Über dieses Buch

Wie eine fremdartige Blume wächst das Mädchen Assol an einer rauen Meeresküste unter Fischern auf. Eines Tages verkündet ihr ein Märchenerzähler: »Ein weißes Schiff unter riesigen, leuchtenden Purpursegeln wird die Wellen durchschneiden und geradewegs auf dich zukommen.« Seitdem wartet sie auf den Tag, der sie aus ihrem bescheidenen Leben erlöst.

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Alexander Grin (1880–1932) konnte seinen großen Traum – zur See zu fahren – nie realisieren. Stattdessen wurde er Wolgamatrose, Goldwäscher, Hafenarbeiter, Badewärter, Torfstecher und von Maxim Gorki geförderter Schriftsteller. Politische Verfolgung trieb ihn kreuz und quer durch Russland.

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Charlotte Kossuth (*1925) war Russisch-Lektorin in Halle/Saale und fast dreißig Jahre lang Verlagslektorin für russische und sowjetische Literatur in Berlin.

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Dieses Buch gibt es in folgenden Ausgaben: Taschenbuch, E-Book (EPUB) – Ihre Ausgabe, E-Book (Apple-Geräte), E-Book (Kindle)

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Alexander Grin

Purpursegel

Herausgegeben und mit einem Nachwort von Leonhard Kossuth

Erzählung

Aus dem Russischen von Charlotte Kossuth

E-Book-Ausgabe

Unionsverlag

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Impressum

Die Originalausgabe erschien 1923 unter dem Titel Alye parusa im Verlag L. D. Frenkel, Petrograd.

Originaltitel: Alye parusa (1923)

© by Unionsverlag, Zürich 2023

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag: Mitchell Funk/The Image Bank

Umschlaggestaltung: Martina Heuer

ISBN 978-3-293-30185-6

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Inhaltsverzeichnis

Cover

Über dieses Buch

Titelseite

Impressum

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Inhaltsverzeichnis

PURPURSEGEL

1 — Die Verheißung

2 — Grey

3 — Morgendämmerung

4 — Am Vorabend

5 — Taktische Vorbereitungen

6 — Assol bleibt allein

7 — »Secret« – das Purpurgeheimnis

Nachwort — Alexander Grin und sein von Gestalten, die »nach anderen Gesetzen leben«, geprägtes Grin-Land

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Nina Nikolajewa Grin
gewidmet vom Autor

22. November 1922, Leningrad

1 

Die Verheißung

Longren, Matrose auf der stolzen Dreihunderttonnenbrigg »Orion«, an der er nach zehn Jahren Dienst mehr hing als mancher Sohn an seiner Mutter, musste schließlich abmustern.

Das kam so. Als er, was selten genug geschah, wieder einmal nach Hause zurückkehrte, sah er nicht wie sonst immer schon von weitem seine Frau Mary auf der Schwelle überrascht in die Hände klatschen und ihm dann so schnell entgegenlaufen, dass ihr die Luft wegblieb. Dafür erwartete ihn im Haus – an einem Kinderbett, das es dort früher nicht gegeben hatte – die aufgeregte Nachbarin.

»Drei Monate kümmere ich mich schon um sie, Alter«, sagte sie. »Schau dir deine Tochter an.«

Erbleichend beugte sich Longren über das Bett und erblickte ein acht Monate altes kleines Wesen, das andächtig seinen langen Bart betrachtete, dann setzte er sich, schlug die Augen nieder und zwirbelte seinen Schnurrbart. Der war nass vom Regen.

»Wann ist Mary gestorben?«, fragte er.

Die Frau erzählte die traurige Geschichte, schäkerte zwischendurch immer wieder mit dem Kind und versicherte, Mary sei im Paradies.

Als Longren die Einzelheiten erfahren hatte, erschien ihm das Paradies nicht viel heller als ein Holzschuppen, und er dachte, wenn sie jetzt alle drei zusammen wären, hätte die in ein unbekanntes Land dahingegangene Frau schon am Schein einer einfachen Lampe eine durch nichts zu ersetzende Freude.

