Über dieses Buch

Es sind die kleinen Leute – Prostituierte, Matrosen, Hafenarbeiter, illegale Einwanderer –, die sich in diesen sieben Geschichten mit den großen Fragen des Daseins konfrontiert sehen. Izzos Geschichten handeln von der Suche nach dem unfassbaren Glück und der Hoffnung, in der Liebe zu sich selbst zu finden.

Zur Webseite mit allen Informationen zu diesem Buch.

Jean-Claude Izzo (1945–2000) war lange Journalist. Sein erster Roman Total Cheops, 1995 veröffentlicht, wurde sofort zum Bestseller, seine Marseille-Trilogie zählt inzwischen zu den großen Werken der internationalen Kriminalliteratur.

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Ronald Voullié (*1952) ist seit vielen Jahren Übersetzer »postmoderner« Philosophen wie Baudrillard, Deleuze, Guattari, Lyotard oder Klossowski. In den letzten Jahren kamen auch Übersetzungen von Kriminalromanen hinzu.

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Jean-Claude Izzo

Leben macht müde

Roman

Mit Illustrationen von Joëlle Jolivet
Aus dem Französischen von Ronald Voullié

E-Book-Ausgabe

Unionsverlag

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Impressum

Dieses E-Book enthält als Bonusmaterial im Anhang 2 Dokumente

Die Originalausgabe erschien 1998 unter dem Titel Vivre fatigue bei Editions EJL in Paris.

Originaltitel: Vivre fatigue (1998)

© by EJL 1998

© by Unionsverlag, Zürich 2022

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag:  Joëlle Jolivet

Umschlaggestaltung: Martina Heuer

ISBN 978-3-293-30405-5

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Inhaltsverzeichnis

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Über dieses Buch

Titelseite

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Inhaltsverzeichnis

LEBEN MACHT MÜDE

Leben macht müde

Warten auf Gina

Hundehalter

Falscher Frühling

Am Ende des Quais

Im Lume di Luna

Ein Winter in Marseille

Nachweis der Erstveröffentlichungen

Abbildungsverzeichnis

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Über Jean-Claude Izzo

Jean-Claude Izzo: Einige Zitate über über Izzo, Marseille, Schreiben und Essen

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Über Ronald Voullié

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Für diejenigen, die ich liebe und die wissen,

wie müde einen das Leben machen kann.

»Unter der Sonne gibt es kein Geheimnis, sondern nur Tragödien.«

Jean Giono

Die hier enthaltenen Geschichten wurden zuerst in Anthologien oder Zeitschriften veröffentlicht. Einige wurden für diese Ausgabe überarbeitet. Selbstverständlich handelt es sich um erfundene Geschichten. Wenn sie an echte Meldungen in den vermischten Nachrichten erinnern, dann wegen der reinen Ironie der Realität. Dennoch sind die Schauplätze genauso real wie der Ekel, den das Leben manchmal auslöst.

Leben macht müde

Für Manuèle und Thierry

Marion schlug die Augen auf. Ein Geräusch hatte sie aus dem Schlaf gerissen. Ein dumpfes Geräusch. Wie ein Klopfen an der Zimmerwand.

Sie schloss angewidert die Augen und öffnete sie wieder. Theo war nicht mehr da, lag nicht mehr neben ihr. Aber sein Platz im Bett war noch warm. Hat sich wohl verpisst, dieses Arschloch, sagte sie sich.

Ihre Augen gewöhnten sich an das Dämmerlicht. Theo hockte auf dem Boden und suchte seine verstreuten Klamotten zusammen. Sie lächelte, als sie sich erinnerte, wie aufgekratzt sie war, als sie letzte Nacht nach Hause gekommen waren. Diese Begierde, sich von ihm vögeln zu lassen, immer noch. Sie hatten gestern den ganzen Tag fast nichts anderes gemacht. Nur noch diesen Spaziergang auf der Uferstraße. Zunächst Hand in Hand. Danach eng aneinander geklammert, Theos Arm um ihre Schultern. Wie lange hatte sie so etwas nicht mehr erlebt? Dieses Gefühl, geliebt zu werden. Zu leben.

»Glaubst du, du kannst einfach so abhauen?«, fragte sie ihn.

Sie hatte einen trockenen Mund. Zu viel Alkohol. Zu viele Kippen. Wie immer. Sie konnte sich nicht zusammenreißen. Musste sich betäuben. Um an ihre Träume glauben zu können und sich einzureden, dass der Typ da vor ihr nicht einer von diesen Scheißseeleuten war, die sie auf die Schnelle fickten und dann nach Buenos Aires, Trinidad, Panama oder in irgendein anderes bescheuertes Land verschwanden, weit weg von hier.

»Ich habs eilig«, antwortete Theo, während er sich anzog.

Sie machte die Nachttischlampe an. Ein schwaches blaues Licht. Er stand aufrecht, mit seinem Slip in der Hand. Sein zusammengeschrumpfter Schwanz baumelte zwischen seinen Schenkeln. Marion schnappte sich eine Zigarette, steckte sie an und nahm einen tiefen Zug, ohne dies hin- und herpendelnde Stück Fleisch aus den Augen zu lassen. Er zog seinen Slip an.

»Wovor hast du Angst? Dass ich dir eine Szene mache?«

»Nerv nicht rum!«

Das hatte sie schon mal gehört. Dutzende Male. Sie sah auf die Uhr. Zehn nach fünf. Es war immer dieselbe Zeit, zu der sie nicht rumnerven sollte. Wenn die Seeleute an Bord gingen. Theo genauso wie die anderen.

»Ich dachte, du hast eine Woche Zeit?«

»Nerv nicht rum, sag ich dir. Das ist nicht der richtige Moment.« Er war in seine Jeans gestiegen, ohne sie anzusehen. Hatte es eilig. War mit seinen Schuhen beschäftigt, die er nicht fand. Die Stella Lykes würde um sieben Uhr den Anker lichten. Er wollte keine Zeit mit Erklärungen verlieren.

