhang mit dem Alkoholproblem in den sibirischen Städten gesprochen; über die Zerstörung der Umwelt erfahren wir indes seit ca. 1987 einiges, doch steht auch hier noch Schlimmeres als das Bekannte zu befürchten …

Doch eines lässt sich heute schon mit Bestimmtheit sagen: Es gibt ein neues Selbstbewusstsein der Nordvölker, das sich bis 1986/87 nur zaghaft zu artikulieren wagte, doch seither immer deutlicher und kritischer seine Stimme erhebt.

Seinen jüngsten politischen Ausdruck fand es 1990 in der Souveränitätserklärung des Tschuktschischen Autonomen Gebiets. Vermutlich liegt dieser Souveränitätserklärung kaum der Wille zugrunde, tatsächlich die Union zu verlassen. Vielmehr muss sie wohl als ein Signal verstanden werden, dass die Nordvölker, die alle auf dem Territorium der Russischen Republik leben, ebenso wie die anderen Völker und Ethnien in der UdSSR, über die Gestaltung ihres Lebens und des politischen und gesellschaftlichen Lebens in ihrer Region mitentscheiden bzw. selbst entscheiden wollen.

Dem ist umso mehr Bedeutung beizumessen, als der Fall des Eisernen Vorhangs im Osten – zwischen der Tschuktschenhalbinsel und Alaska – nicht nur für die Tschuktschen und Eskimos diesseits wie jenseits der Beringstraße es möglich macht, ihre Jahrtausende alten Familien-, Sippen- und Handelsbeziehungen wieder aufzunehmen (eine erste Wiederbegegnung fand im Sommer 1989 41 Jahre nach einer Grenzziehung des Kalten Krieges statt, die Tschuktschen und Eskimos nie gekannt hatten). Vielmehr ist die sowjetisch-amerikanische Versöhnung auch für Mächtigere und Einflussreichere eine Gelegenheit auszugreifen – nach dem Gas, dem Öl, dem Gold, dem Erz, die im ewig gefrorenen Boden dieses Landes in märchenhaften Mengen vermutet werden. Schon sind die ersten Joint-Venture-Verträge zur Erschließung der Bodenschätze abgeschlossen; schon gibt es Wildnis-Tourismus. Dies könnte die endgültige Zerstörung der ohnehin längst geschändeten Natur bedeuten. Und ohne jeden Zweifel kündigt dies für die Zukunft eine zweite Zerstörung der Kultur dieser Völker an, die ganz anders geartet sein wird als jene erste, die im Anfang aus rein ideologischen Gründen vorgenommen wurde.

© by Eveline Passet, Berlin

Über Juri Rytchëu

Leonhard Kossuth

Wo der Globus zur Realität wird

Notizen von einer Lesereise mit Juri Rytchëu

Man muss schon seine Erklärung gehört haben, wo er geboren wurde, um zu verstehen, dass der Tschuktsche Juri Rytchëu seine Lebenserfahrung als Weltbürger gestaltet: »Ich bin geboren, wo der Globus zur Realität wird: Rechts ist der Stille Ozean, links das Eismeer, hinter mir die östliche Halbkugel, vor mir die westliche. Dort habe ich bis zum sechzehnten Lebensjahr in einer Jaranga gelebt, der einzigen Behausung, in der der Mensch den Polarwinter übersteht.« Er selbst hat erst später verstanden, dass er auf dem kurzen Weg von der Jaranga, wo ihm die heimkehrenden Jäger die Stirn mit dem Blut erbeuteter Walrosse beschmierten und die Großmutter die Löcher in den Ohren des künftigen Schamanen für die unerlässlichen Ohrringe mit Streichhölzern zu weiten suchte, zur eben erst eröffneten Schule Jahrtausende überschritt. »Die Kultur der arktischen Jäger«, sagt er, »ist noch in der Zeit der Pharaonen entstanden und war so isoliert, dass sie sich bis ins zwanzigste Jahrhundert fast unberührt erhalten hat. Das ist so, als würden Sie heute irgendwo 15 000 alte Römer entdecken. Dann aber mussten wir sehr schnell alles annehmen, um auf das Niveau des modernen Menschen zu kommen.« Dieses Aufeinanderprallen unterschiedlicher Zivilisationsstufen erfüllt seine Bücher mit eigenartiger Dynamik, sichert ihnen jenen Erfolg, den ich auf einer Lesereise mit ihm von der Schweiz über viele westdeutsche Städte bis nach Österreich kürzlich miterleben konnte.

