Über dieses Buch

Kalifornien wird beherrscht von tyrannischen Gesetzeshütern, korrupten Beamten und selbstherrlichen Großgrundbesitzern. Nur ein Mann wagt es, Widerstand zu leisten – El Zorro, der maskierte Reiter, vor dessen blitzendem Degen seine Feinde erzittern. Doch niemand weiß, wer sich hinter der Maske verbirgt.

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Johnston McCulley (1883–1958) ist der geistige Vater von Zorro. Der maskierte Held bescherte dem ehemaligen Reporter eine kometenhafte Karriere.

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Johnston McCulley

Im Zeichen des Zorro

Roman

Aus dem Englischen von Carsten Meyer
Mit einem Nachwort von S. R. Curtis

E-Book-Ausgabe

Unionsverlag

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Impressum

Die Originalausgabe erschien 1919 unter dem Titel The Curse of Capistrano im Verlag Grosset & Dunlap, New York.

Die deutsche Erstausgabe der vorliegenden Fassung erschien 1997 bei Nymphenburger in der F. A. Herbig Verlagsbuchhandlung GmbH, München.

Originaltitel: The Mark of Zorro

Mit freundlicher Genehmigung des Nymphenburger Verlags in der F. A. Herbig Verlagsbuchhandlung GmbH, München

© by Nymphenburger in der F. A. Herbig Verlagsbuchhandlung 1997

© by Unionsverlag, Zürich 2022

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag: Filmszene aus der gleichnamigen Verfilmung mit Tyrone Power, USA 1940; Cinetext Bildarchiv

Umschlaggestaltung: Martina Heuer

ISBN 978-3-293-30427-7

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Inhaltsverzeichnis

Cover

Über dieses Buch

Titelseite

Impressum

Unsere Angebote für Sie

Inhaltsverzeichnis

IM ZEICHEN DES ZORRO

Pedro, der Aufschneider

Im Gefolge des Sturms

Ein Besuch von Señor Zorro

Säbelgeklirr

Ein morgendlicher Ritt

Diego auf Brautschau

Eine andere Art von Mann

Don Carlos spielt ein Spiel

Die Klingen werden gekreuzt

Eine Spur von Eifersucht

Drei Verehrer

Ein Besuch

Liebe auf Samtpfoten

Capitán Ramón schreibt einen Brief

In der Garnison

Vergebliche Jagd

Sargento Gonzales trifft einen Freund

Don Diego kehrt zurück

Capitán Ramón entschuldigt sich

Don Diego zeigt Interesse

Der Vollzug

Schnelle Reue

Weitere Strafen

Auf Don Alejandros Hacienda

Ein Bündnis wird geschlossen

Eine Übereinkunft

Der Haftbefehl

Das Ungeheuerliche

Don Diego ist unwohl

Das Zeichen des Fuchses

Die Befreiung

Handgemenge

Flucht und Verfolgung

Das Blut der Pulido

Satisfaktion

Alle gegen einen

Der Fuchs in der Falle

Demaskiert

»Maisbrei und Ziegenmilch!«

Nachwort zur deutschen Erstausgabe

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Über Johnston McCulley

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Pedro, der Aufschneider

Wieder prasselte der Regen unerbittlich auf das Dach aus roten spanischen Ziegeln, und wieder klang das Heulen des Windes wie das Klagen einer gepeinigten Seele. Aus dem großen Kamin quoll der Rauch, während die Funken des Feuers über den harten braunen Lehmboden sprühten.

»Eine Nacht für das Böse ist das!«, erklärte Sargento Pedro Gonzales. Er streckte die großen Füße in ihren weiten Stiefeln näher zum lodernden Feuer, packte mit einer Hand das Heft seines Säbels und mit der anderen einen Becher wässrigen Wein. »Die Teufel heulen im Wind, und in den Regentropfen hocken Dämonen! Eine böse Nacht, ohne Frage – wie, Señor?«

»Allerdings!« Der dicke Wirt stimmte rasch zu, und er beeilte sich gleichfalls, den Weinbecher nachzufüllen, denn Sargento Pedro Gonzales war fürchterlich, wenn er einmal aufgebracht war, und das wurde er immer, wenn der Wein auf sich warten ließ.

»Eine böse Nacht«, wiederholte der massige Feldwebel und schüttete den Becher hinunter, ohne auch nur ein einziges Mal innezuhalten, um Atem zu schöpfen; eine Meisterschaft, die zu ihrer Zeit für gehöriges Aufsehen gesorgt hatte und die den Feldwebel in nicht unerheblichem Maße berüchtigt hatte werden lassen – den ganzen Camino Real entlang; denn so hieß die Landstraße, die die Missionsstationen in einer langen Kette miteinander verband.

