Über dieses Buch

Die hohe Kunst, im Einklang mit den rauen Naturkräften der Arktis zu leben, droht in Vergessenheit zu geraten. Da beschließt der letzte Schamane der Tschuktschen, auf eine große Reise zu gehen, um die fremde, barbarische Zivilisation zu verstehen. Das alte und das neue Wissen in sich vereint, versucht er, seinem Volk eine Zukunft zu sichern.

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Juri Rytchëu (1930–2008) wuchs als Sohn eines Jägers in der Siedlung Uëlen auf der Tschuktschenhalbinsel im Nordosten Sibiriens auf und war der erste Schriftsteller dieses nur zwölftausend Menschen zählenden Volkes. Mit seinen Romanen und Erzählungen wurde er zum Zeugen einer bedrohten Kultur.

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Antje Leetz (*1947) war Lektorin für neue russische Literatur im Verlag Volk und Welt Berlin und Redakteurin in einem Verlag in Moskau. Sie als Herausgeberin, Übersetzerin und als Autorin von Radiofeatures zum Thema Russland tätig.

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Juri Rytchëu

Der letzte Schamane

Die Tschuktschen-Saga

Roman

Aus dem Russischen von Antje Leetz

E-Book-Ausgabe

Unionsverlag

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Impressum

Dieses E-Book enthält als Bonusmaterial im Anhang 3 Dokumente

Aus dem russischen Manuskript »Biblija po-čukotski, ili poslednij šaman Uėlena«.

Originaltitel: Biblija po tschukotski, ili posledui schaman Uelena

© by Juri Rytchëu 2000

© by Unionsverlag, Zürich 2022

Alle Rechte vorbehalten

Umschlaggestaltung: Martina Heuer

ISBN 978-3-293-30447-5

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Inhaltsverzeichnis

Cover

Über dieses Buch

Titelseite

Impressum

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Inhaltsverzeichnis

DER LETZTE SCHAMANE

Vorwort

Erster Teil

Die Erschaffung der Erde, des Himmels, der Wasser und des Menschen

Der erste Mensch unseres Geschlechts

Leben und Prüfungen Mlemekyms

Das Erscheinen der Rentiermenschen

Die Prüfung der Schamanen

Die Bewahrung des Namens

Die ersten Haarmünder

Krieg mit den Tangitan

Der Jahrmarkt am Fluss Anjui

Der Angriff der Tangitan

Wale und Tangitan

Zweiter Teil

Die Geburt des Großvaters

Die Schule der Schamanen

Reise durch die Tundra

Das Meer und der Mensch

Wale und Menschen

Bei den Haarmündern

Die Völkerschau

In San Francisco

Zurück in Uëlen

Mletkins neue Familie

Zeiten und Menschen

Die neuen Russen

Übersichtskarte

Worterklärungen

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Über Juri Rytchëu

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»Die Menschen schaffen die Götter nach ihrem Bild und Ebenbild …«

Mletkin, der letzte Schamane von Uëlen

Vorwort

Nach altem Brauch wird die Abstammung eines Menschen als Baum mit vielen verzweigten Ästen dargestellt.

Wo ich geboren wurde, da wachsen kein Wald und keine hohen Bäume. Aber das heißt nicht, dass es dort überhaupt keine Pflanzen gibt. Es gibt sogar Birken, Zedern, Weiden, Erlen. Allerdings ragt die Krone des größten dieser »Bäume« nur wenige Zentimeter aus dem Erdboden.

Meine Ahnentafel gleicht dem Tundragewächs Junëu – der Goldenen Wurzel, die fest in der Muttererde verankert ist. Sie sitzt nicht tief, denn der ewige Frost macht den Boden hart. Aber kein Sturm kann sie ausreißen, keine Kälte ihre Wurzeln abtöten.

Genauso stelle ich mir meine Wurzeln vor, die ich in diesem Buch bis zu den frühsten Ursprüngen zu ergründen suche.

Viele Berichte über meine Vorfahren, insbesondere über die fernen, sind nicht dokumentarisch belegt, weder auf Papier noch in einer anderen Form, über die die moderne Zivilisation verfügt, wie sonst üblich bei historischen Personen. Aber sie leben im Gedächtnis der Menschen, wie auch unsere Vergangenheit in der Erinnerung weiterlebt, sie wird von Generation zu Generation mündlich weitergegeben. Die zeitlich jüngeren Ereignisse treten natürlich deutlicher hervor. Je weiter das Leben meiner Vorfahren in die Vergangenheit zurückreicht, desto nebelhafter erscheint es. Um es wieder zu erwecken, muss ich nicht nur mein Gedächtnis anstrengen, sondern auch meine Vorstellungskraft, gleich einem Künder vergangener Zeiten.

Möglich, dass meine Berichte über die vergangene Zeit von den so genannten wissenschaftlichen Forschungen abweichen. Hier bin ich bereit, mit den Männern der Wissenschaft zu streiten. Erstens, woher nehmen sie die Gewissheit, dass ihre eigenen Berichte wahr sind, wenn sie kein einziges Mal am Abend den langen Geschichten der berühmten Legendenerzähler zugehört haben, wie zum Beispiel dem Walrosselfenbeinschnitzer Nonno und meiner Großmutter Giwewnëu? Warum sollte den Erzählungen eines russischen Kosaken mehr zu trauen sein, der einen Tschuktschen oder Eskimo nicht von einem Tundratier unterscheiden kann, als den Berichten, die die Ureinwohner der Tschuktschenhalbinsel über Jahrhunderte überliefert haben?

Der Nebel, der die alten Mythen einhüllt, die uns den Geist des alten Lebens überbringen, soll sich ein wenig auflösen, hell und deutlich sollen die lebendigen Gesichter meiner Vorfahren werden, auf die ich nicht weniger stolz bin als die Vertreter angesehener europäischer Familien auf ihre ehrwürdige Herkunft.

In den Überlieferungen wird als erster Name unser Vorfahre Ermen erwähnt, der einen Sohn, Akmol, hatte. Der wiederum nahm sich in der benachbarten Eskimosiedlung Nuwuken die Eskimofrau Ulessik. Beide sollen einen Sohn, Mlemekym, gehabt haben und der wiederum einen jüngeren Bruder, Goigoi, den eine Eisscholle wegtrug und der sich in ein Teryky, einen Tiermenschen, verwandelte. Der Nachkomme von Mlemekym, Mlerynnyn, stahl den Ewenen eine Rentierherde und begründete auf der Tschuktschenhalbinsel die Rentierzucht, wofür er den Beinamen Mlakoran erhielt. Mlakoran nahm sich als zweite Frau die Ewenin Tulma, die die Tochter Koranau gebar. Durch die Hand dieser Tochter starb Mlakoran, denn nach Aussagen der beiden Schamanen Këu und Kelëu konnte nur dieses Opfer die Bewohner von Uëlen vor dem Massensterben retten. Der älteste Sohn Mlakorans, Tynemlen, wird in den Überlieferungen neben Kunlelju genannt, der berühmt war wegen seiner Siege über die russischen Kosaken. Zum Gedenken an die Vorfahren gaben die Schamanen dem nächsten Nachkommen unseres Stammes den Namen Mlemekym.

Die Namen wiederholen sich von Zeit zu Zeit. Mehrmals taucht der Name Tynemlen auf, der die Tochter des Rentiermenschen Tynawana zur Frau nahm. Ihr ältester Sohn, Mlatangin, heiratete Korginau, die Tochter des Schamanen Kaljantagrau, der die Verbindung der Ureinwohner von Uëlen mit dem Schamanengeschlecht begründete. Aus dieser Ehe ging mein Großvater Mletkin hervor, der die Tochter des Rentiermenschen Rentyrgin, Giwewnëu, heiratete, er war der letzte Schamane von Uëlen. Schamane heißt auf Tschuktschisch Enenylyn – jemand, der die Gabe des Enen hat, des Heilers. Übrigens besitzt das Wort Enen – Gott – in unserer Sprache die gleiche Wurzel wie das Wort Ener – Stern.

Dieses Buch soll jedoch nicht nur vom Stammbaum meines Geschlechts berichten, es ist nicht nur die Geschichte unseres Clans, es erzählt auch von der Quelle meiner Bücher. Einige tschuktschische Mythen kennen manche Leser vielleicht bereits aus Wenn die Wale fortziehen und Teryky. Mein Großvater Mletkin tauchte bereits als Kagot im Roman Die Suche nach der letzten Zahl und als Rinto in Die Reise der Anna Odinzowa auf. Der aufmerksame Leser wird Züge meiner Vorfahren in vielen Helden meiner Werke wiederfinden.

Und dennoch ist dieses Buch die Geschichte des letzten Schamanen von Uëlen.

Sankt Petersburg, 1998–2000

Erster Teil

Die Erschaffung der Erde, des Himmels, der Wasser und des Menschen

Einst flog ein Rabe über die Erde. Von Zeit zu Zeit verlangsamte er seinen Flug und entleerte sich. Dort, wo das Feste hinfiel, entstand das Festland, wo das Flüssige hinfiel, bildeten sich Flüsse und Seen und ganz zum Schluss winzige Teiche und Bäche. Manchmal geschah es, dass sich die Ausscheidungen des Erstvogels vermischten, dort entstanden die Tundrasümpfe. Die härtesten Teile des Rabenkots dienten als Material für Geröll, Berge und Felsen.

Aber die aus dem Inhalt von Darm und Blase des Erstvogels erschaffene Welt lag in undurchdringlicher Finsternis.

Da rief der Rabe die Vögel zu Hilfe und schickte sie nach Osten, damit sie in das feste, dunkle Himmelsgewölbe eine Öffnung für die Sonnenstrahlen hackten. Als Erster flog der Adler los. Der schwere Schlag seiner Flügel war lange in der Dunkelheit zu hören. Kraftlos und flügellahm kehrte er zurück, mit einem verbogenen Schnabel, aber ohne Erfolg. Als Nächsten schickte der Rabe den Hornlund. Er ist zwar klein, aber sein Schnabel kräftig und scharf. Auch der Hornlund kehrte erfolglos zurück. Desgleichen die Möwe, die Scharbe, die Schnepfe, die Lumme, die Ente und die langsame Eidergans.

Da meldete sich die kleine Schneeammer. Der Rabe zweifelte, aber es gab keinen Ausweg, kein anderer wollte mehr in das feste Himmelsgewölbe ein Loch hacken.

Die Schneeammer flog fort, und lange kam keine Nachricht von ihr.

Der Rabe dachte schon, der kleine Vogel wäre ebenfalls gescheitert. Aber eines Tages entdeckte er im Osten einen kleinen purpurroten Fleck. Der Fleck wurde immer größer, als ob sich Blut über das dunkle Himmelsgewölbe ergösse.

Gleich darauf tauchte alles in purpurrotes Licht – die vom Raben erschaffene Tundra, die Seen, Flüsse, Bäche, Hügel, Berge und steinernen Felsen. Und in diesem blutroten Streifen funkelte plötzlich ein Sonnenstrahl auf, der die Erde erhellte.

Auf der Spitze des Sonnenstrahls kehrte die Schneeammer zurück, die Vögel erkannten sie anfangs nicht: Die Brust des kleinen Vogels war mit purpurroten, blutigen Federn bedeckt und der Schnabel fast bis zum Stumpf abgewetzt.

So holte die kleine Schneeammer der Erde die Sonne, ihr ganzes übriges Leben aber musste sie mit einem winzigen, abgewetzten Schnabel und roten Federn auf der Brust herumfliegen.

Die anderen Tiere wurden teils aus unbeseelten Gegenständen erschaffen, teils aus größeren Tieren. Aber die allerersten Vertreter der Tierwelt entstanden immer paarweise, damit sie in Zukunft eigenständig leben und Nachkommen zeugen konnten.