»Ich könnte dir einen Kaffee machen.«

»Gut, auf was wartest du noch! Hast du meine Schuhe gesehen?«

Sie lächelte immer noch. Der Typ war trotz seiner großen Klappe nicht so mies wie die anderen. Er hatte einen guten Kern. Das hatte sie gleich gespürt. Er reagierte auf Gefühle. Sogar jetzt noch. Seit Monaten war er der Erste, der in diesem Scheißhafen zärtlich mit ihr umging.

Sie erinnerte sich, wie er sie angesehen hatte, als sie im Blauen Papagei gesungen hatte. Die Blicke der Kerle kannte sie in- und auswendig. Der da, hatte sie sich gesagt, will nicht nur vögeln.

Sie hatte Garota de Ipanema gesungen, von Vinícius de Moraes und Antônio Carlos Jobim. Sie liebte die brasilianische Musik. Als sie irgendwann Maria Bethânia im Radio gehört hatte, hatte sie beschlossen, Sängerin zu werden. Wie alt war sie damals gewesen? Elf, zwölf Jahre? Sicher nicht älter. Fünfzehn Jahre später war sie der brasilianische Star auf den Galaempfängen der Betriebsräte, bei den Stadtteilfesten zum 14. Juli und in den Nachtbars. Wie hier. Für zweitausend Francs die Woche.

Mit geschlossenen Augen, das Mikro in beiden Händen und dicht an ihrem Mund, sang sie nur für sich. Sie dachte an die Version von Elis Regina, in Montreux. Und sie gab sich vollkommen hin. Ohne sich um die Musiker zu kümmern. Fünf Flaschen, mit denen sie seit sechs Monaten umherzog. Sie hatte nichts Besseres gefunden. Die auch nicht.

Ihr Körper bewegte sich kaum. Nur ein leichtes Wiegen in den Hüften. Ein Schritt nach links, ein Schritt nach rechts. Dann setzte sie das linke Bein vor und straffte sich ein wenig. Ihr hautenger Rock rutschte den Schenkel hoch. Alle Augen der an den Tischen sitzenden Schwachköpfe waren auf sie gerichtet. Sie wusste das. Die Kerle bekamen eine kollektive Erektion. Die Animierdamen nutzen den Moment, legten ihre Hand auf das Knie des Kunden und ließen eine neue Runde Whisky bringen. Dafür waren sie da. Und sie selbst auch. Die Seeleute aufgeilen, zum Trinken bringen. Und alles abzocken, was die armen Kerle in der Tasche hatten.

Aber an diesem Samstagabend war Marion das scheißegal. Sie sang nur für diesen Kerl. Er sah aus wie ein Schauspieler, der in einem Film von Wim Wenders mitgespielt hatte. Eine Geschichte mit Engeln. Zum Sterben schön, dieser Film. Wegen dieses Schauspielers war sie bis zum Schluss geblieben. Bruno Ganz hieß er. Das hatte sie beim Verlassen des Kinos festgestellt. Dieser Typ hier ähnelte ihm. Nicht wirklich schön, aber echt scharf. Der Engel aus dem Film, hatte sie sich gesagt. Und sie stellte sich seinen Schwanz genauso hart vor wie das Mikro, das sie in den Händen hielt. Sie umklammerte es noch fester. Mit geöffneten Lippen. Ein Schauer lief ihr über den Rücken.

»Da sind sie, deine Schuhe«, sagte sie.

Sie war aus dem Bett gestiegen und stand nackt vor ihm, in jeder Hand einen Schuh. Endlich sah er sie an. Du bist verloren, mein Lieber, dachte sie.

»Zieh dir was an«, antwortete er.

»Stört es dich, meinen Hintern zu sehen?«

»Das ist es nicht …«

Es war gemein von ihr, das zu tun. Aber sie wollte wissen, woran sie war. War es wieder ein Reinfall? Oder war dieser Theo anders?

Vor zwei Monaten hatte sie einem Typen die gleiche Szene gemacht. Luis. Ein Schweinehund von chilenischem Seemann. Er hatte ihr eine derartige Ohrfeige verpasst, dass sie aufs Bett geflogen war. »Ich hab dich gewarnt, nerv nicht rum!«, hatte er geschrien und die Tür zugeknallt. An dieser Ohrfeige hatte sie zwei Monate zu kauen gehabt. Mit niemandem geschlafen. Aber es war stärker als sie. Sie glaubte an »ihren« Seemann. Wie an einen guten Stern.

Theo legte seine Hand auf Marions Arm. Genau so wie gestern Abend. Nach der ersten Stunde. Pause. Pipi. Cola. Und einen kleinen Joint. Dann wieder los. Alles noch einmal, aber ganz langsam. Zuckersüße Stimme und bebender Hintern. Sie war an seinem Tisch vorbeigegangen, ohne ihn anzusehen. Er hatte sie am Arm festgehalten. Seine Faust war fest.

»Trinkst du ein Glas mit mir?«

»Ich trinke nicht mit dreckigen Matrosen.«

»Ich bin nicht dreckig.«

»Ich komme wieder«, hatte sie gesagt. Weil sie wirklich pinkeln musste.

Sie bat Mario an der Theke, ihnen etwas zu trinken zu bringen. Nicht seinen gepanschten Scotch, sondern Jameson.

»Das ist mein Revier«, meckerte Flo. »Wenn du auch auf den Strich gehen willst …«

»Leck mich am Arsch«, hatte sie geantwortet. »Der Typ da ist für mich. Kapiert?«

Sie hatten getrunken, ohne zu reden.

»Wart auf mich«, sagte sie und stand auf.

»Vielleicht.«

»Das erste Lied ist für dich. Danach bist du frei.«

»Ich bin sowieso frei. Und ich hab nichts anderes vor.«

Sie hatte mit I Can’t Give You Anything But Love begonnen. Jazz mochte sie auch. Vor allem Sarah Vaughan. Sie fuhr mit Satin Doll fort und dann mit Tea for Two, Cabaret … Zum Schluss dann On The Sunny Side Of The Street. Theo war noch da. Vor ihm stand eine Flasche Jameson.