Gonzales rutschte näher ans Feuer und scherte sich nicht darum, dass dadurch andere Männer eines Teils seiner Wärme beraubt wurden. Sargento Pedro Gonzales hatte schon oft seiner Überzeugung Ausdruck verliehen, dass ein Mann sich um sein eigenes Wohlergehen zu kümmern habe, bevor er an das der anderen denken solle. Und da er von beträchtlicher Kraft und Körpergröße war und eine ausgezeichnete Klinge zu führen verstand, traf er nur auf wenige, die den Mut besessen hätten, ihm ins Gesicht zu sagen, dass sie anderer Meinung seien.

Draußen heulte der Wind, und der Regen glich einer undurchdringlichen Wand. Ein typischer südkalifornischer Februarsturm. In den Missionsstationen hatten die Ordensbrüder, die frailes, das Vieh versorgt und die Gebäude für die Nacht verschlossen. Auf jeder großen Hacienda flackerten muntere Feuer in den Wohnhäusern. Die furchtsamen Indianer blieben in ihren kleinen Adobehütten, froh um den Schutz, den sie boten.

Und hier, in der kleinen Ansiedlung namens Reina de los Ángeles, wo sich in künftigen Jahren einmal eine große Stadt erstrecken sollte, bot die Taverne auf der Plaza Männern, die sich lieber bis zum Morgengrauen vor dem Feuer ausstreckten, als dem wütenden Regen entgegenzutreten, vorübergehend Unterschlupf.

Sargento Pedro Gonzales nahm, dank seines Ranges und seiner Größe, den Kamin für sich in Beschlag, während ein Korporal und drei einfache Soldaten aus der Garnison ein Stück weit hinter ihm an einem Tisch saßen, ihren dünnen Wein tranken und Karten spielten. Ein indianischer Diener hockte in einer Ecke auf den Fersen; er war jedoch kein Konvertit, der den Glauben der frailes übernommen hatte, sondern vielmehr ein Heide und Abtrünniger.

Denn dies war die Zeit des Niedergangs der Missionsstationen, und es herrschte wenig Frieden zwischen den Franziskanern in ihren Kutten, die auf den Spuren des Heiligen Junipero Serra wandelten (welcher einst in San Diego de Alcalá die erste Mission gegründet und somit die Errichtung eines ganzen Imperiums überhaupt erst ermöglicht hatte), und jenen, die den Politikern folgten und hohe Ränge in der Armee bekleideten. Die Männer, die jetzt in der Taverne in Reina de los Ángeles ihren Wein tranken, hegten keinerlei Wunsch nach einem herumschnüffelnden Konvertiten in ihrer Nähe.

In diesem Moment war das Gespräch verstummt, eine Tatsache, die den dicken Wirt verdross und ihm nicht wenig Sorgen bereitete. Ein disputierender Sargento Pedro Gonzales nämlich war ein friedlicher Sargento Gonzales; wenn er aber nichts zu reden hatte, könnte der massige Soldat sich geneigt fühlen, zur Tat zu schreiten und eine Schlägerei vom Zaun zu brechen.

Zweimal bereits hatte Gonzales das getan und dabei sowohl dem Mobiliar wie auch den Gesichtern der Männer großen Schaden zugefügt. Der Wirt hatte sich an den Garnisonskommandanten gewandt, an Capitán Ramón, nur um hören zu müssen, der Capitán habe selbst bereits eine Vielzahl von Ärgernissen am Hals, das Betreiben eines Gasthauses allerdings sei keines davon.

Also betrachtete der Wirt Gonzales nervös, schob sich näher an den langen Tisch heran und fing in dem Versuch, eine allgemeine Unterhaltung anzuregen und dadurch Ärger zu vermeiden, zu sprechen an.

»Man sagt«, verkündete er, »dieser Señor Zorro sei wieder unterwegs.«

Die Wirkung dieser Worte war gleichermaßen unerwartet wie furchtbar mit anzusehen. Sargento Pedro Gonzales schleuderte seinen halb gefüllten Weinbecher auf den harten Lehmboden, richtete sich plötzlich auf und ließ eine massige Faust auf den Tisch donnern, dass Weinbecher, Karten und Geldstücke in alle Richtungen davonsprengten.