Die erste Frau hieß Nau. Sie erkannte sich noch nicht als ein Wesen, das sich von den Tieren, von den niedrigen Tundrablumen, die zum Licht drängten, von den Keimen der Goldenen Wurzel Junëu, von den Wolken, die über den Himmel zum Meer zogen, unterschied. Ihre nackten Füße wurden vom Moos und vom weichen Gras gestreichelt und gekitzelt, und sie lachte leise. Ihr Lachen vermischte sich mit dem leisen Rauschen der Meeresbrandung, mit dem Raunen des Windes, mit dem Pfeifen der Zieselmäuse aus der Tundra.

Etwas Unüberwindliches zog sie zum Meeresufer, zur Brandung, zu den farbigen Steinchen, die im Wasser murmelten. Jedes Mal, wenn sie sich dem Ufer näherte, kamen die Meerestiere angeschwommen – die Ringelrobben, die Walrosse, die Seehunde, die Mähnenrobben.

Doch die stärkste Erregung und Freude empfand Nau, wenn der Wal angeschwommen kam und laut blasend eine Fontäne ausstieß – R-r-re-u! Sie antwortete mit einem Lachen und nannte den Wal – Rëu.

Einmal kam der Wal Rëu angeschwommen, als die Sommersonne schon tief über dem Horizont stand und ein heller Pfad von dem grellen Ball zum steinigen Ufer führte. Kaum hatte Rëu das nasse Ufergeröll berührt, verwandelte er sich in einen wunderschönen Jüngling, nahm Nau bei der Hand und führte sie in die Tundra auf einen grünen Moosteppich. Dort liebte er sie und streichelte sie, doch jedes Mal, wenn die Sonne zur Hälfte im Meer versank, eilte er zurück zum Ufer, ging ins Wasser, verwandelte sich mit dem letzten verlöschenden Strahl wieder in einen Wal und schwamm davon, wobei er eine Fontäne hoch in den Himmel stieß – R-r-r-rëu!

Und Nau rief ihm vom Ufer zu: R-r-r-rëu!

So ging es den ganzen Sommer, und es schien, als nähme das Glück kein Ende. Aber die Tage wurden kürzer, und immer häufiger glänzte Nachttau auf dem Hochzeitsbett aus Tundramoos und Gras. Die Sonnenstrahlen wurden spärlicher. In der Luft tanzten die ersten Schneeflocken. Wenig Zeit war geblieben bis zu dem Augenblick, wo das Eis das weite Meer erstarren ließ und tiefer Schnee die Erde zudeckte. Bald sollte Rëu mit seinen Verwandten in warme Gegenden ziehen, wo der Ozean immer frei ist von Eis. An jenem Abend konnte sich Rëu lange nicht entschließen, zurück ins Wasser zu gehen, obwohl die Wellen seine Beine umschmeichelten und die Brandung ihn leise rief: R-r-r-rëu … Nau stand wie immer in einiger Entfernung vom Ufer und beobachtete ihn.

Plötzlich wandte sich Rëu um und sagte: »Nein, ich kann dich nicht verlassen. Ich bleibe bei dir.«

Im Frühjahr, als die Flüsse aufbrachen und die Eisschicht in der Lagune taute, gebar Nau. Sie gebar kleine Wale und setzte sie gleich ins Wasser. Rëu betrachtete sie und lachte glücklich. Um die Kinder zu säugen, stieg Nau in die Lagune und ließ ihre von Milch prallen Brüste auf dem Wasser schwimmen. Die Waljungen kamen angeschwommen und saugten schmatzend. Sie wuchsen schnell, und im Herbst musste Nau sie ins offene Meer lassen, denn die Lagune wurde ihnen zu klein und zu flach. Im freien Meer schlossen sie sich ihren Walbrüdern an, die aus den warmen Gewässern kamen, wo das Meer niemals gefror. Nau und Rëu standen am Ufer und schauten auf ihre ausgelassenen Kinder, die sie kaum von den anderen Waljungen unterscheiden konnten.

Vor Einzug des Winters, als am Horizont die Eiskante auftauchte, zog die Walherde weg und mit ihr die Kinder von Nau und Rëu.

Im nächsten Frühjahr gebar Nau neue Kinder, die bereits ein menschliches Aussehen hatten. Danach gebar sie nur noch Menschen, die allmählich die Küstengegend besiedelten.

Die Seele von Rëu ging durch die Wolken, der Leib aber wurde nach seinem Wunsch in einem Meeresstrudel versenkt.

Nau jedoch blieb noch lange am Leben, und alle glaubten, es gäbe sie ewig. Sie wurde sogar die Ewig Lebende genannt.

Die Menschen wussten um ihre Herkunft, denn Nau erzählte oft davon. Im Sommer wimmelte das Meer von Tieren, die die Walbrüder herantrieben. Die Menschen jagten Walrosse, Seehunde und Ringelrobben, aber die Wale rührten sie im Angedenken an ihre Verwandten nicht an. Sicher hätte das ewig so fortgedauert, hätte sich nicht ein Mensch gefunden, der an der Verwandtschaft der Menschen mit den Walen zweifelte.

Er sagte: »Sie sind uns überhaupt nicht ähnlich. Sie sind sehr groß, stumm, nur ein Berg von Fett und Fleisch.«

Er legte eine Harpune auf einen Wal an. Nau ermahnte ihn, wollte ihn abhalten, aber der Mann blieb hart. Und er tötete den Wal. Im selben Augenblick, als die Harpune in das Herz des Meeresriesen drang, hörte das Herz der ewig Lebenden Nau auf zu schlagen.

Eine der Naturkatastrophen, die die Menschen als Bestrafung für ihre Sünden und für die Abkehr von jahrhundertealten Geboten zu erleiden hatten, war die verheerende Überschwemmung, die die Landverbindung zwischen den Inseln Imaklik und Inalit zerstörte und die Strecke zwischen dem Kap Konetschny und Kygmin – das ist Alaska – mit Wasser überflutete.

Die zweite Version der Herkunft des Uëlener Menschen besagt, dass die Uëlener nicht nur vom Wal Rëu abstammen, sondern auch vom Eisbären. Und die Uëlener Frauen seien Töchter der Sonne.

Im Pantheon der tschuktschischen Mythologie kann man sich leicht verirren. Aber nur auf den ersten Blick. Alle Widersprüche, unlogischen Beschreibungen der Helden in den alten Berichten, die Ungereimtheiten in ihren Handlungen ordnen sich dem Willen des Enantomgyn unter, des Schöpfers, der manchmal auch »Höhere Kräfte« genannt wird. Er oder sie tragen für alles die Verantwortung. Enantomgyn ist niemandem untertan, über ihm gibt es kein Wesen. Deshalb hängen sogar die Dämonen des Bösen – die Kelen – von seinem Willen ab und sind seiner unverständlichen Logik und seinen Absichten untergeordnet.

Der erste Mensch unseres Geschlechts

Ermen stieg langsam auf das hohe Kap, das über die schaumige Meeresbrandung ragte. Die aufgeregten Möwen und Lummen ließen ihren stinkenden Kot auf ihn fallen, der schmatzend auf den Umhang aus Walrossdärmen klatschte. Ermen drehte sich um und schaute auf die dunklen Punkte der Jarangas, die im weißen Schnee standen, der die lange, steinige Landzunge bedeckte. Dieser Ort gefiel ihm immer besser. Die Landzunge wurde im Süden von einer weiten Lagune umspült, vom Norden her rückte die Eiskante des zugefrorenen Ozeans heran. Der wasserreiche Bach, eingezwängt in ein schmales Tal und bis zum Grund zugefroren, schlief noch, aber bald würden die heißen Sonnenstrahlen des Frühlings Schnee und Eis schmelzen lassen, der helle, reine Strom würde über die Steine murmeln.

Die fernen Jarangas erinnerten Ermen an auf Schnee verteilten Kot. An fetten, schwarzen Kot, den der Wind noch nicht getrocknet hatte. »Uw-elen – Schwarzer Kot«, dachte Ermen und lächelte vor sich hin.

So erhielt die Siedlung der Luorawetlan, wie sich die Tschuktschen selbst nannten und was wörtlich »Mensch in der wahren Bedeutung« heißt, ihren Namen.

Der Ort erwies sich tatsächlich als außergewöhnlich. Wenn der Schnee taute und das Eis wegzog, lag die Landzunge, vom Wintermantel befreit, zwischen zwei Wassern. Es gab genug Meerestiere zum Jagen, und im Herbst lagerte unter dem Felsen eine riesige Walrossherde.

Mit geschärften Speeren machten sich die Uëlener in aller Frühe auf die Walrossjagd. Die Beute zerlegten sie gleich an Ort und Stelle und verstauten sie in Löchern, die sie in die gefrorene Erde gruben. Über das blutbefleckte Ufer kreisten Möwen, haschten nach den Eingeweiden und flogen damit aufs offene Meer.

Ermen suchte sich aus den von Blut und Fett glitschigen Kieselsteinen einen passenden Stein aus und machte sich daran, das stumpf gewordene Messer zu wetzen. Er hob den Blick und entdeckte auf dem Kamm des Felsens über dem Lagerplatz der Tiere menschliche Figuren, die die Uëlener schweigend beobachteten. Sogar auf große Entfernung konnte man erkennen, dass es sich um Aiwanalinen, Eskimos, handelte, die aus der benachbarten Siedlung Nuwuken auf dem Kap Deshnjow kamen und mit langen Speeren und Pfeil und Bogen bewaffnet waren. Ermen beobachtete die Aiwanalinen unverwandt, aber sie schossen keinen einzigen Pfeil ab.

Die Uëlener hatten sich die Lagerstätte der Walrosse angeeignet, die die Nachbarn als ihr althergebrachtes Eigentum betrachteten. Ermen wollte keinen Kampf mit ihnen, aber es gab keinen anderen Weg. Eine Verständigung war zwecklos, denn diese Menschen sprachen eine andere Sprache, und auch in ihrem Aussehen unterschieden sie sich von den Luorawetlan.

Die zahlreichen Zusammenstöße mit feindlichen Stämmen hatten Ermen auf dem langen Weg nach Uëlen eine einfache Regel gelehrt: Es siegt immer der, der als Erster angreift, der den Feind überrascht.

Mehrere Tage und Nächte wurden in Uëlen die Speere geschärft, die Frauen nähten dicke Walrosshäute für Panzer, die Alten schliffen beim Licht steinerner Tranlämpchen, in denen brennendes Moos schwamm, aus Walrosshauern scharfe Spitzen für die Pfeile.

Im Schutz der nächtlichen Dunkelheit stiegen die bewaffneten Männer in die Kajaks aus Leder, stießen lautlos ab und fuhren ganz dicht am Ufer entlang, wo die Felsen über dem Meer hingen, nach Nuwuken.

Im Hauptboot saß im Bug Ermens Sohn, Akmol. Der Junge wurde zusehends erwachsen, ein richtiger Mann, ein furchtloser Krieger. Wäre der nächtliche Angriff erfolgreich, könnte Akmol sich in Nuwuken eine Frau holen. Der Krieg hatte eine gute Seite: Die einsamen Männer des Stammes erhielten die Möglichkeit, sich eine Lebenskameradin zu beschaffen. Akmols ältere Brüder hatten bereits Familie, nun war die Reihe am Jüngsten. Wenn alles gelang, konnte man auf eine Erneuerung des Blutes hoffen. Die Ehen zwischen Luorawetlan und Fremden wurden für sehr fruchtbar gehalten, es wurden kräftige und gesunde Kinder geboren.

Akmol kannte seine Aufgabe, doch er war so aufgeregt, dass seine Hand, die den Speer hielt, taub wurde, in ihm erkaltete alles und das Herz schlug bis zum Hals.

Die Paddel hoben und senkten sich lautlos, nur das schwache Schimmern der Wassertropfen zeugte vom Vorhandensein der Angreifer. Jeglicher Laut wurde vom ewigen Tosen der Brandung verschluckt, die gegen das Meeresufer schlug, solange das Eis sie nicht bändigte.

Kaum hatten die Lederboote das Ufer erreicht, stürzten die Luorawetlan vorwärts. Sie kletterten leichtfüßig und lautlos den steilen Felsen hoch und drangen wie ein Sturmwind in die zur Hälfte unterirdischen Behausungen der Aiwanalinen ein. Schreie ertönten, Stöhnen, Aufrufe zum Widerstand.