Vor drei Monaten war die junge Mutter mit ihrem Unterhalt in größte Not geraten. Von dem Geld, das ihr Longren dagelassen hatte, war gut die Hälfte für ihre Behandlung nach der schweren Entbindung und für die Pflege des Neugeborenen draufgegangen. Als sie schließlich eine kleine, aber lebensnotwendige Restsumme verloren hatte, sah sie sich gezwungen, Menners zu bitten, dass er ihr Geld leihe.

Menners betrieb einen Laden nebst Ausschank und galt als wohlhabend.

Um sechs Uhr abends war Mary zu ihm gegangen. Gegen sieben hatte die Nachbarin sie auf der Straße nach Liss getroffen. Verweint und völlig aufgelöst sagte Mary, sie gehe in die Stadt, um ihren Ehering zu versetzen. Und fügte hinzu, Menners habe sich bereit erklärt, ihr Geld zu leihen, doch dafür Liebe verlangt. Sie hatte nichts erreicht.

»Wir haben zu Hause keinen Krümel mehr zu essen«, sagte sie zur Nachbarin. »Jetzt gehe ich in die Stadt, irgendwie werde ich mich mit der Kleinen bis zur Rückkehr meines Mannes durchschlagen.«

An jenem Abend war es kalt und windig gewesen, vergebens hatte die Nachbarin der jungen Frau zugeredet, nicht spätabends nach Liss zu gehen.

»Du wirst nass werden, Mary, es tröpfelt ja schon, und ehe du dich’s versiehst, treibt der Wind einen Regenguss her.«

Mindestens drei Stunden brauchte man vom Küstendorf in die Stadt und zurück, wenn man kräftig ausschritt, doch Mary hörte nicht auf den Rat der Nachbarin. »Ich will nicht länger euer Mitleid strapazieren«, sagte sie. »Sowieso habe ich mir fast bei jeder Familie Brot, Tee oder Mehl geborgt. Ich versetze den Ring, basta!« Sie war gegangen und wieder zurückgekommen, am nächsten Tag aber musste sie mit hohem Fieber ins Bett und begann sogar zu fantasieren. Das Unwetter und die abendliche Abkühlung hatten ihr eine doppelseitige Lungenentzündung eingebracht, wie der von der gutherzigen Nachbarin aus der Stadt herbeigerufene Arzt sagte. Eine Woche darauf verwaiste ihre Hälfte von Longrens Doppelbett, und die Nachbarin zog in sein Haus, um das Kind zu betreuen. Der allein stehenden Frau fiel das nicht schwer.

»Außerdem«, setzte sie hinzu, »ist es ohne so einen kleinen Fratz langweilig.«

Longren fuhr in die Stadt, ließ sich seine Papiere geben, verabschiedete sich auch von den Kameraden und widmete sich von nun an der Erziehung seiner kleinen Assol. Solange das Mädchen noch nicht sicher laufen konnte, lebte die Witwe bei dem Matrosen und ersetzte der Waise die Mutter, aber sowie Assol nicht mehr stürzte, sooft sie ein Füßchen über die Schwelle setzen wollte, erklärte Longren entschieden, nun werde er sich allein um das Mädchen kümmern, dankte der Witwe für ihre verständnisvolle Hilfe und ergab sich weiterhin völlig dem Leben eines Witwers. Alle seine Gedanken, alle Hoffnung, alle Liebe galten nur noch dem kleinen Wesen.