Erschrocken zogen sich der Korporal und die drei Soldaten ein paar Fuß weit zurück, und das rote Gesicht des Wirtes erbleichte. Der Indianer, der in der Ecke saß, kroch langsam auf die Tür zu, da er zu dem Entschluss gekommen war, der Sturm, der draußen tobte, sei dem Zorn des bulligen Feldwebels vorzuziehen.

»Señor Zorro, wie?«, brüllte Gonzales mit furchtbarer Stimme. »Ist es denn mein Schicksal, immer nur diesen Namen zu hören? Señor Zorro? Der Fuchs also! Er meint wohl, schätze ich, dass er genauso gerissen ist! Stinken tut er wie einer, im Namen aller Heiligen!«

Gonzales schluckte, drehte sich um, schaute den Umstehenden wild ins Gesicht und setzte seine Tirade fort.

»Den Camino Real hechelt er der ganzen Länge nach auf und ab wie eine Bergziege! Eine Maske trägt er und eine flinke Klinge soll er führen, sagt man. Und mit der Spitze ritzt er dann das verhasste Z in die Wangen seiner Feinde! Ha! Das Zeichen des Zorro nennen sie es! Eine wirklich feine Klinge hat er da, wohl wahr. Bloß beschwören kann ich es nicht – ich habe sie nie gesehen. Er macht mir nämlich nicht die Ehre, sie mir zu zeigen! Señor Zorro unternimmt seine Raubzüge niemals in der Nähe von Sargento Pedro Gonzales! Vielleicht kann uns dieser Señor Zorro ja den Grund dafür nennen? Ha!«

Er funkelte die Männer vor sich aufgebracht an, stülpte die Unterlippe vor und ließ die Enden seines schwarzen Schnurrbarts erzittern.

»Inzwischen nennen sie ihn den Fluch von Capistrano«, bemerkte der dicke Wirt, der sich bückte, um Weinbecher und Karten wieder aufzuheben, und der hoffte, dabei auch das eine oder andere Geldstück einstreichen zu können.

»Der Fluch des gesamten Camino Real und der kompletten Kette der Missionsstationen!«, donnerte Sargento Gonzales. »Ein Halunke, das ist er! Ein Dieb! Ha! Ein gemeiner Kerl, der meint, man hält ihn für ach so mutig, bloß weil er eine Hacienda plündert oder so, weil er ein paar Weiber und Indianer erschreckt! Señor Zorro, wie? Das ist mir mal ein Fuchs, auf den ich gerne Jagd mache! Der Fluch von Capistrano, wie? Ich habe nicht gerade ein gottgefälliges Leben gelebt, ich weiß, aber alles, worum ich die Heiligen bitte, ist, dass sie mir bis zur Verbüßung meiner Sünden noch lange genug Aufschub gewähren, dass mir nur einmal die Gnade zuteil wird, diesem sauberen Straßenräuber Auge in Auge gegenüberzustehen!«

»Auf seinen Kopf ist eine Belohnung …«, setzte der Wirt an.

»Nimm mir nicht das Wort aus dem Mund!«, unterbrach Sargento Gonzales. »Seine Exzellenz der Gouverneur hat eine hübsche Belohnung auf die Ergreifung des Kerls ausgesetzt. Und welches Glück ist meiner Klinge beschieden? Ich schiebe Dienst in San Juan Capistrano, und der Bursche macht seinen Zug in Santa Barbara. Ich hocke in Reina de los Ángeles, und er schnappt sich in San Luis Rey eine prallvolle Börse. Ich speise, sagen wir, in San Gabriel, und er überfällt in San Diego de Alcalá unbescholtene Bürger! Eine Plage ist er! Einmal habe ich ihn ja getroffen …«

Sargento Gonzales würgte seinen Zorn hinunter und griff nach dem Weinbecher, den der Wirt wieder aufgefüllt und neben seinem Ellbogen abgestellt hatte. Er stürzte den Inhalt hinab.

»Nun, hier hat er uns ja noch nie besucht«, murmelte der Wirt mit einem Seufzer, der klang wie ein Stoßgebet.

»Da hat er auch jeden Grund dazu, Fettwanst! Gewichtige Gründe! Schließlich haben wir ja eine Garnison hier und ein paar Soldaten. Er treibt sich nicht in der Nähe von einer Garnison rum, dieser feine Señor Zorro! Er ist so wenig greifbar wie ein flüchtiger Sonnenstrahl, das gestehe ich ihm durchaus zu – aber er besitzt auch ungefähr genauso viel wahren Mut!«

Sargento Gonzales entspannte sich wieder auf der Bank, und der Wirt schenkte ihm einen erleichterten Blick, denn er machte sich allmählich Hoffnungen, dass in dieser Regennacht keine Becher, Möbel oder Gesichter zerschlagen würden.