Akmol riss die schwere Walrosshaut weg, die als Wohnungstür diente. In einer kleinen steinernen Lampenschale zitterte ein winziges Flämmchen. Aber sein Licht reichte aus, um die Menschen zu erkennen, die sich, zu Tode erschrocken, in einer Ecke zusammendrängten. Den Jüngling blickten die brennenden, kohlschwarzen Augen eines jungen Mädchens an. Akmol ging zu ihr, griff sie und zog sie mit sich. Er spürte nicht einmal, wie sich ihre Zähne, spitz wie bei einem jungen Hund, in seine Hand bohrten. Das Wehklagen von Frauen erscholl in der Dunkelheit neben den Behausungen aus Gestein, Stöhnen, Flüche in beiden Sprachen und laute, drohende Schamanenlieder, begleitet von donnergleichen Schlägen der Schellentrommeln. Hier und da leuchteten Feuer auf, die sich, als wären sie lebendig, von Hütte zu Hütte bewegten. An manchen Stellen brannte das Feuer heller, und im Schein der lodernden Flammen blinkten Speerspitzen auf und blitzten die Augen der Krieger.

Akmol schleppte das Mädchen zum Boot. Die Uëlener Krieger hatten sich hier bereits mit ihrer Beute, jungen Mädchen, versammelt. Die Aiwanalinen aus Nuwuken verfolgten die Lederkajaks nicht. Die Uëlener hissten die Segel und fuhren bereits beim Licht des anbrechenden Tages zu ihrer Landzunge zurück.

Akmols Beute lag gebunden auf dem Boden des Kajaks. Erst als der allein stehende Felsen Senlun deutlich hervortrat, gab Ermen seinem Sohn ein Zeichen, er solle das Mädchen losbinden. Die Aiwanalinin wandte ihr Gesicht ab, und einmal traf ihre Spucke sogar Akmols Auge. Er wollte die Gefangene schlagen, aber der Vater hielt ihn streng zurück: »Wage nicht, die zukünftige Mutter deiner Kinder anzurühren!«

Akmol musste Ulessik, so hieß das Eskimomädchen, wie ein wildes Tier zähmen. Es vergingen mehrere Monate, bis sie ihn an sich heranließ.

Indes machten die Aiwanalinen den Versuch, sich an den Uëlenern zu rächen, wurden aber am Zugang zur Landzunge im Tal von Ekwen, einer verlassenen Siedlung zwischen Uëlen und Nuwuken, geschlagen und zogen sich mit großen Verlusten in ihre Steinbehausungen zurück.

Als die meisten jungen Frauen, die beim ersten Kriegszug geraubt worden waren, schwanger wurden, beschloss Ermen, mit den Nuwukenern Frieden zu schließen. Diesmal fuhren sie an einem hellen Sonnentag los, ohne sich im Schatten der dunklen Felsen zu verstecken.

Von weitem sah Nuwuken wunderlich aus. Wie eine Anhäufung von Steinen, die vom Felsen gefallen sind. Als Ulessik ihre Heimatsiedlung entdeckte, rief sie fröhlich etwas in einer krächzenden, kehligen Sprache. Sie hatte ihre Heimatgegend erkannt und war so ungeduldig, dass sie nach vorn sprang und fast aus dem Boot gefallen wäre.

Ulessiks Leute standen dicht zusammengedrängt am Ufer. Über ihren Häuptern blitzten scharfe Speerspitzen aus harten Walrosshauern. Hinter den bewaffneten Männern standen Schamanen mit riesigen Schellentrommeln. Ihr Unheil verkündendes Gedröhn war weithin zu hören.

Die Uëlener waren unbewaffnet. Sogar die Harpunen für die Walrossjagd hatten sie zu Hause gelassen.

Als die Boote sich dem Ufer näherten, pfiffen hoch über den Köpfen der Uëlener Pfeile: Die Aiwanalinen gaben den Fremden zu verstehen, dass sie umkehren sollten.

Plötzlich vernahmen alle den lauten Schrei einer Frau. Das war Ulessiks Stimme. Sie flehte die Verwandten an, nicht zu schießen, sie schrie, sie seien mit guter Absicht gekommen, ohne Waffen. Sie war so erregt, dass sie mehrmals schluchzte und nicht weiterreden konnte. Der Pfeilbeschuss hörte auf, aber Ulessiks Schrei verstummte nicht, er verwandelte sich in einen Schrei von Schmerz und Leid. Akmol glaubte, seine Frau wäre von einem Pfeil getroffen worden, aber die anderen Frauen und die älteren Männer im Boot ahnten, was los war: Die Wehen hatten eingesetzt. Unter dem Stöhnen der Gebärenden stieß das Lederboot der Luorawetlan ans Ufer. Die älteren Frauen holten das Kind, trennten die Nabelschnur mit einem einfachen Jagdmesser an Stelle der üblichen Steinklinge durch, wickelten das Kind in das flauschige Fell eines jungen Rens und reichten es der glücklichen Mutter.

Akmol und Ulessik betraten gemeinsam mit ihrem Kind als Erste das Ufer von Nuwuken. Der Älteste der Aiwanalinen trat zu ihnen, und als er sich überzeugt hatte, dass das Neugeborene ein Junge war, zerbrach er über ihm einen Pfeil als Zeichen des ewigen Friedens.

Das Neugeborene erhielt den Namen Mlemekym, was bedeutet: Zerbrochener Pfeil.

Leben und Prüfungen Mlemekyms

Mlemekym hatte mehrere Brüder und Schwestern, die als einträchtige Familie neben dem Felsen der Uëlener Landzunge lebten und deshalb den Beinamen Enmyralinen erhielten, was bedeutet: die bei den Felsen wohnen.

Im Sommer jagten die Brüder Walrosse, Wale und Seevögel und im Winter Nerze, Seehunde und den Umka, wie die Tschuktschen den Eisbär nennen. Die Frauen nähten aus dem Fell der Bären Winterpologs, in denen es sogar bei der härtesten Kälte warm und gemütlich war.

Von den vier Brüdern heiratete der jüngste mit Namen Goigoi als Letzter. Er nahm sich eine Frau aus der Nachbarsiedlung der Aiwanalinen, so war es bei den Uëlenern Brauch geworden. Die junge Frau hieß Tintin, Süßwassereis.

Jeden Morgen, wenn sie ihren Mann auf den langen und schweren Weg ins vereiste Meer begleitet hatte, setzte sie sich in den kalten Teil der Jaranga und summte ihr Lied.

Eines Abends kehrte Goigoi nicht mehr vom Meer zurück.

Tintin heftete ihren Blick auf das Packeis, bis die Augen schmerzten und tränten, und tastete jede Falte des vereisten Ufers ab. Als er auch am nächsten Tag nicht kam, ging Tintin zum Schamanen Këu.

Gemeinsam mit Tintin vollführte der Schamane den unvermeidlichen Ritus und sagte, Goigoi sei entweder umgekommen oder habe sich in ein schreckliches, wildes, behaartes Wesen verwandelt, in einen Teryky.

Innerhalb von drei Frosttagen war das Eis, das mit dem Ufer zusammengewachsen war, fest geworden. Der Druck hatte das Packeis aufgetürmt, aber zwischen Eisbergen und Ufer lag eine gleichmäßige, glatte Schneefläche.

Tintin beschloss, ein Süßwassereisstück vom kleinen Wasserfall unter den Felsen zu holen. Sie spannte sich selbst vor einen leichten Hundeschlitten und lief im Schutz der blauen, tiefen Schatten der Felsblöcke, die über dem Meer hingen. Hier herrschte Stille. Aber etwas ließ sie aufhorchen. Tintin schaute sich um und beruhigte sich gleich wieder: Der Schnee war zu gering, als dass sie vor einer Lawine hätte Angst haben müssen, und bis zur Ankunft der Eisbären war noch viel Zeit.

Da hörte Tintin ein schwaches Stöhnen. Sie zuckte zusammen.

Goigoi lag zwischen zwei aufgetürmten Eisschollen, so als wollte er zwischen ihnen Schutz suchen. Wegen des Fells auf Gesicht und Körper war er kaum wiederzuerkennen. Seine Kleidung war zerfetzt.

Ein Mensch, der sich in einen Teryky verwandelt, kann sich nicht selbst töten. In einer alten Legende heißt es, dass der Teryky verdammt ist, den Tod von Menschenhand entgegenzunehmen.

»Goigoi!«, schrie Tintin. »Ich wusste, dass du zu mir zurückkehrst, ich war immer sicher, dass du lebst!«

Tintin fand eine Höhle, versteckte ihren Mann darin und befahl ihm, sich nicht in der Siedlung zu zeigen. Sie besuchte ihn heimlich und brachte ihm Essen.

Goigoi konnte nicht lange in der Höhle bleiben. Die Steinwände beengten ihn, der Gedanke an die Zukunft rief ihn ins Freie, und seine Augen suchten die vertrauten Umrisse der benachbarten Berge. In den Nächten kroch er aus der Höhle. Von der Anhöhe aus sah er den Widerschein der Feuer vor den offenen Türen der Jarangas. Eines Tages hielt er es nicht mehr aus, rutschte den Hügel hinunter, vergaß alle Vorsicht und kroch zu seiner Jaranga, die sich in der heraufziehenden Nacht dunkel vom Himmel abhob.

Plötzlich fingen die Hunde laut und wütend zu bellen an. Sie witterten ihn. Mlemekym kam mit einem Speer aus der Jaranga gerannt. Er sah, wie jemand wegrannte und in der Dunkelheit verschwand. Vielleicht war es nur eine Sinnestäuschung? Aber vielleicht war es der Teryky! Das Tier, in das sich der unglückliche Goigoi verwandelt hatte.

Këu trat zu ihm. »Mir ist sehr bang ums Herz, es war, als ob jemand hinter dem Hügel verschwunden ist.«

»Weder unser Vater«, sagte Mlemekym, »noch unsere Vorfahren, die wir noch kennen gelernt haben, haben berichtet, dass sie mit eigenen Augen einen Teryky gesehen haben. Sie haben nur davon erzählt. Sollte es uns etwa zuteil werden, eins zu sehen?«

»Und es zu töten«, sagte Këu.

»Und wenn es Goigoi ist?«

»Goigoi existiert nicht mehr … Nur der Teryky.«

»Was sollen wir tun?«

»Wir befragen die Götter.«

Aber der Teryky Goigoi kam von selbst zu den Menschen. Es stieg langsam den Hügel hinab und ging zu den Jarangas. Mlemekym versuchte das Gesicht des Tieres zu erkennen, doch die aufgehende Sonne blendete ihn, und dem Teryky ging sein mächtiger Schatten voran.

Mlemekym kehrte in die Jaranga zurück und holte Pfeil und Bogen. Auch Këu trat bewaffnet aus seiner Jaranga.

Die Brüder gingen langsam dem Teryky entgegen. Als sie so nah waren, dass sie seinen schweren Atem hörten, schien es Mlemekym, als ob jemand spräche.

Goigoi war in Hörweite seiner Brüder, die die Bögen gespannt hatten. Er schrie, sie sollten ihn gleich töten und nicht lange quälen.

»Als ob er spricht«, sagte Mlemekym.

»Ein Teryky kann nicht sprechen«, entgegnete Këu fest.

Plötzlich vernahmen alle Tintins Schrei. Sie rannte mit wehenden Haaren zu ihnen. Wie der Schatten einer Wolke, die der Wind wegträgt, raste sie an den Brüdern vorbei und rief: »Tötet ihn nicht! Er ist euer Bruder! Tötet ihn nicht!«

Goigoi ergriff Tintin. Seine Augen waren voller Tränen. Er sah sie das letzte Mal, das letzte Mal die Welt, die Wolken, das letzte Mal spürte er den kalten Wind, sah er die Brüder, die auf ihn zielten.