Die zehn unsteten Jahre eines Fahrensmannes hatten ihm keine Ersparnisse eingebracht. Er begann zu arbeiten. Bald tauchten in den Läden der Stadt seine Spielsachen auf: kunstvoll gefertigte Modelle von Booten, Kuttern, Segelschiffen, Ein- oder Zweimastern, Kreuzern, Dampfern – kurz, von all dem, was er gut kannte und was nachzubilden ihm zum Teil das Getriebe des Hafenlebens und die Romantik der Seefahrt ersetzte. Auf solche Weise fand Longren sein bescheidenes Auskommen. Wenig umgänglich von Natur, wurde er nach dem Tod seiner Frau noch verschlossener und menschenscheuer. An Feiertagen ließ er sich manchmal in der Schenke blicken, doch nie setzte er sich an einen Tisch; hastig trank er an der Theke ein Glas Wodka, beantwortete alle Zurufe und Gesten der Nachbarn nur mit »ja«, »nein«, »guten Tag«, »Wiedersehn«, »recht und schlecht« und ging wieder. Gäste litt er nicht, er warf einen Besucher zwar nicht gerade hinaus, kam ihm aber mit solchen Anspielungen und Ausflüchten, dass dem nichts anderes übrig blieb, als unter einem Vorwand wieder zu verschwinden. Longren selbst besuchte niemand. So entstand zwischen ihm und seinen Landsleuten eine Entfremdung, und wäre Longren mit seiner Arbeit – der Spielzeugherstellung – von den Dorfangelegenheiten auch nur ein wenig abhängig gewesen, dann hätte er die Folgen seines Verhaltens deutlich zu spüren bekommen. Lebensmittel und sonstige Waren kaufte er in der Stadt; Menners hätte nicht damit prahlen können, dass Longren bei ihm auch nur eine Streichholzschachtel gekauft hätte. Longren besorgte alle Hausarbeit selbst und erlernte geduldig die für einen Mann so ungewöhnliche Kunst, ein Mädchen aufzuziehen.

Assol war mittlerweile schon fünf Jahre alt, und der Vater lächelte immer weicher, sooft er ihr empfindsames, liebes Gesichtchen betrachtete, während sie auf seinen Knien saß und das Geheimnis der zugeknöpften Weste zu ergründen suchte oder drollig Matrosenlieder sang – eigentlich ein wildes Geplärr. Ihre Kinderstimme, die noch dazu mit dem »R« Schwierigkeiten hatte, verlieh ihrem Gesang etwas vom Gebrumm eines mit einem blauen Band geschmückten Tanzbären. Damals ereignete sich etwas, von dem ein Schatten auf ihren Vater, zugleich aber auch auf die Tochter fiel.

Es war Frühling, ein zeitiger Frühling, rau wie der Winter, aber doch anders. Drei Wochen schon fegte ein scharfer Nordwind über die kalte Erde.

Die Fischerboote waren an Land gezogen und lagen auf dem weißen Sand in einer langen Reihe dunkler Kiele, die an die Rücken von riesigen Fischen erinnerten. Niemand traute sich, bei diesem Wetter auf Fischfang zu gehen. Auf der einzigen Straße des Dorfes ließ sich nur selten einer blicken, der kalte Wirbelwind, der von den Dünen in die Leere des Horizonts raste, machte die »frische Luft« zu einer Folter. Alle Schornsteine von Kaperna qualmten von früh bis spät und trieben den Rauch über die spitzen Dächer.

Doch diese Nordwindtage lockten Longren öfter aus seinem kleinen warmen Haus als die Sonne, die bei klarem Wetter das Meer und Kaperna mit Schleiern aus zartem Gold bedeckte. Longren liebte es, auf einen von zahlreichen Pfählen getragenen und weit ins Wasser ragenden Brettersteg hinauszugehen. Geruhsam rauchte er an dessen Ende seine vom Wind angefachte Pfeife und sah zu, wie die Wellen in ihrem donnernden Lauf zum sturmdurchtosten schwarzen Horizont den Raum mit ganzen Scharen von phantastischen, langmähnigen Wesen füllten, die in entfesselter, wütender Verzweiflung einer fernen Erlösung entgegen strebten, während dahinter, auf dem vom Wasser entblößten Ufersaum, grauer Schaum aufschoss und vergeblich hinterherzukommen suchte. Das Gestöhn und der Lärm, das tosende Aufschießen riesiger Wogen und ein fast sichtbarer Windstrom, der durch die Landschaft flutete – so stark war er –, gaben Longrens gequälter Seele jene Abgestumpftheit und Taubheit, die, einem tiefen Schlaf ähnlich, Leid zu unbestimmter Trauer werden lassen.