Schon 1954 erschien sein erstes Buch in der DDR auf Deutsch, im Verlag Volk und Welt habe ich selbst drei Bücher von ihm herausgebracht, aber erst mit den vier Titeln, die jetzt der Zürcher Unionsverlag von ihm verlegt hat, scheint seine große Stunde gekommen zu sein. Der unmittelbare Anlass für die Lesereise, die deutsche Ausgabe des Romans Unter dem Sternbild der Trauer, war dabei - vom Manuskript übersetzt - eine Weltpremiere. Als Stoff hatte Rytchëu eine von verbrecherischer Arroganz ausgelöste Konfliktsituation zwischen einer sowjetischen Polarstation auf der Wrangel-Insel und den dortigen Eskimos sowie ihr gerichtliches Nachspiel 1935 vor dem Obersten Gericht in Moskau mit Wyschinski als Ankläger gedient; nur dass im Roman ein Eskimo-Schamane das Rätsel eines Mordes löst, das im Prozess, der mit zwei Todesurteilen endete, unlösbar blieb. »Dieser Fall, auf den ich 1959 dank einer Skizze von Lew Schejnin - einem Untersuchungsführer für besonders wichtige Angelegenheiten und zugleich einem produktiven Schriftsteller - stieß, hat mich sehr interessiert. Mit viel Mühe habe ich mir das stenografische Protokoll des Prozesses beschafft, und mir fiel ein sonderbarer Umstand auf. In diesem Prozess war nicht ein einziger Eskimo Zeuge …«

Das Rätsel Wer hat den Doktor getötet? (Titel des Romanmanuskripts) beantwortet sich - obzwar schlüssig - nur vordergründig in der Vision des Schamanen Analko »durch den Ärmel seines alten, aus Walrossdarm genähten Mantels«. Die eigentliche Antwort findet der aufmerksame Leser in dem von Rytchëu gestalteten Zusammenstoss von »zivilisatorischer« Anmaßung und einer natürlich gewachsenen, in sich souveränen Kultur unter dem Sternbild der Trauer - dem Weltbild und den Lebensformen der Eskimos wie in anderen Büchern dem Weltbild und den Lebensformen ihrer nächsten Nachbarn, der Tschuktschen. Insofern kehrt sich hier die Grundsituation aus Rytchëus früherem Roman Traum im Polarnebel (dt. 1968) um, in dem sich der kanadische Seemann MacLennan - nach schicksalhaften Erfahrungen - seiner Mutter gegenüber, die ihn von den »Wilden« wegholen will, zu seinem Leben mit Pylmau und ihren Kindern, einem Leben im Kreis der Tschuktschen bekennt.

Die heutige Lage auf der Tschukotka, der Tschuktschenhalbinsel, nach siebzig Jahren Sowjetmacht interessierte auf allen Begegnungen. »Alles, was vor der Perestroika war, wird jetzt negativ bewertet. Aber das ist nicht ganz richtig. Die Russen haben das tschuktschische Schrifttum geschaffen, erste Bücher herausgegeben, Schulen eingerichtet, Krankenhäuser gebaut. Der ungebildetste Mensch auf der Tschukotka hat heute mindestens vier Klassen absolviert. Dafür mussten die Tschuktschen mit dem Verlust ihrer Eigenart bezahlen, aber wenn man das Paradies auf Erden versprochen bekommt …« Unter dem Zarismus als »nicht unterworfenes Volk« bewertet, waren die Tschuktschen nach der Revolution in das sowjetische Staatssystem einbezogen, erhielten einen eigenen nationalen Bezirk. »Zunächst gab es keine gewaltsame Russifizierung, aber die besseren Chancen hatte eben der, der Russisch konnte, der die russischen Bräuche annahm, und noch besser ist dran, wer wie ich eine Russin geheiratet hat.« Von Bulldozern und Panzern aufgewühlt, die Flüsse vom Bergbau verschmutzt, sieht sich die Tschukotka einer ungewissen Zukunft ausgeliefert. »Das einzige, was hoffen läßt, ist, dass die Tschuktschen immer dort gelebt haben, wo andere, große Völker nicht leben wollten.«

»Solange es Rentierzucht, die Jagd auf Meerestiere gibt, bleiben auch alte Bräuche, Lebensformen erhalten. Gewohnheiten freilich, mit denen man in der Jaranga gelebt hat, kann man nicht in feste Häuser übertragen.« Längst gibt es auch keine Schamanen mehr - unter Stalin verbannt, sind sie vielfach umgekommen. Rytchëu aber hatte das Glück, dass noch sein Großvater ein großer Schamane war, der - von den Weißen als Navigator mitgenommen - einige Jahre in San Francisco gelebt hatte, Englisch konnte, vom ersten Präsidenten Sowjetrusslands zu einem Gespräch empfangen worden war. »In den Augen vieler Leute ist der Schamane so etwas wie ein Rocker, springt nur mit Schellen herum. Tatsächlich aber war bei den Tschuktschen ein Schamane ein Aristokrat, etwas wie ein Akademiemitglied. Um Schamane zu werden, musste man die Erfahrung, die Klugheit vieler Generationen in sich aufnehmen. Auf niedrigerer Ebene gab es solche, die auf Heilkunde, Wettervorhersagen, Kunstvorführungen spezialisiert waren.« Rytchëu schöpft auch da aus unmittelbarer Erfahrung.