»Und trotzdem muss dieser Señor Zorro sich doch irgendwann einmal ausruhen – er muss essen und schlafen«, meinte der Wirt. »Es steht fest, dass er einen Platz hat, an dem er sich versteckt und erholt. Eines schönen Tages werden die Soldaten seinen Bau schon aufspüren.«

»Ha!«, erwiderte Sargento Gonzales. »Gewiss muss der Kerl essen und schlafen. Und was behauptet er jetzt schon wieder? Er sagt, er ist gar kein echter Dieb, im Namen der Heiligen! Alles, was er macht, sagt er, ist die zu bestrafen, die die Leute in den Missionen schlecht behandeln, sagt er. Der Freund der Unterdrückten, wie? Kürzlich erst hat er in Santa Barbara einen Anschlag hinterlassen, auf dem genau das zu lesen war, hab ich nicht recht? Ha! Und was meint ihr ist die Antwort? Die frailes in den Missionen beschützen ihn, sie verstecken ihn, geben ihm zu essen und zu trinken! Man braucht doch bloß die Kutte von einem solchen Bruder zu filzen, und schon hat man eine Spur, die schnurstracks zu diesem sauberen Straßenräuber hinführt. Ein fauler Zivilist will ich sein, wenn es anders ist!«

»Ich zweifle nicht an der Wahrheit Eurer Worte«, erwiderte der Wirt. »Ich kann mir gut vorstellen, dass die frailes dazu fähig sind. Möge uns nur dieser Señor Zorro niemals hier heimsuchen!«

»Und warum nicht, Fettwanst?«, brüllte Sargento Gonzales mit Donnerstimme. »Bin denn nicht ich hier? Habe ich vielleicht keinen Säbel an meiner Seite? Bist du etwa eine Eule und wir haben helllichten Tag, dass du nicht mal bis zur Spitze deiner kümmerlichen, krummen Nase sehen kannst? Bei allen Heiligen –«

»Was ich sagen wollte«, erklärte der Wirt schnell und nicht wenig besorgt, »ist, dass ich kein Verlangen danach habe, ausgeraubt zu werden.«

»Ausgeraubt? Was sollte man dir denn schon stehlen, Fettwanst? Einen Krug gepanschten Wein und ein Essen vielleicht? Bist du etwa reich, Narr? Ha! Lass den Kerl ruhig kommen! Soll dieser kühne und gerissene Señor Zorro doch durch diese Tür treten und sich vor uns hinstellen! Soll er doch seine Verbeugung machen, das tut er ja angeblich immer, und soll er seine Augen doch unter der Maske funkeln lassen! Nur einen Augenblick lang möchte ich diesen Kerl ansehen – und dann gehört die fürstliche Belohnung, die Seine Exzellenz ausgesetzt hat, endlich mir!«

»Vielleicht wagt er sich nicht so nahe an die Garnison heran«, warf der Wirt ein.

»Mehr Wein!«, brüllte Gonzales. »Mehr Wein, Fettwanst, und schreib ihn an! Wenn ich diese Belohnung erst eingestrichen habe, dann werde ich alle Schulden zahlen. Darauf hast du mein Wort als Soldat! Ha! Wenn doch jetzt bloß dieser unerschrockene und verschlagene Señor Zorro, dieser Fluch von Capistrano, hier hereinkommen würde –«

Plötzlich öffnete sich die Tür.

Im Gefolge des Sturms

Ein Schwall von Regen und Wind drang herein und mit ihm ein Mann. Die Kerzen flackerten, und eine von ihnen erlosch. Dieses plötzliche Eintreten inmitten der Prahlereien des Feldwebels erschreckte sie alle, und Gonzales zog seinen Säbel zur Hälfte aus der Scheide, während die Worte in seiner Kehle erstarben. Schnell stemmte sich der Indianer gegen die Tür, um dem Wind das Eindringen zu verwehren.

Der Neuankömmling drehte sich um und betrachtete die Anwesenden; wieder seufzte der Wirt erleichtert. Es war natürlich nicht Señor Zorro. Es war Don Diego Vega, ein gut aussehender Jüngling von bester Herkunft und vierundzwanzig Jahren, der den Camino Real entlang dafür bekannt war, wie wenig Interesse er den wirklich wichtigen Dingen des Lebens entgegenbrachte.

»Ha!«, rief Gonzales und schleuderte seine Klinge zurück.