An einem dieser Tage bemerkte Menners’ zwölfjähriger Sohn Chin, dass seines Vaters Boot unterm Steg ständig so an die Pfähle prallte, dass seine Bordwand zu zerbrechen drohte, und sagte es dem Vater. Der Sturm war gerade erst aufgekommen, und Menners hatte vergessen, sein Boot an Land zu ziehen. Er begab sich sofort ans Wasser, wo er am Ende des Steges Longren stehen sah – rauchend und mit dem Rücken zum Land. Außer ihnen beiden war niemand am Strand. Menners ging bis zur Mitte des Steges, stieg in sein auf dem brodelnden Wasser tanzendes Boot und band die Leine los. Im Boot stehend, versuchte er, es an Land zu stoßen, indem er sich mit den Händen von Pfahl zu Pfahl vorwärts zog. Riemen hatte er nicht mitgenommen. Als er plötzlich schwankte und den nächsten Pfahl verfehlte, drehte ein heftiger Windstoß den Bug des Bootes aufs Meer zu. Jetzt konnte Menners, so groß er war, den nächstgelegenen Pfahl nicht mehr erreichen. Wind und Wellen schaukelten das Boot und trugen es hinaus in die verhängnisvolle Weite. Als Menners die Lage erkannte, wollte er ins Wasser springen und ans Ufer schwimmen, doch sein Entschluss kam zu spät – das Boot trieb bereits unweit vom Ende des Steges, wo die Tiefe des Wassers und die Wucht der Wellen den sicheren Tod bedeutet hätten. Zwischen Longren und dem in die stürmische Weite hinaustreibenden Menners lagen nur etwa zwanzig Meter, und eine Rettung wäre noch möglich gewesen, denn am Steg, für Longren bequem erreichbar, hing eine Rolle Tau, an deren einem Ende ein Gewicht befestigt war. Das Tau war für Landungen bei stürmischem Wetter vorgesehen, dann wurde es den Schiffern zugeworfen.

»Longren!«, schrie der zu Tode erschrockene Menners. »Was stehst du da wie ein Klotz? Du siehst doch, ich werde abgetrieben, wirf mir das Tau zu!« Longren schwieg und blickte ruhig auf den im Boot hin- und herlaufenden Menners, nur seine Pfeife qualmte stärker; und er nahm sie nach kurzem Zögern aus dem Mund, um besser beobachten zu können, was da vor sich ging. »Longren!«, heulte Menners auf. »Du hörst mich doch, ich gehe zugrunde, rette mich!« Doch Longren sagte kein Wort, er schien das verzweifelte Jammergeschrei gar nicht zu hören. Während das Boot immer weiter abtrieb, bis Menners’ Schreie kaum noch zu verstehen waren, veränderte Longren nicht einmal seine Beinstellung. Menners heulte vor Entsetzen und beschwor den Matrosen, zu den Fischern zu laufen und Hilfe herbeizurufen, er versprach ihm Geld, drohte ihm und überschüttete ihn mit Verwünschungen, aber Longren trat nur noch näher ans Ende der Steges, um das wegdriftende, schlingernde Boot nicht so bald aus den Augen zu verlieren. »Longren«, drang es dumpf zu ihm, als säße er zu Hause im Zimmer und einer riefe vom Dach: »Rette mich!«

Da holte Longren tief Luft, damit im Wind kein Wort verloren ging, und schrie: »Sie hatte dich ebenso gebeten! Denk daran, solange du noch am Leben bist, Menners, und vergiss es nicht!«

Da verstummten die Schreie, und Longren ging nach Hause. Assol, die aufgewacht war, sah den Vater in tiefem Sinnen vor der erlöschenden Lampe sitzen. Als er hörte, dass das Mädchen nach ihm rief, ging er zu ihm, küsste es herzhaft und deckte es gut zu.

»Schlaf, mein Liebling«, sagte er. »Bis zum Morgen ist es noch weit.«

»Was machst du?«

»Ich habe ein teuflisches Spielzeug gemacht, Assol, schlaf!«

Am nächsten Tag war in Kaperna von nichts anderem die Rede als von dem verschwundenen Menners, am sechsten Tag aber wurde er nach Hause gebracht, mehr tot als lebendig und voller Erbitterung. Was er erzählte, ging in den umliegenden Dörfern schnell von Mund zu Mund. Bis zum Abend hatte es sein Boot auf dem Meer umhergetrieben; schmerzhaft zwischen den schaukelnden Bordwänden hin und her geschleudert, fast den Verstand verlierend, hatte der Krämer gegen die ständigen Versuche der wütenden Wellen angekämpft, ihn ins Meer zu werfen, bis ihn schließlich der Dampfer »Lucrecia«, der nach Kasset fuhr, aufnahm.