Goigoi nahm alle Kraft zusammen, stieß Tintin weg und schritt auf die Brüder zu. Im selben Augenblick fühlte er, wie sich mit einem dumpfen Geräusch zwei Pfeile in seine Brust bohrten. Er spürte keinen Schmerz. Er sah ein unglaublich helles Licht, in dem er schwamm, und er hörte, wie die Stimmen der Menschen sich immer weiter entfernten.

Tintin rannte zu Goigoi, aber auf seinen weit geöffneten Augen schmolzen die Schneeflocken nicht mehr.

Unter dem Schnee verschwand das Fell vom Gesicht des Teryky, und Goigoi erschien Tintin und den verwunderten Brüdern so, wie er an jenem Frühlingsmorgen von ihnen gegangen war …

Der dritte Pfeil, den Këu abgeschossen hatte, durchbohrte Tintins Kherker, und sie fiel vornüber, mit dem Gesicht auf Goigoi.

Mlemekym wird bereits im Zyklus »Über die Rekken« erwähnt, der zu den »Alten Legenden« gehört, wo wundersame Verwandlungen vor sich gehen, wo die Steine, Berge, Meereswellen, Wolken, das Gras eine Seele haben, wo die einen Tiere sich in andere verwandeln, der Mensch in verschiedenen Gestalten existieren und von einem Zustand in den anderen übergehen kann.

Mlemekyms ältester Sohn, der unser Geschlecht fortsetzte, wurde als ungewöhnlich großes und kräftiges Kind geboren. In seinem Mund war schon ein Vorderzahn zu sehen, und seine Mutter Ulessik hatte anfangs Angst, ihn zu stillen.

Mlemekym gab ihm lange Zeit keinen Namen, aus Furcht fehlzugehen. Bis sich das Kind eines Tages mit dem Kopf am Holzbalken des Bettes stieß und der einzige Zahn abbrach.

Da riefen alle wie aus einem Munde: »Er heißt Mlerynnyn! Gebrochener Zahn!«

Später änderte Mlerynnyn seinen Namen in Mlakoran um, was bedeutet »Der das Ren gebrochen hat«.

Aber das ist bereits eine andere Legende.

Das Erscheinen der Rentiermenschen

In der Mitte des Winters, wenn das Wetter umschlägt und sich die rote Frostsonne am Horizont zeigt, beginnt die Zeit der Entbehrung. Die Herbstvorräte an Kopalchen und gesäuerten Kräutern gehen zu Ende. Doch was noch wichtiger ist: Immer öfter kehrten die Jäger ohne Beute heim. Die Fröste, die in dieser Zeit sehr streng sind, überziehen das zwischen den Eisschollen bereits aufgetaute Wasser wieder mit einer Eishaut, und die Seehunde ziehen nach Süden.

In den kalten Jarangas wurde mit der einzigen Licht- und Wärmequelle, dem Seehundtran, sehr sparsam umgegangen, und um die langen, kalten und dunklen Winterabende zu verkürzen und zu verschönern, berichteten die Erzähler von vergangenen Zeiten, von zauberhaften Verwandlungen und von der Herkunft alles Lebens auf der Erde.

Aber die größte Anziehungskraft besaßen die Erzählungen über die Völker im Süden von Tschukotka, die hinter den felsigen Gebirgsketten lebten. Diese Menschen hatten ein ungewöhnliches Tier gezähmt, ein Ren mit weichem Fell, aus dem Winterkleidung hergestellt wurde, durch die kein eisiger Wind dringen konnte. Auf dem Kopf dieses wundersamen Tieres wuchs ein beinerner Strauch. Das Fleisch des Tieres hatte einen ungewöhnlich guten Geschmack. Die Herde weidete friedlich vor den Jarangas. »Das Essen weidet auf vier Beinen direkt vor der Jaranga«, berichteten die Erzähler und schluckten den kalten Speichel hinunter.

[Ende der Leseprobe]

Mehr über dieses Buch

Juri Rytchëus Familiengeschichte ist zugleich die Saga des tschuktschischen Volkes. Denn von Generation zu Generation wurden seit Anbeginn der Zeiten die Taten, Verdienste und Schicksalsschläge weitergegeben. Wir hören von Göttern, Geistern, Händlern und Zaren, vom Segen der Nähnadel, vom Fluch des Alkohols. Eine fremde, barbarische Zivilisation voll technischer Wunder bricht über die kleine Siedlung an der Küste herein. Die hohe Kunst, im Einklang mit den rauen Naturkräften der Arktis zu leben, droht in Vergessenheit zu geraten.

Da beschließt der letzte Schamane Mletkin auf eine große Reise zu gehen. Als er schließlich an sein heimisches Ufer am arktischen Meer zurückkehrt, versucht der er, das alte und das neue Wissen zu vereinen, um seinem Volk eine Zukunft zu sichern.

»In dieser Saga erzählt Rytchëu vom Schöpfungsmythos seines Volkes, der Tschuktschen, schildert die Zeit vor unserer Zeit, erzählt vom Auftauchen der Menschen und vom Einbruch der Neuzeit in die arktische Unberührtheit und gibt Einblick auf seinen eigenen Stammbaum. Es sind Geschichten voller Wunder und Leben, packend, rührend und tiefsinnig — wunderbar.«

Schweizer Familie

»Diese Saga ist die Summe von Rytchëus literarischer Arbeit. >Der letzte Schamane< ist das Epos eines alten Volkes und ein Stück zeitgenössischer Literatur. Der Autor macht uns auf grandiose Weise mit Mythos und Realität, Aufstieg und Untergang einer Kultur bekannt, an deren Anfang der Wal und in deren Zentrum der Respekt vor der Natur stand.«

Karl-Markus Gauß, Süddeutsche Zeitung, München

»Der magische Realismus von García Márquez’, er hat sein Pendant im hohen Norden gefunden. Und der Zauber, der sich von beiden Büchern auf den Leser überträgt, ist der selbe. Lassen Sie sich von diesem Zauber einfangen …«

Frank Schorneck, Macondo

»Juri Rytchëu spannt einen faszinierenden Bogen von der grauen Vorzeit zur Gegenwart. Beeindruckend und sehr lesenswert.«

Monika Hitchman, Blick, Zürich

»Rytchëu schildert die Traditionen mit anthropologischer Genauigkeit, von der Kleidung über die Bräuche bis zur Gefühlswelt. Er beschreibt die frühe Siedlungsgeschichte und schildert das fragwürdige Eindringen westlicher Kulturwerte. Ein bewegendes, packendes Buch, das tief in eine längst verlorene Welt blickt.«

Maren Hoffmann, Die Märkische Allgemeine

»Rytchëu hat zugehört. Seine weit ausholende, in oralen Traditionen vermittelte Familienchronik ist aber auch der trefflichste Vorwand für eine engagierte Rekonstruktion der verschiedenen arktische Kulturen, besonders der Geschichte des Kulturkontakts zwischen den verschiedensten Völkern und Nationen. Gerade hier konkurriert er sehr erfolgreich mit den in Frage gestellten Genres der Wissenschaft. Seine ethnographischen und zugleich künstlerischen Aufnahmen der wesentlichen Handlungsweisen, Lebensformen und ihrer symbolischen Interpretation (der eigenen eben) können in dieser Kombination so schnell nicht übertroffen werden. (...) Hell und deutlich werden die Gesichter in diesem poetischen Roman. Er hilft, den Nebel zwischen unseren europäischen Klischees und den tschuktschischen Lebens- und Denkweisen ein wenig aufzulösen.«

Martin Zähringer, Literaturkritik.de, Marburg

»Rytchëus bisher dichtestes Werk. Es liest sich nicht nur spannend, sondern bietet auch jede Menge ethnologische Beschreibungen und geschichtliche Informationen, sowie eine gehörige Portion Kritik an den vermeintlich so zivilisierten Russen und Amerikanern.«

Nelly Rech-Eirich, WOXX Ex-Libris, Luxembourg

»Das Buch ist wie ein großer Gesang, ein Epos, das die Saga der Tschuktschen von den Uranfängen bis ins 20. Jahrhundert erzählt. Wie in allen großen Epen ist die Vorgeschichte nur in Legenden erzählbar, die erfassbare Zeit schon deutlicher, und die in Daten registrierte die konkreteste und zugleich schmerzvollste.«

Sabine Neubert, Neues Deutschland, Berlin

»Stellenweise sind Rytchëus archaische Schilderungen schlicht erschütternd und es berührt tief, wie die ›zivilisierte‹ Welt der Idylle den Garaus macht.«

Urs Berger, Biel-Benkemer Dorf-Zytig

»So wie dieses Buch verbinden alle Romane Rytchëus den souveränen fiktiven Entwurf mit berichtenden Elementen, und wo der Autor zurückblickt, verlängert er die eigene Biographie in die Vergangenheit.«

Verena Zimmermann, Solothurner Zeitung

Zur Webseite mit allen Informationen zu diesem Buch.

Über Juri Rytchëu

Juri Rytchëu wurde 1930 in Uëlen, im äußersten Nordenosten Sibiriens, als Sohn eines Jägers geboren. In einer alten tschuktschischen Behausung inmitten der alten Bräuche wuchs er auf. Erste Kontakte mit Russen und dem Russischen hatte er durch Seeleute, die hier manchmal anlegten, mit den Wissenschaftlern der Polarstation, dann aber vor allem in der Schule. Nach deren Beendigung arbeitete er als Gelegenheitsarbeiter, besuchte ein örtliches Lehrerbildungsinstitut und studierte schließlich als offizieller Delegierter des Nationalkreises der Tschuktschen bis 1954 an der Fakultät der Nordvölker in Leningrad.

Anfang der Fünfzigerjahre erschienen seine ersten Erzählungen in tschuktschischer Sprache, bevor sie – später teils von ihm selber – ins Russische übersetzt wurden. Später schrieb er seine Prosa auf Russisch und übersetzte sie nur noch selten ins Tschuktschische. Während er also sprachlich eine Entwicklung vom Tschuktschischen zum Russischen vollzog, ging er inhaltlich umso mehr in die Geschichte seines Volkes und dessen mündliche Überlieferungen zurück. Den Erzählungsbänden Menschen von unserm Gestade (1953), Der Name Mensch (1955) und Tschuktschische Sage (1956) folgte 1958 der erste Teil einer episch angelegten Romantrilogie über die neuzeitliche Geschichte des Tschuktschenvolkes: Zeit der Schneeschmelze.

Der zweite und dritte Band der Trilogie (1960 und 1967), die Eskimo-Erzählung Nuniwak (1962), die Romane Im Tal der kleinen Häschen (1962), Die allerschönsten Schiffe (1967), Aiwangu (1964), Traum im Polarnebel (1968), Reif auf der Schwelle (1970) und die Liebesgeschichte Weket und Agnes (1970) zeigen einen Autor, dessen Schaffen sich nach einer Periode relativ naiver Gestaltung der Tschuktschenwirklichkeit komplizierteren Konflikten und vom sozialistischen Realismus beeinflussten kompositorischen Ordnungsprinzipien zuwendet, um dann in der Bearbeitung mündlicher Überlieferungen eine Synthese tschuktschischer und russischer, mündlicher und schriftlicher Literatur zu finden: So gestaltete er den Schöpfungsmythos des tschuktschischen Volkes neu (Wenn die Wale fortziehen, 1975) und verfasste die Tschuktschenlegende Teryky (1980) über einen unglücklichen Jäger, der sich auf einer abdriftenden Eisscholle in ein fellbewachsenes Ungeheuer verwandelt. Sein letztes von ihm vollendetes Werk ist Alphabet meines Lebens (2008; auf Deutsch erstmals erschienen 2010), in dem er in einem großen Bilderbogen sein Leben erzählt.

Juri Rytchëu lebte in St. Petersburg, war aktiv in verschiedenen Organisationen der arktischen Völker und Herausgeber des UNESCO-Bandes Die Völker der Arktis erzählen über sich selbst. Er verstarb im Mai 2008 in St. Peterburg.