Als sie zurückkam und sich neben ihn setzte, schenkte er ihr ein Glas ein. Alles schien klar zu sein. Er. Sie.

»Willst du mich abschleppen? Ist es das?«, fragte er.

»Ich bin keine Hure.«

»Das trifft sich gut. Ich hab nämlich kein Geld, das ich für Huren ausgeben könnte.«

Sie hatten geredet, und sie selbst hatte getrunken. Seeleute erzählen gern. Von ihren Reisen. Vom Meer. Theo sprach vom Leben. Von sich. Er fuhr zu See, um gegen den Tod anzukämpfen. Er hatte viel erzählt, aber das war ihr in Erinnerung geblieben. Sie hatte die Augen auf Theo gerichtet. Sein Blick lag auf ihr. Ein abwesender Blick. Sie hatte sich in diesem Blick wieder erkannt.

»Weißt du, wo du schlafen wirst?«, fragte sie.

Er zuckte mit den Schultern.

»Am liebsten bei dir.«

Im Bett hatte sie sich an ihn geschmiegt. Ihren Kopf auf seinem unbehaarten Oberkörper. Sie liebte die Stärke und die Sanftheit, mit der er seinen Arm um sie gelegt hatte. Sein Geschlecht hatte sich an ihrem Bauch verhärtet. Sie hatte sich noch enger an ihn gedrängt.

»Ich bin müde«, murmelte er.

»Ich auch.«

Der erste Mann, der sich traute, ihr das zu sagen. Aber trotz ihrer Müdigkeit, trotz des Alkohols hatte sie Lust, zu vögeln. Zwei Monate. Ihre Hand war zwischen Theos Schenkel geglitten. Sie umklammerte seinen Schwanz mit ihren Fingern. Hart und sanft. Sie spürte, wie er zuckte, und packte noch etwas fester zu.

Sie erinnerte sich an die Lust, die sie zuvor beim Singen verspürt hatte.

»Soll ich deinen Schwanz lutschen?«

»Leben …«, sagte er matt, als ob er einen Gedanken fortsetzte. »Das Leben macht einen müde. Meinst du nicht?«

»Was redest du da?«

»Dreh dich um.«

Er stieß die Laken zurück.

»Theo …«

»Du hast wirklich einen schönen Hintern.«

Marion hielt immer noch die Schuhe in den Händen. Sie hatten sich beide nicht gerührt. Theos Augen waren in ihren Augen versunken. Hart und sanft, wie sein Schwanz.

»Ich wollte dir nicht auf den Wecker gehen, weißt du. Aber … Du kannst nicht einfach so gehen. Als ob ich nichts wäre.«

Ihr Herz schlug wie verrückt. Ihr Atem beschleunigte sich, und ihre Brüste schienen gewaltig anzuschwellen. Zu ihm hin. Noch nie hatte sie sich so schön gefühlt. Nein, sie hatte sich nicht getäuscht. Er war der Mann, den sie begehrte. Ihr Seemann. Der ihr helfen würde, durchs Leben zu kommen.

Allerdings hatte es da diese Lüge gegeben. Warum hatte er sie angelogen, was seine Abfahrt betraf, als er ihr so viele richtige Dinge gesagt hatte? Sie hatte geglaubt, ihn zu »haben«, aber er war es, der sie besessen hatte. Sobald er weg war, würde sie fix und fertig sein. Selbst wenn er versprochen hätte, in einem Jahr oder in sechs Monaten zurückzukommen. Keiner von den Seeleuten, die sie gekannt hatte, war zurückgekommen. Auf dem Meer sterben alle Versprechen. Und in jedem Hafen der Welt wartet eine Marion auf »ihren« Seemann.

Sie war eine Verliererin. All diese Frauen waren Verliererinnen.

Auch die Seeleute. Die Seeleute sind verlorene Männer. Das hatte Theo gesagt. Gestern. Als sie spazieren gingen. Er hatte ihr seinen Frachter gezeigt. Die Stella Lykes. Neben dem schwarzen Schiffsrumpf hatte sie sich unendlich klein gefühlt.

»Theo«, sagte sie.

Und ließ die Schuhe fallen. Er hatte seine Jeans wieder aufgeknöpft. Seine Hände, unter ihrem Hintern, hoben sie hoch. Sie schlang ihre Arme um Theos Nacken. Sein Schwanz drang in sie ein. So heftig, dass es ihr ein wenig wehtat und sie fast sofort einen Orgasmus hatte. Wie er. Er legte sie sanft aufs Bett zurück, stieg in seine Jeans und sah auf die Uhr.

»Zu spät für den Kaffee«, meinte er und steckte sich eine Zigarette an.

Er setzte sich neben sie. Erschöpft. Abwesend, fast traurig. Ihr war kalt. Sie stand auf, zog sich ein T-Shirt über und kehrte zu ihm zurück, zu seinen Füßen.

»Ich liebe dich«, sagte sie.

Sie erkannte ihre Stimme nicht wieder. Sie kannte nicht einmal dieses Wort.

»Hier, nimm«, antwortete er und reichte ihr die Zigarette. »Rauch sie auf, ich muss los.«

Er stand auf und stieß sie zurück.

Ein verlorener Mann, dachte sie. Eine verlorene Frau. Immer den Kürzeren ziehen und sich selbst verlieren, ist das das Leben? Sag, Marion, ist es das?

»Wann kommst du zurück?«, fragte sie flehend.

Er griff nach seinem Seesack.

»Es hat keinen Zweck, sich Hoffnungen zu machen. Das weißt du doch, oder?«

»Warte!« Sie hatte fast geschrien. »Warte«, wiederholte sie leiser. »Ich möchte, dass du etwas von mir mitnimmst.«

Er lächelte. Ein schlaffes Lächeln. Resigniert.