»Habe ich euch womöglich ein wenig aufgeschreckt, Señores?«, fragte Don Diego höflich mit schwacher Stimme, während er sich umsah und den Männern vor sich zunickte.

»Falls das der Fall gewesen sein sollte, Señor, dann allein, weil Ihr im Gefolge des Sturmes eingetreten seid«, entgegnete der Feldwebel. »Eure Tatkraft allein würde einen Mann wohl kaum aufschrecken.«

»Hm!«, brummte Don Diego, als er seinen Sombrero beiseitewarf und seinen durchnässten Umhang abschüttelte.

»Eure Worte grenzen ans Gefährliche, mein ungehobelter Freund.«

»Könnte es sein, dass Ihr mich ins Gebet nehmen wollt?«

»Es ist wohl wahr«, fuhr Don Diego fort, »dass man mir nicht nachsagt, ich würde meinem Pferd die Sporen geben wie ein Wahnsinniger und dabei Kopf und Kragen riskieren. Auch kämpfe ich nicht wie ein Narr mit jedem Fremden oder spiele einfältig unter dem Balkon jeder dahergelaufenen Dame die Gitarre. Und doch lege ich keinen Wert darauf, diese Dinge, die Ihr als meine Schwächen anzusehen beliebt, zum Vorwurf gemacht zu bekommen.«

»Ha!«, rief Gonzales, halb im Ärger.

»Wir haben vereinbart, Sargento Gonzales, dass wir nur so lange Freunde sind und ich die weite Kluft in Geburt und Erziehung, die zwischen uns besteht, nur so lange vergessen werde, wie Ihr Eure Zunge im Zaum haltet und Euch anständig benehmt. Eure Prahlereien amüsieren mich, und ich zahle Euch den Wein, nach dem Ihr verlangt – das ist ein hübsches Arrangement. Aber macht Euch noch ein einziges Mal über mich lustig, Señor, sei es in Gesellschaft oder allein, und die Vereinbarung ist hinfällig. Ich darf wohl darauf hinweisen, dass ich ein klein wenig Einfluss besitze –«

»Verzeiht mir, caballero, bester Freund!«, rief der erschrockene Sargento Gonzales jetzt. »Ihr wütet ja schlimmer als der Sturm da draußen, und das nur, weil meine Zunge mir einen Streich gespielt hat. Sollte mich hinfort jemand danach fragen, so werde ich antworten, Ihr wärt von scharfem Verstand, hättet die Klinge schnell bei der Hand, wärt jederzeit bereit zu kämpfen oder zu lieben. Ihr seid ein Mann der Tat, caballero! Ha! Wagt es vielleicht irgendjemand zu widersprechen?«

Er blickte sich wild funkelnd im Raum um, zückte noch einmal seinen Säbel zur Hälfte, bevor er ihn wieder zurückschleuderte, den Kopf in den Nacken warf, schallend lachte und Don Diego auf die Schultern schlug. Der dicke Wirt brachte schnell neuen Wein herbei, da er wohl wusste, dass Don Diego Vega die Zeche zahlen würde.

Denn diese seltsame Freundschaft zwischen Don Diego und Sargento Gonzales war das Tagesgespräch auf dem Camino Real. Don Diego entstammte einem edlen Geschlecht, das über Tausende weiter Morgen Land, zahllose Pferde- und Rinderherden und unermessliche Getreidefelder verfügte. Don Diego selbst herrschte über eine Hacienda, die einem kleinen Reich gleichkam, auch besaß er ein Anwesen hier in Reina los Ángeles, und er sollte dereinst von seinem Vater mehr als dreimal so viel erben wie das, was er im Augenblick schon besaß.

Aber Don Diego war anders als die anderen jungen Männer von adligem Geblüt dieser Zeit. Es hatte den Anschein, als sei ihm die Tat verhasst. Seine Klinge schien nichts als Schmuck und Zierde zu sein. Er war unerträglich höflich zu allen Frauen und machte doch nicht einer den Hof.

Er saß in der Sonne, lauschte den wilden Erzählungen der anderen Männer – und ab und an lächelte er. Er war in jeder Hinsicht das Gegenteil von Sargento Pedro Gonzales, und doch waren sie häufig zusammen. Es war, wie Don Diego gesagt hatte. Er genoss die Prahlereien des Feldwebels und der Sargento den kostenlosen Wein. So ließ das kleine Arrangement für keinen von beiden viel zu wünschen übrig.