»Wir wissen so wenig über die Völker der Arktis, und die tiefe Verbundenheit dieses Schriftstellers mit seiner Welt von Schnee und Eis (die heute mit der Erderwärmung dahinschmilzt) macht jede Zeile zu einer poetischen Offenbarung.«

Annie Proulx

»Das kleine, von der Auslöschung bedrohte Volk hat einen großen Schriftsteller hervorgebracht, den 1930 geborenen Juri Rytchëu, der seit dreißig Jahren mit fesselnden Romanen und Epen von nichts anderem als dem Überlebenskampf, der kulturellen Eigenheit und alltäglichen Spiritualität der Tschuktschen erzählt. Seine Prosa ist kunstvoll und weise zugleich. Wenn das Wort von der Weltliteratur noch Sinn hat, dann hier: bei diesem Autor, der von einer unbekannten, missachteten Welt am Rande erzählt und dabei universelle Fragen der Menschheit stellt.«

Karl-Markus Gauss, Süddeutsche Zeitung, München

»Mit seinem Blick für das Wesentliche, seinem Einfühlungsvermögen in psychologische Vorgänge und seiner unsentimentalen, mit kleinen dramatischen Höhepunkten versetzten Erzählweise schlägt Rytchëu den Leser in seinen Bann und weckt Hochachtung für die Menschen dieser Gegend.«

Deutsches Allegmeines Sonntagsblatt

»Rytchëus Sprache ist klar und ohne Schnörkel. Sie beschränkt sich auf Wesentliches und erreicht doch eine erstaunliche Dichte, die das Geschehen ›hautnah‹ miterleben lässt.«

Nürnberger Nachrichten

»Aus Rytchëu, dem einstigen Ziehkind sowjetischer Nationalitätenpolitik, zu deren Prestigeobjekten Nationalschriftsteller gehörten, ist in den vergangenen Jahren ein scharfer Kritiker des sowjetischen Systems und der kruden postkommunistischen Marktwirtschaft geworden, der mit seinen in kurzer Folge erschienenen Romanen und Erzählungen ein einzigartiges Dokument der Agonie, aber auch der Widerstandskraft dieser uralten Kultur an der Behringstraße schuf.«

Sabine Berking, Frankfurter Allgemeine Zeitung

»Das kann Rytchëu: erzählen, dass es das Herz zerreißt. Wie ist die Welt großartig und traurig!«

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»Es bleibt der bewundernde Respekt vor diesem Erzähler aus dem östlichsten Osten, dem es gelungen ist, ohne jeden Rückhalt bei einer autochthonen literarischen Tradition sich diesen eigenständigen Weg zu bahnen.«

Lothar Baier , Die Zeit

»Ohne Frage reiht sich Rytchëu in die große Galerie der hervorragenden Romanciers des Realismus auf dem Boden der ehemaligen Sowjetunion wie Aitmatow, Valentin Rasputin und Wladimir Tendrjakow ein, deren Werke schon längst Bestandteil der Weltliteratur geworden sind.«

Buchjournal

»Bislang der einzige Autor von Weltrang, der ganz und gar authentisch vom harten Leben der Tschuktschen berichtet.«

Der Standard

»Welche Schönheit weiß Rytchëu in diesem unwirtlichen Tschuktschenland zu entdecken und in Worte zu fassen!«

Zürichsee-Zeitung

Mehr zu Juri Rytchëu auf der Webseite des Unionsverlags.

Über Juri Rytchëu

Juri Rytchëu

Der stille Genozid

Über den Mord an den kleinen arktischen Völkern Russlands

Der Nuklearkrieg gegen die Menschheit hat lange vor dem Abwurf der ersten Atombomben auf Hiroshima und Nagasaki begonnen - als die radioaktive Asche von Kernwaffentests sich mit dem Wind, mit Fluss- und Meeresströmungen über die ganze Erdkugel verbreitete und still die Natur vergiftete. Weil die Tests in sogenannten dünnbesiedelten Gegenden durchgeführt wurden, bekamen den ersten Schlag kleine ethnische Gruppen ab, Nomaden der kasachischen Steppen, und später, als die Tests auf ferne Inseln des Stillen Ozeans und der Arktis verlagert wurden, die dortigen Bewohner.

Rufen die Tests auf den Inseln des Stillen Ozeans von Zeit zu Zeit weltweit eine Welle von Protesten hervor, so gab es anlässlich der jeweiligen Atombombendetonationen auf der weit hinterm Polarkreis gelegenen Nowaja Semlja kein besonderes Aufheben, ja, kaum jemand wusste davon. Leiden mussten darunter natürlich in erster Linie die Bewohner der Arktis, Jäger und Rentierzüchter, aber wer schenkt denen schon Aufmerksamkeit!

Zumal der stille Genozid an den kleinen arktischen Völkern Russlands praktisch schon Jahrhunderte dauert.

Genaugenommen begann das bereits mit den ersten Kontakten der arktischen Völker zu europäischen fahrenden Eroberern oder, wie sie in Russland genannt wurden, Forschungsreisenden. Das Vordringen der Russen in den Nordosten war keineswegs ein friedlicher Vorgang - woher käme sonst bei den Tschuktschen die heldische Folklore, die Siege über russische Eroberer schildert und bis vor kurzem nicht veröffentlicht werden durfte. Aber Geschichte ist Geschichte, und ungeachtet der Bemühungen ideologischer Berichtiger haben sich diese blutigen Ereignisse unauslöschlich ins Gedächtnis des Volkes eingeprägt.

Doch das, was in den Jahren der Sowjetmacht mit dem Norden geschah, entzieht sich jedem Vergleich mit den Feldzügen der russischen Kosaken, mit der Vernichtung einzelner Familien und dem Gemetzel in Nomadenlagern und Küstensiedlungen.

Das begann bereits in der Epoche des Gulag, als viele Gegenden der Arktis in den Wirkungsbereich so gewaltiger Lager-Industriegruppen gerieten wie Dalstroi. Auf Tschukotka betraf das die Tschauner- und Egwekinoter-Gebiete mit ihrem Reichtum an Uran, Gold und anderen seltenen, strategisch wichtigen Bodenschätzen. Um die Erschließung dieser oder jener Vorkommen in Angriff zu nehmen, die sich in der Regel auf Weideflächen von Rentieren befanden, vertrieb man die Menschen einfach von den bewohnten und erschlossenen Orten, und falls sie sich widersetzten, wurde ohne viel Worte auf sie geschossen.

Das Ergebnis war, dass es heute im Tschauner-Gebiet, das so groß ist wie einige europäische Staaten zusammengenommen, keinen einzigen fischreichen Fluss mehr gibt. Ganz zu schweigen von der für Jahrhunderte zerstörten dünnen Schicht Mutterboden, auf der nun schon für einige kommende Generationen kein Rentiermoos mehr wachsen wird. Die tschuktschischen Rentierzüchter sind gezwungen, an ungeeignete Orte wegzuziehen, haben ihre einzig zuverlässige, garantierte Existenzgrundlage verloren.

Einmal führte mich der Weg auf die Goldfelder von Komsomolski, unweit des arktischen Hafens Pewek, an eine Stelle, wo nun schon etliche Jahre ein Nassbagger für die Goldgewinnung eingesetzt ist. Die Gegend erinnerte an eine Mondlandschaft, und weithin erklang unheilvolles metallisches Knirschen, das alles Lebendige verschreckte. Es war unmöglich, diese triste, leblose Landschaft ohne inneres Erschauern zu betrachten. Sogar die Menschen, die den Nassbagger bedienten, kamen mir wie mechanische Geschöpfe, wie Roboter vor. Viele Kilometer weit gab es keinen einzigen Vogel, kein Wild, nicht mal eine Polarmaus. Alles war verschwunden, war davongelaufen vor diesem eisernen Ungeheuer, das die Erde verschlang.

Wer durch die arktische Tundra fährt, trifft auf Hunderte von rostigen Fässern, auf Kahlstellen, wo die Erde von unbekannten Giften, von Treibstoffen und Schmierölen zerfressen ist, auf halbzerstörte Metallkonstruktionen, Bohrtürme, Werkbänke, Raupenketten … Die Spuren solcher Raupenketten sollen heute sogar aus dem Kosmos zu sehen sein.

Die Öffentlichkeit hat wiederholt die Frage nach dem Schutz der arktischen Umwelt aufgeworfen - in der Presse, auf hochrangigen Versammlungen, in der sowjetischen und dann in der russischen Regierung. Beschlüsse wurden gefasst. Zum Beispiel über die obligatorische Rekultivierung von verdorbenen Bodenflächen. Auf ebenjenen Goldfeldern von Komsomolski zeigte man mir einen Tundraflecken von einigen Dutzend Quadratmetern, der rekultiviert und mit irgendeinem Gras besät worden war. Die Herren von der Obrigkeit begriffen nicht, wie lächerlich diese Demonstration war, umgaben uns doch Hunderte und Tausende Quadratkilometer für ewig toten Bodens!

Doch das sind sozusagen die sichtbaren Spuren der Zerstörung von Natur und Boden der Arktis.

Es gibt eine noch schlimmere Gefahr, die das Land und die Menschen der Arktis allmählich schwer geschädigt, ihnen viele Jahre Schlag auf Schlag versetzt und so die ohnehin nicht zahlreichen eingeborenen Völker der russischen Arktis dezimiert hat.

Ich meine die Tätigkeit des Militärs.

Sie begann gleich nach Ende des zweiten Weltkriegs, als ganze Divisionen der Roten Armee aus Deutschland nach Tschukotka verlegt wurden. Unter den Ortsansässigen kamen damals verschiedene Gerüchte auf. Den einen zufolge wurde ein Überfall von Amerika befürchtet, andern zufolge sollten umgekehrt die Vereinigten Staaten erobert werden, sobald erst über die Beringstraße hinweg Alaska eingenommen wäre. Was den Überfall auf Amerika anbelangt, so existierte unter meinen Landsleuten die feste Überzeugung, dass dies unmöglich sei, da doch die Beringstraße einen großen Teil des Jahres wegen des ständig driftenden Eises unpassierbar sei, weder einen Panzer noch auch nur ein Hundegespann passieren lasse.

Die Militärs aber begannen alsbald die Fische mit Bomben und Granaten zu betäuben, am Ufer lagernde Walrosse mit überschweren Maschinengewehren zu erschießen, die sauberen Küsten mit Dieselöl und Masut zu verschmutzen. Beschwerden der Ortsansässigen wurden mit Hinweis auf Geheimhaltungszwänge und die Interessen der Landesverteidigung abgewiesen. Mit der gleichen Begründung wurden einmalige Eskimosiedlungen in Naukan, auf Kap Denesh und auf der Insel Bolschoi Diomid liquidiert und ihre Bewohner über Tschukotka verstreut.

Während der Manöver wurden riesige Gebiete, in der Ausdehnung großen europäischen Staaten vergleichbar, der unbeschränkten Verfügungsgewalt des Militärs übergeben, und niemand weiß, was dort nicht nur mit der Natur geschah, sondern auch mit der Tierwelt, mit den Nomadenhirten. Etwas aber konnte man doch bemerken: Verändert haben sich sogar die gewohnten, in Jahrtausenden unabänderlich gewordenen Flugwege der Vögel. Sie umfliegen jetzt die gefährlichen Abschnitte der Tundra und der Meeresküste.

Niemand weiß bisher mit Sicherheit, welche Waffen in der arktischen Tundra und auf den Inseln erprobt wurden, was für eine Luft meine Landsleute jahrzehntelang atmen mussten, welche Gifte die Tundravegetation durchdrangen, sich im Rentierfleisch ablagerten und so spürbar den Organismus der Nordländer zerstörten, die einstmals eine hervorragende Gesundheit besaßen.