»Wenn du willst.«

»Schließ die Augen.«

Sie wühlte in ihrer Handtasche. Die kleine Automatik war da. Lag kalt in ihrer Hand. Ein Geschenk, das sie sich einmal gemacht hatte. Nachdem ein Typ, ein dickes Schwein aus Deutschland, versucht hatte, sie zu vergewaltigen.

Sie trat an Theo heran. Er wartete mit geschlossenen Augen. Lächelte nicht mehr. Sie drängte sich an ihn. Die Automatik auf sein Herz gerichtet.

»Theo.«

Er sah sie an. Seine Augen waren wunderbar. Schwarz und auch klar wie der beginnende Tag.

»Ich wusste, dass du das tun würdest«, sagte er in dem Moment, als sie abdrückte.

»Was?«, heulte sie auf.

Aber es antwortete ihr nur das Echo des Schusses.

Theo brach zusammen. Und sie auf ihm.

Auf ihrem Seemann.

Tränen schossen ihr in die Augen, dabei hatte sie seit Jahren nicht mehr geweint. Die Tränen schienen ihre Quelle in Theos Herz zu haben. Dort, wo es so heiß an ihrer Brust war.

»Du hast Recht«, stammelte sie schluchzend. »Das Leben macht einen müde.«

Sie legte die Automatik an ihre Schläfe. Und drückte ab.

Dieses Mal zitterte ihr Finger nicht.

Sie glaubte, ihn zu »haben«, aber er war es, der sie besaß.

Warten auf Gina

Für Brigitte und Jean-Luc

Sie waren in einer Pizzeria Chez Michel in der Rue d’Aubagne. Giovanni konnte die Augen nicht von der Kellnerin lassen. Eine kleine Braunhaarige, zum Anbeißen. Bestimmt genauso lecker wie die Pizza in seinem Mund. Er hörte praktisch nichts von dem, was sein Kumpel sagte. Pepi, ein Neapolitaner wie er. Ein bisschen natürlich schon, aber nur mit halbem Ohr, da seine Augen den Bewegungen der Kellnerin folgten. Ihre Blicke hatten sich gekreuzt. Und Giovanni hatte in ihren Augen gelesen, was er wissen wollte. Er war ihr nicht gleichgültig.

»He, Giovanni! Hörst du mir zu?«

»Na klar«, sagte er. »Du willst wissen, wie ich mich entschieden hab. Stimmts?«

»Und?«

Eigentlich hatte er nichts entschieden.

Pepi hatte ihm vorgeschlagen, seinen Urlaub mit ihm in San Giorgio zu verbringen, einem kleinen Fischerdorf in der Nähe von Neapel. Seit fünf Jahren, seit er einen guten Job hatte, fuhr Pepi mit seiner Frau Sandra und den beiden Kindern jeden Sommer dorthin. Im letzten Jahr war Giovanni bei Pepi gewesen und hatte ihm geholfen, das Dach des Familienhauses zu reparieren.

»Ich versprech dir«, nahm Pepi den Faden wieder auf, »wir arbeiten nicht. Einfach nur nichts tun …«

»Sandra hat mir gesagt, dass sie die Küche neu streichen will.«

»Die Küche ist schnell gemacht. Wir werden angeln gehen. Ich hab diesem armen Vincenzo sein Boot abgekauft.«

Pepi wartete auf eine Reaktion von Giovanni. Aber es kam nichts. Er schien in Gedanken verloren. In düsteren Gedanken, das konnte man aus seinem Gesicht ablesen. Pepi verstand Giovanni nicht. Er hatte alles, um glücklich zu sein. Er war schön, intelligent, Junggeselle, und es gelang ihm alles. Er ist wie sein Vater, sagte Sandra immer, alles, was er anfasst, verwandelt sich in Gold.

[Ende der Leseprobe]

Abbildungsverzeichnis

Sie glaubte, ihn zu »haben«, aber er war es, der sie besaß.

Über Giovannis Wangen liefen Tränen. Er schluchzte.

Er fragte sich: Sieht so mein neues Leben aus?

Es tat ihm leid, dass er die Ruhe des Parks gestört hatte.

Die Träume der Stadt passten nicht mehr zu seinen Träumen.

Man darf im Leben nichts akzeptieren, was unser Glück stört.

Ich hatte Lust, mich in Marseille zu verlieben.

Mehr über dieses Buch

Es sind die kleinen Leute – Prostituierte, Matrosen, Hafenarbeiter, illegale Einwanderer –, die sich in diesen sieben Geschichten mit den großen Fragen des Daseins konfrontiert sehen: »Die Angst. Das Leben selber.«
So einfach diese Fragen auch zu sein scheinen, so kompliziert sind die Antworten. Und so handeln Izzos Geschichten von der Suche nach dem unfassbaren Glück und von Hoffnung, in der Liebe zu sich selbst zu finden. Sie handeln von der Sehnsucht nach Geborgenheit und schließlich dem Tod, der alle Pläne durchkreuzt. Leben macht müde, denn »je weiter man zum Ende der Dinge kommt, umso mehr verschwimmt der Unterschied zwischen Glück und Unglück«.