Nun trat Don Diego vor das Feuer, um sich zu trocknen, und er hielt einen Becher Rotwein in der Hand. Er war nur von mittlerer Größe, dafür aber wohlgeraten und gut aussehend, und es brachte die stolzen dueñas zur Verzweiflung, dass er niemals einen zweiten Blick für die schönen Señoritas übrig hatte, die sich in ihrer Obhut befanden und für die sie nach einer guten Partie Ausschau hielten.

Gonzales, der fürchtete, seinen Freund verärgert und sich damit um den kostenlosen Wein gebracht zu haben, mühte sich nun, Frieden zu schließen.

»Caballero, wir sprachen gerade von diesem berüchtigten Señor Zorro«, sagte er. »Wir haben uns über diesen feinen Fluch von Capistrano, wie ein scharfsinniger Narr diese Heimsuchung der Landstraße genannt hat, unterhalten.«

»Was ist mit ihm?«, fragte Don Diego, der seinen Weinbecher abstellte und ein Gähnen hinter der vorgehaltenen Hand versteckte. Die ihn am besten kannten, erklärten, Don Diego gähne täglich an die zwanzig Dutzend Mal.

»Wie ich anmerkte, caballero«, erläuterte der Feldwebel, »erscheint dieser feine Señor Zorro niemals in meiner Gegenwart, und ich hoffe daher, die guten Heiligen lassen mir eines schönen Tages doch noch die Gnade zuteilwerden, ihm gegenüberzutreten, sodass ich die Belohnung, die der Gouverneur ausgesetzt hat, für mich einfordern kann. Señor Zorro, wie? Ha!«

»Sprechen wir nicht länger über ihn«, bat Don Diego, der sich vom Kamin abwandte und eine Hand abwehrend von sich streckte. »Ist es denn mein Schicksal, niemals von etwas anderem zu hören als von Blutvergießen und Gewalt? Sollte es einem Mann denn in diesen stürmischen Zeiten überhaupt nicht mehr möglich sein, tief empfundene Worte über Musik oder Dichtung zu vernehmen?«

»Maisbrei und Ziegenmilch!«, prustete Sargento Gonzales mit gewaltigem Abscheu. »Wenn dieser Señor Zorro seinen Hals riskieren will, soll er doch. Es ist schließlich sein Hals, im Namen der Heiligen! Ein Wegelagerer! Ein Dieb! Ha!«

»Mir ist durchaus Bemerkenswertes über seine Arbeit zu Ohren gekommen«, fuhr Don Diego fort. »Dem Burschen ist es zweifellos ernst mit seinem Anliegen. Er hat niemanden beraubt als Staatsbeamte, die von den Missionsstationen und den Armen gestohlen hatten, hat niemanden bestraft als Rohlinge, die die Indianer misshandeln. Er hat niemandem das Leben genommen, soweit ich weiß. Warum also gönnt Ihr ihm nicht einfach das bisschen öffentliches Aufsehen, das er verursacht, mein lieber Sargento.«

»Lieber gönne ich mir die Belohnung!«

»Verdient sie Euch«, sagte Don Diego. »Fasst den Mann!«

»Ha! Tot oder lebendig heißt es auf der Ausschreibung des Gouverneurs. Ich habe es selbst gelesen.«

»Dann bietet ihm die Stirn und erstecht ihn, wenn es das ist, was Euch Spaß macht«, erwiderte Don Diego. »Und hinterher erzählt Ihr mir dann alles – aber verschont mich jetzt.«

»Eine hübsche Geschichte wird das!«, rief Gonzales. »Und jede Einzelheit sollt Ihr erfahren, caballero, Wort für Wort! Wie ich mit ihm gespielt habe, wie ich über ihn gelacht habe, während wir kämpften, wie ich ihn nach einer Weile zurückgedrängt und erstochen habe –«

»Hinterher – aber nicht jetzt!«, rief Don Diego wütend. »Wirt, mehr Wein! Das einzige, womit man diesen heiseren Aufschneider zum Verstummen bringen kann, ist, seinen dicken Hals so lange mit Wein zu schmieren, bis kein Wort mehr genug Halt findet, um den Weg hinauf zu schaffen!«

Schnell füllte der Wirt die Becher. Don Diego nippte an seinem Wein, wie es sich für einen Edelmann gehört, während Sargento Gonzales den seinen in zwei kräftigen Schlucken hinunterstürzte. Und dann trat der Spross des Hauses Vega auf die Bank zu und griff nach Sombrero und Umhang.