Eine Erkältung und der Schock, den er erlitten hatte, machten Menners’ Leben ein Ende. Während der knapp achtundvierzig Stunden, die er noch lebte, beschwor er alles nur erdenkliche Unheil über Longrens Haupt.

Menners Bericht, wie der Matrose seiner Tragödie zugesehen und ihm Hilfe verweigert hatte, beeindruckte die Kapernaer umso mehr, als der Sterbende ständig röchelte und stöhnte. Zudem erinnerte sich wohl kaum einer an die viel schwerere Kränkung, die Longren zugefügt worden war, und kaum einer hätte so bis an sein Lebensende zu trauern vermocht wie er um Mary – sie fanden es widerwärtig und unbegreiflich, dass Longren schwieg. Schweigend hatte er dagestanden, ehe er Menners seine letzten Worte hinterherrief, reglos, streng und still wie ein Richter, war er stehen geblieben, nachdem er Menners seine tiefe Verachtung bekundet hatte – in seinem Schweigen hatte mehr als Hass gelegen, und das spürten alle. Hätte er geschrien, hätte er angesichts von Menners’ Verzweiflung mit Gesten, eifernder Schadenfreude oder sonst wie triumphiert, dann hätten die Fischer ihn verstanden, doch er hatte sich anders verhalten, als sie es getan hätten, beeindruckend unbegreiflich, und damit hatte er sich über alle anderen gestellt, kurz – er hatte etwas Unverzeihliches getan. Niemand grüßte ihn mehr, niemand reichte ihm mehr die Hand, niemand warf ihm einen freundlichen Blick zu. Für immer und allezeit blieb er nun im Dorf ein Außenseiter. Wenn die Jungen ihn erblickten, schrien sie ihm nach: »Longren hat Menners ertränkt!« Er beachtete es nicht. Er schien auch nicht wahrzunehmen, dass die Fischer in der Gastwirtschaft oder bei den Booten am Strand verstummten, sobald er erschien, dass sie ihm aus dem Weg gingen wie einem Aussätzigen. Die Begebenheit mit Menners hatte die schon vorher bestehende Entfremdung vertieft. Sie war nun vollständig geworden und hatte einen unlöschbaren gegenseitigen Hass hervorgerufen, dessen Schatten auch auf Assol fiel.

Das Mädchen wuchs ohne Freundinnen auf. Die zwei, drei Dutzend Kinder ihres Alters, die in Kaperna lebten, folgten, gelehrig wie Kinder in aller Welt, dem hier herrschenden vordergründigen Familienprinzip, das auf der unerschütterlichen Autorität von Mutter und Vater beruht, und entzogen Assol ein für allemal ihre Zuneigung, ihre Aufmerksamkeit. Das geschah natürlich nach und nach, begleitet von Ermahnungen und Anschnauzern der Erwachsenen, es verfestigte sich zu einem schrecklichen Verbot, und böswilliges Geschwätz pflanzte in die Kinderköpfchen auch noch Furcht vor dem Haus des Matrosen.

Obendrein löste Longrens zurückgezogenes Leben die hysterische Zunge des Klatsches; man erzählte sich, der Matrose habe irgendwo irgend jemand totgeschlagen und dürfe daher auf keinem Schiff mehr anheuern, ungesellig und finster aber sei er, weil ihn wegen seiner Verbrechen Gewissensbisse plagten. Beim Spiel jagten die Kinder Assol weg, sobald sie sich ihnen näherte, bewarfen sie mit Schmutz und zogen sie damit auf, dass ihr Vater angeblich Menschenfleisch gegessen habe und jetzt auch noch Falschgeld herstelle. Alle scheuen Versuche Assols, sich ihnen zu nähern, endeten mit blauen Flecken, Kratzern und anderen Äußerungen der gesellschaftlichen Ächtung, mit bitteren Tränen; schließlich fand sie sich mit den Kränkungen ab, fragte aber dennoch hin und wieder den Vater: »Sag, warum lieben sie uns nicht?«

»Ach, Assol«, sagte Longren, »können sie denn überhaupt lieben? Zu lieben muss man verstehen, sie aber können es nicht.«

»Wie – verstehen?«

»So!« Er nahm das Mädchen auf den Arm und küsste ihre traurigen Augen so herzhaft, dass sie sie selig zusammenkniff.