»Izzos Stadt ist Marseille; eine Stadt, die er liebt und an der er leidet. Hier spielen die existenzialistisch schroffen Storys, die diese auch ästhetisch sehr ansprechende Edition vereinigt. Izzo verbindet in seinen Geschichten formale Kühle mit existenzieller Tiefe.«

Schlendrian, Lündeburg

»Man kann diesen schmalen Band auch als Prolog lesen, als kleinen Einblick in jene Welt, die Jean-Claude Izzo den Lesern in seinen Romanen ausführlich entdeckt. ›Leben macht müde‹ ist ein Köder, zumal man im letzten der sieben kurzen Texte auch Fabio Montale wieder begegnet – oder ihn kennen lernt.«

Stefan Fischer, Cult - Bayerische Theaterakademie, München

»Schauplatz ist Marseille. Auch wenn die Geschichten verlassener Frauen, Matrosen, Hafenarbeiter oder illegaler Einwanderer überall spielen könnten. Anfangs noch steht die Suche nach Geborgenheit, am Ende der Tod – und dazwischen die Angst vor dem Moment des Glücks, auf den das Unglück folgt.«

Rosali Kurtzbach, Neue Ruhr Zeitung, Essen

»Stories, die mächtig in Bann ziehen, wie die zugehörigen, scharfkantigen Holzschnitte. Wer die erste Geschichte übersteht, der wird das Buch erst nach dem letzten Satz wieder aus der Hand legen. Denn ist auch, was eine der Figuren sucht: ›... ein Rendezvous mit dem flüchtigen Glück der Exilierten.‹«

Gerhard Linsenmann, Neue Rottweiler Zeitung, Region Rottweil

»Die Geschichten reißen das Wesentliche der Schicksale nur an. Sie sind schonungslos realistisch und berühren den Leser dadurch unmittelbar.«

Nicole Scheibel, ekz Informationsdienst, Reutlingen

»Ein packendes Buch mit Miniaturen, die Izzo all jenen, ›die ich liebe und die wissen, wie müde einen das Leben machen kann‹, gewidmet hat.«

Schaffhauser Nachrichten

»Izzo lässt die vom Leben Gebeutelten nicht sang- und klanglos untergehen. Ihre Geschichten klingen traurig-leise nach wie ein Lied von Edith Piaf.«

Facts, Zürich

»Sieben glasklare, unverschnörkelt schöne (und ebenso schön schwarzweiß illustrierte) Geschichten über das Unglücklichsein.«

Kölnische Rundschau

»Mit ›Leben macht müde‹ festigt sich das Bild von Jean Claude Izzo als Stimme der Schwachen, Gestrandeten und Exilanten – die an literarischer Kraft und Empathie seines gleichen sucht. Seine persönliche und emotionale Gesellschaftskritik wird bleiben.«

Markus Klip, Freies Radio Paderborn

»Izzo erzählt wehmütig und traurig von Menschen, die am Leben scheitern, die müde geworden sind und sich einfach fallen lassen.«

Ostthüringer Zeitung, Gera

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Über Jean-Claude Izzo

Jean-Claude Izzo, 1945 als Sohn spanisch-italienischer Eltern in Marseille geboren, begann schon in seiner Jugend zu schreiben. 1969 heiratete er und veröffentlichte kurze Zeit später erstmals einen Gedichtband, weitere folgten in den 1970er-Jahren. Er arbeitete als Bibliothekar und schrieb für verschiedene Zeitschriften. Nachdem er als Chefredakteur der Zeitschrift Viva diese aus politischen Gründen verließ, begann er, Romane zu schreiben, hauptsächlich Kriminalromane. Sie sind von einem starken politischen Akzent geprägt und stehen in der Tradition des französischen »Néo-Polar« von Jean Amila, Jean-Patrick Manchette oder Didier Daeninckx.

Sein Debüt Total Cheops wurde sofort ein Bestseller. Nach dem dritten Roman um den »flic banlieu« Fabio Montale, Solea, hatte sich Jean-Claude Izzo dauerhaft an der Spitze des französischen Kriminalromans etabliert. Mit dem Roman Aldebaran und seinen Gedichtbänden bewegte sich Izzo, ein autodidaktischer Schriftsteller ohne Diplome und akademische Titel, aber auch außerhalb dieses Genres.

Seine Werke wurden verfilmt und in zahlreiche Sprachen übersetzt. Jean-Claude Izzo wurde mehrfach ausgezeichnet, unter anderem 1996 mit dem Prix Sang d̕encre und posthum mit dem Deutschen Krimipreis 2001.

Im Januar 2000 ist Jean-Claude Izzo gestorben.

»Izzos Romane sind mehr als ›nur‹ Krimis, sie sind auch Landschafts- und Gesellschaftsbeschreibungen, vor allem aber Liebeserklärungen an die französische Hafenstadt mit all ihren Widersprüchen, so intensiv, dass man gleich die Koffer packen möchte.«

Steffen Boiselle, Comic & Mehr, Neustadt

»Izzo war für Marseille, was Malet für Paris, Hammett für San Francisco, Jerome Charyn für New York war. Als er starb, Ende Januar dieses Jahres, das war, als hätte die Stadt ihr Gedächtnis verloren.«

Fritz Göttler, Süddeutsche Zeitung

»Izzo besingt die Stadt Marseille, ihre Schönheit im frühen Sonnenlicht, ihre unverfälschte Lebensfreude, die Rap-Musik der jungen Afrikaner. Aber er zeigt auch das tödliche Gift, das in ihr steckt.«

Michael Ostafel, SWR2

»Gauchist und Gourmet, Marseiller von Herkunft und aus Überzeugung, Antirassist und Nonkonformist, Melancholiker und Epikureer: die Figur des Fabio Montale ist bis in die Details zu persönlich angelegt, als dass sie nicht als Alter Ego des Autors erkannt werden würde. In einer Zeit, in der Showeffekte und Sprechblasen, Egotrips und Eigenwerbung den Ton in der literarischen Welt angeben, war Jean-Claude Izzo einer der letzten aufrechten linken Schriftsteller. Mit Fabio Montale schuf Izzo einen ebenso eigenwilligen wie populären Ermittler, wie es ihn in Frankreich seit Leo Malets legendärem Nestor Burma nicht mehr gab.«

Medard Ritzenhofen, Dokumente - Zeitschrift für den deutsch-französischen Dialog

»Scharf beobachet, Augen öffnend, schmutzig und deutlich. Wallander wirkt im Vergleich zu Izzos Kommissar Montale wie eine Schlaftablette und Brunetti wie ein braver Onkel.«