»Was?«, rief der Feldwebel. »Ihr wollt uns zu so früher Stunde schon verlassen, caballero? Ihr wollt Euch dem Zürnen dieses rasenden Sturms stellen?«

»Zumindest dazu habe ich den Mut«, antwortete Don Diego mit einem Lächeln. »Aber ich bin wegen eines Topfes Honig hergekommen. Diese Narren hatten zu viel Angst vor dem Regen, um mir heute einen von der Hacienda zu holen. Bring du mir einen, Wirt.«

»Ich werde Euch sicher durch den Regen nach Hause geleiten!«, rief Sargento Gonzales, denn er wusste sehr gut, dass Don Diego dort hervorragende alte Weine lagerte.

»Ihr bleibt hier vor dem lodernden Feuer«, erklärte Don Diego ihm streng. »Ich brauche keine Abordnung von Garnisonssoldaten, um die Plaza zu überqueren. Ich gehe mit meinem Sekretär die Bücher durch, und wenn wir damit fertig sind, werde ich womöglich noch einmal in die Taverne kommen. Den Topf Honig wollte ich nur, um etwas zu essen zu haben bei der Arbeit.«

»Ha! Und warum habt Ihr dann nicht Euren Sekretär geschickt, um den Honig zu besorgen, caballero? Wozu ist man denn reich und hat Personal, wenn man das dann in einer so stürmischen Nacht nicht zu Besorgungen schickt?«

»Er ist ein alter Mann und schon sehr schwach«, erklärte Don Diego. »Er dient auch meinem alten Vater als Sekretär. Der Sturm würde ihn umbringen. Wirt, versorge alle hier auf meine Rechnung mit Wein. Wenn meine Bücher in Ordnung gebracht sind, komme ich vielleicht noch einmal zurück.«

Don Diego Vega griff den Topf Honig, schlug den Umhang um die Schultern, öffnete die Tür und stürzte sich in den Sturm und die Dunkelheit.

»Da geht ein wahrer Mann!«, rief Gonzales mit weit ausgebreiteten Armen. »Mein Freund ist er, dieser caballero, und das soll jedermann wissen! Er trägt nur selten einen Degen bei sich, und ich bezweifle, dass er ihn überhaupt führen könnte – aber er ist mein Freund! Die dunkel glühenden Augen einer bezaubernden Señorita lassen ihn kalt, und trotzdem schwöre ich, er ist ein Bild von einem Mann! Musik und Dichtung, wie? Ha! Hat er denn nicht ein Recht darauf, wenn ihn danach verlangt? Ist er nicht Don Diego Vega? Nennt er nicht blaues Blut und weites Land und große Lagerhäuser, randvoll mit Gütern, sein Eigen? Ist er denn nicht ein freier Mann? Mag er sich auf den Kopf stellen oder Unterröcke tragen, wenn ihm der Sinn danach steht – und ich schwöre, er ist ein Bild von einem Mann!«

Die Gefühle der Soldaten entsprachen den seinen, denn sie tranken Don Diegos Wein und hätten ohnedies nicht den Mut besessen, die Aussagen des Feldwebels anzufechten. Der dicke Wirt schenkte eine weitere Runde aus, da Don Diego zahlen würde. Denn es war unter der Würde eines Vega, sich um die Höhe seiner Zeche in einer Taverne zu kümmern, und der dicke Wirt hatte diese Tatsache schon oft zu seinem Vorteil genutzt.

»Der Gedanke an Gewalt oder Blutvergießen ist ihm ein Gräuel«, fuhr Sargento Gonzales fort. »Er ist so sanft wie der Frühlingswind. Und doch hat er eine feste Hand und ein klares Auge. Nur die Art, in der der caballero das Leben sieht, das ist es eben. Hätte ich doch bloß seine Jugend, sein gutes Aussehen und seine Reichtümer! Eine Flut von gebrochenen Herzen würde sich von San Diego de Alcalá bis nach San Francisco de Asís hinziehen!«

»Und von gebrochenen Schädeln!«, vermutete der Korporal.

»Ha! Und von eingeschlagenen Schädeln, Kamerad! Das ganze Land würde ich beherrschen! Kein Jüngling würde sich mir lange in den Weg stellen. Die Klinge gezückt und auf ihn! Mit Pedro Gonzales fechten, wie? Geradewegs durch die Schulter durch! Ha! Durch die Lunge!«

Gonzales war jetzt auf den Beinen, und seine Klinge hatte er aus der Scheide springen lassen. Er ließ sie vor und zurück durch die Luft schwirren, stocherte in die Luft, parierte, machte Ausfälle, rückte vor, zog sich zurück, stieß seine Flüche aus und brüllte vor Lachen, während er gegen Schatten focht.