Abends oder feiertags gab es für Assol ein besonderes Vergnügen: Wenn der Vater die Kleistertöpfe, das Werkzeug und die noch nicht beendete Arbeit beiseite stellte, die Schürze abnahm und sich setzte, um mit der Pfeife im Mund auszuruhen, kletterte sie auf seine Knie und tippte von da aus, im sicheren Ring seiner Arme sich drehend, auf verschiedene Teile des Spielzeugs, um nach ihrer Bedeutung zu fragen. So begannen eigenartige, fantastische Unterrichtsstunden über das Leben und die Menschen, Unterrichtsstunden, in denen Longren dank seiner Lebenserfahrung, in der Zufälligkeiten, der Zufall überhaupt, eine große Rolle gespielt hatten, wunderlichen, erstaunlichen und ungewöhnlichen Ereignissen den größten Raum widmete. Longren nannte dem Mädchen die Namen vom Takelwerk, von Segeln und anderen Dingen des Seemannsalltags und geriet dabei selbst so in Begeisterung, dass er bald dazu überging, allerlei Episoden zu erzählen, in denen mal die Ankerwinde, mal das Steuerrad, dann wieder der Mast, ein Bootstyp oder dergleichen eine Rolle spielten, bis ihm schließlich auch solche Illustrationen nicht mehr genügten und er bereits große Geschichten von der Seefahrt entwarf, wobei er Spukgeschichten mit der Wirklichkeit und die Wirklichkeit mit Bildern seiner Fantasie vermengte. Da tauchte eine Tigerkatze auf, die den Untergang von Schiffen vorhersagte; ein sprechender Fliegender Fisch, dessen Befehle man ausführen musste, wollte man nicht vom Kurs abkommen; der Fliegende Holländer mit seiner wilden Mannschaft; mystische Vorzeichen, übersinnliche Erscheinungen, Nixen, Piraten – kurz alles, was das Seemannsgarn eines Fahrensmanns hergibt, wenn er sich bei Windstille oder in seiner geliebten Schenke die Zeit vertreibt. Longren erzählte auch von Schiffbrüchigen, von verwilderten Menschen, die das Sprechen verlernt hatten, von verborgenen Schätzen, von Sträflingsrevolten und vielem anderen, was bei dem Mädchen vielleicht noch mehr Interesse weckte als seinerzeit bei den Zuhörern des Kolumbus dessen erste Berichte über den neuen Kontinent. »Erzähl doch weiter«, bat Assol, wenn Longren, tief in Gedanken, verstummte; und sooft sie an seiner Brust einschlief, hatte sie den Kopf voll wundersamer Träume.

Große Freude, die aber zugleich materiell begründet war, bereitete es ihr auch immer wieder, wenn aus der Stadt der Handlungsgehilfe des Spielwarenhändlers erschien, der Longrens Arbeiten gern kaufte. Um den Vater gnädig zu stimmen und ihm etwas abzuhandeln, brachte ihr der Handlungsgehilfe gewöhnlich ein paar Äpfel mit, eine süße Pirogge oder eine Handvoll Nüsse. Longren feilschte nicht gern und verlangte meistens den wirklichen Gegenwert, doch der Handlungsgehilfe versuchte immer, den Preis zu drücken.

»Was wollt ihr«, sagte Longren, »an diesem Boot habe ich eine Woche gearbeitet.« Es war ein fast anderthalb Hand langes Boot. »Sieh nur, wie solide es gebaut ist! Mit was für einem Tiefgang! Und die Qualität? Fünfzehn Mann trägt es, bei jedem Wetter!« Das endete gewöhnlich damit, dass die stille Beschäftigung des Mädchens, das an seinem Apfel schnurpste, Longren die Kraft und die Lust zum Streiten nahm; er gab nach, und der Handlungsgehilfe stopfte seinen Korb mit prächtigen, unverwüstlichen Spielsachen voll und lachte sich auf dem Rückweg ins Fäustchen.