Opel-Magazin, Köln

»Man kann sich Izzo getrost anvertrauen, weil er das Wahre und Schöne zeigt in dem, was man oft übersieht.«

Buchjournal, Frankfurt

»Izzo brilliert mit Milieuschilderungen aus dem alten Stadtviertel hinter dem Bahnhof, aus den Neubauungegenden im Westen der Stadt, dem Industriehafen. Harte Geschichten, realitätsnah und radikal erzählt.«

Elke Brinkkötter, Mare

»Izzo ist ein konsequenter, emotioneller, politisch denkender Autor, der seine persönliche Betroffenheit schonungslos darlegt. Gleichzeitig bietet er ein faszinierendes, großangelegtes Portrait von Marseille, ihrer Atmosphäre bis in detaillierte Beschreibungen kulinarischer Ereignisse. In vielen Rezensionen oder Kommentaren liest man über Izzos Bücher nur von gutem Essen, mediterraner Stimmung und Urlaubszielen. Doch er hat es sich verdient, ernstgenommen zu werden, seine Sozial- und Gesellschaftskritik ist glaubhaft und konsequent.«

Lars Schafft, Krimi-Couch.de, Essen

»Bei Izzo dominiert ein engagierter und scharfsinniger Sozialrealismus die Darstellung.«

Lutz Krützfeldt, Neue Zürcher Zeitung

»Nach seiner Krimi-Trilogie hat er sich nun vom Genre-Roman verabschiedet. Den armen Teufeln freilich, den liebenswerten Schluckern, die auf der Suche nach ihrem kleinen Glück verzweifeln, ist Izzo treu geblieben: In ›Die Sonne der Sterbenden‹, in dem ein Obdachloser in einem erzählten Road-Movie sein Heil in der Flucht von Paris nach Marseille sucht, wie in der dicht gewobenen, teuflisch spannenden Geschichte ›Aldebaran‹, in der er am Beispiel dreier Seemänner durchdekliniert, was Einsamkeit ist.«

Michaela Adick, Heilbronner Stimme

Mehr zu Jean-Claude Izzo auf der Webseite des Unionsverlags.

Über Jean-Claude Izzo

Jean-Claude Izzo

Einige Zitate über über Izzo, Marseille, Schreiben und Essen

»Der Kriminalroman ist ein exzellentes Mittel, die komplexe Wirklichkeit in den Griff zu bekommen, ein perfektes Werkzeug, sie ins Licht zu rücken. Und Marseille ist eine schillernde Stadt, ein Knäuel von Phantasien und Lügen, Trugbildern und Täuschungen. Marseille gehört mit Haut und Haar zur Welt des Mittelmeeres. Ich habe viele Romane des großen sizilianischen Autors Sciascia gelesen. Er hat es verstanden, mit Hilfe des Spannungsromans Probleme des Südens offenzulegen. In aller Bescheidenheit möchte ich mich zu seinen Schülern zählen.

Ich bin in Marseille geboren, in einer proletarischen Familie, wie man früher sagte. Ich habe keinerlei Diplome, aber durch das Zaubermittel, das man Selbststudium nennt – ich bin Autodidakt – wurde ich in den 70er Jahren Journalist. Mein Leben war damals voller Widersprüche, aber ich hatte trotz allem immer das Gefühl, ich wüsste, wo ich zu Hause bin: Bei denen, die nichts als ihre Hände haben, um sich zu ernähren, und die in der Hoffnung leben, dass der politische Kampf vereinigt, verbindet und Kraft gibt. Später, in den 80er Jahren, nahm ich den Zug nach Paris, wie so viele andere Autoren auch. Ich wurde Chefredakteur bei Viva. Mit einem guten Team begann ich, das Magazin zu verändern, den Aktivisten näher zu bringen. Aber die politischen Auseinandersetzungen waren enorm: Ich wurde gefeuert.

Aber dann kamen die Bücher. Ich gehörte zu den Initianten der Europäischen Literaturtage in Straßburg (Carrefour des Littératures Européennes de Strasbourg), dann des Festivals der Reiseschriftsteller in Saint-Malo. Ich glaube, dass Autoren und Buchhändler kreativ werden müssen und Räume schaffen sollten, in denen sich Schriftsteller und Leser begegnen können. Keine kommerziellen Messen, sondern Orte, wo eine Auseinandersetzung von Ideen und Stilen stattfindet, Kolloquien der anderen Art für jene, die ohne das Schreiben und ohne das Lesen nicht leben können. Dies ist denn auch die Quintessenz meines Lebens: Das Lesen kann die Vereinzelung überwinden. Der Reichtum an Gedanken und Bildern ist in den Seiten der Romane zu finden.«

»Als ich mit dem Schreiben anfing, wusste ich, dass ich von Marseille reden wollte, aber ich wollte auch von dem Problem reden, das das symbolischste dieser Stadt ist: die Immigration. Ich wollte daran erinnern, dass es vor wenigen Jahren auch nicht einfacher war, aber in dem Maße, in dem man sich integriert, vergisst man die Beleidigungen und Diskriminierungen, die die Eltern haben ertragen müssen. In der Literatur ist es manchmal möglich, eine Situation überspitzt darzustellen. In Total Cheops lasse ich beispielsweise einen Armenier rassistische Äußerungen von sich geben. Dies ist Absicht, denn die Armenier haben den Völkermord gekannt, sie dürften normalerweise nicht vergessen, was es heißt, ein Fremder zu sein. Sie sind nicht die Einzigen, die etwas gegen maghrebinische Einwanderer haben, sie sind da wie die Italiener, wie die anderen. Auf jeden Fall liegt es mir am Herzen, von der Immigration in dieser Stadt zu reden.

Ich schreibe in der Ich-Person, und da denkt man immer, dass ich Biografisches einschließe. Das ist aber eine literarische Arbeit, ich war nie Polizist, ich habe nie eine Apotheke überfallen, wenn ich auch nicht weit davon entfernt war. Einen beträchtlichen Teil dieser Geschichte habe ich mir ausgedacht, und in all meinen Personen sind Teile meiner selbst, nicht nur in Fabio Montale.