»So wird das gemacht!«, schrie er dem Kamin zu. »Was haben wir denn da? Zwei von euch gegen einen? Umso besser, Señores! Das Glück ist mit dem Tapferen! Ha! Nimm das, du Hund! Stirb, du Wurm!«

Er lehnte sich gegen die Wand, schnappte völlig außer Atem nach Luft und ließ die Spitze des Säbels auf den Boden sinken, das massige Gesicht tiefrot gefärbt von der Strapaze und dem Wein, den er getrunken hatte. Währenddessen lachten der Korporal, die Soldaten und der dicke Wirt laut und anhaltend über den unblutigen Kampf, aus dem Sargento Pedro Gonzales als unangefochtener Sieger hervorgegangen war.

»Wenn doch – wenn doch dieser feine Señor Zorro nur jetzt und hier vor mir stünde!«, keuchte der Feldwebel.

Und wieder öffnete sich plötzlich die Tür, und ein Mann betrat inmitten einer Sturmböe die Gaststube.

Ein Besuch von Señor Zorro

Der Indianer rannte nach vorn, um die Tür gegen die geballte Kraft des Sturmes zuzustemmen, dann zog er sich wieder in seine Ecke zurück.

Der Neuankömmling stand mit dem Rücken zu den Männern. Sie konnten sehen, dass er den Sombrero tief in die Stirn gezogen hatte, so als wolle er verhindern, dass der Wind ihn davonfegte, und dass sein Leib in einen langen schwarzen Mantel gehüllt war, der vor Nässe triefte.

Immer noch mit dem Rücken zu ihnen, öffnete er den Mantel und schüttelte die Regentropfen ab, dann schlug er ihn wieder vor der Brust zusammen, während der dicke Wirt eilig vortrat und die Hände erwartungsvoll aneinander rieb, denn er vermutete, einen caballero vor sich zu haben, der vom Camino Real kam und für ein Mahl, ein Bett und die Versorgung seines Pferdes gutes Geld bezahlen würde.

Als der Wirt nur noch ein paar Fuß von ihm und der Tür entfernt war, wirbelte der Fremde herum. Der Wirt stieß einen Schreckensschrei aus und zog sich schnell zurück. Der Korporal schluckte entgeistert, den Soldaten blieb vor Entsetzen der Mund offen stehen, Sargento Pedro Gonzales gestattete seinem Unterkiefer, herabzufallen, und seinen Augen, aus den Höhlen zu treten.

Denn der Mann, der gerade vor ihnen stand, trug eine schwarze Maske über dem Gesicht, die seine Züge wirkungsvoll verdeckte, und durch ihre beiden Schlitze blitzten seine Augen unheilvoll.

[Ende der Leseprobe]

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Kalifornien wird beherrscht von tyrannischen Gesetzeshütern, korrupten Beamten und selbstherrlichen Großgrundbesitzern, unter denen vor allem die schutzlosen Bauern zu leiden haben. Nur ein Mann wagt es, Widerstand zu leisten – El Zorro, der maskierte Reiter, vor dessen blitzendem Degen seine Feinde erzittern. Doch niemand weiß, wer sich hinter der Maske verbirgt …

»Erschienen sind sie zuallererst als Heftchenroman mit diversen Fortsetzungen: die Geschichten um den kalifornischen Freiheitskämpfer Zorro. Und sie wurden so erfolgreich, dass sie den Weltruhm des Autors begründeten. Und spätestens seit der Filmgeschichte schreibenden Leinwandfassung mit Douglas Fairbanks ist der Mann mit der schwarzen Maske und dem Degen eine der bekanntesten Figuren des Genres Abenteuerroman. Die Taschenbuchfassung hat sich den Platz in den Regalen mit Abenteuerromanen oder Jugendbuchliteratur unserer Bibliotheken wohlverdient!«

Günter Bielemeier, Buchprofile/Medienprofile, Bonn

»Johnston McCulley hat mit der unsterblichen Figur des Zorro einen der allerersten Superhelden geschaffen. Seine Abenteuer sind auch heute noch spannend zu lesen.«

Wolfgang Bortlik, 20 Minuten, Zürich

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Über Johnston McCulley

Johnston McCulley, geboren 1883 in Ottawa/Illinois, ist der geistige Vater von Zorro. Der maskierte Held bescherte dem ehemaligen Reporter eine kometenhafte Karriere. McCulleys Geschichten reichten vom Krimi bis zum Western, doch es war »der Fuchs«, mit dem man den Autor bis zu seinem Tod in Verbindung brachte. Johnston McCulley starb 1958 in Los Angeles.

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