Vor einigen Jahren, als ich an den Feiern zum hundertsten Geburtstag des berühmten schwedischen Polarforschers Nordenskiöd teilnahm, besuchte ich das Stockholmer ethnographische Museum und sah uralte Fotografien meiner Landsleute. Unübersehbar waren die offenkundige Gesundheit, der lebensfrohe Blick, die glänzenden, forschenden Augen meiner Landsleute und Stammesgefährten. Das waren Menschen, die mit ihrem Leben zufrieden waren, voller Selbstsicherheit und Selbstachtung. Heute findet man solche Gesichter nur selten in meiner Heimat, auf Tschukotka. Meist sieht man erloschene Augen, eine ungesunde, aschfahle Gesichtsfarbe - offenkundige Merkmale schlecht ausgeheilter oder gänzlich unheilbarer chronischer Erkrankungen.

Heute ist es kein großes Geheimnis mehr, dass die stark gesunkene Geburtenrate und das Ansteigen der Sterblichkeit bei den Nordländern nicht zuletzt von einer erhöhten radioaktiven Strahlung verursacht ist, die keineswegs von Tschernobyl herrührt.

Tschernobyl hat in der Arktis viel früher begonnen als am Fluss Pripjat, in der ehemaligen Unionsrepublik Ukraine. Und bis heute können wir nur Vermutungen anstellen über den Beginn des stillen Genozids an den kleinen Völkern der Arktis, die die seelenlose sowjetische Militärmaschinerie zum Tod verurteilt hat.

Schon zu Beginn der Sechzigerjahre, als der Bau des Bilibiner Kernkraftwerks geplant wurde, eröffnete die Sowjetpropaganda eine breite Kampagne zum Nachweis, dass die Atomenergie die einzige Quelle einer zuverlässigen und ökologisch sauberen Energie für die Arktis darstelle.

Niemand konnte jedoch ahnen, dass unter dem Deckmantel dieses Rummels eine sogenannte technische Atomexplosion beim Staudammbau für das Wasserkraftwerk Wiljuisk im benachbarten Jakutien stattfand und auf der Insel Nowaja Semlja atomare Versuchsexplosionen erdröhnten, die hundertfach stärker waren als die Explosionen der über Hiroshima und Nagasaki abgeworfenen Atombomben.

Mein alter Freund, Doktor Wolfson, hat auf eigenes Risiko die ersten Versuche unternommen, Daten über den Einfluss der Strahlung auf die Gesundheit der Bewohner von Tschukotka zu sammeln. Veranlasst hatten ihn dazu Daten über eine jähe Zunahme von Geschwulsterkrankungen unter den Rentierzüchtern und Meeresjägern auf der Tschuktschenhalbinsel. Doch seine Eingaben an die Obrigkeit wurden sofort vom KGB blockiert, und er besuchte mich geradezu heimlich, um mir seine Besorgnisse mitzuteilen. Bereits in den Sechzigerjahren hatte Wolfson festgestellt, dass die Sterblichkeit unter den Ortsansässigen doppelt so hoch war wie die allgemeine Sterblichkeit in der UdSSR und schon viele Jahre nicht mehr abnahm. Die Menschen starben meistens an Lungenkrebs, an Darmtumoren, an Leukämie, Milchdrüsenkrebs und an Osteosarkomen. Damals war er zu dem Schluss gekommen, dass die Ursache für die jähe Zunahme dieser Erkrankungen die erhöhte radioaktive Strahlung auf Tschukotka sei.

Etwa von der Zeit an hatte das Leningrader Forschungsinstitut für Strahlungshygiene auf Tschukotka Untersuchungen durchgeführt, deren Ergebnisse sofort der Geheimhaltung unterworfen wurden. Nach ihren Unterlagen war die allgemeine Strahlendosis bei der Urbevölkerung von Tschukotka dreimal so groß wie die entsprechende mittlere Dosis in den anderen Gebieten der Sowjetunion. In dieser Untersuchung werden natürlich die unmittelbaren Quellen und die Schuldigen an der erhöhten Untergrundstrahlung, das heißt die Militärs, nicht genannt, aber andere Gründe gibt es einfach nicht. Es wird nur auf die Kette verwiesen, über die die Radionuklide in den Organismus des Tundramenschen gelangen: Flechten (Nahrung des nördlichen Rentiers) - Rentier -Mensch. Wer aber in die Flechten Substanzen des Kernzerfalls hineinträgt - darüber fehlt in dem wissenschaftlichen Dokument sogar der geringste Hinweis.

An den genannten Krankheiten leiden nicht nur die Rentierzüchter, sondern auch die Bewohner der Küstensiedlungen, die sich hauptsächlich vom Fleisch und Fett der Meerestiere ernähren - von Seehund, Robbe, Walross und Walfisch. Bekanntlich ernähren sich diese Tiere vorwiegend von kleinen Krebsen, die im Flachwasser leben.

Die Verschmutzung des Nördlichen Eismeeres mit Atommüll wird zumeist auf den Beginn des Einsatzes von Atomeisbrechern auf der Trasse des Nördlichen Seeweges zurückgeführt. Bis zu einem gewissen Grad sind diese Darstellungen richtig. Bereits 1959 wurde während der Probefahrten des Atomeisbrechers Lenin sogenannter schwachaktiver Abfall ins Wasser abgelassen. Diese Nachrichten sickerten in die offene Presse durch, aber was die Atom-U-Boote in den nördlichen Meeren abgelassen und versenkt haben, darüber werden wir heute wohl kaum die volle Wahrheit erfahren - Militärs verstehen es, ihre Geheimisse zu wahren! Doch es gab auch unvorhergesehene Lecks in der sorgfältig gehüteten geheimen Information. So fischte im Oktober 1984 die Mannschaft des Schiffes Lepse einen schwimmenden Container mit einer Gammastrahlung von 160 Röntgen pro Stunde aus der Abrossimow-Bucht. Wie sich später herausstellte, hatten die Militärs einfach vorbeigeschossen: Um solche Container möglichst schnell in die kalten Tiefen zu versenken, beschossen sie derartige Container schlichtweg mit Schiffskanonen und überschweren Maschinengewehren. Doch auch ohne derartigen Beschuss wird ein Metallcontainer im Wasser bekanntlich nach zehn Jahren zu Schrott und ein betonierter nach dreißig Jahren.

Am schwersten traf es die Insel Nowaja Semlja, ein einmaliges Stück Land im Eismeer, Heimat der polaren Nenzen, die es fertiggebracht hatten, das Land lange vor dem Erscheinen europäischer und russischer Reisender zu erschließen. Hier lagen seit Urzeiten ihre Jagdreviere, ihre Weiden für Rentiere.

Die Ureinwohner der Insel Nowaja Semlja ahnten nicht einmal, dass ihre Obrigkeit mit ihnen genauso verfuhr wie die USA und Frankreich mit den Eingeborenen der pazifischen Inseln, wo sie ihre Kernwaffentests durchführten. Der ganze Archipelag war ein abgeschottetes Gebiet. Unberücksichtigt blieb sogar die globale Bedeutung von Nowaja Semlja für den Zustand der Fischpopulation in der Barentssee, in der fast alle europäischen Staaten Fischfang ausüben, ganz zu schweigen von unserem Land.

Den Einfluss der Kernwaffenversuche auf die Ureinwohner der Arktis können wir nur ahnen, doch Wissenschaftler haben bereits berechnet, dass allein die Tests der Jahre 1961 bis 1963 auf Nowaja Semlja die größten arktischen Kolonien von fischfressenden Vögeln nahezu vollständig vernichtet haben. Diese Vögel fressen nicht nur Fische, sondern beeinflussen aktiv auch deren Reproduktion, denn ihr Kot dient als Dünger für das Phytoplankton. Auf die Brutplätze von Nowaja Semlja kamen jährlich bis zu acht Millionen Vögel. Heute sind sie praktisch leer und still, und nur selten kann man einen einsam vorbeifliegenden Vogel sehen, wo bis zum Beginn der Kernwaffentests Vogelschwärme zeitweise das Sonnenlicht verdunkelten.

Wasser hat bekanntlich die Eigenschaft zu fließen. Es fließt nicht nur, es vermischt sich auch, legt mit den Strömungen große Entfernungen zurück. Mit dem aufgenommenen Gift bringt es nicht nur Tieren und Vögeln Unheil, sondern vor allem dem Menschen, indem es alles vergiftet, was noch vor Kurzem das Maß für natürliche Reinheit zu sein schien. Jetzt ist es keine Seltenheit mehr, wenn eine schwarze Eisscholle an Ihnen vorbeischwimmt, bedeckt mit Masut und Erdölflecken, wenn - vor allem im Umfeld industrieller Betriebe und Siedlungen - der Schnee längst sein jungfräuliches Weiß eingebüßt hat.

Dennoch kann man auf diesem weißen Schnee leicht Blut entdecken, das Kranke aus ihren angegriffenen Lungen gespuckt haben. Es scheint, als sei der Himmel über der Tundra immer noch rein, an wolkenlosen Wintertagen von einer Vielzahl klarer Sterne überschüttet, erhellt von Erscheinungen des Polarlichts. Und wer die von einer unssichtbaren, todbringenden Strahlung vergiftete Luft einatmet, wer zartes Renfleisch isst, dessen Fasern den Tod bergen, kann nicht der Logik folgen, nach der man angeblich dem Schutz der gesamten Menschheit, der Sicherheit von Millionen Menschen zuliebe, methodisch, insgeheim, unter Bedingungen strengster Geheimhaltung ganze Völker töten muss! Denn die sogenannten kleinen Völker der Arktis zählen wirklich wenige Menschen, verglichen beispielsweise mit den Chinesen, den Russen oder Franzosen. Wenn auf Nowaja Semlja Kernladungen getestet oder mit Atomwaffen ausgerüstete U-Boote unterm Eis des Nördlichen Eismeers auf Fahrt geschickt werden, wenn strategische Bomber unter der Losung aufsteigen, die Sicherheit der Staaten zu gewährleisten, kommt einem unwillkürlich der Gedanke, dass der Atomkrieg mit den Bombenabwürfen auf Hiroshima und Nagasaki noch nicht zu Ende war. Er währt seither viele Jahre, und seine Opfer sterben jeden Tag an der gesamten arktischen Küste.

Unlängst veröffentlichte die russische populär-wissenschaftliche Zeitschrift Wissenschaft und Leben eine Karte, auf der die Grabstätten radioaktiver Abfälle auf dem Boden des Eismeers eingezeichnet sind. Sie liegen dicht um Nowaja Semlja, in der Barentssee. Nach Osten zu scheint einstweilen noch nichts zu sein. Und das nicht, weil das Meer da noch nicht verschmutzt wäre, sondern einfach, weil die Forschungsschiffe, die meistens auf eigenes Risiko von einzelnen Enthusiasten ausgerüstet werden, schwerer hinkommen. Wir können die todbringende Gefahr nur ahnen, die sich in den eisigen Tiefen des Nördlichen Eismeers verbirgt. Beleg dafür ist die Zunahme von Geschwulsterkrankungen und Leukämie, das durch medizinische Forschungen unter den kleinen arktischen Völkern von der Halbinsel Kola bis zur Tschuktschenhalbinsel festgestellt worden ist.

Kürzlich hat die Weltöffentlichkeit ihre Stimme gegen eine Serie von Kerntests erhoben, die Frankreich auf dem Muroroa-Atoll begonnen hat. Aber weder die Stimme der Völker im Stillen Ozean noch die Proteste von Staatsoberhäuptern zeigten auch nur die geringste Wirkung auf die Regierung Frankreichs und ihren Präsidenten Jacques Chirac.

Mit Blick auf ihre französischen Kollegen, vor allem aber inspiriert von der völligen Straffreiheit bei den Kernkraftspielen, reden die russischen Militärs von ihren Plänen, die Kernversuche auf der Insel Nowaja Semlja wieder aufzunehmen.

Falls das geschehen sollte, geht der stille Genozid an den arktischen Völkern weiter und wird sie letzten Endes vollends vom Antlitz der Erde tilgen. Uns hört niemand, denn wir werden immer weniger, unter uns sind nur noch wenige gesunde Menschen, und unsere Stimme wird immer schwächer …

Wir haben es vermocht, das härteste Klima zu überleben, dem hohen Namen Mensch unter extremsten Existenzbedingungen gerecht zu werden, die uralten natürlichen Feinde des Menschen - Eis, Schnee und Frost - zu unseren Bundesgenossen zu machen, Tod aber und Vernichtung drohen uns von Kräften, die der Mensch selbst geschaffen hat und die angeblich im Namen der Rettung des Menschen weiterentwickelt und erforscht werden.