Das Leben hier hat meine Schriftstellerei ausgelöst. Meine Mutter wurde nämlich hier im Panier-Viertel geboren, auf der Seite der Rue des Pistoles, die nicht mehr existiert. Als ich eines Tages durch die Rue des Refuges hier ankam, war ein ganzer Teil meiner Kindheit und Jugend weg, weil der Straßenzug niedergerissen worden war. Total Cheops fängt deshalb hier an, zwanzig Jahre später, als nur noch die Hälfte der Straße existiert. Für mich ist das ein wichtiger Ort, weil hier meine Großmutter wohnte, meine Cousins, ich spielte immer in diesem Viertel. Von hier aus gingen wir zum Baden an den Hafen; damals schwammen wir quer durch den ganzen Hafen.«

»Marseille ist nicht provenzalisch. Es ist es nie gewesen. Ganz ohne Romantik war und bleibt Marseille der Ort, an dem sich die Exilierten der Welt begegnen. In den meisten Restaurants isst man folglich einfach und für wenig Geld, Gerichte ohne künstliche Verwurzelung, nicht nach einer bestimmten Mode, sondern mit einem treuen Festhalten am Ursprung zubereitet. Andere haben schon gesagt: Die Küche hier erneuert sich nicht, sie ›mischt‹ sich nicht, sie bleibt bestehen. Sich an den Tisch zu setzen, im Restaurant oder zu Hause, mit der Familie oder unter Freunden, bedeutet in Marseille anzuknüpfen an die Vergangenheit, die Erinnerungen. Und wenn sich der Kreis öffnet – und Marseille ist eine offene Tür – dann um, mit einer hübschen Portion Stolz, zur Teilnahme an der Schönheit einzuladen, die dem Ort, an dem man lebt, eigen ist.

Ich werde also nicht über die provenzalische Küche sprechen. Um das deutlich zu machen, muss man die Zweifelhaftigkeiten herausstellen, die Marseille und seiner Küche innewohnen. Marseille ist eine Stadt, in der man, wenn nicht schlecht, so zumindest nicht sehr gut isst. Und in der es entschieden an Fantasie mangelt. Ich selbst konnte eines Tages lesen, dass man eine Tagine de Bouillabaisse erfinden müsse! Warum nicht, wenn es Abnehmer dafür gibt, aber ich musste ein wenig schmunzeln; wenn es das nicht gibt, dann ohne Zweifel deshalb, weil kein Grund dafür besteht.

Man verstehe mich nicht falsch: Ich liebe diese Stadt, und ich habe häufig mehr Freude daran, ein Stück Pizza zu essen, das ich bei Roger und Nénette gekauft habe, während ich auf einem Felsen sitzend das Meer beobachte, als mich vor einer Seezunge in Blätterteig mit Olivenjus in einem mit Filz ausgelegten Restaurant zu langweilen, das von Leuten besucht wird, die davon träumen, in einer anderen Stadt zu sein. Wo der Knoblauch geschickt gemieden wird, sogar beim Abendessen – diese berühmten Arbeitsessen, während derer man sich mehr herumstreitet als dass man isst. Wenn ich esse, liebe ich es zu fühlen, wie Marseille auf meiner Zunge mitschwingt. Einfach und gewöhnlich, wie etwa ein Barsch, eine Sardine oder gegrillte Seebarben in Fenchel, ein zartes, mit Olivenöl beträufeltes Filet bei Chez Paul oder L’Oursin sein können.

Es gibt Touristen, die all die Freude ignorieren, die man an panisses frites haben kann. Sie haben noch nie Weinbergschnecken in pikanter Sauce probiert, nie d'oursinade, ragoût de fèves fraîches oder pieds et paquets. Und sie gehen über das Glück einer soupe au pistou hinweg, richtig mild und im Schatten einer Kiefer gekostet. Es ist kein Zufall, wenn ich an diese Gerichte erinnere. Die Marseiller Küche beruht auf der Kunst der Zubereitung von Fisch und Gemüse, das damals von den reichen Bürgern und Schiffseignern verschmäht wurde. Auf diese Weise wurde die Bouillabaisse geboren, wegen des Fischs mit dem schrecklichen Maul, der Seekröte – unverkäuflich weil ungenießbar. Man könnte noch weitere Beispiele anführen.

Wenn ich ein Restaurant besuche, ist es in erster Linie die familiäre Atmosphäre, die ich suche. Nun gut, es stimmt, dass die Gerichte über kurz oder lang nicht so erstklassig sind wie bei Chez Etienne oder Panier. Aber das ist ein bisschen wie das Leben selbst. Man bereitet es alltäglich zu. Man weiß, dass eines Tages das Wunderbare zwangsläufig im Zusammensein zu finden sein wird. Und man wird sprachlos vor einer Portion Ravioli mit Olivenpüree sitzen oder vor ein paar Tintenfischringen mit Petersilie. So gefällt mir Marseille.«

Über Jean-Claude Izzo

Alexandra Schwartzbrod

Begegnung am Ende der Trilogie

Jean-Claude Izzo im Gespräch

Wir treffen uns in der Bar der Gemüsehändler. Bei Hassan ist man unter Freunden. Garantiert kein einziger, der Front National wählt. Wir trinken ein erstes Gläschen mit Ferré und schließen ab mit Coltrane. Dazwischen Miles Davis. Und Jean-Claude Izzo in frischer Trauer über den Tod von Fabio Montale, dem Helden aus seiner Marseiller Trilogie.