Alle Hausarbeit besorgte Longren selbst: Er hackte Holz, holte Wasser, heizte den Ofen, kochte, wusch und plättete und schaffte es dabei noch, Geld zu verdienen. Als Assol acht Jahre alt war, lehrte der Vater sie lesen und schreiben. Nun nahm er sie auch ab und zu in die Stadt mit und schickte sie später sogar allein, wenn im Geschäft Geld geholt oder Ware dorthin gebracht werden musste. Das kam nicht oft vor, obwohl Liss nur vier Werst von Kaperna entfernt lag, aber der Weg führte durch Wald, und im Wald kann vieles ein Kind erschrecken, abgesehen von der Gefahr für seinen Leib, die zwar bei dieser Nähe zur Stadt wenig wahrscheinlich war, mit der aber doch gerechnet werden musste. Deshalb schickte Longren Assol nur an schönen Tagen in die Stadt, frühmorgens, wenn der dichte Wald zu beiden Seiten des Weges sonnendurchflutet war, voller Blumen und Stille, so dass der empfindsamen Assol keine Trugbilder ihrer lebhaften Fantasie drohten.

Bei einem solchen Gang in die Stadt setzte sich das Mädchen einmal nach der halben Strecke an den Wegrand, um ein Stück Kuchen zu essen, das ihr der Vater als Frühstück in den Korb gelegt hatte. Während sie aß, sah sie sich die Spielsachen an; zwei, drei kannte sie noch nicht, Longren hatte sie in der Nacht hergestellt. Das eine war eine kleine Rennjacht, das weiße Schiffchen hatte purpurrote Segel, angefertigt aus Seidenresten, die Longren beim Auskleiden der Kajüten von Spielzeugdampfern für einen reichen Käufer übrig geblieben waren. Als er die Jacht fertigstellte, fand er wohl nichts Passendes für die Segel und nahm, was ihm gerade unter die Finger kam: diese Reste purpurroter Seide. Assol war entzückt. Die fröhliche flammende Farbe loderte in ihrer Hand wie Feuer. Ihren Weg kreuzte ein Waldbach, den ein hölzerner Steg überbrückte. Wenn ich das Schiff ins Wasser setze und ein wenig schwimmen lasse, überlegte sie, wird es doch nur unten ein wenig nass, ich trockne es hinterher ab. Jenseits des Stegs folgte sie dem Bach einige Schritte weit in den Wald und ließ dann das Schiff, das ihr so gut gefallen hatte, behutsam ins Wasser. Die Segel spiegelten sich sogleich purpurrot im durchsichtigen Wasser, und das durch den Stoff fallende Licht legte sich als rosaroter Widerschein auf die weißen Steine am Grund.

»Wo kommst du her, Kapitän?«, fragte Assol wichtigtuerisch eine erfundene Person und antwortete sich sogleich selbst: »Ich komme … komme … komme aus China. « – » Und was bringst du mit? « – » Das sage ich dir nicht. « – »Ach, so einer bist du, Kapitän! Na, dann setze ich dich wieder in den Korb!« Schon wollte der Kapitän demütig erwidern, er habe nur Spaß gemacht und wolle ihr einen Elefanten zeigen, als eine leichte Strömung die Jacht unversehens mit dem Bug zur Mitte des Baches drehte, worauf sie sich wie eine richtige Jacht vom Ufer losriss und mit voller Fahrt bachabwärts schwamm. Im selben Augenblick veränderten sich alle Maßstäbe: Der Bach erschien dem Mädchen nun als riesiger Fluss und die Jacht als ein fernes großes Schiff, nach dem sie erschreckt und verwirrt die Hände ausstreckte. Der Kapitän ist erschrocken, dachte sie und lief ihrem davonschwimmenden Spielzeug nach, in der Hoffnung, es würde irgendwo ans Ufer getragen.

Während sie mit ihrem Korb, der zwar nicht schwer, ihr aber lästig war, vorwärts hastete, sagte sie sich immer wieder: Mein Gott! Musste mir das passieren … Sie bemühte sich, das schöne, flott dahineilende Segeldreieck nicht aus den Augen zu verlieren, stolperte dabei, stürzte und lief erneut weiter.