Wo ist dein Verstand, Mensch, wo deine Logik?

Sankt Petersburg, Dezember 1995. Deutsch von Leonhard Kossuth

Über Juri Rytchëu

Eveline Passet

Juri Rytchëu – Literatur aus dem hohen Norden

Die Tschuktschen, die im äußersten Nordosten der Sowjetunion leben, gehörten 1971 zu den ärmsten unter den Nordvölkern. Und sie hatten bis dahin den geringsten Kontakt zu Weißen. Zwar gab es in Anadyr seit dem 18. Jahrhundert eine russische Festung, doch blieb der Kontakt zwischen den Einheimischen und diesen formalen Besitzern des Landes äußerst begrenzt. Nordpolarforscher wie Amundsen kamen seit Ende des 19. Jahrhunderts nach Tschukotka, amerikanische und russische Händler tauschten Alkohol und Gewehre gegen wertvolle Fuchspelze. Gegen Ende des 19. Jahrhunderts kamen ebenfalls vom zaristischen Russland Verbannte in dieses Gebiet.

Ab 1930 werden sogenannte »Kulturbasen« eingerichtet, Orte, die über Schulen und später auch Internate für die Kinder der nomadisierenden Renzüchter verfügen, über medizinische Einrichtungen, manchmal auch Krankenhäuser und Veterinärämter, über Verkaufsläden, Bäckereien, Werkstätten und über eine »Rote Jaranga«, in der kulturelle und politische Veranstaltungen abgehalten werden.

Solch ein »kultureller Stützpunkt« ist Uëlen, der Geburtsort Rytchëus am äußersten Zipfel der Tschuktschenhalbinsel, auf Sichtweite von Alaska, das 1863 von Russland an die USA verkauft wurde und wo, wie in Uëlen und Umgebung, Tschuktschen sowie Eskimos leben.

Dort trifft Rytchëu auf Russen, die in der Polarstation, in der Bäckerei, im Laden und als seine Lehrer arbeiten. Sie sind es, welche ihm die Welt der Bücher – und damit die Welt insgesamt – eröffnen, sie sind es, die ihn mit ihrer Musik beeindrucken, denn die Musik spricht zum Herzen, fühlt er, und über sie ist eine Verständigung, ist Verständnis füreinander zu erreichen.

Russen sind es aber auch, die den jungen Rytchëu immer wieder spüren lassen, dass ihre Kultur nicht nur eine andere, sondern eine bessere sei. Er wird es als Verletzung empfinden, er wird es aber auch glauben. Er wird, als er zu schreiben beginnt, auf gleicher Stufe mit dem Leser – dem russischen Leser – stehen wollen, nicht nur, damit dieser ihn verstünde, sondern damit dieser ihn als gleichberechtigt und sogar als gleich anerkenne. Um dies zu erreichen, wird er zum einen aus einer vermeintlich russischen Perspektive das Leben auf Tschukotka schildern, das heißt, er wird das Gleichsein unterstreichen.

Zwischen Gleich- und Gleichberechtigtseinwollen

Zum andern wird Rytchëu aber auch unablässig aus tschuktschischer Perspektive Vergleiche zwischen seinem Volk und den Russen ziehen, die beweisen sollen, dass die tschuktschische Kultur nicht minderwertig ist, dass Tschuktschen wahre Menschen, Lygorawetljan, sind, wie sie sich selbst nennen.

Bräuche begrenzen, die von der russisch-sowjetischen Zielkultur nicht als rückständig verurteilt werden, doch je länger er schreibt, umso weiter wird er sich vorwagen, das heißt in der Historie seines Volkes zurückgehen: Er wird von den Schamanen schreiben, von der Leviratsehe, vom Schöpfungsmythos seines Volkes. Ein Mittel zur Verteidigung der tschuktschischen Kultur – eine Verteidigung, die das Gleichberechtigtsein fordert – ist die im gesamten Werk Rytchëus auftretende Schilderung der Musik, des Tanzes, der bildenden Kunst Tschukotkas.

Dieses Schwanken zwischen Gleich- und Gleichberechtigtseinwollen lässt sich auch bei anderen Autoren aus den Nordvölkern finden. Und nicht nur bei ihnen. Es scheint typisch für jede kleine, ehemals isoliert lebende Kultur, die sich plötzlich einer größeren, dominierenden und dynamischen gegenübersieht.

Beobachtet man die dreißigjährige Entwicklung der Literaturen des sowjetischen Nordens, so scheint dieser Zusammenprall zweier Kulturen mit dem Wunsch, vielleicht auch einem Zwang, zur Assimilation zu begegnen, mit einer Phase, da die eigene Geschichte amputiert wird. Doch diese Amputation wird als schmerzhaft empfunden, man riskiert, von den eigenen Wurzeln abgeschnitten zu werden, jedoch eine neue, anderweitige Verwurzelung nicht zu erreichen; man riskiert, sich selbst zu verlieren. Und für einen Künstler würde dies heißen, der Quelle des eigenen Schöpfertums beraubt sein. So beginnt eine Identitätssuche, die den Suchenden in die Geschichte des eigenen Volkes zurückführt – und damit zu sich selbst.

Einige Schriftsteller finden diesen Weg sehr leicht, andere, Rytchëu etwa, arbeiten sich schrittweise und umwegweise auf ihre wiederzufindende Identität zu.

Vom Versuch, gleich zu sein, über die Forderung nach Gleichberechtigung – die beide an der Zielkultur ausgerichtet sind – hat sich Rytchëu eine ganz eigene Identität erschrieben. Er hat ein Werk geschaffen, das sich weder der tschuktschischen mündlichen Erzähltradition unterwirft noch dem klassischen russischen und russisch-sowjetischen Realismus. Vielmehr stellt zum Beispiel die moderne Legende Wenn die Wale fortziehen eine Synthese beider Traditionen auf neuer Ebene dar. Und dennoch ist die Antriebsfeder seines Schreibens dieselbe geblieben: die Verteidigung seiner einstmals und von manchen noch heute als minderwertig erachteten tschuktschischen Kultur.

Dass er und die Autoren aus den Nordvölkern dies können, ist der Nationalitätenpolitik und besonders der Sprachenpolitik der UdSSR seit 1917 zu verdanken. Diese Politik ist jedoch nicht ohne Widersprüche. Der Schaffung von Schriftsprachen nicht nur für die Nordvölker liegt letzten Endes die Idee zugrunde, dass die Heranführung der Völker und Völkerschaften der UdSSR an das sozialistische Ideengut am leichtesten über die Muttersprachen zu erreichen ist. Und diese Heranführung an das sozialistische Ideengut sowie die Förderung der technischen und ökonomischen Ressourcen des Staates sind von 1917 an erklärtes Ziel der Nationalitätenpolitik. Mehr noch: unter Stalin galt als Fernziel das Postulat der »Verschmelzung der nationalen Einzelkulturen«.

Die Annäherung der Völker

Und so erklärt es sich auch, dass nicht für alle Nordvölker Schriftsprachen geschaffen wurden, denn es gab solche, die mit dem Russischen bereits so weit vertraut waren, dass man sie in dieser Sprache an das sozialistische Ideengut heranführen konnte. Das Postulat der »Verschmelzung der nationalen Einzelkulturen« wurde erst 1964 zugunsten einer sogenannten »Annäherung der Völker« untereinander aufgegeben. Die Folge davon ist, dass die Generationen der heutigen Jugend und Kinder zweisprachig sind, ja sogar oft voller Stolz Russisch als ihre Muttersprache angeben, denn das Russische als Verständigungssprache innerhalb der Sowjetunion eröffnet mehr berufliche Möglichkeiten, da es die Mobilität des einzelnen vergrößert.

Auch Rytchëu verfasst heute seine Prosa in russischer Sprache, wenngleich er im Anschluss vieles noch einmal auf Tschuktschisch schreibt, und zwar anders, kürzer, denn der tschuktschische Leser ist mit der Realität seines Landes, über die Rytchëu berichtet, vertraut, während sie einem nicht-tschuktschischen Leser breiter geschildert werden muss. Ist es diesen Autoren zu verdenken, dass sie in Russisch schreiben, einer Sprache, mit der sie statt ein paar Tausend 250 Millionen Leser und darüber hinaus leichter den ausländischen erreichen?

Hier vorschnell von einer Russifizierung zu sprechen, sollte man sich hüten. Wie am Schaffen Rytchëus zu erkennen ist, bedeutet die Übernahme neuer Kulturtechniken gerade auch ein Wachsen des eigenen Selbstbewusstseins. Die Nationalitätenpolitik der Sowjetunion setzte also einen dialektischen Prozess in Gang, der in den kleinen Völkerschaften einerseits eine Beschädigung, teilweise Zerstörung von Traditionen bedeutet, andererseits ein gesteigertes Bewusstwerden, auch ein Selbst-Bewusstwerden und die künstlerisch-literarische Gestaltung der Tradition.

Das neue Selbstbewusstsein der Nordvölker

Für diesen Prozess gibt es wohl zahlreiche historische Vorbilder und Parallelen. Dabei wird die statische, nach außen weitgehend abgeschlossene Kultur, in die eine fremde, mächtig expandierende eindringt, gezwungen, ihrer selbst gewahr zu werden und ihren Wert, ihre Substanz zu verteidigen. So wird im günstigen Fall das Mischungsverhältnis und die Mischungsweise beider Kulturen eine, die die Menschen nicht entwurzelt.

Wie sich dies in der Sowjetunion gestaltet, wird erst die Zukunft zeigen. Bis 1987 war die Tschuktschenhalbinsel militärisches Sperrgebiet. Das Spärliche, was wir im Westen über die dort lebenden Ethnien, ebenso wie über die Nordvölker insgesamt, wussten, muss einer kritischen Prüfung unterzogen werden, denn es stammt nahezu ausschließlich aus sowjetischen Quellen. Über den stalinistischen Terror beispielsweise ist bisher nicht viel mehr bekannt, als dass die schamanistischen Priester deportiert wurden; von der Entwurzelung der eingeborenen Bevölkerung wird vorwiegend im Zusammenhang mit dem Alkoholproblem in den sibirischen Städten gesprochen; über die Zerstörung der Umwelt erfahren wir indes seit ca. 1987 einiges, doch steht auch hier noch Schlimmeres als das Bekannte zu befürchten …

Doch eines lässt sich heute schon mit Bestimmtheit sagen: Es gibt ein neues Selbstbewusstsein der Nordvölker, das sich bis 1986/87 nur zaghaft zu artikulieren wagte, doch seither immer deutlicher und kritischer seine Stimme erhebt.

Seinen jüngsten politischen Ausdruck fand es 1990 in der Souveränitätserklärung des Tschuktschischen Autonomen Gebiets. Vermutlich liegt dieser Souveränitätserklärung kaum der Wille zugrunde, tatsächlich die Union zu verlassen. Vielmehr muss sie wohl als ein Signal verstanden werden, dass die Nordvölker, die alle auf dem Territorium der Russischen Republik leben, ebenso wie die anderen Völker und Ethnien in der UdSSR, über die Gestaltung ihres Lebens und des politischen und gesellschaftlichen Lebens in ihrer Region mitentscheiden bzw. selbst entscheiden wollen.