Er ist ruhig, so ruhig wie sein letztes Buch heftig ist, als hätte er darin alles, was ihm an Wut und Hass geblieben war, herausgelassen. Jetzt verströmt er eine sanfte Resignation, pendelnd zwischen Fatalismus und jäher Lebensfreude. »Wenn ich morgens die Nachrichten höre, muss ich fast kotzen, und das nervt«, murmelt er und nimmt sich Zeit, die richtigen Worte zu finden. »Was geschieht, was ich sehe, was ich höre, bringt mich zur Verzweiflung. Ich habe keine Hoffnung mehr. Und das Schreckliche ist, dass ich umso verzweifelter bin, je mehr ich schreibe …«

In einem letzten Handstreich hat er soeben seinen Helden Fabio Montale untergehen lassen, den linken Polizisten, der seit drei Jahren und in drei Büchern seine Enttäuschungen, seinen Hass auf Gewalt und Lüge, seine Leidenschaft für Marseille, seine Liebe zu den Frauen und zu Figatellis grillés in die Welt getragen hat. »Als er begann, selbst zu töten, konnte ich ihn nicht mehr am Leben lassen.« Izzo hat ein Kapitel abgeschlossen. Das fällt ihm nicht leicht.

Seinen ersten Kriminalroman publizierte er mit fünfzig Jahren, und der Erfolg war umwerfend. Total Cheops (erschienen 1995) verkaufte sich mehrere 100 000 Mal. Chourmo, die Fortsetzung, hat die 100 000 überschritten. Der letzte Teil, Solea, wurde in der ersten Woche 40 000 Mal verkauft. Diese Kultbücher spiegeln die Sehnsucht nach dem Süden, die Wiederentdeckung von Marseille und das Bedürfnis nach Geschichten, die sich um eine unschöne Wirklichkeit drehen: um Gewalt, Arbeitslosigkeit, Rassismus und Korruption. Mit der Beschreibung von realen Problemen, Düften von Minze und Basilikum und seinen Gedanken über den Gang der Welt gewann Jean-Claude Izzo auch jene Leser, die sonst nie einen Krimi zur Hand nehmen. Denn alles, was er schreibt, ist wahr oder dem wirklichen Leben entnommen. Er schneidet aus, klebt auf, er bewahrt, was ihm zwischen die Finger kommt: Zeitungen, Bücher, Berichte der UNO. Und er fügt sie zusammen. Er zeigt seine Krallen, wenn es angesichts der Missstände nötig ist, aber er kann auch zärtlich die salzige Haut einer Frau streicheln, die aus dem Meer steigt.

»Man wird Marseille nie verstehen, wenn man das Licht dieser Stadt nicht kennt. Im Licht ist sie greifbar. Sogar in den Stunden, wenn die Luft brennt. Selbst wenn sie einen zwingt, die Augen niederzuschlagen …«, so schreibt Izzo, der Camus und die einfache Schönheit seiner Zeilen über Algier so sehr bewundert.

Jean-Claude Izzo wurde hier geboren, unter diesem Licht, als Kind eines italienischen Barkeepers und einer spanischen Schneiderin, die oft umzogen, um den Gerichtsvollziehern zu entfliehen. Er kennt jeden Winkel dieser Stadt. Izzo liebt die Menschen und ihre vielen kleinen Geschichten. Auch sein eigenes Leben ist voll von ihnen.

Er kam einer Einberufung zuvor und fuhr nach Dschibuti in die Kolonien (»Ich wollte das Rote Meer und das Haus Rimbauds sehen«). Er lässt sich vor Ort demobilisieren und fährt nach Äthiopien, wo er die Leprastationen und Bordelle kennenlernt. Nach einem Jahr kehrt er nach Frankreich zurück, den Kopf voll von Eindrücken und die Taschen voll von Gedichten. Er wird Journalist und Kommunist.

Aber er macht eine Wandlung durch. 1978 liest er L’homme aux semelles de vent von Michel Le Bris. Er begreift, dass er mit den Ideologien Schluss machen muss, dass er erst richtig von der Welt wird erzählen können, wenn er sie wirklich sieht, und er wirft alle Fesseln ab: Er lässt sich scheiden, verlässt die Chefredaktion der Marseillaise und gibt, nach Auflösung der Union der Linken, sein Parteibuch der Kommunistischen Partei zurück. »Ich habe alles geschluckt, Ungarn, die Tschechoslowakei, die insgesamt positive Bilanz des realen Sozialismus. Jetzt schlucke ich nur noch Eier!«, lästert eine der Figuren aus Solea. Es folgen einige Galeerenjahre. Und dann das plötzliche Erwachen: Er begegnet dem Menschen, der bereits einmal seinen Weg verändert hatte. Michel Le Bris, der später Mitbegründer der literarischen Zeitschrift Gulliver und des Salons Etonnants Voyageurs von Saint-Malo sein wird. Dieser Mann spornt ihn an zu schreiben. Total Cheops ist innerhalb von fünf Monaten entstanden, weil Izzo geschworen hatte, seinem Sohn jeden Monat ein Kapitel in den Militärdienst zu schicken.

Nach so vielen Jahren des Abwartens und Aufstauens war der erste Roman eine Befreiung. Der Kriminalroman war nur ein Appetithäppchen. Izzo beschließt, einen literarischen Roman in Angriff zu nehmen, und schreibt Les marins perdus, inspiriert durch Joyces Ulysses. »Es ist schrecklich, weil die Figur, die das Glück verkörpert, mit dem Tod endet. Während ich schrieb, habe ich alles getan, um sie zu retten, aber es ist mir nicht gelungen«, sagt er betrübt.

Wenn er Fabio Montale hat untergehen lassen – eine mutige Geste –, dann aus Angst vor der Leichtigkeit, der Gewohnheit und der Mittelmäßigkeit, die immer ins Unglück führen.

Libération, 22.5.1998

Über Ronald Voullié

Ronald Voullié, geboren 1952 in Bremen, ist seit vielen Jahren Übersetzer »postmoderner« Philosophen wie Baudrillard, Deleuze, Guattari, Lyotard oder Klossowski. In den letzten Jahren kamen auch Übersetzungen von Kriminalromanen hinzu. Er lebt in Hannover.

Mehr zu Ronald Voullié auf der Webseite des Unionsverlags.

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