[Ende der Leseprobe]

Mehr über dieses Buch

Wie eine fremdartige Blume wächst das Mädchen Assol an einer rauen Meeresküste unter Fischern auf. Eines Tages verkündet ihr ein wandernder Märchenerzähler: »Ein weißes Schiff unter riesigen, leuchtenden Purpursegeln wird die Wellen durchschneiden und geradewegs auf dich zukommen.« An Bord sei ein Prinz, der sie durch seine große Liebe aus ihrem bescheidenen Leben erlöse. Seitdem wartet sie auf dieses Ereignis, lässt sich dafür klaglos verspotten und weiß nicht, dass in einem verwilderten Schloss der Junge Grey von Meer und Seefahrt träumt. Er wird Kapitän auf einem eigenen Schiff und erfährt eines Tages Assols Geschichte.

Seit ihrem Erscheinen 1923 hat diese Geschichte Generationen von Leserinnen und Lesern verzaubert.

»›Purpursegel‹ ist ein Märchen aus Tausend und einer Hoffnung, dass die Welt anders sein könnte, als sie ist, wenn nur der Mensch es so wolle. In dieser Feerie, dieser Sage einer Fee, schwebenden Worten aus einer uns nicht erklärlichen Welt, schildert Grin uns den Traum mit einem untrüglichen Sinn für die Wirklichkeit und für die tölpelnde Menschheit, die das Leben nicht lebt und von Liebe nichts weiß. Grin erweist sich als ein Meister der Detailbeschreibung, dessen Sprache so leuchtet wie das Purpur der schließlich gefundenen Seide.«

Gabriele von Arnim, Tages-Anzeiger, Zürich

»Die romantische, aber weise Geschichte von den Wundern, die sich erfüllen, wenn man fest daran glaubt, ist voll von eindringlichen Bildern und in ihrer erzählerischen Meisterschaft auch heute noch faszinierend.«

Ingeborg Sperl, Der Standard/Album, Wien

»Purpursegel befriedigt unser aller Sehnsucht nach dem Märchen.«

Schamma Schahadat, Süddeutsche Zeitung

»Diese wunderbare Geschichte über die Macht des Wünschens hat schon Generationen verzaubert.«

Neues Deutschland

»Ein Lebenstraum, zart und einfach geschrieben, wunderschön.«

M. Schneider-Gassmann, SF2

»Grins farbenfrohe ›Feerie‹ verstand sich als Parabel mit polemischen Seitenhieben gegen den herrschenden Materialismus. So wäre sie auch heute noch zu lesen. Mit Gewinn. Insofern ist die Neuauflage von Charlotte Kossuths prägnanter Übersetzung dankenswert.«

Ilma Rakusa, Neue Zürcher Zeitung

»Ein leidenschaftliches Plädoyer für das Anderssein; das richtige Buch für Sternschnuppenschauer, Mondsüchtige und andere Träumer …«

Jazz-Zeit

»Eine zartbitterschöne Kleinigkeit!«

Neue Ruhr Zeitung

»Ein Kleinod romantischer russischer Dichtung.«

Luise Rohrhirsch, Der Evangelische Buchberater

»Eine märchenhafte Erzählung für alle, die es noch wagen, an Visionen zu glauben.«

Urs Heinz Aerni, Luzerner Woche

Zur Webseite mit allen Informationen zu diesem Buch.

Über Alexander Grin

Alexander Grin, geboren 1880 als Alexander Stepanowitsch Grinewski in Wjatka, Russland, konnte seinen großen Traum – zur See zu fahren – nie realisieren. Stattdessen wurde er Wolgamatrose, Goldwäscher, Hafenarbeiter, Badewärter, Amtsschreiber, Torfstecher, Gelegenheitsarbeiter und von Maxim Gorki geförderter Schriftsteller. Politische Verfolgung und Verbannung trieben ihn kreuz und quer durch Russland. Alexander Grin starb 1932 in Stary Krim.

Mehr zu Alexander Grin auf der Webseite des Unionsverlags.

Über Charlotte Kossuth

Charlotte Kossuth, geboren 1925 in Bolkenhain/Schlesien, war Russisch-Lektorin in Halle/Saale und fast dreißig Jahre lang Verlagslektorin für russische und sowjetische Literatur in Berlin. Sie übersetzte u. a. Aitmatow, Astafjew und Granin.

Mehr zu Charlotte Kossuth auf der Webseite des Unionsverlags.

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