Dem ist umso mehr Bedeutung beizumessen, als der Fall des Eisernen Vorhangs im Osten – zwischen der Tschuktschenhalbinsel und Alaska – nicht nur für die Tschuktschen und Eskimos diesseits wie jenseits der Beringstraße es möglich macht, ihre Jahrtausende alten Familien-, Sippen- und Handelsbeziehungen wieder aufzunehmen (eine erste Wiederbegegnung fand im Sommer 1989 41 Jahre nach einer Grenzziehung des Kalten Krieges statt, die Tschuktschen und Eskimos nie gekannt hatten). Vielmehr ist die sowjetisch-amerikanische Versöhnung auch für Mächtigere und Einflussreichere eine Gelegenheit auszugreifen – nach dem Gas, dem Öl, dem Gold, dem Erz, die im ewig gefrorenen Boden dieses Landes in märchenhaften Mengen vermutet werden. Schon sind die ersten Joint-Venture-Verträge zur Erschließung der Bodenschätze abgeschlossen; schon gibt es Wildnis-Tourismus. Dies könnte die endgültige Zerstörung der ohnehin längst geschändeten Natur bedeuten. Und ohne jeden Zweifel kündigt dies für die Zukunft eine zweite Zerstörung der Kultur dieser Völker an, die ganz anders geartet sein wird als jene erste, die im Anfang aus rein ideologischen Gründen vorgenommen wurde.

© by Eveline Passet, Berlin

Über Juri Rytchëu

Leonhard Kossuth

Wo der Globus zur Realität wird

Notizen von einer Lesereise mit Juri Rytchëu

Man muss schon seine Erklärung gehört haben, wo er geboren wurde, um zu verstehen, dass der Tschuktsche Juri Rytchëu seine Lebenserfahrung als Weltbürger gestaltet: »Ich bin geboren, wo der Globus zur Realität wird: Rechts ist der Stille Ozean, links das Eismeer, hinter mir die östliche Halbkugel, vor mir die westliche. Dort habe ich bis zum sechzehnten Lebensjahr in einer Jaranga gelebt, der einzigen Behausung, in der der Mensch den Polarwinter übersteht.« Er selbst hat erst später verstanden, dass er auf dem kurzen Weg von der Jaranga, wo ihm die heimkehrenden Jäger die Stirn mit dem Blut erbeuteter Walrosse beschmierten und die Großmutter die Löcher in den Ohren des künftigen Schamanen für die unerlässlichen Ohrringe mit Streichhölzern zu weiten suchte, zur eben erst eröffneten Schule Jahrtausende überschritt. »Die Kultur der arktischen Jäger«, sagt er, »ist noch in der Zeit der Pharaonen entstanden und war so isoliert, dass sie sich bis ins zwanzigste Jahrhundert fast unberührt erhalten hat. Das ist so, als würden Sie heute irgendwo 15 000 alte Römer entdecken. Dann aber mussten wir sehr schnell alles annehmen, um auf das Niveau des modernen Menschen zu kommen.« Dieses Aufeinanderprallen unterschiedlicher Zivilisationsstufen erfüllt seine Bücher mit eigenartiger Dynamik, sichert ihnen jenen Erfolg, den ich auf einer Lesereise mit ihm von der Schweiz über viele westdeutsche Städte bis nach Österreich kürzlich miterleben konnte.

Schon 1954 erschien sein erstes Buch in der DDR auf Deutsch, im Verlag Volk und Welt habe ich selbst drei Bücher von ihm herausgebracht, aber erst mit den vier Titeln, die jetzt der Zürcher Unionsverlag von ihm verlegt hat, scheint seine große Stunde gekommen zu sein. Der unmittelbare Anlass für die Lesereise, die deutsche Ausgabe des Romans Unter dem Sternbild der Trauer, war dabei - vom Manuskript übersetzt - eine Weltpremiere. Als Stoff hatte Rytchëu eine von verbrecherischer Arroganz ausgelöste Konfliktsituation zwischen einer sowjetischen Polarstation auf der Wrangel-Insel und den dortigen Eskimos sowie ihr gerichtliches Nachspiel 1935 vor dem Obersten Gericht in Moskau mit Wyschinski als Ankläger gedient; nur dass im Roman ein Eskimo-Schamane das Rätsel eines Mordes löst, das im Prozess, der mit zwei Todesurteilen endete, unlösbar blieb. »Dieser Fall, auf den ich 1959 dank einer Skizze von Lew Schejnin - einem Untersuchungsführer für besonders wichtige Angelegenheiten und zugleich einem produktiven Schriftsteller - stieß, hat mich sehr interessiert. Mit viel Mühe habe ich mir das stenografische Protokoll des Prozesses beschafft, und mir fiel ein sonderbarer Umstand auf. In diesem Prozess war nicht ein einziger Eskimo Zeuge …«

Das Rätsel Wer hat den Doktor getötet? (Titel des Romanmanuskripts) beantwortet sich - obzwar schlüssig - nur vordergründig in der Vision des Schamanen Analko »durch den Ärmel seines alten, aus Walrossdarm genähten Mantels«. Die eigentliche Antwort findet der aufmerksame Leser in dem von Rytchëu gestalteten Zusammenstoss von »zivilisatorischer« Anmaßung und einer natürlich gewachsenen, in sich souveränen Kultur unter dem Sternbild der Trauer - dem Weltbild und den Lebensformen der Eskimos wie in anderen Büchern dem Weltbild und den Lebensformen ihrer nächsten Nachbarn, der Tschuktschen. Insofern kehrt sich hier die Grundsituation aus Rytchëus früherem Roman Traum im Polarnebel (dt. 1968) um, in dem sich der kanadische Seemann MacLennan - nach schicksalhaften Erfahrungen - seiner Mutter gegenüber, die ihn von den »Wilden« wegholen will, zu seinem Leben mit Pylmau und ihren Kindern, einem Leben im Kreis der Tschuktschen bekennt.

Die heutige Lage auf der Tschukotka, der Tschuktschenhalbinsel, nach siebzig Jahren Sowjetmacht interessierte auf allen Begegnungen. »Alles, was vor der Perestroika war, wird jetzt negativ bewertet. Aber das ist nicht ganz richtig. Die Russen haben das tschuktschische Schrifttum geschaffen, erste Bücher herausgegeben, Schulen eingerichtet, Krankenhäuser gebaut. Der ungebildetste Mensch auf der Tschukotka hat heute mindestens vier Klassen absolviert. Dafür mussten die Tschuktschen mit dem Verlust ihrer Eigenart bezahlen, aber wenn man das Paradies auf Erden versprochen bekommt …« Unter dem Zarismus als »nicht unterworfenes Volk« bewertet, waren die Tschuktschen nach der Revolution in das sowjetische Staatssystem einbezogen, erhielten einen eigenen nationalen Bezirk. »Zunächst gab es keine gewaltsame Russifizierung, aber die besseren Chancen hatte eben der, der Russisch konnte, der die russischen Bräuche annahm, und noch besser ist dran, wer wie ich eine Russin geheiratet hat.« Von Bulldozern und Panzern aufgewühlt, die Flüsse vom Bergbau verschmutzt, sieht sich die Tschukotka einer ungewissen Zukunft ausgeliefert. »Das einzige, was hoffen läßt, ist, dass die Tschuktschen immer dort gelebt haben, wo andere, große Völker nicht leben wollten.«

»Solange es Rentierzucht, die Jagd auf Meerestiere gibt, bleiben auch alte Bräuche, Lebensformen erhalten. Gewohnheiten freilich, mit denen man in der Jaranga gelebt hat, kann man nicht in feste Häuser übertragen.« Längst gibt es auch keine Schamanen mehr - unter Stalin verbannt, sind sie vielfach umgekommen. Rytchëu aber hatte das Glück, dass noch sein Großvater ein großer Schamane war, der - von den Weißen als Navigator mitgenommen - einige Jahre in San Francisco gelebt hatte, Englisch konnte, vom ersten Präsidenten Sowjetrusslands zu einem Gespräch empfangen worden war. »In den Augen vieler Leute ist der Schamane so etwas wie ein Rocker, springt nur mit Schellen herum. Tatsächlich aber war bei den Tschuktschen ein Schamane ein Aristokrat, etwas wie ein Akademiemitglied. Um Schamane zu werden, musste man die Erfahrung, die Klugheit vieler Generationen in sich aufnehmen. Auf niedrigerer Ebene gab es solche, die auf Heilkunde, Wettervorhersagen, Kunstvorführungen spezialisiert waren.« Rytchëu schöpft auch da aus unmittelbarer Erfahrung.

Drei der in Zürich neu verlegten Titel erschienen im Original schon zwischen 1973 und 1989, also in Rytchëus »früherem Leben«. Im früheren Leben, so sagte er auf einer Veranstaltung, sei er Kommunist gewesen; dazu hatten wir einen kleinen Dialog: Was für ein Verhältnis er zu jenem früheren Leben habe? - »Genauso eins, als hätte ich plötzlich entdeckt, ich sei im vorigen Leben ein Hund gewesen, oder ein Rentier, ein Fisch, eine Blume …« Sein früheres Leben als Hund ginge aber nicht in seine Biografie ein, als Hund habe er keine Bücher geschrieben. - »Ich war insoweit Kommunist, als ich das Leben besser machen wollte und nicht schlechter … Ich bin lange nicht in die Partei eingetreten, weil ich dachte, ich sei dessen nicht würdig. Ich trank doch manchmal, und was es noch für Gründe gab…… Dann sah ich, dass es dort viele Betrüger gab, meinte, man müsse in dieser Partei, die auf das Leben der Menschen Einfluss hatte, den Anteil normaler Leute vergrößern … Ich beabsichtige nicht, mich von dem loszusagen, was ich getan habe, denn das habe ich aufrichtig oder überwiegend aufrichtig getan … Überdies gibt es in meinem früheren Leben manches, worauf ich stolz sein kann.«

Und wie sei die Lage des Schriftstellers im »neuen Leben«? »Vor allem ist der Zensor verschwunden, und nun stellt sich heraus, dass es nicht der Zensor war, der einen an Händen und Füßen fesselte, sondern das eigene Talent. Mögen jene, die sich von ihrer Vergangenheit lossagen, behaupten, sie hätten der Zensur wegen nicht geschrieben - es stimmt nicht. Alles hängt vom Talent ab. Wenn man aber dieses Talent zu hundert Prozent nutzen kann, begreift man, dass dies gar nicht so leicht ist … Die Literatur, die in Russland gegenwärtig russisch herausgegeben wird, ist im wesentlichen eine postmoderne Literatur - eine Literatur des sogenannten verfeinerten Geschmacks, eine experimentelle Literatur. Aber gemessen an wirklicher Literatur ist das sekundäres Material … Es gibt eine Richtung - meines Erachtens bekannte sich zu ihr Martin Andersen Nexö -, das ist nicht der sozialistische, sondern der soziale Realismus. Der Wert eines Kunstwerkes wird davon bestimmt, inwieweit es die sozialen Bedürfnisse der Menschen reflektiert. So wie die Felsenzeichnungen, Legenden und Lieder, die sozialen Romane/Poeme Puschkins, die sozialen Romane Tolstois, Dostojewskis oder eben Martin Andersen Nexös …«

Rytchëu, zeitweise Vorsitzender einer UNESCO-Kommission zur Bewahrung und Entwicklung der Kultur arktischer Völker, hat auch seine Tschukotka von verschiedenen Seiten gesehen: von Alaska, aus Grönland, aus Kanada, vom skandinavischen Norden. Er hat einst zu schreiben begonnen, um die Tschuktschen als »ganz normale Leute« vorzustellen - weder idealisiert noch verteufelt. »Wenn man streitet«, sagt er, »ist das erste, was einem in den Sinn kommt, die Nationalität. Sogar in der Ehe - nur, wenn meine Frau und ich mal Streit haben, erinnert sie sich, dass ich Tschuktsche bin, und ich, dass sie Russin ist. Ich bemühe mich, meine Bücher so zu schreiben, dass die Menschen einander lieben. Von allen banalen Aufrufen ist dies der aufrichtigste.«

Über Antje Leetz

Antje Leetz, geboren 1947 in Frankfurt am Main, war Lektorin für neue russische Literatur im Verlag Volk und Welt Berlin und Redakteurin in einem Verlag in Moskau. Sie ist als Herausgeberin, Übersetzerin und als Autorin von Radiofeatures zum Thema Russland tätig.

Mehr zu Antje Leetz auf der Webseite des Unionsverlags.

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