Drei der in Zürich neu verlegten Titel erschienen im Original schon zwischen 1973 und 1989, also in Rytchëus »früherem Leben«. Im früheren Leben, so sagte er auf einer Veranstaltung, sei er Kommunist gewesen; dazu hatten wir einen kleinen Dialog: Was für ein Verhältnis er zu jenem früheren Leben habe? - »Genauso eins, als hätte ich plötzlich entdeckt, ich sei im vorigen Leben ein Hund gewesen, oder ein Rentier, ein Fisch, eine Blume …« Sein früheres Leben als Hund ginge aber nicht in seine Biografie ein, als Hund habe er keine Bücher geschrieben. - »Ich war insoweit Kommunist, als ich das Leben besser machen wollte und nicht schlechter … Ich bin lange nicht in die Partei eingetreten, weil ich dachte, ich sei dessen nicht würdig. Ich trank doch manchmal, und was es noch für Gründe gab…… Dann sah ich, dass es dort viele Betrüger gab, meinte, man müsse in dieser Partei, die auf das Leben der Menschen Einfluss hatte, den Anteil normaler Leute vergrößern … Ich beabsichtige nicht, mich von dem loszusagen, was ich getan habe, denn das habe ich aufrichtig oder überwiegend aufrichtig getan … Überdies gibt es in meinem früheren Leben manches, worauf ich stolz sein kann.«

Und wie sei die Lage des Schriftstellers im »neuen Leben«? »Vor allem ist der Zensor verschwunden, und nun stellt sich heraus, dass es nicht der Zensor war, der einen an Händen und Füßen fesselte, sondern das eigene Talent. Mögen jene, die sich von ihrer Vergangenheit lossagen, behaupten, sie hätten der Zensur wegen nicht geschrieben - es stimmt nicht. Alles hängt vom Talent ab. Wenn man aber dieses Talent zu hundert Prozent nutzen kann, begreift man, dass dies gar nicht so leicht ist … Die Literatur, die in Russland gegenwärtig russisch herausgegeben wird, ist im wesentlichen eine postmoderne Literatur - eine Literatur des sogenannten verfeinerten Geschmacks, eine experimentelle Literatur. Aber gemessen an wirklicher Literatur ist das sekundäres Material … Es gibt eine Richtung - meines Erachtens bekannte sich zu ihr Martin Andersen Nexö -, das ist nicht der sozialistische, sondern der soziale Realismus. Der Wert eines Kunstwerkes wird davon bestimmt, inwieweit es die sozialen Bedürfnisse der Menschen reflektiert. So wie die Felsenzeichnungen, Legenden und Lieder, die sozialen Romane/Poeme Puschkins, die sozialen Romane Tolstois, Dostojewskis oder eben Martin Andersen Nexös …«

Rytchëu, zeitweise Vorsitzender einer UNESCO-Kommission zur Bewahrung und Entwicklung der Kultur arktischer Völker, hat auch seine Tschukotka von verschiedenen Seiten gesehen: von Alaska, aus Grönland, aus Kanada, vom skandinavischen Norden. Er hat einst zu schreiben begonnen, um die Tschuktschen als »ganz normale Leute« vorzustellen - weder idealisiert noch verteufelt. »Wenn man streitet«, sagt er, »ist das erste, was einem in den Sinn kommt, die Nationalität. Sogar in der Ehe - nur, wenn meine Frau und ich mal Streit haben, erinnert sie sich, dass ich Tschuktsche bin, und ich, dass sie Russin ist. Ich bemühe mich, meine Bücher so zu schreiben, dass die Menschen einander lieben. Von allen banalen Aufrufen ist dies der aufrichtigste.«

Über Antje Leetz

Antje Leetz, geboren 1947 in Frankfurt am Main, war Lektorin für neue russische Literatur im Verlag Volk und Welt Berlin und Redakteurin in einem Verlag in Moskau. Sie ist als Herausgeberin, Übersetzerin und als Autorin von Radiofeatures zum Thema Russland tätig.

Mehr zu Antje Leetz auf der Webseite des Unionsverlags.

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Im Jahr 1918 landet Roald Amundsen, unterwegs zum Nordpol, vor der tschuktschischen Küste. Im Schamanen Kagot findet er einen Bruder, mit dem er den Forschergeist teilt – aber auch eine tiefe Schuld. Aus einer Episode der Wissenschaftsgeschichte macht Juri Rytchëu ein fesselndes Epos über die Begegnung von zwei Zivilisationen.

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Der letzte Schamane

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